lunes, 15 de mayo de 2017

Versos de un poeta precario.
Para Chema.
Recorrimos los caminos juntos,
ahora todo confuso,
se empequeñece mi corazón.
Una nube negra,
Eclipsa el sol de MAYO.
Te as marchado poeta,
sin avisar
sin decir,adiós
mi vida se hace vieja,
mis recuerdos,
en estado de sitio.
Esta tarde del 15m
cuando iniciaba mi senda,
del poeta,envuelto
en la bandera del compromiso.
un rayo paralizo,
mi pequeño corazón.
La barricada que tantas
veces, fue nuestra
senda,
la senda del poeta
hermano.
Quien llevara la pancarta
de la paz, quien gritara
no a la guerra,
quien cantara
a las barricadas,
Quien leerá los versos
de Miguel,
en el cementerio,
de la vida,
quien pintara la casa
cuando este vacía.
Mi senda,esta
huérfana, esta tarde,
enmudeció mi garganta,
no,no tengo palabras,
solo llanto hermano,
me duelen los ojos,
y mis huesos no me dejan
moverme.
Siento el frió injusto
de la muerte,
en mi pecho.
La muerte violento, la paz
de un poeta precario,
que perdió el futuro
en las fauces, del llanto.
''sera garra suave
dejadme la esperanza''
Jose Montoro,
15 MAYO 2017.

lunes, 8 de mayo de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Ayer le preguntaba a mi madre si se acordaba cuando se caso, y me dijo que si,le pedí que me contara como fue su boda,- ella respondió con pocas ganas fue bonita me dijo como todas las bodas joselito.
No tenia muchas ganas de hablar y tuve que provocarla,a veces para arrancar unas palabras hay que tocar la herida, o las flores delos recuerdos,ella quiere enterrar su memoria su cansancio en la vida, le tiene atenazada.
La vida es una historia que siempre acaba mal , por que acaba<, y ella siente acabada su memoria,y aquí estoy como un artesanos de los recuerdos, tratando de caminar por el territorio dela memoria de mi madre,y entonces le pregunte mama tu crees en Dios, joselito pues claro me dijo contundente, y volví a tocar la herida,pero si tu no vas ala iglesia,- entonces respondió tajante yo no creo en los curas, y a continuación dijo y en Dios tampoco y lo dijo llorando por que hace tiempo que le he pedido que venga a por mi y no viene,la acaricie y le dije las palabras que siempre le digo cuando me dice que se quiere marchar,-mama hasta que no venga tu madre a por ti, tu no te marcharas,mi madre murmuro y dijo donde esta mi madre,- mi madre esta en el cielo Joselito me dijo y yo le dije que si.
Volví al territorio de la memoria , tratándola de sacar de esa soledad que atrapa a nuestros mayores demasiadas veces,- tu mama te confesaste antes de casarte,- me miro en silencio y me dijo claro joselito, y le contaste tus pecados y me dijo muy severa y dándome un consejo Joselito tu nunca le cuentes tu vida a un''cura'',tu no le digas aun un cura nada mas que lo que el´´no quiere oír`` me sorprendió saca su filosofía sencilla la que le dio libertad de mujer sola,una sencilla filosofía que le acompaño toda la vida para sobre vivir,la mujer sola que busca a Dios con su filosofía, incrédula, y libre de pecado,ella tiene un''fans'' que no se acuerda de ella, es Dios y la tiene desencantada.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre,esta guerrera después de desojar el tomillo y el orégano,estaba eufórica,quería dar unas ,,puntadas,,a un trapo de cocina,sus manos sarmentosas,no le dejaban remendar el paño que ella no quiere tirar,mi madre no tira nada,yo intento que se desprenda de algunas cosas,pero siempre acaba diciendo lo mismo,no se puede ser pobre y tirar,es su filosofía, guardo las hojas del tomillo, para aromar las comidas y las ramas para infusiones me dice,ahora quiere que le enebre la aguja,y mis ojos no me lo permiten los años también pasan para los hijos,pero para mi madre yo soy un niño y ella para mi, es como una niña.
Hay muchas vidas dentro del ser humano,y en nuestros mayores muchos comportamientos distintos en un solo día,ahora ella con el dedal y la aguja,parece que quiera comenzar una nueva vida surciendo,la miro y me acuerdo del coser y cantar de mi amiga Isabel Escudero Rios me la imagino cantando,como la hecho de menos,se canta lo que se pierde,decía el poeta,y se llora las ausencia,mi madre con sus manos temblorosas me dice Joselito tu sabes coser,y yo le digo que no y me pregunta y con tantos libros que lees, no sabes coser,respondo estos libros no me enseñan a coser me enseñan a vivir.
Se queda en silencio y unas lágrimas se derraman de sus ojos me dice por eso yo me quiero morir por que no se leer.
Yo le respondo ya tenemos trabajo y saco la cartilla de Rubio le digo la m con la a ma la m con la a ma y juntas mama,todos las horas son distintas para un cuidador,inexperto comienzo la noche en cama supletoria y no se que aventura me espera esta noche cálida de primavera.
Buenas noches mama.

lunes, 24 de abril de 2017

Diario de un cuidador inexperto
A mi madre se le a muerto una maceta eso que en cualquier casa se vive con normalidad,se mueren unas flores se retiran y se colocan otra planta,eso mi madre hasta hace poco lo llevaba bien ,aunque ella siempre presumió de que a ella nunca se le murió una planta,hoy mi madre tenia un llanto sostenido yo no entendía que le pasaba,a menudo sufre ataques de tristeza,yo le pregunto que le pasa,por que lloras mama,y me dice por nada,otras veces me dice que se acuerda de su madre,y me pregunta donde esta su madre,cuando viene para llevarla al pueblo.
Los mayores son como niños de llanto imprevisible un niño llora por que se le cayó el chupe de la boca,mi madre llora cuando le tiembla las manos y no puede beber el agua que le pongo,en sus manos,ella llora por nada la mayoría de las veces.
Pero hoy su llanto era muy razonado se le han muerto las azucenas,una de sus flores preferidas yo le dije que mañana le compraría otras del color que ella quisiera, pero no la convencí las azucenas que murieron eran como de la familia su semilla llego del corral de la casa del sur cada año cuando volvíamos en verano a la casa de Baeza,ella recogía semillas de todas las plantas,de los claveles blancos,de las trompetas rojas,semillas de las margaritas multicolores,la semilla de estas azucenas,que llora mi madre,yo recojo el cadáver de la planta. ella me dirige el sepelio de las flores y me dice que le acerque los pétalos muertos,ella me dice que esa muerte es un presagio de su vida que cuando se muere una flor de su balcón ella se muere con ellas.
Ahora le acerco el naufragio de esa maceta y ella con sus manos sarmentosa temblorosas,busca la semilla que se mezcla con su llanto con sus lágrimas y este llanto no es de niño es un llanto de ternura de alguien que se le mueren sus raíces en sus manos.
Cuando se mueren las raíces nos morimos todos un poco.
Hoy lloramos los dos sobre el cadáver de estas azucenas del sur.

miércoles, 19 de abril de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre se esta familiarizando con la tecnología con un teléfono en concreto que le regalamos un telefono inalambrico lo tiene en su mesita junto a un ''camion'' de medicinas y a sus pañuelos, mi madre no entiende el mundo si pañuelos,yo con los años la entiendo la vida a veces es un valle de lagrimas y para eso mejor probereerse de pañuelos.
A mi madre le encantaba hacerse sus pañuelos,sus primeros pasos en la costura, empezaba cortando con las tijeras aquellos trozos de sabanas remendadas que cuando ya no '' podían'' tener mas retales zurcidos, se aprovechaban para hacer calzoncillos y bragas la tela era un lujo y se aprovechaba hasta el ultimo de los días, estos días en mi pueblo una ''paisana''me decían que familias muy pobres amortajaban a sus seres queridos cuando morían con las sabanas mas viejas me decía ella con cierta gracia que la tierra no entendería de sabanas nuevas o viejas.
Las mujeres que de muy niñas trabajaban en el campo cuidaban a los hermanos, a los abuelos,arreglaban los animales,cocinaban, lavaban la ropa traían el agua en cantaros,el trabajo de la mujer, de siglos fue un trabajo de una dureza extrema jamas reconocido.
En las tardes de verano aprendían a coser, se sentaban en el corral a la sombra de la parra, mientras los hombres dormían la siesta, ella marcaban con un pizarrín sobre la tela transparente unos cuadrados, que cortaban con las tijeras, las tijeras pasaban de mano en mano era un articulo de lujo costaban un capital y el afilador las remendaba hasta que no quedaba ni un trozo de acero donde pasar la rueda,perder las tijeras era una desgracia para una casa,mi madre sigue teniendo esa obsesión.
.
y siempre tiene las tijeras a mano quedo en su cabeza aquella frase que yo oír de pequeño cuidado con las tijeras, el dedal el huevo de madera el bordador,todo en la cesta de la costura.
Lo primero que aprendían ha hacer las niñas en la escuela,era aprender a coser, las labores formaban parte de la educación de la mujer, la principal asignatura,las mujeres pobres se preparaban para ser criadas,el gran sueño de una niña era casarse con un señorito rico.
Pero mi madre, ni eso ella no fue a la escuela, terrible tener una infancia sin escuela mi abuelo que vivió la república savia leer y escribir incluso mi abuela en los años de la república aprendió a escribir su nombre, mi madre con el Franquismo en la posguerra la condenaron al peor castigo para un ser humano,no ir a la escuela para aprender a leer y escribir.
Alguna vez os conté que las palabras curan,y que los mayores echan de menos,hablar con alguien a mi me pasa a veces estas tentado en llamar a alguien para aliviar esa ansiedad de estar solo sin querer estar solo.
Mi madre tiene un teléfono para poder llamar y hasta que mi padre no mire la factura, de este ''cacharro'' que mi madre a descubierto, ella ya no espera que le llamen,y si tiene que llamar llama se acabaron las miserias Joselito me dice, y es que es que si'' la montaña no viene a mi yo iré a la montaña'' ya os contare sus peripecias con ''el cacharro'' por que como ella me dice muchas veces joselito, yo no se de números ni de letras, pero a mi no me engaña nadie y esta tarde nos salvo a los dos el poder hablar.

