miércoles, 18 de septiembre de 2019


Diario de un poeta jubilado.

RESONANCIA CELEBRAL

Esta tarde tenia cita con la´´ fe `` o mejor dicho en el HOSPITAL LA FE, para un hipocondriaco como yo ir a un hospital es ir al infierno de las ´´neuras`` caminar por territorio hostil los hipocodriac@s somos una raza muy difícil, tenemos una facilidad para viralizar todo lo enfermo.
Fui en autobús pensando que sin conducir, iría mas tranquilo y tal vez mi preocupación bajaran de nivel, Craso error, porque si hay algo que tenemos  esa raza tan extraña es que tenemos un oído excelente, y adecuamos el sonido siempre alas variopintas enfermedades que tienen todos los seres que nos rodean e de confesaros que a veces he tenido hasta enfermedades de animales, por lo que no puedo hablar ni los que llevan su ser querido al veterinario.
Pero no era de eso de lo que os quería hablar, era de la s pruebas medicas que me iban hacer esta tarde, y era un TAG Y UNA RESONANCIA CEREBRAL, si ya me da miedo pronunciar estas palabras, que te realicen la prueba ya es un castigo, lo primero que te dice la enfermera es que firmes unos papeles, ´´que yo siempre pienso que es como firmar tu último deseo`` después caminando lentamente, y yo lentamente no se andar, y menos viendo en las  paredes símbolos radiactivos,  aquellos que pintábamos en las pancartas cuando nos manifestamos gritando nucleares NO.
 La enfermera me llevo hacia un pequeño cuarto donde me dijo deje sus pertenencias las gafas y todo lo que lleve, hasta un poemario de FEDERICO GARCIA LORCA,  en una caja todo revuelto junto a mi miedo, la medica me preguntaba si tenia tornillos en alguna rodilla o un ´´bai pas’’  en mis venas, un interrogatorio medico en toda línea, y la gran pregunta tiene usted claustrofobia – pues claro le respondo un hipocondriaco  como no va a tener  claustrofobia.
Bueno me dice iremos despacio usted respire, y me suben en una nave espacial tumbado, con unos grandísimos auriculares para evitar los daños colaterales de un despegue ‘espacial`, y yo creía que mi relajación, mi meditación, herramientas que estoy utilizando para combatir esta ansiedad, esta angustia que ha creado en mi cuerpo, el resistir diario,  en esta sociedad enferma  que nos ha tocado vivir tan mediocre como los gobernantes ´ fecales que nos han llevado a una desesperanza viral.
Y así estoy dentro de un tubo metálico sudando la gota ´gorda ‘con una música nuclear apropiada para yonkis maquineros, para zombis de la era de la música ´BACALAO` así me encuentro escuchando, sirenas de muerte ruidos infernales que vecen todas mis estrategias de quitarme el miedo a estar treinta minutos en un infierno metálico, nuclear, radiactivo.
Y aquí estoy intentado recuperarme de esta tarde atormentada, respirando profundamente debajo de un naranjo urbano, buscando una meditación eterna, que me deje dormir esta noche, buscando un mundo  MINDFULNESS, una música marina que alegre mi maltratado cuerpo que arrastra daños colaterales de una tarde de revisión, una noche ya de hospital en la planta cero. de un lugar que le llama la ‘fe’.
Valencia 18 de septiembre 2019                                                       

lunes, 16 de septiembre de 2019


VERSOS DE UN POETA PRECARIO

EN MEMORIA A MARGARITA MANSO.


Muerto de amor el poeta
que jugaba a casitas,
sintió estremecido tus diecisiete años.


Tu rumor de rosa encerrada.
Isla bella y joven,
dueña del secreto, más profundo.

Tu musa, que pintaste
el silencio morboso de la serpiente,
dueña de la semilla del poeta gitano.


Tu pez de la Bohemia,
pentagrama del corazón.
Pequeña luna de escamas.

Tú que saboreaste la boca
de la huida, y apretaste los muslos
del verso herido.

Tu sola en la vida, amanté
de Dioses, gacela de residencia.
Profunda llamarada de la vida.

