martes, 29 de noviembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO,
Trate de explicarle a mi madre lo que significaba la palabra Feminicidio, que palabra mas rara,no la e oído nunca joselito me contesto,si mama tu si que sabes lo que significa, son las mujeres maltratadas,las que asesinan sus maridos,si joselito eso siempre ha pasado,hay hombres que le dan mala vida a sus mujeres,y hoy se pueden separar, pero cuando yo era joven, aguantaban,los maridos le pegaban palizas por celos, por cosas que solo estaban en sus cabezas, le pegaban cuando venían borrachos, cuando llegaban de las casa de mujeres ''malas'' aquellas que estaban cerca del royo ''matadero'', allí habían casas de citas, .¡ casas de putas le digo yo¡, y ella hace un silencio, y dice si casas de mujeres malas,y le pedí que me contara lo que paso cuando una de esas mujeres fue al medico donde mi madre trabajaba de criada, me dijo,¡ yo le abrí la puerta venia con la cara rota de una paliza que le dio su ''chulo'' llorando a mares toco la puerta¡ yo la abraze contra mi pecho me dijo mi madre.
Esta historia me la contó ella hace tiempo, y yo le pregunte el otro día si supo algo mas de ella,de aquella chica, me dijo que no que ya no volvió a verla mas,y me dijo pero no te conté por que llego ella ,ella no vino por la paliza que le dieron tenia todo el cuerpo lleno de moraduras, pero no vino por eso.
Llego por que estaba embarazada,le dieron una paliza con el niño dentro, se quedo en silencio y se le cayeron las lagrimas,y añadió yo he consolado a muchas mujeres, lo se mama le dije, lo se que tu sabes de mucho dolor y que as llorado mucho,pues mama,eso es lo que significa Feminicidio.
Asesinato de una mujer por el hecho de ser mujer.
Versos de un poeta en precario.
lluvia y paz
Estas horas que nos regala la vida
pasajeras, y perpetuas a la vez.
Esos instantes bajo un paraguas verde.
o azul,que mas da el color
cuando la lluvia canta,
estas lagrimas de otoño, que nos abrazan,
y nos empapan de recuerdos.
La dulce claridad del agua, gobierna
estas sombras,que se deslizan
por charcos de espuma y memoria,
esta tarde robada al calendario de la angustia,
esta semilla que no dio fruto
somos nosotr@s.
Los ilusos que todavía, creemos en el amor
que esperamos, que lluevan palabras,
sonrisas,miradas, y alguna caricia,
que llueva siempre paz.
que los versos no se escondan
que las miradas limpias sean poemas.

lunes, 28 de noviembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre esta muy contenta de tener una nieta maestra.
Maestra que no enseñante, a mi nunca me gusto como se les llama a los maestros, enseñates, profesores,mi madre me llevo por primera vez la escuela de doña Esperanza.
La escuela era la casa de la maestra,llevábamos nuestra sillita de casa, nuestra pequeña silla, hecha con tablas de muebles viejos, con ellas mi abuelo me hizo una silla, rudimentaria, no era tan bonita como la que llevaban otros niños, de nea, pero yo iba la mar de contento con la silla de mi abuelo, que cada tarde tenia el que remendar,por la batalla que sufría cada día, aquella maderas con carcoma eran muy sufridas.
En aquel caserón húmedo,que era escuela casa cuadra, los perros y los gatos,compartían clase con nosotros, la maestra era rolliza con unas mejillas grandes sonrosadas,ella savia poco mas de las cuatro reglas,pero eso no importaba por que nuestras madres nos dejaban en la escuela cuando ellas se iban a la aceituna, o a servir en el caso de mi madre,cuando mi madre me dejaba en los días de invierno con mis pantalones cortitos y mis piernecitas de alambre mi gorro de lana multicolor,por que estaba hecho de los retales de lana,nada mas entra en la escuela. Doña Esperanza me daba un repizco en mis mofletes, que tenia la cara caliente todo el día,yo me resistía a entrar y me apretaba a las piernas de mi madre entre su falda resistía hasta que de un pellizco la maestra me aposentaba,en aquel caserón.
Hoy le contaba ami madre que siglos atrás las mujeres,no podían ser maestra,la inquisición lo prohibía, algunas mujeres las quemaron en la hoguera, por el simple hecho de enseñar a leer y escribir a otras personas, mi madre- me dice aterrada si joselito, eso es verdad, si mama, si tu nieta hubiera nacido en el siglo XVI no seria maestra, hasta hace apenas un poco mas de un siglo, las mujeres no podían ser maestras en este país. Santa Teresa,casi acaba en la hoguera por enseñar a leer a otras compañeras.
Pues si que eran malos los curas en aquellos años,yo que se por que ella no fue a la escuela cuando ella era niña,le pregunto para ''sonsacarla''mama por que no fuiste tu a la escuela, por que tenia que trabajar,- y hoy te hubiese gustado ir a la escuela de tu nieta.
Le arranque unas lagrimas, las mismas que yo derramo ahora, sobre el teclado, me dice con mi Isabelita en la escuela, yo seria muy feliz.Mi Isabelita es un sol de maestra.

