lunes, 30 de enero de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Ayer le dije a mi madre, que se portara bien con mi padre que me iba un ratito al cementerio, se ha muerto alguien de la familia me dijo , no mama respondí voy ha ver la tumba de un escritor que murio hace 89 años, tu me engañas joselito dime la verdad, quien se ha muerto joselito me dijo, no me engañes, no te engaño mama,te acuerdas de los cuentos, que te leo cuando tu me dices que te lea un libro, el cuento del dragón del Patriarca, los cuentos de Blasco Ibañez que tanto te gustan, se ha muerto ese hombre me dice, que disgusto. Me cuesta explicarle y que lo entienda, que don Vicente murió hace años,y aun me dice entonces ya no habrá mas cuentos, no podras leerme mas cuentos,y le digo que no y le digo que ademas, que a ella siempre quiere que le cuente los mismos cuentos.El dragon del Patriarca, y Dimoni, se los sabe de memoria los dos y ella se los cuenta a mi padre a su manera, muy especial mi padre no le presta atención y ella se enfada, me dice joselito con tu padre no hay quien pueda, solo le gusta el fútbol,y muy enfadada me dice que poca compañía me hace este hombre,y exclama hay si yo pudiera andar, o si supiera leer,lo dejaba aquí solo.
Y le digo mira las películas de la televisión, y me dice es que no las entiendo no las escucho bien,y le digo lo que tu quieres es que yo las vea y luego te las cuentes, por eso me preguntabas anoche tantas veces si se había acabado la película, y con la cabeza me dice si cuéntame la película de anoche.
Le pregunto si se acuerda cuando fue la ultima vez,y me dice hace muchos años,cuando estábamos en Baeza y íbamos al cine de verano,te acuerdas joselito que yo preparaba el''ponche'' y la fiambrera con tortilla de patatas,que en el intermedio cenábamos, te acuerdas joselito cuando se paraba la película que todo el mundo chillaba, y tiraban piedra a la cabina que estaba en la torre por donde salia la película,nosotros no tirábamos piedras el maquinista del cine era vecino y alguna vez me dejo ver la película desde aquella torre,que feliz era yo mama cuando en la cabina, se veían todo el cine, me sentaba en un taburete viejo y Diego me decía vigila la pantalla mientras el metía''carboncillos'' en el proyector y preparaba el pegamento, por si se rompía el plástico marrón con muchas rayas que era la película.
Todas las caras atentas a la pantalla, menos las 'parejitas' que se escondían entre los arboles, o en la fila de atrás, y se besaban en la boca, se besaban en la boca, como algunas veces veíamos en el cine,pocas veces por que la censura cortaba los besos, a veces Diego el maquinista del cine me decía mira ese rollo, ese monto de trozos de película que hay tirado en el suelo eso es un beso muy largo, yo le decía me los pudo llevar,y el me decía si no se lo cuentas a nadie lo puedes coger,y y o lo metía en mis bolsillos de mis pantalones cortos, y a escondidas los miraba yo nunca vi un beso en aquel plástico,pero me gustaba pensar que tenia besos en mis bolsillos,mi madre se ha quedado dormida la despierto y le pegunto mama como se llamaba aquel cine, y me dice no me acuerdo,y me pregunta muy seria cuando me vas acontar la película de anoche, luego le digo, y me quedo pensando donde irían aquellos besos ,como se llamaba aquel cine de verano, el que estaba cerca de la plaza de los toros, se abra muerto el maquinista.
Yo también como mi madre estoy perdiendo la memoria,que alguien me diga como se llamaba el cine.

domingo, 29 de enero de 2017

ERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
OLVIDOS Y HAMBRE
Yo vengo de una tierra abonada
con sudor y sangre.
De unos seres que inclinaban
la cabeza por miedo y hambre.
Ellos pusieron precio a su memoria
vendieron sus recuerdos,
para huir de todo.
La huida era hacia la muerte.
Vengo también de muchos olvidos
de caminos huérfanos de ternura,
de besos que no nos dimos
y abrazos perdidos en la niebla.
Soy el fruto del primer temblor
de una amapola virgen,
soy la pavesa que no ardió,
el susurro necesario,el desesperado.
En mis venas corre la posguerra
y la guerra, la guerra también.
soy siembra,y fruto, de paz.
indignado y tierno.
Soy arte y lenguaje de gentes,
que no leen, que no pintan.
El producto de todas sus sumas
de sus miedos, y su hambre.
Silencio de aquel territorio
enfermo de olvido.
Soy toda la soledad
de una casa vacía.
Mi madre la he acostado hace un rato,aquí estoy yo en la penumbra de la noche en mi cama,de cuidador nocturno,mirando una peli que habla sobre la soledad de un padre,con todos sus hijos muy ocupados,"""en hacer nada"mi madre repasa la casa desde su cama,cerraste,la galería joselito,pasaste el cerrojo de la puerta de la calle,el gas esta cerrado así cada cinco minutos,joselito no te quedes dormido con las gafas,riega las macetas que a las plantas les gusta bañarse de noche,y ademas esta prohibido hacerlo antes de las 10 de la noche,no se puede regar fuera de horas ella no reconoce los nombres de mis hijos y a veces le cuesta saber quien soy,pero tiene en su mente todos los miedos,todo lo que su mente fue marcandole en esta absurda vida que a veces nos lleva, a perdernos lo mas importante vivir,somos esclavos de los miedos,y ellos los miedos es el gran campo de concentración que nos arruina la vida desde niños,mi madre me pregunta si he cerrado la puerta y me pide que apague la tele si estoy dormido, y no ,no me duerme ni dormiré esta noche,pero cerré la tv. por cierto la película bien.
Mi madre hoy esta que ni,,fu ni fa,,estamos en la cumbre de enero, nos ha costado mama,subir esta montaña ya estamos en el ultimo descansillo preparando la bandera para ponerla en la cumbre, desde lo alto se ve la primavera hoy el sol de enero,nos anuncio las primera proclamas de la nueva estación, la primavera entonces,me dice pronto sera mi cumpleaños,es para San Jose, verdad joselito,si mama tu cumples los años el19 de marzo.
Se queda en silencio y dice,soy muy vieja joselito, le respondo con ternura vieja no seras tu nunca por que tu corazón no reconoce esa palabra.
Le dije que hoy hace años que dio a luz a su hijo, Lucas ella dice que pario a Luquitas,que peso 6 kilos al nacer era grandisimo me dice emocionada,con el pelo muy negro y rizado,me hicieron la cesárea,yo no quería que me durmieran quería que la comadrona me lo sacara,Pero como ya perdí a una niña me hicieron la cesarea,yo quería tener una niña pero llego un niño lo mas bonito del mundo moreno guapísimo,lo crié vestido con tu ropa joselito, con tu cuna de tablas que hizo el carpintero y que barnizo tu abuelo,nació en el Hospital y cuando llegamos a casa a la calle todas las vecinas me esperaban y todas arremolinadas,querían ver los ojos del nuevo niño que alegraría la calle,cuando llegaba un niñ@ era de.todas y se celebraba con anís en un enero muy frió las mujeres brindaban por el nuevo retoño era una de las pocas veces que las mujeres brindaban ellas tomaban la calle,los hombres no les gustaba compartir las emociones,para ellos eso eran,ñoñerias de mujeres me dice mi madre,ellos se lo pierden mama,ellos estaban muy equivocados,cuando pensaban que los hij@s eran para las mujeres,yo crecí rodeado de mujeres fue un lujo mama.
Se ha quedado dormida mientras yo escribo este diario,le cojo la mano y me dice te acuerdas joselito como te empinabas para ver a lucas como le ponías el chupe de madera que te hizo el carpintero.
Si mama me acuerdo y los dos apretamos las manos,y lloramos mañana es el cumpleaños de luquitas felicidades mama,felicidades a todos lo celebraremos en la calle con todas y sin vergüenza.
Felicidades hermano compañero del alma compañero hermano.

