viernes, 30 de diciembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.
Mi madre hoy esta ''sala'' me a dicho joselito mañana es noche vieja me dice, si y el domingo año nuevo comenzamos un tiempo nuevo, un tiempo nuevo,repite ella- y eso que es me dice, y se ríe que chascarrillos me cuentas joselito.
Te as apuntado los deseos para el año que viene le digo ''ahora que tus nietos te han enseñado ha escribir,no joselito muy seria me dice solo se escribir Joaquina,- bueno por algo se empieza, entonces que vas a pedir cuando suene las campanadas, y empieza hablar y le pongo el dedo en sus labios, le digo no no me lo cuentes que si no, no se cumplen los deseos. Los deseos se tienen que quedar en el corazón, o en la cabeza, me dice da igual donde los esconda, luego por la noche los hablo,- eso me dice mi ángel que por las noches cuento cada cosa, me dice, muy seria que ella no tiene secretos, con mis hijos no tengo secretos,y como quiero provocarla le digo estoces si no tienes secretos cuéntame de aquel novio que te echaste en Madrid, cuando estabas de criada con aquella familia que no te daba de comer,cuéntame aquel chico de ASTURIAS o de muy lejos que tu decías que hablaba con la boca cerrada, por que era de muy lejos,el que te enseño a coger el metro, con el que te comías el bocadillo, en la plaza de Vallecas donde vivías,se queda en silencio, mira de reojo por si mi padre me esta oyendo, eso no te lo puedo contar Joselito que si se entera tu padre, con lo celoso que es se enfada.
Entonces le pregunto tu por que cuando, yo era joven querías elegir mi novia por que cuando con catorce años cuando yo tonteaba con aquella chica de melena larga, que vivía en el ''macetero'' te ponías tan nerviosa y me decías esa chica no es para ti, JOSELITO me decía entonces. Con esa chica ni se te ocurra y se ríe me gasta una broma por que te llevaba un palmo por que era muy alta, para ti, me dice irónicamente,yo savia que no era por eso, no le gustaba la familia de aquel ángel que me dio mi primer beso, ella elijia la chica y la familia como hacían entonces los padres, así que a ti no te gustaba por que era muy alta y ahora soy yo quien me rió. me dice parecías un enano a su lado y se ríe.
Y puesto a reírnos, le digo mañana te bajare una estrella por robarme aquella novia tan alta que llegaba a la luna aquella chica que me ponía a cien cuando pasaba por mi boca, el ángel que me decía ven, con aquella ''enfermedad infantil que se llamaba deseo, y que nosotros decíamos amor.

jueves, 29 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre me dice que hace mucho tiempo, que ne a sus amigas que desde que esta enferma no vienen a verla, yo le explico que ella vive en un tercero sin ascensor y que su amigas, la mas joven ha cumplido los 80 años si me dice pero cuando me caí venían y ahora no las veo, le pregunte si tenia algún amigo, se puso muy seria y dijo un rotundo no, si se entera tu padre que tengo un amigo, tu padre me ''pega una paliza''me he reído y me a preguntado ella tu tienes amigos JOSELITO le he respondido si mama amigos y amigas,- me ha respondido irónicamente pues cuídalos y dile que los amigos son para siempre,que si te pones malo no te dejen.
Yo tengo poc@s amigas, pero esto no se lo quise explicar a mi madre, para no decepcionarle mas, para no tocar mas la herida,y de la amistad quería contaros,con los dedos de mis dos manos se pueden contar los amig@s que yo tengo,de la infancia no me queda ninguno los que eran de verdad, ya no están siempre se se marcha los buenos, se mueren los mejores por desgracia,y tengo muchas heridas de algunos que creía amigos, y digo amigos por que ninguna amiga me a fallado nunca, y eso hace mucho tiempo, que me hizo reflexionar, sobre las mujeres, si para mi son mejores en la amistad, dicen que ellas tienen muchos prejuicios, pero nunca nadie habla de ellos,yo no he sido un ser especial tampoco con mis amigos y entono el mea culpa,y si sirva para pedir perdón por si decepcione a alguien en el camino, las mujeres me perdonaron todo y los hombres agrandaron la herida, que distancia verdad,últimamente he recuperado amigas, que me enseñan cosas de la vida de la ternura, y del compromiso que no me paso con los''amigos''.
En el trabajo que es uno de los'campos de concentración'' que nos da la vida, creía que tenia amigos treinta años con algunos,y muchas heridas abiertas,en fin son cosas de la vida, ese ''paréntesis'' que es vivir.
Hoy cuando se acaba el año soy un afortunado la vida me traído amig@s, que cuando he caído me han levantado, que están siempre, y se que estarán por que a estas alturas de la película que es vivir, ya no estamos para poner un fin, que no sea solidario que no este, cargado de cariño , de apoyo mutuo, solo me queda dar las gracias y decir que bello es vivir con ami@s.
Gracias y perdón por si alguna vez no estuve, y si no estuve dímelo siempre no te guardes la herida.
29 de diciembre 2016.

martes, 27 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Hoy mi madre no estaba para nadie hablando yo con su ángel venido de Bolivia para cuidar a su sol que hoy era una gran tormenta, yo la oía a lo lejos como cuando pasa un rayo y instantes después suena el trueno,ella hoy era un trueno yo prefiero verla así fuerte con ganas de guerra, con fuerzas para debatir y explicarme su situación este final de año,es difícil de convencerla, y como no va ser difícil de convencer si vive encerrada entre cuatro paredes, si lleva casi un año sin salir a la calle,maldito el día que compraron esta vivienda ''protegida'' un tercero sin ascensor un tercero que parece el Everes ,a ella que callejeo de siempre, que el único capricho que tubo en subida fue andar, caminar callejear, hablar con los niños cuando salían de la escuela ese era su ultimo, trabajo que tenia esperar la hora de la salida de los niños de la escuela y contaminarse de alegría con ellos.
Ella nunca tubo ni un viaje ni siquiera a Benidorm con la coartada perfecta de mi padre,- que el huerto no se podía abandonar ni una semana mi padre es un agricultor de los de antes aferrado ala tierra tanto que se convirtió en piedra de esa tierra,por que ami madre le gustaba bailar pasodoble,y escuchar copla, y ver el mar que hacia años que no lo ve y vive a ocho kilómetros del Saler,un paraíso, la albufera, pero mi padre siempre tenia huerto, y tertulia con sus amigos bajo la higuera que esta muy bien pero mi padre nunca entendió que el no vivía solo,que tenia compañera con esas inquietudes la del huerto que acabo cansándose de el por que mi padre no quería que mi madre, plantara rosales, jazmines, que aparte de patatas y tomates y olivos, hubiese flores.
El agricultor que no ama las flores es un avaro de la tierra, por que la tierra es fruto y flor, y en este país por desgracia tiene un refrán que dice que el que siembra recoge, y mi padre lo entendió ala manera delos agricultores avaros si lo que recogo no tiene un precio, no vale nada.
Y se le olvido que también están las flores ,los claveles,el perfume del jazmín, ademas, que existe la música ,el pasodoble que tanto le gusto siempre a mi madre, el mar, pasear por las alamedas de la vida que no es solo caminar por la tierra.
Hoy le he dicho a mi madre que prepare los deseos para el año que viene,- deseos joselito me ha dicho, con este'' muermo'' que tengo a mi lado,y aunque ese ''muermo'' es mi padre tengo que solidarizarme con mi madre decirle si a mi madre,si a esa vida que no tubo y que tanto soñó.
Hoy no hay mentiras piadosas por que con los sueños no se juega,y sin sueños no se puede vivir.y cuando una ya no puede pelear por los sueños es muy duro.

lunes, 26 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Nosotros en navidades no veíamos nunca ami madre, mi madre era la cocinera del patrón de mi padre y también preparaba la mesa del medico, era una cocinera magnifica,se la'' rifaban'' los terratenientes,un mes antes ya le decían Joaquina estas pascuas tu nos prepararas la cena de noche buena, le enseño mi abuela a cocinar mi padre no savia freír un huevo, los hombres nunca pisaban la cocina, estaba muy mal visto que un hombre cocinaran, en la taberna donde se juntaban los hombres después de la jornada del campo,hablaban y tachaban de cocinilla si algún hombre ayudaba a su mujer en la cocina,en las tareas de la casa la casa era para la mujer,la casa y la iglesia por que ellos mandaban a las mujeres a misa,y luego las llamaban beatas,cuando ellos en el bar no paraban de criticar.
En la taberna no entraban nunca las mujeres,si alguna mujer tenia que decirle algo a su marido mandaban a los niños que se acercaban al oído y le decía mama a dicho que vengas que te necesita, y la respuestas siempre eran en voz alta dile a tu madre que iré cuando termine la partida,sus palabras resonaban con un tono que el creía de virilidad.¡ de mucho machismo¡ aquel machismo era humillante,en las tabernas solo entraban las mujeres malas,que decía mi madre las putas que decía el abuelo,mi maestro decía que eran las mujeres de vida alegre y el cura muy formal las llamaba mujeres de moral distraída.
Mi madre cocinaba, y se llevbaslas sobras de la comida delos señoritos, a ella le ayudaba mi tía la Lorica que así le apodaban, fue la primera mujer feminista luchadora que conocí, tenia un par de ovarios ella cogía los tacos de jamón y se los metía en la ropa interior, y los chorizos, a mi me decía joselito yo no soy una ladrona,yo no puedo consentir que mi sangre pase hambre mientras, que los señoritos le echan la comida al perro,ella si entraba a la taberna con la frente muy alta cogía de la mano mi tío, y juntos volvían a casa,le decían de todo a sus espaldas se inventaban historias terribles la ofendían en su honra siempre,y mi tío era el calzonazos,que se dejaba llevar por ella, algún atrevido decía esa mujer lo que necesita es una buena vara, pero siempre a sus espaldas
Ella me decía yo se joselito que me odian pero ninguno se atreve a decirme nada a la cara, ninguno me mira a los ojos,se lo contaba a mi abuela que era como ella revolucionarias con un par de ovarios.y juntas se reían eran invencibles.
Mi hermano y yo cuando llegaba mi madre destrozada de trabajar, nos tirábamos al cesto donde mi madre traía las sobras,de la cena de noche buena del señorito.
Eramos dos fierecillas, teníamos hambre , un día nos comimos unas gambas, y al final los dos dijimos donde se ponga el jamón, no se pone nada,las gambas para los señoritos y nos reíamos, mi abuela se acercaba a nosotros y le decíamos quieres abuela, y ella se reía y nos decía que bueno es no tener hambre, estáis hasta mas contentos cuando coméis.

