viernes, 30 de abril de 2021

 

    CARLO DEL AMOR   (2)

 

 

 

Emocionado de lecturas, de pasajes que cargan las alacenas del corazón, caminando por la vereda de unos seres extraordinarios de pintores que se mezclan con voces cómplices, leyendas sueños dejados en una imagen en un libro que abre las alamedas del alma, que me lleva al rio de mis recuerdos al primer paso de un camino que me llevo a la estancia más antigua, allí me subí a un torno de cerámica, puse mis manos en el vértigo, y mis pies giraban como en un Tío vivo, moje el barro e hice churros de tierra, las ánforas eran para maestros. Mi madre me observaba desde la puerta y reía sus ojos brillaban al verme feliz mover la rueda del Torno mi cara con churretes de arcilla, cayendo sobre mis piernas infantiles todo era mágico en aquella escuela.

 

A mi me gustaba la sala de dibujo artístico, la de las acuarelas, la galería donde las manos de escayola tienen vida, todas las partes del cuerpo humano yacían  amontonadas en un gran cajón descuartizadas, sin sangre, esperando que empezara el curso, impacientes cuerpos de escayola que en invierno subirán en un pequeño pulpito donde  los futuros artistas  medirán sus aristas sus dedos carnoso largos como las mirada inocentes que cada año perfilaran, y dará vida a unos dedos de Dioses, mirarlas será un misterio.

 Yo preguntaba a mi hermano que si fue alumno de aquella escuela de artes, como era el proceso, cual era el primer paso antes de poner el primer trazo en un lienzo inmaculado, mirar y medir la pieza darle vida interiorizarla, en los ojos.

                Mi hermano me dijo que lo primero que dibujo fue un dedo la uña de un dedo de un dios griego, ese fue su primer dibujo artístico, seria de un Dios de un sabio como se llamaría aquel gran griego que hizo de mi hermano pintor.

 él fue mi guía en aquellas salas  en aquellos jardines donde se encontraba la escuela de artes GASPAR BECERRA , un baezano ilustre que da nombre a la escuela, un artista que  dejo gran parte de su vida en Astorga, ciudad a la que me siento unido gracias a la senda del poeta en aquel lugar de la Maragatería soy muy feliz y allí me siento más que nunca  discípulo de mí gran paisano Gaspar Becerra, cada año  como un peregrino recorro la catedral de Astorga y me fundo  con la sangre del Sur del artista que dejo su vida en aquellas bóvedas de miel y silencio, en aquel lugar oigo la voz del artista que me pide al aprendiz que soy  ( pásame el pincel Joselito) cuantos recuerdos escritos en el alma de este aprendiz que se hace mayor siendo aprendiz.

                En aquel lugar del Sur sigue mí madre junto al poeta del amor y la mística, en los jardines asalvajados seguimos corriendo mí hermano y yo, escondidos tras la estatua de piedra de San Juan De LA CRUZ.

 Cuantas veces compartí silencios en mi estancia en Baeza la presencia Antonio Machado, y San Juan son visita obligada, la ciudad de Jorge Manrique, de FEDERICO GARCIA LORCA, la ciudad perdida que me vio nacer.

 

 

                               Esta semana bajo los arcos de un mármol de Carrara de otro maestro del Renacimiento Jerónimo Vic Barberá, bajo las bóvedas inmaculadas del museo –

San Pio V yo contaba a mis amig@s la vida de mis cicerones en la escuela de artes de mí pueblo, les hablaba de mi madre siempre presente, les hablaba del olor a oleo mezclado con el olor a cerrado de la arcilla , el barro agrietado que se descolgaba de una bata blanca remendada, olvidada en una percha por un profesor presuroso de vacaciones, les hablaba de este magnifico libro de Carlos del Amor EMOCIONARME y emocionado continuo ahora que escribo estas líneas que son miradas de pintores visionarios de grande pintores que nos agrandaron la vida, como en este momento la literatura conjugada con el arte se hacen emociones en las alamedas de mi alma.

