MIGUEL HERNANDEZ 110 AÑOS DE PRESENCIA.

(HIJO DE LA LUZ Y DE LA SOMBRA)

Las voces de tu recuerdo nos atrapan y sigo teniendo una querencia por acento, dicen que

creciste con el SIGLO DE ORO en tu morral, dicen que tu amor era como un rayo que no cesa

un amor platónico (MARIA CEGARRA) otro amor torrencial (MARUJA MAYO) y el gran amor de

tus huesos (JOSEFINA MANRRESA).

Yo que este año camine contigo con tus mujeres en mi retina, con tu vecina y tu

adolescencia cuando llego la hora del amor Carmen Samper (La Calabasica) la costurera de tu

calle tan bella como ingrata, que te hizo sufrir los primeros desvelos por amor.

Y de amor de otro amor el de madre para caminar, por la infancia para andar por la calle de”

arriba” y perderse entre lebrillos el pozo y la higuera.

“Voy a coger la punta de la hebra

del camino”

Caminando por la senda de la madre del poeta Concesión Gilabert Giner natural de

Radovan segunda mujer del padre de Miguel Hernández coincidencias de la vida fue el mismo

caso de la madre de Lorca, Vicenta Lorca Romero, maestra de Fuente Vaqueros la madre de

MIGUEL apenas si tubo estudios, Concheta apenas sabia escribir sacada de un entorno rural

una aldea pequeña cercana a Orihuela (Redovan) ella con ese marido bastante “autoritario”.

Ella siempre tuvo complejo de inferioridad.

30 octubre 1910 nacimiento del poeta del pueblo.

Miguel Hernández Gilabert

 Versos de un poeta en precario.

La vida es una gran rueda

donde rodamos sin rumbo.

Amarrarme a tu sombra

es mi oficio, mi trabajo

precario, compartir caricias.

Cuando el desasosiego

riega mis venas.

Busco tu tiempo

tu voz, tu fuego.

Buscando fuego

paso las noches.

A medio camino

entre el sueño

y el miedo.

Mi vida entre

cicatrices y deseo

como gota

de agua.

como voces.

sin eco.

Soy esclavo

libre, de mi mismo,

de mi respiración

de acero.

 Diario de un cuidador inexperto..

Mi madre me dice que estoy muy flamenquillo, y le e preguntado si eso es bueno o malo ella me dice ,- bueno Joselito como no va ser bueno, su vocabulario es muy especial, lo de flamenquito tiene dos versiones, yo la he escuchado decir muchas veces, cuando se a sentido estafada por alguien mira que flamenco el verdulero me quería dar un melón ''pepino'' no sabe el que yo he tenido melonar, y se cuando un melón esta bueno o esta ''pepino'', o cuando decía mira que flamenco va el vecino, con ese sombrero de paño, yo lo que quería hoy era tirarle de la ''lengua'', y le pregunte ¡flamenco ? por que me gusta el cante y me a respondido, no el cante, muy bonito, y le recordé cuando lavaba la ropa del campo de mi padre, manchadita de jámila, en la pila de piedra del corral, apretaba la piedra pómez sobre los pantalones de pana raídos ,mientras cantaba ''ojos verdes'' , en el corral las vecinas, montaban un concierto cada una en sus tareas y cada una en su casa, cuando mi madre terminaba ojos verdes, Rosa entonaba la bien paga, que la cataba muy bien, Blasa sacaba agua del pozo cantando pena penita pena, y después otra y otra las mujeres ''cosían y cantaban''

a mi madre le gustaba la Concha Piquer, tatuaje, era una de sus favoritas.

Las mujeres y la copla pusieron banda sonora a mi niñez, en aquellos años negros de la dictadura ellas llenaban de colores con sus voces cálidas, aquellos terribles años, la copla y el flamenco en mi tierra quitaba las penas, las puñalas que daba el hambre, los hombres en la taberna echando la ''ligadilla'' la botella de vino en medio la mesa, los vasitos , y entre trago y trago se hablaba de la cosecha de las faenas del campo, pero en la segunda botella le decían a Juan ''EL MACARENO'' ,- cantante algo y descolgaban la guitarra que esta '' crucifica'' en la pared, se arrancaba por seguidillas, luego peteneras, y los cantes de siega, y hasta que el tabernero cerraba la puerta.