domingo, 25 de diciembre de 2016

Versos de un poeta en precario.
HIEDRA VENENOSA
Se instalo en mi jardín
de invierno,
huyendo del olvido
de una casa en ruinas,
desesperada se arrastro
buscando agua,para
sobrevivir. Un poco
de humedad para sus pies,
para sus hojas amarillas.
Llego muy tímida
desesperada,casi cadáver
era un naufrago en mi jardín
pronto comenzó a respirar,
junto al jazmín, que la acogió
como una hermana,
se abrazo a sus rodillas
perfumadas,y suavemente
escalo su cima.
Hizo de nuestra amistad
su fortaleza,
su tallo pretoriano abrazaba
la rugosa espalda, de mi jazmín,
fuerte como un gladiador,
que una noche lo oír llorar,
lloraba de dolor mi mágico
duende,mi niño de flores
blancas que perfumaba mi casa.
La inocente hiedra era una espía
americana de la CIA seguro.
llego como las semillas de Monsanto
con un veneno en su piel.
Y con un discurso de paz
tímida,de tres en tres crecían
sus hojas verdes metalizadas,
al tiempo el alma y el cuerpo
de mi joven jazmín,asesinados.
La inocente hiedra,saco sus garras,
lo asesino,su cadáver sarmentoso
quedo derrotado,,en mi jardín
de invierno, una dama llamada
hiedra venenosa,de la que se
enamoro mi guerrero.
la Rhus Radicans que así
se llama la dama,lo enamoro
y lo asesino''amor no me quieras tanto''.
25 diciembre 2016.
VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
ABRAZOS
La hiedra se aprieta
con todas sus fuerzas
sobre la piedra.
Yo te abrazo como
la hiedra,rudamente,
como es mi vida.
No lo puedo evitar
tengo en mi corazón
una dulce sensación.
Eres la plaza y la fuente
el sol de Diciembre,
que duerme tu destino.
Ahora camino por tu cuerpo
como si caminara por el ayer,
con la emoción de todo el pasado.
Ya no puedo abrazarte mas
tu no estas,y si embargo
yo camino por tus calles.
No se si son viejos recuerdos,
pero tu fuente sigue manando
versos nuevos.
Abrazos crudos, plenos
de amor,besos antiguos,
dulces como este sol de diciembre.
Tus alamedas son como
el amor, sin el no hay vida.
sin alamedas, y sin amor.
Solo queda olvido,y derrota.
Si me faltan los abrazos,
cierren mi ventana,
Si no te abraza nadie
no hay vida, no hay calles
las fuentes están secas.
25 diciembre 2016.

sábado, 24 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre hoy estaba ''salaa'' después de los garabatos que escribió ayer dice que ya esta preparada para hacer recetas medicas dice que Don Eutimio escribía como ella escribe ahora,yo le dije esa es mi madre se a Doctorado en medicina el día de noche buena,en media hora sentada en una sillita.
Con menos se doctoran en este país muchos catedráticos algunos rectores, plagian la tesis, y no pasa nada no se les rasga las vestiduras de ser unos farsantes mentirosos, y lo peor tienen cargos de responsabilidad y no dimiten, sinvergüenzas les llama mi madre.
Mi madre me dice no joselito no joselito yo no puedo firmar recetas por que no tengo ''titulo'' por que aun que sepa firmar como una medica, yo no he estudiado tanto como don Eutimio,el tenia muchos libros,-y le he dicho pero tu le quitaste el polvo y las telarañas a aquellos tomos de medicina, y algo sabrás de ello a de mas cuantos inútiles tienen titulo en este país, si el titulo se lo daban en Carrefur,y el curriculum de mas de un titulo se lo han escrito sus padres, si son titulitis es una enfermedad nueva mama,titulitis,- si joselito me ha dicho hay una enfermedad que se llama así, pues claro mama y no es una enfermedad rara es muy común y no tiene vacuna.
Tu eras la criada del medico y sabes mucho de la vida,de lo que los pacientes le contaba al medico y de lo que el recetaba, te acuerdas cuando nos curabas los constipados a mi hermano y a mi con miel y eucalipto,tu sabes muchas historias del corazón.
Hoy es noche buena y ni madre esta con un cuidador experto, el y yo cuando eramos niños esta noche pedíamos el aguilando de puerta en puerta, con mi zambomba hecha con la orza vieja y la vejiga del''marrano'' y la pandereta de mi abuelo,yo cantamos villancicos populares con voces de ángeles, íbamos a las casas de los pobres, por que los ricos pocos nos habrían la puerta,ángeles muertos de frió cantando el campanillero,nos abrían la puerta y nos daban ''gusanillos y mantecados recién sacados del horno de la calle el Carmen.
Hoy mama es le he dicho-hoy es noche buena y se a puesto a llorar de emoción, aquí estamos mi hermano y yo como dos angeles, los angeles que temblaron de emoción y frió en las calles de Baeza cuando era tiempo de invierno.
Aquí estamos volviendo a cantar los campanilleros casi cincuenta años después, con espectadores de lujo mi madre y mi padre de casi noventa años con sus ojillos brillantes, feliz noche buena mama, querida mama.

viernes, 23 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre hoy no conoció, a sus nietos no se los quise decir a los niñ@s, pero ella andaba en otro mundo, y no se cual sera su mundo, no savia quien eran ellos.
Y es que los niños decidieron, hoy enseñarle a escribir a la abuela le pusieron, un papel para que ''garabateara'' su nombre, y ella disciplinada, intento hacer la J de Joaquina, le cogían la mano temblorosa y ella dibujaba su nombre, mis hij@s siempre han querido que mi madre aprendieran a escribir en verano cuando ellos estaban con ella lo primero que preparaban los niñ@s era unos folios y los colores, para enseñar ala abuela a escribir le compraban libretas de ortografía, con las dos lineas continuas y ella se esforzaba en colocar palabras entre las dos lineas, continuas,¡ cuando sepas escribir le decían te enseñaremos a leer¡.
Ella siempre decía eso es mas difícil leer es muy difícil decía ella siempre, y ellos repondian siempre, mira abuela nosotros hemos aprendido y nosotros te enseñaremos a leer, seremos tu maestra,igual que aprendiste los números aprenderás las palabras, y ella respondía los números no me quedo mas remedio por que si no como iba a coger el 27 el autobús que llega a Sedavi,mi madre aprendió los números en el mercado, y especial mente en el de Baeza,allí en su pueblo no le daba vergüenza preguntar por los números un 1 con dos 00 ¡veinte duros¡ me decía joselito,toda orgullosa.
Yo la acompañe muchas veces al mercado uno de los grandes lujos de mi vida comprar en el mercado , me lo enseño ella,sigo recordando cuando me decía joselito llévame al mercado,siempre la acompañare,el de BAEZA era un un mercado ''porticado'' todo de piedra sigo recorriendo los puestos donde ella compraba.
Cuando yo me fui a vivir a VALENCIA yo vivía cerca del mercado RUZAFA,ella venia los sábados y juntos compramos en el mercado Ruzafa, los vendedores ''cariñosisimos'' con ella le llamaban la de los números, les encantaba hablar con ellos y siempre les preguntaba mi madre, ese numero cuantas pesetas son, y así se quedo la delos números, la querían muchísimo en mi barrio Ruzafa.
Hoy mi madre me a dicho que han llegado a su casa una pareja de maestr@s muy guapos para enseñarle a escribir.
Los que llegaron son mis hijos y no se lo he querido decir a ella
jamas le diré que esos maestros son sus nietos por que quiero que se quede en su memoria los días de verano en que ellos le enseñaron a escribir Joaquina.