miércoles, 25 de enero de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Hoy fui yo el que pedí ayuda a mi madre, para poder terminar esta cuesta negra de enero, esta escalada que comenzamos juntos,esta aventura que iniciamos juntos, subir la montaña llamada Enero, este cerro que no esta en ningún mapa,es planetaria.
Aunque un chino, que habla catalán mejor que yo, mientras me servia un café esta mañana en un bar de ''terras del ebre'' me decía,que el ''estar contento en enero''. Esta mañana en ''baix ebre'' las fuerzas eran las justas para subir allá donde esta la nieve, para terminar el camino de este mes que no quiero repetir su nombre, en el buscador de google, no aparece este camino que lentamente andamos tu y yo mama,hasta la esperanza decía no, a este día azul y que yo llevo en mi espalda,este camino de amargura, que no termino,quiero llegar al uno de febrero, para reírme de la angustia de estos día donde se me escapa la vida.
Cuando era niño,no recuerdo que camináramos este camino ''tan largo con tanta piedra y embarrados de angustia.
Mama,estas fechas eran de jugar con el fuerte y los indios que nos trajeron los reyes, mi hermano Lucas yo, recuerdo que uno de nosotros. Llevaba los vaqueros que eran de los dueños del fuerte, el otro de los indios con sus coloridas plumas, con sus arcos y flechas,y los del séptimo de caballería, con sus rifles, y sus correajes de pistolas con uniforme azul, siempre ganaban las pistolas a las flechas paradojas de la vida. El otro día nos hechabamos unas risas mi hermano y yo recordando la infancia, y nuestros juegos de buenos y malos, y nos preguntamos cuando ganaran los buenos'' los indios'' algún día sera en el que el ''hombre se calle y ladre el perro'' que los torturadores aúllen y se coman su oro de alimento,que coman metal.
Que los humildes nos quitemos el miedo y las cadenas,ahora mama pensando en ti y en mi infancia se me esta olvidando la tristeza que esta mañana manaba de mi mente,y este padecer innecesario se diluye en sonrisas y palabras escritas,si estamos mas cerca de la nieve, llegaremos y dejaremos nuestras huellas en el manto blanco, nos lavaremos la cara con nieve como hacíamos de niños cuando un manto blanco, se posaba a los pies de la puerta de la luna.

martes, 24 de enero de 2017

VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
REVOLUCIÓN
Hace tiempo de esto
pero recuerdo,que tu
me decías,tumbada
en el asiento de atrás
de un coche prestado.
Hablabas despacio
con tu mirada clavada
en humo de un cigarrillo
que saboreabas, como
si fuera el ultimo de tu vida
tus caladas,
eran las de un codeando
a muerte.
Yo nunca fume,y ahora
lo lamento.
Ese tiempo con trampa
que tu disfrutabas,
cuando después
de destrozarnos en un espacio
imposible, cuando nuestro
deseo se deslizaba,
por los cristales.
Tu decías esta, noche
arderá, la ciudad, nadie
podrá evitarlo,la revolución
sera la razón.
siempre después, de rodar
como fieras y llegar,
al final del sexo, como aviones
que se estrellan.
entonces, serena,
mientra, te acariciaba el pelo,
me decías cuando
nos vamos a Cuba.
Hoy te e visto en el parque
sentada,con tus cabellos
blancos,vigilando
los vaivenes de un columpio.
es mi nieto me as dicho
después de besarnos
en la mejilla.
Me he jubilado, me has dicho
y se te notaba feliz
tu cuando te jubilas
tu también estas jubilado
he sonreído,y le he dicho
con la cabeza no.
sigues fumando le pregunte
y me dijo,no lo deje hace tiempo.
Que lastima he pensado,
ya no podre ir contigo
a Cuba.

