DIARIO DE UN POETA JUVILADO.

Hoy allegado a la vida, un nuevo retoño me lo decía mi hermano, con voz temblorosa de emoción sin duda, cuando un ser humano llega a este mundo hay una explosión de emociones en nuestras vidas, y reímos y lloramos sin encontrar una razón, racional para el que no encontramos explicación, hoy recuerdo perfectamente cuando nació mi hijo y hace casi 25 años de aquel momento inigualable, en mi memoria están todas las imágenes, de aquel momento, todas las miradas, las palabras de la comadrona, el corte del cordón umbilical,¡ como empieza la vida¡, con un llanto infantil cuando se alza el retoño, cuando el acero distancia al recién nacido de su madre con un mágico corte de tijera, como el acero frio se vuelve fantástico, y brillan todas las miradas y el niño aun sin lavar es un mágico regalo para la madre y para tod@s los que compartimos el misterio del alumbramiento es luz lo que llega a este mundo.

Que madre que padre, que abuel@s van a olvidar ese momento de vida de recién nacido, es luz lo que llega a la vida, pero como decía el poeta, con eso no basta con respirar jugar soñar y tantas cosa mas que es la vida aun a si no basta, porque la vida es también belleza es naturaleza,  arte literatura,……… la vida es un rio que nos va a llevar durante años a muchas orillas a muchos momentos de amor y otros de dolor que también es vivir, es tan complejo hablar de las emociones del paso por este gran planeta que es vivir, a mi siempre me costo mucho definir mis propias emociones, sobre esa luz que nos rodea, lo resumió maravillosamente la gran VIOLETA PARRA,’’ GRACIAS A LA VIDA QUE ME HA DADO TANTO’’

Nunca unos versos unas palabras tan certeras para definir lo que es vivir, una canción es la vida como no, un poema una imagen una aurora, un nocturno, un amanecer y un crepúsculo, un día y miles de noches eso es también vivir, ese llanto de alegría y ese llanto de despedida.

Hace apenas unos meses mi padre se marchaba de esta vida hacia no se que lugar del cosmos, y llore de pena y también de alegría la vida plena de mi padre alargaba mi sentimiento de amor, nada tan hermoso como una vida plena para el naturaleza la tierra le hacia feliz, yo dudaba de su vida plena quizás le falto el arte la literatura y muchas cosas mas que agrandan hoy mi vida, y sin la cual mi vida no bastaría, a el le bastaba un amanecer con eso era feliz y yo también con una Aurora, con un mar soy feliz.

Hoy a nacido una estrella que forma parte del firmamento de la vida llego con la AURORA envuelto con un poquito de sangre de mi padre, el hoy desde su cosmos cerca del Sur donde ahora está labrando la tierra, como siempre hizo hoy el es feliz por que un retoño  de su amor dio a luz, trajo a la vida mucha luz.

CAJON DE HUMO

Vibra la noche, mi voz

se ahoga en el mar.

Mi vida es un sarmiento

Sin fruto.

El pasado cuelga de las

mentiras que me regale,

cuando vació de voluntad

dije aquí me quedo.

El poema es un secreto

Inútil perdido,

En un cajón de humó.

Un pájaro que olvido su rumbo.

La melodía del olvido

se escucha en la plaza

de la memoria.

Dos versos rotos

en el suelo sangrando,

mil voces ahogadas

En el mar de la esperanza.

AGUA Y SANGRE

Hoy la Aurora sangraba

mi madre afiliada

al silencio, decidió

decir dos palabras.

Hay sangre en la pila.

Enmudecí al oírla

ella tenía los ojos

rojos.

Desde que ella, decidió

no hablar sus palabras

se deslizan del corazón

a los ojos.

Enfundada en su dolor

Cosió sus labios.

 Ese día

dejo dos palabras

en el mantel.

Del grifo sale sangre.

Entonces no lo entendí

ahora después de un tiempo

de ausencia,

de silencio.

