VERSOS DE UN POETA PRECARIO

ALZHEIMER

Mi padre era un hombre

 de otra época

amo en silencio.

Vivió anclado al pecho

de un alma fuerte,

de una flor enamorada.

Fue feliz, un hombre

feliz. Áspero como

las arrugas de la piel del olivo.

  Su vida se sustentaba

amarrado a las sarmentosas

manos de una amapola.

Pasaron los años juntos

entre, la tempestad, y el hambre,

arraigados a la poderosa raíz

 del cariño.

Un día mi padre, cogió mi mano

Y me dijo, llorando, tu madre

no sabe cómo me llamo.

Desde ese momento él supo

que solo tenía un trabajo,

amar, querer, sujetar su mano.

Las sarmentosas manos

de mi madre, nunca estuvieron

solas.

El ya no era nadie, sin ella,

apenas un olivo seco, muerto en vida.

aferrado a la febril y salobre nada.

Resistió, hasta que un día

de marzo, la amapola

dejo de respirar.

Un día me dijo, si alguna vez

no se tu nombre hijo,

cógeme la mano.

Y aquí estoy abrazando

 una flor enamorada.

 Apretando las manos,

 de mi padre, que se fueron

con un alma fuerte.

1 de noviembre 2019.

OTOÑO EN CABANES

Bajo este azul suave

como un velo,

en la tierra dulce,

se quedaron para

 la eternidad tus recuerdos.

A la sombra del olivo,

como el que planta

un árbol.

 yo deje la tinta

 y las lagrimas

y los errores eternos

que jamás se reparan.

La tierra leerá tus cartas,

curaran las heridas

que mis fugas

dejaron en tu pecho

adolescente.

Hojas de amor

envueltas en seda azul,

adioses mudos

que echarán raíces

en el cosmos, del futuro.

Versos y lagrimas

dejados como semillas

en una tierra sin patria.

Recuerdos huérfanos de presente

que dejaran crecer flores imposibles

tu no lo sabes,

 pero plante tu corazón,

como un hortelano,

en la tierra fértil del cariño.

 Ahora en el santuario

de la memoria,

canto una tonada infantil.

 Acaricio tus frutos,

que son hierba tierna,

terciopelo verde

nacido de un amor

imposible.

9 DE OCTUBRE 2019.

Diario de un poeta jubilado.

RESONANCIA CELEBRAL

Esta tarde tenia cita con la´´ fe `` o mejor dicho en el HOSPITAL LA FE, para un hipocondriaco como yo ir a un hospital es ir al infierno de las ´´neuras`` caminar por territorio hostil los hipocodriac@s somos una raza muy difícil, tenemos una facilidad para viralizar todo lo enfermo.

Fui en autobús pensando que sin conducir, iría mas tranquilo y tal vez mi preocupación bajaran de nivel, Craso error, porque si hay algo que tenemos  esa raza tan extraña es que tenemos un oído excelente, y adecuamos el sonido siempre alas variopintas enfermedades que tienen todos los seres que nos rodean e de confesaros que a veces he tenido hasta enfermedades de animales, por lo que no puedo hablar ni los que llevan su ser querido al veterinario.

Pero no era de eso de lo que os quería hablar, era de la s pruebas medicas que me iban hacer esta tarde, y era un TAG Y UNA RESONANCIA CEREBRAL, si ya me da miedo pronunciar estas palabras, que te realicen la prueba ya es un castigo, lo primero que te dice la enfermera es que firmes unos papeles, ´´que yo siempre pienso que es como firmar tu último deseo`` después caminando lentamente, y yo lentamente no se andar, y menos viendo en las  paredes símbolos radiactivos,  aquellos que pintábamos en las pancartas cuando nos manifestamos gritando nucleares NO.

 La enfermera me llevo hacia un pequeño cuarto donde me dijo deje sus pertenencias las gafas y todo lo que lleve, hasta un poemario de FEDERICO GARCIA LORCA,  en una caja todo revuelto junto a mi miedo, la medica me preguntaba si tenia tornillos en alguna rodilla o un ´´bai pas’’  en mis venas, un interrogatorio medico en toda línea, y la gran pregunta tiene usted claustrofobia – pues claro le respondo un hipocondriaco  como no va a tener  claustrofobia.

Bueno me dice iremos despacio usted respire, y me suben en una nave espacial tumbado, con unos grandísimos auriculares para evitar los daños colaterales de un despegue ‘espacial`, y yo creía que mi relajación, mi meditación, herramientas que estoy utilizando para combatir esta ansiedad, esta angustia que ha creado en mi cuerpo, el resistir diario,  en esta sociedad enferma  que nos ha tocado vivir tan mediocre como los gobernantes ´ fecales que nos han llevado a una desesperanza viral.

Y así estoy dentro de un tubo metálico sudando la gota ´gorda ‘con una música nuclear apropiada para yonkis maquineros, para zombis de la era de la música ´BACALAO` así me encuentro escuchando, sirenas de muerte ruidos infernales que vecen todas mis estrategias de quitarme el miedo a estar treinta minutos en un infierno metálico, nuclear, radiactivo.

Y aquí estoy intentado recuperarme de esta tarde atormentada, respirando profundamente debajo de un naranjo urbano, buscando una meditación eterna, que me deje dormir esta noche, buscando un mundo  MINDFULNESS, una música marina que alegre mi maltratado cuerpo que arrastra daños colaterales de una tarde de revisión, una noche ya de hospital en la planta cero. de un lugar que le llama la ‘fe’.

Valencia 18 de septiembre 2019                                                       

VERSOS DE UN POETA PRECARIO

EN MEMORIA A MARGARITA MANSO.

Muerto de amor el poeta

que jugaba a casitas,

sintió estremecido tus diecisiete años.

Tu rumor de rosa encerrada.

Isla bella y joven,

dueña del secreto, más profundo.

Tu musa, que pintaste

el silencio morboso de la serpiente,

dueña de la semilla del poeta gitano.

Tu pez de la Bohemia,

pentagrama del corazón.

Pequeña luna de escamas.

Tú que saboreaste la boca

de la huida, y apretaste los muslos

del verso herido.

Tu sola en la vida, amanté

de Dioses, gacela de residencia.

Profunda llamarada de la vida.

Tu Diosa y mujer de la dulzura,

toda Flor, toda naturaleza.

Sangre apresurada de la pasión.

Tu éxtasis del rayo,

amor de los que te amaron.

Tu mujer tierra, arte y poema.

VALENCIA  15 DE SEPTIEMBRE 2019.

Diario de un poeta jubilado.

Cuando el rió se va de fiesta.

Hoy el poeta mira el paisaje y recuerdo al gran Miguel Hernandez en su tierra oriholana, achicando agua y barro, el rió su rió se fue de fiesta dicen y se llevo un pueblo entero, hoy esta ruda tempestad con nombre de diosa griega Dana, arraso con todo el trabajo de años, y no fue el agua si no el abandono, de todo un entorno como es la VEGA BAJA, que bonita me suena la palabra vega, yo crecí como el poeta a la orilla de un rió de una vega, la del GUADALQUIVIR, y recuerdo en mi infancia aquellos memorables baños en las aguas cristalinas de mi rió, y recuerdo pasear con mi padre por la vega por la tierra frondosa del Sur, aquellas orillas de cristal están en mi alma.

 Pero  MIGUEL el rió , ya no tiene peces, y sus aguas no cantan, ‘Padre decidme que lean hecho al rió que ya no canta’ el rió ya no es rió, es una cloaca fétida, sus orillas ya no son la ‘’cuna de la vida’’ el rió es una alcantarilla de inmundicias humanas, un estercolero donde se vierte lo mas ruin de las personas.

El segura no estaba herido de muerte, estaba muerto, y no de parranda como dicen la ‘’política’’ envenenado de avaricia y abandono, hoy lloramos contigo Miguel y miramos esos ´´lluviosos ojos que lluviosamente me hacen penar ‘cuantos puentes de cultura tienen que caer para que la desidia humana, despierte, donde queda la conciencia del ser humano hacia este planeta nuestro, que hemos convertido en una cloaca, una alcantarilla con boca de dragón metálico.

Las alamedas, las vegas son ahora un pedregal envenenado, ahora mi llanto es un llanto inútil por que solo nos permiten llorar, y lloramos como ellos quieren que lloremos.

Miguel hoy tu casa esta anegada y cae por tu rostro agua, que son las lagrimas de tod@s, juntos quitaremos el fango el cieno fétido, por que ahora ya no tenemos ni barro, ya no somos tierra somos calaveras de cieno, y solo nos mantiene la esperanza que tú nos dejaste, hoy tu casa está vacía, o mejor dicho llena de barro. La culpa dice que fue del rio Segura que se fue de fiesta, y aquí estamos llorado la ‘’jarana’’.

VALECIA 13 DE SEPTIEMBRE 2019.