martes, 11 de abril de 2017

Versos de un poeta precario
INSOMNIO
Soñé contigo a anoche
estabas bajo la luna prohibida
canturreabas,un poema,
que hablaba de ausencia.
A veces sueño contigo
y no se quien eres
no se si eres ciudad,
o aldea,
Si eres flor o asfalto
caliente.
pero as envejecido.
como mis viejas
pesadillas,
Por que los sueños
son otro territorio
del alma,
y a mi todo me duele
en esta cama abierta,
blanca, con sabanas
para no dormir.
Cada noche, me espera
el miedo, y la angustia.
Me esperan los laberintos
del día,muerto.
Borrosas figuras
en mis ojos cerrados.
La esquina del corazón
donde duermo,fatigado,
con todo el miedo
de no verte,
donde las onduladas llamas
crecen,contra viento.
Carmín y sangre.
desorden de mis noches,
inerme, desnudo
en la trinchera,
huérfano de ternura
y versos.
El dolor se acaba
con el cantor,que llego
de la luz.
Comienza la canción
que me salvara
al menos,esta noche.
Esta noche no existirán
esquinas para el insomnio,
el viejo barrio,sera alameda
y habrá canciones,
y guitarras,no dormiremos
pero si soñaremos.
11 abril 2017.
Lucho cerro la pesadilla.

lunes, 10 de abril de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
Mi madre las macetas, le agranda la vida y la primavera se alían con ella,creo que para muchos mayores las flores es el fruto mas hermoso, que puede dar la tierra,mi padre que es agricultor tiene un sentido muy diferente de lo que de la tierra se espera,el mira con impaciencia las flores del olivo, pensando en el fruto, tiene una tomatera, y una planta que hecha unas guindillas diminutas que son de un picante extremo, y piensa en su cosecha.
Mi madre en cambio tiene unas azucenas maravillosas, le encantan las rosa, y hasta una maceta de plástico mitad geranio mitad madre selva, ella adora los colores dice que sus macetas le hablan, y ella conversa con ellas, y observa los pétalos que se dilatan con el sol y se contraen con la noche que la luna de abril duerme en los estambres de las azucenas, dos sentidos el que sueña con recoger el fruto, y otro el de mi madre que ama los colores y la estética de un balcón florido.
La gente por lo general y hablo ahora de los poetas pintores, novelistas piensan que con ellos llego la verdadera vida de ese territorio del naturalismo, esa fuente de siglos que envolvió la vida de tantos seres, y aunque parezca cada vez que crecimos en un mundo nuevo, el mundo en lo esencial cambio poco en los valores quizás algo mas, y fue para peor, creo yo, pero ese también es mi mundo, estoy escuchando un violín,mientras escribo este diario y me acuerdo de mi madre, la música se tiene que sembrar en el ser humano desde niño, ella no tuvo esa oportunidad y vivió huérfana de música.
Estoy acordándome de un poeta amigo¡ CESAR SIMON¡ que siempre fue un enamorado de la música, los últimos días de su vida era lo que mas apreciaba la música y el silencio,tengo un poeta que ahora esta en sus últimos años de su vida,y le pasa lo mismo solo silencio, y un violín, una obra de BACH como ahora escucho yo en este momento, como escuchaba en mi infancia, aquel jesuita ilustrado, en el internado donde yo crecí en las tardes de primavera desde su celda salia esa música dulce de violín, que endulzaba la vida en aquel campo de ''concentración'' donde me dejo mi madre para que estudiara y me hiciera un hombre de provecho.
Ahora que me pide mi madre, a este aprendiz de poeta que le cuente que veo yo en sus flores, yo le respondo de forma sencilla, mama todo lo vello no tiene explicación,me a mirado mi padre y mi madre creo que ella si entendió lo que le dije mi padre piensa con sus 90 años en el fruto de la tierra, mi madre,
con casi los mismos años piensa en la flores de la tierra, en su perfume, yo poeta precario solo oigo el violín,y pienso en BACH en sus flores.
abril 2017.
Diario de un cuidador inexperto
Mi madre hoy estaba que ni fu ni fa,la mañana fue buena,miraba su jardín botánico de su balcón metálico, ella es la maestra de las flores,vigila una por una de sus macetas,y las mira como crecen, tiene unos ,,trompentones,, que ella dice que sus pétalos se cierran cuando atrapan un mosquito,son carnívoras le digo y ella me dice que no que son trompentones,ella en primavera,disfruta de sus macetas de una manera especial me hace cambiarlas de sitio continuamente,le gusta tenerlas alineadas,y me dice joselito cambiarme la madre selva de sitio,me dirige como si dirigiera un concierto de flores,la maestra de las flores,se siente orgullosa,de su balcón,es lo único que tiene ,de la cama a las puertas de su balcón y hay esta sentada en su sillón naranja,dejando que la primavera se deslice por los pétalos de sus flores, el sol que se derrama por sus rodillas artríticas.
la tarde fue otra cosa,mientras mi padre dormía, ella se lamentaba que la tómbola de la vida no le dio los números buenos y me repetía,joselito hasta para morirse hay que tener suerte,yo que quería dejar este mundo,sin dar guerra ahora estoy dándoos trabajo a vosotros,la rifa de la muerte no me dio la oportunidad de tener una muerte digna,y ahora estoy aquí llagada, sin poder hacer nada mas que esperar que algún día""venga mi madre""a por mi,yo me quiero morir Joselito,me dice,llorando,pero mirar como es la vida,al final de la tarde llegaron dos Ángeles a verla,el cuidador experto mi hermano,y su ángel llegaron para compartir la tarde,y eso hizo un milagro en su animo,ni los versos de madre que yo le prometí,ni nada.
La mejor terapia para la soledad no deseada,es la llegada de dos Ángeles cargados de besos y sonrisas eso desarma las ganas de irse,y su mirada brillante,derrota las lagrimas que hace apenas una hora manaban como una fuente,que ahogaban sus palabras.
Como nos cambia la vida en un día el estado de animo de la vejez ,es como el de un niño.
Diario de un cuidador inexperto
Ahora mi madre esta durmiendo el cuidador de guardia vigila el sueño de mi madre, seguro que en sus sueños la maestra de las flores tendrá los colores y las emociones,de un día especial de abril,y en sus sueños esta todo por hacer,el milagro de la vida tiene esas estaciones,y cuando uno esta en su ultimo viaje lo que quiere es paz,y si puede ser poco dolor,el miedo a una agonía eterna nos atenaza,y necesitamos siempre el apoyo mutuo,y es verdad que se necesitan muchos cuidador@s expertos que miminalicen el dolor y el miedo,yo ahora escucho los trenes de la noche,que a lo lejos viajan con un sonido metálico, estridente,llevando en sus barrigas pasajeros que viajan algún lugar,donde mi madre solo podrá llegar en sueños, cuando venga su madre a por ella, yo ahora en mi lecho portátil,leo versos de madre,de mi madre pastora de macetas,maestra de las flores,que en la tómbola de la vida le toco resistir.
Hoy me decía cuando vendrán los de servicios sociales del ayuntamiento de Sedavi a ayudarme Joselito,después de casi dos años de calvario nadie del ayuntamiento ni de servicios sociales se acordó de mi madre supongo que esperaran que se mueran en esta caja funeraria que es este piso un tercero sin ascensor,dicen lo políticos que trabajan para sus vecinos para su pueblo.
Los de Valencia trabajan para que se mueran sus mayores dando largas,con una coartada perfecta la herencia recibida.
Hoy prefiero cerrar el día con unos versos de Gloria Fuertes,que difícil es ser poeta en un lecho portátil de cuidador de guardia.
Versos de un poeta precario.
CUIDADOR DE GUARDIA
La noche clara de abril
Se desliza por los pétalos
de una Jara,domestica,
el balcón entre abierto
deja pasar el perfume
de las rosas presas
de una maceta
enjaulada.
La noche cabalga
en los trenes del sur.
Galopa por el acero
caliente de las venas
de la tierra,
es un relámpago enfurecido.

