DIARIO DE UM POETA REFORMADO

LA NASA DE LA CORRUPCIÓN.

Ir a un hospital nunca es grato, a mi me cuesta hasta ir a ver a mis seres queridos, porque suelo salir del lugar muy afectado, con muchas enfermedades que no conocía y que ahora las tengo en mi mundo, reconozco en mi cuerpo cada vez que atravieso esas inmensas puertas acristaladas que se abre y se cierran como una guillotina.

Yo soy un poco hipocondriaco, bueno lo de ‘’poco’’ lo pongo entre comillas porque no se las medidas, los parámetros con las que se mide esta enfermedad que arrastro de tiempo, yo lo achaco a que crecí con muchos miedos, ya lo conté alguna vez mi madre era la criada del medico y por las noches cuando volvía a casa ella después de una extenuada jornada, ella me dormía con historias de enfermedades que ella se inventaba, estoy seguro que lo hacía para que me durmiera pronto pero su intención no surgía efecto en mi sueño, porque contaba las enfermedades de manera fantasiosa, e impregnaba un miedo en mi infancia, recuerdo que yo siempre le preguntaba por qué la gente se ponen ¡enferma¡ MAMA, ella se quedaba en silencio, y al quedarse desarmada, sin respuesta me decía anda Joselito duérmete ya que mañana madrugamos, ella me arropaba y me daba un beso en la frente, pero yo no dormía recordaba esas malévolas enfermedades que atormentaba a la gente de mi pueblo.

Yo crecí con miedos y nunca hice terapia con ningún especialista, tener una infancia precaria es malo pero tener una infancia de miedos es terrible, lo llevas para toda la vida en tu cabeza, hoy veo a niños que juegan a la guerra con armas estrambóticas y me alarmo, terrible que los padres le compre esos cacharros, veo niños con juegos virtuales que matan monstruos, y me da miedo, por que matar siempre me dio pánico jugar a matar y morir es terrible.

Ayer fui al hospital a consultas externas, para que me miren lo que tengo que así describía mi madre sus visitas al especialista, en realidad iba a una prueba que hace unos años ni soñábamos íbamos a tener nos parecía de ciencia ficción, que nos metieran en una cápsula parecidas a las que veíamos en la tele, cuando el hombre llego a la luna, que recuerdo mi abuelo que era un ilustrado de las posguerra por que savia´´ leer y escribir`` él siempre decía eso es mentira es propaganda yanqui, mi abuelo era comunista, hizo la guerra con la república, y odio de por vida la propaganda capitalista de Estados Unidos.

Hoy llegue a un lugar parecido a la NASA, desde donde mandaban esa capsulas que iban a la luna, no esto no es CABO CAÑAVERAL, por cierto, siempre me encanto ese nombre Cabo cañaveral, cuanta musicalidad en esas palabras ‘por dios` me encantan pronunciar esos nombres tan musicales, palabras con música.

Hoy estuve en la nueva FE, que así se llama este hospital mastodóntico construido, en la era de los grandes eventos en esta ciudad. Entonces todo era lo más grande del mundo. La copa AMERICA la FORMULA 1, el puente de las FLORES, el gran AGORA que esta cerrada y sin acabar, la inmensa CIUDAD DE LAS ARTES, todo mastodonte de hormigón, que según los gobernantes de entonces que pusieron a VALENCIA en el mundo, sin saber que VALENCIA ya existía en la época romana.

Ahora dentro de esta capsula donde me están haciendo una prueba, pienso en esa fiesta del despilfarro y la corrupción donde nos llevaron determinada clase política, y después de ver el resultado de las últimas elecciones, donde nadie castiga la corrupción pienso no hemos aprendido nada.

Con esos grandes eventos se forraron los políticos de turno incluso con la visita de un PAPA no tenían rubor llegaron a la política para ganar dinero eso decía uno que fue presidente.

JOSE MONTORO

MAYO 2023.

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 DIARIO DE UN CONFINADO

LUTO (MEMORIA Y OLVIDO)

Acabo de terminar de leer la última novela “ EL CORAZON CON QUE VIVO” de José María Pérez (Peridis) una extraordinaria novela, que nace de una de las muchas heridas que dejo la guerra civil, una de tantas historias que quedaron en la memoria de los “niet@s” historias terribles, vivencias qué los que las sufrieron las recuerdan como si hubieron sucedido ayer, algunas ya han quedado en el olvido porque los años se han llevado a sus protagonistas, y también a los maravillosos escritores que relataron con su oficio de escritor, de una manera magistral todo lo que durante años se ocultó.