Del oxido de su vida

mano sangre.

de sus ojos brotaba

dolor y sangre.

Hoy por mis mejillas

se desliza memoria.

Corren lagrimas oxidadas.

Agua y sangre,

en un corazón huérfano

el mío.

Diario de un poeta en vértigo.

Hace días que no voy al gimnasio desdés que este vértigo se instalo en mi cuerpo, no puedo hacer nada, solo reposo, eso me dijo mi medico tengo mi equilibrio muy precario, parece que un bamboleo cervical me tiene atrapado, pero hoy desempolve la bolsa de caminar.

 Por cierto que pronto coge polvo todo, vivimos en un mundo de polvo, el viejo refrán ‘’bíblico polvo eres y polvo te convertirás ‘ se ha cebado con mi casa me paso la vida limpiado el polvo vivimos en un mundo desértico con polvo y pelusa, a mi me tiene asustado pronto solo me ¡dedicare a limpiar el polvo¡ de manera exclusiva, menos mal que no me obsesiono, y creo que mi madre ya limpio por mí, ella llevaba siempre en el bolsillo de su mandil un trapo que pasaba por los muebles, la televisión que por cierto tenia un pañito encima con una foto de su madre, esos cajones enormes que eran la tv donde mi madre tenia puesta media vida en fotografías, ahora miro mi televisión y veo que es imposible colocar nada encima y casi mejor porque siendo minimalista está llena de polvo, seguro que esto que os cuento es una obsesión mía, seguro que tú en tu casa no pasa esto.

En fin hoy como os decía fui al gimnasio y salude a mis compañeras de sudor, que andaban preocupados  por mi no asistencia, yo también pregunte por J.C el joven ciego, me dijeron que estaba haciendo bíceps haciendo músculos, que se quería tatuar un coche cuando su musculatura fuera gigante, y volví al viejo tema del tatuaje desde que empecé esta aventura ‘’atlética’’ me persiguen los tatuajes, yo estaba pensando en silencio a veces me da miedo  hasta pensar en silencio en la fabrica de musculo hay muchos gurú de mirada intensa, que pueden  adivinar mis pensamientos, y entonces estaría perdido, desnudo en una fábrica de musculo.

Pensaba yo en silencio que contra mas tienes, mas vienes materiales posees mas arraigado estas a este mundo inútil que nos encadena, Asus pies y nos pone a su servicio, dando nos vitola de libertad.

Ahora le preguntaba yo a un musculoso vecino de caminata que ese enorme dragón que tiene tatuado en su bíceps, le tiene que dar de comer a diario, tiene que fortalecer su musculatura y  que con los años su piel se arrugaría, y que el era esclavo de su musculatura, él me dijo que todo es más fácil,  que en este mundo los que pensamos mucho lo hacemos todo difícil,- mira cuando  se me arrugue la piel tendré un gatito en vez de un dragón así de fácil, así es el mundo.

Y así estoy yo escribiendo esa savia reflexión, que aprendí esta mañana en la fábrica del musculo.

Diario de un poeta reformado.

Hace unas semanas que no hago vida normal, el vértigo que me asalto en mi ultimo viaje a TOLEDO me tiene prisionero, a veces pienso que los síntomas, me llegan por no saber valorar la salud cuando no la tienes te das cuenta de lo poco que vale el ser humano si esta enfermo, y lo peor es que este ‘mundo enfermo ‘está habitado por enfermos.

Estos mareos que no me dejan hacer nada, por que cuando estas mareado ¡nada¡ es la palabra que más pronuncias, este territorio que se mueve alrededor del enfermo, las pastillas en la mesita la copia de las recetas en la puerta de la nevera para no olvidar la dosis, el teléfono de urgencias subrayado  con rotulador rojo, estos días mi pequeño me dice esta casa parece un hospital, a veces pienso que una casa con enfermo tiene el olor de los hospitales, la fiebre, los mareos, mi propio pijama huele a hospital, y me siento como si estuviera uniformado dentro de mi casa huelo a mis hijos cuando se despiden y recuerdo esos olores de hospital, veo las visitas ‘’arregladas’’ que traspasa la puerta.