Tu Diosa y mujer de la dulzura,
toda Flor, toda naturaleza.
Sangre apresurada de la pasión.


Tu éxtasis del rayo,
amor de los que te amaron.
Tu mujer tierra, arte y poema.


VALENCIA  15 DE SEPTIEMBRE 2019.







viernes, 13 de septiembre de 2019


Diario de un poeta jubilado.

Cuando el rió se va de fiesta.

Hoy el poeta mira el paisaje y recuerdo al gran Miguel Hernandez en su tierra oriholana, achicando agua y barro, el rió su rió se fue de fiesta dicen y se llevo un pueblo entero, hoy esta ruda tempestad con nombre de diosa griega Dana, arraso con todo el trabajo de años, y no fue el agua si no el abandono, de todo un entorno como es la VEGA BAJA, que bonita me suena la palabra vega, yo crecí como el poeta a la orilla de un rió de una vega, la del GUADALQUIVIR, y recuerdo en mi infancia aquellos memorables baños en las aguas cristalinas de mi rió, y recuerdo pasear con mi padre por la vega por la tierra frondosa del Sur, aquellas orillas de cristal están en mi alma.
 Pero  MIGUEL el rió , ya no tiene peces, y sus aguas no cantan, ‘Padre decidme que lean hecho al rió que ya no canta’ el rió ya no es rió, es una cloaca fétida, sus orillas ya no son la ‘’cuna de la vida’’ el rió es una alcantarilla de inmundicias humanas, un estercolero donde se vierte lo mas ruin de las personas.
El segura no estaba herido de muerte, estaba muerto, y no de parranda como dicen la ‘’política’’ envenenado de avaricia y abandono, hoy lloramos contigo Miguel y miramos esos ´´lluviosos ojos que lluviosamente me hacen penar ‘cuantos puentes de cultura tienen que caer para que la desidia humana, despierte, donde queda la conciencia del ser humano hacia este planeta nuestro, que hemos convertido en una cloaca, una alcantarilla con boca de dragón metálico.
Las alamedas, las vegas son ahora un pedregal envenenado, ahora mi llanto es un llanto inútil por que solo nos permiten llorar, y lloramos como ellos quieren que lloremos.
Miguel hoy tu casa esta anegada y cae por tu rostro agua, que son las lagrimas de tod@s, juntos quitaremos el fango el cieno fétido, por que ahora ya no tenemos ni barro, ya no somos tierra somos calaveras de cieno, y solo nos mantiene la esperanza que tú nos dejaste, hoy tu casa está vacía, o mejor dicho llena de barro. La culpa dice que fue del rio Segura que se fue de fiesta, y aquí estamos llorado la ‘’jarana’’.

VALECIA 13 DE SEPTIEMBRE 2019.