DIARIO DE UN POETA APOSENTAO

PASEO DE LAS ESTRELLA,

Miro la fotografía en blanco y negro, y miro a mi madre cogida del brazo de mis tías ,es una foto del gran Cristóbal, en un papel decorado, y muy amarillo a menudo e preguntado a los profesionales de la fotografía por que se amarillean las fotos, y me han dado  muchas razones parece ser que el tiempo es el principal culpable, y estoy seguro que así será, pero yo tengo mi propia teoría y pienso que las imágenes tienen vida y que envejecen junto a nosotros, que cargan con las heridas de los recuerdos, con los llantos y las risas, abrir un álbum de fotos es abrir las ventanas a la vida, pasar los dedos por la imagen de mi madre y sentir su piel, ver los ojos de mis hij@s, y sentir su amor, cuanta poesía en esas alamedas de imágenes.

La fotografía tiene mucho de mi corazón, pero era de esto de lo que os quería hablar, yo no sé si en toda España pasaba lo mismo que en mi pueblo, que las parejas se hacían en el paseo durante los años de mi infancia yo veía a las muchachas que siempre en pareja, o en trio iban abrazadas paseando, por el largo paseo arregladas, con sus vestidos cosidos por las costureras, lucían sus largas faldas, eran casi milagrosos crear aquellos vestidos, pero las manos de las modistas eran pura poesía, y los domingos por la tarde, era una explosión de alegría.

 Aquel paseo de la estrella, lleno de jóvenes apasionados, era el lugar donde se conocían las parejas, siempre con testigos especialmente las mujeres, prohibido ir solas, así se conocieron mis padres y así se hicieron miles de familias durante años, esa era la forma de ligar de la posguerra, ‘los chats’’ de hoy en día, los ‘’mozos’’ se acercaban tímidamente a las chicas y cruzaban las miradas y si acaso alguna palabra, la mayoría sin sentido o quizás tartamudeando del miedo.

Miro ahora la fotografía y observó que  sentadas en los bancos del paseo, a madres fondosas, que llevan zapatos de hombre, enlutadas hasta los ojos con unos pelos de Erizo en la barbilla, que desde esos bancos del paseo hacían la crónica de la moral de mi pueblo ,ellas tan puras y tan castas con esos ojos de dragones y esa boca de fuego, comadres de sacristía y golpes en el pecho, que marcaban a las adolescentes alegres que reían libres, veo como vigilan, a las muchachas paseantes, que como autómatas recorrían el paseo de arriba abajo, mecánicamente, cierro los ojos, y pienso en aquella palabra terrible que tanto miedo nos dio el que ‘’dirán ‘un miedo que mi madre me transmitió, y es que aquella vida en blanco y negro tenía demasiado  miedo, terror a los sentimientos,  un miedo frenético a lo sexual, sus cuerpos pedían abrazarse pero abrazarse estaba prohibido.

Ahora paso la mano por la boca de mi madre y veo el carmín en mis dedos mis manos enrojecidas, y veo a mis tías que escoltaban a la amapola virgen del SUR, con sus ojos vigilantes, también esta mi padre con pantalones de pana, mirando los ojos de mi madre.

No se cuantos amigos míos gente de mi generación se hicieron parejas en aquellos años setenta, pero ahora si recuerdo que yo tenía miedo a ese paseo, es cierto que yo era un adolescente muy tímido y algo solitario, y siempre con un libro de poemas en mis manos, el único que tenía una antología de el gran Don ANTONIO MACHADO, ese territorio  me privo de conocer a alguna muchacha de mi edad, ese y mi extrema timidez, mi absurda soledad de adolescente.

12 de septiembre 2019.

DIARIO DE UN POETA APOSENTAO,

Dormir mi utopía, mi revolución.

Hoy me despertó la lluvia, hace días que este poeta, no duerme, duermo mal dice mi médium que he tenido una vida muy ‘’intensa’’ y que estoy en una época de bajada que no me preocupe que el sueño se regula solo, y hay estoy con mi insomnio ,que durante el verano me acompaño, fue hasta complicado echar la siesta así que huérfano de sueño, y con muy mal humor, bastante negativo, he ido arrastrándome estos últimos meses, ni con medicamentos ni con lecturas pesadas, ni de noche ni de día menuda tortura.

Pero hoy 11 de septiembre conseguí dormí. no se si fue un milagro, quizás mis dioses Telúricos me escucharon, y dormí hasta que esta lluvia matinal repicaba en mis cristales, escuchaba la banda sonora de la mañana y me sentía en ese paraíso Telúrico, después de escuchar la música que mas amo el repicar del agua en los cristales me levante para ver el espectáculo sonoro que surgía de las melenas de las palmeras.

Amo la lluvia lo confieso, es hermoso ver caer este misterio de un cielo tan maltratado, hoy por fin llueve mansamente, y los niños pisan los charcos y estrenan sus botas de agua, y salpican se ríen, y pisan un gran charco uno de los ‘’buenos’’ juegan con la naturaleza, la lluvia es mi gran metáfora la mas viva.

 Como recuerdo mi infancia esos días de lluvia, que mi padre no iba al al campo  que las gallinas no salían al corral y que el gallo dormía su canto en la cuadra, no íbamos a la escuela, mi aula estaba en aquel cortijo olvidado del Sur, mi padre encantado la lluvia es el mejor regalo para un agricultor, no lo dudéis el hombre que trabaja la tierra es siempre un ‘’llorón’’ en el buen sentido de la palabra, pero cuando llueve cambia su mundo.

El agua en el barbecho, la lluvia derramándose por la melena recién recortada del olivo de mi tierra, la sequia es lo mas terrible que tiene el planeta decía el poeta ‘’no llueve y son los montes calaveras’’ y la supervivencia se agranda con el agua ‘’azul’’.

La lluvia agranda mi corazón y me lleva siempre a mi poeta preferido Miguel Hernández, a sus versos amorosos, y también al dolor, ‘’lluviosas soledades’’ al dolor de la muerte de un amigo, y gran poeta FEDERICO GARCIA LORCA. Y una vez más al callejón del llanto, lluviosamente entro.

La lluvia como símbolo, como metáfora en todos los territorios de la vida, en la tierra y en el corazón del ser humano, el agua que riega el alma cristalina, ‘’Llueve. Los ojos se ahondan buscando tus ojos, esos dos ojos que se alejaron a la sombra, cuenca adentro.’’

Llueve ahora que escribo este diario y el agua vibra en mis ojos, el agua salpica en un gran charco en el charco de mi infancia y hoy que el agua me despertó, me olvide de mis ‘’goteras’

Las que la vida fue instalando en este cuerpo precario que ahora sale a la lluvia.

11 de septiembre 2019,

DIARIO DE UN POETA REFORMADO

Hoy mi cuerpo , mi mente anda enfebrecido y no,  no tengo fiebre, tampoco mis neuronas andan  demasiado bien, no me gusto nunca desnudarme en las palabras pero no hice otra cosa que dejar en ellas todo el devenir de mis alegrías y también como no de mis tristezas de esta melancolía desolada, que siempre me embarga en las tardes de verano, con estos calores, uno se enroca en el rincón del confort y como un gato a la sombra, busco el sueño de Morfeo trasnochador, la siesta pero resulta que yo no fui nunca de ese sueño mágico que tantas veces me describe mi amigo Rafa Alarcón, en esos avatares de la siesta eterna, yo ando en un punto de mi vida donde vivo permanentemente cerrando el circulo, ya deje de jugar al futbol hace tiempo por que mi cuerpo , ya no respetaba esa carreras que cuando era niño echaba en las eras de mi pueblo,  no trasnocho por que tampoco mi cabeza me lo permite, y aunque se me ocurren locuras, siempre son en sueños, me cuesta echarme unas risas, porque me faltan razones, y que decir del sexo que va agonizando.

 La vida a cambio te da otras cosas y ya no buscas con ansias la felicidad, esperas que llegue, sentado en una silla de nea en un cine de verano, la felicidad es una película, en un cine de verano.

Siempre me pase la vida buscado esa utopía que es ser feliz, y lo digo por que en mi sangre corre siempre un rio inconformista, me da miedo perder la ‘’rabia’’ que me hace revolverme cuando la injusticia se pone a mis pies, y sí, tengo mucho miedo a mirar hacia otro lado, cuando alguien te dice tu no te metas en eso, que esa gente está loca.

Esta mañana en la fabrica de músculos que visito para ver si es cierta esa sabia frase que dice cuerpo sano, mente sana  y buscando ese equilibrio en mi vida, me tropecé con un tatuaje en el bíceps de un gigante, con estas palabras grabadas en su piel  ¡ACTITUD  COÑO ¡ e visto todo tipo de tatuajes pero este me sorprendió, me dieron ganas de preguntarle, por que se grabo en su piel lo de actitud y porque lo unió con coño, pero me reprimí y por una vez le hice caso a una voz que me hablaba de mi interior ‘’tu no te me tas en eso’’ y aunque la tentación me persiga, nunca le preguntare, aun forzudo por que se hizo ese tatuaje, sobre todo por los daños colaterales que el  pueda hacer en este cuerpo  mío, que anda despidiéndose de todo lo que requiera sobre esfuerzo.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

Hace ya unos años que la literatura de mujeres me tiene atrapado, no es casualidad que las mejor literatura que últimamente pasa por mis manos por mi mundo es literatura hecha por mujeres, hoy releyendo una biografía de MARIE CURIE, sintiendo el dolor de una mujer extraordinaria, que también vivió una guerra, la primera guerra mundial, que parece una guerra que solo la sufrieron los hombres ilustres, y donde resaltaron las heroicidades de escritores, las mujeres parece que no hicieron la guerra, por el olvido que han sufrido parece que en esa primera guerra mundial  no existieran ni mujeres.