Mi madre ahora no canta desde que salió del pueblo no canta y eso que en su piso en la galería, se escucha las voces de alguna canción sudamericana, que canta Rosana, la flor mas bonita que cuida a mi madre, mi madre me dice con admiración que alegre es la niña, y continua yo cuando era joven y servía en casa don Eutimio también cantaba, ahora mi madre no canta, y se le nota en su animo en su cara.

SI se calla el cantor calla la vida.

 Diario de un cuidador inexperto.

Hoy llame a mi madre temprano, - mi madre me dijo hijo que te pasa estas enfermo, yo siempre que llamo a mi madre a las diez de la mañana, un lunes era por que estoy enfermo o en el, paro, mi madre sufría de las dos maneras, sufría si estaba enfermo y si estaba en el paro, pero ella prefería cuando estaba enfermo me decía métete en la cama tomate un café con leche y una copa de ''coñac'' y a sudar, y si tienes una bolsa de agua caliente llénala y pontea en el costado, ella siempre tiene recetas para todas las enfermedades, para la garganta ''gárgaras'' de bicarbonato y alcohol de romero, para el dolor de barriga manzanilla, para el dolor de cabeza ''pañitos'' fríos, etc. etc., ya os lo conté una vez, en otro diario, mi madre seria medica si hubiese estudiado hoy, es mas ella se sentía medica cuando estaba en el pueblo, ella era la criada del medico, y le encantaba enterarse de todas las enfermedades y de los remedios que les daba Don Eutimio a sus pacientes, a ella le preguntaban las vecinas cuando tenían alguna enfermedad, ella le daba su remedio, y si no mejoraba les decía mañana cuando limpie la clínica se lo pregunto a Don Eutimio.

Ella sufre mucho la peor la largas temporadas que yo estoy en paro, y siempre me repite lo mismo hijo tu no te preocupes, y vente a casa a comer, que no quiero que pases fatigas, cuando e estado en paro últimamente, nunca se lo conté, mentiras ''piadosas'' otra vez le contaba que estaba de vacaciones.

Hoy cuando la llame para ver como marcha su negocio, me pregunto estas malo y le dije que no que tengo un trabajo ''raro'' que ya no trabajas de electricista me pregunto, y le dije ,-claro mama yo no se hacer otra cosa, que poner cables de colores, lo que pasa que ahora tengo un contrato de quince horas a la semana, y me llaman cuando quieren, ella inocente mente me dijo mejor Joselito así te cansas menos.

Y visto así a lo mejor esta bien, si tuviera un sueldo digno.

Pero la dignidad en este país paso a convertirse en esclavismo, y hay estamos, desde que nos gobiernan los comisarios de fecales

los trabajadores somos marionetas, para ellos papel higiénico.

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 BASE TRANQUILIDAD

Agosto fue bastante especial apenas si vi a mi madre, mi abuela se pasaban los días casa la costurera Rosa, que así se llamaba aquella magnífica mujer que yo llamaba la chacha Rosa, mi hermano y yo pasamos casi todo el mes en el melonar de la huerta de Rascaviejas, mi padre como todos los años nos hizo una choza apache con paja de rastrojos, varas de varear viejas, y hojas de higuera por si llovía algún día del verano, cosa rara que lloviera, pero cuando caía una mínima tormenta, era una gozada ver resbalar el agua por la puerta de la choza.

Los días eran muy parecidos, duras horas de sol, baño en la alberca, y por las noches mirando la luna y las estrellas mientras mi padre roncaba en el camastro hecho de un” cortinón” viejo.

Aquel lugar era lo más cercano al paraíso desde nuestra choza veíamos toda sierra de Mágina, si las noches son estrelladas nosotros contábamos estrellas o buscábamos la Osa Mayor, en las noches de luna llena caminamos por ella saltando como ese mismo año lo hizo NEIL ARMSTRON aquel mes de julio el día 20 de 1969, se lo oímos contar al señorito mientras fornicaba con su última amante y le enseñaba su pene erecto, borracho como siempre,

_ ¿gritaba mira Marisol mira el APOLO 11 te lo voy a meter todo en el “chochete” ábrete de piernas que vamos a la Luna?