miércoles, 21 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre hoy estaba mejor el segundo día de sol se conjuro con su luz primaveral a pesar de que estamos en invierno, hoy es el primer día de invierno, siempre el primer día de todo es un poco especial, el primer día que fui a la escuela el primer beso, que le di a la chica, que entonces me partió el corazón, la primera vez que vi desnuda a una chica,la primera vez con ella, en el asiento trasero de un coche,la ansiedad el desasosiego,pero no no me quiero ir por los cerros de Ubeda, y nunca mejor dicho por que en esa murallas enfrente de Mágina aparque mi seat 127 verde, y aquel encuentro sexual tan extraño y prematuro lleno de ansiedad y miedos.
Os quería hablar del trabajo,hoy le dije a ella que recordaba aquellas palabras que un día me dijo, joselito tienes que trabajar en lo que te gusta en lo que quieras pero que te guste,- me a respondido con ironía y por eso se que esta mejor, me dijo, eso te dije yo pues joselito no me acuerdo, mientras que mi madre siempre decía que tenia que ganarme la vida con algo que me gustara, mi padre todo lo contrario decía que tenia que trabajar de lo que fuera,mientras te paguen joselito de lo que sea,no olvidare esas palabras que aun hoy 40 años después sigue diciéndomelo, y el no sabe que daño me hace con esas palabras,cada vez que me las repite, y ahora que ya trabaje de todo menos de lo que me gustaba, se encalleció mi sentido de hacer lo que me gusta y encima cobrar para poder pagar la luz la comida, la casa que habito , y el gabán que quita el frió como diría el poeta.
Hoy e leído la correspondencia entre Machado y Jose Bergamin, machado en COILLURE en su ultima carta le decía a Bergamin que estaba buscando trabajo,pocos días después murió en el exilio,buscando trabajo que paradoja.
El maestro don ANTONIO MACHADO mandando curriculum vitae,el tampoco trabajo en lo que quiso por que no creo que le llenara trabajar de profesor de francés en un instituto,y no le gustaba lo se de buenas fuentes pero eso nunca le importo a nadie, no lo se.
Nunca envidie a nadie, bueno es mentira a los'' buenos poetas si los envidie''pero a parte de ellos a l@s que si envidio es a los que trabajan en lo que les gusta, veo su entusiasmo en sus caras y eso no lo sentí yo nunca,ahora que se me acaba mi contrato de ''esclavo'' que tengo, y casi la edad de don ANTONIO MACHADO antes de morir, estoy buscando trabajo, y no espero trabajar en lo que me gusta, pero espero que no pierda nunca algo que me enseñaron desde niño a revelarme siempre contra quien pisa los derechos laborales de un trabajador, aunque no trabaje en lo que le guste.

martes, 20 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Despues de la tempestad viene el delirio, los días de sol derrumban a mi madre hoy a salido un esplendido día para todas menos para ella, hoy después de un mes a vuelto a decirme joselito me quiero morir,estoy harta de estar en un sillón,inútil sin poder andar,amortajada en vida yo joselito aquí no hago nada, estoy fatigada enferma,ya no puedo salir a la calle,estoy sola en este mundo,cansada de cagarme y mearme encima,harta de médicos y pastillas,llorando sin consuelo, ben joselito ven a por mi me decía.
Yo a 500 kilómetros, la escuchaba sin poder ni llorar, por que hay veces que las lagrimas están por dentro son fuego, bajan por las arterias, se deslizan por la piel, y la suplica de mi madre,me deja con el corazón de alambre, vagando en un mundo de recuerdos,por que hoy salio el sol y seguro que esta brotando, una hoja en su balcón en el olivo,en la maceta de geranios que era de plástico un día, pero hoy ni los recuerdos, que a veces yo hago con ellos mentiras,''mentiras piadosas,'' para sobrevivir, de fondo mi padre le pide que no llore que le cuente recuerdos, y yo le digo mama esto es una mala racha, que se pasara como paso la tormenta,y lo que hoy te duele son las heridas de guerra, que anuncian que pronto cambiara el tiempo, y la oigo suspirar y hago mía su derrota,su agonía me invade
y solo se me ocurre decirle que hoy es el cumpleaños de su nieta.
De mi hija, que para eso la llame para recordar aquel veinte de diciembre, en que nació mi hija- y ahora soy yo el que llora, recuerdo aquel día sentado en los fríos escalones de mármol blanco con olor a lejía, de aquel viejo hospital, yo era apenas un adolescente,cuando me dijeron a tenido usted una niña, era la primera vez que alguien me llamaba de usted. es una niña repitió la enfermera,y llore como ahora estoy llorando como llora mi madre por el auricular,llore de emoción, cayo la noche, como cae ahora muchos años después y me quede solo, como solo estoy ahora,pidiéndole a la calle que me deje solo.
En soledad con los recuerdos, con los viejos recuerdos de olor a lejía y cloroformo,aquel día forma parte de mi vida como estas lagrimas que cierran este diario de padre inexperto, por que la escuela de los hij@s siempre esta abierta, y allí tengo yo a mi maestra.

lunes, 19 de diciembre de 2016

ERSOS DE UN POETA PRECARIO
NO ME FALLES
la vida me esta enseñando,
asisto al aula de los días
sin nombre sin color.
Por que también existen
esos días, en los que perdemos.
días de tinieblas cegadoras.
Días anónimos sin numero,
de viajes que no hicimos,
horas que no debieron
marchar jamas.
Por que no eran nuestras
eran de la felicidad,
del mundo de los demás
que es el de tod@s
Estoy aprendiendo a manejar
las emociones,y si amanece
y me rodean los fantasmas
de la casa, es que me faltas.
En el hueco del corazón he puesto
mi pupitre, de escuela sin candados,
pero no seré nunca guardián del alba
si me fallas,cerrare la escuela.
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
MI MADRE AYER ME DECÍA QUE TENIA MAS HAMBRE QUE EL PERRO DE RAFAEL.
El perro de Rafael se llamaba Guerra era un galgo que se le señalaban sus extremidades todos los huesos,estaban al aire, se podían contar una por una todas las costillas, era un esqueleto que galopaba detrás de las liebres, como una centella si alguna se le escapaba era por agotamiento, por falta de fuerzas,comía poco, pero aun así no se le escapaba ni una pieza por que si no Rafael le decía que acabaría colgado de una olivo, el pobre animal se ve que entendía lo que su dueño le gritaba, por que nunca se le escapo una pieza, mi abuela que era un cielo no podía ver al galgo así y a escondidas de Rafael le echaba de comer,el dueño del galgo no quería que nadie le diera comida decía que se haría gordo y no podría cabalgar por el barbecho.
Hay personas que no se merecen tener un perro con ellos, algun@s por que los tratan como mascotas, como si fueran juguetes y los animales no son juguetes ni modelos de pasarela que últimamente veo cada perro disfrazado como si fueran al ''carnaval''esta mañana me sentí muy dolido por que un perro de un conocido lo vi mucho peor que el galgo de Rafael,estaba empapado y famélico un pastor alemán que me miro como miran los niños en el orfanato a su posible adoptador,su mirada me derrumbo venia por el camino quizás de buscar algo de comer, en los contenedores del ''fin del mundo'' o tal vez venia de buscar algo de cariño no lose su dueño lo encerró detrás de la verja, lo tiene de guardián pasa semanas solo,ladrando a los coches que como vagabundos pasan por un camino perdido.
Hay personas, por decir algo que no merecen tener perr@s,
como hay gente que no deberían jamas tener hij@s,el ser humano no tiene remedio, si no ama su entorno, si no quiere su naturaleza, y no respeta a su vecino, si no quieres a su perro que clase de ser humano eres.
Esta mañana me lleno de dolor y rabia la mirada de ese ser de ese perro famélico, la tengo ahora en mi retina,un perro abandonado de cariño,usado como un esclavo de vigilante, que triste.
Por cierto que el Guerra se murió de viejo y muy gordito cuando no serbia para cazar mi ''chacha'' Rosa se lo quedo
lo rescato de una muerte segura''colgado'' en una rama de olivo como ahora 40 años después siguen asesinando galgos cuando ya no cazan,no hemos aprendido nada,ahora recuerdo a mi abuela dándole de comer al GUERRA, y a mi
''chacha'' Rosa lavando el lomo del galgo, con sus costillas brillantes,siempre hay seres humanos que tienen respecto y cariño a los que tanto le dan sin pedir nada a los perr@s, y a todos los animales que son de la familia.
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO

ME dice mi madre que toda la vida trabajando y siempre debiendo,en épocas de la aceituna toda la familia íbamos a recoger olivas,pero siempre le desviamos al patrón.
Ahora mira la lluvia y dice Antonio mañana tampoco iremos a la aceituna,no se cuando terminaremos con las cuentas con las deudas del patrón,cuando me muera, murmura ella.
Los años de la posguerra, los tiene presente siempre en su memoria.
Ahora me dice Lucas esto no se acaba nunca,y yo le digo mama soy joselito no Lucas me dice ella joselito esta en la aceituna,y ahora soy yo quien me quedo sin recursos no me conoce,y me cuesta llevarla a la cama son las siete de la tarde y me dice LUCAS me quiero acostar,que llueve mucho''ya no le voy a decir que soy joselito''no quiero que no me vuelva a reconocerme.
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
Mi madre habla mientras duerme,ella siempre hablo mucho pero cuando andaba en sus tareas cotidianas y nunca de noche, a mi me dice ahora,y esta durmiendo joselito eres un parlanchin siempre me estas contando historias,esa del""Demoni""es muy triste hay que ver que mal lo pasa el matrimonio,y el de la flauta se parece a Periquin el de las vacas,ella mezcla los cuentos de Blasco Ibañez que yo le leo con la vida de sus vecinos en el pueblo.
Yo duermo a su lado en una cama supletoria,lo de dormí es un decir,el cuidador es un centinela siempre en guardia,las madrugadas son interminables,en mi cabeza también pasan miles de historias y no se si las contare cuando doy una cabezada,pero si lo hago sera curioso mezclar los cuentos de Blasco, con las vidas de las ""sin sombrero que tengo en mi memoria""Blasco con lo machista que era, con Carmen Conde o Maria Teresa Leon,un machista empedernido con unas mujeres luchadoras de la causa de la mujer que como mi madre siempre fue sometida al hombre en todos los aspectos de su vida.
La lucha no para ni cuando doy una cabezadita,viva la lucha de las mujeres por una vida digna por que cuando tenga un Alzheimer no diga nadie que ha perdido la cabeza,cuando los hombres tienen la misma enfermedad
Se dice de ellos que están viejos,cuando la enfermedad la tienen las mujeres están ""mal de la cabeza""eso le ocurrió,
a mi admirada Maria Teresa Leon,y eso no se puede repetir.
VERSOS DE UN POETA PRECARIO
CAMA SUPLETORIA
El centinela no duerme
escucha el viento
La banda sonora.
Del cuidador
es un rumor
de hojas secas.
Un zumbido metálico
que rasga el sueño.