Por suerte este país ha tenido extraordinarios historiadores, ( y no estoy hablando de los que tergiversaron la historia al dictado de los vencedores, que hubo muchos que sé apuntaron al “carro de la victoria “esos no merecen el nombre de escritor son unos farsantes que se vendieron y se venden al mejor postor y son capaces de repetir mil veces una mentira, hasta que parezca una verdad, los hubo y desgraciadamente siguen existiendo, para mí nunca han sido escritores si no farsantes que han utilizado las palabras como herramienta para falsear la verdad.

Novelas como las de Almudena Grandes, Julio Llamazares, Alfons Cervera, y una larga lista de nombres que han trabajado años en la memoria de este país, de manera honesta sin ánimo de revanchismo que han recogido del olvido una inmensa “canasta” de vivencias que la dictadura quiso sepultar, historiadores que rescataron a base de mucho esfuerzo la memoria de este país, en los años del silencio y el miedo que impuso la dictadura.

Se que hay mucha gente de generaciones más jóvenes que cuando le hablas de la memoria de las locuras de una guerra te dicen que los dejes tranquilos, que no quieren saber nada de la memoria y eso por desgracia pasa y es real. Muchos de nuestros jóvenes que desconocen nuestra historia “pasan de conocer lo que sucedió” en aquellos años terribles de la dictadura.

Esta pandemia se ha llevado a muchos de nuestros mayores que conocieron esta terribles historias, y también algunas maravillosas vivencias donde el amor tuvo cabida aun en tiempos de guerra, se han ido sin poder despedirse much@s de los que sufrieron los efectos de un “genocidio” que fue lo que tuvo este país, con ellos se han marchado mucha memoria, y muchas vivencias que no se contaron también se han ido muchos escritores que dejaron su vida en los archivos de un estado que no se lo puso fácil.

Estos días el estado decreto luto oficial, por las muertes de tanta memoria y olvido, los de siempre los que no quieren ver la historia y que viven anclados en una victoria de sangre han sacado sus cuchillos, un espectáculo espeluznante de gentes sin corazón.

Yo me quedo con lo que cuenta “Peridis” en esta novela que os recomiendo EL CORAZON CON QUE VIVO, y quiero cerrar este recuerdo con palabras de Manuel Azaña, que tienen plena actualidad, en un discurso en Barcelona decía Azaña cuando la guerra ya tocaba a su final “Combatimos por la libertad de todos, incluso por la de nuestros adversarios…

Los que provocaron la guerra ya han perdido mucho más de lo que querían ganar…El porvenir de España lo conquista y lo trazara su propio pueblo…Pero es obligatorio moral, sobre todo de los que padecen la guerra, cuando se acabe como nosotros queremos que se acabe, sacar la lección y de la musa del escarmiento el mayor bien posible, y cuando la antorcha pase a otras manos, a otros hombres, a otras generaciones, que les hierva la sangre iracunda y otra vez el genio español vuelva a enfurecer con la intolerancia y con el odio, con el apetito de destrucción que piensen en los muertos y que escuchen su lección: la de esos hombres que han caído magníficamente por un ideal grandioso y que ahora, abrigados en la tierra materna, ya no tienen odio, ya no tienen rencor, y nos envían, con los destellos de su luz, tranquila y remota como la de una estrella, el mensaje de la patria eterna que dice a todos sus hijos: paz, piedad, perdón”.

Mi recuerdo atod@s los que se fueron en esta pandemia sin poder despedirse, mi más sincero pésame a sus seres queridos, que conserve en sus corazones y en su memoria las vivencias de los que ellos quisieron y que las saquen a la luz si miedo.

Valencia Mayo 2023.

 DIARIO DE UN POETA JUVILADO

Hay días que toda la noticia que tocan a mi puerta no suele ser buenas, ni siquiera las palabras nos salvan, escucho en la radio la palabra cultura y me estremezco.

Escribía hace unos años, mi admirado Agustín García Calvo, un artículo sobre la cultura más que un escrito era un debate que se hizo en el 15 M en la puerta del SOL sentados en corro hablábamos del compromiso de la cultura en el 15M.

Los debates sobre la cultura, sobre las estrategias educativas eran esenciales en todas las plazas, en el ágora de este país, hicimos magníficos debates sobre filosofía, poesía, y todas las humanidades, el cine, el teatro, la pintura, formaban parte del debate político en las plazas.

