HASTA SIEMPRE, Y MULTA EN BAEZA

A QUIEN CORRESPONDA

Hoy me multaron en Baeza por estacionamiento indebido, es la segunda vez que me multan en mi pueblo.

Esta vez la multa parece más un sainete Valenciano, que una sanción, la otra vez que me multaron, lo recuerdo, si me enfade iba con mis padres, a los que ahora recuerdo íbamos al entierro de un ser querido y ellos mayores no podían caminar me multaron junto al Tanatorio que por entonces estaba en el centro de la ciudad, recuerdo que mi padre me dijo déjalo Joselito no te enfades yo te pagare la multa y así fue, mi padre anciano pagó la multa, años después nos reíamos juntos recordando aquel día y lo serio que yo estaba y lo contundente que fue el guardia que escribió con faltas de ortografía la multa que dejó en el parabrisa de mi coche.

Hoy fue para mí un día especial triste, como lo son todos los días que dejo mi pueblo para seguir mi vida de migrante, cuando salgo de Sur siento el miedo y recuerdo aquel día de agosto de 1973 donde en la caja de un camión con el ligero equipaje de mi familia, casi desnudos que decía el poeta, entre garbanzos y aceite, y todo el miedo a lo desconocido, el mismo miedo que sentirán los migrantes de todo el planeta, los mares de este mundo están llenos de cadáveres, de seres que como mi familia que huyen de la peor guerra la del hambre el mediterráneo que ahora me acoge es un gran cementerio de inocentes que perdieron la vida huyendo de las guerras y el hambre.

Hoy yo estaba con mi equipaje cargado con mi coche repleto de aceite de mi tierra, cargado de ochíos y de embutidos tan sabroso que se hacen en mi pueblo casi de forma artesanal.

Estaba saboreando en una cafetería una tostada con aceite Picual, los desayunos en el Sur son un manjar de dioses, estaba vigilando mi coche cargado de producto de la tierra, cuando de pronto dos agentes de la policía local, que bajaron de su vehículo como si fuera a detener “ a BILADEN” dos agentes armados con su pistola y su móvil reglamentario comenzaron hacer fotos a mi coche, yo con mi tostada en la mano bajo la lluvia,(hoy llovía en Baeza milagro) le quería explicar la situación pero ellos de malas maneras, amenazantes, me dijeron aparque bien su coche, cuando salí del coche yo quería hablar con los agentes, ellos dijeron está usted multado yo les pedí el papel de la multa y dijeron que con la pandemia no hay papeles, no sé si será cierto (desde la pandemia todo es tan distinto, o tan igual) no sé si tenían miedo a no saber redactar una multa, o tal vez sea como aquel chiste de” guardia civiles que un agente le preguntaba a su superior como se escribía arcén con ¿ h o sin h? y su superior respondía pon cuneta burro” los agentes se marcharon, corriendo supongo que a detener a Maduro que dicen anda de vacaciones por el SUR, en fin que yo me quede con mi tostada mojada, con el agua bendita y el aceite de Picual en mis manos, y con una multa sin papel o sea virtual y cara de tonto claro, por no decir otra cosa.

Ya ni termine el manjar que es desayunar en mi Baeza, cogí la carretera de IBROS y para Valencia mas quemado que la sierra de Ronda, puse la radio para seguir torturándome, porque los informativos son torturadores y escuchar como los políticos siguen insultándose unos a otros, como los periodistas que se suponen imparciales, también se posicionan cada uno en un bando, como la España de la guerra civil, que triste, el Sainete se transforma e tragedia, y oigo que otra mujer ha sido asesinada en Alicante, que la luz sigue subiendo, en fin que decido dejar de torturarme y apago la radio ya hay bastante por hoy.

Ahora miro de refilón, como se mira la tierra cuando uno conduce, y veos los campos Manchegos que se endulzan con esta agua fina, las pámpanas de las viñas se están mojando y las uvas seguro que son terciopelo, ahora que ya estamos en vendimia la lluvia es un gran regalo para el campo, el agua cae monótona sobre la luna de mi coche y los parabrisas no dan abasto, veo los camiones y pienso duro trabajo el de camionero en estos días de aguacero, la tecnología de mi coche me avisa de que me acerco aun radar móvil, y miro atentamente hay están debajo de un puente oculto el coche de la guardia civil, y vuelvo a pensar en la multa y en este país donde todo es oculto todo rastrero, y pienso porque nadie se escucha porque no se escribe, porqué tanta autoridad inmoral, porqué hemos aprendido tan poco en fin quiero pensar que son rescoldos de una multa que ya no pagara mi padre.

Y ahora con el que ya no esta converso y le hablo de Baeza su pueblo y el mío que tanto nos dio a pesar de todo.

 22 de Agosto aniversario de la muerte de ELENA GARRO.

MIGUEL HERNANDEZ Y ELENA GARRO 85 AÑOS DE PRESENCIAS

El 4 julio del año 2022 se cumplen 85 años de un encuentro entre dos seres excepcionales MIGUEL HERNANDEZ y Elena Garro fue en Valencia en el congreso de escritores antifascistas

Fue el primer encuentro meses después se volvieron a ver en Paris a la vuelta del poeta de su viaje al URSS este encuentro que narramos ahora, es la memoria viva del poeta recién casado, y de una de las mujeres que sufrieron la sombra de un escritor que tuvo envidia hasta de su propia mujer, la escritora Elena Garro fue una más de las tantas mujeres ninguneadas en la literatura.

 

 

Elena nació en Puebla el 11 de diciembre de 1916 y murió en Cuernavaca el 22 de agosto de 1998, murió con 81 años de padre español y madre mexicana la tercera de cinco hermanos, una mujer extraordinaria, periodista, escritora y guionista relacionada con el realismo mágico, como iniciadora del movimiento literario más influyente en Hispano América el Realismo Mágico que tanto utilizo el gran escritor Colombiano García Márquez en sus novelas.

                Garro es una de las mujeres más rompedoras del siglo XX sobre todo en su país MEXICO, como decía el escritor alicantino Ramon Pérez Álvarez. Elena era una Anarquista Burguesa, Álvarez no lo decía con menosprecio, él adoraba a Elena y fue él quien nos habló por primera vez de esta mujer, que conoció a Miguel Hernández en 1937 primero en VALENCIA y ese mismo año en PARIS a la vuelta del poeta de RUSIA.

