viernes, 28 de octubre de 2016

Diario de un cuidador inexperto. Mi madre en los años 50 emigro a Madrid,se fue con mi tía le buscaron trabajo de interna donde ella me cuenta pasaba mucha hambre, en la posguerra y mucho fresquista que se creían con derecho a pernada,eran adictos al régimen que se aprovechaban del miedo,y la miseria y ellos eran
unos miserables.
Madrid era una ciudad encantadora decía mi madre muy bonita,no savia leer y caminaba quilometros por miedo a equivocarse en el metro. ademas tenia claustrofobia,la primera vez que bajo las escaleras del metro se quedo sin aire,se desmayo y querían llevarla al hospital, ella se negaba pedía que la sacaran a la calle,y así lo hicieron, se sentó en un banco, y medito que aquello no era para ella,volvió caminando mirando los edificios era como una despedida, y la disfruto despacio, me cuenta que se compro unas castañas asadas, y se las comió tranquilamente en la plaza Mayor,ella me contó esto por que cuando asaba las castañas en la lumbre. en casa siempre me decía como las de Madrid ningunas al día siguiente cogió su maleta de cartón y se fue al pueblo, se acabaron las amarguras de la distancia, se acabo el llorar a solas.
Ahora sus nietas viven en MADRID,en Valencia no hay trabajo,ella lo ve como si echara marcha atrás el tiempo,cuando ella se marcho era por trabajo,y ahora 60 años después sus nietas se marchan por la misma razón a vivir como ella a las afueras,los emigrantes siempre viven en las afueras, y en las afueras empiezan a resistir, ella que siempre esta soñando con sus niet@s,vive en un sin vivir, los miedos y la nostalgia no le dejan vivir.
Hoy para sacarla del bucle le dije mama nos vamos a ''echar al monte''y se lo a creído me ha dicho no hijo,- yo ya no estoy para batallas, si estoy hecha una''cómoda'' vieja,y tu tampoco te eches al monte, que ya no estas en edad.
Y es verdad edad no tengo o si, pero razones para echarme al monte muchas,y al monte no lo se, pero a las calles seguro,estoy muy aro de aguantar tanto obrero facha estoy cansado de tanta apatía, así que a tomar la calle que no es de nadie que es de tod@s, a callejear sin miedo.A cantarle las cuarenta a los que arruinan nuestra vidas.
Versos de un poeta en precario.
Pescado podrido.
Los delincuentes 
se escandalizan
cuando les llaman
por su nombre
ladrones.
El comisario de fecales
y su tropa,
quieren matar al mensajero.
hijo mio nos robaron
los fascistas.
Y también los''nuestros``
Los indices bursátiles
suben.
fluye el pescado podrido.
Toneladas de hielo
en las cámaras del congreso
para que no huela a podrido.
la cosecha de cincuenta
años de arina,
para rebozar al pueblo.
En nombre de la democracia
nos saquean son
pescado podrido.

jueves, 27 de octubre de 2016

Versos de un poeta en precario.
La vida es una gran rueda
donde rodamos sin rumbo.
Amarrarme a tu sombra
es mi oficio,mi trabajo
precario,compartir caricias.
Cuando el desasosiego
riega mis venas.
Busco tu tiempo
tu voz,tu fuego,
buscando fuego
paso las noches.
A medio camino
entre el sueño
y el miedo.
Mi vida entre
cicatrices y deseo
como gota
de agua,
como voces.
sin eco.
Esclavo libre.
iario de un cuidador inexperto...Mi madre me ha dicho que hay que comprar una mesa camilla mas grande, ahora vienen muchas visitas y necesitamos una mesa mas grande,a mi abuela le encantaba la mesa camilla ella decía que era la única mesa en la que podía vernos a tod@s la cara, el brillo de los ojos cuando la felicidad pasea por nuestras pupilas,o también cuando la rojez de nuestros ojos indicaba que aviamos llorado, llorado por amor, por castigo,mi abuela a veces tenia los ojos rojos se acordaba de su hermano me decía, fusilado en el paredón del cementerio, yo le decía abuela ya lo superaras, y ella respondía joselito el dolor no se supera se vive con el para siempre,- pero tu haces que ahora no lo tenga en mis ojos,- se secaba las lagrimas, y me daba un abrazo con sus manos sarmentosas atriticas de tanto trabajar.
La mesa camilla tenia su encanto en el paño de sus faldas, suave que apretamos contra nuestras piernas,hay se daban la mano los novios furtivos por debajo de las faldas, cuando ya entraban en casa que era después de un largo proceso que otro día contaremos.
La mesa camilla tenia un elemento mágico el brasero, uno de los inventos mas grandes, decían que lo inventaron los árabes, del Al -andaluz, de que siglo es, no lo se, pero el que lo invento merece un'' monumento'' el nuestro era de ojala o de hierro ahora no lo recuerdo, mi abuela me dijo que ella casa el señorito vio uno de cerámica lo tenían de adorno, y decían que era muy antiguo''del tiempo de los moros decía mi abuela`` lo hacia con cisquin,sobre el negro cisco se echaban las ascuas de la lumbre, para que prendieran lentamente mi abuela me dada un cartón para que lo aventara yo abanicaba las ascuas,de donde salían unos colores mágicos unos rojos con pequeñas llamas azules blancas,a mi me encantaba encender el brasero.
Allí pasábamos las noches de invierno, los protagonistas eran mis abuelos, mi abuela le gustaba contar historias de su juventud,Rosa que era nuestra vecina también se sentaba, ella contaba historias del'' tío del saco'' mi hermano y yo la mirábamos asombrados, y mi madre decía no le cuentes esa cosa a los niños que luego tienen pesadillas, mi abuelo contaba cosa de la guerra,pero muy de vez en cuando,cuando le insistíamos nos contaban como se calentaban las manos en las trincheras,y otras historias.mi abuela me decía joselito menea el brasero y yo cogía la badila, o la paleta, que ahora no lo recuerdo,al mover el cisco el rojo alumbraba mis mejillas, me ardían.Debajo de las faldas exsistia un paisaje mágico. Mi madre tenia ''cabrillas`` en sus piernas, de tantas horas como pasaba sentada en la mesa camilla.
Ahora se lo recuerdo, cuando tenia cabrillas y se untaba en las piernas aceite de oliva,hoy el brasero y esta historia le arranco una sonrisa,el brasero me salvo.
Y finalmente mi madre me dice entonces Joselito tu te encargas de la mesa camilla, y tu hermano de las faldas.