Decía AGUSTIN tajante, en voz alta, con esa profundidad de sus palabras que el pluralismo cultural que nos vende el estado es una mentira, y hablábamos del engaño perpetuo, libros editados de los amiguetes de turno de los escritores cercanos al ‘’REGIMEN’’ hablábamos del poder, y de los ministerios de Cultura, que eran la mayoría de veces pesebres para estómagos agradecidos, plataformas para premiar, a los amiguetes del partido, gobernante.

En el turnismo político de esta transición ya lo conocéis, ahora toca PP, luego PSOE, la palabra cultura fue ‘’prostituida’’ hasta puntos insostenibles, hasta el punto que uno de los eslogan del 15 m era pedir que cerraran el ministerio de cultura, nada nuevo ha surgido después de estos años de movimientos sociales pidiendo un cambio radical de políticas y de sociedad.

Ahora después de ocho años, las utopías que defendíamos han quedado en nada, o mejor dicho en desesperanza, parte del movimiento del 15 m acabo en partidos políticos que han acabado como azúcar diluida en agua exceso de ‘’protagonismos’’ muchas ganas de instalarse en la política, y así detener la barca que quería marchar a ITACA.

Después de las ultimas elecciones vemos que lo que nos queda es una escombrera de esperanzas y luchas bajo mil pancartas, mucha desilusión y ni un solo responsable de este naufragio político.

La extrema derecha frotándose las manos y sacando mas banderas, ellos a las banderas la llaman cultura pobres palabras, es cierto que los embrutecidos nunca tendrán futuro, pero hoy en este país tienen presente, que lastima tanto luchar que diría el poeta, para morirse uno viendo la barbarie y sus protagonistas, con sus soflamas de odio y miedo.

Ahora recuerdo mi ultimo 15 m en la plaza éramos un puñado de poetas, muy poc@s, pero menos escuchantes que poetas, sin embargo allí estábamos sin bandera, solo con unos versos intentando cambiar este mundo de locos, creyendo que la poesía sigue siendo un arma de futuro, ilusos pensarían algunos de los que miraban, pero nosotr@s seguimos con una barca y unos remos para llegar a ITACA, venimos de demasiados naufragios y nadie pudo hasta ahora ahogar nuestros sueños. Seguiremos en la lucha sin más banderas que los versos y la palabra.

 El huerto de Plauto

( después de un Sunami azul )

Hoy como todos los lunes fui al huerto de Plauto el agua ha caído suavemente sobre la tierra, no ha llovido mucho pero los que estamos a costumbrados a las plagas "divinas" a los castigos Bíblicos nos conformamos con poco, he cogido la azada y el rastrillo y he aireado la tierra, la tierra es siempre mi esperanza, cuándo ando un poco decaído, vuelvo a la tierra ella es sabía hoy no es un día para comedias querido Plauto, o quizás si, tal vez como decía el poeta lo único que me puede salvar es la risa." que no me falte tu risa porque me moriría".

Sí la vida es a veces una tragicomedia ahora sentado bajo esta morera contempló la tierra qué siempre me lleva a la infancia hoy recuerdo a mí abuela siempre de luto, desde qué perdió a su hermano fusilado en la tapia del cementerio por el fascismo más vil su hermano tenía a penas 20 años lo fusilaron al terminar la guerra.

Es inevitable para mí, después de un día de elecciones siempre vuelvo a mí familia, no guardo rencor no lo tuve nunca de niño adoré a un panadero qué sabía leer y qué acabó en la División Azul para salvar un Honor innecesario. Hoy el dolor es solo mío, quizás escribo estas líneas para salvarme pará enterrar mis miedos, aquellos con los qué crecí cuando mí padre me decía Joselito no te metas en política qué mira lo qué le pasó a el hermano de la abuela, ahora me resuenan las palabras de mi padre.

Querido Plauto hoy no quiero ponerme Triste no quiero entrar en el juego del miedo y el desengaño, hoy quiero escribir algo que me recuerde a José Luis Cuerda, Berlanga, o algo de Azcona. (Amanece que no es poco, o Plácido)algo que me lleve al territorio de la comedia, al territorio de lo absurdo porqué me parece tan surrealista lo qué sucede en las calles, en conversaciones de las gentes en esta mañana de primavera de resaca electoral.