                Esta mujer fue silenciada en su país por un grupo de escritores e intelectuales, misóginos, inclusive por su esposo Octavio Paz quiso ignorarla hasta el punto que se separó de ella sin que Elena se enterara. En 1959 Paz promovió un divorcio exprés y se divorció de ella de la manera más caciquil, Elena Garro fue condenada por rebeldía, cuando Elena no conocía la existencia del juez y su sentencia.

                Octavio Paz fue un gran escritor, pero como marido y como padre dejaba mucho que desear teniendo en cuenta que tenía una hija con ELENA, Laura Helena Paz Garro 1939 2014 

                Elena Garro viajo a España en 1937 en concreto a Valencia y en su libro, Memoria de España 1937 nos cuenta sus experiencias. Ella que no era anti nada desembarcó en el congreso de escritores anti fascistas que se celebró en Valencia y en Paris.

                Elena conoció a Miguel Hernández primero en Valencia y más tarde en París, decía Elena no olvidaré jamás el corte de pelo de sus cabellos castaños cortado a cepillo con un pequeño copete en la frente, como peinaban a los niños, ni la voz de bajo profundo.

                Tampoco olvidare como partía los melones con una navaja resortera que sacaba del bolsillo de su pantalón de pana.

                No olvidare las fotos de Josefina, de su mujer, que Miguel me mostro con orgullo, estaba recién casado y se ponía muy serio al hablar de Josefina.

                Se volvieron a ver en el invierno de 1937 en Paris, allí se encuentran las dos parejas León Felipe y ´´Bertuca ``    Berta GAMBOA´´´ la compañera inseparable del poeta León Felipe, y Octavio Paz y Elena Garro que vivieron en Paris juntos durante unos meses, juntos vivieron la ¨la nuit ` en el barrio latino vivían las noches Parisinas dos parejas de recién casados, en el Paris de 1937.

                Contaba Elena de Miguel Hernández que su rostro a la vuelta de la URSS se tornó solemne se le marcaban las facciones de la cara, como si la experiencia soviética lo hubiera marcado.

                Las dos parejas le asediaron a preguntas al poeta recién llegado de un país que le cambio su forma de ver la vida, para bien o para mal, experiencia de su viaje a Rusia  del poeta fue un antes y un después es cierto Miguel Hernández no era ya el poeta jubiloso que partió a la URSS esperando descubrir un mundo nuevo, llegó marcado como decía Elena Garro con el rostro grave y sin esa alegría que derrochó en Valencia apenas unos meses antes, ´´masculinamente serio que escribió el poeta en el niño yuntero.

                Contaba Elena Garro de Miguel Hernández en su encuentro en PARIS ´Llevaba un traje de dril mal cortado, de mangas cortas y estrechas, el poeta temblaba ligeramente de frio. Era un traje de pobre. Se nos ocurrió invitarlo a un cabaret al ´Folie Bergere´ y cuando aparecían las chicas con los pechos desnudos el poeta se puso rojo y cubría los ojos de Elena con las manos, diciendo ¨esas cosas no las debe ver esta chica ´y lo decía en serio contaba Elena Garro que en 1937 tenía 20 años y Miguel 27 años.

                En esos días lo asediamos a preguntas, por nosotros tratando de saber de primera mano, como se vivía en la URSS, como es aquello, como es la vida en un país comunista, Miguel Hernández esquivaba las preguntas, alegando que aquello era muy serio, que aquel viaje era muy importante, y que lo vivido no era para hablarlo a la ligera.

                Contaba Elena que al ver a MIGUEL HERNANDEZ en Paris, España se nos vino encima al estar con él. Me llegó el olor de aquel depósito de melones que Miguel había descubierto en Valencia y donde me llevaba a comerlos, hasta estar saciados.

                Lo veía con sus pantalones de pana color canela, sus alpargatas de cinta negra, y su navaja resortera partiendo melones con sabiduría.

                Y nos hablaba también de esa furia del poeta contra los egos y las envidias, ¨no me hables de ese cabrón, y la palabra ‘cabrón’ en la boca furiosa del poeta tenía una extraordinaria fuerza su voz profunda resonaba en la tarde caliente como un cañonazo.

                Los envidiosos del poeta decían Miguel ‘’anda disfrazado de pastor y él se cree el cuento de que fue pastorcillo’’ si claro, que las envidias y los egos eran muy dolorosas y el poeta las sufrió en sus carnes.

                               Contaba Elena Garro en sus memorias del 1937, que a ella la atontaba aquellos insultos al poeta, la envidia de los mediocres a los que sacaba de quicio que un chiquillo casi que era Miguel Hernández, fuera un gran latinista, tan gran poeta y tan guapo, así hablaba Elena recordando a Miguel Hernández.

 Unos meses después en otoño de 1937 en Paris Miguel Hernández era el chico pobre español con su nariz chatunga su traje estrecho y sus ojos claros llenos de un asombro melancólico.

                El poeta pensando en España en la matanza que su país se estaba dando entre hermanos, las desgracias y las hambres, la muerte y el odio en una España de charanga y pandereta, de sagrado y sacristía que canto Antonio Machado.

                Decía Elena Garro ´también ahora los envidiosos podían decir que Miguel andaba ejerciendo de pobre, aunque lo vieran temblar de frio, seguro que alguno lo diría.

                En Paris del 1937 todos sentían remordimiento con la presencia del poeta especialmente el poeta León Felipe que lloraba amargamente por la situación del poeta y de España, ese país hambriento donde volvía Miguel Hernández.

                Esa noche antes de partir el poeta para España, los que estaban viviendo en Paris para compensar a Miguel por el dolor que le esperaba lo llevaron a cenar a la ciudad de la luz, fue una despedida amarga, era el presagio de una derrota con perdedores y Caudillos, tal vez esa noche de otoño. Miguel Hernández vio la derrota en sus ojos mientras tomaba un champan francés, el único que saboreo en su vida, esa noche en el Folies Bergere, Elena Garro la joven esposa del poeta Octavio Paz conoció de verdad al gran poeta del sacrificio que fue y es Miguel Hernández pronto se cumplirán 85 años de esos encuentros entre dos seres extraordinarios el poeta Miguel Hernandez y la escritora Mexicana Elena Garro.