Escucho el repiquetear
de la lluvia y la respiración
de mi madre.
hoy mi guardia
fueron tus pesadillas.

Mañana en este lecho
plegable vigilara tus sueños.
mi hermano,el sera el próximo
Inquilino de esta tierna angustia.

 El vigilante del alba,
el cuidador que te arrope
Cuando yo no este.

No temas no estarás sola
nunca sentirás el vació,
a pesar del precipicio
del acantilado, de tus miedos,
de los años,no dejaremos
que la soledad sea tu enemiga

Estaremos a tu lado 
como el mar esta en la playa,
somos tus guardianes,
fareros sin sueño de tus noches.


Somos hermanos.
Inquilinos de un lecho plegable,
de amor, de puro amor.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre no esta muy "católica"eso al menos dice ella yo la quiero distraer diciéndole que mire la lluvia como cae por los cristales,y me dice que eso es lo que la tiene triste,que se acuerda cuando llovía en Baeza y su marido no iba,a trabajar y si no trabajaba no tenían dinero mi padre era jornalero del campo cuando mi padre no trabajaba mi madre buscaba casas para para,servir,a parte de las que ella tenia,siempre le debían dinero al señorito a pesar que trabajaban de sol a sol.
Las cuentas las llevaba el patrón y contaba los garbanzos el trigo que le daba el señorito a cuenta,mi madre siempre decía toda la vida trabajando.

Esclavos de por vida.

viernes, 16 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
A mi me dan pánico las tormentas,cuando el cielo ennegrece como el carbón, y los rayos iluminan, el cielo, yo cierro todas las ventanas apago las luces,desenchufo todos los electrodoméstico y me arropo con una manta en la oscuridad con una vela, antes no podía leer pero ahora si,solo poemas esta claro con los truenos no consigo centrarme en la narrativa, sin embargo la poesia si la poesia hoy para mi es un gran trueno una luz que nos agranda la vida.
Los truenos no me dieron nunca miedo, pero los rayos si, los rayos iluminan nuestra oscuridad,retándonos a despertarnos y contado así no esta mal es hasta revolucionario.
Esta tarde mi madre ya esta en la cama, y no es que tenga miedo a la muerte es que siempre que caía una tormenta mi madre se metía en la cama y nos acurrucaba a mi y mi hermano nos abrazaba con fuerza, después de cerrar todas las puertas y ventanas, la luz era lo de menos pero yo que era pequeño era el encargado de quitar los plomos,quizás por eso soy electricista,mi vocación estaba marcada en aquella fría porcelana que con sus hilitos alumbraba aquella casa con esos filamentos pobres.
Mientras mi madre nos contaba historias de SANTA BARBARA,que ella se inventaba, los tres en la cama apretados,historias de rayos y centellas,de un lobo que lo atravesó un rayo en MÁGINA cuando quería comerse a un pastor,se inventaba historias terribles que a mi me hacían pasar mas miedo del que ya tenia,con el murmullo del agua cayendo sobre las pámpanas de la parra, acababa dormido soñando,con una princesa llamada Barbara,el rumor del agua su sonora belleza,la música de la lluvia a sido mi banda sonora, de aquellos días de tormenta,la lluvia es mi segundo fenómeno meteorológico favorito, el primero es la nieve,pero de la nieve hablaremos otro día,ahora mi madre esta en la cama cogida de la almohada, como cuando de niños nos abrazaba a nosotros, y no se que historia estará ocurriendo en su cabeza.
Yo escribo ahora este diario en esta semioscuridad, viendo como vuelan las hojas entre la lluvia como''este rabo de nube'' se aleja hacia el mar,una joven se resguarda en la cornisa de mi casa esperando a su amor, quiero pensar, que sera su amor.
Que me parta un rayo si estoy mintiendo.

jueves, 15 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
NAVIDAD II
Mi madre me preguntaba esta mañana por la caja de navidad, si la empresa me a dado ya la caja, yo le he dicho que ahora ya la mayoría de las empresas, no dan la caja de navidad,y casi mejor le he dicho yo ami madre, no me gusto nunca la paternidad, del amo de la empresa cuando te daba la cajita polvorones y coñac, y alguna lata de espárragos, mejillones, y un chorizo que tenia antigüedad, cuando el amo te la daba te decía en tono de cariñoso ''amenazador'' este año ¡se puede dar el que viene veremos¡ yo empece a trabajar a los 14 años y cuando llevaba los presentes ami casa mi madre sentía una gran emoción, se colocaban las cajas de mi padre y mi hermano cerca del pequeño belén que mi madre colocaba con mimo, a principio de diciembre,el primer año que llegamos del exilio que fue la salida de mi pueblo, para mi un exilio de hambre,era 1973,y claro llegar de una casa donde los mantecados los hacia mi Madre en el horno dela calle el Carmen,por cierto como recuerdos aquellos gusanillos, y los mantecados,del pueblo, a juntarnos con tres cajas en casa era, como una explosión de comida cerca del belén, los polvorones de estepa que yo creía que llegaban de la estepa Rusa, mi madre tenia por estas fechas una ansiedad le gustaban las fiestas de pascua, como ella decía.
Hoy después de un rato con ella, me a preguntado por un compañero de trabajo que yo tenia y que jamas, cogió la caja de navidad cuando el amo de la empresa no la daba,el jefe no la da uno a uno la prebenda, con el sobre de la extra
las cajas las tenia el todas en su despacho en forma de torre
daban una opulencia una fuerza que se mostraba en la cara del jefe, todas se recogían y siempre quedaba la de TOMAS,un sindicalista maravilloso, que nos arengaba y nos animaba a no recoger algo que era, un chantaje mas, el era un sindicalista que se la jugo muchas veces una persona ejemplar,con una ética y una manera de vivir la vida muy especial,si levantara la cabeza y viera en lo que a quedado su sindicato,no lo soportaría seguro.
La caja de tomas no la comíamos todos para merendar el día de noche buena,el primer año que yo trabaje la caja se quedo en el taller en una estantería,era como un insulto mas para Tomas, su caja con su nombre, entre los cables,nadie se atrevió a tocarla y estuvo todo un año llenándose de polvo.
No olvidare jamas su ética, cuando se lo conté ami madre por primera vez elle me respondió eso es no tiene hambre,y yo le replique mi madre hambre tenemos todos, pero el tiene ética mama,y es un luchador.
Esta mañana le he dicho ami madre que falleció recién jubilado se murió mama, siempre se mueren los buenos le e dicho,y me ha respondido llorando yo también me quiero morir joselito.
Le respondí mama tu no te puedes morir por que entonces me quedare huérfano.

miércoles, 14 de diciembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
NAVIDAD I
Mi madre me pregunta si me han dado ya la paga de navidad, y le e dicho que yo no tengo paga de navidad,que yo lo único que tengo es un trabajo precario de 15 horas a la semana, ahora ya la mayoría de los trabajador@s no tienen pagas, ni de navidad ni verano, y algunas veces cobramos el día 15 de mes, mama vamos para atrás como los cangrejos, como tu dices.
Mi madre cuando llegamos del pueblo esperaba la paga de navidad y de verano para comprar, lo que durante el año no se podía comprar, con la primera paga mi madre dio la entrada de la nevera, y el televisor, la primera televisión entro en mi casa en las navidades de 1973, era en blanco y negro mi madre le hizo un pañito de punto blanco y nos adornos de colores que le bordo unas rosas rojas hechas a su manera, lo de las rosas le costo bastante, y todas las visitas preguntaba que que flores eran esas,ella le decía unas rosa, un día me pregunto que si no parecía rosa, yo le dije que si ''para mi eran rosas por que ella me lo dijo por que a mi también me costaba reconocerlas, pero yo se con la ilusión que ella hizo ese pañito durante años estuvo dejo de la tele,hasta cundo compro la nueva televison que esa ya era en color y también dio la entrada para comprarla con la paga de navidad,ella ella todo lo compraba a plazos y en la ferretería, el ferretero de Sedavi le vendía a mi madre a plazos sin tener que avalar nada,en la ferretería tenia la compra a nombre de mi padre, mi padre que nunca compro nada, era el que figuraba,las mujeres no tenían derecho ni a que la cuenta estuviera a su nombre, ella llevaba dinero, cada vez que ahorraba algo, y siempre le preguntaba al ferretero ya me quedara poquito por pagar y el la acompañaba a la puerta mientras que ella miraba una plancha nueva, el tendero le decía llevátela Joaquina, y mi madre decía no que mi marido me'' mata''si me ve entrar con ella, el dice que la que tenemos esta nueva, y la plancha parecía un montón de chatarra con cable, fue la primera plancha que tubo mi madre eléctrica ella tenia unas planchas de hierro que colocaban en las brasas, luego tubo la de carbón, preciosa esa planchas me fascinan, ella la dejo en el pueblo, y ya no la vimos mas.
Ella lavaba el pañito de la tele y lo miraba en el tendedero, ella me decía joselito no son rosas, verdad yo le decía si mama son rosas.
Un día observe que faltaba el bordado y le pregunte por el me dijo me e cansado de las rosa, y ademas cogían mucho polvo, a la tele le puso un papel azul para que la viéramos en colores decía ella,y encima del televisor tenia su foto de boda y una de mi hermano y yo,y un horroroso toro de plástico negro.
Después pasaron por encima de su tele todos los cacharros bailarinas, guitarras, sillitas de nea diminutas, toros, perritos, y todas las fotos de sus niet@s,
Seguro que en vuestra casa paso lo mismo, ella tiene sus fotos preferidas encima de la tele, y allí se pasa horas recordando, que es lo único que hace ahora recuperar memoria.