 

lunes, 26 de abril de 2021

 

EMOCIONARTE      CARLOS DEL AMOR    (1)

 

 

 

Cuando leí este libro aparte de emocionarme sentí una envidia terrible, yo quería escribir este libro hace muchos años desde pequeño el arte me fascino, mi madre era la limpiadora de la escuela de artes de mi pueblo Baeza, en los veranos yo la acompañaba, cuando  ella hacia la limpieza, en agosto la escuela estaba cerrada y en sus salas habitaba un silencio misterioso, ella en verano se sentía como en su casa en aquel lugar, fregaba las aulas y colocaba cepos para ratones en algunos lugares estratégicos, era algo que a ella le gustaba yo le tenía pánico a los roedores, en cambio ella cuando encontraba algún ratón atrapado en un cepo  se ponía contenta, “murmuraba por lo bajito creías que te ibas a escapar  gandul” y sonreía nunca entendí su guerra contra los roedores era casi obsesiva, ella decía que un ratón mamo de su pecho cuando dio a luz a mi hermano , aunque también decía, otras veces que fue una culebra la que se agarró a su pecho una noche tórrida de agosto, su fantasía siempre me fascino, en invierno no podía ir con ella, porque yo estaba en aquel internado que me robo tantos tiempos irreparables, años huérfano de familia.

                Mi madre siempre me prometía que en verano me llevaría aquel edificio, un edificio muy pobre de fachada, los arquitectos de los años 50 solo tenían en sus mesas planos de viviendas y exteriormente el diseño de este edificio deja mucho que desear, para ser la escuela de artes de una ciudad monumental, me sucede lo mismo aquí en Valencia la escuela de bellas artes parece más una finca de pisos que un lugar para el arte, los arquitectos hacían un copia y pega en aquellos años en blanco y negro la estética era supervivencia, no podías pedir mucho en un país sin escuelas el arte tenía poca importancia.

 Aquella escuela era una de las primeras escuelas de artes que se hicieron en Andalucía el edificio que la acoge entro en funcionamiento el 2 de noviembre de 1969 se construyó en el solar del antiguo Colegio de San Benito fundado por San Juan de la Cruz.

Sustituyo a la vieja escuela de artes y oficios instalada en lo que fue una antigua cárcel, que más tarde fue reconstruido en hotel y hoy no sé qué uso tiene ese edificio, yo ya estuve en aquella escuela que conservaba toda la construcción de cárcel en aquellas celdas aprendimos muchos “chicos” a moldear el barro las “mazmorras” aun mantenían las puertas de hierro con inmensos cerrojos, alguien decía que en ese edificio se oían por las noches los gritos de los presos, cuantas historias de aquel edificio algunas veraces y otras ficticias, conservaba un halo de misterio y en las noches frías de invierno era insoportable tocar el agua “ ozu que frio”

  La educación era por sexo los chicos en unas aulas y las chicas en otras y además las chicas se dedicarían a sus labores, y los chicos a la forja, a la alfarería, el pensamiento del régimen, era así las chicas los hilos y la madeja, y los chicos el torno y el barro.

Eran casi el final del franquismo, se mantenía una disciplina espartana, férrea en todos los ámbitos todo estaba prohibido o era pecado.

Mi madre siempre cumplía las promesas que me hacia y en aquel agosto de 1970 con mis apenas 12 añitos, ella me cogía de la mano algo que a mí no me gustaba nunca quería ir de la mano de mi madre, yo me sentía un hombrecillo y mi varonil estado con mis primeros pelillos “pelusilla decía ella” en el bigote y en mis partes, hacían que me enfadara ir de su mano, algo que ahora lamento nada mas hermoso que la mano de una madre.