 

 

JOSE MONTORO

 

 

 

 

 

 

 

 

                 UN INFORMATICO PARA BLASCO IBAÑEZ

 

 

 

Estas líneas quizás no son  políticamente correctas, estos días de pandemia, estos meses, este año que llevamos ya donde la vida la hicimos ON-LINE donde hasta para hacer la comida teníamos el internet cerca, freíamos los huevos a la Segoviana mirando una pantalla táctil manchada de aceite virgen de oliva, veíamos a la familia reunidos en el comedor en el portátil que fue imprescindible en la casa, yo terminé mis curso de poesía  viendo a mis compañer@s en un cuadradito de mi pantalla, las clases eran  “marcianas” y digo esto porque cuando me iba a dormir en mi cabeza resonaban unos pitidos que parecían llegados de otro planeta, llegué hasta hacer mis clases de teatro presenciales a  virtuales, pase de tocar con mis pies el tarima y recitar a Lorca, a sentado en una silla coordinar mis movimientos de aprendí de actor, era un caos pero era lo único que podíamos hacer y tod@s pusimos mucho interés en hacer las cosas más inverosímiles ON–LINE no teníamos otra ocupación, al principio de la pandemia quedo mas remedio que acoplarse y esto en un país como el nuestro donde la fibra óptica tiene más   “nudos que  una red  remendada de un barco de arrastrero” este país todo el mundo lo sabe  vive del turismo y de la hostelería, y lo de la fibra OPTICA  es para las multinacionales y capitales, ni que decir tiene que la España vaciada lo de comunicarse es imposible si no te subes al monte mas alto de la cordillera  donde estés viviendo, pero no es solo en el interior en mi casa del MAR en plena costa Azahar tampoco hay cobertura y al principio yo estaba contento de estar sin cobertura,  pero después de la pandemia que hasta el pan lo tienes que gestionar ON–LINE ya no estoy seguro que esto sea bueno, todos conocemos  las carencias de este país y a nivel tecnológico y en lo que se refiere a la fibra óptica  este país es un desastre, a las empresas de telecomunicaciones solo le interesa las grandes ciudades.

                 Todo fue una odisea y en cierta manera lo sigue siendo, yo no sé si volveremos a esa ansiada normalidad tan deseada a hacer nuestras tareas diarias de forma presencial.

                Ahora os estaréis preguntando vaya discurso, - sabéis que me encanta irme por los cerros de mi tierra o sea de Úbeda, y  esto que tiene que ver con Blasco Ibáñez, pues veréis este mes  Mayo este año se cumple el centenario de la vuelta de Vicente Blasco Ibáñez a Valencia, su ciudad, aquella vuelta del escritor revolucionó la vida de la ciudad, se  hicieron encuentro, mítines, hasta pasearon carrozas ilustradas con las novelas del escritor, carrozas que recorrieron la ciudad amparando al hijo prodigo que volvía a su tierra, aquel acontecimiento sí fue presencial, mas de 30.000 mil personas escuchando a Blasco Ibáñez que llegaba de Estados Unidos donde sus libros se vendían como churros, casi dos millones de libros vendidos, la película mas taquillera en ESTADOS UNIDOS era sin duda “ los cuatro jinetes del Apocalipsis” don Vicente vino a hablar de sus novela, del progreso de los americanos, también de la “bondad” de los ricos con la cultura en Estados Unidos, en fin vino a darse un baño de multitudes y a difundir su magnífica obra literaria, y seguiréis preguntándonos y eso que tiene  que ver con el título de este articulo pues bien, si que tiene que ver estos días el ayuntamiento de Valencia, aprovechado la efemérides nos ha dicho a los valencianos que la página web del autor será renovada “ un informático” para el autor  conozco que las WEB no solo se hacen con un informático también sé que el director de la casa museo Emilio Sales es un gran director y  seguro que se incluirán muchos datos nuevos, y eso será un logro para la vida ON- LINE  pero resulta que la casa lleva mas de tres años sin unos cursos presenciales que hicimos un gran grupo de Blasquistas, y también deciros que esta ciudad tiene muy buenos especialistas en la obra de Vicente Blasco Ibáñez el mismo director Emilio Sales es un acreditado Blasquista si no el mejor especialista en la obra de Vicente Blasco Ibáñez.

                Por eso la razón de estas líneas mías es pedir más compromiso  presencial, y sobre todo pedir al señor RIBO  que resuelva el conflicto del legado de Blasco Ibáñez, que la casa de subastas Dura va sacar en breve que esos manuscritos del escritor no salgan de esta ciudad, y recordar a la concejala de cultura Glória Tello que durante más de cinco años, la casa ofreció unos cursos magníficos presenciales, en la casa donde escribió el autor buena parte de su obra, no  podemos seguir con la cultura ON-LINE tenemos que recuperar la presencia de profesores y alumnos, la cultura a demostrado que es segura es un lugar maravilloso la Malvarrosa, para vernos y discutir y disfrutar de la literatura, creo que es el momento de hacer proyectos presenciales no vasta con contratar un informático, hay que volver a las conferencias presenciales, no olvidaré jamás los inviernos en Malvarrosa  yendo a clase para hablar de literatura, compartiendo pasión con muchas personas que amamos la cultura presencial, nada tan grande como ser alumno de grandes maestro, es hora de programar cursos presenciales.

 

VALENCIA 16 DE MAYO 2021 CENTENARIO DE LA VUELTA DE VICENTE BLASCO IBÁÑEZ.

 

    CARLO DEL AMOR   (2)

 

 

 

Emocionado de lecturas, de pasajes que cargan las alacenas del corazón, caminando por la vereda de unos seres extraordinarios de pintores que se mezclan con voces cómplices, leyendas sueños dejados en una imagen en un libro que abre las alamedas del alma, que me lleva al rio de mis recuerdos al primer paso de un camino que me llevo a la estancia más antigua, allí me subí a un torno de cerámica, puse mis manos en el vértigo, y mis pies giraban como en un Tío vivo, moje el barro e hice churros de tierra, las ánforas eran para maestros. Mi madre me observaba desde la puerta y reía sus ojos brillaban al verme feliz mover la rueda del Torno mi cara con churretes de arcilla, cayendo sobre mis piernas infantiles todo era mágico en aquella escuela.

 

A mi me gustaba la sala de dibujo artístico, la de las acuarelas, la galería donde las manos de escayola tienen vida, todas las partes del cuerpo humano yacían  amontonadas en un gran cajón descuartizadas, sin sangre, esperando que empezara el curso, impacientes cuerpos de escayola que en invierno subirán en un pequeño pulpito donde  los futuros artistas  medirán sus aristas sus dedos carnoso largos como las mirada inocentes que cada año perfilaran, y dará vida a unos dedos de Dioses, mirarlas será un misterio.

