viernes, 17 de mayo de 2019


DIARIO DE UN POETA JUVILADO


18 MAYO 2019


Hoy el día se levanto ventoso, no el viento poético que tanto se utilizó en la lírica, el aire que decía mi madre, ella tenía su vocabulario propio tan particular, palabras como  que ‘’airaso’ hace estaban mucho en su boca, mi madre odiaba los días de aire, y eso también lo herede yo el viento huracanado que hoy sopla, y que seguro que tiene que ver con el cambio climático, alguna vez le intente explica a mi madre porque el clima ha cambiado tanto en los últimos años, pero ella no lo entendía y decía que mientras hubiera pastillas no pasaba nada, todo lo solucionaba con pastillas, aspirinas para el vendaval.
Yo no encontré química para el viento, quizás alguna metáfora poética, parapetarse, con una buena lectura siempre es una buena opción.
Que nos estamos cargando el planeta es algo que ya no se pone en duda, ahora oigo por la radio, palabras como justicia climática. Tenemos la obligación física, ética moral, de defender la tierra, el planeta no puede ser una mercancía.
 Ahora desde mi ventana, miro las palmeras que agitan su melena al viento, el aire polvoriento, triste, que arrastra nuestras miserias, esa rama que danza en el descampado no es sino un miembro de nuestro cuerpo, y las hojas muertas son cabellos de plata que perdemos con los años.
 Desde esta atalaya del dolor, desde esta ventana blindada del hospital, veo el jardín de mayo, y también el descampado desnudo, la vida es un jardín y un desierto a la vez, ahora oigo el sonido de las camillas que llegan por pasillos eternos, las ambulancias con el dolor en sus entrañas, y se mezclan los sonidos el viento contra los cristales, los muelles de las camillas que gritan, las sirenas de guerra que con el vendaval, enfurecen su grito, si hoy yo necesito algo mas que una aspirina para este dolor de mundo que ahora ocupa mi cabeza.

jueves, 16 de mayo de 2019


DIARIO DE UM POETA REPOSAO

                                                                         16 de mayo

Hay días que la melancolía, me atrapa y pienso que ‘’cualquier tiempo pasado fue mejor` y en la parada del bus, alguien dice esto antes, no pasaba, es muy recurrente hablar del pasado y del presente, el futuro no existe el mío al menos no lo puedo predecir, a las nueve de la mañana  camino de un hospital, llevo en mis manos LAS PALABRAS ROTAS  el ultimo libro de LUIS GARCIA MONTERO, las palabras tan peligrosas ,como los silencios, las palabras para hablar de la vida, de la muerte, del pasado por que ya os digo que el futuro hoy al menos no lo veo, quizás es que tengo un filtro cinematográfico en mi alma y el mundo anda un poco oscurecido, los rojos ya no son  escandalosamente rojos, y los azules tampoco son azul cielo, el estado de ánimo trastoca hasta los colores.
Últimamente cuando voy a un hospital siempre me llevo un libro e pasado tantas horas, entre goteros y sangre que no concibo ir aun hospital, sin un antídoto contra la amargura, y el dolor, en autobús, trate de recordar alguna lectura algún libro que terminara en esos terribles, sillones negros de hospital, nunca leí un libro en una habitación de un hospital, y jamás fui a un hospital sin palabras escritas bajo mi  brazo, un libro es la mejor medicina para la soledad  la melancolía enferma, que se respira en una habitación con ventanas que no se abrieron nunca.
En el trayecto del viaje, una abuelita que también leía -pregunto que tal es el libro- y le dije que estaba recién comprado que ni siquiera use el marca paginas que me regalo la librera, debe ser bonito tiene un titulo que me gusta y leyó en voz alta - LAS PALABRAS ROTAS- tiene la letras grandes que es lo importante, y huele a libro. Me cuenta que su nieta le regalo una table para leer y no me gusto, a mí me gustan las portadas me gusta pasar las páginas y subrayar con lápiz las frases que me gustan.
A mi me encanta hablar en todos sitios, pero especialmente en los viajes, aunque sea un trayecto urbano, es cierto que también me gusta, apoyarme en las ventanas del bus y mirar los árboles, los niños que van a la escuela, las aceras llenas de gente que caminan a ninguna parte o quizás aun despacho cerrado con vistas al des lunado oscuro de una vieja finca reconvertida en oficinas, ver como la vida se mueve en una ciudad, ver y oír el canto de la ciudad que decía el poeta, a mi me fascina el lugar donde vivo, y recuerdo los primeros versos del poeta ‘’por que me trajiste padre a la ciudad ‘ versos de desarraigo que es cierto en su momento también tuve yo.
He cruzado el umbral la puerta giratoria de este hospital que me recuerda siempre a los tiovivos de feria, hay veces que dan ganas de no encontrar la entrada y girar,-girar, y pronto me entro el miedo, y las palabras de mi hijo, que resonaban en mi cabeza, mi abuela entro en el hospital siendo mi abuela, y cuando la operaron , cuando la anestesiaron ya no fue nunca la misma, mi abuela me decía mi pequeño se quedó cuando  nos saludaba con la mano entrando a quirófano, la línea tan delgada entre la vida y el delirio, esta en una jeringuilla de cloroformo.
Hoy no abrí ni una pagina de LAS PALABRAS ROTAS por si se me acentuaba, la melancolía y el desasosiego que habita en mi cuerpo quizás pase demasiadas horas en este hospital, ahora todos los rostros se parecen a mi madre, que ya no está, quizás es que la vida sea siempre girar como un tiovivo de feria.