 Ella abría la verja de hierro de la entrada daba de comer a los gatos que protegían la escuela de los ratones más que aquellas trampas,  yo subía corriendo, saltando los escalones de dos en dos, entrar en aquella escuela era para mí lo más grande, allí me perdía yo en unas salas grandísimas sin alumnos recorriendo estancia por estancia, desde los sótanos donde se encontraban los apolos, y las majas desnudas en la sala prohibida por la censura los modelos tapados con grandes sabanas blancas que mi madre lavaba al final del verano, en aquella España donde el sexo estaba prohibido yo confieso que la primera mujer desnuda que yo conocí era de escayola, la vi en aquella lugar prohibido para los alumnos, era la única sala que no tenia ventanas los modelos estaban encerrados, bajo una gran puerta metálica cerrada con candados, yo me sentía un privilegiado en aquellas visitas furtivas de verano, y confieso también que mis primeros tocamientos fueron con doce añitos con la imagen de una venus en mi mente, fueron la primeras veces que yo moje la sabanas de franela de mi casa del Sur, si lo confieso mi relación con el arte fue furtiva y muy privilegiado descubrir el placer soñando con majas desnudas, pero en aquellas sala no solo  conocí el sexo si no que mis emociones, arraizó en mi ser una fantástica pasión por el arte, algo entro por mis ojos aquel verano que sembró mí alma de por vida por el arte, desde entonces no pare de emocionarme delante de una obra de arte.

martes, 13 de abril de 2021

 

ABRIL EN “TABARKA “ (en tiempos de pandemia)

 

                 Seguro que os suena ese nombre,  seguro que más de uno conocéis ese fantástico lugar muy abandonado por cierto por el gobierno valenciano en el entorno cuando camias por su territorio se siente esa desidia de las administraciones que cuidan poco su patrimonio cultural, su historia quizás es que eso de pocos votos seis con se mueve nuestra clase política a golpe de encuesta y en permanente proceso electoral es penoso que estén tan lejos de la realidad, ayer caminando por Tabarca sentí como me pasa otras veces en otros lugares de nuestra península Ibérica desde que estamos en pandemia con el País Valenciano perimetrado,  decidí caminar  por las calles de mi país valenciano leyendo las “ páginas de las ciudades con los pies”, recorriendo  mi tierra paso a paso, como decía mi buen amigo Quintín Cabrera, fui al lugar que en su día eligió San Pablo  para su descanso.

  Yo sin saber porque con menos firmeza seguro que San PABLO, decidí dejarme llevar donde mis intuiciones decidan y hoy decidieron embarcarme en una isla cercana, y coincido con San Pablo en su decisión de ir a TABARCA, este es un lugar para la meditación y el descanso, para alimentar la soledad con belleza y serenidad, a pesar del vendaval de viento que hoy recorre las tres calles de esta Isla, este es un lugar de paz.

                 Llegue a tierra Tabarquinas  destrozado, como si un elefante hubiera estado un rato jugando con mi cuerpo,  los ocho kilómetros  que me separaban de la isla desde otro lugar  santo (SANTA POLA) con un temporal  para mí angustioso, el trayecto se me hizo interminables, en este viejo barquito de vela que penetraba en las aguas como un niño entra en “la boca de una ballena” el barquito temblaba, su esqueleto, crujía como me crujen a mi los huesos, después de mas de sesenta años de uso, al capitán del velero le pregunte esto es temporal y respondió; - que va apenas son unas “olas rizadas” decía el maestro de abordo con una sonrisa, a mí me pareció una tempestad una galerna, he de decir que mi relación con el mar solo es solo bucólica,  muy poco física, confieso que él mar y yo no nos llevamos bien por otros incidentes  mas lejanos que tuvimos  hace tiempo y que otro día contare, la mar como dicen los marineros no es mi elemento, yo soy un “ pez de tierra dentro”.