 Marie Curie era una mujer de acción, una luchadora incapaz de quedarse quieta,  en septiembre de  1914 y ante el temor de  que el bromuro de radio cayera en manos de los alemanes, ella cargo con su ‘mochila` cogió los tubos protegidos por plomo y los llevo de Paris a burdeos al Sur de Francia donde estaba instalado el gobierno francés ella sola anduvo con la maleta mas de 24 horas, pesaba más de cuarenta quilos, me la imagino en el andén de la estación de París con una grandísima maleta, hasta durmió con ella con el peligro que tenia la radiactividad, ella era consciente de la consecuencias que tenia el radio, y le fue la vida en ello, tenia 47 años y estaba terriblemente envejecida por las constantes exposiciones al radio, esta extraordinaria mujer me lleva al rio de las mujeres, de las mujeres científicas poetas escritoras, las olvidadas del planeta.

A ese ‘’rio’’ mujer a esas orillas me llevo esta semana Carmen RIERA al finalizar la conferencia inaugural de la complutense, MUJER Y LITERATURA impartida por ella y por Luis García Montero, en la resaca de la conferencia nos quedamos los dos hablando de literatura, de mujeres y de hombres, Luis tenia prisa los Hombres siempre tienen prisa me decía Carmen con una sonrisa cómplice, los cargos públicos están siempre muy ocupados.

Y hablamos de una exposición que teníamos muy cercana, con imágenes de muchísimas mujeres, que CONTRA VIENTO Y MAREA y uso este termino que es el titulo de un libro de María Teresa León, para revindicar todo el trabajo literario y humano, de muchas mujeres, allí muy cerca sentíamos la presencia de María Zambrano, de Rosa Chacel, Carmen Conde, ALFONSINA ESTORNI,GRABIELA MISTRAL, CARMEN MARTIN GAITE, CARMEN DE BURGO, JUANA DE IBARBURO y muchísimas mas la lista es interminable, mirábamos esta extraordinaria exposición ESCRITO POR MUJERES, cuanta pasión en esas miradas de tantas mujeres que dejaron la vida en palabras tantos sentimientos y tanta humanidad, nos paramos frente a una fotografía de CARMENT LAFORET, la autora de NADA una extraordinaria novela por no decir la mejor novela del siglo XX ,observe los ojos su rostro el de Carmen, ‘’eran un cuerpo  de pájaros envejecidos’’ así encontré a CARMEN LAFORET en una imagen cansada en un mundo de hombres  muchas mujeres se rompieron ante la presión de una sociedad machista fue el caso de CARMEN, tenía un talento literario excepcional , pero no pudo con la presión de un ‘’machismo ramplón de la posguerra española ‘en un mundo de hombres se ahogaron muchas mujeres con un talento descomunal, de eso hablamos Carmen RIERA  Y yo ,de esos olvidos imperdonables de tantas mujeres talentosa que agrandaron nuestra vidas CONTRA VIENTO Y MAREA.

Ahora recuerdo a SOR JUANA INES escritora Mejicana del siglo XVII, por la inquisición, disfraza de hombre para ir a la universidad, leo unos versos de ella y me tumbo en una de las orillas del rio mujer, y vuelvo a GLORIA FUERTES a esa mujer de VERSO EN PECHO, y veo las ORILLAS DEL  SAR  de ROSALIA DE CASTRO , vuelvo a la mujer, al fantástico mundo de la literatura sin etiquetas , literatura de seres extraordinarias olvidadas muy olvidadas.

DIARIO DE UN POETA JUVILADO.

Hoy allegado a la vida, un nuevo retoño me lo decía mi hermano, con voz temblorosa de emoción sin duda, cuando un ser humano llega a este mundo hay una explosión de emociones en nuestras vidas, y reímos y lloramos sin encontrar una razón, racional para el que no encontramos explicación, hoy recuerdo perfectamente cuando nació mi hijo y hace casi 25 años de aquel momento inigualable, en mi memoria están todas las imágenes, de aquel momento, todas las miradas, las palabras de la comadrona, el corte del cordón umbilical,¡ como empieza la vida¡, con un llanto infantil cuando se alza el retoño, cuando el acero distancia al recién nacido de su madre con un mágico corte de tijera, como el acero frio se vuelve fantástico, y brillan todas las miradas y el niño aun sin lavar es un mágico regalo para la madre y para tod@s los que compartimos el misterio del alumbramiento es luz lo que llega a este mundo.

Que madre que padre, que abuel@s van a olvidar ese momento de vida de recién nacido, es luz lo que llega a la vida, pero como decía el poeta, con eso no basta con respirar jugar soñar y tantas cosa mas que es la vida aun a si no basta, porque la vida es también belleza es naturaleza,  arte literatura,……… la vida es un rio que nos va a llevar durante años a muchas orillas a muchos momentos de amor y otros de dolor que también es vivir, es tan complejo hablar de las emociones del paso por este gran planeta que es vivir, a mi siempre me costo mucho definir mis propias emociones, sobre esa luz que nos rodea, lo resumió maravillosamente la gran VIOLETA PARRA,’’ GRACIAS A LA VIDA QUE ME HA DADO TANTO’’

Nunca unos versos unas palabras tan certeras para definir lo que es vivir, una canción es la vida como no, un poema una imagen una aurora, un nocturno, un amanecer y un crepúsculo, un día y miles de noches eso es también vivir, ese llanto de alegría y ese llanto de despedida.

Hace apenas unos meses mi padre se marchaba de esta vida hacia no se que lugar del cosmos, y llore de pena y también de alegría la vida plena de mi padre alargaba mi sentimiento de amor, nada tan hermoso como una vida plena para el naturaleza la tierra le hacia feliz, yo dudaba de su vida plena quizás le falto el arte la literatura y muchas cosas mas que agrandan hoy mi vida, y sin la cual mi vida no bastaría, a el le bastaba un amanecer con eso era feliz y yo también con una Aurora, con un mar soy feliz.

Hoy a nacido una estrella que forma parte del firmamento de la vida llego con la AURORA envuelto con un poquito de sangre de mi padre, el hoy desde su cosmos cerca del Sur donde ahora está labrando la tierra, como siempre hizo hoy el es feliz por que un retoño  de su amor dio a luz, trajo a la vida mucha luz.

CAJON DE HUMO

Vibra la noche, mi voz

se ahoga en el mar.

Mi vida es un sarmiento

Sin fruto.

El pasado cuelga de las

mentiras que me regale,

cuando vació de voluntad

dije aquí me quedo.

El poema es un secreto

Inútil perdido,

En un cajón de humó.

Un pájaro que olvido su rumbo.

La melodía del olvido

se escucha en la plaza

de la memoria.

Dos versos rotos

en el suelo sangrando,

mil voces ahogadas

En el mar de la esperanza.

AGUA Y SANGRE

Hoy la Aurora sangraba

mi madre afiliada

al silencio, decidió

decir dos palabras.

Hay sangre en la pila.

Enmudecí al oírla

ella tenía los ojos

rojos.

Desde que ella, decidió

no hablar sus palabras

se deslizan del corazón

a los ojos.

Enfundada en su dolor

Cosió sus labios.

 Ese día

dejo dos palabras

en el mantel.

Del grifo sale sangre.

Entonces no lo entendí

ahora después de un tiempo

de ausencia,

de silencio.

Del oxido de su vida

mano sangre.

de sus ojos brotaba

dolor y sangre.

Hoy por mis mejillas

se desliza memoria.

Corren lagrimas oxidadas.

Agua y sangre,

en un corazón huérfano

el mío.

Diario de un poeta en vértigo.

Hace días que no voy al gimnasio desdés que este vértigo se instalo en mi cuerpo, no puedo hacer nada, solo reposo, eso me dijo mi medico tengo mi equilibrio muy precario, parece que un bamboleo cervical me tiene atrapado, pero hoy desempolve la bolsa de caminar.

 Por cierto que pronto coge polvo todo, vivimos en un mundo de polvo, el viejo refrán ‘’bíblico polvo eres y polvo te convertirás ‘ se ha cebado con mi casa me paso la vida limpiado el polvo vivimos en un mundo desértico con polvo y pelusa, a mi me tiene asustado pronto solo me ¡dedicare a limpiar el polvo¡ de manera exclusiva, menos mal que no me obsesiono, y creo que mi madre ya limpio por mí, ella llevaba siempre en el bolsillo de su mandil un trapo que pasaba por los muebles, la televisión que por cierto tenia un pañito encima con una foto de su madre, esos cajones enormes que eran la tv donde mi madre tenia puesta media vida en fotografías, ahora miro mi televisión y veo que es imposible colocar nada encima y casi mejor porque siendo minimalista está llena de polvo, seguro que esto que os cuento es una obsesión mía, seguro que tú en tu casa no pasa esto.