 Yo preguntaba a mi hermano que si fue alumno de aquella escuela de artes, como era el proceso, cual era el primer paso antes de poner el primer trazo en un lienzo inmaculado, mirar y medir la pieza darle vida interiorizarla, en los ojos.

                Mi hermano me dijo que lo primero que dibujo fue un dedo la uña de un dedo de un dios griego, ese fue su primer dibujo artístico, seria de un Dios de un sabio como se llamaría aquel gran griego que hizo de mi hermano pintor.

 él fue mi guía en aquellas salas  en aquellos jardines donde se encontraba la escuela de artes GASPAR BECERRA , un baezano ilustre que da nombre a la escuela, un artista que  dejo gran parte de su vida en Astorga, ciudad a la que me siento unido gracias a la senda del poeta en aquel lugar de la Maragatería soy muy feliz y allí me siento más que nunca  discípulo de mí gran paisano Gaspar Becerra, cada año  como un peregrino recorro la catedral de Astorga y me fundo  con la sangre del Sur del artista que dejo su vida en aquellas bóvedas de miel y silencio, en aquel lugar oigo la voz del artista que me pide al aprendiz que soy  ( pásame el pincel Joselito) cuantos recuerdos escritos en el alma de este aprendiz que se hace mayor siendo aprendiz.

                En aquel lugar del Sur sigue mí madre junto al poeta del amor y la mística, en los jardines asalvajados seguimos corriendo mí hermano y yo, escondidos tras la estatua de piedra de San Juan De LA CRUZ.

 Cuantas veces compartí silencios en mi estancia en Baeza la presencia Antonio Machado, y San Juan son visita obligada, la ciudad de Jorge Manrique, de FEDERICO GARCIA LORCA, la ciudad perdida que me vio nacer.

 

 

                               Esta semana bajo los arcos de un mármol de Carrara de otro maestro del Renacimiento Jerónimo Vic Barberá, bajo las bóvedas inmaculadas del museo –

San Pio V yo contaba a mis amig@s la vida de mis cicerones en la escuela de artes de mí pueblo, les hablaba de mi madre siempre presente, les hablaba del olor a oleo mezclado con el olor a cerrado de la arcilla , el barro agrietado que se descolgaba de una bata blanca remendada, olvidada en una percha por un profesor presuroso de vacaciones, les hablaba de este magnifico libro de Carlos del Amor EMOCIONARME y emocionado continuo ahora que escribo estas líneas que son miradas de pintores visionarios de grande pintores que nos agrandaron la vida, como en este momento la literatura conjugada con el arte se hacen emociones en las alamedas de mi alma.

 

 

EMOCIONARTE      CARLOS DEL AMOR    (1)

 

 

 

Cuando leí este libro aparte de emocionarme sentí una envidia terrible, yo quería escribir este libro hace muchos años desde pequeño el arte me fascino, mi madre era la limpiadora de la escuela de artes de mi pueblo Baeza, en los veranos yo la acompañaba, cuando  ella hacia la limpieza, en agosto la escuela estaba cerrada y en sus salas habitaba un silencio misterioso, ella en verano se sentía como en su casa en aquel lugar, fregaba las aulas y colocaba cepos para ratones en algunos lugares estratégicos, era algo que a ella le gustaba yo le tenía pánico a los roedores, en cambio ella cuando encontraba algún ratón atrapado en un cepo  se ponía contenta, “murmuraba por lo bajito creías que te ibas a escapar  gandul” y sonreía nunca entendí su guerra contra los roedores era casi obsesiva, ella decía que un ratón mamo de su pecho cuando dio a luz a mi hermano , aunque también decía, otras veces que fue una culebra la que se agarró a su pecho una noche tórrida de agosto, su fantasía siempre me fascino, en invierno no podía ir con ella, porque yo estaba en aquel internado que me robo tantos tiempos irreparables, años huérfano de familia.

                Mi madre siempre me prometía que en verano me llevaría aquel edificio, un edificio muy pobre de fachada, los arquitectos de los años 50 solo tenían en sus mesas planos de viviendas y exteriormente el diseño de este edificio deja mucho que desear, para ser la escuela de artes de una ciudad monumental, me sucede lo mismo aquí en Valencia la escuela de bellas artes parece más una finca de pisos que un lugar para el arte, los arquitectos hacían un copia y pega en aquellos años en blanco y negro la estética era supervivencia, no podías pedir mucho en un país sin escuelas el arte tenía poca importancia.

 Aquella escuela era una de las primeras escuelas de artes que se hicieron en Andalucía el edificio que la acoge entro en funcionamiento el 2 de noviembre de 1969 se construyó en el solar del antiguo Colegio de San Benito fundado por San Juan de la Cruz.

Sustituyo a la vieja escuela de artes y oficios instalada en lo que fue una antigua cárcel, que más tarde fue reconstruido en hotel y hoy no sé qué uso tiene ese edificio, yo ya estuve en aquella escuela que conservaba toda la construcción de cárcel en aquellas celdas aprendimos muchos “chicos” a moldear el barro las “mazmorras” aun mantenían las puertas de hierro con inmensos cerrojos, alguien decía que en ese edificio se oían por las noches los gritos de los presos, cuantas historias de aquel edificio algunas veraces y otras ficticias, conservaba un halo de misterio y en las noches frías de invierno era insoportable tocar el agua “ ozu que frio”

  La educación era por sexo los chicos en unas aulas y las chicas en otras y además las chicas se dedicarían a sus labores, y los chicos a la forja, a la alfarería, el pensamiento del régimen, era así las chicas los hilos y la madeja, y los chicos el torno y el barro.

Eran casi el final del franquismo, se mantenía una disciplina espartana, férrea en todos los ámbitos todo estaba prohibido o era pecado.

Mi madre siempre cumplía las promesas que me hacia y en aquel agosto de 1970 con mis apenas 12 añitos, ella me cogía de la mano algo que a mí no me gustaba nunca quería ir de la mano de mi madre, yo me sentía un hombrecillo y mi varonil estado con mis primeros pelillos “pelusilla decía ella” en el bigote y en mis partes, hacían que me enfadara ir de su mano, algo que ahora lamento nada mas hermoso que la mano de una madre.