miércoles, 15 de mayo de 2019


DIARIO DE UM POETA ‘’REPOSAO’’        
                                                                                  15 de mayo.



Llevo unos días releyendo la vida de Luis Cernuda, y claro esto me lleva a recorrer el territorio de la familia, que bajo mi punto de vista tiene tanto que ver en el ser humano, la familia y los amigos son determinantes para la formación de la persona, como seremos más tarde cuando la vida camine por la senda de los años, a Cernuda especialmente le influido bastante la familia y los amigos para bien y para mal.
 Cuando pasan los años y uno empieza a vivir lo que el poeta GIL DE BIEDMA nos decía aquello de que la vida va en serio y que eso lo empezaremos a descubrir más tarde, cuando uno perder a sus padres es uno de los momentos quizás mas reflexivos que yo he tenido.
Cernuda perdió su madre con apenas 26 años y hay surgió un cambio vital del poeta, y del hombre el nacido para la poesía, y sin la poesía el mismo decía no era nadie solo vacío la poesía es muy importante en la vida de tod@s a pesar que muchísimas personas mueran sin a ver leído un verso, la propia existencia del se humano ya es un acto poético.
Sentirse seguro en el territorio de la soledad es complejo, para mi difícil estar en ese estado que a veces lo eliges tú, y otras el destino te lleva a estar solo, es un asunto complicado y pocas veces hablamos de esos estados del ser, ayer escuchaba en la cola de la panadería, que una señora de 90 años de mi barrio vivía sola,-alguien decía que poca vergüenza tienen sus hijos que la dejan sola – decía una vecina que la anciana estaba sola porque ella quería estar así, y que además tenía mal genio, yo no sé si la gente solo por tener mal genio es una mala persona ‘¡que es ser mala persona ¡me pregunto yo,
Y pensé en Cernuda, mucha gente decía que el poeta tenía mal genio, que tuvo una vida complicada, que se aislaba el solo ‘’ odiaba celebrar su cumpleaños, y su santo en esa fecha desaparecía ‘para Cernuda la vida era su obra su poesía, él dormía al lado de su primer libro y fue el poeta que se dedico para el mismo una de sus obras ‘PERFIL DEL AIRE’’ parece extraño
Y ese solo hecho levanto en su día ampollas en la crítica literaria, hoy quizás sería asta original, dedicarse un libro podía ser hasta la celebración de un trabajo bien hecho, la mayoría de los autores les dedican sus libros a la familia ‘hijos padres esposas’’ y todos nos parece muy bien, Cernuda se quedó solo salió al exilio al duro exilio porque él lo sufrió de una manera especial, muchos salieron al exilio después de la guerra civil y lo pasaron mal, pero algunos lo pasaron extraordinariamente mal fue el caso del poeta un hombre solo enfrente del abismo, el sufrió habladurías, mala fama dada por algunos de sus ‘’amigos’’ en DESOLACION DE LA QUIMERA’’ lo dejo reflejado, la traición de los amigos es una de las mas terribles que sufre el ser humano, y el conoció esa traición que a menudo nos lleva a encerrarnos en uno mismo, yo ando en ese terreno de la desolación con minúsculas en un tiempo donde uno recuerda las traiciones de los amigos sin odio es verdad por que el odio no me lo enseñaron, en mi familia, fue una suerte crecer sin rencor y eso se lo agradezco a mi familia, nunca vi rencor, en mi territorio.
Hablar de sí mismo lo hacemos tod@s, yo lo hago en estos diarios Cernuda lo hizo en su poesía, y si algo terrible le paso a el poeta es no tener un amor, unos amigos, una familia un ITACA como horizonte, Cernuda sufrió como nadie aquel dicho que el poeta escribió un día, que la vida va en serio, y la amargura nos llega, los sentimientos nos agrandan la vida y otras veces nos hace llorar, hoy mirando la fotografía de mi familia, digo que buena es la vida, lastima que Cernuda no tuviera esa suerte, yo admiro a Cernuda y hoy lo revindico, hoy que me siento puro y amargo., y a la vez poéticamente libre.