jueves, 12 de septiembre de 2019


DIARIO DE UN POETA APOSENTAO

PASEO DE LAS ESTRELLA,

Miro la fotografía en blanco y negro, y miro a mi madre cogida del brazo de mis tías ,es una foto del gran Cristóbal, en un papel decorado, y muy amarillo a menudo e preguntado a los profesionales de la fotografía por que se amarillean las fotos, y me han dado  muchas razones parece ser que el tiempo es el principal culpable, y estoy seguro que así será, pero yo tengo mi propia teoría y pienso que las imágenes tienen vida y que envejecen junto a nosotros, que cargan con las heridas de los recuerdos, con los llantos y las risas, abrir un álbum de fotos es abrir las ventanas a la vida, pasar los dedos por la imagen de mi madre y sentir su piel, ver los ojos de mis hij@s, y sentir su amor, cuanta poesía en esas alamedas de imágenes.
La fotografía tiene mucho de mi corazón, pero era de esto de lo que os quería hablar, yo no sé si en toda España pasaba lo mismo que en mi pueblo, que las parejas se hacían en el paseo durante los años de mi infancia yo veía a las muchachas que siempre en pareja, o en trio iban abrazadas paseando, por el largo paseo arregladas, con sus vestidos cosidos por las costureras, lucían sus largas faldas, eran casi milagrosos crear aquellos vestidos, pero las manos de las modistas eran pura poesía, y los domingos por la tarde, era una explosión de alegría.
 Aquel paseo de la estrella, lleno de jóvenes apasionados, era el lugar donde se conocían las parejas, siempre con testigos especialmente las mujeres, prohibido ir solas, así se conocieron mis padres y así se hicieron miles de familias durante años, esa era la forma de ligar de la posguerra, ‘los chats’’ de hoy en día, los ‘’mozos’’ se acercaban tímidamente a las chicas y cruzaban las miradas y si acaso alguna palabra, la mayoría sin sentido o quizás tartamudeando del miedo.
Miro ahora la fotografía y observó que  sentadas en los bancos del paseo, a madres fondosas, que llevan zapatos de hombre, enlutadas hasta los ojos con unos pelos de Erizo en la barbilla, que desde esos bancos del paseo hacían la crónica de la moral de mi pueblo ,ellas tan puras y tan castas con esos ojos de dragones y esa boca de fuego, comadres de sacristía y golpes en el pecho, que marcaban a las adolescentes alegres que reían libres, veo como vigilan, a las muchachas paseantes, que como autómatas recorrían el paseo de arriba abajo, mecánicamente, cierro los ojos, y pienso en aquella palabra terrible que tanto miedo nos dio el que ‘’dirán ‘un miedo que mi madre me transmitió, y es que aquella vida en blanco y negro tenía demasiado  miedo, terror a los sentimientos,  un miedo frenético a lo sexual, sus cuerpos pedían abrazarse pero abrazarse estaba prohibido.
Ahora paso la mano por la boca de mi madre y veo el carmín en mis dedos mis manos enrojecidas, y veo a mis tías que escoltaban a la amapola virgen del SUR, con sus ojos vigilantes, también esta mi padre con pantalones de pana, mirando los ojos de mi madre.
No se cuantos amigos míos gente de mi generación se hicieron parejas en aquellos años setenta, pero ahora si recuerdo que yo tenía miedo a ese paseo, es cierto que yo era un adolescente muy tímido y algo solitario, y siempre con un libro de poemas en mis manos, el único que tenía una antología de el gran Don ANTONIO MACHADO, ese territorio  me privo de conocer a alguna muchacha de mi edad, ese y mi extrema timidez, mi absurda soledad de adolescente.

12 de septiembre 2019.



miércoles, 11 de septiembre de 2019


DIARIO DE UN POETA APOSENTAO,
Dormir mi utopía, mi revolución.

Hoy me despertó la lluvia, hace días que este poeta, no duerme, duermo mal dice mi médium que he tenido una vida muy ‘’intensa’’ y que estoy en una época de bajada que no me preocupe que el sueño se regula solo, y hay estoy con mi insomnio ,que durante el verano me acompaño, fue hasta complicado echar la siesta así que huérfano de sueño, y con muy mal humor, bastante negativo, he ido arrastrándome estos últimos meses, ni con medicamentos ni con lecturas pesadas, ni de noche ni de día menuda tortura.
Pero hoy 11 de septiembre conseguí dormí. no se si fue un milagro, quizás mis dioses Telúricos me escucharon, y dormí hasta que esta lluvia matinal repicaba en mis cristales, escuchaba la banda sonora de la mañana y me sentía en ese paraíso Telúrico, después de escuchar la música que mas amo el repicar del agua en los cristales me levante para ver el espectáculo sonoro que surgía de las melenas de las palmeras.
Amo la lluvia lo confieso, es hermoso ver caer este misterio de un cielo tan maltratado, hoy por fin llueve mansamente, y los niños pisan los charcos y estrenan sus botas de agua, y salpican se ríen, y pisan un gran charco uno de los ‘’buenos’’ juegan con la naturaleza, la lluvia es mi gran metáfora la mas viva.
 Como recuerdo mi infancia esos días de lluvia, que mi padre no iba al al campo  que las gallinas no salían al corral y que el gallo dormía su canto en la cuadra, no íbamos a la escuela, mi aula estaba en aquel cortijo olvidado del Sur, mi padre encantado la lluvia es el mejor regalo para un agricultor, no lo dudéis el hombre que trabaja la tierra es siempre un ‘’llorón’’ en el buen sentido de la palabra, pero cuando llueve cambia su mundo.
El agua en el barbecho, la lluvia derramándose por la melena recién recortada del olivo de mi tierra, la sequia es lo mas terrible que tiene el planeta decía el poeta ‘’no llueve y son los montes calaveras’’ y la supervivencia se agranda con el agua ‘’azul’’.
La lluvia agranda mi corazón y me lleva siempre a mi poeta preferido Miguel Hernández, a sus versos amorosos, y también al dolor, ‘’lluviosas soledades’’ al dolor de la muerte de un amigo, y gran poeta FEDERICO GARCIA LORCA. Y una vez más al callejón del llanto, lluviosamente entro.
La lluvia como símbolo, como metáfora en todos los territorios de la vida, en la tierra y en el corazón del ser humano, el agua que riega el alma cristalina, ‘’Llueve. Los ojos se ahondan buscando tus ojos, esos dos ojos que se alejaron a la sombra, cuenca adentro.’’
Llueve ahora que escribo este diario y el agua vibra en mis ojos, el agua salpica en un gran charco en el charco de mi infancia y hoy que el agua me despertó, me olvide de mis ‘’goteras’
Las que la vida fue instalando en este cuerpo precario que ahora sale a la lluvia.