su recorrido,que espera
los trenes de los trenes
de la noche para su ultimo
viaje.
Las horas pasan lentas
el tiempo respira tembloroso.
En la oscuridad de una habitación sin vistas
el espeso olor a orín
se mezcla con los perfumes
de unos ambientadores
asiáticos, que empalagan
el aire viciado de una habitación
cansada de vivir.
La cama plegable
de este cuidador cansado
gime metálica.
Noche eterna noche
de suspiros y toses
faltas de fuerza.
Los versos de madre serán
mañana, ahora silencio
y espera,
Lenta espera del alba
lento amanecer para
un poeta de guardia.
Lo siguiente sobra son borradores escritos que no se quieren marchar,y es que cuando un poeta crea un corazón,no deja de latir jamas.
Madrugada del 9 de abril
en una noche eterna.

jueves, 6 de abril de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
SABIOS OLVIDOS
Hay una postal para ti
que no te mande,
hay una fotografía
mutilada
en la que faltas tu.
Sé que existes,
tu casa esta
en la calle deseo,
pero no temas
no mirare tus ventanas.
No abriré las puertas
de la memoria,
por que en ellas todavía
crece la luna prohibida.
El milagro del amor
permanece,en las grietas
del recuerdo.
De una amor de guardia
que no me abandono,
en ese lugar permanece
el fuego del deseo,
que no apague.
Y ahora,que no estas
tengo presente
tus labios carnosos
el latido perfumado,
de un corazón enamorado.
De un amor perdido
que se fue como la vida
de puntillas,
sin tocarme,sin adioses.
sin ruido y con poco
equipaje.
Se fue con un sabio olvido
buscando bosques mas seguros,
arboles de fruto perenne,
que no la olvide.
ANTOLOGÍA SUEÑO DEL BÚHO
J MONTORO , 2007.

miércoles, 5 de abril de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
Cinco de Abril.
olvidarte,
como si pudiera el gorrión
olvidar su hogar
su nido, su nombre
La muerte siempre
tiene tiempo,
agita la campana,
impone la dictadura
del luto.
Te fuistes una tarde
de febrero,nuestro
tiempo dejo de ser
de los dos,
Pero llego abril,
cargado de ti
pajarillo en flor,
que no te vas.
Que llegas siempre
cuando te necesito.
cuando estoy cansado
muy cansado,
cuando no puedo mas.
El pasado es nunca,
y tu memoria,
alumbra mis días.
Duende de mi casa
pájaro de la ternura.
Hoy es tu cumpleaños
bendita primavera
que te trajo del sur.
tu que hiciste
de tu vida, un paraíso.
Nos regalastes
tus días , tus años,
Yo no te dije a dios,
y si, te hecho, de menos
pero se que estas,
Estas en esta vela
encendida,
que soplare,cuando caiga
la noche.
Cuando te diga
hasta mañana padre.

martes, 4 de abril de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre hoy me dice que tiene un ''tabardillo'' encima que mi padre le calienta mucho la cabeza,que nada le parece bien que no tiene paciencia, un montón de razones que le hacen que este en un perenne ''tabardillo'' según ella, segun mi padre mi madre esta muy caprichosa últimamente, y nada le parece bien y entre los dos el Ángel Boliviano, que la cuida entre semana.
Los ángeles ´´laicos `` y los otros si los hay son imprescindibles,nos hacen falta sin ellas, y digo ellas por que siempre son ''ángelas'' las que cuidan de nuestros mayores,ella que apenas es una adolescente entre dos niños de mas de 80 años,''por que son niñ@s``.
Ella mediando y poniendo cordura a una parejita de ancianos que en sus años mozos discutían com discuten las parejas que se quieren,pero ahora es una guerra diaria si mi madre dice blanco mi padre dice negro, ami me faltan las fuerzas y eso que solo los oigo por el auricular del teléfono.
Cuando eran jóvenes mi madre pasaba la vida cosiendo, en el mercado , o en esa reuniones de vecinas sentadas en las sillas de nea cada una con una costura, que tiempos, entonces se veían tan poco las parejas que no tenían tiempo de discutir, mi padre todo el día en el campo, cuando llegaba de dar el jornal se chapoteaba en el barreño del corral con agua fría del pozo,se arreglaba y ha echar la ''ligailla'' a la taberna donde solo estaban los hombres, volvía para cenar que mi madre siempre le tenia,el plato en la mesados huevos pasados por''agua'' con aceite de oliva mi padre siempre fue monote-matico en el menú,cuando dejaba el plato'' brillante''siempre acababa la cena con la misma frase,ya no quiero mas que si ceno mucho luego no duermo,y a dormir esa era la escasa relación de dos ''carnes de yugo`` nacidos para trabajar.
Ahora tienen todo el tiempo del mundo para decirse lo que no se dijeron cuando eran jóvenes,cuando la vida les negaba el espacio para quererse,y ahora cada vez que se hablan es para hacerse un reproche, son como dos niños aburridos,que no paran de refunfuñar,la vida es así pasa entre los dedos ,como agua fría del pozo,miran las fotografías, y es el instante de felicidad que les quedan, esos rostros son de ellos, y ya ni ellos se reconocen,se miran y ya no se acuerdan que son ellos casi dos desconocidos, dos vidas derrotadas, el tiempo se les fue creo que nunca fue suyo.
Yo los oigo en el auricular a lo lejos de la sala sus voces,y me faltan las fuerzas, la soledad los esta alejando a uno del otro y cada vez son mas niños y mas caprichosos, quizás les sobre el tiempo y les falte el amor, yo seguro que seré un niño caprichoso cuando cumpla los 80 si los cumplo.por que ahí días que son años,las canas y las ojeras me lo indican, días eternos,salvados por un ángel Boliviano, con mas paciencia que yo.

domingo, 2 de abril de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre este fin de semana estaba en buenas manos con un cuidador experto, para ser un cuidador experto, hay que tener mucha paciencia, mi hermano la tiene, tiene paciencia y un espíritu de trabajo, que no es normal,nunca le oír decir , que esta cansado,nunca me dijo que esta noche no he dormido, y yo se muchas noches que las pasa en vela, lo se mirándolo a los ojos, sus ojeras lo delatan,pero de el ni una queja.
Estos dos niños que cuidamos, un niño de 90 años y una niña de 84,ambos esperando a su madre, mi madre quiere que estemos los dos siempre con ella, la soledad del niño que no puede jugar por que sus piernas no se lo permite,la humedad de sus defecaciones, que ella niega siempre, por que nunca quiere vernos limpiándole su trasero,le costo mucho aceptar esta situación, el verse desnuda como un árbol sin hojas.
Ella puso los trapos a su madre, ¡entonces no existían los paquetes¡ que hoy palían el dolor de nuestros mayores, ella puso polvos de talco en''el chochete'',como hoy se lo ponemos mi hermano y yo durante años y mi madre lavo a mano aquellos trapos, que reparaban las lagrimas a ras del suelo de mi abuela,la vida sigue su ciclo y ahora nos toca a nosotros, y dejamos lo mejor de nuestras vidas en su cuidado.
Hace unos días un profesional de la sanidad me hablaba de este diario que escribimos aquí,lo elogiaba y me decía que las palabras me servirán de terapia,que me curaran ese desamparo de ver como la vida se va como un hilo de agua como aquella fuente que seco la sequía, yo le decía que no son las palabras ,las palabras las alineo aquí, y aunque estoy convencido que las palabras curan sanan nuestro desconsuelo.
Lo importante para mi fue entrar por la parte de los sentimientos,y aprender a cuidar a dos niñ@s ancianos, que para mi esto es un regalo.
Yo vivía en mi mundo en mi nube precaria,ajeno al dolor,ya no recordaba casi como murió mi abuela, y ahora veo aquel tendedero lleno de trapos blancos que lavaba mi madre para suavizar la muerte de mi abuela, ahora los recuerdos de esos años son míos, y le escribo a la ausencia como si yo fuera el que ahora frotar la tabla de madera en el barreño,esta prueba de ayuda amis padres agrando mi vida los días desde hace dos años ya no son iguales y comprendí mejor lo del vivir el día a día, las mañanas tristes y las tardes alegres.el llanto de mi madre, es muchas veces, es el canto de un gorrión
Mi amigo me decía que no estamos preparados para esto y yo le daba mis razones poéticas,que yo soy herido de muchas guerra ,que ni la luna de sangre me rompe, y si me emociona,que las nubes que nos mojan nos viene bien.para
despertar nuestra rutina,para esta tarea no estamos preparados nunca, por que un día malo siempre es superado por un día''peor''pero aquí seguimos en esta tarde lenta de domingo de una primavera única con mariposas por llegar,viendo a los pájaros contentos, escuchando la voz de mi hermano que es la voz de mi corazón.
Hoy el cuidador experto termino su trabajo su cuidadoso esmero lo cerro con dos besos.
Ahora el ángel americano tomo el relevo y yo escribo este diario pesando, que esta carrera humanitaria de relevos nos agrandara el corazón, y que no ahí vida inclemente ni dolor de alma si no seguir aprendiendo de la vida que es la gran maestra del ser humano, lamia al menos.