 Ella abría la verja de hierro de la entrada daba de comer a los gatos que protegían la escuela de los ratones más que aquellas trampas,  yo subía corriendo, saltando los escalones de dos en dos, entrar en aquella escuela era para mí lo más grande, allí me perdía yo en unas salas grandísimas sin alumnos recorriendo estancia por estancia, desde los sótanos donde se encontraban los apolos, y las majas desnudas en la sala prohibida por la censura los modelos tapados con grandes sabanas blancas que mi madre lavaba al final del verano, en aquella España donde el sexo estaba prohibido yo confieso que la primera mujer desnuda que yo conocí era de escayola, la vi en aquella lugar prohibido para los alumnos, era la única sala que no tenia ventanas los modelos estaban encerrados, bajo una gran puerta metálica cerrada con candados, yo me sentía un privilegiado en aquellas visitas furtivas de verano, y confieso también que mis primeros tocamientos fueron con doce añitos con la imagen de una venus en mi mente, fueron la primeras veces que yo moje la sabanas de franela de mi casa del Sur, si lo confieso mi relación con el arte fue furtiva y muy privilegiado descubrir el placer soñando con majas desnudas, pero en aquellas sala no solo  conocí el sexo si no que mis emociones, arraizó en mi ser una fantástica pasión por el arte, algo entro por mis ojos aquel verano que sembró mí alma de por vida por el arte, desde entonces no pare de emocionarme delante de una obra de arte.

 

ABRIL EN “TABARKA “ (en tiempos de pandemia)

 

                 Seguro que os suena ese nombre,  seguro que más de uno conocéis ese fantástico lugar muy abandonado por cierto por el gobierno valenciano en el entorno cuando camias por su territorio se siente esa desidia de las administraciones que cuidan poco su patrimonio cultural, su historia quizás es que eso de pocos votos seis con se mueve nuestra clase política a golpe de encuesta y en permanente proceso electoral es penoso que estén tan lejos de la realidad, ayer caminando por Tabarca sentí como me pasa otras veces en otros lugares de nuestra península Ibérica desde que estamos en pandemia con el País Valenciano perimetrado,  decidí caminar  por las calles de mi país valenciano leyendo las “ páginas de las ciudades con los pies”, recorriendo  mi tierra paso a paso, como decía mi buen amigo Quintín Cabrera, fui al lugar que en su día eligió San Pablo  para su descanso.

  Yo sin saber porque con menos firmeza seguro que San PABLO, decidí dejarme llevar donde mis intuiciones decidan y hoy decidieron embarcarme en una isla cercana, y coincido con San Pablo en su decisión de ir a TABARCA, este es un lugar para la meditación y el descanso, para alimentar la soledad con belleza y serenidad, a pesar del vendaval de viento que hoy recorre las tres calles de esta Isla, este es un lugar de paz.

                 Llegue a tierra Tabarquinas  destrozado, como si un elefante hubiera estado un rato jugando con mi cuerpo,  los ocho kilómetros  que me separaban de la isla desde otro lugar  santo (SANTA POLA) con un temporal  para mí angustioso, el trayecto se me hizo interminables, en este viejo barquito de vela que penetraba en las aguas como un niño entra en “la boca de una ballena” el barquito temblaba, su esqueleto, crujía como me crujen a mi los huesos, después de mas de sesenta años de uso, al capitán del velero le pregunte esto es temporal y respondió; - que va apenas son unas “olas rizadas” decía el maestro de abordo con una sonrisa, a mí me pareció una tempestad una galerna, he de decir que mi relación con el mar solo es solo bucólica,  muy poco física, confieso que él mar y yo no nos llevamos bien por otros incidentes  mas lejanos que tuvimos  hace tiempo y que otro día contare, la mar como dicen los marineros no es mi elemento, yo soy un “ pez de tierra dentro”.

                Llegue a Tabarca con poco equipaje,  casi como un turista con apenas información de lo que es este lugar del mediterráneo, tan cercano a mí geográficamente,  y sin embargo tan desconocido para mí, después de pedir información en los lugares de turismo de la zona apenas me informaron, poca información hay de la isla en turismo, me hablaron de los menús típicos de la zona y de los restaurantes de la isla,  en qué lugar podía dormir, en el único por cierto que estaba abierto, con tan falta de información tire de la  Wikipedia, que es lo más socorrido y en este caso casi lo más riguroso, y con la poca información que tenía ya era como de la familia en este pueblo de tres calles y 60 habitantes la única isla “ Española libre de COVID” eso me dijo un paisano de la zona con una sonrisa en sus labios, visto el abandonó que me encontré en la isla, pregunte al camarero que me puse el menú de la casa por cierto una fideuá muy rica que recomiendo, le pregunte cual era la razón y me dijo que estaban olvidados, y ahora con la pandemia más, ( el camarero que es de la VILAJOYOSA venia cada día desde Alicante en una lancha neumática, cada día), es esperpéntico 22 kilómetros de  ida  y otros tantos de vuelta para ir a trabajar a Tabarca, surrealista en pleno siglo veintiuno, un empleado del restaurante me dijo que en verano las casas en la isla está prohibido sus precio son abusivos, son precios astronómicos más que en Ibiza me decía otro  riendo, me acorde de la España Vaciada  y de lo que sé ha convertido este país en un parque de atracciones mal cuidado, este lugar del mediterráneo recibe 150.000 turistas en verano, 230.000 al año una de las muchas aberraciones que conocemos en este país, una sobre explotación barbará del turismo. Para colmo sin cuidar ¿la gallina de los huevos de oro que nadie le da de comer, solo cogen sus huevos? Insólito, no quiero entrar en detalles de todo lo mejorable en la isla por que necesitaría un “ VADEMECUN “ medico, a si  que he decidido hacerle caso a mí terapeuta que me ha recetado, no enfadarme con nadie para remedio de mis males del alma, no enfadarme con nadie y con nada, y pensando en ella he salido a disfrutar del paisaje que a pesar de la desidia de los administradores, es fantástico de una belleza inigualable, me he tumbado en la hierba frente al faro que avisaba a los marineros, al sol de Abril, y aquí estoy releyendo a Rafael ALBERTI , “ Marinero en tierra” que lo tengo de deberes en mi clase de Polimnia, sabía mi profesora que decidió que yo releyera este poemario en estas fechas de abril, y aquí estoy tumbado, bajo este sol primaveral, casi como un “ turista” un forastero de mi país. Si alguna vez queréis ir a un lugar cercano, especialmente en primavera tenerlo presente se llama Tabarca, y es un paraíso de mi país Valenciano.