martes, 14 de mayo de 2019


DIARIO DE UN POETA JUVILADO

                                                                         14 MAYO 2019



No sé si os pasara, o como decía el poeta’ no sé si les ha pasado a ustedes, pero’ yo el día que he tenido muchas emociones suelo dormir mal y casi siempre mis sueños se llegan imágenes de lo vivido durante el día, ayer a ultima hora hice la ruta republicana nocturna.
El guía José, magnifico nos fue mostrando con detalles lo que fue VALENCIA en esos tres años de barbarie, de esa guerra interminable que fue la guerra civil ,comenzamos  en un refugio  infantil, y digo  infantil porque este refugio estaba destinado a escolares, y nos explicaron que durante la guerra ubo varios tipos de refugios, civiles, familiares las casas pudientes se hacia su propio refugio, también para los políticos, en el ayuntamiento y en la generalidad existían refugios también en las fábricas donde se producía munición, la ciudad entera era un refugió con muchos seres humanos a la intemperie con muchas personas que fueron asesinadas por las bombas Italianas y Alemanas.
Ahora bajo por las escaleras que me llevan a las profundidades de un instituto cullos pies son un gran refugió, donde dicen entraban 1000 niñ@s, sentí la respiración acelerada de los escolares que recibían clase en unos túneles, mientras a lo mejor fuera estaban bombardeando su casa, asesinando a sus padres. Qué terrible es la guerra, ‘tristes guerras ‘qué cantaba el poeta.
 Esta noche me llegaban imágenes en sueños viendo aquella eterna fila de ataúdes, victimas de las bombas mas modernas, y la vez escuchaba los versos del poeta, que subía el catafalco altísimo, hecho de listones de madera pobre como la angustia, allá en todo lo alto a duras penas subía el poeta de la paz.
 Don ANTONIO MACHADO sofocado leía poemas y seguro que recordaba sus propios versos la España de charanga y pandereta no tiene solución, todavía no se encontró la cantera donde sacar el mármol para poner el día del final de estas catástrofes, que el ser humano cíclicamente sigue construyendo GUERRAS, en este planeta se fabrican guerras desde despachos con alfombras de terciopelo, guerras que vemos en la tv mientras comemos.
Fuimos caminado bajo u techo de polvo y humo, bajo el silbido de la metralla, y tocamos el hierro caliente de los despojos de un genocidio, y vimos tranvías destrozados, y la sangre caliente que salía de las puertas del MIGUELETE, y oímos las sirenas que rujían con voz de acero avisando de la catástrofe, si me desperté muy temprano porque quería salir de esa locura que es un pueblo en armas.
Ahora despierto pienso en la tragedia y como no me quiero quedar con ‘la sangre’
veo esos camiones que a 15 por hora traen los cuadros del museo del Prado las enormes cajas donde viene VELAZQUES, GOYA, MURILLO……… Y veo el gran refugió que se prepara en las torres de Serrano el mimo con que se trata el arte la cultura de un pueblo, veo las caras de trabajadores que bajo los bombardeos preparan sacos terreros para salvaguardar su patrimonio artístico, y claro pienso en las dos Españas del poeta, la que siembra el odio con metralla y miedo y la que protege su cultura, la victoriosa y la perdedora que no derrotada de esa guerra interminable. Esta noche no dormí, pero valió la pena volver a pasear por mi memoria, y contemplar las Meninas en un refugió para el arte.


lunes, 13 de mayo de 2019


DIARIO DE UM POETA  REPOSAO
                                                                                           13 DE MAYO 2019.
                I T V     -  I L.



