lunes, 15 de mayo de 2017

Versos de un poeta precario.
Para Chema.
Recorrimos los caminos juntos,
ahora todo confuso,
se empequeñece mi corazón.
Una nube negra,
Eclipsa el sol de MAYO.
Te as marchado poeta,
sin avisar
sin decir,adiós
mi vida se hace vieja,
mis recuerdos,
en estado de sitio.
Esta tarde del 15m
cuando iniciaba mi senda,
del poeta,envuelto
en la bandera del compromiso.
un rayo paralizo,
mi pequeño corazón.
La barricada que tantas
veces, fue nuestra
senda,
la senda del poeta
hermano.
Quien llevara la pancarta
de la paz, quien gritara
no a la guerra,
quien cantara
a las barricadas,
Quien leerá los versos
de Miguel,
en el cementerio,
de la vida,
quien pintara la casa
cuando este vacía.
Mi senda,esta
huérfana, esta tarde,
enmudeció mi garganta,
no,no tengo palabras,
solo llanto hermano,
me duelen los ojos,
y mis huesos no me dejan
moverme.
Siento el frió injusto
de la muerte,
en mi pecho.
La muerte violento, la paz
de un poeta precario,
que perdió el futuro
en las fauces, del llanto.
''sera garra suave
dejadme la esperanza''
Jose Montoro,
15 MAYO 2017.

lunes, 8 de mayo de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Ayer le preguntaba a mi madre si se acordaba cuando se caso, y me dijo que si,le pedí que me contara como fue su boda,- ella respondió con pocas ganas fue bonita me dijo como todas las bodas joselito.
No tenia muchas ganas de hablar y tuve que provocarla,a veces para arrancar unas palabras hay que tocar la herida, o las flores delos recuerdos,ella quiere enterrar su memoria su cansancio en la vida, le tiene atenazada.
La vida es una historia que siempre acaba mal , por que acaba<, y ella siente acabada su memoria,y aquí estoy como un artesanos de los recuerdos, tratando de caminar por el territorio dela memoria de mi madre,y entonces le pregunte mama tu crees en Dios, joselito pues claro me dijo contundente, y volví a tocar la herida,pero si tu no vas ala iglesia,- entonces respondió tajante yo no creo en los curas, y a continuación dijo y en Dios tampoco y lo dijo llorando por que hace tiempo que le he pedido que venga a por mi y no viene,la acaricie y le dije las palabras que siempre le digo cuando me dice que se quiere marchar,-mama hasta que no venga tu madre a por ti, tu no te marcharas,mi madre murmuro y dijo donde esta mi madre,- mi madre esta en el cielo Joselito me dijo y yo le dije que si.
Volví al territorio de la memoria , tratándola de sacar de esa soledad que atrapa a nuestros mayores demasiadas veces,- tu mama te confesaste antes de casarte,- me miro en silencio y me dijo claro joselito, y le contaste tus pecados y me dijo muy severa y dándome un consejo Joselito tu nunca le cuentes tu vida a un''cura'',tu no le digas aun un cura nada mas que lo que el´´no quiere oír`` me sorprendió saca su filosofía sencilla la que le dio libertad de mujer sola,una sencilla filosofía que le acompaño toda la vida para sobre vivir,la mujer sola que busca a Dios con su filosofía, incrédula, y libre de pecado,ella tiene un''fans'' que no se acuerda de ella, es Dios y la tiene desencantada.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre,esta guerrera después de desojar el tomillo y el orégano,estaba eufórica,quería dar unas ,,puntadas,,a un trapo de cocina,sus manos sarmentosas,no le dejaban remendar el paño que ella no quiere tirar,mi madre no tira nada,yo intento que se desprenda de algunas cosas,pero siempre acaba diciendo lo mismo,no se puede ser pobre y tirar,es su filosofía, guardo las hojas del tomillo, para aromar las comidas y las ramas para infusiones me dice,ahora quiere que le enebre la aguja,y mis ojos no me lo permiten los años también pasan para los hijos,pero para mi madre yo soy un niño y ella para mi, es como una niña.
Hay muchas vidas dentro del ser humano,y en nuestros mayores muchos comportamientos distintos en un solo día,ahora ella con el dedal y la aguja,parece que quiera comenzar una nueva vida surciendo,la miro y me acuerdo del coser y cantar de mi amiga Isabel Escudero Rios me la imagino cantando,como la hecho de menos,se canta lo que se pierde,decía el poeta,y se llora las ausencia,mi madre con sus manos temblorosas me dice Joselito tu sabes coser,y yo le digo que no y me pregunta y con tantos libros que lees, no sabes coser,respondo estos libros no me enseñan a coser me enseñan a vivir.
Se queda en silencio y unas lágrimas se derraman de sus ojos me dice por eso yo me quiero morir por que no se leer.
Yo le respondo ya tenemos trabajo y saco la cartilla de Rubio le digo la m con la a ma la m con la a ma y juntas mama,todos las horas son distintas para un cuidador,inexperto comienzo la noche en cama supletoria y no se que aventura me espera esta noche cálida de primavera.
Buenas noches mama.