lunes, 12 de diciembre de 2016

VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
ADRIANA
La muerte esa tragedia
de alas blancas
A. Aberasturi
Hoy los arboles tienen frió.
Yo tengo frió,
mis amig@s tienen frió.
En la pizarra del adiós
un nombre, Adriana,
Cerca el viento no se detiene.
Sopla inoportuno
como la muerte.
Andriana,crisálida ninfa
de flores blancas.
Acristalada en la casa
de los recuerdos.
Duerme como duermen
siempre los niños,
soñando.
Hoy diciembre,
en un mundo tan raro.
Alguien me pregunta
que are yo sin ti.
Alguien sabe que ayer
cayo una estrella.
Sabe de su ternura.
Alguien dirá llorando
así es la vida.
La vida esta tarde de otoño,
es una gran tragedia,
de alas blancas.

domingo, 11 de diciembre de 2016

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
OTOÑO AZUL.
EL CIELO TIENE EL COLOR
DE TUS OJOS.
TUS OJOS SON UN CIELO
DE LUZ Y SUEÑOS.
FUGITIVAS MIRADAS
INEDITAS COMO MIS
VERSOS.
Diario de un cuidador inexperto.
la matanza II

Hoy mi madre esta con un cuidador experto y se nota,nada mas hablar con ella lo note sus voz tenia un timbre cálido, se le oía por el teléfono ese sonido que da el día que ella esta de mejor animo, el teléfono es una prueba para conocer como es el estado de animo de una persona, no se si funcionaria, y seguro que estoy contando una estupidez, pero yo creo que si los médicos hablaran por teléfono con sus pacientes podrían diagnosticar el estado de salud de un enfermo.
Mi madre tenia necesidad de contarme todo lo que ayer se le olvido contarme sobre la matanza, lo primero que me dijo joselito tu sabes por que los ricos , no hacían matanza, y yo le conteste ¡por eso por que son ricos y no quieren criar un cochino en la cuadra¡ por que ellos no tienen cuadra en su casa, ellos tienen salones, nosotros teníamos ''salitas''.
No no es por eso joselito es por que ellos como son ricos, no necesitan hacer las morcillas las compran hechas, los jamones se los traían de muy lejos, de Extremadura le digo yo, y tenían las pezuñas de color negro, eso joselito de allí los traían. ''extrema'' no se que, y eran de pata negra, al señorito siempre se los llevaba el carnicero. Ellos no tenían que comprar sal gorda para curarlos, ni ponerle una piedra grande encima para que la carne del jamón sude la sangre, ni esperar un año para comérselos,y tantas cosa que sacábamos del marrano, para comer todo el año.
Le pregunte si no le daba lastima ver al cochino crucificado en medio de la casa,y ella me ha respondido claro joselito como me dolió cuando se llevaron las ovejas, al matadero como me costaba matar los conejos que criamos , y las gallinas que cuando eran viejas como yo soy ahora vieja, las matábamos, cuando no ponían huevos las matábamos para el cocido para que le diera sabor al caldito, sabes joselito yo nunca comí carne de una gallina, me daba mucha lastima, después de estar mas de dos año, echándole de comer, diciéndole ¡ pitas,pitas¡, si joselito me daban mucha lastima pero teníamos que comer.
Y me quedo inerme el ser humano hace muchas cosas que no quiere hacer por hambre. Por hambre el hombre mata. Terrible la supervivencia es una gran tragedia, hace del hombre fieras.

viernes, 9 de diciembre de 2016

VERSOS DE UN POETA PRECARIO.
INGENIERÍA FISCAL
Saben abrir un tajo
en mis bolsillos,
tienen afilados
los dedos.
Y una cátedra en robos,
crearon universidades
para maquinar la estafa.
Son los premios NOBEL
del guante blanco.
Fundaron la universidad
del expolio,y hicieron
las leyes a su medida.
Son dueños del''SAGRADO''
plástico negro,los intocables
del robo,expertos en estafas,
catedráticos del fraude.
Estafan al mundo,
y a Dios.
Dios es uno
de ellos.
El comisario de fecales
hizo un paraguas
muy grande para cobijarlos,
y cárceles de oro
por si algún juez
atrevido encierra a uno
de los suyos.
son los ingenieros
del robo y el expolio.
Diario de un cuidador inexperto.
La matanza I
Cuando quiero sacar a mi madre, de su terrible rutina,de su mirada a la calle, sentada en su sillón naranja, que es lo que tiene todos los días, las ventanas cerradas con ladrillos de una fabrica abandonada, es lo que ven sus pupilas, ella vive a las afueras, donde abandonaron las fabricas , su pueblo le llamaban la ''cuna del mueble '' y ahora es la cuna del escombro y el botellon. menos mal que tiene su balcón con el olivo haciéndose ''hombre`` y sus geranios de plástico relimpios después de las lluvias de otoño, cada día pasa catorce horas sentada, frente a ese paisaje es cosa de locos la verdad.toda una vida de trabajo para quedar inmóvil en un tercero sin ascensor, en que estarían pensando ellos cuando se fueron a vivir a ese lugar, y que pensaban los arquitectos que hasta para salir al balcón le hicieron un escalón.
Una de mis estrategias es llevarla aunque sea con la imaginación a su casa de Baeza, y sacarla de la ''cuna del dolor'' donde vive ahora.
Hoy le recordé la matanza del ''marrano'' en mi casa cada año se hacia la matanza para los pobres era un lujo criar durante todo el año el cerdo para matarlo en noviembre, y llenar la despensa con su carne,lo criamos entre todos lo teníamos en la cuadra,entre unos muros de ladrillos de un metro de alto para que no se escapara al corral,aunque a menudo se nos escapaba y aparecía en la cocina, mi madre ''gritaba'' que hace el marrano aquí y dándole con la escoba en el culo al cerdo, lo llevaba a su aposento era de risa ver correr al cochino por la casa y mi madre detrás hasta que lo encerraba, luego venia y con voz severa me decía joselito no le habrás la puerta al marrano, que un día se va a la calle y nos quedamos sin chorizos el año que viene, ami me encanta correr el cerrojo de la puerta de la cuadra y ver correr al cochino por la casa.
Al cochino no le poníamos nombre mi abuela no lo prohibía decía que si le poníamos nombre al marrano, nos daría lastima matarlo,los seres que tienen nombre decía mi abuela muy seria, no se pueden matar,y este marrano nos hace falta,joselito.
Le pregunte a mi madre si a ella le daba lastima matar al marrano después de un año con nosotros, se quedo en silencio y me dijo claro joselito como no me iba a dar lastima,tu te acuerdas que cuando venia el ''matarife'' yo os subía a tu hermano y a ti a la cámara para que no lo vierais matarlo al marrano, si mama le digo yo, y me acuerdo como llorabas, y yo te preguntaba por que lloras mama y me decías por nada por nada.
Ahora se lo recuerdo, y me dice cuantos años pasaron que tiempos aquellos, se le derraman unas lagrimas, que yo le seco con su pañuelo bordado con su nombre,por que lloras mama y me responde como entonces, como en aquellos años de hambruna, por nada por nada joselito.
Pero yo se por que llora.por lo mismo que lloro yo.