domingo, 27 de noviembre de 2016

Versos de un poeta precario.
DESPERTAR EN BENIMACLET.
Que hacer con los versos
que se derraman bajo
las palmeras de Benimaclet,
esta, mañana de domingo
con mis cabellos teñidos,
de las primeras cenizas,
que crecieron en mis sienes.
como crecieron las hojas secas,
en la galería de mi vida.
El lecho aun caliente
preñado de rutina,
de fiebre inútil,y caricias
olvidadas, de sabanas
donde busque tu cuerpo
helado,desvaído por los años.
Nuestros cuerpos
como barcos anclados
muertos, de olvido.
Con la melancolía
de los años,huérfanos
de deseo.
Cae sobre los versos la lluvia
el agua necesaria,se derrama
sobre las palabras,
y la humedad canta en los cristales
de la casa,
el teatro de los días lentos,
habré su función de domingo
de lluvia y melancolía,
en la puerta de Benimaclet.
Versos de un poeta en precario.
APOYO MUTUO.
Hoy con la resaca de las risa,
las historias,de navegantes,
de los amig@s que nos
juntamos, para vivir,
que es algo que a menudo
olvidamos, tengo en mi labios
todas las palabras, que anoche
hicimos grandes,los ladridos
de Lía,y todo el calor del fuego.
la amistad,el apoyo mutuo,
Este domingo lluvioso
de noviembre,estoy aun bajo
la luz de mis amig@s, guardo
los besos de la despedida,
los abrazos de la felicidad,
que nos da algo tan simple
como compartir el territorio
de la amistad.
Ahora miro los charcos
las palmeras de mi casa
que se lavan la cara,
y escucho la banda sonora
de la lluvia,
Titina y Chapin,
bailan en mi salón
Lia ladra a la orilla
de la presa, y yo
a muchos quilometros
escucho sus palabras.
En mi calle llueve cariño
mezclado con agua.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy le leí a mi madre el poema que escribí, en contra del maltrato a la mujer, ella esta semana esta con mi hermano que como ya saveis es un cuidador experto, un ángel de persona, el los sábados por la mañana, cuando yo estoy en la radio le pone ami madre el pequeño transistor y ella me escucha,ella durante los treinta años que yo estoy en la radio nunca me ha escuchado,pero ahora mi hermano le sintoniza la radio,y ella que al principio no reconocía mi voz, ella le dice a mi hermano. Lucas esa no es la voz de joselito, el no habla así de fino ademas dice palabras raras que ella no entiende, ahora después de un año se ha convencido.y mi hermano dice que se pasa todo el programa preguntando cosas, mi hermano me dice y se ríe, que para ella el misterio de que por un altavoz de una radio pequeñita pueda escuchar a personas que están en otro sitio, no lo entiende muy bien,de echo cuando ella era pequeña escuchaba la radio de lamparas de mi bisabuelo,que por cierto en aquellos años le costo una ruina de dinero,es una radio grande de madera es lo único que conservo yo en mi casa la radio,que alegraba la vida de los años negros de la posguerra,cuando la podían escuchar por que mi abuelo solo quería,sintonizar la Pirinaica, o radio Moscu, que se oía según mi madre, con un montón de ruidos, mi abuelo, sacaba un alambre, que ataba en el emparrado del corral para que le sirviera de antena.
El era de los que escuchaba todos los boletines de la BBC inglesa, y cuando termino la segunda guerra mundial, el esperaba la noticia de que los aliados ocuparían España, un año después del final de la segunda gran guerra mi abuelo cogió una gran depresión,y solo salia a la calle de noche o de madrugada,el no pudo soportar que España fuera fascista y no lo supero nunca,resistió en vida asta la muerte del dictador que fue su gran alegría, ese año,1975 fui a verlo a Barza en navidades, y lo celebramos primero con un gran abrazo, y luego con anís dulce con mantecados con roscos de vino, gusanillos de pasta,fueron las mejores navidades, escuchamos villancicos y eso que el no era nada religioso,la radio sonaba todo el día ese invierno de 1975.La muerte de Franco abrió una gran ventana en sus ojos,en otro diario hablaremos, de la desilusión que mas tarde el se llevo con la actual democracia.
La radio como os decía marco una época en mi casa, desde que mi bisabuelo la compro, hasta, ahora que esta en mi salón, y esta mañana lluviosa de otoño la miro, me retrae a mi infancia, a los años de luto de mi abuela, mi abuela guardo luto durante diez años por el fusilamiento de su hermano en la tapia del cementerio de BAEZA,jamas supero el dolor, el dolor no se supera nunca.
Una mañana se levanto y conecto la radio, y se escucharon coplas que fue la banda sonora de sus vidas, coplas y la señora FRANCIS que no se perdían ni un solo día por la tarde en la mesa camilla, con el brasero bajo las faldas escuchando las historias de desamor, ficticias que se contaban en la radio.
Hoy le quite el polvo a toda la historia de mi familia y conecte la vieja radio de lamparas, que carraspea, y aquí estoy escuchándola esta mañana lluviosa emocionado, por tantos recuerdos, y gritando para mis adentros viva la radio.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

DIARIO DE UN POETA EN PRECARIO
El terror de la huida.
Al alba las hojas del naranjo
bailaban con la brisa salada,
de una noche lluviosa,
el agua se mece, en las ramas.
este jueves de noviembre
la venganza del agua
limpio la ciudad.De años
de alfombra y terciopelo rojo.
La tierra por fin emergió
en esta ciudad de porlan
contaminado,corrupto,
la tierra por fin abrió
su corazón, y del escombro
de años salieron sus manos.
La seda pesada del ayer derramo
sus lagrimas,sobre el prusiano
mastodonte de acero,crecido
de la avaricia sin limites.
Que durante años,asaltaron
las alamedas, enloquecidos
de poder.El acero lloro
agua negra, sobre el estanque
prusiano de DIOS.
Los lacayos de la reina
y el hedor de la muchedumbre
cubierta de peletería fina,
arracimados en la puerta
del rosario, en el balcón del miedo
donde duerme el pescado podrido.
Nos recuerda que ayer nunca
fue mejor.
Esta tarde de noviembre el sol
se ha dormido sin angustia
ha dejado su color dorado
sobre la tierra de Valencia.
De las casa del mar junto
a la Malvarrosa,se oye
una canción marinera,
que habla de amor sin miedo.
VALENCIA 23 DE NOVIEMBRE 2016.