En fin hoy como os decía fui al gimnasio y salude a mis compañeras de sudor, que andaban preocupados  por mi no asistencia, yo también pregunte por J.C el joven ciego, me dijeron que estaba haciendo bíceps haciendo músculos, que se quería tatuar un coche cuando su musculatura fuera gigante, y volví al viejo tema del tatuaje desde que empecé esta aventura ‘’atlética’’ me persiguen los tatuajes, yo estaba pensando en silencio a veces me da miedo  hasta pensar en silencio en la fabrica de musculo hay muchos gurú de mirada intensa, que pueden  adivinar mis pensamientos, y entonces estaría perdido, desnudo en una fábrica de musculo.

Pensaba yo en silencio que contra mas tienes, mas vienes materiales posees mas arraigado estas a este mundo inútil que nos encadena, Asus pies y nos pone a su servicio, dando nos vitola de libertad.

Ahora le preguntaba yo a un musculoso vecino de caminata que ese enorme dragón que tiene tatuado en su bíceps, le tiene que dar de comer a diario, tiene que fortalecer su musculatura y  que con los años su piel se arrugaría, y que el era esclavo de su musculatura, él me dijo que todo es más fácil,  que en este mundo los que pensamos mucho lo hacemos todo difícil,- mira cuando  se me arrugue la piel tendré un gatito en vez de un dragón así de fácil, así es el mundo.

Y así estoy yo escribiendo esa savia reflexión, que aprendí esta mañana en la fábrica del musculo.

Diario de un poeta reformado.

Hace unas semanas que no hago vida normal, el vértigo que me asalto en mi ultimo viaje a TOLEDO me tiene prisionero, a veces pienso que los síntomas, me llegan por no saber valorar la salud cuando no la tienes te das cuenta de lo poco que vale el ser humano si esta enfermo, y lo peor es que este ‘mundo enfermo ‘está habitado por enfermos.

Estos mareos que no me dejan hacer nada, por que cuando estas mareado ¡nada¡ es la palabra que más pronuncias, este territorio que se mueve alrededor del enfermo, las pastillas en la mesita la copia de las recetas en la puerta de la nevera para no olvidar la dosis, el teléfono de urgencias subrayado  con rotulador rojo, estos días mi pequeño me dice esta casa parece un hospital, a veces pienso que una casa con enfermo tiene el olor de los hospitales, la fiebre, los mareos, mi propio pijama huele a hospital, y me siento como si estuviera uniformado dentro de mi casa huelo a mis hijos cuando se despiden y recuerdo esos olores de hospital, veo las visitas ‘’arregladas’’ que traspasa la puerta.

Y pienso en las distintas categorías de seres, que transita por un hospital cada uno con sus olores los del personal sanitario, el olor de los familiares que pasan noches enteras durmiendo en un sillón, el olor de las visitas, miles de fragancias mezcladas, entre sudor y fiebre siempre pensé que nadie debería perfumarse para ir a un hospital, quizás por que pase muchas horas en estos lugares.

No era mi intención escribir este diario hablando de mis pequeños males, pero no me resisto a contaros que esta mañana vino el médico de guardia a casa, eran dos un chico joven, y una chica de mi edad, con sus batas blancas, la chica me dio los buenos días y me dijo como estas ‘guapo’ me ha desarmado y he pensado en mi padre que siempre que la doctora lo veía le decía las mismas palabras como estas ¡ guapo¡ .- mi padre decía siempre estupendamente, hasta el día que se murió repitió las mismas palabras yo estoy muy bien, como lo recuerdo ahora, hoy que soy yo el enfermo,  que me quejo desde el minuto cero me avergüenzo de mi cobardía de enfermo.

Me pregunta el medico que  me pasa y le cuento mis males y le digo que tengo unos mareos, y el responde,- como si estuvieras subido aun camello, bamboleando todo el día a si te sientes me dice con acento canario un joven médico, que me habla de su tierra con  gran pasión, mientras me toma la tensión, y prepara una jeringuilla y entonces entra mi miedo en acción ,y el  que ve mi cara terror,- me dice con tono irónico tu no as subido en  camello,  sonríe, nada mas humano que la ironía que la sonrisa del personal medico de trato exquisito, GRACIAS por arranquarme una sonrisa, hoy que el día amaneció malucho como yo estoy.

 A, y por cierto yo no subiré jamás en camello, soy hipocondríaco y además me mareo.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

Hay días que nacen calmados, con una paz de finales de primavera, la vida tiene esa capacidad y paz a la vez de tragedia.  aparece después de visitar al medico en un reconocimiento, rutinario, en un choque inesperado de automóvil, la vida se rompe empezados cuando menos te lo esperas, la paz siempre vive amenazada, por otra parte, es casi ley de vida. la vida y la muerte son inseparables, van de la mano.

Hoy yo tuve una tragedia menor cuando más tranquilo andaba imbuido en mi la lectura, interrumpido por las carreras de ODI que así se llama mi pequeño perro, yo no elegí el nombre ya se llamaba así cuando su antigua dueña decidió entregarlo por no poder atender.

 El pequeño can adoptado, recogido antes de que acabase en una triste ‘protectora’ es difícil educar un animal que tu recoges con un añito no reconoce ni su nombre en mi voz lleva unos meses con nosotros y  a veces pienso que esta sordo, pues lo llamo y ni se inmuta le hecho bastantes pruebas llamándole y he descubierto que si me reconoce,  me oye y además me ‘ignora’ es muy listo y esa estrategia le funciona.

 Cuando quiere me hace caso y la mayoría de veces hace lo que le da la gana, es un espíritu libre y la verdad es que los espíritus libres son complicados para una sociedad tan esquematizada tan encuadrada, él cuando quiere  sube y baja las escaleras desde el jardín, al primer piso volando sobre el mármol de los escalones, ODI  me supera es un pillo con antecedentes, salta a mi sillón y lame mi cara, mis manos y hasta las paginas de PATRIA, que es en este momento mi relectura, por cierto espero que no se enfade FERNANDO ARANBURU por estos lametones que ODI le da a la portada roja y negra del libro, por cierto a ARABURURU me gustaría preguntarle algunas cosas, sobre su extraordinaria novela con tanto dolor en sus paginas siento un soplo de vida cada vez que ODI  salta a mi pecho, a veces me pilla con el corazón roto pero ODI no entiende de lecturas, a pesar de que me lame algunas lágrimas que se derraman de mis ojos, el corre y corre, salta y casi vuela a mi cara.

A FERNANDO ARANBURU me gustaría preguntarle por qué no incluyo en su novela tan realista a ningún animal, perros gatos o incluso algún pajarito que recuerdo en esos años existían en todas las casas, en una novela coral,  con tantas familias echo de menos que ninguna tuviera un erro en casa o en el huerto, o en esas naves, en esos polígonos industriales donde los perros son herramienta de protección algo que por cierto nunca me gusto, es una pregunta mínima para una gran novela pero, mi curiosidad me puede, un día si me deja entrevistarlo será mi primera  pregunta, porque no hay perros o gatos en PATRIA.

Hace un rato que no oigo a ODI me lo imagino cansado dormido a la sombra de mi olivo, pero al no escucharlo bajo al jardín y no lo encuentro, y hay empieza mi tragedia, donde esta ODI veo que a rasgado la protección para que no salga ala calle y se a marchado, salgo a la calle y llamo a ODI lo busco por todas las casas vecinas, que todavía andan vacías esperando que llegue el verano, busco en los jardines y ODI no está, pregunto a un vecino y me dice que no lo vio, y ahora si mi corazón late a mil por hora, ODI  lleva un chips y un collar con una chapita que tiene su nombre y mi numero teléfono, pero eso no es consuelo lo busco desesperadamente y lo llamo y mis vecinos también se incorporan a mi búsqueda, td@s llamamos a ODI  y me vienen las imágenes de aquella magnifica película de PEPE ISBERT, y me veo como el, que gritaba y lloraba CHENCHO donde esta CHENCHO, yo llamo a ODI no esta y no me valen los consejos de mis vecinos que dicen que el vuelve que los perros son muy listos. Yo estoy roto y miro por todas partes, y no lo encuentro y hay unos minutos que, son días y me culpo y me duele ser tan confiado, y no sé cuántas cosas más, me voy hacia el campo, donde lo llevo a correr y no lo veo, pero el me a olido y aparece detrás de una rama y me mira a lo lejos me reta con su cabecita altivo y lo llamo y no viene sigue con su firmeza ‘’libertaria’’ retándome, y corro hacia él, y él se aleja con fuerza, al galope.

 Con estrategias me hago con él y lo cojo en brazos enfadado muy enfadado yo y ala vez muy contento, y el me lame como si quisiera borrar ese enfado de mi cara, me lame de la misma forma que lo hace con el libro PATRIA que ando releyendo esta tarde, esta tarde de alegría y llanto como la vida misma.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

Hay días que  solo escuchas de la gente que está a tu lado hay que vivir que la vida son dos días y ese día tú tienes unas ganas de morir de ‘¡miedo`¡` y te levantas y ves que el cielo está por poner que el sereno encargado de poner el cielo se durmió también, vivir muriendo dicen que es el secreto, y entonces miras el cielo y algunas nubes entretejen sus hilos y otras ‘’ronronean ‘enamoradas .