jueves, 30 de marzo de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Mama ayer estuve en un club de lectura , y hablábamos del libro que te leo ese que te gusta tanto, el del burro que es pequeño, y peludo, el que parece de algodón, le pregunto como se llama ese burrito me dice no me acuerdo, joselito,y le insisto es del color de la luna de plata,¡ ya lo sabes¡ verdad mama ya sabes como se llama el burro, y me dice no joselito no me acuerdo,entonces para no martirizarla mas le digo el nombre, se llama Platero mama,hay si me dice,- lo tenia en la punta de la lengua,- siempre responde lo mismo cuando no recuerda un nombre, que es casi siempre,lo tenia en la punta de la lengua,lo tengo en la punta de la lengua preciosa expresión, a menudo le pregunto como me llamo yo, últimamente se enfada te llamas joselito leche, no me lo preguntes mas,-y es verdad que mi madre últimamente no se queda en blanco cuando le digo si sabe como me llamo,pero a mi,me gusta hacerle ''rabiar'',
me gusta ver sus arranques de enfado, cuando uno se enfada es que esta vivo con ganas de luchar.
Ayer fue un día especial para mi, en nuestro club de lectura, no por que el por que el protagonista fuera Juan Ramon Jimenez,fue especial por que mientras debatíamos y contamos nuestra experiencia en la lectura, de PLATERO Y YO.
Mi mente estaba dividida en muchos territorios en esas lecturas que los sábado por la tarde le hago a mi madre, sentado a su lado, con el sol bajando por nuestras rodillas,ayer ser cruzaba por mi mente,las mariposas, los gorriones, las brevas, la miga el perro sarnoso, el aljibe, y también la muerte, y como no ZENOVIA esa gran mujer, para mi mas grande que el poeta,una mujer que lucho contra el cáncer, que fue la fiel compañera de un poeta que en lo personal dejaba mucho que desear, mi madre se parece a Zenobia Camprudin,en su lucha.
Llegamos a la conclusión que PLATERO, no es para niños ,y yo pensaba es verdad,pero mi madre es una niña de 84 años y vive las aventuras de Platero, que ella le suele llamar Canela que así se llamaba el burro de ''Potriche'' su vecino en el pueblo,a ella le encanta y yo se lo que mas le gusta de PLATERO, primero que es la vida de un burro y eso la lleva asu infancia, y lo segundo son los títulos de cada aventura,LA NIÑA CHICA, LOS GITANOS, LA FUENTE VIEJA, EL POZO,todos los títulos de cada aventura de platero, le gustan, le son familiares les llevan a las calles de su pueblos, y con esas palabras que encabezan una historia, ella a creado una vida propia de su PLATERO, muy original.
En la fuente vieja, bebía agua la yegua blanca, los gitanos bajaban por la vereda con su burro viejo, los gorriones se bebían el roció,que caía de las florecillas,el perro atado ladraba en las tardes de otoño, cerca del cementerio viejo,la vendimia termino y con ello las tardes dulces de un verano infinito,la niña chica lloraba junto al árbol del corral,y Platero que parecía de cartón se confundía en su tierra, era como un eco lejano, como un vuelo de mariposas blancas, como una nostalgia que acaba muerta.
A veces en un entorno mágico como un club de lectura, algo tan sencillo como juntarse para hablar de una experiencia lectora,acaba en una tarde memorable, los seres humanos tenemos, la capacidad de ser muchas vidas a la vez.
Que grande la literatura y las personas que juntas levantan una pasión, vivan los libros,- vivan los club de lectura,-que nos hacen vibrar con cuentos poemas ,literatura, y es que los libros nos agrandan la vida.

martes, 28 de marzo de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre, me llamo alarmada, lloraba como lloran los niñ@s,su boca jarreaba,el ''ángel'' que la cuida tardaba un poco en llegar de hacer la compra, mi padre la consolaba le decía que no se preocupara, que pronto, y ella entre lagrimas,refunfuñaba,diciéndome joselito se a ido a su pueblo de América,¡le he dicho que su ángel es de Bolivia muchas veces pero ella siempre me dice que es de América, donde se fue tu bisabuelo a la guerra, y la familia de tu tío cuando termino la guerra,mi bisabuelo se lo llevaron ala guerra de CUBA, por que el no se quería marchar,y la familia de mis tíos se fueron a Argentina, huyendo de una muerte segura, por la revancha Franquistas, que lleno las cunetas de muertos, las tapias de los cementerios salpicadas de sangre inocente, y las cárceles llenas de gente ''buena'',hoy hace 75 años que asesinaron en la cárceles de toda España, a Miguel Hernadez, que aunque murió en la cárcel Alicante,en cuatro años recorrió las cárceles franquistas,en esas cárceles lo fueron asesinando poco a poco, a nuestro mejor poeta,Mártir de nuestro compromiso.
Pero mi madre hoy solo quiere saber de su ángel,que se marcho a hacerse el pasaporte,¡que tristes las fronteras que tristes los pasaportes'' un DNI, y un pasaporte es lo mas triste que ha hecho el ser humano papeles para poder vivir en la tierra que es de tod@s,iluso de mi.
Mama pronto llegara ya sabes que este país tiene mucho ''retraso'' le digo, ella no se ira hasta navidad que tiene que ir ha ver a su familia a Bolivia,para ver su casa su tierra,y entonces me dice y por que no se viene su familia aquí.
Y mi memoria me arrastra a mi infancia, cuando ella me dejo en aquel internado de Ubeda, para que estudiara yo me agarraba fuerte a su falda llorando amargamente, como ella llora ahora,le decía mama, no te vallas no me dejes y ella lloraba también , como yo lloro ahora, y le decía quédate aquí conmigo, tráeme a mi hermano y estudiaremos juntos, ella lloraba y decía no puede ser joselito,tienes que quedarte aquí ,tienes que estudiar, y yo gritaba no te vayas madre.
Ahora es ella la que llora como una niña,no quiere que su ángel se separe de ella, y es verdad contra mas envejecemos, mas cerca estamos de nuestra infancia y nos volvemos egoístas por ese miedo a estar solos,y pedimos lo imposible como niños que somos.
Yo también quiero llorar dentro de unos años, como lloro ahora que escribo este diariode memoria.
De infancia y vejez, que es casi lo mismo,Yo no distingo el llanto de mi madre ahora, del mio cuando tenia ocho años, y le gritaba ami madre no te vayas mama.
28 de marzo de 2017 75 años del asesinato de,
Miguel Hernadez

lunes, 27 de marzo de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mama, sabes que tenia visita al hospital me ha hecho una colonos-copia, ella ayer me decía con sus ''conocimientos'' de medica que siempre ella a tenido, insisto mucho con esto pero ser la criada de un medico rural como lo fue mi madre le da un''rango'', ella me decía ayer que eso no es nada que me lave el trasero,- ella dijo el ''culo'' no discutiré por el vocabulario. Lávate con agua del pozo cada vez que vayas al servicio y no comas guindillas.
A sido un fin de semana especia entre mi ayuno, y los consejos de mi madre y mi padre que no paraba de repetir que mi abuela murió de un cancera de colon,todo positivo.
La noche infernal sentado en la taza del water con mas miedo que vergüenza,y llegamos al hospital la fe un hospital sin sentido, construido a base de millones que se llevaba el señor FLORENTINO,el del fútbol y el de todo, el dios del ladrillo y las energías, no es lo que quería contaros pero tendremos que hablar algún día de los que se lo llevaron ''crudo'' untando a todo político que se les acercaba.
Después de arrastrarme hasta la sala de espera en ayunas a un Kilómetro de la puerta de entrada, después de pedir un favor para que me lleven al hospital por que desde mi barrio no hay autobús,directo, manda narices hacen un hospital para los taxistas,lo colocan en el extrarradio a bastantes kilómetros de mi barrio,el ''solar seria de un amiguete'' me imagino.
Bueno después de una odisea de pasar por el escaner y no se cuantos artilugios informáticos, cansado de preguntar casi de implorar a las enfermeras que todas llevan muchas carpetas y mucha prisa,con mi volante en la mano,donde esta el edificio G. Sentado ya en la sala de esperar mirando un monitor de plasmas que repite un mensaje que no se puede fumar en la sala, gran información,le pregunto a una enfermera que cuando me tocara, y ella me dice que aquí siempre hay mucho retraso.
Lo entendido pronto, claro que hay mucho retraso si en este país, gobierna un tal RAJOY que es dela época de de Franco, que ni sabe ni se le espera, que a sido el DIOS de la corrupción,se ''fuerte'' Luis,si la oposición quiere poner a la amiga de los dueños de las puertas ''giratorias'' la marquesa Susanita, perdón baronesa, que desarmaron de esperanzas, este país y al partido llamado entonces socialista obrero hoy partido español,pobre país atrasado y convertido en una escombrera,13 millones de pobres según CARITAS, 5 millones de parados, y aumentando los accidentes laborales mortales, 4.000. suicidios de personas que ya no aguantan mas , la miseria que se cansaron de resistir,colas en los comedores sociales,leyes fundamentales sin cumplir derecho a vivienda, derecho aun trabajo digno,gente sin ninguna cobertura que piden en los semáforos,y en las puertas de los supermercados,jueces, bueno lo de los jueces lo dejaremos para otro día son de la edad media.
Claro que hay retraso, mucho retraso y luego se lo cuento a una medica un ángel, que se sonríe ella mas que nadie sabe que hay retraso, que me dice que no hay anestesia,que no hay presupuesto y me mete una cámara por el recto,y yo por no tener no tengo ni ''mierda'' solo tengo miedo, miedo de un país, de cámaras y escombros,mama lo tuyo lo de la ayuda social va para largo, vendrá cuando venga tu madre a por ti, no se lo he dicho pero ella lo entendería, cuando se muera aprobaran la ayuda, es la estrategia que se mueran, que alguna política dicen que viven''demasiado nuestros mayores'' y padre de lo tuyo con tus 90 años no sabemos nada todavía,esperaran que te mueras también, triste país.
País retrasado, lleno de chorizos con políticos, chorizos.
''AMEN'' VALENCIA HOSPITAL LA FE. MARZO DEL 2017