martes, 22 de noviembre de 2016

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Hoy mama me moje,y no fue trabajando, tu no entendías por que no he trabajado, y me cuesta mucho explicarte, que en mi trabajo precario, me dicen hoy no trabajas,y mañana sera otro día los trabajos de ahora mama, son como los de la posguerra, cuando los jornaleros bajaban ala plaza hasta que llegaba el señorito,y elegía quien trabajaba.Ahora te mandan un mensaje a las ocho de la mañana cuando tu esperas, vestido de impecable uniforme, impaciente por que no sabes si llevaras un jornal a tu casa, o te quedas al sol, hoy a la lluvia mama, hoy el mensaje fue te quedas en casa,me ha costado pero me acostumbre a la incertidumbre,
Hoy me fui a la biblioteca, a leer la prensa del ''régimen'', y compartir desayuno con una fiel amiga que es bibliotecaria de vocación,almorzamos bajo la lluvia en un día maravilloso en esta ciudad,tomar tostadas y oír la lluvia caer sobre los cristales de una terraza es un lujo que pocas veces, se puede disfrutar.
Mas tarde fui a un encuentro de escritores,y la lluvia mojaba mi cara, fui andando por que los días que no trabajo tengo que andar,para quemar la angustia la maldita ansiedad,que nos atrapa
a los precarios.
Hoy subí la montaña mágica, en un tren con vagones de tercera, un viejo tren de madera,lento como la lluvia que moja mis cabellos, camine por Macondo, y también escuche a Cortazas, a Oneti, y algunos poetas y novelistas mas.
Ahora que me acuerdo te tengo que leer, a Cortazas, HISTORIAS DE CRONOPIOS Y FAMAS. Nos reiremos juntos y a veras,hoy me moje la lluvia y la literatura, hicieron grande, un martes marrón.
VERSOS DE UN POETA PRECARIO
LLUEVEN PALABRAS
Hoy los poemas,quedaron
en segundo plano,
llueven palabras
y los versos se abrazan
con las hojas de otoño,
la lluvia necesaria,
nos empapa de alegría.
los charcos son verdad.
Subimos la montaña
mágica, de la mano
de Fernando Delgado,
saboreamos el vendaval
de Macondo,en el taller
poético de la amistad,
con la bruma en los cristales.
Un tren lento, oxidado de destino
nos espera impaciente.
El tapiz del lenguaje
hizo orillas al caudaloso
resplandor de la literatura.
Esta mañana de noviembre
nos abraza,con sus ramas
de novela, relato corto,
y mucha poesia,
en la puerta del mar
llueven versos.

lunes, 21 de noviembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto
Mi madre hoy me a insistido que tengo que llamar al talabaltero,hacia tiempo que no escuchaba esa palabra,dice que ella antes podia coser, la albalda del mulo,pero que ya no tiene fuerza en las manos,yo claro esta le dije que si,ella dice que el mejor talabaltero esta en Baeza,quiere que le ponga una piel de borrego a la mecedora,ahora que llega el invierno quiere sentarse en su mecedora con su toquilla,y me ha vuelto ha insistir en que tengo que comprar sisquin para el brasero.
Cuando nos hacemos mayores hechamos de menos los pequeños placeres una charla en mesa camilla,
Hablando de los artesanos que nos hizieron grande la vida.
El afilador,que remendaba desde una sarten hasta afilar las tijeras,
ella hecha de menos su pueblo.
Ahora esta dormida y en sueños la oigo decir joselito cuando llegamos a Baeza.
VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
COMISARIO DE ILUMINADOS
Hoy estando en una
tierra que dicen
que no existe,
la tierra del hambre
que vive en la puerta
del supermercado.
Con unas mantas como
equipaje con poco ajuar
un hornillo,para calentar
el agua,y una bolsita
de poleo, para calentar
las entrañas.
Hoy el comisario de fecales
también, de iluminados,
dice que este país crece,
que las exportaciones
van bien sobre todo
la de armas.
Y si alguien quiere comer
siempre esta Caritas.
siempre para los pobres
abra una limosna,
Comisario ya son trece
millones,que no comen.
Mientras algu@s de sus
iluminados, no devuelven
lo que nos robaron.
Y usted sigue con su gran
paraguas,cobijando a los ladrones.

viernes, 18 de noviembre de 2016

VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
ILUMINADOS
Los iluminados del oro
se abrazaban esta
mañana en el país
de la estafa.
Se ríen y no se
de que se ríen.
De los muertos de Alepo
del niño que se ahogo
en la orilla, en brazos de su padre
cuando huían del fuego amigo.
O quizás,de los que dejaron
su vida en el mar,
huyendo del hambre.
Hambre que ellos,
los que se ríen
sembraron en el planeta.
Aliados de las armas
matan en nombre de la paz.
Levantan muros y expolian
a los pueblos,
en nombre de una Reina
llamada democracia.
Son los iluminados
los elegidos por dios
y por sus pueblos,
los de ayer los de hoy.
Hacen alardes de fuerza
llenan sus alforjas, siembran
el planeta de miedo.
Son la santa inquisición
del siglo veintiuno.