miércoles, 26 de octubre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.. Mi madre me dice que estoy muy flamenquillo, y le e preguntado si eso es bueno o malo ella tiene,bueno joselito como no va ser bueno, su vocabulario es muy especial,lo de flamenquito tiene dos versiones, yo la he escuchado decir muchas veces, cuando se a sentido estafada por alguien mira que flamenco el verdulero me quería dar un melón ''pepino'' no sabe el que yo he tenido melonar y se cuando un melón esta bueno o esta ''pepino'',o cuando decía mira que flamenco va el vecino, con ese sombrero de paño,yo lo que quería hoy era tirarle de la ''lengua'',y le pregunte flamenco por que me gusta el cante y me a respondido, no el cante, muy bonito, y le recordé cuando lavaba la ropa del campo de mi padre, mancha dita de jamila, en la pila de piedra del corral, apretaba la piedra pómez sobre los pantalones de pana raída,mientras cantaba ''ojos verdes'',en el corral las vecinas,montaban un concierto cada una en sus tareas y cada una en su casa, cuando mi madre terminaba ojos verdes, Rosa entonaba la bien paga,que la cataba muy bien, Blasa sacaba agua del pozo cantando pena penita pena,y después otra y otra las mujeres ''cosían y cantaban'' a mi madre le gustaba la Concha Piquer, tatuaje, era una de sus favoritas.
Las mujeres y la copla pusieron banda sonora a mi niñez, en aquellos años negros de la dictadura ellas llenaban de colores con sus voces cálidas, aquellos terribles años, la copla y el flamenco en mi tierra quitaba las penas, las puñales que daba el hambre, los hombres en la taberna echando la ''ligailla'' la botella de vino en medio la mesa, los vasitos , y entre trago y trago se hablaba de la cosecha de las faenas del campo, pero en la segunda botella le decían al Juan ''EL MACARENO'' cantante algo y descolgaban la guitarra que esta '' crucifica'' en la pared,se arrancaba por seguidillas, luego peteneras,y los cantes de siega, y hasta que el tabernero cerraba la puerta.
Mi madre ahora no canta desde que salio del pueblo no canta y eso que en su piso en la galería, se escucha las voces de alguna canción sudamericana, que canta Rosana, la flor mas bonita que cuida a mi madre, mi madre me dice con admiración que alegre es la niña, y continua yo cuando era joven y servia en casa don Eutimio también cantaba,ahora mi madre no canta,y se le nota en su animo en su cara.
SI se calla el cantor calla la vida.

martes, 25 de octubre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.Mi madre después de un año de no poder lavarse ella sola sigue teniendo pudor,a que la lavemos a estar desnuda, delante de mi, la semana pasada le conté que tuve que ir al medico y no me pude duchar ni cambiar llegaba directamente del trabajo,tarde como siempre.La consulta era un poco delicada, vergonzosa para mi, la medica me dijo que me bajara los pantalones y los calzoncillos,me acorde de ti madre siempre decías que los calzoncillos tenían que estar limpios y siempre me decías llévate unos calzoncillos limpios por si las moscas,ella cuando yo era joven me prepara el almuerzo para el trabajo,el bocadillo lo envolvía en papel de traza, o en papel de periódico, el papel aluminio no existía imaginarse los años que tengo,junto al bocadillo en una''talega'' me metía unos calzoncillos limpios blancos entonces siempre eran blancos y muy incómodos,en el pueblo me los hacia ella junto a Rosa que era costurera,me dejaban desnudo en medio de la salita y con un metro de trapo me median la cintura y las piernecitas, yo me tapaba mis partes con mi pequeñas manos y ellas se reían ,- joselito quítate las manos que sino no podemos tomar medidas,yo me resistía anda joselito me decía mi madre si Rosa es de la familia, ,- Rosa decía y no me voy asustar, en la parte de atrás mi madre le bordaba en azul el numero 382 que era mi numero en el internado de curas donde pase mi infancia.
Luego cuando llegamos a Valencia los calzoncillos los compraba en el mercadillo, blancos y baratos decía mi madre, aunque como ella no tiraba nada durante años lleve aquellos que ellas me hicieron con mi numero de campo de ''concentración''.
Como os contaba todos los días junto al bocadillo, los calzoncillos,que yo me los dejaba todos los días encima de la mesa y mi madre salia apresurada, y por la escalera me gritaba joselito que te dejas los calzoncillos yo con mi vergüenza correspondiente,sobre todo cuando a mi lado bajaba las escaleras la vecina,que se reía socarronamente.
El otro día le contaba esto mismo a mi medica y se reía, decía le sigue pasando a mucha gente,yo le pedí perdón por no venir recién duchado, y volvió a regirse.
Este diario se marcho sólito otra vez por los cerros de UBEDA.