lunes, 23 de enero de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre hoy estaba sembrada me dice que tiene un costipado mas grande, que la catedral de Jaen, y yo le pregunte como sabes tu como es de grande la catedral de Jaen ,- me respondió por que me llevaste tu, busca en tus fotos y lo veras, mira en esos libros de fotos''los albumnes de fotos'' esos son los libros que mas le gusta, mira, mira, pasa las hojas y veras como hay estoy yo, y es verdad, que memoria tiene para los recuerdos para reconocer los momentos infelices y los momentos tristes, hay esta ella con mi hija de su mano con treinta años menos, muy guapa, mi madre es muy guapa, pero fue guapa.
Le digo que bien saliste en esta foto mama, si Jose me ha dicho ella,me as cambiado el nombre, ya no soy Joselito,- no hijo me ha dicho, pero es que ya tienes muchos años y no te puedo llamar Joselito,se va a reír la gente de ti, si te llamo Joselito, y a tu hermano lo mismo no lo puedo llamar Luquitas, lo tengo que llamar Lucas, así te tengo que llamaros hijo mio y se le caen unas lagrimas,no te enfades pero es así joselito me dice.
Hoy estaba sembrada con el lenguaje,me ha dicho que ha echo un ''gisopo'' con algodón para lavarse los oídos con manzanilla de la que sembraba en el corral,en el huerto,me hablo de una orza que tenia que arreglar el paraguero, y también me dijo que tenga cuidado con las pavesas del brasero, que son muy traicioneras, y me hablo del sisquin, y del carbón que ella hacia para la plancha,y le dije aquella plancha de hierro, que me querías estampar en la cabeza, cuando me portaba mal,aquella plancha antigua que se usaba con carbón y que le regalaste a Rosa cuando salimos del pueblo, que parecía un transalantico con un tubo en su cabeza, y me recordó que yo le di con la paleta de menear el brasero a Juanito de ''potriche'' que lo lisiaste, y aun tiene la cicatriz en la cabeza,casi lo matas joselito, me dice y sonríe,que disgusto nos distes, con lo bueno que tu eras me dice,y arrearle al muchacho con la paleta de menear el brasero, le digo que el ya me a perdonado, que lo contamos juntos cuando nos vemos Juanito, el de potriche, y nos reímos recordando,hablando de nuestra niñez ella me dice ahora os reís pero que disgusto hijo.
Hoy estaba sembrada son los rescoldos de un domingo con mi hermano Luquitas.
VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO.
Para RAFA.
El domingo conocí una ilusión
vivimos de ilusiones,
y con seres especiales
que son un manantial
de ilusión.
Su permanente inocencia,
me regalo un tiempo nuevo.
Para llegar a ese territorio
se necesita,alma,
la pequeñez de su vida
nos hace infinitos.
Llegamos desde el mar
a una patria muy grande
la de la ternura,
por el camino iluminado
de la amistad,
llegue a la biblioteca
mas grande, la del amor.
El me tendió su mano
ofreciéndome,toda su vida,
yo no le di nada.
El es un bosque, de sentimientos
nobles, profundos.
Ahora que lo recuerdo
quiero agrandar
con mis versos,
su orgullo, de luchador
libre,
Por sus venas
corre roció viento
y sol.
El néctar de su corazón
se derrama,en las calles,
en los ojos de Navarres
en sus manos tiene un mundo
nuevo,soñando siempre,
De pequeño seria el polen
de la dulzura,ahora
conoce la vida,y sabe
quien le quiere,
yo quiero quererte Rafa,
si me dejas,
seré miel de tu vida.

sábado, 21 de enero de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
Mi madre hoy esta en manos de un cuidador experto que hoy le hizo ami madre una paella, para chuparse los dedos me ha dicho ella que estaba,el cuidador experto me ha dicho que hoy no podía con mi padre, lo he visto un poco enfadado, y eso me preocupa por que el cuidador experto es un ángel y es difícil sacarlo de sus casillas.El me a dicho que mi madre esta entretenida, le a sacado todas las fotos que ella guarda en su ''arquilla'' fotos en blanco y negro donde esta su vida y nuestra infancia.
Junto a esas fotos están las esquelas de la muerte de sus padres y de sus abuelos. y como ella no sabe leer le ha pedido al cuidador que le lea las esquelas,el cuidador le ha ofrecido leerle algo mas alegre pero mi madre, le ha pedido que le lea las esquelas,y el cuidador le ha dicho que se las leía si le prometía que ella no lloraría,en la primera lagrima le ha dicho con voz severa recogía las fotos y las esquelas,y las guardaba.
Y comenzó a leerle los nombres de los que ya no están,ella en silencio escucho los nombres y el silencio llego asta mi casa,compartimos el silencio y las lagrimas,por que ella lloro, y el cuidador experto también,y yo lloro ahora que me lo cuenta, oigo el viento en las persianas de mi casa y es la voz de mi hermano quien las mueve,sus palabras me conmueven.
Fui yo el que alguna vez dije que no quería una esquela en mi muerte,y acabo de escribirla, mi madre, me dijo que ella si quería, una esquela en su muerte,que así se enterarían en el pueblo,que a muerto la Joaquina,como se iba a enterar si no Diego, el sifonero o Blas el panadero de que ella había muerto.
Ella no sabe leer y en los portales del pueblo en las altas columnas de piedra donde ponen las esquelas, y también colocan los carteles de las películas que hacen en el cine Montemar,ella no sabe leer me decía joselito léeme quien sea muerto y a mi entonces no me gustaba nada leer esquelas, ahora las leo todas,sera que me hago mayor, a veces se juntaban hasta tres esquelas, yo leía sus nombres y ella iba diciendo sus motes,fue la primera traductora que yo tuve,traducion de nombres en motes.
Yo la miraba a veces ella lloraba y yo le decía mama vayámonos ya,ella se secaba las lagrimas y me decía hay que darle el pésame a la Lorica que se ha muerto su padre.Esta tarde tenemos entierro que su padre es familia nuestra.
Yo en el pueblo nunca de niño fui a un entierro mi abuela, no me lo permitió, ella me quería mucho era mi mama Geroma, yo le preguntaba a ella pero abuela tu si enterraste a tu hermano cuando lo fusilaron, no joselito me decía, a el lo enterraron sus compañeros, apuntados por los fusiles de los asesinos y lloraba desconsolada, en una zanja junto al cementerio.
Ahora le agradezco que no me dejara ir a ningún entierro, la infancia no esta hecha para enterrar a nadie.
VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
ESQUELA
En las columnas del tiempo
han colgado una esquela.
Las piedras milenarias,
las han vestido.
Con un nombre propio
el mio. Jose Montoro.
Hijo de Antonio y Joaquina.
Planeando en el precipicio
del adiós,al borde de los años
advierto.que el equilibrio
no entiende de tiempo.
La campana no distingue
de difuntos,cantan a muerto,
y soy yo el finado.
La piedra de la ciudad
de plata, erosiona cancerosa
de olvido, las piedras
las visten de terciopelo
en fiestas patrias.
Las auroras y los crepúsculos
duermen siempre en tu lecho.
La vida no es mas que asistir
o no estar, o acaso
un breve parientes
entre nacer y morir.
O tal vez agazaparse
en la galería del tiempo.
Donde duermen los nombres.
Compartiremos el silencio,
esconderemos nuestros
sentimientos, en las bóvedas
de miel,las voces de los
que no están,sera
la antología de todos los llantos.
Una esquela sera mi despedida,
con ella te digo adiós amor.