Hay días que son una herida, que tú te empeñas en cerrar y le das paracetamol a tu cuerpo sin pensar que es la vida la que necesita química y no tu cuerpo.

Pero también hay días que comienzan que ese protocolo que os conté, y luego bajas a la calle y ves que los perros urbanos también ladran  te acercas a la farmacia y esta  Sancho Panza pidiendo un protector de estómago, la magia de la vida solo la conoce la muerte, por eso es fácil ver a Cortázar al bueno de don Julio mirando las nubes que ahora si de abrazan.

Ayer después de hablar con un sabio de la vida con el poeta ANTONIO  HERNANDEZ, en el taller de poesía que se ha convertido mi vida, los sábados por la mañana mientras otros compran yo regalo poemas porque nací del barro y Miguel me llamo, y espero cada día ver la luz entre los cortijos blancos, y ese humo deshilvanado que sube  del rio a la Loma.

Y en la LOMA DE Babilonia un posadero nos dio de comer, y nos indicó el camino de los hidalgos pobres. Si Rocinante pastaba silencioso  entre breñas de un rio escaso de agua, el camino siempre está en frente, la  VEREDA  es el camino más tierno el que conduce al olivar, el de la luz eterna que cantan los tambores a lo lejos, la luz que siempre permanece  en el horizonte, porque lo que dejamos atrás es polvo y viaje.

Y aquí estoy en perpetuo cambio, y el cambio lo hacen a menudo las canciones y los sueños los que uno busca, entre los amigos y los versos.

Llegamos a BABILONIA por calles estrellas  ligeros de equipaje como poetas de otro tiempo, y llegamos al lugar donde se olvidan las penas al territorio de los versos y los abrazos,  los ojos se nos escapan de la cara,  nos tiemblan las piernas por las emociones, y vuelvo a ver a CESAR VALLEJO, apartado observando la revolucionaria tarde de palabras y versos.

 Crecen manzanas de una morera,  se derraman los poemas de un atril y las palabras caen por un bardal encalado, todo misterio, pasión,  secretos escondidos en la desdentada máquina de escribir, que en la soleada tarde suda versos.

 Siento el rumor desesperado de una campana que como una goleta varada repica las horas. Y las miradas cómplices acarician mi piel, y adoro este mundo eterno del a amistad.

Luego llega la hora de los adioses y bajo por una calle de casas en planta baja y  repican las campanas, en sus paredes,  llamando a encuentro  y ahora se que la vuelta será distinta a la llegada y que Navarres ya no será el mismo, las ciudad ya no estará perdida por que la poesía es siempre un encuentro que permanece, y no.  No mirare atrás, hoy que todo es ayer y yo soy un barco errante, que contemplo a la vuelta de BABILONIA a VICENT ANDRE  ESTELLES  en su casa de Benimodo su casa de planta baja como la mía poeta., y es verdad que los días no tienen futuro ni pasado, solo presente, y que tampoco son como a amanecen, que como dice el canto hay  días que tienen mañanas tristes, y acaban en tardes tardes alegres.

Hoy me encontré a FEDERICO GARCIA LORCA, bajaba yo la cuesta de la ciudad perdida, y por Comendadores, escuché el canto de una guitarra, a lo lejos se oye un trinar de guitarra, esta dulce mañana de junio con resaca de cumpleaños, era FEDERICO quien en la plazuela de la cruz Verde cantaba el anda jaleo, no se si lo soñé probablemente si fue un sueño.

Los poetas tienen la magia de estar siempre donde quieren ellos, y cumplen años todos los días, yo  por ejemplo veo desayunar a Pepe hierro todas las mañanas, se sienta bajo los toldos  blancos de mi terraza y me pide un orujo Gallego, no es un desayuno común pero JOSE HIERRO puede tomar lo que quiera, y escuchar la música que le dé la gana BRAHMS, SCHUMAANN por ejemplo, lo oigo  decirle a Paca Aguirre llama a FELIX que tenemos tertulia en el ateneo, dile que me llame a la radio, antes de que me jubile.

Si es cierto que a menudo yo veo poetas, en mi casa y no es que los vea es que están, la poesía tiene lecho en mi casa, ahora más que nunca, yo la visito, porque si ella me abandona nada tiene sentido si FEDERICO no lanza al aire ese pichón de Turia, ese soneto Gongorino que ahora yo canto, esas oscuridades blandas que nos da la vida, la salvan los poetas.

Este ‘’vértigo’’ Baezano este bamboleo que hace unos días, se posó en mi cabeza una noche de luna clara, de tanto mirar el cielo, de tanto buscar estrellas, y mira que me lo advirtió mi madre.

- no mires al cielo JOSELITO que te mareas, ahora me pierdo en mi insomnio, por las calles encaladas de la ciudad perdida, y es en sueños, porque no estoy BAEZA no me despertaron los ruiseñores de las huertas cercanas, ni tampoco me pareció oír el torno de mi vecina Pepa Morero, la ´maga` de la cerámica, pero si FEDERICO estaba nunca falta ala cita todos los años el cinco a las cinco vuelve el poeta que no se marcho nunca el hombre bueno que asesinaron por ser un hombre de paz.

La poesía siempre en pie de paz, ahora veo en el andén de mi estación, a Mario Benedetti ¡que destino tendrá su viaje ¡nunca se sabe, solo la imaginación nos salvara de este embrutecido mundo donde los canallas pasean en alfombras de oro, fabricadas por niños esclavos en cualquier lugar del planeta.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

                                                                                   JUNIO 2019

Hoy  me mira un buen amigo y me dice tienes mala cara estas enfermo  le cuento mis males, me dice que eso son los años cuando se pasa de determinada de edad en concreto de los 60 que tengo yo se empieza  a fundir algunos  ‘’plomos ‘él me habla en el ardor de mi oficio electricista, que  es mi profesión, si últimamente se me funde demasiadas veces los fusibles, no sé cómo los políticos regulan mi jubilación  a los 67 años si con apenas 60 ya tengo más goteras que el AGORA de CALATRAVA.

  Los políticos  nunca se han preocupado mucho de la salud de su pueblo, cuando llego la crisis del ladrillo, y estallo la burbuja de la construcción, los políticos recortaron en sanidad y educación,  y por supuesto en servicios sociales, ampliaron la edad de la jubilación a los 67 años, si alguien piensa que con el empleo precario casi esclavo, que tenemos en este momento no se quien llegara a disfrutar  de esa jubilación, y sobre todo con que calidad de vida será, es verdad lo que dicen te jubilas y te mueres, que triste. Los laboratorios las farmacéuticas están haciendo el ‘’agosto’’ se están forrando que dicen en mi pueblo, nos alargan la vida a base de pastillas,  hace unos años yo me echaba las manos a la cabeza de las medicinas que  le recetaban a mis padres, nuestros mayores están empastillados, yo estoy empastillado ,vivimos  en la cultura de la pastilla, para seguir resistiendo cada día aumentamos el número de química que nuestro cuerpo engullen, pastillas para dormir, para el riñón, para la tensión etc etc , desde muy jóvenes comenzamos a ingerir pastillas, yo le digo a mis hijos que no tomen pastillas pero no soy muy buen ejemplo, por que yo ya no entiendo mi mundo sin pastillas especialmente las de dormir.

Hoy me encuentro de lunes, a pesar de que mi calendario de desempleado no debería saber de días, se ve que lo tengo estigmatizado en mi cuerpo, son muchos años madrugando, muchos lunes en mi calendario de precario.

Para liberar toxinas y a pesar de mis vértigos, me hice la maleta y me acerque al gimnasio, entrando me encontré con mi amigo J.C, el tiene treinta años y este jubilado, es ciego un accidente de trafico fatal hace dos años lo dejo con una ceguera, de el os hablare otro día, de el y de los accidentes de tráfico.

Me da mucha fuerza ver a J.C  con la gran voluntad que acoge cada día y con él a mi lado me crezco no tengo razones para rendirme, su fuerza de voluntad me supera, a el le conté mi curiosidad por los tatuajes, y se reía el me a dicho que tiene un tatuaje y yo me he sorprendido pues no le vi ninguno, se levanto la camiseta y me enseño su tatuaje y eso le pregunto que montaña es esa  pues me parecía el pico de una cima.- es la cumbre del MONT BLANC pienso subir el año que viene a su cima y me e quedado sin palabras, yo que dije que nunca me tatuaría nada, que si algún día me diera la locura de grabar algo en mi piel, que fuera el día de huelga de tatuadores.

Ahora que escribo este diario, pienso en mi amigo J.C subiendo la cumbre con su ceguera con su bastón blanco, y el tatuaje de una de las cimas más altas de Europa en su pecho, como reto como meta de entereza, ahora pienso que malo es generalizar.