viernes, 24 de marzo de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre me dijo hoy que ella tenia una pena muy grande, que te pasa le pregunte ,- y ella respondió que hoy me acorde que cuando te casaste no te di el ajuar, a y eso te preocupa, menudo susto me as dado creía que me ibas a decir otra vez, que a ti te tenia que llevar pronto el de allá arriba, que por cierto, ya te he dicho que tu te iras cuando venga tu madre a por ti.
Y por que estabas preocupada por el ajuar,- y ella me respondió que en su tiempo sin ajuar,nadie podía casarse solo la ovejas descarriadas se casaban sin ajuar,- entonces le he dicho yo soy una oveja descarriada por que me case con 19 años,-no hijo me ha dicho entristecida com vas a ser tu una oveja descarriada,si tu eres un sol,hacia tiempo que mi madre no me decía que yo soy un sol, sera que llego l primavera,le pregunte que si ella se caso con todo el ajuar y me dice que no que con todo no pero que si tenia dos juegos de sabanas que le bordo mi abuela y que se las hizo Rosa, y una manta Morellana que se la regalo el señorito.
La cubertería la estuve pagando muchos años con la ''iguala''todos los meses que ahorraba algo pagaba un recibo, entonces joselito todo se pagaba a plazos,y el ajuar era muy modesto, pero las sabanas eran muy importante,y ella me volvió a contar una historia que se contaba en tiempos de mi abuela,-se decía entonces que una sabana costaba 20 días de hacer entre dos mujeres, se hacían entres partes, que luego se cosían así me lo cuenta ella ahora emocionada, por eso era tan importante joselito una sabana,por que costaba mucho de hacer, hoy apenas le damos importancia pero aquellos años duros,era complicado todo, mi abuela me decía, joselito sabes como blanqueamos la ropa antes la lavamos, las metíamos en el barreño y le echábamos cenizas encima luego las colgábamos y las apaleamos en el tendedero,luego las planchamos con la plancha de hierro que calentamos en la lumbre,el trabajo domestico era muy duro no tenían ropa de quita y pon, y se lavaba con agua del pozo en la pila de piedra.
Fueron años difíciles mama le digo. Le cuento un refrán IRLANDES , que decía algo así que cuando ''un hombre faltaba en una casa todo era tristeza, cuando moría la mujer era la ruina de aquella casa''.
Así era joselito me responde,- y le digo en broma que nos que da pendiente el ajuar, que tendremos que hablar otro día, tendrá que hacerme unas sabanas,que tendremos que pedir permiso a dios, para bajar del Cielo a Rosa, que es la costurera que hacia sabanas de hilo.

jueves, 23 de marzo de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO,
Hoy le contaba a mi madre,que cada vez que estoy en Baeza, me entra una melancolía, que me dura unos días hoy aun estoy con esa resaca melancólica, pasear por las calles donde uno se ha criado es volver a un tiempo que solo existe en mi memoria,estos días me contaba mama, como lucho tu madre mi abuela, para poder resistir,mi abuela me decía que por mis venas corría aceite de estraperlo,por que gracias a ese estraperlo mi familia, sobrevivió.
El estraperlo era lo único que daba de comer a una familia rota por la guerra,mi abuela caminaba por la fuentecilla de Ibros, enlutada por un negro que la vistió de por vida.
En su luto estaba la sangre de su hermano que lo asesino el odio junto a la tapia del cementerio.
Enlutada, cargaba con el aceite que vendería en la estación de Baeza o cambiaría por azúcar para endulzar la vida de unos seres rotos por la muerte.
Esta semana que se cumple 75 años del asesinato de MIGUEL HERNANDEZ, quiero recordada la guerra, que es terrible,ella la guerra que tu sufriste abuela, tiene el peor de sus frutos, la posguerra.El hambre''tened presente el hambre'' y mi abuela para vencer el hambre viajaba cargada como una mula con aceite bajando y subiendo, por las panderas preñadas de olivos, furtivos recorian los caminos o saltaban por los surcos y laeros.
Las trincheras tenían ya zarzas, pero aun servian de refugio, pequeños zulos donde guardar el aceite si se acercaba la guardia civil,
Si se llamaban estraperlo, y se jugaban la vida para amamantar a sus retoños. El aceite les salvo la vida, el oro verde del Sur fue y es hoy la esperanza de vida mas fuerte, la tierra sigue siendo la ''gran vaca'' que nos alimenta, me decía un labrador que me contaba,la historia de mi familia que yo la vivi en mis carnes infantiles,cada vez que vuelvo saboreo la belleza, y también el miedo de mi familia que esta presente en la memoria de mi pueblo.
Esta nostalgia gallega que a estas horas de la tarde me invaden, es por que huelo el olor a leña de las chimeneas, que empiezan a hacer hogar, en estos primeros días fríos de primavera.

lunes, 20 de marzo de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Ayer fue el cumple años de mi madre, le pregunte si savia los años que cumplía, y ella me dijo que no,- 84 le dije que son los que cumple y ella respondió bueno ella nunca se acuerda, del día de su cumpleaños, pero se sabe el de sus hijos y el de sus niet@s,hasta hace un año su ilusión era que llegara el día del cumpleaños de quien fuera ella se encargaba de comprarla tarta de comprar las velas,a pesar de no saber leer siempre me decía cuantos años cumple tu hijo y yo le decía 20 años mama, y respondía entonces un dos y un cero,y se sentía feliz comprando los números,era una victoria moral para ella que no savia de números,saber que un 2 y un 0 era un 20.Le gustaba comprarlos nuevos no los reutilizaba nunca y tenia en una caja de zapatos, todas las velas de todos los cumple años.
Ahora no tiene ganas de fiesta estos días de fallas han sido muy duros para ella cuando se acabaran los petardos me dice,- hoy mama le dije,-¡que cansinos me dice¡ he mirado las fotos de ella de ayer y hay un vació en su rostro sus ojos han perdido el brillo,y por mucho que intentamos animarla le cuesta,es muy triste esperar la muerte sentada en un sillón mirando la calle, un metro cuadrado de paisaje,hoy le he dicho que se acabo el invierno, que hoy es el primer día de primavera, le da lo mismo estaciones, ella sabe que la vejez, no entiende de estaciones, antes le encantaba la primavera todos los días traía del huerto flores nuevas,un ángel ayer le regalo un gran ramo de flores y ese es el regalo mas grande que se le puede hacer a ella nadie le regalo nunca un ramo de flores,ni yo que tanto la conozco, nunca le regale flores, ni mi padre que era agricultor lo vi nunca con un ramo de flores y eso que las había bien bonitas en la huerta, pero los hombres nunca estaban para las flores,que años mas oscuros,los ''hombres nunca regalaban flores`` no es mi caso lo reconozco pero a mi madre nunca le regale flores a sido la única mujer en mi vida que nunca le di una rosa.
Tal vez por que ella siempre tenia un ramo para mi de flores silvestre,y mi casa se vistió muchas veces con todo tipo de aromas especialmente en primavera recuerdo unas diminutas flores lilas y negras que parecían sacadas de un sueño, yo le regale de todo hasta un móvil con números grandes que me pidió una vez,y hasta un jamón, y hoy mirándola pensé que olvidos mas terribles tenemos los seres humano eso si le dije te quiero mama y se puso muy contenta,- respondió con y yo a ti, te quiero mucho cariño, y con ese cariño pase este lunes ''marrón'' primer día de primavera, mañana buscare las flores que no le regale a mi madre y estará ella en ellas.