viernes, 20 de enero de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
SAN IDELFONSO 4
nada produce aun hombre
tanto miedo como otro hombre
sobre todo, si los dos son el mismo.
J. LLAMAZARES
Recorrí aquel fantasma
quemando todas las huellas
buscando la cuna
de la niña muerta.
La pistola desmontada
que empuño la rabia,
la que en el frente,
enloqueció de fuego,
y razones.
Aparte la tela de araña,
y leí las palabras escritas
en la espalda del tiempo,
en el velo sagrado
de la mariposa.
Pose mis dedos
en el territorio del llanto.
Y note que ardían,
los ojos de la niña muerta
alumbraban el granero.
La mirada del miedo
quemaba la noche,
la casa vacía,
tenia todo el dolor
de aquellos ojos.
La cal de una enmohecida
amargura, permanece
en la memoria,
por ella arden las mariposas
en aceite.
Han pasado los años
y aun cruje la carcomida
cuna, de la niña muerta.
Hoy oigo las palabras
de mi madre, tapa a la niña
Joselito, la niña muerta.
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mama hoy me volví a mojar trabajando aunque al final, la lluvia nos venció y dejamos de trabajar, ahora acabo de terminar el paseo de la tarde con la lluvia, en mi cara,que hermoso callejear con la lluvia en la cara,sentir la lluvia es como escribir un poema,como cantar una sencilla canción, y mandar mi voz a tu balcón,hay estas tu siempre contando las horas en que los gorriones entran a la escuela, ahora, esa es tu ventana a la vida si visillos en ese cristal, de tu balcón cerrado por frió, hay un llanto si palabras y una sonrisa sin motivos,ya no te puedes asomar a las clases ver a los niños por la ventana, y escuchar sus voces.
Hoy te pregunte por esos niños, y tu te preocupaste por mi, por este empeño mio de salir a la lluvia,ponte un impermeable cógete la pelliza de papa y un paraguas, y me acorde quede eso quería hablarle hoy del paraguas, o de los paraguas, porque fueron muchos los paraguas que yo me encontré en la basura, doblados como una rama de árbol,el viento quiebra los paraguas, y hoy seguro que los fabricantes de paraguas estarán contentos, ahora mama los paraguas no se arreglan se tiran a la basura, ya no hay paragueros mama, ya no hay artesanos de las varillas,y tampoco guardamos el impermeable, estamos en una sociedad de usar y tirar.
Te acuerdas mama en nuestra casa solo teníamos un paraguas, era un articulo de lujo en mi infancia,un gran paraguas negro, al que tu le hiciste una funda y que permanecía colgado en el perchero, el viejo paraguas que no se podía abrir nunca dentro de la casa por que traía mala suerte, cuando se rompía una varilla se esperaba al tío paragueros,que arreglaba todo tipo de ''cacharros''mama tu te acuerdas del paraguero le he preguntado claro hijo como no me me voy acordar de el tenia mucho cuento me dice y sonríe,pero tenia unas manos de ''oro'' me dice arreglaba todo por que entonces joselito se arreglaba todo,tu joselito cuando veas algo roto te lo guardas y me lo traes a mi que cuando yo vea al tío paraguero se lo llevare, y veras que ''arreglao'' te lo deja me traes,y me yo le daré un kilo de arroz que eso es lo que cobra el tío paraguero,eso se llama trueque mama,lo de pagar en ''especias'' y no quise decirle que eso no existe por que ella ya ha perdido demasiadas cosas.

jueves, 19 de enero de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO,
Mama hoy esta nevando en Baeza,pero es que estas en me dice,- siempre estas en Baeza, ha ver ¡cuando me llevas¡ no no estoy en en Baeza que mas quisiera yo, mi ciudad con nieve es la ciudad mas bella del planeta ver la fuente de SANTA MARIA con la cabeza blanca,con sus pies de piedra y musgo,es una ciudad mágica. Te acuerdas mama cuando nevaba, juntos sentados en la mesa camilla, sin parar de ''menear'' el brasero, mirando la calle entre los visillos,la calle empedrada blanca, solo las pisadas de la yegua de Rafael, que llegaba a casa como un soldado que regresa, de la guerra con su mantón sobre los hombros, como si llegara de la trinchera, las varas de varear en el costado de la yegua, como las lanzas ensangrentadas de los guerreros,la pelliza empapada, y las crines de la yegua canosas blancas como, si en un día,hubiera envejecido un siglo,en silencio entra en la cuadra, primero ''desnudara'' a pinta, que así se llama la yegua,luego se desnudara el en la misma cuadra sentado en una silla de nea con los pies en el barreño de agua caliente recién sacada de las brasas de la cocina,e vaho del agua se mezcla con las respiración del guerra su perro fiel, que enroscado sobre la paja caliente, contempla la mas bella estampa,la mas humana,que jamas un ser humano aya contemplado, el guerrero después de la batalla, lavado por su compañera con el mimo y la dulzura, de una mujer con las manos sarmentadas,acaricia la piel curtida del labrador, del jornalero dela tierra, le pasaba la piedra pome, con jabón de sosa , que ella hacia con aceite usado del señorito que ella perfumaba con azahar,
Mama hoy no nevó, pero hizo mucho frió, ''hozu'' que frió, y llovió y me moje, tu sabes lo que me gusta trabajar con lluvia, tu me lo enseñaste de niño,me decías que el agua se hacia ''gallega'' al final del camino en el arrollo, misteriosamente el agua se escondía en la tierra cuando subíamos por el camino de las tres ''fuentes'' y tu me decías este agua joselito en verano nos dará agua en la fuente del agua gallega,''veras que fresquita estará'' este verano, con unas palabras,me cambiabas de estación del invierno mas duro, al verano mas caluroso,y yo me quitaba el barro de mis ''chirucas'' y te miraba y tu me apretabas la mano la lluvia era un misterio mas de mi infancia.
Hoy mama me puse los calcetines que tu me hacías de lana y hilo y recordé que siempre lo hacías grande por que tu decías que cuando creciera me estarán bien, tiene casi 50 años estos calcetines y cada vez que me los pongo estreno un mundo nuevo.
hoy todo el día fui tuyo y trabaje bajo la lluvia como si fuera un niño y azares del destino pase por la VALL D` UXO donde se hacían las chirucas en la fabrica Segarra que ya no existe, y me moje, y ahora oigo el repiquetear de la lluvia, y salí a la lluvia mientras escribo este diario,y me moje como se moja este teclado de recuerdos, por que me sigue pareciendo misterioso,el agua que me trasporta a mi infancia, a mama, por cierto mañana si puedes, le pones al cielo un velo blanco como el de hoy y si nieva sera perfecto, pero si llueve sera bueno, muy bueno.
,