jueves, 17 de noviembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre comió papajotes,su cuidadora , no conocía esa comida, pero ella se sentó en su silla de nea en la cocina, y le fue dictando como se hacia,Rosana es Boliviana, y en su país no se hacen los papajotes, se hacen con harina y huevo perejil y un poco de ajo y claro aceite de oliva, me dijo que se acordó de los años después de la guerra cuando no tenían que comer , pero huevos en casa joselito siempre teníamos, por que las gallinas en casa no faltaban y eran muy ponedoras,la harina era mas difícil pero siempre había pan duro que le daba el señorito mi madre le decía a la señora que era para echárselo al marrano,pero como le iba yo ha echar al marrano el pan yo me lo traía para comer, hacíamos migas, lo echábamos en la leche, y pan rayado para los papajotes,no se tiraba nada, la harina la probábamos poco
mi abuela, la llevaba en el estraperlo y alguna vez en los bolsillos de su mandil en una taleguilla traía un poco de harina entonces me decía esta tarde si que estaban buenos los papajotes,mejor que con el pan rayado rancio que me daba la señora.
Le he dicho que si le ha contado a Rosana que ella tenia gallinas americanas,en mi casa siempre había gallinas americanas.Le pregunte como le va su negocio,-mira resistiendo '' tirando''
pues no tires nada, le conteste, era una broma por que ella jamas tiro nada en el pueblo no había basura, todo se aprovechaba, no hacia falta camión de la basura,todo se utilizaba y los envases de cristal,la gaseosa y el sifón, los recogía Diego el sifonero,una botella era un bien preciado,yo iba a la tienda,me mandaba mi madre,compra un litro de vino,no hacia falta reciclas no se creaba basura, bolsa de plástico no existían, a por el pan se iba con la bolsa de tela que hizo mi madre, a por la fruta con la cesta de mimbre y así todo.
Mi madre hoy estaba en pie de guerra,hay que estar en pie de paz, mama,eso no lo he ''oído yo nunca'' me ha dicho, mañana te lo explicare yo mama le respondí, esta en pie de guerra por que hoy a visto,la televisión y yo también estoy en pie de guerra con los'' besa manos'' los periodistas, la censura impuesta y que os voy a contar,que no sepáis,la guerra que nos esta tocando vivir por que si hay muertos hay guerra, este país donde asesinan a la gente por no poder pagar la luz.
Y yo con mi bandera blanca en pie de paz,rindiendome y revelándome,resistiendo siempre.

miércoles, 16 de noviembre de 2016

Versos de un poeta en precario
BALADA DE NOVIEMBRE
Quiero dejar aquí
la lenta angustia
de las avenidas del hambre.
Donde el cajón del
chatarrero,viaja
a golpe de pedal,
Huérfano de prodigios
aparta tetra-brik
de huesos de pollo.
El remueve la basura
profundiza en la miseria
de un contenedor.
El hedor se hace hambre,
y la miseria,se acomoda
en una caja de naranjas.
Una niña vestida con uniforme
lo mira,su madre grita, no te pares
que llegamos tarde.
¡pregunta que busca ese señor¡
un milagro,contesta su madre.

lunes, 14 de noviembre de 2016

Versos de un poeta en precario.
LUNES DE NUEVO
Hoy amaneció lunes
los lunes le dan la verdad
a la vida.
Después de una gran resaca
de amistad,el filo acerado
del lunes,me reta ha resistir.
Ahora la vida es para otros
o para nadie.
El sol lucha también
por enseñar sus manos
esta mañana.
para la luz también es lunes.
Ladra un perro a lo lejos,
y el día se hecha a rodar
la muchedumbre viaja
a toda velocidad,solitarios,
náufragos de la cama,
navegan por las avenidas.
Al compás de las rachas de viento
Zurean las palmeras,
mi rostro se consume,
se oxida mi respiración,
y a duras penas mis ojos
se llenan de monte oscuro.
Me robaron un día,
hay días que se esconden
detrás de una mentira
y hoy fue uno de ellos.

domingo, 13 de noviembre de 2016

os de un poeta en precario.
PASEO MARITIMO
La mañana se despereza
en el alma otoñal,
de unas margaritas tardías.
que se abrazan con la mañana
con la luz, de un otoño en flor.
cerca muy cerca.
Este vetusto poeta
camina apasionado
sobre las olas
madrugadoras,
sobre la resaca del mar
el agua ahoga mi sombra,
me arrastra hacia la otra orilla.
Y me pierdo en un bosque
de agua, de mar salada.
Un misterioso silencio
se balancea en mi garganta.
Descalzo camino hacia el sur,
buscando a Ulises, fiel a mis pasos,
embriagado, gritando esa cosas
que es mejor callar.
Antes de que reine la Luna
y que mis ganas de llorar
me lleven al deseo triste
de volver.
Este poeta precario deja la espuma
salada,se despide,del terciopelo azul
de esta mañana gigantesca,de luz,y mar.
Vuelve, al paseo marino
junto a las margaritas del amor,
seco mis pies con la seda de tus manos.
Callado, regreso contigo,con tus
nubes de plata,en tu cabeza,
juntos tu y yo regresamos,
con esta blanda brisa
en nuestras manos.