11 de septiembre 2019,

jueves, 4 de julio de 2019


DIARIO DE UN POETA REFORMADO

Hoy mi cuerpo , mi mente anda enfebrecido y no,  no tengo fiebre, tampoco mis neuronas andan  demasiado bien, no me gusto nunca desnudarme en las palabras pero no hice otra cosa que dejar en ellas todo el devenir de mis alegrías y también como no de mis tristezas de esta melancolía desolada, que siempre me embarga en las tardes de verano, con estos calores, uno se enroca en el rincón del confort y como un gato a la sombra, busco el sueño de Morfeo trasnochador, la siesta pero resulta que yo no fui nunca de ese sueño mágico que tantas veces me describe mi amigo Rafa Alarcón, en esos avatares de la siesta eterna, yo ando en un punto de mi vida donde vivo permanentemente cerrando el circulo, ya deje de jugar al futbol hace tiempo por que mi cuerpo , ya no respetaba esa carreras que cuando era niño echaba en las eras de mi pueblo,  no trasnocho por que tampoco mi cabeza me lo permite, y aunque se me ocurren locuras, siempre son en sueños, me cuesta echarme unas risas, porque me faltan razones, y que decir del sexo que va agonizando.
 La vida a cambio te da otras cosas y ya no buscas con ansias la felicidad, esperas que llegue, sentado en una silla de nea en un cine de verano, la felicidad es una película, en un cine de verano.
Siempre me pase la vida buscado esa utopía que es ser feliz, y lo digo por que en mi sangre corre siempre un rio inconformista, me da miedo perder la ‘’rabia’’ que me hace revolverme cuando la injusticia se pone a mis pies, y sí, tengo mucho miedo a mirar hacia otro lado, cuando alguien te dice tu no te metas en eso, que esa gente está loca.
Esta mañana en la fabrica de músculos que visito para ver si es cierta esa sabia frase que dice cuerpo sano, mente sana  y buscando ese equilibrio en mi vida, me tropecé con un tatuaje en el bíceps de un gigante, con estas palabras grabadas en su piel  ¡ACTITUD  COÑO ¡ e visto todo tipo de tatuajes pero este me sorprendió, me dieron ganas de preguntarle, por que se grabo en su piel lo de actitud y porque lo unió con coño, pero me reprimí y por una vez le hice caso a una voz que me hablaba de mi interior ‘’tu no te me tas en eso’’ y aunque la tentación me persiga, nunca le preguntare, aun forzudo por que se hizo ese tatuaje, sobre todo por los daños colaterales que el  pueda hacer en este cuerpo  mío, que anda despidiéndose de todo lo que requiera sobre esfuerzo.