lunes, 24 de octubre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.hoy llame a mi madre temprano mi madre me dijo hijo que te pasa estas enfermo,yo siempre que llame a mi madre a las diez de la mañana, un lunes era por que estaba enfermo o en el, paro, mi madre sufría de las dos maneras, prefería cuando estaba enfermo me decía métete en la cama tomate un café con leche y una copa de ''coñac'' y a sudar,y si tienes una bolsa de agua caliente llénala y pontea en el costado,siempre tiene recetas para todas las enfermedades, para la garganta ''gárgaras'' de bicarbonato y alcohol de romero, para el dolor de barriga manzanilla,para el dolor de cabeza ''pañitos'' fríos,etc etc, ya o lo conté una vez, en otro diario, mi madre seria medica, es mas ella se sentía medica cuando estaba en el pueblo, ella era la criada del medico, y le encantaba enterarse de todas las enfermedades y de los remedios que les daba Don Eutimio a sus pacientes,a ella le preguntaban las vecinas cuando tenían alguna enfermedad, ella le daba su remedio, y si no mejoraba les decía mañana cuando limpie la clínica se lo pregunto a Don Eutimio.
Ella lo paso peor la largas temporadas que yo estoy en paro,y siempre me repite lo mismo hijo tu no te preocupes, y vente a casa a comer, que no quiero que pases fatigas,cuando e estado en paro últimamente, nunca se lo conté, mentiras ''piadosas'' otra vez le contaba que estaba de vacaciones.
Hoy cuando la llame para ver como marcha su negocio,me pregunto estas malo y le dije que no que tengo un trabajo ''raro'' que ya no trabajas de electricista me pregunto, y le dije claro mama yo no se hacer otra cosa, que poner cables de colores, lo que pasa que ahora tengo un contrato de quince horas a la semana,y me llaman cuando quieren,ella inocente mente me dijo mejor joselito así te cansas menos.
Y visto así a lo mejor esta bien, si tuviera un sueldo digno.
Pero la dignidad en este país paso a convertirse en esclavismo, y hay estamos, desde que nos gobiernan los comisarios de fecales
los trabajadores somos marionetas, para ellos papel higiénico.
Diario de un cuidador..A mi madre como ami no nos gusta los domingos por la tarde, ella apenas sabe en que día de la semana vive,pero el domingo por la tarde si lo distingue,cuando me ve que empiezo a recoger los libros, que duermen en el sofá con las alas abiertas tumbados, los poemarios parecen gaviotas, que despiden la tarde, en la orilla de la playa.
Este cuidador inexpertos recoge su ligero equipaje, que apenas cabe en una mochila. Después de lavar a mi madre, y recoger sus ultimas lagrimas,ella humildemente y murmurando me dice cuanta guerra te doy joselito,yo le pido por favor que no llore y le recuerdo los minutos vividos uno a uno, en dos días. La felicidad es como un plato de porcelana, hay que disfrutarla por que en cualquier momento se rompe,y la felicidad esta en una caricia en un recuerdo, en una risa,me decía esta mañana, te acuerdas joselito cuando el ''Alican'' que así se llamaba el perro de DIEGO te bajaba los pantalones,y como no recordarlo fue mi pesadilla ese cachorro que le encantaba perseguirme, desde entonces mi terror a los perros que hoy aun no supere.
Cuando bajo las escaleras de su modesto piso los domingos por la tarde siento un vació, parece como si me despidiera para siempre,y bajo con una obsesión en mi cabeza,llegare yo a cumplir ochenta años, quien me pondrá los malditos paquetes, como sera mi vejez a la que me acerco lentamente cada domingo por la tarde, en la calle miro el balcón donde por la noche soy el centinela de la luna, se mueven los brazos del bebe de olivo que juntos criamos mi madre y yo.
Pasa la vida, los domingos por la tarde,son horas lentas, de un fin de semana para ''enmarcar'' pasa la vida mi madre me dice que se le fueron las ilusiones,y yo no se que decirle, solo puedo darle un beso,y decirle que no la olvidare ningún día, que me armare de estrategias para seguir haciendo le soñar.
Para que el plato de porcelana fina no se rompa nunca, por que se romperá la felicidad.
Versos de un poeta en precario.
octubre
En el anden de la vida
entre miedos y angustias.
Bañado por un sol
de otoño,de un moribundo
octubre.
Busco mi pasado, en el bosque
de mis recuerdos,
las huellas de la infancia
en las fotos amarillas,
de la repisa del cielo.
Las diminutas alegrías
que colgué en la ultima nube
de una tarde de domingo.
Donde me crecieron,
un jardín de canas de repente.