lunes, 24 de abril de 2017

Diario de un cuidador inexperto
A mi madre se le a muerto una maceta eso que en cualquier casa se vive con normalidad,se mueren unas flores se retiran y se colocan otra planta,eso mi madre hasta hace poco lo llevaba bien ,aunque ella siempre presumió de que a ella nunca se le murió una planta,hoy mi madre tenia un llanto sostenido yo no entendía que le pasaba,a menudo sufre ataques de tristeza,yo le pregunto que le pasa,por que lloras mama,y me dice por nada,otras veces me dice que se acuerda de su madre,y me pregunta donde esta su madre,cuando viene para llevarla al pueblo.
Los mayores son como niños de llanto imprevisible un niño llora por que se le cayó el chupe de la boca,mi madre llora cuando le tiembla las manos y no puede beber el agua que le pongo,en sus manos,ella llora por nada la mayoría de las veces.
Pero hoy su llanto era muy razonado se le han muerto las azucenas,una de sus flores preferidas yo le dije que mañana le compraría otras del color que ella quisiera, pero no la convencí las azucenas que murieron eran como de la familia su semilla llego del corral de la casa del sur cada año cuando volvíamos en verano a la casa de Baeza,ella recogía semillas de todas las plantas,de los claveles blancos,de las trompetas rojas,semillas de las margaritas multicolores,la semilla de estas azucenas,que llora mi madre,yo recojo el cadáver de la planta. ella me dirige el sepelio de las flores y me dice que le acerque los pétalos muertos,ella me dice que esa muerte es un presagio de su vida que cuando se muere una flor de su balcón ella se muere con ellas.
Ahora le acerco el naufragio de esa maceta y ella con sus manos sarmentosa temblorosas,busca la semilla que se mezcla con su llanto con sus lágrimas y este llanto no es de niño es un llanto de ternura de alguien que se le mueren sus raíces en sus manos.
Cuando se mueren las raíces nos morimos todos un poco.
Hoy lloramos los dos sobre el cadáver de estas azucenas del sur.

miércoles, 19 de abril de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre se esta familiarizando con la tecnología con un teléfono en concreto que le regalamos un telefono inalambrico lo tiene en su mesita junto a un ''camion'' de medicinas y a sus pañuelos, mi madre no entiende el mundo si pañuelos,yo con los años la entiendo la vida a veces es un valle de lagrimas y para eso mejor probereerse de pañuelos.
A mi madre le encantaba hacerse sus pañuelos,sus primeros pasos en la costura, empezaba cortando con las tijeras aquellos trozos de sabanas remendadas que cuando ya no '' podían'' tener mas retales zurcidos, se aprovechaban para hacer calzoncillos y bragas la tela era un lujo y se aprovechaba hasta el ultimo de los días, estos días en mi pueblo una ''paisana''me decían que familias muy pobres amortajaban a sus seres queridos cuando morían con las sabanas mas viejas me decía ella con cierta gracia que la tierra no entendería de sabanas nuevas o viejas.
Las mujeres que de muy niñas trabajaban en el campo cuidaban a los hermanos, a los abuelos,arreglaban los animales,cocinaban, lavaban la ropa traían el agua en cantaros,el trabajo de la mujer, de siglos fue un trabajo de una dureza extrema jamas reconocido.
En las tardes de verano aprendían a coser, se sentaban en el corral a la sombra de la parra, mientras los hombres dormían la siesta, ella marcaban con un pizarrín sobre la tela transparente unos cuadrados, que cortaban con las tijeras, las tijeras pasaban de mano en mano era un articulo de lujo costaban un capital y el afilador las remendaba hasta que no quedaba ni un trozo de acero donde pasar la rueda,perder las tijeras era una desgracia para una casa,mi madre sigue teniendo esa obsesión.
.
y siempre tiene las tijeras a mano quedo en su cabeza aquella frase que yo oír de pequeño cuidado con las tijeras, el dedal el huevo de madera el bordador,todo en la cesta de la costura.
Lo primero que aprendían ha hacer las niñas en la escuela,era aprender a coser, las labores formaban parte de la educación de la mujer, la principal asignatura,las mujeres pobres se preparaban para ser criadas,el gran sueño de una niña era casarse con un señorito rico.
Pero mi madre, ni eso ella no fue a la escuela, terrible tener una infancia sin escuela mi abuelo que vivió la república savia leer y escribir incluso mi abuela en los años de la república aprendió a escribir su nombre, mi madre con el Franquismo en la posguerra la condenaron al peor castigo para un ser humano,no ir a la escuela para aprender a leer y escribir.
Alguna vez os conté que las palabras curan,y que los mayores echan de menos,hablar con alguien a mi me pasa a veces estas tentado en llamar a alguien para aliviar esa ansiedad de estar solo sin querer estar solo.
Mi madre tiene un teléfono para poder llamar y hasta que mi padre no mire la factura, de este ''cacharro'' que mi madre a descubierto, ella ya no espera que le llamen,y si tiene que llamar llama se acabaron las miserias Joselito me dice, y es que es que si'' la montaña no viene a mi yo iré a la montaña'' ya os contare sus peripecias con ''el cacharro'' por que como ella me dice muchas veces joselito, yo no se de números ni de letras, pero a mi no me engaña nadie y esta tarde nos salvo a los dos el poder hablar.