Y pienso en las distintas categorías de seres, que transita por un hospital cada uno con sus olores los del personal sanitario, el olor de los familiares que pasan noches enteras durmiendo en un sillón, el olor de las visitas, miles de fragancias mezcladas, entre sudor y fiebre siempre pensé que nadie debería perfumarse para ir a un hospital, quizás por que pase muchas horas en estos lugares.

No era mi intención escribir este diario hablando de mis pequeños males, pero no me resisto a contaros que esta mañana vino el médico de guardia a casa, eran dos un chico joven, y una chica de mi edad, con sus batas blancas, la chica me dio los buenos días y me dijo como estas ‘guapo’ me ha desarmado y he pensado en mi padre que siempre que la doctora lo veía le decía las mismas palabras como estas ¡ guapo¡ .- mi padre decía siempre estupendamente, hasta el día que se murió repitió las mismas palabras yo estoy muy bien, como lo recuerdo ahora, hoy que soy yo el enfermo,  que me quejo desde el minuto cero me avergüenzo de mi cobardía de enfermo.

Me pregunta el medico que  me pasa y le cuento mis males y le digo que tengo unos mareos, y el responde,- como si estuvieras subido aun camello, bamboleando todo el día a si te sientes me dice con acento canario un joven médico, que me habla de su tierra con  gran pasión, mientras me toma la tensión, y prepara una jeringuilla y entonces entra mi miedo en acción ,y el  que ve mi cara terror,- me dice con tono irónico tu no as subido en  camello,  sonríe, nada mas humano que la ironía que la sonrisa del personal medico de trato exquisito, GRACIAS por arranquarme una sonrisa, hoy que el día amaneció malucho como yo estoy.

 A, y por cierto yo no subiré jamás en camello, soy hipocondríaco y además me mareo.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

Hay días que nacen calmados, con una paz de finales de primavera, la vida tiene esa capacidad y paz a la vez de tragedia.  aparece después de visitar al medico en un reconocimiento, rutinario, en un choque inesperado de automóvil, la vida se rompe empezados cuando menos te lo esperas, la paz siempre vive amenazada, por otra parte, es casi ley de vida. la vida y la muerte son inseparables, van de la mano.

Hoy yo tuve una tragedia menor cuando más tranquilo andaba imbuido en mi la lectura, interrumpido por las carreras de ODI que así se llama mi pequeño perro, yo no elegí el nombre ya se llamaba así cuando su antigua dueña decidió entregarlo por no poder atender.

 El pequeño can adoptado, recogido antes de que acabase en una triste ‘protectora’ es difícil educar un animal que tu recoges con un añito no reconoce ni su nombre en mi voz lleva unos meses con nosotros y  a veces pienso que esta sordo, pues lo llamo y ni se inmuta le hecho bastantes pruebas llamándole y he descubierto que si me reconoce,  me oye y además me ‘ignora’ es muy listo y esa estrategia le funciona.

 Cuando quiere me hace caso y la mayoría de veces hace lo que le da la gana, es un espíritu libre y la verdad es que los espíritus libres son complicados para una sociedad tan esquematizada tan encuadrada, él cuando quiere  sube y baja las escaleras desde el jardín, al primer piso volando sobre el mármol de los escalones, ODI  me supera es un pillo con antecedentes, salta a mi sillón y lame mi cara, mis manos y hasta las paginas de PATRIA, que es en este momento mi relectura, por cierto espero que no se enfade FERNANDO ARANBURU por estos lametones que ODI le da a la portada roja y negra del libro, por cierto a ARABURURU me gustaría preguntarle algunas cosas, sobre su extraordinaria novela con tanto dolor en sus paginas siento un soplo de vida cada vez que ODI  salta a mi pecho, a veces me pilla con el corazón roto pero ODI no entiende de lecturas, a pesar de que me lame algunas lágrimas que se derraman de mis ojos, el corre y corre, salta y casi vuela a mi cara.