jueves, 8 de diciembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.
Mama hoy me voy al rastro,esta mañana vibrante de fiesta,decidí volver, a toda mi memoria por que en el rastro, esta la mía y la de muchas vidas.Mi madre nunca fue al rastro ella le decía a mi padre que un día la llevara al rastro,mi padre le respondía con tono despectivo que en el rastro solo hay'' cacharros'', cosas que no quiere la gente, en fin que nunca le dio ni ese pequeño placer,a mi madre ir al rastro.Si no somos capaces de complacer las pequeñas cosa, que haremos con las que cuesta un poco mas.
Yo tengo corazón de gitano,como mi madre lo recoge todo, soy trastero lo reconozco, muchas veces soñé que era un gitano que paseaba por los pueblos, con mi burro blanco y mis serones llenos de cacharros, libros postales,sombreros de paja,ollas de barro con el culo de hollín,lo soñé muchas veces,yo nací para errar en la vida, para andar los caminos que decía el poeta.
Esta mañana mama fui muy feliz, y me dolió que tu no estuvieras conmigo.Los libros son mi debilidad mama y ella me dice para que quieres tantos libros, que te vas a quedar ''ciego'' de tanto leer.Para leértelos a ti le respondí y la deje desarmada.-a bueno respondió,y se quedo callada, le dije si tu supieras leer tendrías la casa llena de libros, y me respondió no por que a tu padre que si sabe leer y nunca ha leído un libro, no le gustan dicen que cogen mucho polvo.
Hoy me compre un sombrero, me encantan los sombreros,y eso que desde que leí las SIN SOMBRERO, me cuesta mas ponerme un sombrero, yo nunca me puse sombrero pero me encanta mirarlos,me compre claro esta libros, poemarios, un ANTONIO MACHADO PARA NIÑOS, de ediciones LA TORRE.preciosa edición esta de Francisco Caudet. Mama te voy a leer unos versos.
-Nuestro español bosteza.
¡Es hambre¡ ¡Sueño¡ ¡Hastió¡
Doctor,¡tendrá el estomago vació¡
- El vació es más bien en la cabeza.
Y aquí estoy con mi sombrero puesto leyendo versos de don Antonio,escuchado un disco de JOAN BAEZ que también me compre,oyendo el poema, de Miguel Hernandez '' llego con tres heridas''en castellano en la voz de JOAN con una vela perfumada que me compre, con olor a azahar.
Mi madre me interrumpe y me dice cuando comemos joselito,me olvide hasta de comer. la mañana se me paso entre los dedos,
Las pequeñas cosas de el rastro de mi vida,agrandan la vida por eso quizás mi vocación de trastero.
Me llama la cocina y una merluza a la marinera, aquí estoy cortando con las tijeras el perejil,volviendo a la vida,se cerro el libro de los sueños esta mañana.

miércoles, 7 de diciembre de 2016

Versos de un poeta precario
SOLEDAD
Nunca me enseñaron
a vivir en soledad
soy autodidacta.
Dueño de una piedra
perdida que pulo
en la noche.
La calle de mi angustia
la pinte con palabras
y dolor.
Deje de buscar la sombra
que me abandono
una mañana.
Las horas ya no serán
nunca iguales,
no despedazare mi corazón.
Los días oscuros, fríos
llegaran los espero
a las afueras de mi vida.
El silencio estará
en las noches amargas
y me amare.
Mi historia me amara,
me querré en soledad,
ni un susurro ni una lagrima.
Con todos los temores
apagado, resistiré
seré canción y mar,
agua y alba,lluvia
y sol,luna, y viento
te amare soledad.
Diario de un cuidador inexperto.
Esta semana empieza la cosecha de la aceituna en Baeza, le dije a mi madre,para arrancarle una sonrisa le dije que con que cuadrilla iba ella a recoger aceituna,y si sonrío le pregunte si tenia mandil para recoger la aceituna si savia donde estaba la ''espuertillas'' de esparto, la que ella le puso una cinta para que yo cogiera las raberas,la capacha la tengo yo le dije y volvió a sonreír
entonces vendrás le dije , y me respondió, a donde voy a ir yo joselito,si estoy hecha un'' mueble'' si soy un ''trapo'' viejo, no digas eso mama,y derramo una lagrimas,le di un beso.
Y le dije si se acordaba cuando me llevaba, ella a la aceituna cuando, bajamos juntos por el camino de las tres fuentes,yo de su mano andando, mi padre subido en la mula torda,detrás de el íbamos los dos por un camino de charcos helados el vaho salia de nuestras bocas,se helaba en el aire que bajaba de Mágina,pasábamos por la fuente del agua Gallega, llenábamos las damajuanas, el agua cantaba en aquel hermoso pilar.
Yo con mi bufanda de lana,hecha en las tardes de otoño con lana de retales de mil colores, respirando invierno, juntos caminábamos en silencio,hasta que llegamos al olivar,mi padre encendía una hoguera con ramón seco que guardaba entre unas piedras, y preparábamos el ''ato'' primero almorzar,colocábamos la vieja criba de madera, mi madre echaba el tocinillo en la lumbre,y preparaba el oyico de pan con aceite y sal,comíamos, yo apretaba mis dientes contra el pan tierno y el aceite corría por mis mofletes, mi padre calentaba la vara de varear en la lumbre sin llegar a quemadla,yo hacia lo mismo con una pequeña que preparo mi padre para mi,yo era carne de yugo, como tod@s entonces,pero era muy feliz,que pena quien no tubo una infancia feliz,a cuantos niños le robaron la infancia.
Aquí estoy refrescando memoria,yo soy un acebuche siempre lo seré, eso le cuento ahora a mi madre, y vuelve a llorar y lloramos los dos,no joselito tu eres un olivo hermoso me dice, y ahora rió yo,este año iré a la aceituna aunque sea un día,bajare al pilar del agua gallega,y me lavare la cara, te llevare conmigo en mi corazón cogeré fuerte tu mano,y te llevare al corazón de Mágina.
Me arrastrare por las raberas,y iré a la rebusca como cuando era niño, por que necesito ser niño otra vez,y lo seré recogiendo aceituna, recorriendo ese camino que nunca me abandono.

martes, 6 de diciembre de 2016

Versos de un poeta precario.
correccional
Atravesamos la verja del infierno
arrastramos en silencio,
nuestras sombras
testigos,de un genocidio
sin reparo.
Las voces en mi cabeza
reverberan,son las internas,
sus gritos,sus llantos
están todos en mis pesadillas,
no me pegues '' mas mala puta''.
Yo en los acantilados del miedo
naufrago de las voces,
del pozo de la muerte,
crucifijos de plata,
en el oxido de la piedra.
Hábitos de monja
enterrados en la maleza,
el cinturón pélvico
abandonado en el corral.
del tormento.
Las heridas sin cerrar
olvido y cicatrices
solo la piedra resiste,
los matorrales ocultan
la sangre.
Castigo y silencio
de un tiempo que¡no existió¡
de muros que encerraban
a dulces muchachas,atrapadas
entre torturas, y olvido.
Diario de un cuidador inexperto
Hoy mi madre me dijo te acuerdas joselito, del correccional,que estaba en las murallas, si claro mama,en ese lugar encerraban a las niñas que muy jóvenes se dedicaban a la mala vida, como tu dices, a las menores que trabajaban en las casas malas del royo matadero,a las prostitutas de ahora,y a las mujeres que embarazaban los señoritos, y algunas ellos mismos las denunciaba con denuncias falsas.
Si mama, era una cárcel,y la mayoría de las chicas eran inocentes de los delitos por lo que estaban allí, entonces mama hasta los veintiuno años eras menor de edad,y algunos padres, denunciaban a sus hijas cuando se iban de casa, cuando las encontraban las encerraban en ese lugar macabro,-si con las monjas dijo mi madre,por que me preguntas eso mama, por nada me responde- te contare un secreto me dice, pero no se lo cuentes a nadie me dice en la oreja,entonces no me lo cuentes mama le dije que yo lo cuento todo le dije, y me lo contó igual, un día a la casa del medico, llego una niña que estaba embaraza la llego de la mano de una monja y de una pareja de la guardia civil,
y que paso le dije- se quedo en silencio,y me dijo que no sabían quien era el padre,tu trabajaste hay verdad Joselito, si mama yo era aprendiz de electricista y iba con mi oficial a arreglar,las luces.
Ahora se llama instituto de la mujer, Carmen de Burgo,ya no es correccional me pregunto, no le respondí, y vinieron a mi memoria muchos recuerdos,hace poco pasee por esa antigua cárcel de mujeres,atravesé la verja como un intruso, recorrí aquellas galerías con el corazón compungido, las voces de las internas, reverberaban en mi cabeza, en las bóvedas del corazón.
Entre en el infierno que fue aquel patio con canastas de baloncesto rotas, oxidadas, en un lugar donde nadie, quería jugar si no escapar salir.Sobre la piedra la voz ronca de Sor Maria,''encierren alas internas'' luego los acantilados del miedo,naufragando en este día ventoso,las internas se esconden en mi memoria,la maleza se come a ellas, al olivo, el pino viola la libertad de la palmera.
Como los hombres quiebran la voluntad, de mujeres inocentes,el patio sigue allí como el ultimo testigo, de un tiempo de silencio, tiempo de sombras donde la mujer con apenas catorce años ya era un cadáver.
Yo sufría condena también cuando cruzaba, la verja,y recuerdo aquellas chicas que me decían ''micuso'' me das un cigarro,yo no fumo le decía con la cabeza mirando al suelo. y ellas se reían
nunca las mire a los ojos por miedo, y ahora las miro desde esta ventana de la memoria.

