DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO

Mi madre la ingresaron en el hospital anoche, pasamos muchas horas en la sala de espera mientras, a ella en un BOX que no entiendo por que se le llama así a una sala preñada de dolor de camillas con goteros donde la sangre se mezcla con, él suero con la morfina para los que el dolor venció, sala con miles de prohibiciones, todo esta prohibido, en el BOX miro a mi madre, a lo lejos y no se si estará prohibido, los enfermos tienen muchas fronteras.

En la sala de espera el tiempo no existe, no se si es de día de noche o si esta amaneciendo, llegan y se van los enfermos, el reloj aquí no tiene sentido, los enfermos conviven con un ruido terrible, altavoces, pantallas de plasma donde saltan los nombres y una impaciencia que para este pobre diablo que escribe ahora este diario, casi con sangre en el teclado, donde las palabras se confunden con el dolor, niños con fiebre y ancianos, que dejan la vida en eternas salas de espera, y la espera, solo deja miradas, y por qué, una soledad inútil acompañada de menonia.

Entro furtivo para mirar a mi madre que lleva unas horas sola en esa sala de intensivos, me mira lejana, impotente, como se mira a lo lejos, en un hospital, aquí no hay arco iris, los colores son en blanco y negro por que los enfermos no tienen colores, un guardia jurado me toca el hombro y me dice caballero qui esta prohibido estar salga a la sala, y lo miro y veo su uniforme su pistola helada, pongo rumbo a la sala de espera, y mi cabeza también esta enferma, me siento en el escalón de la calle y veo el desfile de dolor entre sabanas blancas y sirenas de guerra.

De madrugada la medica me dice que me marche a casa a dormir, que todo va bien, y le pido permiso para pasar donde, esta prohibido para darle un beso de buenas noches, y la medica, me dice claro le acompaño, nos acercamos a mi madre que esta, con los labios temblando en una camilla con goteros y sangre.

La medica le dice Joaquina, quien es este que esta a mi lado, y ella responde con el hilillo de fuerza que le queda ''claro que lo se mi Joselito 'mi hijo, la medica se acerca le toma la mano y le da un beso con una ternura eterna, la de medica a paciente, ella seguirá su turno de noche, yo le doy un beso de buenas noches a mi madre, y ahora se, y compruebo que los besos curan, y los prohibidos entierra.

 LA POESIA QUE NOS SALVA DE LA MUERTE

La poesía como dice Antonio Gamonea no es literatura, efectivamente coincido con el maestro GAMONEA que en su ultimas memorias La Pobreza hace un repaso a momentos de su vida, que acabaron plasmados en su obra poética, decía también el premio Cervantes “pienso sinceramente que el conjunto de mi poesía no es otra cosa que el relato de cómo voy hacia la muerte” efectivamente coincido nueva mente con el maestro hay otras palabras de el que quiero recordar “la poesía, en tanto actividad humana responsable, sea también una representación particularmente intensa de nuestra conciencia”.

Fueron muchos los poetas que hicieron ese camino de conciencia, ese relato poético que quedo en sus versos, desde los poetas del siglo Oro por no ir mas hacia tras, porque puesto a revisar podríamos partir desde los griegos y revisar toda la poesía hasta nuestros días, poetas que hablaron de la fugacidad de la vida, poetas que utilizaban la poesía para salvar su alma y la de los demás.

Pero en esta mirada poética queremos recordar momentos de la poesía, y quiero recordar a Jorge Manrique en las coplas “a la muerte de mi padre” donde el poeta nos estremece con su mirada “cuando morimos, descansamos” anteriormente en la Edad Media lo vemos en GONZALO DE BERCEO “¡ Hay, Muerte tan rigurosa déjame vivir un día! Desde el Barroco con

Lope de Vega a la cabeza hasta nuestros días hay un largo camino compartido con la poesía y la muerte, podíamos hacer un largo catalogo siglo a siglo, y veríamos como la muerte ha sido protagonista, los Románticos tenían fascinación por la muerte y hay tendríamos al gran BECQUER en sus “extraordinarias leyendas “o en sus rimas “Cuando la muerte vidrie de mis ojos el cristal , mis parpados aun abiertos, quién los cerrara?.

En el siglo XX hay una extensa lista de poetas de todas las generaciones por mostrar algunos en el 98 nos quedamos con lo hermano Machado, Manuel nos preguntaba en su CAMINO A LA MUERTE, “Es el camino de la muerte. Es el camino de la vida.

Antonio en su Retrato nos decía “ Y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontrareis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar. O el gran Juan Ramón Jiménez, en su VIAJE DEFINITIVO “ Y yo me iré. Y se quedaran los pájaros cantando……Se morirán aquellos que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año.