viernes, 21 de octubre de 2016

Diario de un cuidador....Mi madre cuando tenia setenta y tantos años, fue a matricularse en la escuela de adultos,después de que la vecina la convenciera,a mi padre no le gustaba que mi madre fuera a la escuela,¡para que quieres tu aprender ahora a ''leer y a escribir''¡le decía, los hoy comentar alguna vez y mi madre siempre acababa disgustada, me decía Joselito tu padre no quiere que me apunte a la escuela, el dice que si voy a la escuela no podre ir al huerto con el, yo le decía que no hiciera caso y que se matriculara,que hay tiempo para todo para la escuela y para el huerto.Ahora me siento culpable de no haber ido con ella a la escuela aquel día que decidió ''apuntarse''como dice ella,los hijos tan ocupados trabajando siempre,''y para que''hay días que no hay que dejar a nuestros seres queridos solos,el día que mi madre decidió apuntarse a la escuela de adultos yo tenia que estar con ella.
Ella aquella tarde de otoño, se arreglo, cruzo la plaza y sólita se planto en la biblioteca donde estaba, entonces la escuela de adultos,le preguntaron cuantos años fue a la escuela ella le dijo que ni un día,¡entonces el funcionario le dijo usted no sabe leer ni escribir¡ mi madre con un esto gesto afirmativo con la cabeza le dijo que efectivamente, ella no savia leer menos escribir,aquel día me dijo años después lo paso mal, sintió una gran vergüenza, al responder que ella era analfabeta,le di un abrazo y lloramos los dos, con le que le costo dar el paso de ir a la escuela. No me perdonare nunca haberla dejado sola esa tarde, la verdad es que no me dijo nada, pero yo debería haberlo intuido.
Le dieron un montón de papeles para rellenarlos, y le dijeron que se los rellene su hijo, y yo los rellene y le acompañe esta vez si a llevarlos a la escuela,yo iba con ropa de trabajo ese día mi madre me dijo joselito así no puedes ir a la escuela, a la escuela se va arreglado, ella no concebía la escuela sin ir vestido de ''domingo''le dije mama vengo de trabajar no pasa nada,bueno me dijo le cogí la mano le temblaba todo el cuerpo, entramos en la biblioteca y me decía mira joselito, cuantas ''repisas'' llenas de libros, estaba emocionada, la emoción de una anciana que como un niño iba su primer día de colegio.
La maestra la atendió maravillosamente,la cogió de la mano y la acerco al aula,me dio un beso y le sudaba la cara de la emoción.
Yo le preguntaba como te va en la escuela y ella me enseñaba como garabateaba su nombre.
Un día le pregunte que tal la escuela y me dijo llorando ya no voy , tu padre me dijo que me necesitaba en el huerto,y me lo dijo llorando.Llorando dejo la escuela, igual que yo lloro ahora,sentencio diciendo,''no le digas nada a tu padre''.
Ahora lamento no a verle dicho ami padre lo que pensaba.

jueves, 20 de octubre de 2016

Diario de un cuidador inexperto...Como os decía ayer mi madre si fue a la biblioteca, a parte de ver los , libros una tarde de hace muchos años, fue a preguntar por la escuela de adultos,una vecina le dijo que allí aprendería a leer y a escribir, y que ya no tendría que firmar mas con el dedo, no tendría que decir que no savia firmar y podría leer los precios en el mercado, aunque lo de los precios a mi madre, no le importaba no saber ella le gustaba hablar con los puestos del mercado, para ella ir comprar al mercado era una fiesta,ya lo era cuando estábamos en el pueblo, el mercado de mi pueblo es un mercado antiguo, y ami me encantaba, ir con ella las conversaciones en los puestos de las verduras, la carnicería llena de olor a chorizo y a pollo de corral, con la carne rosada,,las hebras de azafrán, en una cesta de mimbre, la manteca roja que mi madre compraba, para hacerme la merienda una rebanada de pan untada, con el rojo casi naranja de la manteca era un lujo,el tocinillo salado, con vetas de carne entre su inmaculado blanco.
Lo que mas me gustaba a mi era el pescado,los ojos enormes de las pescada, que mi madre le abría para saber si era fresco, la morralla que compraba mi madre los peces que se colocaban en la fría balanza llena de escamas, me gustaba tocar el hielo y el perejil que adornaba el puesto de pescado, el olor a mar,miles de razones para disfrutar en aquel puesto de pescado.
Yo que todavía no habia visto el mar,a mi madre le preguntaba mama tu has visto el mar y ella me decía no Joselito yo no he visto el mar pero me han dicho que es muy grande, que hay mucha agua tanto que llega hasta el sol, y muy azul.
Yo el mar lo conocí en las postales que mi tía la hermana de mi madre, le mandaba a ella desde Barcelona, donde emigraron cuando se casaron, en el pueblo no tenían trabajo ni futuro.
Mi madre guardaba todas las cartas y las postales en la vieja cómoda atadas con un lazo de seda rosa,yo las desataba y pasaba mis dedos por las barcas amarradas en el puerto,eran postales de cartón que en mi imaginación cobraban vida.
Hoy quería hablaros de la escuela de adultos, pero una vez mas me fui por los cerros de Ubeda, mañana sera otro día.
Mi padre dice que hay mas días que longanizas,es lo que hay.
Versos de un poeta en precario.
Comisario de Fecales
Hoy llego el comisario
de averías,
llovía a mares sobre
las chimeneas toxicas.
Debajo de la estelada
con un paraguas a juego
pregunto por el problema.
Y el problema es un cadáver,
con mucha historia,
aumentar la dosis
fue su solución,
y el cadáver ahora
huele a hipoclorito.
El comisario de fecales
no llego.
Esta en Madrid,
sentado en su trono,
esperando que una jauría
de pesebreros,decidan,
quien da la puñalada.
El comisario de averías,
pregunto por el.
y la respuesta es que el
no viene a Sitges,
aquí la lluvia moja,
y su paraguas no esta
homologado sus colores
no sirven,para este territorio,
el prefiere su trono y esperar,
que la sangre se derrame
por las alfombras de los
escaños,
El comisario de las averías
murmura no sera para tanto.

