lunes, 15 de mayo de 2017

Versos de un poeta precario.
Para Chema.
Recorrimos los caminos juntos,
ahora todo confuso,
se empequeñece mi corazón.
Una nube negra,
Eclipsa el sol de MAYO.
Te as marchado poeta,
sin avisar
sin decir,adiós
mi vida se hace vieja,
mis recuerdos,
en estado de sitio.
Esta tarde del 15m
cuando iniciaba mi senda,
del poeta,envuelto
en la bandera del compromiso.
un rayo paralizo,
mi pequeño corazón.
La barricada que tantas
veces, fue nuestra
senda,
la senda del poeta
hermano.
Quien llevara la pancarta
de la paz, quien gritara
no a la guerra,
quien cantara
a las barricadas,
Quien leerá los versos
de Miguel,
en el cementerio,
de la vida,
quien pintara la casa
cuando este vacía.
Mi senda,esta
huérfana, esta tarde,
enmudeció mi garganta,
no,no tengo palabras,
solo llanto hermano,
me duelen los ojos,
y mis huesos no me dejan
moverme.
Siento el frió injusto
de la muerte,
en mi pecho.
La muerte violento, la paz
de un poeta precario,
que perdió el futuro
en las fauces, del llanto.
''sera garra suave
dejadme la esperanza''
Jose Montoro,
15 MAYO 2017.

lunes, 8 de mayo de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Ayer le preguntaba a mi madre si se acordaba cuando se caso, y me dijo que si,le pedí que me contara como fue su boda,- ella respondió con pocas ganas fue bonita me dijo como todas las bodas joselito.
No tenia muchas ganas de hablar y tuve que provocarla,a veces para arrancar unas palabras hay que tocar la herida, o las flores delos recuerdos,ella quiere enterrar su memoria su cansancio en la vida, le tiene atenazada.
La vida es una historia que siempre acaba mal , por que acaba<, y ella siente acabada su memoria,y aquí estoy como un artesanos de los recuerdos, tratando de caminar por el territorio dela memoria de mi madre,y entonces le pregunte mama tu crees en Dios, joselito pues claro me dijo contundente, y volví a tocar la herida,pero si tu no vas ala iglesia,- entonces respondió tajante yo no creo en los curas, y a continuación dijo y en Dios tampoco y lo dijo llorando por que hace tiempo que le he pedido que venga a por mi y no viene,la acaricie y le dije las palabras que siempre le digo cuando me dice que se quiere marchar,-mama hasta que no venga tu madre a por ti, tu no te marcharas,mi madre murmuro y dijo donde esta mi madre,- mi madre esta en el cielo Joselito me dijo y yo le dije que si.
Volví al territorio de la memoria , tratándola de sacar de esa soledad que atrapa a nuestros mayores demasiadas veces,- tu mama te confesaste antes de casarte,- me miro en silencio y me dijo claro joselito, y le contaste tus pecados y me dijo muy severa y dándome un consejo Joselito tu nunca le cuentes tu vida a un''cura'',tu no le digas aun un cura nada mas que lo que el´´no quiere oír`` me sorprendió saca su filosofía sencilla la que le dio libertad de mujer sola,una sencilla filosofía que le acompaño toda la vida para sobre vivir,la mujer sola que busca a Dios con su filosofía, incrédula, y libre de pecado,ella tiene un''fans'' que no se acuerda de ella, es Dios y la tiene desencantada.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre,esta guerrera después de desojar el tomillo y el orégano,estaba eufórica,quería dar unas ,,puntadas,,a un trapo de cocina,sus manos sarmentosas,no le dejaban remendar el paño que ella no quiere tirar,mi madre no tira nada,yo intento que se desprenda de algunas cosas,pero siempre acaba diciendo lo mismo,no se puede ser pobre y tirar,es su filosofía, guardo las hojas del tomillo, para aromar las comidas y las ramas para infusiones me dice,ahora quiere que le enebre la aguja,y mis ojos no me lo permiten los años también pasan para los hijos,pero para mi madre yo soy un niño y ella para mi, es como una niña.
Hay muchas vidas dentro del ser humano,y en nuestros mayores muchos comportamientos distintos en un solo día,ahora ella con el dedal y la aguja,parece que quiera comenzar una nueva vida surciendo,la miro y me acuerdo del coser y cantar de mi amiga Isabel Escudero Rios me la imagino cantando,como la hecho de menos,se canta lo que se pierde,decía el poeta,y se llora las ausencia,mi madre con sus manos temblorosas me dice Joselito tu sabes coser,y yo le digo que no y me pregunta y con tantos libros que lees, no sabes coser,respondo estos libros no me enseñan a coser me enseñan a vivir.
Se queda en silencio y unas lágrimas se derraman de sus ojos me dice por eso yo me quiero morir por que no se leer.
Yo le respondo ya tenemos trabajo y saco la cartilla de Rubio le digo la m con la a ma la m con la a ma y juntas mama,todos las horas son distintas para un cuidador,inexperto comienzo la noche en cama supletoria y no se que aventura me espera esta noche cálida de primavera.
Buenas noches mama.