A FERNANDO ARANBURU me gustaría preguntarle por qué no incluyo en su novela tan realista a ningún animal, perros gatos o incluso algún pajarito que recuerdo en esos años existían en todas las casas, en una novela coral,  con tantas familias echo de menos que ninguna tuviera un erro en casa o en el huerto, o en esas naves, en esos polígonos industriales donde los perros son herramienta de protección algo que por cierto nunca me gusto, es una pregunta mínima para una gran novela pero, mi curiosidad me puede, un día si me deja entrevistarlo será mi primera  pregunta, porque no hay perros o gatos en PATRIA.

Hace un rato que no oigo a ODI me lo imagino cansado dormido a la sombra de mi olivo, pero al no escucharlo bajo al jardín y no lo encuentro, y hay empieza mi tragedia, donde esta ODI veo que a rasgado la protección para que no salga ala calle y se a marchado, salgo a la calle y llamo a ODI lo busco por todas las casas vecinas, que todavía andan vacías esperando que llegue el verano, busco en los jardines y ODI no está, pregunto a un vecino y me dice que no lo vio, y ahora si mi corazón late a mil por hora, ODI  lleva un chips y un collar con una chapita que tiene su nombre y mi numero teléfono, pero eso no es consuelo lo busco desesperadamente y lo llamo y mis vecinos también se incorporan a mi búsqueda, td@s llamamos a ODI  y me vienen las imágenes de aquella magnifica película de PEPE ISBERT, y me veo como el, que gritaba y lloraba CHENCHO donde esta CHENCHO, yo llamo a ODI no esta y no me valen los consejos de mis vecinos que dicen que el vuelve que los perros son muy listos. Yo estoy roto y miro por todas partes, y no lo encuentro y hay unos minutos que, son días y me culpo y me duele ser tan confiado, y no sé cuántas cosas más, me voy hacia el campo, donde lo llevo a correr y no lo veo, pero el me a olido y aparece detrás de una rama y me mira a lo lejos me reta con su cabecita altivo y lo llamo y no viene sigue con su firmeza ‘’libertaria’’ retándome, y corro hacia él, y él se aleja con fuerza, al galope.

 Con estrategias me hago con él y lo cojo en brazos enfadado muy enfadado yo y ala vez muy contento, y el me lame como si quisiera borrar ese enfado de mi cara, me lame de la misma forma que lo hace con el libro PATRIA que ando releyendo esta tarde, esta tarde de alegría y llanto como la vida misma.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

Hay días que  solo escuchas de la gente que está a tu lado hay que vivir que la vida son dos días y ese día tú tienes unas ganas de morir de ‘¡miedo`¡` y te levantas y ves que el cielo está por poner que el sereno encargado de poner el cielo se durmió también, vivir muriendo dicen que es el secreto, y entonces miras el cielo y algunas nubes entretejen sus hilos y otras ‘’ronronean ‘enamoradas .

Hay días que son una herida, que tú te empeñas en cerrar y le das paracetamol a tu cuerpo sin pensar que es la vida la que necesita química y no tu cuerpo.

Pero también hay días que comienzan que ese protocolo que os conté, y luego bajas a la calle y ves que los perros urbanos también ladran  te acercas a la farmacia y esta  Sancho Panza pidiendo un protector de estómago, la magia de la vida solo la conoce la muerte, por eso es fácil ver a Cortázar al bueno de don Julio mirando las nubes que ahora si de abrazan.

Ayer después de hablar con un sabio de la vida con el poeta ANTONIO  HERNANDEZ, en el taller de poesía que se ha convertido mi vida, los sábados por la mañana mientras otros compran yo regalo poemas porque nací del barro y Miguel me llamo, y espero cada día ver la luz entre los cortijos blancos, y ese humo deshilvanado que sube  del rio a la Loma.