miércoles, 19 de octubre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.. Mama ayer me sentí muy cerca de ti fue en una biblioteca de Valencia,fui a visitar a una amiga y me quede en blanco, mi mente se quedo como los folios que yo te dejo en tu mesita para que los pintes con colores,es una amiga muy entrañable que quiero mucho,y que hacia años que no veía, después de un rato de charla, no la reconocí, cuando me di cuenta se me callo el mundo, no llore como tu haces, cuando te das cuenta que no as reconocido quien tienes delante,pero me dieron ganas de llorar, solo pude darle un beso y pedirle perdón,cuando me di cuenta, se me caía el mundo, ahora comprendo lo que te pasa a ti cuando me llamas Lucas, y descubres que soy Joselito, desde este diario le pido perdón, después de reconocerla la charla fue incoherente,no savia que decir,a ti te pasa a menudo,y yo ya no le doy importancia espero que mi amiga lo comprenda.
Ella trabaja en una biblioteca, es mi trabajo soñado tu lo sabes,quizás yo no sirva para trabajar en la biblioteca, por que allí hay un silencio de lectura,y yo como tu sabes hablo hasta por los 'codos' lo mas sagrado en una biblioteca es el silencio, incluso mas sagrado que los libros diría yo.
Tu no sabes leer pero si as estado en la biblioteca de Sedavi, acompañabas a tu hermana me cuentas, cuando ella sacaba libros, a ti te gustaban los colores de las portadas, y me cuentas que mirabas las estanterías,como si de un arco iris se tratara En tu casa no hay libros bueno miento tienes uno mio, Azahar y Màgina, con la portada que es la fachada de nuestra casa en Baeza,y tu biblioteca que soy yo el que te lee poemas y cuentos,para sacarnos del olvido, de ese olvido que ayer ami me dejo desarmado,en blanco.
Ahora que tengo toda la memoria que ayer perdí, paso los versos de una antología de Benedetti,subrayados por ti,este tiene un me gusta tuyo, ''los formales y el frió''y ademas ayer saque de la biblioteca una historia de amor, que hoy estoy leyendo pensando en ti, te mando un''sari'' de amor y dos versos que no son míos
que el sol nos envuelva de felicidad,bendita memoria.

domingo, 16 de octubre de 2016

Versos de un poeta en precario.
¡Cuantas muertes serán necesarias
para dar a conocer que han muerto demasiados¡
BOB DYLAN.
Y sigue cayendo
desangrándose
en presencia
de sus hijos.
hoy otra mujer
asesinada.
Le llaman violencia
de genero.
Asesinatos de mujeres
por el hecho de ser mujer.
Hoy en Olivares,
Mañana minuto de silencio
banderas de luto.
Es una guerra de sangre,
que nos salpica a tod@s
el peor terror de un ser
humano,asesinada
en tu casa por quien
beso tus labios.
¡permitirme una pregunta¡
cuando acabara esta guerra,
¡le preocupa esto a alguien¡
y todos decimos a mi,
pero los roncos golpes
de la muerte.
Y en el silencio de esta
tarde de domingo,
solo siento fracaso.
Lagrimas amargas
que le llaman violencia
de genero.
En Olivares Andalucia
hoy asesinaron otra mujer.
Mañana nos rasgaremos las ''vestiduras''
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre, esta, en buenas manos, esta con un cuidador experto mi hermano Lucas,su paciencia es infinita,incansable
no se de que parte de los genes heredo esa paciencia,ahora comprendo como puede dar esa pinceladas tan finas hacer con los pinceles unas pestañas y plasmarlas en el lienzo,dándole vida
dicen que uno nace con ese arte,yo cada vez que veo un retrato miro los ojos pintar unas pupilas y darle vida es un gran misterio para mi.Estamañana estuve viendo una exposición de Sorolla mire los retratos Zorolla retrataba como nadie los ojos de Clotilde me los traje en los bolsillos.
Mi madre lo que mas le gusta son los verdes de los olivos,los paisajes de '' perejil'' como dice ella,para ella todo lo verde es hierbabuena o trigo.Esos son mis colores yo soy un aprendiz de pintor, y mi paleta esta llena de azules y verdes, no recuerdo ningún cuadro mio que no tenga cielo.
Le he comprado a mi madre unos rotuladores y dos bloc para pintar la mayoría son paisajes, esta semana que la veo un poco mas animada intentare que los colores la saquen de su rutina crónica.
A mi me va bien para resistir, la pintura, un museo son lugares mágicos los ojos del martirio de SAN SEBASTIAN de Jose Ribera, esta mañana en el museo de Bellas Artes, me transportaron a otro siglo,los domingos que no estoy con mi madre, la yebo todo el día presente,y saboreo mas lo que la vida me da.
Un paseo en bicicleta,un cuadro una exposición,el campo de ''trigo'' donde ahora estoy tumbado viendo pasar las nubes,el cielo siempre en movimiento dibujando mundos azules y blancos una nube gris que tapa el sol,sobre la hierba siento la humedad la tierra, vuelvo a la infancia a las eras de mi pueblo, a la fuente donde mi madre llenaba los cantaros, ir de su mano desde la fuente del Arca el Agua, por el paseo Machado a la Cruz Baqueta.
Baeza soñare contigo cuando no te vea, inevitable.
Versos de un poeta en precario,
Balada del recuerdo
Todo es memoria en la patria
del aceite.
Memoria y piedra protegida.
La ciudad de la luna,
protege su piel, bautiza,
en la fuente de Santa Maria,
con luz de luna,al duende
de los versos.
Mientras los cuchillos mecánicos
afilan su avaricia,
Hacinan la historia,
junto a la basura.
Corre peligro tu memoria,
a kilómetros de ti todo
acecha, las flores de papel
y el progreso inútil.
hicieron su trabajo.
Un poderoso vidente
registrador de la ruina,
dice se acabo la crisis.
Mientras once millones
de seres pasan hambre.
son invisibles, vecinos del olvido
Paren el mundo,
para algunos privilegiados,
siempre me quedara Baeza.
Versos de un poeta precario.
Balada de cumpleaños.
En la edad de la inocencia.
Nos hicieron jurar fidelidad
hasta el fin de nuestros
días.
Cuando en el catecismo
de nuestro amor, solo
existía inocencia.
rachas de abrazos,
sudor adolescente.
Una cama furtiva,
y todo el deseo.
En su colchón,
nos bañamos los sábados
por la tarde.
Yo poeta buscaba versos
entre las sabanas,
tu niña del alba,
apacentando caricias.
Nadie aposto por nosotros,
pero el destino hizo huelga,
devoramos el tiempo.
Hoy cuatro décadas después
sábado,por la tarde,
tu en el salón juegas,
al diabólico parchís,
donde os devoráis,
tu y los niños de tretaitantos,
Mientras yo escribo
estos versos,
entre recibos del banco,
papeles pendientes,
y poemas de los amigos.
Inocente como la ficha
que te acaban de comer.