                Llegue a Tabarca con poco equipaje,  casi como un turista con apenas información de lo que es este lugar del mediterráneo, tan cercano a mí geográficamente,  y sin embargo tan desconocido para mí, después de pedir información en los lugares de turismo de la zona apenas me informaron, poca información hay de la isla en turismo, me hablaron de los menús típicos de la zona y de los restaurantes de la isla,  en qué lugar podía dormir, en el único por cierto que estaba abierto, con tan falta de información tire de la  Wikipedia, que es lo más socorrido y en este caso casi lo más riguroso, y con la poca información que tenía ya era como de la familia en este pueblo de tres calles y 60 habitantes la única isla “ Española libre de COVID” eso me dijo un paisano de la zona con una sonrisa en sus labios, visto el abandonó que me encontré en la isla, pregunte al camarero que me puse el menú de la casa por cierto una fideuá muy rica que recomiendo, le pregunte cual era la razón y me dijo que estaban olvidados, y ahora con la pandemia más, ( el camarero que es de la VILAJOYOSA venia cada día desde Alicante en una lancha neumática, cada día), es esperpéntico 22 kilómetros de  ida  y otros tantos de vuelta para ir a trabajar a Tabarca, surrealista en pleno siglo veintiuno, un empleado del restaurante me dijo que en verano las casas en la isla está prohibido sus precio son abusivos, son precios astronómicos más que en Ibiza me decía otro  riendo, me acorde de la España Vaciada  y de lo que sé ha convertido este país en un parque de atracciones mal cuidado, este lugar del mediterráneo recibe 150.000 turistas en verano, 230.000 al año una de las muchas aberraciones que conocemos en este país, una sobre explotación barbará del turismo. Para colmo sin cuidar ¿la gallina de los huevos de oro que nadie le da de comer, solo cogen sus huevos? Insólito, no quiero entrar en detalles de todo lo mejorable en la isla por que necesitaría un “ VADEMECUN “ medico, a si  que he decidido hacerle caso a mí terapeuta que me ha recetado, no enfadarme con nadie para remedio de mis males del alma, no enfadarme con nadie y con nada, y pensando en ella he salido a disfrutar del paisaje que a pesar de la desidia de los administradores, es fantástico de una belleza inigualable, me he tumbado en la hierba frente al faro que avisaba a los marineros, al sol de Abril, y aquí estoy releyendo a Rafael ALBERTI , “ Marinero en tierra” que lo tengo de deberes en mi clase de Polimnia, sabía mi profesora que decidió que yo releyera este poemario en estas fechas de abril, y aquí estoy tumbado, bajo este sol primaveral, casi como un “ turista” un forastero de mi país. Si alguna vez queréis ir a un lugar cercano, especialmente en primavera tenerlo presente se llama Tabarca, y es un paraíso de mi país Valenciano.

 

 JOSE MONTORO TABARCA ABRIL 2021.

 

viernes, 9 de abril de 2021

 

NO ME DEJES SOLO COMPAÑERO

 (MIGUEL HERNANDEZ)

 

Ayer en mi barrio Valenciano de Benimaclet, en el teatro el Circulo estuve con Miguel HERNANDEZ   de la mano de un joven actor y director valenciano Gabriel Almagro(ELCHE)  es un gran regalo  tener personas como Gabriel que apostaron por ganarse la vida con trabajos culturales,  textos, escena música, pasión por la poesía y por los poetas, todo eso y mucho mas en esta obra  “ SI NO ME SACAIS DE AQUÍ QUE, ME MUERO “ esa eran las palabras dan título, a este trabajo escénico que nos propone este joven actor y director, el título de la obra, nace de la voz del poeta valenciano más conocido de la historia Miguel Hernández, esa palabras eran las que repetía  el poeta a su esposa Josefina Manresa, a su hermana Elvira Hernández, a sus amigos y compañeros de presidio, esos gritos de dolor resuenan en Alicante basta con sentarse en el monolito dedicado al poeta en el lugar donde estuvo la cárcel de Alicante

 “reformatorio de adultos” a si se le llamaban a aquella cárcel donde “le murieron” al poeta donde sufrió la agonía mas terrible que puede sufrir un ser humano.

          Un poeta de apenas 31 años de vida que en el último año paso por el calvario de 7 cárceles Franquistas, el dolor soportado por tantos españoles, recordar estas palabras que corrían de cárcel en cárcel en aquellos años de posguerra “tres traslados corresponden a una pena de muerte; cuatro a una ejecución sin derramamiento de sangre “.