Y en la LOMA DE Babilonia un posadero nos dio de comer, y nos indicó el camino de los hidalgos pobres. Si Rocinante pastaba silencioso  entre breñas de un rio escaso de agua, el camino siempre está en frente, la  VEREDA  es el camino más tierno el que conduce al olivar, el de la luz eterna que cantan los tambores a lo lejos, la luz que siempre permanece  en el horizonte, porque lo que dejamos atrás es polvo y viaje.

Y aquí estoy en perpetuo cambio, y el cambio lo hacen a menudo las canciones y los sueños los que uno busca, entre los amigos y los versos.

Llegamos a BABILONIA por calles estrellas  ligeros de equipaje como poetas de otro tiempo, y llegamos al lugar donde se olvidan las penas al territorio de los versos y los abrazos,  los ojos se nos escapan de la cara,  nos tiemblan las piernas por las emociones, y vuelvo a ver a CESAR VALLEJO, apartado observando la revolucionaria tarde de palabras y versos.

 Crecen manzanas de una morera,  se derraman los poemas de un atril y las palabras caen por un bardal encalado, todo misterio, pasión,  secretos escondidos en la desdentada máquina de escribir, que en la soleada tarde suda versos.

 Siento el rumor desesperado de una campana que como una goleta varada repica las horas. Y las miradas cómplices acarician mi piel, y adoro este mundo eterno del a amistad.

Luego llega la hora de los adioses y bajo por una calle de casas en planta baja y  repican las campanas, en sus paredes,  llamando a encuentro  y ahora se que la vuelta será distinta a la llegada y que Navarres ya no será el mismo, las ciudad ya no estará perdida por que la poesía es siempre un encuentro que permanece, y no.  No mirare atrás, hoy que todo es ayer y yo soy un barco errante, que contemplo a la vuelta de BABILONIA a VICENT ANDRE  ESTELLES  en su casa de Benimodo su casa de planta baja como la mía poeta., y es verdad que los días no tienen futuro ni pasado, solo presente, y que tampoco son como a amanecen, que como dice el canto hay  días que tienen mañanas tristes, y acaban en tardes tardes alegres.

Hoy me encontré a FEDERICO GARCIA LORCA, bajaba yo la cuesta de la ciudad perdida, y por Comendadores, escuché el canto de una guitarra, a lo lejos se oye un trinar de guitarra, esta dulce mañana de junio con resaca de cumpleaños, era FEDERICO quien en la plazuela de la cruz Verde cantaba el anda jaleo, no se si lo soñé probablemente si fue un sueño.

Los poetas tienen la magia de estar siempre donde quieren ellos, y cumplen años todos los días, yo  por ejemplo veo desayunar a Pepe hierro todas las mañanas, se sienta bajo los toldos  blancos de mi terraza y me pide un orujo Gallego, no es un desayuno común pero JOSE HIERRO puede tomar lo que quiera, y escuchar la música que le dé la gana BRAHMS, SCHUMAANN por ejemplo, lo oigo  decirle a Paca Aguirre llama a FELIX que tenemos tertulia en el ateneo, dile que me llame a la radio, antes de que me jubile.

Si es cierto que a menudo yo veo poetas, en mi casa y no es que los vea es que están, la poesía tiene lecho en mi casa, ahora más que nunca, yo la visito, porque si ella me abandona nada tiene sentido si FEDERICO no lanza al aire ese pichón de Turia, ese soneto Gongorino que ahora yo canto, esas oscuridades blandas que nos da la vida, la salvan los poetas.

Este ‘’vértigo’’ Baezano este bamboleo que hace unos días, se posó en mi cabeza una noche de luna clara, de tanto mirar el cielo, de tanto buscar estrellas, y mira que me lo advirtió mi madre.

- no mires al cielo JOSELITO que te mareas, ahora me pierdo en mi insomnio, por las calles encaladas de la ciudad perdida, y es en sueños, porque no estoy BAEZA no me despertaron los ruiseñores de las huertas cercanas, ni tampoco me pareció oír el torno de mi vecina Pepa Morero, la ´maga` de la cerámica, pero si FEDERICO estaba nunca falta ala cita todos los años el cinco a las cinco vuelve el poeta que no se marcho nunca el hombre bueno que asesinaron por ser un hombre de paz.