viernes, 11 de noviembre de 2016

Ábrete camino  uno de los ultimos poemas de COHEN.
Ábrete camino entre las ruinas del Altar y el Centro Comercial
Ábrete camino entre las fábulas de la Creación y la Caída
Ábrete camino más allá de los Palacios que se erigen sobre la podredumbre
Año tras año
Mes tras mes
Día tras día
Pensamiento tras pensamiento
Ábrete camino más allá de la Verdad que creíste en el pasado
Como el Dios Fundamental y la Sabiduría del Camino
Ábrete corazón, corazón precioso, más allá de aquellas mujeres que compraste
Año tras año
Mes tras mes
Día tras día
Pensamiento tras pensamiento
Ábrete camino entre el dolor que es más verdadero que tú
Que ha roto el Modelo Cósmico, que ha enceguecido cada Visión
Y por favor no me hagas ir ahí, aunque haya o no un Dios
Año tras año
Mes tras mes
Día tras día
Pensamiento tras pensamiento
Aún murmuran las piedras heridas, las montañas sin cumbre lloran
Así como él murió para santificar al hombre, déjanos morir para volver las cosas simples
Y oremos el Mea Culpa, que has olvidado con el paso del tiempo
Año tras año
Mes tras mes
Día tras día
Pensamiento tras pensamiento
Ábrete camino, oh corazón mío, aunque no tengo derecho de pedir
Al único que ha estado a la altura de la tarea
Que sabe que ha sido condenado, que sabe que será ejecutado
Año tras año
Mes tras mes
Día tras día
Pensamiento tras pensamiento
Versos de un poeta en precario.
HERMANO COHEN.
''como se fue el maestro''
Se fue el hombre que
almacena alamedas.
Nos presento a la muerte
hace apenas unas semanas.
Pense que era una broma,
Marianne se fue en verano
ella no pensaba volver,
y decidiste ir tu.
Tu siempre llegaste
a pesar que dijiste siempre,
que no te acercarías nunca
al ''hacha'' del amor.
El destino quiso que el golpe
final fuera en viernes.
Yo estaba donde nunca
hay nadie.
Buscando la flor que me
acreditaba, como militante
numero cero, de tu partido,
el de los poemas de amor.
Teas ido, y yo poeta precario
oxidado de esperanzas
siempre de guardia, sin sueño,
te digo adiós desde la alada alba,
de Irta, donde nace el mar
y vive la eternidad aquí te tengo
conmigo, maestro,
Aquí escuche tu nombre
esta mañana de otoño.
Aquí en el muro del alba
escribí tu nombre.
LEONAR COHEN.

jueves, 10 de noviembre de 2016

VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
INVESTIGACIÓN TECNOLÓGICA
El comisario de la fosa
de fecales,
se reúne mañana
con los inspectores
de chanchullos y otros
menesteres,
que son muchos.
Tienen que buscar
la manera de que los
pobres no se vean.
Las causas del hambre
las conocen.
pero como ellos no las
padecen, y ademas
son ricos.
Los pobres, los parados
que se jodan.
Sus tácticas y estrategias,
están focalizadas en el lenguaje.
A los pobres le llaman
dependientes,que suenan
a mercado.
A los emigrantes, emprendedores
a los parados,futuros
emprendedores,
A los asesinatos de mujeres,
muerte de una mujer.
El comisario de fecales
y los inspectores de corruptelas,
Tienen mañana una cita
con Dios,para firmar los
primeros papeles,
Que encadenen un poco
mas si pueden,a sus leales
esquiroles.
CERRANDO EL APARTAMENTO DE LA PLAYA
Ya está limpio y en orden.
Los armarios, cerrados, igual que las ventanas.
Nada al descuido encima de los muebles.
El dormitorio con la cama a punto,
la mesita de noche y el retrato
de la muchacha con los ojos
iluminados por una sonrisa.
Todo el invierno sola y escuchando el mar.
JOAN MARGARIT
versos de un poeta en precario
POEMA EN CONTINUA.
hoy la electrovalvula
no funcionan.
El riego no fue posible
las flores del jardín
se mueren de sed.
Saturada de negativo
y baja en positivo.
quedo fuera de servicio.
No creía yo que los polos
del planeta, los fundiera
un titan de la locura.
Lo escuche por radio
ya era presidente
el comisario de la barbarie.
Elegido por su pueblo
por que el dinero
compra pueblos.
Hable con Zeus y Poseidón
por si, ellos sabían,
por que las flores,están negras.
por que hoy martes de NOVIEMBRE.
No salio el sol,por que, el positivo
estaba fuera de servicio.
La vida hoy es un centro comercial.
Una autopista con dirección al abismo.
una flor electrocutada en el jardín.
versos de un poeta en precario.
Un muro
otro muro.
Una valla
otra valla.
Una concertina
miles de concertinas.
Una gota de sangre
un rió de sangre,
Un asesino.
unos asesinos,
unos genocidas
un pueblo de genocidas.