Estoy cogiendo apuntes para escribir algo que me saqué de este estado tan extraño, aunque no sea para reírse me tengo que reír, la vida me la tengo qué tomar a risa porque si no, mí salud mental no se si va aguantar, ahora escucho un vecino de huerto que dice jocosamente que los tomates que han brotado esta noche son azules, que las fresas también son azules, que hasta las zanahorias son azules.

Pues si querido Plauto intentaré ponerle un poco de sentido del humor y trataré de salvarme, aunque sea por unas horas.

Trataré de salvarme esta mañana de primavera qué amaneció rara azul, salvarme de este Sunami azul que es como el plástico que ponían en las televisiones de blanco negro para darle color, a una vida en blanco y negro o mejor dicho en negro, cómo el luto que llevó mi abuela de por vida.

José Montoro

Mayo de 2023.

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5Pepa Aguilar, Paqui Parrilla y 3 personas más

PASAPORTE MACHADIANO.

 Yo nunca fui de pasaporte, y es verdad que una vez lo tuve, me lo saqué por miedo a la mili, que no la hice el pasaporte era el plan B, en los años 70 para un joven antimilitarista con cargas familiares, no me extenderé demasiado ahora en esa aventura que he contado alguna vez en este espacio, algo que en estos días suena a "batallita" de un valiente Antifranquista.

Yo nunca fui muy valiente y el valor se me suponía y no sé por qué me lo suponían, si yo tengo una cara de miedo, el miedo me acompaño toda mi vida, crecí con miedo y con miedo resisto, además siempre pensé que el cobarde sirve para varias batallas, aunque sea solo para hacer "bulto "los valientes se fueron muy pronto algunos no hicieron ni una batalla, eso sí contaron miles de batallitas , siempre pensé que los valientes, cuenta, y repiten sus batallas, nunca me gustaron los valientes pero quizás es que les tengo "envidia" no lo creo, yo soy miedoso como dije antes ,me criaron con miedo a todo, y por miedo me saque el pasaporte, que por supuesto no tiene ni un sello, por qué yo no salí nunca de este país, y en los 70 tenía menos papeles que una (liebre),con veinte años mi pesadilla era el "servicio militar obligatorio "y por eso me saque el pasaporte.

Cuando el año pasado me contaron está iniciativa del pasaporte Machadiano ,me recordó mi juventud y todo lo que os conté anteriormente.

Así que me hice con uno de esos pasaportes, lo tuve fácil es verdad, porqué dos de las ciudades que me han visto crecer son Machadiana, Baeza y Rocafort, lo de más era fácil Sevilla siempre vale un viaje, y hace años yo colaboraba en Sevilla en la revista Sevilla Flamenca, nunca me pagaron ni un artículo, pero me invitaban todos los años al festival de flamenco, de Mairena de Alcor allí conocí a un grandes maestros, del flamenco Manolo Mairena, Calixto Sánchez, y al gran José Monge(Camarón) entre otros después por desavenencias políticas, y por mí falta de preparación flamenca, prescindieron de mis artículos, y ya no volví a Sevilla, cuántas veces recordé a la madre de Don Antonio Machado diciendo, cuando llegamos a Sevilla y estaban saliendo al exilio, hacia Collioure bajo las bombas Fascistas.

Si volví a Sevilla 20 años después para recordar aquel patio del Palacio de las Dueñas, donde madura el limonero, y buscando también la presencia de Murillo, en el parque María Luisa, me sellaron el tercer paso de "peregrino Machadiano.

Este verano tras las huellas de Walter Benjamin, en Porbout, buscando su presencia, y también como no tras los pagos de Dalí del que también soy Peregrino, y siempre que puedo visito, sus territorios (Figueras, Cadaqués, Pubol) este verano decidí hacer la ruta que hicieron los exiliados en la guerra civil, tras los pasos de Machado y de parte de su familia que salieron con el, e ido tres veces a Collioure, muy emocionado siempre pero este último viaje fue patético.

La ciudad se ha convertido en el Benidorm Francés ciudad de turismo y playa y me enfade, cuando vi la casa que acogió al poeta en ruinas, la pensión de Mandan Quintanilla era una escombrera, y entre furtivo en su corazón, para acabar en una gendarmería francesa, por entrar en propiedad privada, vamos por pisar los escombros y cristales de una casa en ruinas, pobre poeta ,pobre Machado si levantara la cabeza.

Me sellaron el pasaporte después de estar dos horas buscando el sello, entre sombrillas y flotadores, uno de lo peores días de mi vida doy fe, salí de Francia liberado jamás pensé que el turismo atroz, e comieran la memoria, de todo un pueblo, cómo un dragón engulle su presa.