jueves, 16 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
CORAZONES VENCIDOS
Yo fui un vencido, 
mis dioses me dejaron
solo demasiadas veces,,
en mis derrotas,
quedo mi soberbia,
si la tuve.
De cada batalla
que libro mi corazón
guardo las heridas.
la ansiedad construyo
su casa en las calles
de mi alma.
Desbocado galopé
por la vida,
y por las noches.
fui furia y cólera
un hombre cansado
sin ego, que le proteja.
Incluso en los días
de fiesta,
o especialmente
en esos días,
Cuando la jauría
inunda la jungla.
Sera que los
años me pesan.
Que el cuerpo
no aguanta
mas batallas.
O simplemente
soy un corazón
vencido,
Fallas del 2017.
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Ayer me contaba mi madre que la tierra no era igual en todos los sitios,a ella la tierra que mas le gustaba para sus macetas era la del Agua Gallega,para plantar un jazmín la del agua GALLEGA, para plantar una madre selva la de las tres fuentes,y lo principal mucho cariño se aprieta la tierra suavemente me dice se coloca en el centro el alevin del jazmín, y se riega por las tardes cuando se esconde el sol joselito.
A ella le encanta las plantas hasta la que tiene de plástico que según ella esta creciendo, hablar de macetas, es la única manera de sacarla de su bucle, de una rutina de esperar los días sin esperanza y pasar las noches que no tienen fin,las plantas la sacan de todas las ataduras negras que la vida nos depara a tod@s los que estamos mas cerca de la muerte que de la vida.
Hoy yo trabaje todo el día con la tierra,mi trabajo de esclavo meda aveces unos placeres que para otros seria una tortura, cavar la tierra ayer estuve en la Ribera de Cabanes, y fue maravilloso, ver la exploxion de colores, desde mi atalaya de piedra, divisaba el mar y un murmullo de aves que vuelven,la niebla se levanta lentamente a lo lejos uniendo cielo con mar,el expectaculo visual es inigualable, los mil verdes confundidos con el azul y el gris blanquecino, ver como se funde cielo y mar,y yo con mis manos abriendo un pequeño orificio en el pulmón de Cabanes,la tierra de la plana es fina y después de terminar el trabajo,y lavarlas con el agua caliza, pero dulce, de embadurnarlas con aceite de oliva de Baeza, las manos me quedan como las de un bebe mama.
Ella me enseño desde pequeño que la mejor crema de manos es el aceite de oliva y esa es mi crema para las manos y la cara desde siempre.
Hoy trabaje en tierras de Sagunto y aquí hay que ir con mimo con la tierra y aunque los lugares forman parte de mi rutina hay que saborearlos siempre,recordar que hay que disfrutar nuestro entorno, la tierra y todo el patrimonio arquitectónico que tenemos, que aunque forme parte de nuestra rutina, es un lujo el poder seguir emocionándose a diario con esos olores de una tierra que despierta,que abandona la noches suaves o frías, da lo mismo por que cuando el sol se cuelga de este cielo mediterráneo abre las cortinas al espectáculo de la vida.yo que no tuve vocación de agricultor y que muy niño fui carne de yugo no abandone jamas,el placer de un amanecer el amor a los jornaleros que como esta mañana en la huerta Saguntina, con una mezcla de razas de hombres y mujeres cogiendo el fruto de la tierra bendita tierra,
Mama me preguntas donde he trabajado hoy y te digo que en Sagunto, otro día te contare mama la historia de SAGUNTO, pero te diré que esta tierra es especial que cuando la lluvia de oro, empapa su piel,la fertilidades asombrosa,tierra que en sus entrañas guarda todo nuestro pasado, viva memoria, de culturas y de pueblos donde Griegos, Iberos, Romanos convivieron a veces en paz y casi siempre en guerra.

miércoles, 15 de marzo de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Hoy mama, me acorde de ti mientras trabajaba, recordé tus clases de jardinería, hablándome de las macetas, a menudo tu me decías que toda la tierra no era igual,no es lo mismo la tierra del sur la de Baeza, que la tierra de Valencia,y me acorde de ti por que me dieron que debería ponerme guantes para trabajar la tierra,a ti nunca te vi con guantes plantando, tus macetas.
Tu hundías tus dedos en la tierra y dejabas la semilla, tocabas la tierra para plantar tanto flores, que agrandaban nuestra vida,nuestro corral era un jardín botánico en marcha,cuando el invierno cerraba su puertas y la primavera crecía dela tierra el patio era como cuando en la huerta colocabas las diminutas plantitas de tomates,que luego nos daban tomates para todo el año,entonces hacia el trueque tu me das tomates y yo te doy garbanzos, en mi casa se envasaba, se embotellaba a si le llamaba mi madre, era un espectáculo ver como se envasaba, se aprovechaba todo, mi madre recogía los tarros de cristal siempre, un bote de cristal era un lujo en aquella época, ella nunca tiro un tarro de cristal a la basura, aun ahora cuando ve un tarro de cristal me dice no lo tires joselito, que luego me hacen mucho papel, pero de eso hablaremos otro día.
Hoy quería hablaros de la tierra, de como las manos desnudas se tunden en la tierra, sentir la humedad,tod@s deberíamos tocar la tierra trabajar con ella, esta mañana en un descanso de azada, veía que en las redes sociales la gente se interna, en caminos muy tecnológicos y el debate derivaba en la autonomía de la tierra en el derecho de los pueblos a decidir sobre su tierra,yo me preguntaba cuantas personas viven en una tierra que no han tocado jamas, que no han trabajado jamas,no saben como es pero si dicen que la tierra les pertenece.
Yo siempre tuve mis dudas que la tierra tuviera propietario,incluso cuando gritaba la tierra para quien la trabaja.De quien es la tierra le pregunto a mi madre y me dice del señorito joselito pero si la trabajaba mi padre si mi padre planto los olivos, que ahora dan mucho fruto que dan buenas cosechas mi padre dice si yo los plante y me pagaban un jornal,un jornal que no te daba ni para comer que te empujo a emigrar,que hoy con 90 años te quedo 650 euros de pensión , como vives tu y como vive el patrón, y me acorde de los que viven bien , y de los que piensa que la tierra es una bandera, la tierra es mucho mas que una frontera que una bandera, y ademas la tierra tampoco es para quien la trabaja.
¡Cuantos¡ queremos las escrituras de la tierra. Y que pocos hunden sus manos en esa tierra ni siquiera por curiosidad mama hoy trabaje con la tierra sin guantes y estuve muy cerca de ti.
De la madre tierra.

lunes, 13 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO.
HUIDA
De puntillas pisando
el miedo,el aire oscuro
de unos peldaños
húmedos.
Soy una sombra,
una criatura desnuda
que '' escapa''del dolor.
Un fugitivo de la memoria.
Me oculto en la bruma
de las tardes de domingo
y hay grito en silencio
hasta siempre,Mama.
Lamento el ayer
las provincias
de mi cuerpo tiembla,
Como tiembla la flor.
Huye el cuidador
se escapa,
por las avenidas
tristes.
Nadie sabrá que soy
un naufrago de la vida.
un coleccionista de cosas
pequeñas,que huye
llorando cuando
nadie me ve.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy la resaca de madre la llevo, la arrastro por las calles, mojadas de mi corazón, ayer antes de despedirme de ella, que por cierto las despedidas de los domingos por la tarde son muy dolorosas ella no quiere que me valla, y pone en marcha sus estrategias de niña grande,empieza por dolerle todo,y se inventan enfermedades, ,- yo recuro a sus refranes que siempre ella utilizo,- no mama no te duele ''como tu dices siempre no pongamos la venda antes que la herida`` y ella se calla, luego me dice, que el ángel que la cuida igual no llega esta noche, y yo le digo que si que viene lleva dos años viniendo siempre, el ángel nunca falto a su cita, y se queda en silencio buscando otro motivo,yo le digo mama tu quieres que me quede siempre contigo verdad, y me abraza, antes de que te vallas vamos a dar un paseo por la casa,y la levanto y la pongo en su taca taca, moderno en su carrito azul, me pongo a sus espalda y caminamos por la casa, con la lentitud de los años del salón al dormitorio hay diez metros y tardamos,diez minutos o mas,luego la cocina que no reconoce me pregunta quien guisa en esa cocina joselito, y yo le respondo que mi hermano y yo, y el angel que te cuida,me dice esta nevera no es la mía, y le respondo si mama esta es tu cocina aquí as hecho de comer tu los ultimo 50 años., pero no reconoce su cocina ella que era la reina de las recetas caseras.
No sabe donde esta pero intuye que yo me voy a marchar y yo noto su temblor en su piel el ultimo paseo de los domingos por sus 80 metros de cárcel, es doble y caminamos los dos lentamente sin destino,dejando un ciclón de miedo a cada paso.
Yo le digo mama me tengo que ir, y recuerdo cuando ella se iba a recoger aceituna y me dejaba con mi chacha,yo tampoco quería que se fuera, no me soltaba de su falda, ese miedo infantil le renace a ella en cada despedida, y siente una angustia su hijo se tiene que marchar y se queda huérfana cada domingo.
Ella sabe que un hijo es un hueco muy grande en su corazón que no lo cierra nadie,hoy me despedí con un poema memoria de madre, y tuve que hacer artimañas para marchar y usar otra vez las mentiras piadosa,y decirle que ella va siempre conmigo pero no le consuela nada,cierro la puerta de la calle muy despacio para que no sepa que me marcho, y bajo las escaleras llorando,el mundo y el domingo se me acaban, aunque la tierra siga girando el mundo se para en un adiós.
Aun siento su mano sarmentosa cogiendo mis mejillas para darme el beso del domingo el beso mas amargo,el de la despedida.
La semana no empieza en lunes, comienza en las tardes del domingo cuando dejo un te quiero en las mejillas de mi madre.
Diario de un cuidador inexperto
Hoy reforcé mis estrategias de conseguir tener distraída a mi madre,cargue con tres álbum de fotos, y me reforcé con las zarandajas de Fermin Alegre,le deje la caja de zarandajas sobre la mesa,y ella miro la rejilla del anero,eso decía mi padre se parece a un Anero,mi madre le dijo no Antonio,es un libro raro,una caja con una cinta morada donde salen papeles.
Yo le leí unas zarandajas,con buen tono pero se quedo dormida,mi padre decía te acuerdas cuando serniamos con el anero los garbanzos que cogíamos,en la casa Peralta.
Como no recordar aquellas madrugadas de agosto cuando con un calcetín roto arrancábamos los garbanzos de aquellas matas salitrosas,con las manos sangrando llegamos a casa y por la tarde a las eras, a girar el anero y separar el fruto de la paja.
Hoy pase las fotos con mi madre una por una,las fotos antiguas hace unos meses eran una buena estrategia,ahora no sirvió de nada ella no reconocía ninguna de las imágenes que aparecían en ese álbum,ella decía si,pero no recordaba quien era ella,no conocía a sus nietos ni a sus vecinas,la deje en silencio con el libro en sus manos abría las paginas y las cerraba,ahora esta llorando,me ha llamado y me ha dicho llévame al cuarto de aseo,se a quedado un rato mirando el espejo y me a dicho muy seria joselito cuando me llevaran con mi madre,se secaba las lagrimas con el pañuelo y le he dicho cuando ella te llame mama.