jueves, 13 de octubre de 2016

Versos de un poeta en precario.
Informe Provisional,
Vengo de los días iguales,
de un infierno de rutina.
De camas desechas con olor
a pesadillas,.
de falsos silencios de
climalit,
de palabras mudas
al amanecer,
de pastillas que palían
la locura de las horas.
Y desayunos de metal pesado.
con caspa en el corazón
y grasa en la garganta.
Mis manos nacidas
para el trabajo,
de luto siempre
se esconde en mis bolsillos.
Soy un lento cadáver
que camina por la semana,
por falsos despachos,
y tabernas miserables
con olor a orín.
Esperando los domingos
sagrados,cuando juntos,
desayunamos amor
con café con leche.

miércoles, 12 de octubre de 2016

Versos de un poeta,precario.
San Miguel de los Reyes
La luz se derrama 
sobre la historia,
sobre cadáveres
ilustres.
olvidos, sin remedio
libros que duermen
en celdas de castigo.
Se oyen gritos
cacofonías, ecos,
no me mates, no me mates.
angustias, tormentos,calvarios,
penas torturas,suplicios,
piedras que manan sangre.
Un libro de visitas,
para los que nunca fueron,
para los que asesinaron,
para los muertos en vida.
Un museo de memorias.
Un pozo para enterrar la historia.
Para lanzar palabras de piedra,
gótico, renacimiento,barroco,
presidio,capilla,panteón.
Libros, poemas para derramar.
En el agua amarga de la memoria.
Diario de un cuidador ...Mama hoy fui al museo a San Miguel de los Reyes, a este museo te quería llevar cuando estés mejor,pero tendré que buscar otro,por que este es un caos,fuimos a la visita guiada estuvimos primero en la cola para entrar en el museo,los que manejan el país dice que los museos tienen poca afluencia, que a la gente no le interesa,la cultura mama en este país esta olvidada y mal gestionada.
L@s guías que muestra son muy buen@s y quiero darles las gracias a ellos y todos los funcionarios que trabajan en cultura, por todo el cariño que le ponen a su trabajo, a pesar del trato que tienen de sus jefes a la cultura son cargos políticos y como te digo mama solo les preocupa salir en la foto.
Este museo es del RENACIMIENTO VALENCIANO,es la biblioteca Valenciana. Aquí duermen todos los libros que se publican en el país valenciano, y todo lo que de valencia trate,se construyo sobre una antigua alquería musulmana, la de Rascaña,tu como ya conté en este diario no as ido nunca a un museo,y tampoco a una biblioteca,ahora me siento culpable de no haberte llevado nunca a un museo, es algo que no me perdonare nunca,lo de enseñarte a leer y escribir si lo intente,pero siempre con poco tiempo, y aunque te esforzabas solo conseguí que escribieras tu nombre,que lo dibujaras, al menos, yo como tu sabes fui poco a la escuela,y aprendí lo justo por eso este diario tiene tantas faltas de ORTOGRAFIA, los tiempos han cambiado hoy los padres llevan sus hijos a conocer su cultura. esta mañana me alegre de ver muchos niños en el museo,tu no me llevaste al museo, por que no existían museos en el pueblo,y yo tampoco te lleve aquí en Valencia, NI Al Prado con lo que a ti te gusta la pintura,y ahora que no puedes ir lo lamento,cada vez que estoy en un museo me acuerdo de ti, y esa pena me acompañara siempre.
Este museo fue cárcel en la posguerra aquí encerraron a los que fusilaban a la madrugada,en esas celdas tan terribles duermen ahora los libros, la guía decía con cierta ''retranca''que las celdas tienen micro clima,este museo tiene mucho de ti fue construido sobre una samia árabe y es del renacimiento, como tu me decías cuando era ''chico''nuestro pueblo era moruno, y ademas la cuna del renacimiento andaluz,.
Hoy San Miguel de los Reyes, es un poco tuyo en el libro de visitas firme en tu nombre Joaquina,y puse estas palabras para los que nunca fueron a un museo, para que no suceda jamas.
Para que los libros nos acompañen siempre, ellos nos agranda la vida.