lunes, 16 de enero de 2017

VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO
Blue monday
Si algún día consigo ser fuerte
fuerte, como mi madre,
fuerte como el tigre
BLAKE.
Parare las hora y mi aflicción
mis congojas, serán combustible
de los lunes tristes,
arderán los despertadores.
Los tiranos madrugaran
para ir a su entierro.
Los asesinos de mujeres arderán
en la hoguera del perdón.
En un día azul evocare
tu misterioso amor, mama,
y el mundo ya no me importara
mi mandil,llevara tus semillas.
Y los lunes al sol ya no serán
un castigo del tirano.
serán valle,o montaña,
pero nunca mas tristes.
Mi madre,sera mi faro,
el ángel fuerte.
Que proteja mis noches
por que mis días serán,
solo para ti, madre inmortal.
.
Tercer lunes de Enero.
o de un cuidador inexperto
Hoy mama es el día mas triste del año, pero tu no te preocupes, ahora te lo explico,ademas tu últimamente elijes los día triste como te da ''la gana'' que ya esta bien lo de mandarte, solo te faltaba que te ordenaran también cuando tienes que estas triste. Hoy es tercer lunes de enero, a ti te da igual, entre otras cosas por que tus días ya no tienen nombre, son días de sol, días de lluvia, días de visitas, de muchas llamadas, días de reuma''vieja'' días de curas, de heridas que ya no cierran, de cuidadores expertos. días del ay ay de dolor, y también noches por que los días también tienen noches, de las noches hablaremos en otro momento, por que las noches hay las noches.
Días de Rosana los mas, ese ángel que te cuida, que llego de américa para hacerte a ti y a mi la vida mas fácil,
Hoy para provocarla me gusta provocarla con el lenguaje con las palabras la llevo aun territorio esplendido me encanta su vocabulario lleno de antiguas palabras y de matices de su manera de expresarse, una riqueza de palabras que no podemos perder, por que hay esta también nuestra cultura.
Hoy es el '' blue monday'' le he dicho y su respuesta inmediata, hijo mio y eso que es,no mama no te preocupes no es que tengas una enfermedad nueva, ella cada vez que oye una palabra nueva piensa en la enfermedad, que ella dice que las tiene todas'' como buena medica'' que se considera, y que pastillas me tengo que tomar para eso me dice,- dile a Rosana que pastillas son para eso no mama hoy dicen que es el lunes mas triste del año y me responde,- quien se ha muerto joselito no mama no se ha muerto nadie,este día se lo invento un sicologo,CLIFF ARNALL fue un invento que le pidió una empresa, y que el acabo renegando de su propio invento,examino los días del año y con una formula matemática llego a esa conclusión y se lo pagaron bien, me pregunto ella,- eso no lo se mama, La universidad de Cardiff,lo estudio a través de la seudociencia, cosas muy raras mama,es como la montaña de Enero que estamos subiendo nosotros, pero en yanqui.
Por cierto como estas hoy, bueno joselito me duele,como, ¡como¡ le interrumpí en que quedamos ayer , que este mes cuando nos pregunten como estamos,- que responderemos , y ella me dice bien, pues así estamos los dos hoy bien, subiendo la montaña de enero, escalando la cuesta, con buenas vibraciones a pesar del¡ay ay¡ y estamos bien y si vivimos mejor.

domingo, 15 de enero de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Mi madre decidió ayer aprender a escribir su nombre,me confeso que era uno de los deseos que ella le pidió al año nuevo, ayer se puso a la tarea.
Me dijo joselito pon me en una ''cartilla'' un dibujo con mi nombre
yo le explicaba la j con la o jo, me dice la jota es un palito largo con un puntito en la cabeza, y la o un huevo blanco, ella quiere escribir su nombre para llevarlo en el monedero, ella paso una tarde de gloria,la Q una o grande con un lacito,la u un churro doblado, la N tres palitos unidos, la I un palito pequeño con un gorrito, todo un ritual para dejar escrito JOAQUINA, en un papel que dobla pausadamente,como ella guarda en su pequeña cartera, un tesoro que emocionante para ella tener su nombre garabateado.
Hoy domingo le sorprendió un ataque de reuma ''vieja'' que es lo que le diagnostico Don JULIO su medico.
Toda la noche fue un ay ay de dolor,al cuidador de guardia le vinieron a la mente aquellos versos de MIGUEL HERNANDEZ
del ay el ay, hijo del ay soy yo este, cuidador inexperto, ay que me enferma ay eterno, difícil de callar,luego se acabo la noche y llego el sol ventoso de invierno el café con leche con churros, y yo salude al vecino y mi madre me pregunto joselito con quien hablas con el vecino de enfrente,ese chico mal ''casado`` que así llama ella a los que matrimonios que se divorcian,ese chico que me subía las bolsas de la compra, me responde ella.
Mi madre ya olvido el ay y ahora me pregunta como se duerme en mi cama plegable,yo le digo que esta semana hace un año que empece a dormir en esta cama,que comencé en la escuela de la vida, mi enseñanza de cuidador y he progresado adecuadamente, me sigue costando colocar un paquete, pero mi experiencia me advierte, de los primeros síntomas, las triquiñuelas de la enferma,cuando mi madre esta ''cagada'' y meada me dice que le duele el pie, la lavo le pongo el paquete y deja de dolerle el pie, y se encuentra como una rosa. La sensación de estar sucia le despierta mil dolores a mi madre, desde la astrosi la reuma vieja y un dolor en el pecho que se le va nada mas desayuna.
Por mi parte este año de aprendizaje me a llevado a conocer a personas extraordinarias,y uno de ellos es el churrero de ALFAFAR un filosofo metido a churrero , en su pequeña caravana, las mañanas heladas de invierno las calienta con su trabajo, su compañera prepara la masa, con sus manos rollizas sus pómulos rojizos un cielo de mujer,el gira la masa en el aceite hirviendo en una sarten inmensa gira la masa y comienza la rosca, dándole el fuego correcto, el brillo del frito sobre las arrugas de la masa, el me dice aquí solo viene clase obrera, madrugan para llevarle a su familia algo calentito que les alegre el domingo, me dice los churros no le gustan a los políticos continua ellos son de mermelada, el día que un político madrugue para ponerse en la cola de los churros de esta caravana me dice creeré en la política, y le respondo no lo digas muy fuerte que en campaña electoral son capaces de todo,se ríe y me dice es verdad en campaña se disfrazan de personas.
Este año tuve, mucha suerte mi mundo esta pintado de otro color,las personas se conocen cuando la vida aprieta, y yo tuve lo mejor,gracias a la vida siempre.