martes, 8 de noviembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto
A mi madre lo que mas le gusta de la tele es el tiempo y los documentales de animales o de naturaleza.
No siempre fue así hace apenas un año estaba enganchada a la novela como así le llamaba ella a la telenovela de la tarde la de la uno,era el mejor momento del día para ella ,en la sobremesa después de hacer la comida y fregar los platos, se sentaba en su sillón y el mundo se paraba,mi padre roncando en el sofá,la siesta para mi padre fue sagrada de siempre, mi madre nunca tubo siesta, si se dormía alguna vez viendo la telenovela, era de cansancio extremo,de siempre remendaba pantalones,hacia jerséis de lana,si se dormía,y caía rendida del sueño, tenia sentido de culpa.
La siesta no se hizo para una ''esclava del trabajo'' como ella,siempre trabajando, mi padre le pedía un baso de agua y ella se levantaba dejaba la labor y le traía un baso de agua a mi padre,siempre preparada para el trabajo 24 horas, ella era una 24 horas.
La primera libertad de ella le llego a partir de los 70 años,con la fotonovela llego su primera libertad el tener una hora para ella,fue la primera vez que mi padre le pidió agua y le dijo levántate tu, que también tienes piernas.
Vivía las aventuras y desventuras de los protagonista como si ella estuviera en el personaje, si el protagonista abofeteaba a su amante ella se se sentía dolida como si la bofetada se la hubieran dado a ella,le gustaban los caballos que salían en escena, siempre que veía un caballo decía joselito mira nuestra yegua.
un día le dije que quien era el personaje que mas le gustaba de la tele novela, me respondió la criada va tan guapa con ese traje blanco con ese gorro y ese mandil con flores zurcidas esta tan guapa.
Ese día descubrí que ni viendo la telenovela fue libre.
Versos de un poeta en precario.
Soplantes
Todo aquí es lesivo
absurdo ridículo.
puestos en pie
en las escaleras
de Dios,
con brazo en alto.
Los comisarios de fecales
designados por canallas.
juran por el dinero
y por la patria.
cada uno lleva
dentro de si un retrete
un perfume letal.
Una telaraña de carne
huele mal,colocaremos
soplantes con olor a Chanel
para que la mierda
no nos mate,
para que las bacterias
hagan pompas sin
olor.
Por que huele
el decreto, huele.

lunes, 7 de noviembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.
Ayer contemplando el olivo que le regalo AMAYA, a mi madre,viendo las hojas nuevas, que le han salido a el,hablamos de todas las macetas que tiene en el balcón, repasamos una por una como van creciendo,como salen las flores a pesar de que sea otoño,yo le digo que bien se a adaptado el olivo, a su nueva casa, al balcón de mi madre, lo tiene en segunda fila justo al lado de la maceta de plástico, su preferida, de un metro de alta que ella dice que hay que podar por que si no, dice mi madre, pronto llegara a la terraza, claro esta que después de un año con ella no le voy a recordar que esa maceta es de plástico,
Es la única de plástico que tiene en el balcón,se ha peleado tantas veces con mi padre, que le insistía que esa maceta es de plástico, que para ella es la favorita, y ya tod@s sabemos, que no le llevaremos la contra, nunca a mi madre en mi casa,a nadie se nos ocurrirá decir que es de plástico,aunque sea de plástico, que lo es o no porque a mi casi me ha convencido mi madre y la riego como a las demás,mi padre, cuando me ve regarla dice joselito, que haces si es de plástico''si esa maceta hay que tirarla que no vale na'' yo con un gesto le digo que no diga nada, pero ya es tarde, mi madre le ha escuchado,y a gritos le a dicho a mi padre tu si que no vales para nada,la maceta mas bonita que tengo y la quieres tirar,ya se lo he dicho a mi madre mil veces si ella dice que la riegue yo la riego,y que no le haga pasar malos ratos por eso,y el a pesar que llevamos un año así con ella no entiende que los ojos , la cabeza de mi madre,tiene otro sentido de las cosas.
Ayer mirando el olivo , le conté la película de Iciar Bollain, el olivo, se la conté con todo mi corazón como yo la vi hace poco, he de decir que me encanto tanto la película de Iciar Bollain, que nada mas verla película, pensé en mi madre, le gustaría que le contara la historia,no parpadeo estuvo pendiente de todo el relato que salia de mis labios,yo le puse un final distinto a la película, termino bien como le gustan a mi madre las películas sin que muera el protagonista.
El olivo acabo en la plaza de San Mateu, un pueblo muy bonito de Castellon,donde esta rodada la película,al terminar el relato se le derramaban las lagrimas a mi madre,y me pregunto eso es verdad joselito o es una película,yo rotundamente le dijo claro que es verdad mama, le seque las lagrimas y me dio un beso.
Hoy la salvo el olivo ami madre y claro las , palabras que curan siempre,y los relatos, las películas.
Las que ya no contamos,necesitamos estrategias,y cuentos nobles, muchos cuentos para resistir, para devolvernos nuestra dignidad tan pisoteada.