Miguel Hernández incluyo en un poemario amoroso, EL RAYO QUE NO CESA donde tenían protagonismo, tres mujeres( Maruja Mallo, María Cegarra, y su esposa Josefina Manresa) resurta curioso que los sonetos de amor de Miguel Hernández, acaben junto a la Elegía más grande de la poesía Española, ELEJIA A RAMÓN SIJÉ “temprano levanto la muerte el vuelo, temprano levanto la madrugada, temprano estas rodando por el suelo”.

Y de hay aun largo etcétera de poetas que cantaron al amor y la muerte.

LUIS GARCIA MONTERO acaba de publicar un poemario (Un año y tres meses) que para mí es uno de los mejores poemarios que se han publicado en los últimos años, es verdad que siempre nos conmueve lo ultimo y sobre todo si es de poetas muy cercano como el caso de Luis, y es verdad también que recientemente me paso lo mismo con el poemario de JOAN MARGARIT ( Animal de Bosque) .

UN AÑO TRES MESES es un poemario muy especial donde el amor se conjuga con la muerte, con los cuidados de los seres queridos, las eternas noches en hospitales, quien no ha estado alguna vez en esas emociones tan dispares, hoy releyendo el poemario de LUIS no se si por cuarta o quinta vez me fui al territorio de la muerte, en próximas lecturas aparecerá el amor seguro, porque este libro no cabe duda es un libro de amor, dice Luis García Montero “la muerte es miserable, miserable, la muerte es miserable.” Dice también “ Hablo de la muerte de la que no quería despertarme.” Y cierra el poemario con estos versos, ”Comprendí el argumento de esta historia en la noche estrellada, una historia de amor, este año y tres meses, estos días finales que ya son, ahora, recordados, los más felices de mi vida.

Gracias Luis García Montero, tus emociones son las mías y seguro la de miles de lector@s.

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 MI VIAJE AL ALCARRIA ( 3)

DE BRIHUEGA A TORIJA

LA ALCARRIA ALTA

Después de dejar las leyendas de Cañizares, y la fiesta nos afrontamos en el camino de Brihuega, a pesar de un verano tórrido el verde predomina en el paisaje, he de deciros que ya empieza mi cuerpo a sentir el cosquilleo del hambre son casi las tres de la tarde y mi cuerpo acostumbrado a sus hábitos de comida temprana, me da un poco de miedo nombrar la palabra hambre yo no tengo hambre tengo cosquilleos en el estómago del hambre nos habló el poeta Miguel Hernández, ¡ tened presente el hambre recordad su pasado turbio de capataces que pagaban en plomo ¡ el poeta del sacrificio que nos decía en su poema las NANAS DE LAS CEBOLLAS que cuenta como su hijo recién nacido solo comía pan y cebolla, eso era hambre triste planeta el nuestro que deja morir a sus niños de hambre, tened presente el Hambre.

Llegamos a nuestro lugar de comida un magnífico mesón donde nos dijeron los paisanos que comía muy bien, con un poco de ansiedad nos sentamos a la mesa nos esperaba un buen plato de judiones de la Alcarria.

Brihuega capital de la comarca hay trece pedanías asociadas a esta magnífica villa, después de comer teníamos una tarde para visitar el pueblo un magnífico lugar al que recomiendo visiteos con más tiempo necesita al menos tres días para disfrutar de la villa, nuestra primera visita fue la puerta de la Cadena buscamos la pensión donde pernocto Camilo José Cela las dos veces que vino a la Alcarria, entramos en el lugar que ahora es un hotelito muy moderno, hoy están desbordados me dice la chica de la recepción que apenas me puede atender, tienen un Bodorrio una boda Maragata que esa si es una gran boda, ahora veo como salen del salón, engalanados los invitados, vestidos como REYES.

Ahora dejo trabajar a la chica y me despido diciéndole ya volveré, andamos apresurados porque apenas tenemos tres horas para visitar la ciudad y no podemos entretenernos lo primero es comprar, hacer las compras de encargos de mis hijos, de mis amigos, los encargos de los viajes suelen ser un lastre y a mí personalmente me angustian mucho, apresuramos bajamos por la calle porticada, donde encontramos todos los productos que se fabrican con esa planta mágica que es la lavanda, confieso que yo lo primero que compre fue la esencia de la lavanda, que la dependienta me confirmo que inhalar su perfume ayuda a conciliar el sueño, la chica nos decía que bastan unas gotitas sobre la almohada cada noche y nos cambiaran hasta los sueños, y la verdad que a mí me va bien, desde que cada noche antes de irme a la cama deposito tres gotas en mi almohada soy otro hombre, he dejado de tener pesadillas y ahora tengo sueños, es verdad que solo llevo una semana, tal vez este sugestionado pero me va bien.