viernes, 13 de enero de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Mama hoy el día no fue muy bueno, a pesar de ser viernes, hasta las doce de la mañana, fue fecal, un día de mierda como tu dirías, y en realidad los días no tienen la culpa de ser buenos o malos no lo hacen malos los que tenemos alrededor, o nosotros mismos,que nos levantamos raros el ser humano , puede ser tan grande, como miserable, un día le damos a la vida un colores,admirables un faro de luz que ilumina, sin ''exagerar'' hasta el fin del mundo,y otros días seriamos capaces de despreciarnos a nosotros mismo que es lo mas grande, que tenemos nuestro ser.
Somos tan complejos, tan grandes y tan ruines a la vez, que encima le echamos la culpa a los días a los meses a nuestros años.buscamos una escusa que nos justifique nuestras alegrías y nuestras tristezas.
Pero hoy es viernes mama, los viernes mama para mi tienen otros colores, me levanto con un aire ''caribeño'' saludo al personal de otra manera y ellos me saludan también con otra cara la mirada beata de quien me vigila me parece hasta mas amable, en fin que por fin es viernes, y aunque se que para ti mama todos los días son iguales, que vives encadenada a tu rutina,que ni siquiera tu as elegido,mama nos pasa a tod@s la rutina nos ahoga nos atrapa y nos esclaviza y cuando huimos de ella de la rutina, nos sentimos raros.
Hoy me acorde de un poeta ingles WILLIAN BLAKE, que ayer me acompaño en mi lectura,un poeta que murió cantando,decían de el que era un visionario,que trabajaba horas grabando sus poemas, que adoraba al tigre,y me acorde de el hoy,esta mañana fecal,este poeta no creía en el perdón decía que era una flaqueza del hombre, y escribió''el gusano partido en dos,perdona al arado que lo despedazo'',mama hay personas iracundas que se levantan como un arado dispuestos a segar la alegría de alguien como yo que se levanta,como todos con pereza un poco dormido, y que hasta después del café con leche matinal no soy persona,pues hay gente que se levanta de la cama con la guadaña en la mano.
Se levanta con su acero afilado, dispuestos a hacer sangre de buena mañana,y hacen sangre siempre.
Mama hoy es viernes y a pesar de que hoy pase un mal rato, ahora preparo mi mochila de cuidador para dormir contigo,mañana es sábado, y sera un gran día para los dos, juntos subiremos la montaña de enero, entre poemas, y cuentos por que la vida que es si no un cuento unos oídos para escuchar, uno ojos para ver las auroras los crepúsculos,y tu voz tierna que me pregunta joselito que día es hoy, y sera sábado sin voces iracundas, sin miradas de curas beatos, sera nuestro territorio,sábado de gloria terrenal,y lo haremos grande.

miércoles, 11 de enero de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Mi madre hoy no estaba para nadie, esto no es vivir me dice joselito,no tengo ilusiones me dice todos los días son iguales,me cago y me meo encima me dice con desespero,yo le respondo mama no me digas eso, y la intento distraer con la cuesta de enero,le digo que a tod@s nos cuesta que la cuesta es como subir a una montaña,tu este mes mama vas a subir una cuesta una montaña, la montaña de Enero.
Joselito me dice tu estas loco como voy a subir yo una montaña si no puedo, andar si hace un año que no salgo a la calle por que no puedo bajar las escaleras,si no puedo bajar la montaña de mi casa como voy a subir la montaña esa que se llama Enero que seguro que ni existe que te lo as inventado tu.
Tu mama estos días de este mes cierra los ojos una hora al día 'pero no te duermas'' que te conozco,-yo no me duermo me responde irritada,- a ella no le gusta que le digan que todo el día esta dormida,mi padre no para de decirle no te duermas Joaquina, y ella eso lo lleva muy mal y siempre responde, yo no estoy dormida y si me duermo que pasa,''coño `` responde que no voy ni a poder me quedar dormida a la vejez, me gusta verla enfurecida por que le sale la mujer luchadora que ella fue,no tubo derecho a dormir cuando era niña ni en la adolescencia, tampoco ahora en la vejez toda su vida a sido carne de yugo, y la carne de yugo no tenia derecho ni a dormir.
Le digo cierra los ojos, que vamos hacer terapia y se ríe ella cuando escucha una palabra hace un gesto con su cara, y dice que bien hablas joselito,y solo me queda sonreír.
Mira mama tu cuando cierres los ojos pregúntale a tu corazón, que a sentido cuando estas navidades han estado tus niet@s aquí a tu lado,háblale a tu alma de tus recuerdos, de tus momentos buenos,que las flores de tu balcón sepan de tus buenos momentos, que tus macetas sepan de tus alegrías, que no te vean las flores llorando por que si no se te morirán, se morirá tu jardín del balcón,mira las fotos de todos tu seres queridos, y recorre la vida, de cada uno de tus seres queridos,con eso subiremos juntos la montaña de ENERO. La ''cuesta de ENERO'' esta metáfora de la vida que es luchar con los días y disfrutar la vida a la vez.
Así al final subiremos este sendero triste, que siempre tiene una flor que no nos puede ver llorar.
Subiremos la montaña de Enero, juntos,y el mes que viene la bajaremos, y el sendero ya no sera tan triste, le podrás decir a tus visitas a tus vecinas, que as subido sólita la ''cuesta de enero''si quieres les dice que la subimos juntos, por que juntos subiremos por este sendero ,nuestras vidas de madre y hijo.

martes, 10 de enero de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
Mi madre,sabe que he estado en Baeza,le he llamado, varias veces,ella me ha preguntado,por todos los vecinos recuerda los nombres de tod@s, ella a menudo no sabe como me llamo yo, y sin embargo su memoria viaja al pasado con una sutileza que increíble,el ser humano es único hasta en la demencia, o quizás mas en esa demencia.
A repaso conmigo todos los nombres uno por uno de sus vecinos y de mis parientes.Me pregunto por la ''chacha'' ROSA, como esta Rosa y se me cae el alma,Rosa era aparte de su vecina su amiga del alma,su confidente todo,cuando Rosa murió y yo se lo conté, paso un rato muy malo, lloro, lloro mucho juntos lloramos,y hoy le dije ahí anda Rosa con muchos años ,como tu mama,- ella se me quedo en silencio, creo que hoy no ''colo'' mi mentira piadosa, o quizás por su mente en este momento, estén pasando los recuerdos vividos juntas, bordando sus iniciales con hilo azul en las sabanas de su ajuar para cuando se cansaran,tal vez mi madre este cantando ''ojos verdes en el corral''se le derrama una lagrima que como un hilito de agua recorre su piel.
Mi madre me a preguntado por cosa cotidianas de su casa, que cree que es la mía, y su casa ya no existe, por que la vendieron ella y sus hermanos,como herencia que les pertenecía, yo jamas entendí por que por unas pesetas las personas venden la casa donde nacieron ellos, y donde nací yo,debería estar prohibido que una persona vendiera el lugar donde nació,la casa donde uno nace es ''sagrada''.
Mi madre me pregunto si cerré las ventanas si baje las persianas de la casa, si tape el pozo, con la inmensa tapadera que un día hizo mi abuelo, con maderas de derribo, me dijo si le puse sabanas blancas a los muebles, si tape el viejo ''chinero'' hizo un repaso por toda la casa como el que monta un puzzle pieza por pieza recorriendo todas las estancias.
Se quedo en silencio y me pregunto Joselito estos días as barrido la puerta de la casa, y me quede sorprendido,La verdad es que mi pueblo patrimonio de la humanidad esta muy sucio poco cuidado, con las personas que hay en paro, y mucho abandono en sus calles en su paseo Antonio Machado,mucha dejadez, que pena verdad que no se cuide el patrimonio artístico, que arreglar el pueblo sea cambiar los muebles de información y turismos, que por cierto lo rustico no les gusta a los políticos,a ellos les va mas el nuevo diseño caro y muy fuera del contesto, Renacentista.
Ahora me siento culpable de no haber barrido la puerta de la casa con mis escoba de ''ramas''igual la culpa es mía de que mi pueblo este sucio, con lo bien que se lo pasaba mi madre barriendo la puerta de la casa,saludando a los caminantes y escuchando la radio de Rosa a todo volumen,escuchando aquellos boleros,maravillosos,siempre que te pregunto que cuando como y donde tu siempre me respondes,''quizás quizás quizás'' estas perdiendo el tiempo pensando pensando y así pasan los días.