martes, 11 de octubre de 2016

Versos de un poeta en precario.
PESCADO PODRIDO
Hoy duermen las banderas
junto al pescado podrido.
La banda sonora del país
es un himno rancio,
que tararean los salva patrias
cargados de chatarra.
Los padres del poder
martillean al rebaño
en nombre de la democracia.
Que no cunda el pánico
el rebaño recibe el castigo
como una bendición mas.
El poderoso saquea en nombre
de la estabilidad.
Dios que según la guardia civil
existe,mañana desfilara
por la española.
con la bayoneta ensangrentada,
La humanidad es un capazo
de escombros.
Este país es un puesto
de pescado podrido
listo para rebozar.
Versos de un poeta precario.
Memoria de una fotografía.
Hoy todo el día fue memoria.
Atormentadas lágrimas,
y muchas preguntas.
Por que lo fusilaron
en la tapia del cementerio.
Mi madre me dice llorando,
tenía cuatro criaturitas.
No le concedieron ni
la despedida,ni el último beso.
Su compañera pedía a gritos
horrorizada enterarme con el.
Y el llacia en una fosa común.
Asesinado por el odio,
sus últimas palabras fueron
asesinos.
Diario de un cuidador inexperto.A mi madre la han despertado los gritos de la calle,yo no pude dormir ni un minuto para mi es normal yo soy el cuidador de guardia,aunque se agradecería que me dejasen dar una cabezada en la calle los gritos esperpenticos no dejan dormir ni a las ratas,algunos ya derrotados tumbados en la acera gritan no me toques,otr@s beben a morro de una botella de ginebra barata,en el solar cercano,sobre el esqueleto de una casa que abandono la burbuja del ladrillo,se mezclan los excrementos la basura con las faldas terciopelo de ellas y con las camisas de diseño de ellos,la bacanal tiene una banda sonora, terrible de un coche salen decibelios atronadores,las ratas tienen miedo se esconden en sus madrigera de la vomitiva masa "humana"en un balcón una sábana blanca con un mensaje "respeten el descanso".
Mi madre me dice joselito llevame a Baeza,sus palabras las calla una botella rota tirada contra la pared los critales se esperen sobre la cera cómo una siembra de miedo.
Los vecinos y yo a las cuatro de la madrugada comentamos empieza la función del fin de semana,mi madre desde su cama me dice joselito que pasa en la calle,le están"pegando"a una niña ,yo le respondo no mamá duermete,y dormir es imposible.
Son los nuevos tiempos me dice la vecina del segundo que a sus 80 años ya se le hace rrutinario,está locura de botellon de cada fin de semana,ahora se acercan la policía con sus sirenas a todo volumen,ahora viene lo bueno me dice sarcasticamente mi vecina.Es cosa de locos estamos tod@s enfermos.Así en la tierra cómo en los cielos,pronto amanecera las ratas podrán dormir.

viernes, 7 de octubre de 2016

Versos de un poeta precario.
Los cojinetes del corazón
se agarrotaron.
no funciono el rele térmico,
ni sonó la sirena del centro
de control.
Sera que me duele tanta
miseria junta,
la sequía incendio mis venas.
el fraking taladro mis entrañas.
La vida es una guerra
contra mi mismo.
Un campo de napalm
donde la noche se hace fuego.
Aquí estoy buscando trabajo
en el cementerio.
Pisando cadáveres de plástico
pidiendo un contrato de supervivencia.
Con las injurias del capital
pisando mi dignidad.
Aquí estoy desnudo delante
de la cruz.
Esperando el tren de la eternidad.

jueves, 6 de octubre de 2016

Diario de un cuidador......Mi madre hoy me ha dicho que tenga cuidado, le dicho que me marchaba ha ver aun amigo poeta,que a los poetas nunca les pasa nada, la poesía les protege, se ha reído no llegues tarde a casa,el no llegar tarde se le quedo en su memoria por siempre,ella cuando era adolescente llegaba siempre temprano a casa, salia con su hermana o con su prima, mi abuelo no hubiera tolerado que saliera sola, a pesar de que ya tenia novio,siempre le ''endosaban'' a su hermana,en las fotos sepia de su noviazgo,hechas en el paseo siempre estaba la pareja y mi tía. Mi padre le hablaba por la ventana con rejas de hierro, a mi madre,resultaba muy cómico me contaron, la ventana era el tragaluz de la escalera, y estaba a dos metros del suelo, las vecinas le dejaban a mi padre una silla y entre visillos se hablaban,hasta que mi abuelo se cansaba, y le decía ami madre Joaquina pomme la cena,esa era la señal,todas las parejas se conocieron entre visillos,visto hoy puede tener algo de romántico, pero para el presente seria terrible, cuantos divorcios abría, si nuestros jóvenes se conocieran bajo'' escolta'',lo del paseo tenia gracia yo no tuve la suerte de enamorarme en el paseo pero algunos amigos míos si.Yo tuve que ir alguna vez con la amiga de mi amigo,era terrible en silencio caminando paseo arriba paseo abajo,mi amigo hablaba despacio yo con toda mi vergüenza en la cara rojo como un tomate,cosas de la edad y de la timidez, mirando al suelo,conocerse en el paseo,y la que a mi me gustaba no estaba y cuando estaba mi corazón desbocado.
hecho de menos el paseo la tertulia el paseo de mi pueblo,calle arriba cale abajo junto a una pequeña alameda , con bancos en sus orillas,donde hoy se sientan los adolescentes sin ningún miedo.
Hoy le recordé ami madre este paseo y la saque de su bucle. Joselito a ver cuando me llevas al paseo, que quiero tocar el agua de la fuente la estrella, pronto mama y en silencio mira la calle entre visillos, como cuando eran novios.
Versos de un poeta en precario.
PAÍS FECAL.
Lenguaje de otoño.
sondas, manómetros, boyas
polietileno,inox,tuberías.
Led, rojos, verdes, amarillos,
saltando en la oscuridad.
Alarma, alarma, alarma...
bombas fecales estallan,
la explanada negra,humeante,
red de sirenas,nieve carbónica,
kilómetros de fibra óptica,
pañuelos de seda fecales,
saqueo pulcro, saqueo.
En las afueras hedor,
detritus de burbuja,
efectos colaterales.
nostalgia de la revolución verde.
Y un salvoconducto a la miseria.