 

 JOSE MONTORO TABARCA ABRIL 2021.

 

 

NO ME DEJES SOLO COMPAÑERO

 (MIGUEL HERNANDEZ)

 

Ayer en mi barrio Valenciano de Benimaclet, en el teatro el Circulo estuve con Miguel HERNANDEZ   de la mano de un joven actor y director valenciano Gabriel Almagro(ELCHE)  es un gran regalo  tener personas como Gabriel que apostaron por ganarse la vida con trabajos culturales,  textos, escena música, pasión por la poesía y por los poetas, todo eso y mucho mas en esta obra  “ SI NO ME SACAIS DE AQUÍ QUE, ME MUERO “ esa eran las palabras dan título, a este trabajo escénico que nos propone este joven actor y director, el título de la obra, nace de la voz del poeta valenciano más conocido de la historia Miguel Hernández, esa palabras eran las que repetía  el poeta a su esposa Josefina Manresa, a su hermana Elvira Hernández, a sus amigos y compañeros de presidio, esos gritos de dolor resuenan en Alicante basta con sentarse en el monolito dedicado al poeta en el lugar donde estuvo la cárcel de Alicante

 “reformatorio de adultos” a si se le llamaban a aquella cárcel donde “le murieron” al poeta donde sufrió la agonía mas terrible que puede sufrir un ser humano.

          Un poeta de apenas 31 años de vida que en el último año paso por el calvario de 7 cárceles Franquistas, el dolor soportado por tantos españoles, recordar estas palabras que corrían de cárcel en cárcel en aquellos años de posguerra “tres traslados corresponden a una pena de muerte; cuatro a una ejecución sin derramamiento de sangre “.

         El poeta agonizaba en un “jergón “pidiendo la presencia de su hijo Manolillo, con el nombre de su esposa en sus labios “que desgraciada eres Josefina “qué duda cabe que los hernandianos conocemos ese dolor y sabemos que los ecos de sufrimiento y de alegría (que algunas existieron) del poeta Miguel Hernández resonaran siempre en la ciudad que acoge su cuerpo, su memoria es pura presencia en todo el mundo.

Por eso anoche yo no estaba en otro montaje teatral cualquiera, uno más, yo estaba viendo la obra de GABRIEL ALMAGRO y estaba viendo a Miguel Hernández el parecido físico del actor con el poeta es extraordinario, el recorrido que hace por la vida del poeta de una manera sencilla me emociono,  me emociono ver como recordaba a su madre Concheta, y con ella a todas las mujeres que sufrieron las garras del hambre la guerra y la miseria, y vi  a Maruja Mallo, a María Cegarra, y vi  la energía que el poeta tenia en vida y que el actor la plasmo en escena, vi a MIGUEL Hernández acunando a sus hijos con mucha ternura, comprobé su compromiso llevado hasta el final, costándole hasta la amistad de sus compañer@s de barricada, oír su voz cantándole al gallo rojo, tratando que el gallo negro poderoso y hambriento de sangre no quebrara la esperanza de aquel gallo rojo “utópico y esperanzado” vi el chantaje sin escrúpulos del canónigo Almarcha como se puede llegar a dejar morir al más humano de los hombres, solo por poder, el maldito poder de ver a todos los hombres bajo la cruz enferma, cargada de ira y odio, yo maldigo la iglesia que chantajeo al poeta.

Ayer sentí de nuevo la inquebrantable amistad de MIGUEL con su compañero del alma

 RAMON SIJE, vi la sangre de cebolla en los labios del poeta como apretaba sus dientes ese fruto de la tierra que amamanto a su hijo, el simbolismo de esas cebollas en el escenario, la misma tierra acariciada por el actor con mucha dulzura con mucho amor, la  infinidad de detalles, que con la voz la danza y toda la pasión de amar la cultura hace que este montaje teatral nos agrande la vida, como dice el autor esto es un canto a la libertad, una carta de amor para releer siempre, el teatro es cierto pone en pie siempre a la poesía, gracias Gabriel Almagro por este montaje teatral tan emotivo y tan extraordinariamente resuelto, felicidades por este estreno.

 

 

MIGUEL HERNANDEZ EN LA CARCEL DE GUANTANAMO (PRISIONERO 760)

 

                               Ayer estuve en el cine viendo una película. The MAURITANIAN,

 mis confident@s   que me informan sobre las películas que puedo ver, o no ver, me advirtieron que no fuera a ver este filme, mi terapeuta también me indico que esta película no es lo más recomendable para mi salud mental, mi estado de ánimo en pandemia “ COVID” no es el más apropiado para ver películas como está basada en hechos reales, tan duros, de torturas extremas hechas por soldados que tienen hijos, y se supone que tienen corazón.

 Y es verdad  no debí  de ir a ver esta película y menos estos días de asueto de “semana santa  hay que ver películas bíblicas como Dios manda “esta noche no pude dormir y aquí estoy  con todo mi insomnio y mi rabia frente al teclado del ordenador,  por cierto la calle sigue en estado de “ alarma” y no puedo salir a dar un paseo para respirar del ahogo que me dejó el filme, esta tarde estuve  en el cine, estuve dos horas en la vida de un inocente, “ El mauritano”; es una película basada en el testimonio de un prisionero en la cárcel de Guantánamo, la vida en la cárcel de un joven mauritano, los 14 años que paso un inocente en la cárcel, uno más de los seres humanos que sufrieron el terror de la tortura en las cárceles, ejecutada por las cloacas del estado en este caso los Estados Unidos fueron los autores de hechos contra la humanidad.

 La película basada en el libro que escribió MOHAMEDOU OULD SLAIN ( RAHIM EN LA PELICULA)  el libro que fue censurado en los Estados Unidos es un relato aterrador de lo que pueden hacer los estados con un ser humano, la violencia que se llega a ejercer contra un inocente, esta historia de violencia del poder y el ser humano es muy antigua,  se ha escrito y publicado mucho sobre la violencia de los estados y sobre todo en las cárceles, podríamos escribir “ enciclopedias” de torturas sufridas por seres humanos inocentes.