         El poeta agonizaba en un “jergón “pidiendo la presencia de su hijo Manolillo, con el nombre de su esposa en sus labios “que desgraciada eres Josefina “qué duda cabe que los hernandianos conocemos ese dolor y sabemos que los ecos de sufrimiento y de alegría (que algunas existieron) del poeta Miguel Hernández resonaran siempre en la ciudad que acoge su cuerpo, su memoria es pura presencia en todo el mundo.

Por eso anoche yo no estaba en otro montaje teatral cualquiera, uno más, yo estaba viendo la obra de GABRIEL ALMAGRO y estaba viendo a Miguel Hernández el parecido físico del actor con el poeta es extraordinario, el recorrido que hace por la vida del poeta de una manera sencilla me emociono,  me emociono ver como recordaba a su madre Concheta, y con ella a todas las mujeres que sufrieron las garras del hambre la guerra y la miseria, y vi  a Maruja Mallo, a María Cegarra, y vi  la energía que el poeta tenia en vida y que el actor la plasmo en escena, vi a MIGUEL Hernández acunando a sus hijos con mucha ternura, comprobé su compromiso llevado hasta el final, costándole hasta la amistad de sus compañer@s de barricada, oír su voz cantándole al gallo rojo, tratando que el gallo negro poderoso y hambriento de sangre no quebrara la esperanza de aquel gallo rojo “utópico y esperanzado” vi el chantaje sin escrúpulos del canónigo Almarcha como se puede llegar a dejar morir al más humano de los hombres, solo por poder, el maldito poder de ver a todos los hombres bajo la cruz enferma, cargada de ira y odio, yo maldigo la iglesia que chantajeo al poeta.

Ayer sentí de nuevo la inquebrantable amistad de MIGUEL con su compañero del alma

 RAMON SIJE, vi la sangre de cebolla en los labios del poeta como apretaba sus dientes ese fruto de la tierra que amamanto a su hijo, el simbolismo de esas cebollas en el escenario, la misma tierra acariciada por el actor con mucha dulzura con mucho amor, la  infinidad de detalles, que con la voz la danza y toda la pasión de amar la cultura hace que este montaje teatral nos agrande la vida, como dice el autor esto es un canto a la libertad, una carta de amor para releer siempre, el teatro es cierto pone en pie siempre a la poesía, gracias Gabriel Almagro por este montaje teatral tan emotivo y tan extraordinariamente resuelto, felicidades por este estreno.

 

viernes, 2 de abril de 2021

 

MIGUEL HERNANDEZ EN LA CARCEL DE GUANTANAMO (PRISIONERO 760)

 

                               Ayer estuve en el cine viendo una película. The MAURITANIAN,

 mis confident@s   que me informan sobre las películas que puedo ver, o no ver, me advirtieron que no fuera a ver este filme, mi terapeuta también me indico que esta película no es lo más recomendable para mi salud mental, mi estado de ánimo en pandemia “ COVID” no es el más apropiado para ver películas como está basada en hechos reales, tan duros, de torturas extremas hechas por soldados que tienen hijos, y se supone que tienen corazón.

 Y es verdad  no debí  de ir a ver esta película y menos estos días de asueto de “semana santa  hay que ver películas bíblicas como Dios manda “esta noche no pude dormir y aquí estoy  con todo mi insomnio y mi rabia frente al teclado del ordenador,  por cierto la calle sigue en estado de “ alarma” y no puedo salir a dar un paseo para respirar del ahogo que me dejó el filme, esta tarde estuve  en el cine, estuve dos horas en la vida de un inocente, “ El mauritano”; es una película basada en el testimonio de un prisionero en la cárcel de Guantánamo, la vida en la cárcel de un joven mauritano, los 14 años que paso un inocente en la cárcel, uno más de los seres humanos que sufrieron el terror de la tortura en las cárceles, ejecutada por las cloacas del estado en este caso los Estados Unidos fueron los autores de hechos contra la humanidad.