Y ME PREGUNTO QUE META TATUARE YO EN MI CORAZON.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

                                                                                   31   MAYO  2019

Hoy he vuelto al gimnasio después de unas semanas de retiro decidí volver a la jungla de la salud, y decidir armar la bolsa, y preparar el equipaje para ir al gimnasio ya es mi primer reto sobre todo porque me da una pereza, la de cosas que se necesitan ¡ zapatillas de agua, toalla, zapatillas, jabón etc, etc ¡- no me digáis que no es un esfuerzo , preparo menos equipaje cuando me marcho de casa para una semana, de hecho cada vez que voy a esa fábrica de ´musculo ‘se me olvidan  alguna cosa que siempre me recuerda que mi memoria anda fallando estrepitosamente, la memoria es algo que les falla a muchos ciudadan@s de este país pero esa es otra memoria, que por cierto algunos partidos políticos de este país boicotean permanente mente, y otros se mofan de la memoria , sacan sus banderas con aguiluchos y garras.

Hace unos días que se instalo en mi cuerpo una enfermedad que se llama vértigo, y eso me obligó a mi retiro momentáneo, hoy en el vestuario me preguntaba un vecino de fatigas ’musculares`` si me pasaba algo, - me dijo que tenía mala cara, y es verdad mala cara tengo los últimos años y es que el mundo creo yo no está para tener buena cara, pero ese es otro cantar.

Le estaba contando a mi amigo los síntomas de mi enfermedad, y en un minuto a mi alrededor ya tenía más de cuatro opiniones de hechiceros de la salud, es muy reconfortante, cuando uno se encuentra mal que te den algún consejo pero es tremendo cuando esto lo cuentas en un gimnasio por que al rato tienes 20 diagnósticos, y casi me siento señalado cuando voy de aparato en aparato, yo soy el de los vértigos ¡seguro que alguno ya me puso el mote¡ y a lo mejor mi vértigo esta en lo que decía aquella canción ‘’vértigo al que mundo pase’’ y es que el mundo pasa con una prisas desmesurada , y ahora me acojo a un poemario que tengo en mi mesa, LAS ESTAMPAS DEL TIEMPO, y me pierdo en el pretil de las horas, sobre todo estas que paso entre un profundo olor a sudor, mezclado con cientos de perfumees imposibles, aquí huele mal me dan ganas de decir en voz alta pero me callo, por que si no me expongo a ser señalado de otra manera.

Hay un eslogan que repite una voz suave de chica por los altavoces ‘’que machaconamente deja un mensaje al aire, a modo de cuña publicitaria tu puedes mejorar tu cuerpo’’ a mi la verdad lo de mejorar mi cuerpo no es mi meta, a mis 60 años no me preocupa demasiado mi cuerpo de trabajador precario, explotado en una larga carrera laboral, se que no voy a recuperar mis años, fui carne de yugo como casi todos los que ahora me rodean aunque algunos se sientan liberados haciendo kilómetros en una cinta de correr.

Mi objetivo hoy era contaros esos tatuajes que veo en la piel  en los músculos engrasados de  mis vecinos de fatigas, y sudores, me fije que una chica llevaba escrita en su ombligo una frase sacada de la biblia, y no quise elucubrar mucho en ella, cada uno se tatúa en su cuerpo lo que quiere, pero pensé yo que para escribir locuras ya tiene uno el ‘’facebuque’’ como ahora hago yo en este diario, de ahí a tatuárselo en la piel hay un mundo. Hoy me quedo, con un tatuaje muy patriótico un chico llevaba en su brazo el mapa de Ecuador y subrayado el nombre de la ciudad que lo vio nacer.

No sé si algún día me tatuare el mapa de España espero que no mal muy mal estaría yo, tampoco quiero poner en mi piel el nombre de mi ciudad Baeza, pero por favor si alguna vez lo pienso, que no allá abierto ningún tatuador, que no quede nadie para inyectar tinta en mi piel no quiero hacerle daño a mi ciudad.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

                                                                          30 mayo de 2019

Las ventajas de un  poeta reformado, no son muchas, a pesar que en apariencia tienes todo el tiempo del mundo, la frase ´´tienes todo el tiempo del mundo``  no es del todo cierta nadie que viva en una ciudad en  un pueblo  en una aldea tiene todo el tiempo y especialmente por que tiene el mundo, y como decía mi buen amigo FACUNDO CABRAL, en el mundo  hay pendejos y como también él decía, lo peor no es que allá pendejos si no que son mayoría, y  las mayorías manejan el tiempo hablaremos otro día, hay muchos tiempo, el tiempo en un hospital, no tiene nada que ver con el tiempo en un colegio, o en una guardería por ejemplo.

 Por cierto  las palabras como son, ahora que termine de leer  LAS PALABRAS ROTAS de mi amigo LUIS GARCIA MONTERO y que estoy muy sensible a ellas a las palabras, aunque he de reconocer que yo siento pasión por las palabras y por algunas de ellas de las palabras me causan  dolor, los mayores traumas y los peores momentos de mi vida, en las pesadillas de mis sueños, los momentos más terrible, están en las palabras que alguien pronuncio para hacer daño, nunca utilicéis el vocabulario para herir jamás utilices las ¡PALABRAS PARA DAÑAR A NADIE LAS PALABRAS CURAN ¡pero también son ´´mortales``.

 Ahora estaba recordando que he pasado por delante de un colegio de enseñanza infantil y prenatales, que eso ponía el cartel ,que estaba pintado encima de la palabra guardería, que era como así se le llamaba a este lugar, guardería escrito en grandes letras y pintada de negro, cada vez que  recuerdo ese lugar que hace unos años era siniestró, una planta baja sin ventanas, pienso en los los niñ@s que estudiaron o mejor dicho que pasaron su tiempo, en ese húmedo local, oscuro, seguro que algún estigma les quedo a esos niños o no porque dicen que el ser humano lo supera todo cosa que yo dudo.

Pero yo hoy quería hablaros del tiempo que pase esta mañana en un vagón de metro viajando hacia un Hospital en las profundidades de la ciudad, antes la gente en el metro charlaba, se hablaba del tiempo, del día que hacia si era bueno o malo, si hacía calor o frio, el famoso tiempo tan socorrido, que es verdad que la comunicación en un vagón de metro es difícil pero que nadie hable me parece terrible y no es por hablar es que tod@s están comunicados con las teclas  diminutas de un teléfono lo máximo que escuche,  entre dos chicos tu ‘’tienes cobertura’’,

Yo sentado junto a una madre con su bebe en brazos, mientras yo le hacía carantoñas al niño ella seguía tecleando, el bebe se reía y ella lo miraba de reojo y me miraba a mi como si fuera un ser extraño, le colocaba el chupe al niño y otra vez a teclear todo el vagón tecleando, a veces encuentras alguien que lee y es reconfortante pensar que alguien se pierde en una selva de palabras escritas y camina por el territorio de un libro, pero hoy solo silencio y traqueteo yo sigo haciendo carantoñas al niño u ahora le salta el chupete de la boca y ríe a carcajadas y yo rio también y me quito la pena de un tiempo de hospital ,que me dejo en un vagón mudo, donde solo hay de ternura una carcajada  infantil ,que me hace pensar que si se ¡PUEDE¡ ojala nadie le ponga el chupete a un tiempo de risa que no nos falte la risa en nuestro tiempo jamás.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

                                                                          29 DE mayo de 2019

Ir a un hospital nunca es grato, a mi me cuesta hasta ir a ver a mis seres queridos, porque suelo salir del lugar muy afectado, con muchas enfermedades que no conocía y que reconozco en mi cuerpo cada vez que atravieso esas inmensas puertas acristaladas que se abre y se cierran como una guillotina.

 Yo soy un poco hipocondriaco, bueno lo de ‘’poco’’ lo pongo entre comillas porque no se las medidas, los parámetros con las que se mide esta enfermedad que arrastro de tiempo, yo lo achaco a que crecí con muchos miedos, y ya lo conté alguna vez mi madre era la criada del medico y por las noches cuando volvía a casa ella después de una extenuada jornada, ella me dormía con historias de enfermedades que ella se inventaba, estoy seguro que lo hacía para que me durmiera pronto pero su intención no surgía efecto en mi sueño, porque  contaba las enfermedades de manera fantasiosa, e impregnaba un miedo en mi infancia, recuerdo que yo siempre le preguntaba por qué la gente se ponen ¡enferma¡ MAMA, ella se quedaba en silencio, y al quedarse desarmada, sin respuesta me decía anda Joselito duérmete ya que mañana madrugamos, ella me arropaba y me daba un beso en la frente, pero yo no dormía recordaba esas malévolas enfermedades que atormentaba a la gente de mi pueblo.

 Yo crecí con miedos y nunca hice terapia con ningún especialista, tener una infancia precaria es malo pero tener una infancia de miedos es terrible, lo llevas para toda la vida en tu cabeza, hoy veo a niños que juegan a la guerra con armas estrambóticas y me alarmo, terrible que los padres le compre esos cacharros, veo niños con juegos virtuales que matan monstruos, y me da miedo, por que matar siempre me dio pánico jugar a matar y morir es terrible.

Ayer fui al hospital a consultas externas, para que me miren lo que tengo que así describía mi madre  sus visitas al especialista, en realidad iba a una prueba que hace unos años ni soñábamos  íbamos a tener nos parecía de ciencia ficción, que nos metieran en una cápsula parecidas a las que veíamos en la tele, cuando el hombre llego a la luna, que recuerdo mi abuelo que era un ilustrado de las posguerra por que savia´´ leer y escribir`` él siempre decía eso es mentira es propaganda  yanqui, mi abuelo era comunista,  hizo la guerra con la república, y odio de por vida la propaganda capitalista de Estados Unidos.