La lavanda que es la gran atracción de BRIHUEGA esta planta a puesto al pueblo en el mundo, en Julio cuando esta florecidos los campos, nos dice la dependienta, el pueblo se llena de turistas todos quieren hacerse una foto inmortalizar su figura en los campos de lavanda de la Mancha.

La ciudad tiene un patrimonio monumental muy interesante, un mirador fantástico enturbiado un poco por los invernaderos de plástico, pero ya sabemos que el plástico ha tomado parte de la geografía de la península Ibérica.

Visitamos los edificios más emblemáticos del pueblo bajo una lluvia fina en nuestras caras, después de un verano asfixiante se agradece esta lluvia milagrosa, nos dio fuerza y hasta nos atrevimos avisitar las Cuevas Árabes a pesar de nuestra claustrofobia recorrimos las galerías que en otro tiempo sirvieron de refugio en las guerras que asolaron Brihuega y de bodega en tiempos de paz, en la actualidad es un lugar de visita obligada de la Alcarria. Dejamos lentamente BRIHUERGA, no sin escuchar el canto del agua en la fuente del parque María Cristina, bajo las alamedas dejamos una promesa de volver, volver siempre a este lugar de la Alcarria cuyo nombre no olvidaremos jamás BRIHUERGA.

 MÍ VIAJE A LA ALCARRIA (2)

DEL TAJUÑA A CIFUENTES.

Dejamos Trillo con su melodía de agua, con sus fuentes cantando y reverberando en nuestros sentidos, siempre que abandono un lugar del paraíso me digo volveré pronto, pero luego nos sucede nunca como decía la canción, que al lugar donde fui feliz no se debe volver, yo si volveré a Trillo ahora días después sigo recordando este pueblo Manchego radiante de vida, ahora estoy delante del ordenador , y es como si estuviera en sus alamedas de agua, lo que nos entra por la piel se queda para siempre en nuestra memoria.

Salimos camino hacia Cifuentes y allí llegamos a la ciudad de las fuente su nombre proviene de la cantidad de caños que hay en el pueblo atravesamos los restos de la muralla medieval que según nos contaba un lugareño estuvo intacta hasta hace apenas 150 años, las murallas en ESPAÑA se empezaron a derribar creo, no me hagáis mucho caso bajo el reinado de ISABEL y no fue el mismo año en todos los lugares creo que visto desde hoy fue un Craso error pero no es este viaje el momento de debatirlo. Caminamos por las calles vacías misteriosas, preguntamos a una anciana donde estaba la gente, y ella nos respondió amablemente en la plaza Mayor allí esta todo el pueblo ahora hay baile, y esta tarde toros en las calles nos dijo, nos despedimos de ella estaba guapísima con sus 90 años y su traje de fiesta sentada en la silla de ruedas y todo arreglada, le propuse llevarla a la plaza, pero se negó que van a decir mis hijos, nos dijo. - irme con unos forasteros, pero eso si antes de marcharnos nos contó la leyenda del Cristo de la Repoya, todavía me estoy riendo, la contare en otro momento no tiene desperdicio la historia, me imagino a Don CAMILO JOSE CELA escuchando la leyenda muriéndose de risa.

Llegamos a la plaza del pueblo y aquello era una verdadera fiesta una charanga tocando pasodobles, y allí nos echamos un baile, un pasodoble ‘español’ el de el gato montes un pasodoble torero, grito un compañero Valenciano, que grande es echarse un pasodoble en la plaza del pueblo, y eso que no se bailar no me dotaron para ese arte cuando nací.

Ya con un poco de hormigueo en el estómago con hambre vamos, el caminante subió a la puerta de la iglesia del SALVADOR con su gran rosetón y su puerta románica, cansados nos fuimos a comer, nos esperaban unos judiones de la ALCARRIA par coger fuerzas.

Aquí os dejo u poemilla del burro GORRION incluido en el viaje a la ALCARRIA DE CAMILO JOSE CELA un pasaje de Cifuentes.

Duerme burrito manso,

que ya es la hora.

Ya te as comido la flor

de la amapola.

Ya te as bebido el restaño

de agua sola.

Duerme burrillo manso,

que ya es la hora.

JOSE MONTORO

LA ALCARRIA 2023.