lunes, 9 de enero de 2017

Versos de un poeta en precario.
CIUDAD AZUL.
La sangre del dragón
alado,se derrama,
en el universo
de san Jorge,
Ruben Dario siente
la herida en su pecho.
Su rojo de vida,
es azul en la plaza.
La acerada luna
de Caceres brilla
con grandeza,
sobre los mares,
de piedra.
Tu corazón tropical
se refugia en el alma
eterna,de la ciudad azul,
donde el combate,
se hace a vida.
La vida es una lagrima,
un viejo volcán,
que no se rinde,
un bosque de garras,
de furias,y fronteras.
Que aquel indio
de pluma azul
hizo viento.
Cielo de esperanza.
Luz mágica de Castris.
Diario de un cuidador inexperto.
Mama hoy te escribo este diario desde un lugar del paraíso,la ciudad Caceres en un día de los que a ti te gustan,días donde la lluvia coge las riendas de la vida,la tarde parda cumplió con su pronostico,y ahora es la lluvia que canta en mis cristales,la banda sonora de mi rincón de invierno,las pilistras dejan caer por su tobogán el agua mansa,los aljibes palaciegos,llenan sus entrañas.
Contigo aprendí a amar la ""aguilla""la llovizna que hacia brillar el trigo, en primavera y el olivo en invierno, mi vida fue mojarme siempre,y calado mi vida reverdece,a veces creo que soy un veterano olivo,un guerrero de Magina.
Hoy camine por las calles de piedra con el musgo en los pies,buscando la ciudad,y subí las escaleras de la noche .
Vague por las calles buscando la puerta de la luna y acabe en el torno de las monjas de clausura San Jorge comprando pestiños para ti.
Ahora en un banco de Santa Maria disfruto de unas castañas asadas un cucurucho de papel de traza,que me transporta a mi infancia,cuando en la pergola del paseo de Baeza saboreaba las castañas de Joaquinica.
Siempre volvemos a la infancia y hoy un cucurucho de castañas y la lluvia de Caceres me acercaron a ti hoy que tan lejos estoy de ti y tan cerca de los siglos que nos vieron crecer.
Diario de un cuidador inexperto.
Mama hoy no pude hablar contigo,de Caceres a Cordoba,por la ruta de la plata, como un arriero cargando de recuerdos y de paisajes,con una mochila y muchas preguntas,ahora estoy pensando en ti ,en lo mucho que te gustaba hacer la maleta para viajar,y las pocas veces que hiciste la maleta,tu solo viajabas para enterrar un familiar,o para alguna boda, siempre al pueblo claro,mi padre siempre atareado,con el huerto,""dichoso huerto""me dijiste alguna vez.
Hoy me acorde de ti,los dos tenemos algo en común,ninguno de los dos hemos subido en avión, tu ya no subirás,y yo tampoco a no ser que algún día me de por ir a la Boquita a Nicaragua para estar con mi hermana Aurora,lo veo difícil mi fobia a las alturas no me lo permite.
Y ademas tengo la suerte de vivir en el país que quiero,hoy la jornada fue excepcional,salimos temprano de Caceres,mirando la ciudad que despertaba entre la niebla y las madrugadoras cigüeñas,nos acogió Merida,y esperamos a que se despertara el teatro romano,pisamos sus entrañas con miedo hacerle daño a la historia en silencio,con la emoción de estar en un mundo mágico.
Sentado en tu piel,en tus escalones aun con escarcha,la humedad se derramaba por la historia,cerré los ojos, mi memoria se inundo de teatro,de este teatro desenterrado para que el sol lo caliente,y la luna lo duerma.
Podría contar mil sensaciones,pero hoy fue un día especial,abrace a Medea,y bese a Margarita Xirgu ella esta hay permanece en el teatro romano de Merida,desde junio de 1933,que fue Medea en la versión de don Miguel Unamuno.
El guardián del teatro me llamo,parecía irritado,yo creí que recibiría una reprimenda, se acerco severo,y me dijo es usted el que dejo esa rosa amarilla en los pies de Margarita,no le conteste esa rosa la dejo Federico Garcia Lorca.
Ahora mientras escribo este diario en la patria del maestro Gongora,cierro los ojos,y duermo abrazado Margarita Xirgu que murió en el exilio siendo la Medea de Merida.
Una escalera centenarias,un arbol desnudo,y su sayo,en la fria piedra,de una fuente imprescindible la de la salud,no son solo hojas secas,sobre los escalones solitarios de una fuente, que canta ,con un rumor de soledad.Agua misteriosa que este recien nacido año nos baña las mejillas,esta soleadad mañana de Enero,hoy te recuerdo mas que nunca,maestro Don Antonio Machado,y veo tu imagen en el agua cristalina de la Salud,por que tu dejaste tu huella en la piedra,y andastes el camino que yo recorro,esta mañana donde a lo lejos,se escuchan los campanilleros,en las voces de los aceituneros que con sus varas,y sus cantos,recogiendo el fruto sagrado del olivo,el que mimaron durante un año,y hoy es cosecha.Hoy mas que nunca es mañana,y mañana es siempre todavia.