La poesía siempre en pie de paz, ahora veo en el andén de mi estación, a Mario Benedetti ¡que destino tendrá su viaje ¡nunca se sabe, solo la imaginación nos salvara de este embrutecido mundo donde los canallas pasean en alfombras de oro, fabricadas por niños esclavos en cualquier lugar del planeta.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

                                                                                   JUNIO 2019

Hoy  me mira un buen amigo y me dice tienes mala cara estas enfermo  le cuento mis males, me dice que eso son los años cuando se pasa de determinada de edad en concreto de los 60 que tengo yo se empieza  a fundir algunos  ‘’plomos ‘él me habla en el ardor de mi oficio electricista, que  es mi profesión, si últimamente se me funde demasiadas veces los fusibles, no sé cómo los políticos regulan mi jubilación  a los 67 años si con apenas 60 ya tengo más goteras que el AGORA de CALATRAVA.

  Los políticos  nunca se han preocupado mucho de la salud de su pueblo, cuando llego la crisis del ladrillo, y estallo la burbuja de la construcción, los políticos recortaron en sanidad y educación,  y por supuesto en servicios sociales, ampliaron la edad de la jubilación a los 67 años, si alguien piensa que con el empleo precario casi esclavo, que tenemos en este momento no se quien llegara a disfrutar  de esa jubilación, y sobre todo con que calidad de vida será, es verdad lo que dicen te jubilas y te mueres, que triste. Los laboratorios las farmacéuticas están haciendo el ‘’agosto’’ se están forrando que dicen en mi pueblo, nos alargan la vida a base de pastillas,  hace unos años yo me echaba las manos a la cabeza de las medicinas que  le recetaban a mis padres, nuestros mayores están empastillados, yo estoy empastillado ,vivimos  en la cultura de la pastilla, para seguir resistiendo cada día aumentamos el número de química que nuestro cuerpo engullen, pastillas para dormir, para el riñón, para la tensión etc etc , desde muy jóvenes comenzamos a ingerir pastillas, yo le digo a mis hijos que no tomen pastillas pero no soy muy buen ejemplo, por que yo ya no entiendo mi mundo sin pastillas especialmente las de dormir.

Hoy me encuentro de lunes, a pesar de que mi calendario de desempleado no debería saber de días, se ve que lo tengo estigmatizado en mi cuerpo, son muchos años madrugando, muchos lunes en mi calendario de precario.

Para liberar toxinas y a pesar de mis vértigos, me hice la maleta y me acerque al gimnasio, entrando me encontré con mi amigo J.C, el tiene treinta años y este jubilado, es ciego un accidente de trafico fatal hace dos años lo dejo con una ceguera, de el os hablare otro día, de el y de los accidentes de tráfico.

Me da mucha fuerza ver a J.C  con la gran voluntad que acoge cada día y con él a mi lado me crezco no tengo razones para rendirme, su fuerza de voluntad me supera, a el le conté mi curiosidad por los tatuajes, y se reía el me a dicho que tiene un tatuaje y yo me he sorprendido pues no le vi ninguno, se levanto la camiseta y me enseño su tatuaje y eso le pregunto que montaña es esa  pues me parecía el pico de una cima.- es la cumbre del MONT BLANC pienso subir el año que viene a su cima y me e quedado sin palabras, yo que dije que nunca me tatuaría nada, que si algún día me diera la locura de grabar algo en mi piel, que fuera el día de huelga de tatuadores.

Ahora que escribo este diario, pienso en mi amigo J.C subiendo la cumbre con su ceguera con su bastón blanco, y el tatuaje de una de las cimas más altas de Europa en su pecho, como reto como meta de entereza, ahora pienso que malo es generalizar.

Y ME PREGUNTO QUE META TATUARE YO EN MI CORAZON.