Hoy llegue a un lugar parecido a la NASA, desde donde mandaban esa capsulas que iban a la luna, no esto no es CABO CAÑAVERAL, por cierto, siempre me encanto ese nombre Cabo cañaveral, cuanta musicalidad en esas palabras ‘por dios` me encantan pronunciar esos nombres tan musicales, palabras con música.

Hoy estuve en la NUEBA FE, que así se llama este hospital mastodóntico construido, en la era de los grandes eventos en esta ciudad. Entonces todo era lo más grande del mundo. La copa AMERICA la FORMULA 1, el puente de las FLORES, el gran AGORA que esta cerrada y sin acabar, la inmensa CIUDAD DE LAS ARTES, todo mastodonte de hormigón, que según los gobernantes de entonces que pusieron a VALENCIA en el mundo, sin saber que VALENCIA ya existía en la época romana.

Ahora dentro de esta capsula donde me están haciendo una prueba, pienso en esa fiesta del despilfarro y la corrupción donde nos llevaron determinada clase política, y después de ver el resultado de las últimas elecciones, donde nadie castiga la corrupción pienso no hemos aprendido nada.

 Con esos grandes eventos se forraron los políticos de turno incluso con la visita de un PAPA no tenían rubor llegaron a la política para ganar dinero eso decía uno que fue presidente.

DIARIO DE UN POETA JUVILADO

Hay días que toda la noticia que tocan a mi puerta no suele ser buenas, ni siquiera las palabras nos salvan, escucho en la radio la palabra cultura y me estremezco.

Escribía hace unos años, mi admirado Agustín Garcia Calvo, un artículo sobre la cultura más que un escrito era un debate que se hizo en el 15 M en la puerta del SOL sentados en corro hablábamos del compromiso de la cultura en el 15M.

 Los debates sobre la cultura, sobre las estrategias educativas eran esenciales en todas las plazas, en el ágora de este país, hicimos magníficos debates sobre filosofía, poesía, y todas las humanidades, el cine, el teatro, la pintura, formaban parte del debate político en las plazas.

 Decía AGUSTIN tajante, en voz alta, con esa profundidad de sus palabras que el pluralismo cultural que nos vende el estado es una mentira, y hablábamos del engaño perpetuo, libros editados de los amiguetes de turno de los escritores cercanos al ‘’REGIMEN’’ hablábamos del poder, y de los ministerios de Cultura, que eran la mayoría de veces pesebres para estómagos agradecidos, plataformas para premiar, a los amiguetes del partido, gobernante.

En el turnismo político de esta transición ya lo conocéis, ahora toca PP, luego PSOE, la palabra cultura fue ‘’prostituida’’ hasta puntos insostenibles, hasta el punto que uno de los eslogan del 15 m era pedir que cerraran el ministerio de cultura, nada nuevo ha surgido después de estos años de movimientos sociales pidiendo un cambio radical de políticas y de sociedad.

Ahora después de ocho años, las utopías que defendíamos han quedado en nada, o mejor dicho en desesperanza, parte del movimiento del 15 m acabo en partidos políticos que han acabado como azúcar diluida en agua exceso de ‘’protagonismos’’ muchas ganas de instalarse en la política, y así detener la barca que quería marchar a ITACA.

Después de las ultimas elecciones vemos que lo que nos queda es una escombrera de esperanzas y luchas bajo mil pancartas, mucha desilusión y ni un solo responsable de este naufragio político.

La extrema derecha frotándose las manos y sacando mas banderas, ellos a las banderas la llaman cultura pobres palabras, es cierto que los embrutecidos nunca tendrán futuro, pero hoy en este país tienen presente, que lastima tanto luchar que diría el poeta, para morirse uno viendo la barbarie y sus protagonistas, con sus soflamas de odio y miedo.

Ahora recuerdo mi ultimo 15 m en la plaza éramos un puñado de poetas, muy poc@s, pero menos escuchantes que poetas, sin embargo allí estábamos sin bandera, solo con unos versos intentando cambiar este mundo de locos, creyendo que la poesía sigue siendo un arma de futuro, ilusos pensarían algunos de los que miraban, pero nosotr@s seguimos con una barca y unos remos para llegar a ITACA, venimos de demasiados naufragios y nadie pudo hasta ahora ahogar nuestros sueños. Seguiremos en la lucha sin más banderas que los versos y las palabras.

Yo nunca fui de pasaporte, y es verdad que una vez lo tuve, me lo saqué por miedo a la mili, que no la hice el pasaporte era el plan B, en los años 70 para un joven antimilitarista con cargas familiares,no me extenderé demasiado ahora en esa aventura que contado estos días suena a "batallita" de un valiente Antifranquista.
Yo nunca fui muy valiente y el valor se me suponía y no sé por qué me lo suponían, si yo tengo una cara de miedo,y además siempre pensé que el cobarde sirve para varias batallas,aunque sea solo para hacer "bulto"los valientes se fueron muy pronto algunos no hicieron ni una batalla,eso sí contaron miles batallitas,no se siempre pensé que los valientes,que cuenta,y repiten sus batallas, nunca me gustaron los valientes pero quizás es que les tengo "envidia" no lo creo, yo soy miedoso,me criaron con miedo a todo,y por miedo me saque el pasaporte, que por supuesto no tiene ni un sello, por qué yo no salí nunca de este país,y en los 70 tenía menos papeles que una (liebre),con veinte años mi pesadilla era el "servicio militar obligatorio"y por eso me saque el pasaporte.
Cuando el año pasado me contaron está iniciativa del pasaporte Machadiano,me recordó mi juventud y todo lo que os conté anteriormente.
Así que me hice con uno de esos pasaportes,que lo tuve fácil es verdad,por qué dos de las ciudades que me han visto crecer son Machadiana,Baeza y Rocafort, lo de más era fácil Sevilla siempre vale un viaje,y hace años yo colaboraba en Sevilla en la revista Sevilla Flamenca, nunca me pagaron ni un artículo,pero me invitaban todos los años al festival de flamenco,de Mairena de Alcor allí conocí a un grandes maestros,del flamenco Manolo Mairena, Calixto Sánchez,y al gran José Monge(Camarón) entre otros después por desavenencias políticas, y por mí falta de preparación flamenca,prescindieron de mis artículos,y ya no volví a Sevilla, cuántas veces recordé a la madre de Don Antonio Machado diciendo,cuando llegamos a Sevilla y estaban saliendo al exilio,hacia Collioure bajo las bombas Fascistas.
Si volví a Sevilla 20 años después para recordar aquel patio del Palacio de las Dueñas, donde madura el limonero,y buscando también la presencia de Murillo,en el parque María Luisa,me sellaron el tercer paso de "peregrino Machadiano.
Este verano tras las huellas de Walter Benjamin,en Porbout,buscando su presencia,y también como no tras los pagos de Dalí del que también soy peregrino,y visito, sus territorios (Figueras, Cadaqués,Pubol) este verano decidí hacer la ruta que hicieron los exiliados en la guerra civil, tras los pasos de Machado y de parte de su familia que salieron con el,he ido tres veces a Collioure,pero este último viaje fue patético.
La ciudad se ha convertido en el Benidorm Francés ciudad de turismo y playa y me enfande,cuando vi la casa que acogió al poeta en ruinas,la pensión de Mandan Quintanilla era una escombrera,y entre furtivo en su corazón, para acabar en una gendarmería francesa,por entrar en propiedad privada, vamos por pisar los escombros y cristales de una casa en ruinas,pobre Machado si levantara la cabeza.
Me sellaron el pasaporte después de estar dos horas buscando el sello,entre sombrillas y flotadores,uno de lo peores días de mi vida doy fe,salí de Francia liberado jamás pensé que el turismo atroz,se comieran la memoria,de todo un pueblo,como un dragón engulle su presa.
Después llegó Soria y me enamoré de la ciudad y del cariño de los Sorian@s por los rincones Machadianos.
Finalmente esta semana estuve en Segovia, ciudad que amo desde hace muchos años.Y hecho de menos la librería de viejo que daba paso a la pensión donde Machado vivió 12 años,ahora ya no hay un librero,pero una funcionaria muy amable nos sello el pasaporte y además me felicito por qué era el primer diploma que ella extendía en la ciudad,si Segovia fue mi último lugar,y pase horas en la casa,y recogí una hoja del laurel del patio,y un montón de emociones, que ahora rememoró junto a una foto de Juan de la cruz,una madera que tengo en mis manos, con unos versos suyos (A la tarde de la vida te examinarán en el amor)ese es mi único pasaporte,el de la poesía, próximo destino Miguel Hernández estación Orihuela.
Felicidades por estas " provocaciones" poéticas.