domingo, 1 de enero de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
Los años
El aire de esta noche
se entrelaza con el
insomne guardián
de la aurora.
La fiebre
distorsiona los labios,
de un año que comienza
con resaca y frió.
Mi madre pide un medico
para su cansado corazón.
La astrosi y el reuma viejo.
No descansan,
no saben de fiesta.VERSOS DE UN POETA PRECARIO
Los años
El aire de esta noche
Se entrelaza con el
Isonme guardian
De la aurora.
La fiebre
Distorsiona los labios
De un año que comienza
Con resaca y frio.
Mi madre pide un medico
Para su cansado corazon.
La astrosi y el reuma,
No descansan,
no saben de fiesta.
El silencio lo distraen
Las campanas ciclicas
De la vida,que no entienden
De fiebre,ellas solo reconocen
Las horas,y la muerte.
El año que comienza
Entona la misma cancion
De ayer,me duele aqui
Y aqui es todo,el dolor
No lo curan los años.
1 enero 2017.
El silencio lo distraen
las campanas cíclicas
de la vida,que no entienden
de fiebre,ellas solo reconocen
las horas,y la muerte.
El año que comienza
entona la misma canción
De ayer,me duele aquí.
Y qui es todo,el dolor
no lo curan los años.
lo cura el cariño.
1 enero 2017.
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
Mi madre la han despertado los cohetes como dice ella los petardos,ella me pegunta que si estamos en fallas,si es la despertar y le digo que no que la traca la tiran por el año nuevo ella me dice vaya""cojone""aquí tiran petardos por todo.
Entre el botellon y las tracas este cuidador tiene una gran"noche""los perros de la vecina ladran aterrorizados como si una guerra se hubiera desatado,y es que en la calle hay una guerra de alcohol y pólvora,en las casas una tragedia mi madre gritando que se vayan a tomar """por culo"los perros del segundo ladrando desaforados,y yo en el balcón con una manta en mi espalda,como el soldado en la trinchera mirando el dantesco expectaculo del enemigo.Disfrazados con lentejuelas ellas y con trajes ellos sentados en el bordillo de la acera bebiendo vodka a morro,un chico ata las manos con la corbata a su chica sera para esposarla para siempre,eso si con una esposas de seda negra.mas arriba otros mean sobre las faldas de una fabrica abandonada, las tripas de la fabrica revientan en un estruendo por un petardo lanzado al modo de una granada.
Las escenas son de otro tiempo surrealistas, he llamado a Madrid que esta el Bosco para que salga de su exposición y haga un boceto de este paisaje del 2017.
Alguien desde el otro lado de la linea de fuego dela trinchera enemiga llena de vómitos cristales rotos,alguien se da cuenta de mi presencia y me grita y tu que miras, para gritar después Feliz año.
Los perros siguen llorando por que los estallidos continúan. Los canes están solos sus dueños están de fiesta celebrando el año nuevo,seguro que pensaron que por un día los perros podían estar solos.
Y solos están llorando aterrorizados bajo las bombas de una helada noche de invierno,yo entre los gritos de mi madre y lo chillidos estridentes de una chica que se mi desnuda engulle el vodka azul, como si fuera agua.
En mi balcón junto al olivo de mi madre espero la felicidad que me auguran los del bando de abajo los del vodka y las tracas.Ojala este año la pólvora sea solo para celebrar,y no para matar, aunque me temo por lo que ladran los perros que la guerra continua.
SEDAVI MADRUGADA DEL1DE ENERO DEL 2017,
Diario de un cuidador inexperto.
Mi madre ya esta en el 2017,a las siete de la tarde decidió cambiar de año, me dijo joselito feliz año,yo le cambie el pañal como si fuera un cuidador experto, hoy me quedo genial,después de un año ya progreso adecuada mente, el pegamento, que no se por que.lo llaman belkro pegar plástico con plástico,que hace unos meses era un milagro,este ultimo día del año fue tarea fácil,a terminado un año para este cuidador,un año desde que en Enero del 2016 mi madre quedo impedida.
La paciencia creció en mis venas,aprendí que los planes en la vida son inútiles,que todos los días aunque lo diga un reloj no todas las horas son iguales,no es lo mismo dormí en un hospital,que dormir en tu cama,el tiempo es diferete cuando eres un guardián de noche, que vigila el sueño de quien te dio la vida,cuando la cama plegable le pones las sabanas no sabes si sera para un instante o para no usarla,pero la hacemos como si el sueño de esta noche durara toda la vida,el ser humano se adapta a las circunstancias camaleonicamente.
Ya es 2017 para mi madre por que ya tiene su deseo estar limpita y en su cama,es su momento sublime lavarla y quedar limpita y en la cama es su única utopía, llegar a la noche lavada, con su almohada y los polvos de talco en su culete.
Las aspiraciones de la vida se parecen mucho en la vejez.y en las de un recien nacido,estar limpia,comer,y mucho cariño.
Con esas premisas empiezo yo el 2017.en las laderas de Santa Elena viendo un reportaje,de las dos con el jardín Nublado de mi amigo Paco Brines,con mi madre en el 2017,en su cama y yo paseando por Elca,como Napoleon paseaba por Santa Elena.Diario de un cuidador inexperto.
Mi madre ya esta en el 2017,a las siete de la tarde decidio cambiar de año, me dijo joselito feliz año,yo le cambie el pañal como si fuera un cuidador experto, hoy me quedo genial,despues de un año ya progreso adecuada mente, el pegamento, que no se por que.lo llaman belkro pegar plastico con plastico,que hace unos meses era un milagro,este ultimo dia del año fue tarea facil,a terminado un año para este cuidador,un año desde que en Enero del 2016 mi madre quedo impedida.
La paciencia crecio en mis venas,aprendi que los planes en la vida son inutiles,que todos los dias aunque lo diga un relog no todas las horas son iguales,no es lo mismo dormi en un hospital,que dormir en tu cama,el tiempo es diferete cuando eres un guardian de noche, que vigila el sueño de quien te dio la vida,cuando la cama plegable le pones las sabanas no sabes si sera para un instante o para no usarla,pero la hacemos como si el sueño de esta noche durara toda la vida,el ser humano se adacta a las circustancias camaleonicamente.
Ya es 2017 para mi madre por que ya tiene su deseo estar limpita y en su cama,es su momento sublime lavarla y quedar limpita y en la cama es su unica utopia, llegar a la noche lavada, con su almohada y los polvos de talco en su culete.
Las aspiraciones de la vida se parecen mucho en la vejez.y en las de un recien nacido,estar limpia,comer,y mucho cariño.
Con esas premisas enpiezo yo el 2017.en las laderas de Santa Elena viendo un reportaje,de las dos con el jardin Nublado de mi amigo Paco Brines,con mi madre en el 2017,en su cama y yo paseando por Elca,como Napoleon paseaba por Santa Elena.