viernes, 10 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
ANUNCIOS SIN PALABRAS
Susana 24 años
una''dulce sorpresa''
simpática revoltosa
disciplinada,567754321.
Alicia mis senos
son tu paraíso 50 E
Silvia,24 horas
no dejar de llamar.
Frida,alta, rubia
especialidad griego,
no profesional,
hotel, tarjetas.
Marta,ama de casa,
rubia dulce,
mimosa manejable
con clase.
Jeny joven, estudiante
a domicilio,discreta,
sin protección.
24 horas.
También mucha
soledad,un dolor
de tiempo,
un lo dejare mañana.
Y mañana
que no amanece
una esclavitud
que hace inútil
cualquier intento
de empezar de nuevo
mujeres rotas,
con anuncios
en prensa.
DE MAITINES DE LUNA
J. MONTORO.1992.

martes, 7 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO.
ISABEL ESCUDERO
En el desierto de las palmeras, 
alguien escribió. Isabel no esta,
se fue con Agustin a cantar
a llorar, a gozar,a soñar.
Un viento de marzo pinta claridades,
la pólvora llora en el aire.
Y una nube negra se descuelga
de un cielo, sin ventanas.
Se marcho la reina de las nieves
sin equipaje,se fue a cantar
a seguir cosiendo la locura
de esta vida.
La mañana se troceo en mil pedazos,
se desato una tormenta,
en mis ojos,y el llanto
inundo las calles del corazón.
No se que hacer si llamar por teléfono
a dios, que nunca sabe nada,
o fregar los platos del hambre,
que hacer,que hago Isabel.
Mis ojos cegados de tierra
miran la penumbra de mi cama.
No. no quiero dormir,
pero donde ir,donde huir.
Que hacer cuando la vida
te deja huérfano,
cuando no se entiende nada.
Por que la muerte sigilosa,
nos quita las flores.
Donde esconderse detrás
de que verso,
Que lugar, que desierto existe
que a estas horas
no me hable de ti.
Solo veo invierno,cenizas
y lluvia muerta.soy leña vieja
que quiere arder contigo.
Isabel ,mar que viene y va,
mujer de ''nunca se sabe''
7 de marzo 2017.

domingo, 5 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO.
ATRIL DEL AMOR para LUCHO ROA.
La luna creaba siluetas
sobre el atril del tiempo,
sobre el amor,que soñé
aquel amor que fue mi fe.
Las palabras nos rodean
inquietas, impacientes
en el aire,de otro
tiempo.
Aquel aire embalsamado
de ausencias, los gestos
los sentidos, y el amor
flor herida, lo tendrás.
Poeta del Altiplano
naufragas, y resistes,
navegas siempre,
entre canto, y silencio.
Tu sinfonía es brasa
y fuego, poemas de amor
son tus, únicos amigos,
pero en ellos estamos.
Tu siempre rescoldo
mar y orillas,palabras,
en tu garganta de oro
haces de los versos amor.
El que yo ahora te mando
tu universo, tu guitarra,
tu voz crea siluetas,
sueños, en el atril de mi amor.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre esta con un cuidador experto mi hermano, como saveis es un ángel que nació en Ubeda para agrandar la vida de mi familia, mi madre dice que mi hermano siempre esta contento,siempre tiene su sonrisa en la cara yo le digo a ella en broma que es por que nació entre guitarras en Ubeda, yo nací en Baeza y soy mas piedra, y ella se sonríe,- y dice sera por eso,hoy no estaba nada contenta los petardos de los falleros no le han dejado dormir, anoche tocaba no se que cabalgata,son tantas ''cabalgatas'' y duran hasta la madrugada, oyes los petardos me dice, por teléfono y yo los oigo, y le digo que no mentiras ''piadosas'' otra vez son lo único que le mantienen, si le digo que quedan 15 días para el final de fallas, le da algo, así que sobrevivimos con mentiras,- y me vuelve a preguntar cuando se acabaran los petardos, le digo que pronto cuando se les acabe el dinero a los padres para comprar petardos,y es otra mentira por que este pueblo pobre, no tiene para vivir decentemente pero si para pólvora, los pueblos siempre tienen dinero para pólvora,oigo llorar a mi madre y entrecortada por sus lagrimas, me dice cuando vienes joselito, pronto mama no llores por mi, ya sabes que tu cariño es nuestro alimento.
Y me pasa el teléfono con mi hermano, la relación con el con mi hermano desde niños fue extraordinaria siempre, de adolescentes jugamos juntos al fútbol es un medio centro extraordinario, un ''6'' magnifico yo entonces era un ''7'' en el argot futbolistico antiguo ahora los números en el fútbol no cuenta,con el tiempo esos simbólicos números no dicen nada, yo colge las botas a los 50 años con el ''23'' a pesar de que yo era un ''3''.
Mas de un@ diréis de que me va este diario, y no, no va de fútbol, va de cariño cuando jugábamos juntos el me ponía el balón, y yo marcaba el gol,ahora el marca los goles en mi casa con todo su amor de cuidador experto.
Nuestra relación siempre fue buena, nos criamos en en el melonar en la choza que hacia mi padre año tras año, en Rascaviejas, nos vayamos desnudos en la alberca, en el rió Guadalquivir, en el puente del Obispo donde mi abuela nos llevaba andando, desde Baeza.
Ahora nuestra relación es excelente y tener un ángel de hermano es un lujo.
Ahora mas que nunca la enfermedad de mis padres nos ha unido, y nos pasamos horas al teléfono tantas que mi madre esta ''celosilla'' es un secreto el cariño de dos hermanos en una dura lucha pero es un amor que a mi me quita la tristeza, y al oír su voz vuelve mi ilusión mi seguridad es mi hermano mas pequeño, pero tiene un corazón que se le sale de su pecho, todo cariño nunca hay una derrota en su lucha, es duro como la piedra que nos vio nacer,un tronco que retoña cada instante, como el junco se dobla y vuelve ha erguirse. Esperanza siempre,vive el presente con optimismo, y el mañana ya llegara me dice, que con los tiempos que corren es maravilloso, tener el apoyo mutuo de mi hermano es lo mas grande.
No te lo he dicho esta mañana, hermano,pero me hace feliz pensar en nuestro pasado,y te quiero hermano, aunque no te lo allá dicho nunca.

jueves, 2 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
PADRE.
Nacimos bajo
la bandera del
fandango y la solea,
Con tientos y bulerias
armamos nuestro
cariño.
Somos parroquianos
del paraíso,cantamos
por que la guitarra quiere.
Todos los febreros
tenemos tablao,
y publico,la familia,
nos vemos, lloramos,
y nos reímos juntos.
Cantamos y la pena
ya no es tan grande,
Cantamos como si fuera
nochebuena.
Sin perder la alegría.
y por alegrías.
Hoy padre tenemos
concierto,subiré
esta noche al cielo,
con la guitarra negra,
y los ladridos de la chica.
Y a tu vera, entonaremos
la saeta de Machado.
Yo te daré el tono
bajito,como tu me enseñaste.
Nuestras manos tocaran
palmas mudas,
y andaremos por el mar
como el cristo de los gitanos.
Desnudos padre, como
nos pario el flamenco,
con la candela y los luceros,
con el clavel y la rosa,
Llamaremos a Camaron
y a Paco, se acabaran
los miedos,y sera paraíso
siempre,renacerán
las flores marchitas.
Conoceremos la vida,
que fue buena contigo
maestro, de la risa,
juntos cantaremos
por alegrías.
28 febrero 2017.

miércoles, 1 de marzo de 2017

Versos de un poeta precario
TONADA INFANTIL
La niña de la luna
resbala sobre un roció
de lagrimas.
Luciérnaga prematura,
hija de una constelación
preñada de hermosura.
Diosa del canto
balancea su fiebre
en el viejo balcón.
Es la luna que crece
y se va,fuego adolescente
que quiere ser amor.
Ella es el terciopelo salado
de una noche clara.
Dulce aguacero de Abril
que no tiene tiempo.
Ella no duerme,sueña.
Su corazón fluye,
en la policromada luz
de su tiempo.
Busca siempre en el vértigo
delo imposible,estrellas
lagrimas pequeñas
que cuelga en un collage.