Contaba el actor principal Tahar Rahim, que él sabía de Guantánamo, lo que conocía la gente de la calle, para la que el hacia la película, y contaba también en alguna entrevista que realizo para documentarse cuando le dieron el papel de la película.  Leyó el guion, el libro, y algunos documentales de lo que sufrió Mohamed en Guantánamo, habló con el propio MOHAMED, decía el actor que los testimonios que escucho en las conversaciones con el preso eran sobrecogedores, ahora los actores sabían de verdad que era una historia real, y no entendía como los EE.UU  permitiera esa barbarie, esa torturas que infringieron a MOHAMEDOU, por parte de los soldados americanos.

 

Aquí estoy de madrugada con el insomnio en mi cuerpo, y el silencio de la noche, con la pantalla brillante que tortura mis ojos, los mismos lúmenes que torturaron al Mauritano, pensando en la película, rodeado de libros sobre Miguel Hernández, libros que utilicé para un trabajo sobre las mujeres en Miguel Hernández, con el libro Pasiones, Cárcel y Muerte de un Poeta de José Luis Ferris en mis manos, con todas las barbaridades que sufrió -

 Eduardo GUZMAN director del periódico CASTILLA LIBRE, entre otras publicaciones, que fue juzgado junto a Miguel Hernández y condenado a muerte también por el CONSEJO DE GUERRA PERMANENTE N 5 los juicios sumarísimos que el Franquismo utilizo para llevar al paredón a miles de inocentes sin un juicio justo, aquí estoy leyendo las torturas que le hicieron a hombres y mujeres en las cárceles Franquistas, releyendo y contando las cárceles que estuvo el poeta Miguel Hernández, se decía en las cárceles Franquistas que tres traslados- equivalen a una pena de muerte; cuatro a una ejecución sin derramamiento de sangre, Miguel Hernández tuvo más de seis traslados así “ lo murieron”  al poeta con cárceles y más cárceles, aquí estoy leyendo testimonios del poeta Marcos ANA que sufrió las cárceles franquistas durante- 22 años, releyendo en esta “madruga” de dolor y sangre, recordando las imágenes que vi esta tarde sobre las torturas que sufrió MOHAMEDOU  en la cárcel Guantánamo en este siglo XXI, recordando por recordar algo simpático que el Mauritano aprendió Ingles en las cárcel de Guantánamo memorizando las palabras de sus torturadores, también Miguel Hernández intentó aprender inglés en la cárcel, cuantas  coincidencias. El año que viene se cumplen 80 años de la muerte de Miguel Hernández en la cárcel de Alicante, será buen momento para denunciar y recordar las cárceles esperemos que para entonces y este cerrada la de Guantánamo, promesa electoral que no cumplió Obama, las promesas electorales solo buscan votos, el poder olvida pronto lo que no le interesa.

En fin por pedir me gustaría que alguien hiciera un filme sobre la vida de MIGUEL se han hecho algunas películas sobre el poeta pero yo creo que la buena está por hacer, y creo que el cine español tiene talento para hacerla.

Muchas veces yo he sido critico con el cine americano, pero me quito el sombrero con la actitud comprometida de Jodie Foster en esta película donde se mete en el papel de la abogada de MOHAMEDOU, la jurista Nancy Hollander una abogada valiente que tanto ha luchado por los derechos humanos en EE.UU, JODIE FOSTER con más de 55 años de carrera cinematográfica  borda este papel en este filme rodado en Sudáfrica país que también tiene memoria carcelaria. Esta “madruga “insomne la recuerdo a ella y a tod@s los que denuncian las torturas del poder de los estados “democráticos”.

 

Viernes Santo 2021 abril.

 EL CALVARIO DE JOSEFINA MANRESA.

(Homenaje en el 8 de MARZO)

Aquella mañana de MARZO se hizo la noche en la esposa “en aquel rostro llevaba todas las heridas esta muchacha morena era la mujer de la pena “en el aire espeso de la despedida, resonaban las últimas palabras de Miguel Hernández!” Ay, hija, Josefina, que desgraciada eres!” y la esposa se refugió con su niño, con todos los recuerdos que le acompañarán de por vida, primero en su casa de Cox, y más tarde en Elche.

Ella tenía apenas veintiséis años y por su vida había pasado un ciclón, un huracán de amor y versos, que ahora yacía en el nicho 1009 del cementerio de ALICANTE.

Esta mañana de MARZO, mañana de flores y pésame, el aire de los cipreses cantaba “LLEGÓ CON TRES HERIDAS” luego los días de soledad de luto y dolor eterno, por su cuerpo de muchacha pasaron demasiadas guerras, demasiado dolor para una mujer su inocencia, su vida se perdió entre duelos y penas, nacida para el dolor como su esposo, era una mujer de la guerra, una mártir con demasiadas pérdidas en su vida,

La guerra le arrebató tanto, se ensaño enconada, contra dos seres que solo querían amarse, luego llegó la posguerra con tanto silencio, con la ansiedad que trae el resistir, educar a un niño con ojos de mar, y velar por un legado vital literario, ordenar los recuerdos bajo la luz macilenta de un tiempo de sombras.

Ella era la morena de altas torres, pero ya no estaba la voz que pronunciaba su nombre, ya nadie escribiría alégrate Josefina.

Aquella primavera de 1942 a Josefina le dolían los ojos de tanto llorar, no tenía fuerzas para ordenar tanto dolor, en la sala estaban esas dos bolsa que dejó el poeta, esas manchas de pus y sangre que no desaparecieron nunca, se entrelazan con los versos MIGUEL HERNANDEZ con los cuentos `para Manolillo, ella la musa del poeta, la que se muere “ de casta y de sencilla” femeninamente seria conversa con Miguel y pasa los dedos sobre el tiempo amarillo, donde las cartas gobiernan los recuerdos, ella recostada con la ausencia evoca tiempos mejores donde el amor compartía espacio con los ramilletes de piteras, ramos de amor , u promesas de amapolas que se llevó el dolor.

Cartas que se gastan en las manos, y el hambre como única compañera, pero no me llores más bien enamorada mujer deja tu pena que duerma en la soledad del huerto, en el que el agua turbia del dolor corra por la calle del olvido, siéntate a mirar pasar el tiempo junto al poeta de la esperanza.

Josefina ordeno y custodio el legado que el poeta nos dejó, luchó como una “leona” y gracias a ella se conserva la obra del poeta, y toda la memoria que ella contó. Esta mujer “ fuerte” guardo con celo el Arca donde no solo estaban sus recuerdos y parte de la obra del poeta Miguel Hernández, manuscritos que ella veló durante 45 años, gracias a ella tenemos la suerte de disfrutar del poeta Valenciano más universal.