miércoles, 5 de octubre de 2016

Diario de un cuidador..Mi madre esta tarde me decía que le llamara un taxi que la llevara a Baeza,que se casaba su prima Juanita,su prima hace años que murió, pero yo esta tarde no se lo dije, las mentiras piadosas, hacia nuestros mayores,son una herramienta imprescindible para un cuidador inexperto,como yo,no se si los profesionales de las residencias,las utilizan,tampoco se sicologicamente es correcto, lo que si que se y lo aprendí e este año de cuidados con mi madre, es que la paciencia, y las palabras. Curan aunque sean mentiras.
Mi madre siempre ha querido mucho a sus primos, los primos en los pueblos es como los hermanos, la familia no termina en padres y hij@s,están también los primos, los primos segundos,
en la ciudad ya cuesta ver a los hermanos así que los primos en términos familiares es una especie en extinción,luego están los'' primos los listos y los políticos'' que son otro tipo de familia,
Así que hoy mi madre me llevo al pueblo en ese taxis que yo no pedí para ver a mis primos, para oír a lo lejos la voz de alguien que grita, desde la otra acera joselito primo.
No es mi intención mitificar la familia,que tiene sus pros y sus contras,pero tampoco olvidar de la manera que olvidamos últimamente.
Versos de un poeta precario.
Como las ilusiones
se rompen,se tiran,
al contenedor de los días.
Así como un virus,
el veneno de la angustia
se propaga por las venas,
corre por la sangre
mas sensible,donde los versos,
diseñan simulacros que el tiempo
oxida.
Diario de un cuidador inexperto.Mi madre siempre voto socialismo,cómo no sabe leer,siempre me pedía que le metiera el voto en el sobre,cuándo ella aún salía a la calle las dos últimas elecciones ya no voto,pero siguió la política por la televisión,yo siempre le hable de la podredumbre del partido socialista,de quién era ahora el Felipe González,un señorito traidor,capaz de vender a todo un pueblo,ella y lo se nunca me ha creído,porque para ella lo que dice la tele,va a misa.
Cuanto daño ha hecho la televisión en nuestra sociedad,cómo manipularon a tanta buena gente mi madre no tuvo televisión hasta 1973,la compró con el dinero del primer sueldo de mi padre,recién llegados a Valencia del pueblo,estrenamos nevera,televisión y cuarto de baño,era el"progreso"pobre progreso.ojalá la televisión se hubiese caído al water.
Nunca pensé que la televisión sería lo más tóxico de la casa de mis padres que manera manipular a todos especialmente a nuestros mayores.
ahora la mira con indiferencia ahora que pocas cosas le importa,ahora no gusta la tele.Me dice apaga la tele joselito que no hay nada,y sí hay hay mucha basura y más manipulación.

sábado, 1 de octubre de 2016

Diario de un cuidador inexperto.Esta semana ni el cuidador ni mi madre estábamos, para entendernos mi madre, no me reconocía por teléfono, y yo llevaba mal que ella no me conociera.
Hoy mi hermano que como saveis es un cuidador experto, me explicaba algunas estrategias, nada como alguien con paciencia y con mucho corazón,me dice que la tiene rompiendo papeles que saco los recibos de luz y agua de treinta años que ella conserva y que allí esta cortando papeles con sus manos reumáticas,dice que eso como terapia es bueno por que te desestresa,yo eso ya lo descubrí hace tiempo como una terapia,mi hermano tiene como os decía tiene mucha paciencia, me lo imagino leyéndole a mi madre recibo a recibo,y ella con ese miedo a los papeles preguntándole si pasara algo por romper papeles.
mi madre nunca ha sido de romper ni de tirar papeles en el pueblo ella traía los periódicos que tiraba el señorito, los recortaba en cuadritos y los colgaba en el gancho de hierro que colgaba al lado de la orza, que era el water que tuvimos desde niño estaba en el corral, era un pozo ciego se cogía una orza grande sin el culo, se compraba en los tejares, las orzas que salían defectuosas,se usaban como tazas del water,todas las casas de mis vecinos que eran así menos la primera casa,la del señorito ellos tenían un baño con ducha y bidet, la del señorito era la envidia de todos los de la calle , en cambio a mi no me gustaba no tenia corral eso si tenia un patio con un membrillo,precioso, un árbol que yo hasta entonces no conocía,como os decía, mi madre no tiraba nada ni los periódicos nis la revistas,ella no savia leer,pero yo mientras que hacia mis necesidades,leía los trocitos de papel, cuando encontraba una viñeta de un dibujante, me la guardaba y luego se la enseñaba a mis amigos, no me da vergüenza decirlo pero en mi casa nunca hubo papel higiénico me pase la vida limpiándome el culo con el diario Arriba, y el diario pueblo,los periódicos del señorito,hoy lo recuerdo y me rió,me pase la vida limpiando mis nobles partes con los diarios del franquismo,ahora mi madre se desestresa rompiendo los recibos de Hiberdrola para algo tenían que servir la ''mierda ''de papeles.Los malditos papeles que nos amargan la vida.