jueves, 3 de noviembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.Le pregunto ami madre como va su negocio, y ella me dice, que con muchos dolores,y hoy parece animada por que me ha respondido con , y a ti como te va la vida joselito, y le respondo que aquí estoy en esta tarde esparcida, con un libro en las manos,te as comprado otro libro con los muchísimos que tienes.Le he respondido que no, que lo he sacado de la biblioteca.y ella me ha contestado pues baya con todos los libros que tienes en tu casa. y te vas a la biblioteca, me ha hecho un pequeño reproche podías ha ver venido ha verme.
Mañana te veré mama, esta tarde de noviembre estuve en la biblioteca.
Me gusta esta biblioteca nueva que he descubierto cerca de mi casa,tienen los libros muy bien señalizados.
he estado delante de la estantería de,novelas de amor, que así están catalogados los libros con un cartel en lo alto de la estantería, a mi me gusta en las bibliotecas descubrir por mi mismo la secciones de los libros y mezclaros me gusta que los poetas convivan con los prosistas,que la literatura sea un gran país donde caminar, siempre lo he dicho los libros nos agrandan la vida.En mi casa ese territorio de los libros esta un poco caótico casi como un barco a la deriva no encuentro nunca un libro y me paso horas peleándome con el coas de mis libros
Fui a buscar un poemario de Joan Margarit, y acabe en las novelas de amor, por cierto esta biblioteca como muchas le falta poesía,con la de poetas grandes que tiene este país, pero en fin la poesía no tiene lectores solo tiene poetas, que no esta mal tampoco.
Mama mañana tu seras mi libro de amor,un libro siempre es un otoño,y el tuyo es un gran taller literario,te contare lo que estoy leyendo ahora, es de amor pero habla de aquellos años cuando la epidemia de la viruela mato a tantísimos seres humanos, fue una guerra esa epidemia,una gran guerra , se vivió, A FLOR DE PIEL que que así se ''titula'' como tu dices el libro que estoy leyendo, en esta tarde dormida, en esta noche amanecida de noviembre.
Versos de un poeta en precario.
TALLER POÉTICO
la barca de Pepe Hierro.
El galeón varado
de mi hermano.
Pepe a la deriva
en East River.
La nave del olvido.
El marinero en tierra,
la tormenta seca,
el olor a mar.
El gemido de las
burbujas marinas.
El faro de la esperanza,
y mi flota de sueños.
El astillero de las
palabras.
El remo de los paraísos
perdidos.
El gemido del velero
de Ana.
Crisis de demencia
en el museo del mar.

miércoles, 2 de noviembre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.Cuando vuelvo de viaje, siempre me queda un vació las primeras horas en casa es como si mi vida, estuviera vacía me siento como un ''puerto sin faro'' lo primero que hago es hablar con mi madre,antes charlamos largamente,y repasábamos uno por uno los rincones del pueblo,hablamos largamente, de la familia primero, y luego de cuando ella venia, como pasaba horas haciendo hornazos y'' masaceite'' en el horno.
entonces las mujeres hacían en el horno,todo lo que era bollería, pasaban horas en el horno, recuerdo el horno donde mi madre amasaba, la masa en aquella mesa grandisima, ella y otras mujeres se pasaban horas,en el horno la arina blanca le daba una grandeza a aquella mesa, el pincel y ellas pintando la masa recortada, aquellos redondos, los ochios de pimiento molido, la sal gorda,a los hornazos se les colocaban huevos de corral de nuestras gallinas,y mi madre frotaba con sus manos los lazos que adornaban el hornazo.
Ayer fui a encargar masaceite para traerle a mi madre, sin querer entre por la puerta equivocada del horno, y en seguida salio el hornero al que le quería dar recuerdos de mi madre,el alarmado al verme allí en medio del horno me dijo aquí no puedes estar nos lo prohíbe sanidad, me dijo hay que tener carnet de manipulador ,y mil razones mas.he salido del local con mis recuerdos por el suelo,el tiempo hace mella en mi memoria.
Las cosas ha cambiado mucho en el pueblo mama, el horno ahora se llama la Tahona, que es lo único antiguo que tienen el nombre, así se le llama ahora a los hornos,todo tecnología, por que ya no estaba la mesa de madera, donde la vida fluía, ni claro esta, el horno de leña ya no existe, ni las mujeres y los niños haciendo pan.
No le he dicho que el hornero no se acordaba de ella, y le conté otra mentira piadosa para mantener viva su esperanza, ya nada es lo que era, y a lo mejor tendría yo que abandonar esta nostalgia, que ahora me embarga,vació como un tren sin pasajeros,escribo ahora este diario.
Por cierto que cuando he hablado esta tarde con mi madre solo me ha dicho. As cerrado la puerta de la casa.
Y si he cerrado otra puerta mas grande,la de los recuerdos,que nos asaltan siempre que nos vamos de la ''vida''.