DIARIO DE UN POETA JUVILADO

18 MAYO 2019

Hoy el día se levanto ventoso, no el viento poético que tanto se utilizó en la lírica, el aire que decía mi madre, ella tenía su vocabulario propio tan particular, palabras como  que ‘’airaso’ hace estaban mucho en su boca, mi madre odiaba los días de aire, y eso también lo herede yo el viento huracanado que hoy sopla, y que seguro que tiene que ver con el cambio climático, alguna vez le intente explica a mi madre porque el clima ha cambiado tanto en los últimos años, pero ella no lo entendía y decía que mientras hubiera pastillas no pasaba nada, todo lo solucionaba con pastillas, aspirinas para el vendaval.

Yo no encontré química para el viento, quizás alguna metáfora poética, parapetarse, con una buena lectura siempre es una buena opción.

Que nos estamos cargando el planeta es algo que ya no se pone en duda, ahora oigo por la radio, palabras como justicia climática. Tenemos la obligación física, ética moral, de defender la tierra, el planeta no puede ser una mercancía.

 Ahora desde mi ventana, miro las palmeras que agitan su melena al viento, el aire polvoriento, triste, que arrastra nuestras miserias, esa rama que danza en el descampado no es sino un miembro de nuestro cuerpo, y las hojas muertas son cabellos de plata que perdemos con los años.

 Desde esta atalaya del dolor, desde esta ventana blindada del hospital, veo el jardín de mayo, y también el descampado desnudo, la vida es un jardín y un desierto a la vez, ahora oigo el sonido de las camillas que llegan por pasillos eternos, las ambulancias con el dolor en sus entrañas, y se mezclan los sonidos el viento contra los cristales, los muelles de las camillas que gritan, las sirenas de guerra que con el vendaval, enfurecen su grito, si hoy yo necesito algo mas que una aspirina para este dolor de mundo que ahora ocupa mi cabeza.

DIARIO DE UM POETA REPOSAO

                                                                         16 de mayo

Hay días que la melancolía, me atrapa y pienso que ‘’cualquier tiempo pasado fue mejor` y en la parada del bus, alguien dice esto antes, no pasaba, es muy recurrente hablar del pasado y del presente, el futuro no existe el mío al menos no lo puedo predecir, a las nueve de la mañana  camino de un hospital, llevo en mis manos LAS PALABRAS ROTAS  el ultimo libro de LUIS GARCIA MONTERO, las palabras tan peligrosas ,como los silencios, las palabras para hablar de la vida, de la muerte, del pasado por que ya os digo que el futuro hoy al menos no lo veo, quizás es que tengo un filtro cinematográfico en mi alma y el mundo anda un poco oscurecido, los rojos ya no son  escandalosamente rojos, y los azules tampoco son azul cielo, el estado de ánimo trastoca hasta los colores.

Últimamente cuando voy a un hospital siempre me llevo un libro e pasado tantas horas, entre goteros y sangre que no concibo ir aun hospital, sin un antídoto contra la amargura, y el dolor, en autobús, trate de recordar alguna lectura algún libro que terminara en esos terribles, sillones negros de hospital, nunca leí un libro en una habitación de un hospital, y jamás fui a un hospital sin palabras escritas bajo mi  brazo, un libro es la mejor medicina para la soledad  la melancolía enferma, que se respira en una habitación con ventanas que no se abrieron nunca.

En el trayecto del viaje, una abuelita que también leía -pregunto que tal es el libro- y le dije que estaba recién comprado que ni siquiera use el marca paginas que me regalo la librera, debe ser bonito tiene un titulo que me gusta y leyó en voz alta - LAS PALABRAS ROTAS- tiene la letras grandes que es lo importante, y huele a libro. Me cuenta que su nieta le regalo una table para leer y no me gusto, a mí me gustan las portadas me gusta pasar las páginas y subrayar con lápiz las frases que me gustan.

A mi me encanta hablar en todos sitios, pero especialmente en los viajes, aunque sea un trayecto urbano, es cierto que también me gusta, apoyarme en las ventanas del bus y mirar los árboles, los niños que van a la escuela, las aceras llenas de gente que caminan a ninguna parte o quizás aun despacho cerrado con vistas al des lunado oscuro de una vieja finca reconvertida en oficinas, ver como la vida se mueve en una ciudad, ver y oír el canto de la ciudad que decía el poeta, a mi me fascina el lugar donde vivo, y recuerdo los primeros versos del poeta ‘’por que me trajiste padre a la ciudad ‘ versos de desarraigo que es cierto en su momento también tuve yo.

He cruzado el umbral la puerta giratoria de este hospital que me recuerda siempre a los tiovivos de feria, hay veces que dan ganas de no encontrar la entrada y girar,-girar, y pronto me entro el miedo, y las palabras de mi hijo, que resonaban en mi cabeza, mi abuela entro en el hospital siendo mi abuela, y cuando la operaron , cuando la anestesiaron ya no fue nunca la misma, mi abuela me decía mi pequeño se quedó cuando  nos saludaba con la mano entrando a quirófano, la línea tan delgada entre la vida y el delirio, esta en una jeringuilla de cloroformo.

Hoy no abrí ni una pagina de LAS PALABRAS ROTAS por si se me acentuaba, la melancolía y el desasosiego que habita en mi cuerpo quizás pase demasiadas horas en este hospital, ahora todos los rostros se parecen a mi madre, que ya no está, quizás es que la vida sea siempre girar como un tiovivo de feria.

DIARIO DE UM POETA ‘’REPOSAO’’        

                                                                                  15 de mayo.

Llevo unos días releyendo la vida de Luis Cernuda, y claro esto me lleva a recorrer el territorio de la familia, que bajo mi punto de vista tiene tanto que ver en el ser humano, la familia y los amigos son determinantes para la formación de la persona, como seremos más tarde cuando la vida camine por la senda de los años, a Cernuda especialmente le influido bastante la familia y los amigos para bien y para mal.

 Cuando pasan los años y uno empieza a vivir lo que el poeta GIL DE BIEDMA nos decía aquello de que la vida va en serio y que eso lo empezaremos a descubrir más tarde, cuando uno perder a sus padres es uno de los momentos quizás mas reflexivos que yo he tenido.

Cernuda perdió su madre con apenas 26 años y hay surgió un cambio vital del poeta, y del hombre el nacido para la poesía, y sin la poesía el mismo decía no era nadie solo vacío la poesía es muy importante en la vida de tod@s a pesar que muchísimas personas mueran sin a ver leído un verso, la propia existencia del se humano ya es un acto poético.

Sentirse seguro en el territorio de la soledad es complejo, para mi difícil estar en ese estado que a veces lo eliges tú, y otras el destino te lleva a estar solo, es un asunto complicado y pocas veces hablamos de esos estados del ser, ayer escuchaba en la cola de la panadería, que una señora de 90 años de mi barrio vivía sola,-alguien decía que poca vergüenza tienen sus hijos que la dejan sola – decía una vecina que la anciana estaba sola porque ella quería estar así, y que además tenía mal genio, yo no sé si la gente solo por tener mal genio es una mala persona ‘¡que es ser mala persona ¡me pregunto yo,

Y pensé en Cernuda, mucha gente decía que el poeta tenía mal genio, que tuvo una vida complicada, que se aislaba el solo ‘’ odiaba celebrar su cumpleaños, y su santo en esa fecha desaparecía ‘para Cernuda la vida era su obra su poesía, él dormía al lado de su primer libro y fue el poeta que se dedico para el mismo una de sus obras ‘PERFIL DEL AIRE’’ parece extraño

Y ese solo hecho levanto en su día ampollas en la crítica literaria, hoy quizás sería asta original, dedicarse un libro podía ser hasta la celebración de un trabajo bien hecho, la mayoría de los autores les dedican sus libros a la familia ‘hijos padres esposas’’ y todos nos parece muy bien, Cernuda se quedó solo salió al exilio al duro exilio porque él lo sufrió de una manera especial, muchos salieron al exilio después de la guerra civil y lo pasaron mal, pero algunos lo pasaron extraordinariamente mal fue el caso del poeta un hombre solo enfrente del abismo, el sufrió habladurías, mala fama dada por algunos de sus ‘’amigos’’ en DESOLACION DE LA QUIMERA’’ lo dejo reflejado, la traición de los amigos es una de las mas terribles que sufre el ser humano, y el conoció esa traición que a menudo nos lleva a encerrarnos en uno mismo, yo ando en ese terreno de la desolación con minúsculas en un tiempo donde uno recuerda las traiciones de los amigos sin odio es verdad por que el odio no me lo enseñaron, en mi familia, fue una suerte crecer sin rencor y eso se lo agradezco a mi familia, nunca vi rencor, en mi territorio.

Hablar de sí mismo lo hacemos tod@s, yo lo hago en estos diarios Cernuda lo hizo en su poesía, y si algo terrible le paso a el poeta es no tener un amor, unos amigos, una familia un ITACA como horizonte, Cernuda sufrió como nadie aquel dicho que el poeta escribió un día, que la vida va en serio, y la amargura nos llega, los sentimientos nos agrandan la vida y otras veces nos hace llorar, hoy mirando la fotografía de mi familia, digo que buena es la vida, lastima que Cernuda no tuviera esa suerte, yo admiro a Cernuda y hoy lo revindico, hoy que me siento puro y amargo., y a la vez poéticamente libre.