 • LEYENDAS DE CIFUENTES LA ALCARRIA

La leyenda del Cristo de la Repolla

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• : La Calle del Cristo de la Repolla. Se cuenta que cierto día un mendigo andaba pidiendo y llamó a la puerta de una casa habitada por una familia muy humilde del pueblo, atendiendo la llamada una anciana que lo recibió y dijo no tener mucho que ofrecerle, aunque sí una polla de las que acostumbraba a criar en su corral. Debió quedar muy agradecido el mendigo, que a la mañana siguiente la buena mujer encontró a la puerta de la casa dos pollas, además de un cristo tallado de madera sobre un crucifijo; el cristo de la repolla.

Recuerdan los mayores, además, que durante la contienda civil se produjo un bombardeo aéreo que afectó a varias casas en la barriada de “el cerrete” y se produjeron derrumbes quedando en pie una pared de estas viviendas donde existía una hornacina empotrada hacia el exterior que guardaba el cristo de la repolla.

La milagrosa historieta se trasmite desde antiguo entre los vecinos del pueblo de Cifuentes justificando el nombre del “Cristo de la Repolla” para una vía pública que, efectivamente, aparece en el callejero municipal, a lo que se añade el hecho de que también existe el referido crucifijo con la talla de este Cristo de tan singular advocación y que, como hemos referido, aún se recuerda alojado en su hornacina de “el cerrete”.

Al margen de mantener la consideración sobre las tradicionales leyendas de milagros que cuajan entorno a la mayoría de personajes religiosos, parece tomar mayor fuerza de objetividad aquella otra versión que, justifica tan singular nombre, como un vocablo medieval transformado en la actualidad y ligado al gremio de los horneros: “la poya”.

“El horno de pan cocer” era un servicio común utilizado por los vecinos y regentado por el hornero que cobraba a los vecinos por cocer el pan, lo que se llamaba “la poya”, que consistía en un tanto por ciento del peso de la masa que cada vecino llevaba a cocer. Con el producto de “la poya”, el hornero cocía dicha masa haciendo pan para venderlo a los vecinos que no amasaban, y así obtener un jornal.

“La repoya o repolla”, quizás tenga explicación en el hecho de que, al igual que el hornero que cobraba por la cocción del pan, el molinero debía apartar, también, un porcentaje de la molienda. En consecuencia, el vecino contribuía doblemente para la obtención de su pan. Por lo tanto, el término “repolla”, seguramente, sea una simple falta de ortografía que la tradición ha mantenido hasta nuestros días. No está constatada la relación existente entre esta talla del Cristo y los horneros y molineros del Medievo, por lo que la denominación de la vía pública pudiera deberse a la conjunción circunstancial de dos hechos diferenciados, incluso en tiempos diferentes, cuyo resultado actual es el “Cristo de la Repolla”.

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 Huerto de PLAUTO en Otoño

Llega el Otoño al Perigall a mí huerto de Plauto, está mañana dulce de septiembre abre sus puertas la nueva estación para que entremos con toda la esperanza con la nueva siembra bajo el brazo, la tierra recién aireada abierta al misterio de la creación, del labora y crece.

Hoy es un día especial para mí, todos los días tienen su encanto, todas las estaciones su dulce fragancia que en el huerto se multiplica por mucho, hoy me costó levantarme los días son más cortos y las noches más largas siento el amparo de la brisa bajo las sabanas y me pongo en marcha macilento preparando el desayuno, comiendo unas nueces del Alto Palancia mira la ventana y confundo las palmeras que miró con el nogal de Jérica que seguro ahora se está despertando lo veo desperezarse.

Hace tiempo que nadie llama al teléfono fijo siempre son las compañía que me quieren vender algo y no lo cojo por pereza por qué me cansa el capitalismo que siempre te quiere vender algo, a veces pienso en las trabajadoras que te llaman casi siempre desde el otro lado del continente de lugares pobres donde el trabajo es esclavo y escuchó sus voces sus palabra guionadas por algún gabinete de especuladores, que manipulan la voluntad de buenas personas, me fui sin querer por los cerros de Úbeda que querencia la mía por los arrabales del Sur.

Hoy si cogí el teléfono y era la voz de mi hermano cómo siempre tierna, la voz de la infancia que nunca me falta en septiembre, me deseo un buen día y le dije que me voy con las semillas al huerto, me voy con mi padre que nunca se fue con mi tío hortelano de la Yedra sabios de la tierra.

Y aquí estoy hortelano inexperto cogiendo las semillas qué se guardan en papel de periódico, yo siempre las conservó con las páginas de la cultura la cultura y la tierra para mí está unidas, aquí, con la azada abriendo la tierra y depositando la semillas del huerto de otoño "fantástico labrador" cantaba el bueno de don Antonio Machado, aquí regando la semilla que germinara en Otoño en ésta tierra dulce, qué nunca me abandona.

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