martes, 1 de noviembre de 2016

Diario de un cuidador....Mi madre hoy está en buenas manos,en manos de un cuidador experto, mi hermano mi gran hermano,ella me ha dicho que le ha hecho mi hermano una "cuajadera " de albondigas.Buenísimas me dice,mi hermano lo "borda"todo hay personas como el que nacieron para solucionar,no se queja nunca como va todo le pregunto y su respuesta es siempre bien.Yo estoy en el sur en nuestro pueblo,cargando las baterías del corazón,paseando por los rincones de mi infancia,a veces somos críticos cuándo mucha gente tomamos el pueblo en los días de fiesta que tenemos 14 días al año.El que trabaja por que en este país tener trabajo es un lujo manda narices,que trabajar sea un lujo.Hoy salude a un amigo aquí en andalucía tiene 59 años y lleva más de cinco años sin trabajar,el mes que trabaja en la recolección de la aceituna y poco más vende lotería a los turista se gana dos euros en cada décimo hoy me dice vendió tres se saco 3 euros.el es uno de los trece millones que en este país están en la pobreza,no a perdido su dignidad pero sí la esperanza.Le da vergüenza tener que ganarse la vida así,y me dice que el no sirve para pedir limosna,aunque lo ha pensado irse fuera,a pedir limosna aquí en el pueblo me dice no lo haría jamás.Antes se tiranía del porrón de la catedral me dice.Y su dolor es mío,cuándo se pierde la esperanza uno es capaz de todo.
Mi madre me ha preguntado como están las cosas por aquí,hay trabajo no mamá ,aquí hay mucho señorito,y bastante necesidad,mucha iglesia y poca solidaridad.
Hoy el comisario de fecales dice que vamos por el buen camino, y me pregunto yo donde está ese caminó,él y los pesebreros cómplices han hecho de este país un país de escombros un país con trece millones de pobres.
Me pregunto de que se ríen,seguro que está noche brindaran como brindan los señoritos de mi tierra,por qué nada cambié.por qué eso es lo qué quieren qué seamos esclavos de nuestras hambres.
Así que visto lo visto y con un jefe de la gurtel de presidente.
El de viva el vino gobernando.
Yo te digo mamá, que paren el mundo por qué yo no quiero seguir en este viajé donde los ladrones brinda por seguir robando.Y la gente honra dicen sí señor.lo qué necesite el señorito.
Diario de un cuidador inexperto.Hoy mamá fui al cementerio de Baeza .el cementerio de tú pueblo fui a pie en una mañana radiante de otoño.Entre cipreses y olivos caminamos lentamente en silencio,atravesamos la verja de la muerte,en un lugar dónde las flores no huelen se colocan junto a las fotos inmortales de los que no están.Se pasa un trapo húmedo sobre los rostro de los ya no están como se le lava la cara aún niño antes de ir a la escuela.Se limpia el mármol frío como sí Dios fuera a verlo.La fuente del cementerio,mana un agua que nadie bebe,es agua dulce,que nadie pone en sus labios.agua negra,para humedecer la memoria.Yo visité a mi bisabuelo enterrado en la tierra murió ,al volver de la guerra de cuba,traía una enfermedad incurable,el horror de la guerra,y estuve con los asesinados por el fascismo,sus voces aún sus gritos no me mates,asesinos,viva la república.Yo deposite una ramita de olivo con fruto maduro y junto ami
compañera cantamos bajito al Alba Alba.
Estuvimos con mi abuela mamá y en la tumba de Don Eutimio que sigue siendo medico,junto a Mari Carmen mi prima del alma,que sigue luchando contra el cáncer.Mamá hoy no lloré en el cementerio.Cruce la verja que tanto miedo me daba en mi niñez.Y entre los olivos con fruto maduro.Y el sol de un otoño de luz,cantamos y ahora con toda la rabia,cantamos a dúo al Alba al Alba,volvimos hablando de los traidores,de los que traicionando a un pueblo por no perder su trono.su coche oficial y su sueldo de diputado hablamos de lo socialistos,y de los socialistas que dejaron su vida en la tapia del cementerio,asesinados por luchar por un mundo mejor
Mama hoy nació un poeta que dio su vida,por la libertad.
Miguel Hernández,compañero del alma compañero.
Diario de un cuidador ..Hoy camine lentamente por las calles dónde se crío mi madre,muchos recuerdos en cada rincón dónde ella pasó su infancia su juventud,la mayor parte de su vida,bebi agua de la fuente dónde ella llenaba los cántaros,en mi casa como en muchas otras no existía.agua corriente el agua se traía en cántaros de arcilla,que luego se colocaban en las canteras,el agua era un bien muy preciado.Hoy recorriendo parte de la comarca de magina,observé que la mayoría de las fuentes estaban secas.
Me decía un anciano de Jimena que hacia años que no existía.un otoño tan caluroso este" veroño"bromeamos era lo que nos faltaba a estos pueblos que viven del monocultivo del olivo,la cosecha se quedara en la mitad me contaba.La mayoría de los pueblos de la comarca se siguen despoblando,los cortijos se han derrunbado,hoy estuve en el pelotoso dónde,yo me crié,era un cadáver una escombrera,piedras centenarias amontonadas.Y muchos recuerdos derramados nosotros miramos hace años fuimos los últimos qué encendimos el fuego en está chimenea de la que ya no queda nada.Se conservaba la veleta que marcaba la dirección del viento,estaba caído sobre el tejado,ya no marca ninguna dirección.
Cuando término la dictadura del asesino Franco llegó una monarquía una transición que se decía ejemplar,ministros socialistas decían que está España nuestra era el lugar del pelotazo dónde uno se podía hacer rico con sólo una firma,la corrupción campo a sus anchas.
Diario...Los pueblos madre se abandonaron las gentes se marcharon a las ciudades buscando el lugar"del pelotazo "la cultura del que siembra recoge se convirtió,en otra hazte rico a costa de lo que sea,algún político llegó a decir que estaba en política para ganar dinero,y así con una transición "ejemplar"hicieron de este país una escombrera sin rumbo como la veleta del cortijo.Durante estos años fuimos estafados por una banda de mafiosos con coche oficial
Hoy he leído en la tapia de un corral que milagrosamente se mantiene en pie,una pintada hecha con carbón "soñamos por que estamos vivos"
yo no sueño tengo pesadillas,quizás es que estoy como el cortijo undido cómo está la clase obrera en este país.
Á los que resistimos nos llaman antisistema y yo lo soy por que el sistema es una cloaca vestida de mentiras.
Diario...Los pueblos madre se abandonaron las gentes se marcharon a las ciudades buscando el lugar"del pelotazo "la cultura del que siembra recoge se convirtió,en otra hazte rico a costa de lo que sea,algún político llegó a decir que estaba en política para ganar dinero,y así con una transición "ejemplar"hicieron de este país una escombrera sin rumbo como la veleta del cortijo.Durante estos años fuimos estafados por una banda de mafiosos con coche oficial
Hoy he leído en la tapia de un corral que milagrosamente se mantiene en pie,una pintada hecha con carbón "soñamos por que estamos vivos"
yo no sueño tengo pesadillas,quizás es que estoy como el cortijo hundido cómo está la clase obrera en este país.
Á los que resistimos nos llaman antisistema y yo lo soy por que el sistema es una cloaca vestida de mentiras.