Releyendo Ordesa de Manuel Vilas, y haciendo suya la experiencia familiar de su padre en el que incluía su automóvil como uno mas de la familia, mi coche también forma parte de mi familia, si el automóvil para personas menores de treinta años por poner una edad esto que os relato os sonara a ‘ cuento chino’ pero no nunca más lejos de la realidad mi primer coche no era mío  era de la familia decía mi padre, mejor dicho de la casa y con aquel 127 verde metalizado que compro mi padre a letras a muchas letras volvíamos cada verano al pueblo toda la familia.
 Mi padre no conducía, no tubo nunca carnet, a pesar de que los últimos años de agricultor el señorito le enseño a conducir el tractor, y mi padre pasaba los días y alguna noche, loma arriba, parva abajo, abriendo Magina en canal. Era principio de los años setenta cuando mi padre cambió el arado y las dos mulas tordas por un tractor de quinta mano mínimo, pues no llevaba ruedas tenia una goma mas lisa que un cristal, mi padre era feliz por eso quizás le costo un poco mas salir como emigrante ,dejar el campo, ahora que tenia un tractor que no tenia que labrar la tierra con el pesado arado, y con las yuntas, ahora  teníamos que irnos del SUR porque a pesar de que el señorito tenia tractor nosotros éramos mas pobres que nunca, sin nevera sin tv mi madre dijo un día aquí no se pude vivir, y una madrugada de verano nos subimos en un camión un viejo PEGASO destartalado  y nos fuimos al NORTE.
Recién cumplida mi mayoría de edad mi padre compro un SEAT 127 y era el hombre mas feliz del mundo busco una cochera donde todas las tardes el iba después de su jornada a limpiar el coche, yo que era el que lo conducían me de jaba tocarlo solo lo sacábamos una vez a la semana cuan hacíamos la con compra en el CONTINENTE hoy CARREFUT, hay empezaron mis primeros problemas con mi padre, el  seat era de la casa y solo se usaba para ir al pueblo, para comprar o para una necesidad ese era su discurso permanente.
Cuando me fui de casa que fue muy pronto yo me quede sin coche ,el automóvil era de la casa estaba claro, entonces yo compre un FIESTA, Y firme más letras que mi padre, después e tenido muchos ‘’cacharros de coches ‘que me ponían cardiaco cada año que tenía pasar la ITV, ahora tengo un coche un poco mejor, y hoy me fui a la Inspección Técnica de Vehículos mas tranquilo que otras veces como estoy parado no me importo  esperar las dos horas de cola no entiendo si estamos casi 4 millones de parados como es que tenemos que hacer esa colas en este país de la ‘’unión europea’’ yo aproveche estas dos horas para romper los mil papeles que dejamos en el coche siempre, y limpie como hacia mi padre el salpicadero, lo deje brillante en su memoria.
Cuando llego mi turno llego un funcionario y fui pasando tramo a tramo, es una tortura, ir a la ITV  sobre todo cuando nos hacemos mayores pensé en el padre de MANUEL VILAS y quería saber como lo pasaba su padre cuando iba ala ITV pensé, en llamar a Manuel tenia su contacto en mi móvil pero no era plan llamarlo por esta tontería me dije, mientas tanto llegue al final de recorrido, se acerco el funcionario y me dijo ya esta no a pasado la prueba tiene u una raya muy profunda en el cristal del retrovisor del conductor, y eso lo permite la normativa.
Me quede de piedra con cara de jilipollas seguro, me dijo que tenia que cambiar el cristal y volver a pasar la ITV, o impuesto ladrón.
 Me pregunto por que ahora tengo que cambiar el cristal y que un funcionario lo vea, será la mirada mas cara del mundo 25 euros y dos horas de espera, como me gustaría contarle esta locura de mundo a mi padre, al padre de ORDESA.


domingo, 12 de mayo de 2019


DIARIO DE UM POETA REPOSADO
                                                                                 12 DE MAYO 2019


Hace un tiempo que el teléfono fijo de casa no dejaba de sonar, durante años escuchar el sonido de aquellos teléfonos, y lo digo en plural por que estaban instalados en todos los puntos de la casa, en el salón en la cocina, en mi mesita de noche, sonaba a horas intempestivas a veces por trabajo y otras por algún asunto grave de la enfermedad de mis padres, cuantas veces pensé en darme de baja, de hecho, cambie de número.
 Una vez en un arrebato de rabia lo hice, pensaba que cambiando de número de teléfono so lo me llamaría mi familia, se acabaría por fin la tortura, pero todo lo contrario en pocos meses todo continuo igual, el cáncer de mi vida entonces era el teléfono fijo.
Ahora no llama nadie e desmontado todos los puntos de tortura que durante años ensombrecieron mi vida, todos los artilugios que sonaban virales desaparecieron de mi vida y hasta la propia compañía telefónica me aconsejo darlo de baja, cuando falto mi madre me traje su teléfono y lo instale en casa es un aparato con grandes números para que mi madre los viera al pulsar, ella no savia leer ni escribir pero los números de mi hermano y mío estaban siempre en mi memoria, me llamaba todos los días, y  a menudo yo renegaba otra vez mi madre, cuanto me arrepiento de esas quejas mías, y cuanto hecho de menos las llamadas de mi madre, ahora tengo su teléfono en mis manos y reviso la agenda que el cuidador experto dejo impresa en la memoria de este magnífico recuerdo que conservo de mis padres, aquí reconozco mi nombre Joselito, y me gusta mirarlo, me pregunto que estaría contándome ahora la ‘maestra de las flores ‘como me gustaría una llamada.
Escribo este diario por que hoy si sonó el teléfono fijo me llamaban de la familia mi ‘’segundo padre ‘me  contaba con voz entrecortada entre lágrimas, que lo operan esta semana de cáncer cuando escuche la palabra cáncer se me helaron las venas, todo el miedo de años en esta palabra luego las lágrimas, y las preguntas las mil preguntas, y otra vez a vencer los miedos otra vez, a buscar la luz de una enfermedad a seguir resistiendo y otra vez como tantos años las malas noticias llegan, por este teléfono de mi madre que seguro desde el cielo le manda fuerzas a mi ‘’segundo padre’’.