 La película basada en el libro que escribió MOHAMEDOU OULD SLAIN ( RAHIM EN LA PELICULA)  el libro que fue censurado en los Estados Unidos es un relato aterrador de lo que pueden hacer los estados con un ser humano, la violencia que se llega a ejercer contra un inocente, esta historia de violencia del poder y el ser humano es muy antigua,  se ha escrito y publicado mucho sobre la violencia de los estados y sobre todo en las cárceles, podríamos escribir “ enciclopedias” de torturas sufridas por seres humanos inocentes.

Contaba el actor principal Tahar Rahim, que él sabía de Guantánamo, lo que conocía la gente de la calle, para la que el hacia la película, y contaba también en alguna entrevista que realizo para documentarse cuando le dieron el papel de la película.  Leyó el guion, el libro, y algunos documentales de lo que sufrió Mohamed en Guantánamo, habló con el propio MOHAMED, decía el actor que los testimonios que escucho en las conversaciones con el preso eran sobrecogedores, ahora los actores sabían de verdad que era una historia real, y no entendía como los EE.UU  permitiera esa barbarie, esa torturas que infringieron a MOHAMEDOU, por parte de los soldados americanos.

 

Aquí estoy de madrugada con el insomnio en mi cuerpo, y el silencio de la noche, con la pantalla brillante que tortura mis ojos, los mismos lúmenes que torturaron al Mauritano, pensando en la película, rodeado de libros sobre Miguel Hernández, libros que utilicé para un trabajo sobre las mujeres en Miguel Hernández, con el libro Pasiones, Cárcel y Muerte de un Poeta de José Luis Ferris en mis manos, con todas las barbaridades que sufrió -

 Eduardo GUZMAN director del periódico CASTILLA LIBRE, entre otras publicaciones, que fue juzgado junto a Miguel Hernández y condenado a muerte también por el CONSEJO DE GUERRA PERMANENTE N 5 los juicios sumarísimos que el Franquismo utilizo para llevar al paredón a miles de inocentes sin un juicio justo, aquí estoy leyendo las torturas que le hicieron a hombres y mujeres en las cárceles Franquistas, releyendo y contando las cárceles que estuvo el poeta Miguel Hernández, se decía en las cárceles Franquistas que tres traslados- equivalen a una pena de muerte; cuatro a una ejecución sin derramamiento de sangre, Miguel Hernández tuvo más de seis traslados así “ lo murieron”  al poeta con cárceles y más cárceles, aquí estoy leyendo testimonios del poeta Marcos ANA que sufrió las cárceles franquistas durante- 22 años, releyendo en esta “madruga” de dolor y sangre, recordando las imágenes que vi esta tarde sobre las torturas que sufrió MOHAMEDOU  en la cárcel Guantánamo en este siglo XXI, recordando por recordar algo simpático que el Mauritano aprendió Ingles en las cárcel de Guantánamo memorizando las palabras de sus torturadores, también Miguel Hernández intentó aprender inglés en la cárcel, cuantas  coincidencias. El año que viene se cumplen 80 años de la muerte de Miguel Hernández en la cárcel de Alicante, será buen momento para denunciar y recordar las cárceles esperemos que para entonces y este cerrada la de Guantánamo, promesa electoral que no cumplió Obama, las promesas electorales solo buscan votos, el poder olvida pronto lo que no le interesa.

En fin por pedir me gustaría que alguien hiciera un filme sobre la vida de MIGUEL se han hecho algunas películas sobre el poeta pero yo creo que la buena está por hacer, y creo que el cine español tiene talento para hacerla.

Muchas veces yo he sido critico con el cine americano, pero me quito el sombrero con la actitud comprometida de Jodie Foster en esta película donde se mete en el papel de la abogada de MOHAMEDOU, la jurista Nancy Hollander una abogada valiente que tanto ha luchado por los derechos humanos en EE.UU, JODIE FOSTER con más de 55 años de carrera cinematográfica  borda este papel en este filme rodado en Sudáfrica país que también tiene memoria carcelaria. Esta “madruga “insomne la recuerdo a ella y a tod@s los que denuncian las torturas del poder de los estados “democráticos”.

 

Viernes Santo 2021 abril.