lunes, 5 de diciembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.
Mi madre abandono el pudor después de un año de enfermedad,ella a derrotado al pudor por fin su cuerpo esta sin miedos, y sus piernas sus brazos se dejan llevar por la inexperiencia de este cuidador, un mundo nuevo a llegado a su cuerpo,por desgracia no esta mejor, pero al perder el miedo a verse desnuda delante de su hijo, todo es un poco mas fácil para este cuidador, no se que sera de mi cuando llegue a su estado,a su edad, no se si tendré la misma rigidez que ella tenia,no se si tendré pudor vergüenza, creo que la experiencia de ella me llevara a asumir mejor esos miedos sera mas fácil para mi.
La vejez, aunque yo soy de los que piensa que uno se comporta según las circunstancias, y el momento que vive, no se como sera mi comportamiento, cuando un mundo nuevo llegue a mi cuerpo.
Ahora me doy cuenta que la vejez es como volver a la infancia que yo tanto adoro,cuando eres un niño pequeño,mi madre me metía en un barreño, y me la baba en medio del corral, delante de la familia y las visitas, delante del perro de los gatos que sentados en el bardal, me miraban como si estuvieran en el cine,yo miraba los ojos verdes de los gatos que acurrucados entre la manzanilla salvaje crecida en la cabeza del muro, que nos separaba de los vecinos, intuían que ellos se lo pasaban bien viéndome desnudo,
allí en medio del corral entre pilistras, y hierva buena.
El lenguaje también era similar al de ahora, mi madre me decía te voy a lavar la 'pilililla', date la vuelta que te voy a lavar, el culete y yo me dejaba llevar, y me reía cuando mi madre me hablaba así.
Ahora soy yo quien lavo a mi madre en la sala, por que el cuarto de baño esta a quince metros, de donde ella esta y quince metros en el estado que esta mi madre es una maratón,la lavo y si viene visita no pasa nada,ella denuda,mira ami padre mira las macetas de su balcón como yo miraba a los gatos,y le digo mientras cojo agua de la safa mama abre las piernas, que te voy a lavar el ''chochete'', y luego le doy le vuelta, y le digo y ahora te voy a lavar el culete,ese culete tan suave que tienes, y le arranco una sonrisa.
Siempre volvemos ala niñez, en el lenguaje, en los miedos en el pudor, y sobre todo en el cariño..
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre esta con este cuidador torpe,que vigila los sueños de mi madre este farero sin luz,que se desliza por la casa hasta los pies de la cama,ella duerme y sueña esta hablando,habla de la huerta delos pinos,de la calle divisoria,y de un bosque junto al mar.
Me pregunto si en sus sueños yo seguiré siendo su hijo,si seré yo quien camina de su mano,si ella nadara en el mar,ella que nunca se adentro en el agua,que no paso de caminar por la orilla de la playa,y que nunca supo nadar.Hoy le leí un cuento como siempre hago cuando estoy con ella,hoy le leí la pared de Blasco Ibañez.
Ella me miraba mientras le leía,el cuento y me dijo sabes,joselito que en sueños leo las películas que hacen en el cine Montemar.
Me he contenido pero he estado a punto de llorar,ahora si estoy llorando mientras escribo este diario a los pies de su cama.Ella no sabe leer ni escribir y en sueños lee los cuentos que yo dejo en su mesita,ahora le oigo decir Platero es blanco,y peludo,como un ovillo de algodón,la miro y estoy seguro que cuando yo le leo su territorio se amplia,y en sueños ella lo completa.
Versos de un poeta precario
Dos sombras
Ahora los sueños duermen
Dos corazones buenos
yacen abrazados
en un lecho de siglos.
Las ultimas lluvia
tocan con sus nudillos
humedos la macilenta
luz de las afueras de la vida.
Los trenes sin sueño
esperan pasajeros
hacia la muerte.
El farol desnudo del anden
se agita en las sarmentosas
manos del ultimo viaje.
Se escucha una voz
en la niebla,que susurra
pasajeros al tren.
Esta madrugada lluviosa
No llego ningun alma
dos sombras se quedaron
en un lecho de siglos.

viernes, 2 de diciembre de 2016

PROPÓSITO DE ENMIENDA
A veces me visita -ciego ahínco-
el monstruo de los celos, la pereza,
la gula o el azote de la culpa.
De toda humana falta, yo me acuso.
Si alguna vez te hiere por ejemplo
mi torpeza, mi miedo o mi desidia,
perdóname, amor mío.
Que más preciada empresa no concibo
que deshojar mi vida mereciéndote.
*
Raquel Lanseros
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre me dice que los días que llueve le gustan mas, que cuando hace sol, yo le digo que es por que ahora llueve muy poco,y ella muy tierna me dice sera por eso joselito.
Yo le digo que a mi me gusta mojarme caminar por las calles, ver como las palmeras se sacuden el agua, mirar a los niños, como chapotean, en los charcos,mojarse bajo una lluvia dulce es un regalo de este paraíso que a veces se llama vivir,me gusta ve-verme el viento, caminar en silencio sin pensar en nada mas, que meterme de lleno en el paisaje del agua,Sentarme en una terraza de verano y saborear un café ver el vaho humeante que emerge de la taza posarse en los cristales llorosos,de la cafetería mientras le hablas de la vida a alguien que te quiere.caminar con los cabellos derramándose sobre la cara llevándome los recuerdos,
Y luego llegar a casa, quitarme los zapatos,ponerme la camiseta de la ''senda del poeta`` tumbarme en el sofá que tiene mi figura como un molde, que yo modele en largas tardes de domingo donde la siesta era mi compañera.
Y ahora le pregunto a ti mama por que te gusta los días de lluvia y ella me dice, que sus macetas que son su único paisaje desde hace mucho tiempo, se alegran mis macetas parece que sonríe me dice, el olivo jovencito va creciendo lentamente, el año que viene dará aceitunas me dice.Los geranios rojos brillan,se empapan de color, hay que podarlos me dice, van a llegar a la terraza,la maceta de los geranios como ya saveis es de plástico pero esa palabra, esta prohibida casa mi madre.
Pero sabes joselito por que me gusta que llueva por que me quedo por las mañanas en la cama arropadita, me traen el desayuno a la cama, y sigo acurrucada entre las sabanas y el día se me hace mas, corto y por que así ''os doy menos guerra``se esta tan agustito en la cama los días que llueve me dice.
Y es verdad en la cama se esta tan agusto, pero mientra podamos caminar saldremos a la lluvia, y empaparse de vida sera nuestro oficio,por que un día como le pasa a mi madre no podremos caminar y tendremos que conformarnos con mirar por los cristales ese paraíso que es el agua de lluvia.
Yo no uso paraguas,me gusta mojarme en todo nací en la intemperie, y así continuo sin paraguas, con el único amparo de la amistad y el amor, y a veces también,me gusta que me moje el apoyo mutuo, imprescindible para vivir.
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
Ayer mi madre no savia que día era,como muchos días de la semana,a mi me gusta recordare algunas fechas del santoral, yo no soy muy ''santero'' aunque , que no me toquen a Juan de La Cruz y TERESA DE JESUS,dos de mis poetas preferidos.
Un día le regale a mi madre, una tablita en forma de libro con un poema de san JUAN DE LA CRUZ,
A la tarde de la vida
te examinaran
en el amor.
Estos versos están tallados en una madera que con unas bisagras metálicas se abre y se cierran como un libro, ella dice que es el libro que mas le gusta,me pide muchas veces, que le explique el significado de esos versos, ella lo sabe, se lo explique muchas veces y sabe lo que es el amor, pero le gusta que le vuelva a recitar los versos.
a menudo me dice joselito dame el libro de madera que le voy a quitar el polvo,y con un pañuelo limpia los versos, pasa su mano sarmentosa, sobre las palabras,ella que no sabe leer,como un ciego pasa sus dedos sobre las palabras,como si leyera en braille el idioma universal.
Me pregunta donde pone amor, yo le respondo al final mama,al final siempre el amor.
Luego cuando termina de acariciarlo me dice pon lo en su sitio,y yo le pregunto cual es su sitio aunque yo se la respuesta, me gusta oírla,responde severamente al lado de mi foto de boda joselito,- y la vuelvo a provocar, junto a'' tu amor,''si junto a tu padre me responde.
Yo, a ella la he escuchado muchas veces , decir yo a tu padre, lo quiero mucho, pero a mi padre nunca le hoy decirle te quiero a mi madre, y se que se quieren, pero a mi padre no le gustan pronunciar la palabra te quiero,yo le pregunto a mi padre tu quieres ami madre , y el responde ''pues claro'' pero no dice te quiero,es una mala educación que se llevara a la tumba, un símbolo machista,de querer escuchar siempre palabras hermosa hacia el, y el no pronunciarlas delante de su hijo, como si fuera a perder su ''hombría,en fin me volví a ir por los cerros de Ubeda,
por que yo quería decir que ayer, fue SAN ANDRES.
Y por San ANDRES,''el fuego as de encender'' si es la llama del amor mucho mejor,y decir te quiero sin miedo, gritar te quiero, por que como decía el maestro tu eres mi amor, mi cómplice y todo.