Después llegó Soria y me enamoré de la ciudad y del cariño de los Sorian@s por los rincones Machadianos.

Finalmente esta semana estuve en Segovia, ciudad que amo desde hace muchos años, hecho de menos la librería de viejo que daba paso a la pensión donde Machado vivió 12 años, ahora ya no hay un librero, pero una funcionaria muy amable nos sello el pasaporte y además me felicito por qué era el primer diploma que ella extendía en la ciudad, si Segovia fue mi último lugar, y pase horas en la casa, recogí una hoja del laurel del patio, y un montón de emociones, que ahora rememoró junto a una foto de Juan de la Cruz, una madera que tengo en mis manos, con unos versos suyos (A la tarde de la vida te examinarán en el amor) ese es mi único pasaporte, él de la poesía, próximo destino Miguel Hernández estación Orihuela.

Felicidades por estas " provocaciones" poéticas.

JOSE MONTORO.

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1Paqui Rodríguez

 Mañana con Miguel Hernández.

A veces la vida te regala días que te invitan a cantar que buena es la vida, que bello es vivir, cada uno de nosotr@s nos atrapan unas emociones, agrandamos la vida de manera diferente unos van al mar, otros a la montaña la naturaleza siempre es buen seguro para las emociones.

Yo añado a esas emociones que a mí también me atrapan otras que aunque parezcan minoritarias para mí no lo son, las humanidades nos agrandan la vida, y en ese territorio está como el cine, el teatro, la naturaleza, la poesía como no visitar la exposición de Miguel Hernández que en este momento está en Valencia de la mano de mi hija me lleva directamente a tener un ataque de síndrome de" Stendhal" las emociones se desbordan y siento como mi corazón no late, galopa en mi pecho no se si le pasa a mucha gente, o es un estado que solo nos pasa a los fanáticos de la poesía me paso recientemente en la fundación Federico García Lorca, también en la casa museo de Miguel Hernández en Orihuela, en fin es un sin vivir cada vez que visito el aula donde impartió clases Antonio Machado , en mi pueblo Baeza o en cualquier otro sitio Machadiano el corazón parece que se me va a salir del pecho,en fin que tendré que tomar alguna medida no se si tomar u tranquilizante o hacer mil respiraciones profundas.

Hoy he vuelto a sentir los síntomas, fui con mi hija a ver la exposición de Miguel Hernández está mañana de primavera con mi hija, qué es una gran hernandiana curtida en más de 15 sendas del poeta, ella es una rapsoda fantástica, excelente lectora de poesía, la profesora de secundaria que a mí me hubiera gustado tener, hace ya unos años que juntos fuimos a ver la exposición de Miguel Hernández que se hizo en el museo del Carmen y que dirigió la gran Hernandiana, profesa y apasionada del poeta Carmen Alemany Bay una magnífica exposición compartida con un poeta que conocí y que adoro Vicent Andrés Estellés.

Hoy he vuelto a ver a Miguel Hernández en esta exposición de las Atarazanas de Valencia, es la segunda vez qué visitó y me pedí una visita guiada para junio que es cuando termina esta magnifica exposición sobre el poeta Miguel Hernández, hoy quiero agradecer a mi compañero de asociación amigos de Miguel Hernández, y director de la fundación Miguel Hernández en Orihuela Aitor L. Larrabide por prestar todo su gran legado para que lo disfrutemos todos los que visiten la exposición Aitor es un gran Hernandiano y su labor en la fundación Miguel Hernández magnífica.

Como os decía las emociones me atraparon en mil detalles pero hoy fui buscando las imágenes del congreso de escritores que se celebró en Valencia en julio de 1937 y encontré fotos inéditas de Miguel Hernández, vi a María Teresa León y en última fila del lugar del encuentro la cabecita Elena Garro me he emocionado al ver la imagen de la esposa entonces de Octavio Paz, llevó más de dos años trabajando en la vida de Elena Garro y su relación con Miguel Hernández y cualquier minúsculo detalle para mí es una gran alegría.

Hoy estoy feliz solo fui a ver a Miguel Hernández la vida se me agranda cada vez que leo sus versos, cada vez que camino por el territorio de los poetas del "sacrificio" Miguel, Federico, y Antonio Machado, la vida es buena por dejar que yo camine por esta senda de la poesía.

José Montoro López

Valencia Junio 2023.

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16Félix Molina Colomer, Paqui Parrilla y 14 personas más