Esas palabras que aquella tarde oímos en la cámara esas y otras que escuchamos como” Base tranquilidad’ que contaba Marisol la amante del señorito esas palabras que al inicio de agosto nos contaba Diego el panadero que siempre que nos encontraban, nos contaba sus viajes, de cuando él estuvo en división Azul en Rusia él nos contó el Alunizaje perfecto del apolo 11 en aquel barbecho lunar en un llano , junto a un mar lunar, eso nos decía nuestro vecino el panadero que también nos habló con detalles de aquel alunizaje, como tantas cosas que nos contaba y que nuestro abuelo nos decía que eran mentira,

-Eso son mentiras nos decía nuestro abuelo que odiaba a Diego, pues mi abuelo era comunista y el panadero requeté.

Nosotros crecimos con las historias de mis abuelos y la de mis vecinos con la vida de Rafael y su galgo el Guerra, mí calle era un mundo mágico……

 TEATRO TERAPIA Y EDUCACION (LAS DANESAS)

Todos los días son iguales me dice un amigo recién jubilado como yo, - lo único que llevo mal me dice, son los domingos por la tarde, que siento ese desasosiego que tenía cuando trabajaba, no sé cuando desaparecerá esa maldita ansiedad me dice mi amigo.

Todo esta conversación viene porque yo le dije que para salvar mis angustia, hago, o al menos lo intento teatro amateur, o de aficionado que decía mi padre, y claro está para mi todos los días no son iguales, los días de clase de teatro son distintos, como distintos son los días que asisto al teatro, como espectador, que bueno es ser espectador de teatro.

Creo que era Lorca el que hablaba de la pureza del espectador de teatro, ahora no estoy muy seguro que fuera él quien lo dijo, hace ya bastante tiempo que cada vez que escribo de teatro, cuando dudo de mi memoria ,recordando alguna metáfora o “dicho “ se lo atribuyo a Federico, en fin lo dejaremos en que alguna vez escuche, que los espectadores de teatro eran los más puro que tenía el mundo de las escena, y es algo con lo que estoy muy de acuerdo,.

Hace ya un tiempo que los miércoles por la mañana me los paso viendo teatro, hay obras que las he visto hasta tres veces, no se dé quien fue la idea de programar teatro para jóvenes estudiantes, y para otros colectivos , además de público en general que yo agradezco en lo que me toca, es verdad que para muchos de los que leáis estas líneas, diréis “hombre yo a esas horas estoy trabajando no puedo ir al teatro” si le digo a mi jefe que me voy al teatro un miércoles por la mañana me despiden “insofacto”, si es cierto todos no podemos ir al teatro a un matinal entre semana, yo no sé cuál sería la formula pero pienso que esto de compartir espacio, jóvenes, padres, profesores publico actores, gentes del teatro, es muy necesario, sería una buena manera de hacer cultura y una sociedad más humanizada, ya sé que suena a utopía lo que ahora escribo, pero sin utopías yo no sé vivir.

Esta semana fui a ver Las danesas del dramaturgo y director Xavo Giménez con un magnífico reparto de actores, Verónica Andrés, Álvaro Báguena , Rosanna Espinos Toni Misó, Marta Santaandreu, estos actores dan vida a la familia Valle, una familia de “flores y piedras” no me voy a extender en hablaros de la obra, porque me conozco y acabare rompiendo la curiosidad del futuro espectador, o sea haciendo “spoiler” de una comedia que recomiendo, cargada de metáforas que agrandan el territorio teatral, “cómo vamos a enterrar la tierra “.dice uno de los personajes.

Hoy quería hablar de lo bien que me lo paso escuchando las preguntas de los jóvenes estudiantes, hacia los actores y autores de la obra, la envidia sana que me lleva a mi adolescencia y que me carga de emociones, que yo no tuve en mi infancia, yo que no fui a la escuela y que nunca tuve la posibilidad de tener un actor tan cerca, ni de poder preguntar como ahora pregunta una chica, a una actriz “porque elegiste el teatro como profesión “me encantan las preguntas de los jóvenes.