martes, 29 de noviembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO,
Trate de explicarle a mi madre lo que significaba la palabra Feminicidio, que palabra mas rara,no la e oído nunca joselito me contesto,si mama tu si que sabes lo que significa, son las mujeres maltratadas,las que asesinan sus maridos,si joselito eso siempre ha pasado,hay hombres que le dan mala vida a sus mujeres,y hoy se pueden separar, pero cuando yo era joven, aguantaban,los maridos le pegaban palizas por celos, por cosas que solo estaban en sus cabezas, le pegaban cuando venían borrachos, cuando llegaban de las casa de mujeres ''malas'' aquellas que estaban cerca del royo ''matadero'', allí habían casas de citas, .¡ casas de putas le digo yo¡, y ella hace un silencio, y dice si casas de mujeres malas,y le pedí que me contara lo que paso cuando una de esas mujeres fue al medico donde mi madre trabajaba de criada, me dijo,¡ yo le abrí la puerta venia con la cara rota de una paliza que le dio su ''chulo'' llorando a mares toco la puerta¡ yo la abraze contra mi pecho me dijo mi madre.
Esta historia me la contó ella hace tiempo, y yo le pregunte el otro día si supo algo mas de ella,de aquella chica, me dijo que no que ya no volvió a verla mas,y me dijo pero no te conté por que llego ella ,ella no vino por la paliza que le dieron tenia todo el cuerpo lleno de moraduras, pero no vino por eso.
Llego por que estaba embarazada,le dieron una paliza con el niño dentro, se quedo en silencio y se le cayeron las lagrimas,y añadió yo he consolado a muchas mujeres, lo se mama le dije, lo se que tu sabes de mucho dolor y que as llorado mucho,pues mama,eso es lo que significa Feminicidio.
Asesinato de una mujer por el hecho de ser mujer.
Versos de un poeta en precario.
lluvia y paz
Estas horas que nos regala la vida
pasajeras, y perpetuas a la vez.
Esos instantes bajo un paraguas verde.
o azul,que mas da el color
cuando la lluvia canta,
estas lagrimas de otoño, que nos abrazan,
y nos empapan de recuerdos.
La dulce claridad del agua, gobierna
estas sombras,que se deslizan
por charcos de espuma y memoria,
esta tarde robada al calendario de la angustia,
esta semilla que no dio fruto
somos nosotr@s.
Los ilusos que todavía, creemos en el amor
que esperamos, que lluevan palabras,
sonrisas,miradas, y alguna caricia,
que llueva siempre paz.
que los versos no se escondan
que las miradas limpias sean poemas.

lunes, 28 de noviembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre esta muy contenta de tener una nieta maestra.
Maestra que no enseñante, a mi nunca me gusto como se les llama a los maestros, enseñates, profesores,mi madre me llevo por primera vez la escuela de doña Esperanza.
La escuela era la casa de la maestra,llevábamos nuestra sillita de casa, nuestra pequeña silla, hecha con tablas de muebles viejos, con ellas mi abuelo me hizo una silla, rudimentaria, no era tan bonita como la que llevaban otros niños, de nea, pero yo iba la mar de contento con la silla de mi abuelo, que cada tarde tenia el que remendar,por la batalla que sufría cada día, aquella maderas con carcoma eran muy sufridas.
En aquel caserón húmedo,que era escuela casa cuadra, los perros y los gatos,compartían clase con nosotros, la maestra era rolliza con unas mejillas grandes sonrosadas,ella savia poco mas de las cuatro reglas,pero eso no importaba por que nuestras madres nos dejaban en la escuela cuando ellas se iban a la aceituna, o a servir en el caso de mi madre,cuando mi madre me dejaba en los días de invierno con mis pantalones cortitos y mis piernecitas de alambre mi gorro de lana multicolor,por que estaba hecho de los retales de lana,nada mas entra en la escuela. Doña Esperanza me daba un repizco en mis mofletes, que tenia la cara caliente todo el día,yo me resistía a entrar y me apretaba a las piernas de mi madre entre su falda resistía hasta que de un pellizco la maestra me aposentaba,en aquel caserón.
Hoy le contaba ami madre que siglos atrás las mujeres,no podían ser maestra,la inquisición lo prohibía, algunas mujeres las quemaron en la hoguera, por el simple hecho de enseñar a leer y escribir a otras personas, mi madre- me dice aterrada si joselito, eso es verdad, si mama, si tu nieta hubiera nacido en el siglo XVI no seria maestra, hasta hace apenas un poco mas de un siglo, las mujeres no podían ser maestras en este país. Santa Teresa,casi acaba en la hoguera por enseñar a leer a otras compañeras.
Pues si que eran malos los curas en aquellos años,yo que se por que ella no fue a la escuela cuando ella era niña,le pregunto para ''sonsacarla''mama por que no fuiste tu a la escuela, por que tenia que trabajar,- y hoy te hubiese gustado ir a la escuela de tu nieta.
Le arranque unas lagrimas, las mismas que yo derramo ahora, sobre el teclado, me dice con mi Isabelita en la escuela, yo seria muy feliz.Mi Isabelita es un sol de maestra.

domingo, 27 de noviembre de 2016

Versos de un poeta precario.
DESPERTAR EN BENIMACLET.
Que hacer con los versos
que se derraman bajo
las palmeras de Benimaclet,
esta, mañana de domingo
con mis cabellos teñidos,
de las primeras cenizas,
que crecieron en mis sienes.
como crecieron las hojas secas,
en la galería de mi vida.
El lecho aun caliente
preñado de rutina,
de fiebre inútil,y caricias
olvidadas, de sabanas
donde busque tu cuerpo
helado,desvaído por los años.
Nuestros cuerpos
como barcos anclados
muertos, de olvido.
Con la melancolía
de los años,huérfanos
de deseo.
Cae sobre los versos la lluvia
el agua necesaria,se derrama
sobre las palabras,
y la humedad canta en los cristales
de la casa,
el teatro de los días lentos,
habré su función de domingo
de lluvia y melancolía,
en la puerta de Benimaclet.
Versos de un poeta en precario.
APOYO MUTUO.
Hoy con la resaca de las risa,
las historias,de navegantes,
de los amig@s que nos
juntamos, para vivir,
que es algo que a menudo
olvidamos, tengo en mi labios
todas las palabras, que anoche
hicimos grandes,los ladridos
de Lía,y todo el calor del fuego.
la amistad,el apoyo mutuo,
Este domingo lluvioso
de noviembre,estoy aun bajo
la luz de mis amig@s, guardo
los besos de la despedida,
los abrazos de la felicidad,
que nos da algo tan simple
como compartir el territorio
de la amistad.
Ahora miro los charcos
las palmeras de mi casa
que se lavan la cara,
y escucho la banda sonora
de la lluvia,
Titina y Chapin,
bailan en mi salón
Lia ladra a la orilla
de la presa, y yo
a muchos quilometros
escucho sus palabras.
En mi calle llueve cariño
mezclado con agua.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy le leí a mi madre el poema que escribí, en contra del maltrato a la mujer, ella esta semana esta con mi hermano que como ya saveis es un cuidador experto, un ángel de persona, el los sábados por la mañana, cuando yo estoy en la radio le pone ami madre el pequeño transistor y ella me escucha,ella durante los treinta años que yo estoy en la radio nunca me ha escuchado,pero ahora mi hermano le sintoniza la radio,y ella que al principio no reconocía mi voz, ella le dice a mi hermano. Lucas esa no es la voz de joselito, el no habla así de fino ademas dice palabras raras que ella no entiende, ahora después de un año se ha convencido.y mi hermano dice que se pasa todo el programa preguntando cosas, mi hermano me dice y se ríe, que para ella el misterio de que por un altavoz de una radio pequeñita pueda escuchar a personas que están en otro sitio, no lo entiende muy bien,de echo cuando ella era pequeña escuchaba la radio de lamparas de mi bisabuelo,que por cierto en aquellos años le costo una ruina de dinero,es una radio grande de madera es lo único que conservo yo en mi casa la radio,que alegraba la vida de los años negros de la posguerra,cuando la podían escuchar por que mi abuelo solo quería,sintonizar la Pirinaica, o radio Moscu, que se oía según mi madre, con un montón de ruidos, mi abuelo, sacaba un alambre, que ataba en el emparrado del corral para que le sirviera de antena.
El era de los que escuchaba todos los boletines de la BBC inglesa, y cuando termino la segunda guerra mundial, el esperaba la noticia de que los aliados ocuparían España, un año después del final de la segunda gran guerra mi abuelo cogió una gran depresión,y solo salia a la calle de noche o de madrugada,el no pudo soportar que España fuera fascista y no lo supero nunca,resistió en vida asta la muerte del dictador que fue su gran alegría, ese año,1975 fui a verlo a Barza en navidades, y lo celebramos primero con un gran abrazo, y luego con anís dulce con mantecados con roscos de vino, gusanillos de pasta,fueron las mejores navidades, escuchamos villancicos y eso que el no era nada religioso,la radio sonaba todo el día ese invierno de 1975.La muerte de Franco abrió una gran ventana en sus ojos,en otro diario hablaremos, de la desilusión que mas tarde el se llevo con la actual democracia.
La radio como os decía marco una época en mi casa, desde que mi bisabuelo la compro, hasta, ahora que esta en mi salón, y esta mañana lluviosa de otoño la miro, me retrae a mi infancia, a los años de luto de mi abuela, mi abuela guardo luto durante diez años por el fusilamiento de su hermano en la tapia del cementerio de BAEZA,jamas supero el dolor, el dolor no se supera nunca.
Una mañana se levanto y conecto la radio, y se escucharon coplas que fue la banda sonora de sus vidas, coplas y la señora FRANCIS que no se perdían ni un solo día por la tarde en la mesa camilla, con el brasero bajo las faldas escuchando las historias de desamor, ficticias que se contaban en la radio.
Hoy le quite el polvo a toda la historia de mi familia y conecte la vieja radio de lamparas, que carraspea, y aquí estoy escuchándola esta mañana lluviosa emocionado, por tantos recuerdos, y gritando para mis adentros viva la radio.