sábado, 11 de mayo de 2019


DIARIO DE UM POETA ‘’REPOSADO``             11 DE MAYO



Hoy madrugue me levante temprano por recomendación médica, hace días que mi tensión no está en orden, así que decidí este sábado ponerme al trabajo al único trabajo importante que tengo en este momento cuidar mi salud. Por recomendación de mi médica, con fármacos y deporte, mi doctora me dice que venceré, al desasosiego esa ansiedad que invadió mis venas estos últimos meses, yo soy un poco exceptivo ni me gustan las pastillas para los desajustes del alma y el deporte me agota antes de comenzarlo a hacer, cuando el alma no responde las piernas se vuelven vagas.
Ella me recomendó un gimnasio, yo siempre fui reacio a encerrarme en una nave industrial reconvertida en espacio de ‘’salud ‘mi médica, hay que ver para lo que quedo la industria de este país, ahora aquí no se hacen tuercas se hacen cuerpos musculados al extremo, plagados de tatuajes imposibles, esta será la ‘’nueva revolución industrial ‘como han cambiado los tiempos.
Mii medica me dio varias recetas para el desasosiego, sobre todo pastillas y tranquilizantes, y sobre todo incidió en ir a un gimnasio, me ponía su ejemplo, ella decía que mataba mataba su estrés antes de llegar a consulta subiendo y bajando pesas, corriendo por un artilugio que parece el coche fantástico plagado de lucecitas y botones que es lo más parecido que yo he visto, a una nave espacial.
Aquí en este lugar me dicen encontrare el equilibrio, y de momento solo he visto a hombres y mujeres con su último modelo de telefonía móvil, y unos artefactos para llevarlos, pensaba que en este lugar la gente dejaría su comunicación y se dedicarían a esculpir sus cuerpos, pue muy al contrario aquí la gente sube pesas, y chatea a la vez con vete tú a saber quién, y también hablan a gritos de sus problemas amorosos, y se echan unas carcajadas, hoy estuve muy poco tiempo aquí, mi ansiedad aumento aun limite insoportable para mí, así que me fui a la ducha y de ese espacio ya os hablare otro día cuando este un poco mas sedado que hoy, yo sé mucho de vestuarios, mi pasión por el futbol me llevo a compartirlo con muchos compañeros que acabamos en amigos los mejores los hice en esos vestuarios de agua fría con dos duchas  que eran un grifo y un tubo por donde caía la escasa agua helada, pase buenos ratos con mis amigos.
 Pero esta pasarela de modelos, que le llaman vestuario es digna de aun diario muy especial hoy tuve mi primera experiencia de gimnasio, de estos nuevos espacios de ‘’bienestar con todas las paredes llenas de tv de plasma donde se repiten videos musicales de reguetón.
Cuando salí por la puerta le pregunte al recepcionista, que parecía sacada de un desfile de modelos, si lo de los móviles era normal y me dijo que tranquilo que la gente que viene a este ‘’antro’’ es buena gente que no hace fotos, yo le dije lo de la ley de privacidad, pero ella me ‘’tranquilizo aquí la ley de’’ intimidad se respeta’’ y las fotos solo las sube a INSTAGRAN.
Con esa respuesta salí de esta nave industrial que antes hacia tornillos y ahora fabrica músculos ‘’ humano’’,salí conmocionado con una imagen en mi retina, algo que no conté,  hoy vi a una chica con el novio de la muerte tatuado en la espalda, nunca entendí lo de los tatuajes ,pero además que miedo me dan, pero de los tatuajes hablaremos otro día por que hoy me voy muy agotado de este diario.