martes, 11 de abril de 2017

Versos de un poeta precario
INSOMNIO
Soñé contigo a anoche
estabas bajo la luna prohibida
canturreabas,un poema,
que hablaba de ausencia.
A veces sueño contigo
y no se quien eres
no se si eres ciudad,
o aldea,
Si eres flor o asfalto
caliente.
pero as envejecido.
como mis viejas
pesadillas,
Por que los sueños
son otro territorio
del alma,
y a mi todo me duele
en esta cama abierta,
blanca, con sabanas
para no dormir.
Cada noche, me espera
el miedo, y la angustia.
Me esperan los laberintos
del día,muerto.
Borrosas figuras
en mis ojos cerrados.
La esquina del corazón
donde duermo,fatigado,
con todo el miedo
de no verte,
donde las onduladas llamas
crecen,contra viento.
Carmín y sangre.
desorden de mis noches,
inerme, desnudo
en la trinchera,
huérfano de ternura
y versos.
El dolor se acaba
con el cantor,que llego
de la luz.
Comienza la canción
que me salvara
al menos,esta noche.
Esta noche no existirán
esquinas para el insomnio,
el viejo barrio,sera alameda
y habrá canciones,
y guitarras,no dormiremos
pero si soñaremos.
11 abril 2017.
Lucho cerro la pesadilla.

lunes, 10 de abril de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
Mi madre las macetas, le agranda la vida y la primavera se alían con ella,creo que para muchos mayores las flores es el fruto mas hermoso, que puede dar la tierra,mi padre que es agricultor tiene un sentido muy diferente de lo que de la tierra se espera,el mira con impaciencia las flores del olivo, pensando en el fruto, tiene una tomatera, y una planta que hecha unas guindillas diminutas que son de un picante extremo, y piensa en su cosecha.
Mi madre en cambio tiene unas azucenas maravillosas, le encantan las rosa, y hasta una maceta de plástico mitad geranio mitad madre selva, ella adora los colores dice que sus macetas le hablan, y ella conversa con ellas, y observa los pétalos que se dilatan con el sol y se contraen con la noche que la luna de abril duerme en los estambres de las azucenas, dos sentidos el que sueña con recoger el fruto, y otro el de mi madre que ama los colores y la estética de un balcón florido.
La gente por lo general y hablo ahora de los poetas pintores, novelistas piensan que con ellos llego la verdadera vida de ese territorio del naturalismo, esa fuente de siglos que envolvió la vida de tantos seres, y aunque parezca cada vez que crecimos en un mundo nuevo, el mundo en lo esencial cambio poco en los valores quizás algo mas, y fue para peor, creo yo, pero ese también es mi mundo, estoy escuchando un violín,mientras escribo este diario y me acuerdo de mi madre, la música se tiene que sembrar en el ser humano desde niño, ella no tuvo esa oportunidad y vivió huérfana de música.
Estoy acordándome de un poeta amigo¡ CESAR SIMON¡ que siempre fue un enamorado de la música, los últimos días de su vida era lo que mas apreciaba la música y el silencio,tengo un poeta que ahora esta en sus últimos años de su vida,y le pasa lo mismo solo silencio, y un violín, una obra de BACH como ahora escucho yo en este momento, como escuchaba en mi infancia, aquel jesuita ilustrado, en el internado donde yo crecí en las tardes de primavera desde su celda salia esa música dulce de violín, que endulzaba la vida en aquel campo de ''concentración'' donde me dejo mi madre para que estudiara y me hiciera un hombre de provecho.
Ahora que me pide mi madre, a este aprendiz de poeta que le cuente que veo yo en sus flores, yo le respondo de forma sencilla, mama todo lo vello no tiene explicación,me a mirado mi padre y mi madre creo que ella si entendió lo que le dije mi padre piensa con sus 90 años en el fruto de la tierra, mi madre,
con casi los mismos años piensa en la flores de la tierra, en su perfume, yo poeta precario solo oigo el violín,y pienso en BACH en sus flores.
abril 2017.