martes, 28 de febrero de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
MAITINES BAEZANOS
Bastara con cerrar los ojos
para ser piel de tu piel,
carne de tus entrañas.
Tiernos pechos de Aznaitin
preñados de guerreros morenos.
Alineados duendes de pestugas
en las rodillas.
Olivos de la paz
eternos como la luz,
nobles como su fruto.
Aznaitin y Mágina,
Guadalquivir,
de orillas de terciopelo
sembradas de madreselvas.
Pardos gigantes del sur
morenos, tiernos,
ingenuos y dulces,
olivos de mi vida.
Jornaleros, campesinos
criaturas de la esperanza,
líricos olivos de mi sangre.
Maitines para tu cielo
olivo en pie de paz.
VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO,
CAJÓN DE HUMO.
Vibra la noche y mi voz
se ahoga en el mar,
mi vida , es un sarmiento,
sin fruto.
El pasado cuelga de las
mentiras,que me regale
cuando vació de voluntad,
dije aquí me quedo.
El poema es un secreto
inútil perdido,
en un cajón de humo.
Un pájaro que olvido su rumbo.
La melodía del olvido
se escucha,en la plaza
de la esperanza.
Dos versos,rotos
en el suelo,sangrando
mil voces,ahogadas
en el mar de la esperanza.
febrero 2017.
versos de un poeta en precario
SABIOS OLVIDOS
Hay una postal para ti
que no mandare.
Se que existes,
dormiste en mis brazos.
Tu casa esta en mi memoria,
tus ojos mis ventanas.
tu cuerpo las noches
que ya no vuelven.
Mi amor de guardia siempre
como un mensaje triste,
recuerda un sueño
de ayer,que existe.
Ahora en la orilla de la tarde
junto al mar.
En el vació de mi soledad
estas tu,que nunca te fuiste.
Tus labios carnosos andarán
vagando en mi mundo huérfano.
Mis mentiras, murieron
en las alamedas del amor.
Son tierra salada,de un amor
que nunca me falto,
un amor que se fue de puntillas
sin ruido , sin equipaje.
Sin valor para decir adiós
te marchaste, con el ultimo
sol de febrero.
te fuiste sin remedio.
Se fue con un sabio olvido.
Buscando bosques mas seguros,
arboles de fruto perenne,
que no la olviden nunca.
Desde entonces, cuando
se acerca la noche.
arribo la bandera de la verdad
para ahogar mi pena.
Busco el valor que no tuve
entonces, para decirte
te quiero. y en mi pena
esta gravado,todo tu dolor.
Flor de invierno,canción
de mis días,soledad
de mis noches,
llanto de guitarra, amor
solo amor.
28 de febrero 2017.
Diario de un cuidador inexperto
Mi madre hoy queria caminar despues de leerle un cuento el mismo,que hace un año le leo repetidas veces,el del dragon del Patriarca de Blasco Ibañez,como lo del dragon, no lo entendia le dije que era un cocodrilo,y eso que es me dijo'-y yo le conteste que era como un lagarto grande.
En la iglesia del Patriarca durante años segun me contaron en la entrada existia un cocodrilo disecado,una costumbre que existia en algunas iglesias como simbolo del silencio,me lo conto mi amiga Pilar,y a mi me parecio que en ese relato,en esa anecdota,vivia un cuento,hoy se lo conte a mi madre, y ella me miraba asombrada me dijo esa pelicula no me la contaste nunca,ella penso que era la pelicula, que esta noche pasaban en television una de accion de tiros que dice ella,-me dijo joselito apaga la tele que me da mucho miedo esa pelicula,yo pense que ella dormia, pero no ella esta noche,en que las tracas suenan en la calle,cuando el carnaval se mezclan con lo chic@s del botellon,y ya se empiezan a oir los primeros petardos,de una pesadilla que se llama fiesta fallera.
Ahora en mi mente de cuidador, me llegan una ensalada de carcajadas absurdas que llegan de la calle.los tiros de la tele,los petardos de la media noche,y el insonmio que produce de madrugada,el descanso en una cama plegable,cuando vigilas el sueño de dos ancianos que nunca duermen.
Hoy fue un dia duro a las afueras en la cuna del mueble,que asi llamaban a este pueblo Sedavi y que ahora es un cadaver de madera,una cuna rota en un poligono con las ventanas tapiadas con ladrillos.
Aqui mi madre mira los resplandores que llegan de la calle de los primeros fuegos piroctecnicos,de gente enferma de fiesta.
Mi madre me dice joselito cuando se acaban las fallas ,yo le digo que acaban de empezar,y ella responde , pues lo tenemos mal, el perro del vecino ladra,y a mi solo me queda buscar el silencio del cocodrilo del Patriarca,o gritar los versos de pasado efimero,apagar los tiros de la tele,y escribir en un folio donde hay pintado un nombre ,el de mi madre.
La España de charanga y pandereta acabara, con estos dos ancianos que no tienen ni descanso,con este cuidador inexperto y con todo el futuro por que el presente es escombro,petardos en un pueblo muerto, enfermo de de fiestas patrias,con banderitas y carcajadas atronadoras.

viernes, 24 de febrero de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO.
Hoy soy yo quien tiene pocas ganas de hablar, hay días que el silencio nos atrapa,y pones una música y te cansas, en la primera canción, y busca alguna música que te saque de tus males emocionales, la música es una terapia, pero a veces te atrapa el animal que llevas dentro,que abrazado a toda mi alma me asfixia,y no encuentra uno remedios para el desasosiego,busca uno el sereno canto que pinte de colores esta noche negra,unas alas para volar, como la lechuza de SANTA MARÍA, para apartar la lejanía y encender la luz de la alegría que se quedo sin suministro.
Una vieja fotografía de mi pueblo moruno, ''entre andaluz y manchego'' me llevo a escapar al territorio de la infancia.
En la puerta de Ubeda, en las piedras de la fuente están escritos nuestros nombres, en en el escalón de la fuente ando sentado mirando como Facundo barre la puerta de su ultramarinos,como la plaza vive, como pasan los mulos de Rafael como se llenan los cantaros de arcilla en la fuente, como salpica el agua en la pileta de piedra moldeada por el agua,el espectaculo comienza se abre el telón de los recuerdos y comienza la función en la memoria,en el gran teatro de los sueños, y los recuerdos.
Le cuento a mi madre que ya se como se llama la dueña de la drogeria,- si mama, me lo contaron esta tarde se llama Ines o se llamaba por que nadie me pudo decir si Ines, vive aun seguro que si,seguro que sigue siendo tan alegre, te acuerdas mama cuando me mandabas a por bicarbonato para limpiar los cubiertos de plata del medico,cuando ella me preguntaba que quiere este ''pollito'' joselito y me daba un pellizco dulce en la mejilla un pellizco cariñoso,no como los que me daba Doña Esperanza que me duraba el dolor de la mejilla un mes.
Ines tenia unas manos muy suaves,tenia un olor especial, sus ojos con mucha luz iluminaban aquel rincón de la puerta Ubeda, su nombre me a llevado a una historia que seguro que conoces''Ines y la alegría'' y ahora me pregunto que pesa mas en mis recuerdos la nieve o el frió, la ''droga o el marino.o el drogamarino de Facundo y Ines.
Que pesan mas en mi memoria o los recuerdos, o los sueños por que una fotografía funde la lejanía de los años, hoy me salvo una imagen la fotografía de la puerta de MAGINA, se llevo mi ansiedad de febrero.

jueves, 23 de febrero de 2017

ario de un cuidador inexperto
Mi madre hoy quería hablar de lo que fuera, estaba con animo, como el que sale a la calle un día suave de sol. Ella hoy estaba sentada en los bancos de madera de la cruz Baqueta, a la sombra de un árbol imposible, con ganas de hablar, de romper ese silencio que le ahoga, deseando de dejar el vació de su soledad, y aunque nadie lo nota ella llora y se pierde en el paisaje triste de sus días,donde flota su sombra.
Con ganas de abandonar su mundo de hoy, vació de verdades, preñado de mis mentiras piadosas,cansada y con muchos años,esperando a dios como ella dice, sin poder gritar por que no le quedan fuerzas, solo un hilillo de voz, para pedir agua, soñando con un regreso a la patria del aceite, un volver que solo existe en sus recuerdos y en su escasa memoria.
Le dije mama háblame mas fuerte, cuéntame aquella historia de tu boda, vuelve al secreto de tu amor y dime si pagaste por el la soldada,las arras del cariño donde están,
y me dice que si le estoy pidiendo las amonestaciones de la iglesia de San Pablo, que las guarda en una arquilla aquellas, tres hojas amarillas,dobladas tantas veces, que marcaron los nombres, hasta separarlos, se queda en silencio, y me dice,-joselito tu padre no pago nada a la iglesia,ni al pueblo por que los dos eramos de Baeza, solo los forasteros que se llevaban, a una moza del pueblo pagaban el tributo, y yo le digo mama estas segura,- y su respuesta contundente me dice, tres borregos pago Blas el panadero por casarse con la Ibreña,me dice todo convencida antes joselito si te casabas con un forastero, el tenia que pagar un tributo.
No se si era cierto aquello pero a ella le sirvió para estar otra vez en la puerta de San Pablo pidiéndole, a mi chacha Encarna que le leyera las amonestaciones, de boda que colgaban de la puerta de la iglesia.
Ahora la tarde cae tranquila, suavemente, como un perfume de niño, febrero se va lentamente, entre los rayos de sol que doran nuestras pálidas mejillas de invierno.
Con un pretexto inútil, con muy poco,sencillamente con ganas de hablar, volvimos al ayer, y juntos destronamos a su majestad la soledad, mañana sera otro día.