Hoy entre los distintos colectivos que estaban en el teatro, hoy tenía mi lado un grupo, de personas con las que me siento muy cercano, personas con problemas de salud mental como yo mismo tengo porque no dije antes que una de las razones de mi cercanía al mundo de la escena es por salud mental, vamos que el teatro es mi terapia.

Hoy no hubo preguntas del colectivo que compartí butaca, la pregunta de la salud mental es una mirada un gesto de agradecimiento al teatro y a tod@s los que lo hacen posible un aplauso sincero hacia los magos que nos agrandan la vida. Gracias mil gracias al teatro que nos agrandan la vida.

Jose Montoro octubre 2022

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 ¡Cuantas muertes serán necesarias

para dar a conocer que han muerto demasiados¡

BOB DYLAN.

Y sigue cayendo

desangrándose

en presencia

de sus hijos.

hoy otra mujer

asesinada.

Le llaman violencia

de genero.

Asesinatos de mujeres

por el hecho de ser mujer.

Hoy en Olivares,

Mañana minuto de silencio

banderas de luto.

Es una guerra de sangre,

que nos salpica a tod@s

el peor terror de un ser

humano, ser asesinada

en tu casa por quien

beso tus labios.

¡permitirme una pregunta¡

cuando acabara esta guerra,

¡le preocupa esto a alguien¡

y todos decimos a mí

pero los roncos golpes

de la muerte.

Y en el silencio de esta

tarde de domingo,

solo siento fracaso.

Lagrimas amargas

que le llaman violencia

de genero.

En Olivares Andalucía

hoy asesinaron otra mujer.

Mañana nos rasgaremos las ''vestiduras''

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 Informe Provisional,

Vengo de los días iguales,

de un infierno de rutina.

De camas desechas con olor

a pesadillas,.

de falsos silencios de

climalit,

de palabras mudas

al amanecer,

de pastillas que palían

la locura de las horas.

Desayunos de metal pesado.

con caspa en el corazón

y grasa en la garganta.

Mis manos nacidas

para el trabajo,

de luto siempre

se esconde en mis bolsillos.

Soy un lento cadáver

que camina por la semana,

por falsos despachos,

tabernas miserables

con olor a orín.

Esperando los domingos

sagrados, cuando juntos,

desayunamos amor

con café con leche.

ENTRE AMIGOS Y PINCELES.

 Magnífica tarde con el gran pintor y amigo José Cozar hoy recordábamos sus primeros pasos como pintor, y recordamos una anécdota dolorosa y a la vez muy tierna, en un 13 de octubre de 1957 fue la tremenda riada de Valencia que dejó casi un centenar de muertos, en medio de la tragedia el niño José Cozar encuentra flotando un maletín de óleos, su vida cambiará por completo destinado para el arte, nacido para crear, hoy inaugura en Valencia mi paisano Pepe Cozar, a punto de cumplir los 80 años mantiene la misma ilusión que el primer día.

Que buena es la vida qué nos nada tardes cómo estás, donde el arte y la cultura nos une a los dos, gracias maestro, Baezano ilustré, extraordinaria persona, gracias por tu vitalidad por tu compromiso.

Gracias por la poesía qué nos regalas en tus cuadros, no hay comparación posible, pero que te reconozcan como el Sorolla andaluz a mí personalmente me encanta.

Gracias a la vida qué nos da personas como tú qué nos agranda nuestra existencia, gracias por tu cariño incondicional maestro.

+2

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 Balada de cumpleaños.

En la edad de la inocencia.

Nos hicieron jurar fidelidad

hasta el fin de nuestros

días.

Cuando en el catecismo

de nuestro amor, solo

existía inocencia.

rachas de abrazos,

sudor adolescente.

Una cama furtiva,

y todo el deseo.

En su colchón,

nos bañamos los sábados

por la tarde.

Yo poeta buscaba versos

entre las sabanas,

tu niña del alba,

apacentando caricias.

Nadie aposto por nosotros,

pero el destino hizo huelga,

devoramos el tiempo.

Hoy cuatro décadas después

sábado,por la tarde,

tu en el salón juegas,

al diabólico parchís,

donde os devoráis,

tu y los niños de tretaitantos,

Mientras yo escribo

estos versos,

entre recibos del banco,

papeles pendientes,

y poemas de los amigos.

Inocente como la ficha

que te acaban de comer.

JOSE MONTORO.