miércoles, 3 de julio de 2019


DIARIO DE UM POETA REFORMADO

Hace ya unos años que la literatura de mujeres me tiene atrapado, no es casualidad que las mejor literatura que últimamente pasa por mis manos por mi mundo es literatura hecha por mujeres, hoy releyendo una biografía de MARIE CURIE, sintiendo el dolor de una mujer extraordinaria, que también vivió una guerra, la primera guerra mundial, que parece una guerra que solo la sufrieron los hombres ilustres, y donde resaltaron las heroicidades de escritores, las mujeres parece que no hicieron la guerra, por el olvido que han sufrido parece que en esa primera guerra mundial  no existieran ni mujeres.
 Marie Curie era una mujer de acción, una luchadora incapaz de quedarse quieta,  en septiembre de  1914 y ante el temor de  que el bromuro de radio cayera en manos de los alemanes, ella cargo con su ‘mochila` cogió los tubos protegidos por plomo y los llevo de Paris a burdeos al Sur de Francia donde estaba instalado el gobierno francés ella sola anduvo con la maleta mas de 24 horas, pesaba más de cuarenta quilos, me la imagino en el andén de la estación de París con una grandísima maleta, hasta durmió con ella con el peligro que tenia la radiactividad, ella era consciente de la consecuencias que tenia el radio, y le fue la vida en ello, tenia 47 años y estaba terriblemente envejecida por las constantes exposiciones al radio, esta extraordinaria mujer me lleva al rio de las mujeres, de las mujeres científicas poetas escritoras, las olvidadas del planeta.
A ese ‘’rio’’ mujer a esas orillas me llevo esta semana Carmen RIERA al finalizar la conferencia inaugural de la complutense, MUJER Y LITERATURA impartida por ella y por Luis García Montero, en la resaca de la conferencia nos quedamos los dos hablando de literatura, de mujeres y de hombres, Luis tenia prisa los Hombres siempre tienen prisa me decía Carmen con una sonrisa cómplice, los cargos públicos están siempre muy ocupados.
Y hablamos de una exposición que teníamos muy cercana, con imágenes de muchísimas mujeres, que CONTRA VIENTO Y MAREA y uso este termino que es el titulo de un libro de María Teresa León, para revindicar todo el trabajo literario y humano, de muchas mujeres, allí muy cerca sentíamos la presencia de María Zambrano, de Rosa Chacel, Carmen Conde, ALFONSINA ESTORNI,GRABIELA MISTRAL, CARMEN MARTIN GAITE, CARMEN DE BURGO, JUANA DE IBARBURO y muchísimas mas la lista es interminable, mirábamos esta extraordinaria exposición ESCRITO POR MUJERES, cuanta pasión en esas miradas de tantas mujeres que dejaron la vida en palabras tantos sentimientos y tanta humanidad, nos paramos frente a una fotografía de CARMENT LAFORET, la autora de NADA una extraordinaria novela por no decir la mejor novela del siglo XX ,observe los ojos su rostro el de Carmen, ‘’eran un cuerpo  de pájaros envejecidos’’ así encontré a CARMEN LAFORET en una imagen cansada en un mundo de hombres  muchas mujeres se rompieron ante la presión de una sociedad machista fue el caso de CARMEN, tenía un talento literario excepcional , pero no pudo con la presión de un ‘’machismo ramplón de la posguerra española ‘en un mundo de hombres se ahogaron muchas mujeres con un talento descomunal, de eso hablamos Carmen RIERA  Y yo ,de esos olvidos imperdonables de tantas mujeres talentosa que agrandaron nuestra vidas CONTRA VIENTO Y MAREA.
Ahora recuerdo a SOR JUANA INES escritora Mejicana del siglo XVII, por la inquisición, disfraza de hombre para ir a la universidad, leo unos versos de ella y me tumbo en una de las orillas del rio mujer, y vuelvo a GLORIA FUERTES a esa mujer de VERSO EN PECHO, y veo las ORILLAS DEL  SAR  de ROSALIA DE CASTRO , vuelvo a la mujer, al fantástico mundo de la literatura sin etiquetas , literatura de seres extraordinarias olvidadas muy olvidadas.