Mi reconocimiento a Josefina Manresa, a esta mujer ejemplar y a todas las mujeres que agrandaron la vida de Miguel Hernández.

JOSE MONTORO 8 DE MARZO 2021 (texto extraído de mi conferencia las mujeres en MIGUEL HERNANDEZ)

 

LA CARPETA AZUL DEL MAESTRO

 

Esa última noche de mi estancia en el internado, no dormí nada, nos acostamos muy tarde y muy nerviosos yo aquella noche y como si fuera un presagio me dormí recordando cómo se fraguó mi entrada en el seminario.

 

Fue en Junio de 1968 a finales de mes el verano ya empezaba a calentar en las falda de Sierra Mágina, mi familia recogía las pocas pertenencias que a esas alturas del año quedaban en  el cortijo, mi padre segaba en las panderas del “Salao”. Mí hermano y yo jugábamos junto al pozo y mirábamos una gran polvareda que se acercaba por el camino, era un coche negro un Seat 1500  que llegaba levantando una gran polvareda, se notaba que los que llegaban  al cortijo no era gente de campo, nadie que pasara por esos caminos en verano podía ir a esa velocidad, venían de los pueblecitos de la Sierra de Mágina, y entraron al cortijo volando, con una prisa no conocida en el lugar, soló la guardia civil cuando llegaban al cortijo en sus redadas rutinarias entraban de esa manera, “galopando” con un auto, como entró el coche esta mañana en el camino polvoriento  del “Pelotoso”.

Llegaban en auto conducido por chofer uniformado, con la cabeza cubierta con gorra de plato y dos curas con sotana y sombrero, mí madre se secaba las manos en el mandil en la puerta del cortijo, llevaban un maletín de cuero negro y se acercaron a la puerta de la casa, con sus zapatos brillantes que enharinados de polvo no parecían zapatos, uno de ellos se espolsaba el polvo de su cartera y se colocaba el sombrero de teja, Yo no había visto nunca esos sombreros tan vistosos de ala ancha y círculos perfectos, nuestros sombreros eran de paja, mi padre le colocaba un pañuelo para proteger su cuello de aquellos calores abrasadores del sur.

                Dejaron una carpeta azul sobre una mesa preñada de aceite, allí estaba mi nombre  Joselito (José Montoro) en esa carpeta estaba escrito mi futuro inmediato, me incorporaría en septiembre al internado de Ubeda  para escolarizarme y comenzar mi primera enseñanza. Ése verano fue  muy extraño y llego septiembre y me vi delante de la verja negra del internado con una maleta de cartón de la mano de mi madre, llegamos muy temprano, de madrugada nos trajo un camión  de un vecino que llevaba aceite hacia el Norte.

 La escuela estaba cerrada, aún era de noche, yo no tenía sueño, miraba alrededor tras la verja del internado y solo veía unas luces difusas en algunas ventana. Enfrente estaba el cine, al fondo un gran pabellón oscuro, negro como la noche, lentamente fue amaneciendo, con las claras del día empecé a distinguir aquella escuela que sería mi casa en los próximos años. Ahora no estábamos solos, fueron llegando más madres con sus hijos de la mano. Mi madre hablaba con los recién llegados y me decía Joselito mira estos niños son como tú, vienen también a la escuela, yo permanecía callado, mudo, el corazón se salía de mi pequeño cuerpo.  Tenía  una sensación muy extraña, entre miedo y mucha ansiedad.

Ya con el sol fuera se acercó un sacerdote, con su sotana impecable, recién planchada, con un inmenso manojo de llaves que tintineaban en sus manos. Abrió la gran verja de hierro que parecía un gigante, la puerta “ rugía” como una bestia por falta de engrase, mi madre me cogió de la mano y  nos dirigimos a un inmenso pabellón donde estaban las aulas, era la primera vez que yo me separaba de mis padres, la primera noche que mi madre no me daría un beso para dormir y yo lloraba desconsolado y le pedía a mi madre que no me dejara en aquel lugar. Lloraba amargamente abrazado al cuerpo de mi madre, pasaron unos instantes que  me parecieron una eternidad, y se acercó un hombre con sotana y un sombrero blanco, era el Maestro, me pidió que le acompañara y yo le dije que no, le negué con la cabeza su ofrecimiento “una y mil veces” y seguí apretado al cuerpo de mí madre, con las lagrimas y los mocos manchando la falda gris de mí madre.

Después de casi una hora que permanecí sentado en las escalerillas del cine del internado suspirando de tanto llanto, se acercó de nuevo el maestro, y le preguntó a mí madre como estaba, ella no respondió, mí madre lloraba también, yo no sabía que hacer, no quería ver llorar a mí madre, y tampoco quería quedarme en el internado sin mi hermano y mi familia, pero aquello no tenía vuelta atrás, yo miraba las carteleras de la puerta del cine, por no ver las lagrimas de mí madre,- el maestro hablo, hacemos cine los jueves por la tarde, y los domingos.

El maestro cogió mi maleta de cartón y se despidió de mi madre y me ofreció su mano, y yo se la negué bruscamente, con un gesto de desprecio, el despacio se encamino hacia el aula y yo le seguí, en silencio unos pasos detrás,

-el maestro me dijo le has dado un beso a tu madre, yo lo negué, él me ordenó, ves y abraza a tú madre, luego si quieres quedarte aquí, estoy esperándote, - yo fui y abrace a mí madre, y corriendo me acerque al maestro que estaba en la puerta del aula esperando.

Abrió la puerta del aula donde todos los alumnos gritaban y reían, se hizo un silencio sepulcral y de la garganta del maestro salió mi nombre, - se llama José Montoro y es vuestro nuevo compañero, me indico mi pupitre y se fue al estrado, el maestro abrió su carpeta azul y escribió en la pizarra" decíamos ayer" bienvenidos al primer día de clase.

Ahora muchos años después, recuerdo la voz grave del maestro y vuelvo a llorar y esta vez es de alegría.

 

VALENCIA 20 DE ENERO 2021.

 

 

UN INFINITO JUNCO POR TESTIGO

 

 

                Ando releyendo  y subrayando con lápiz “alemán de mina blanda” un libro del que hablaron muy bien en plena pandemia, yo ley entonces críticas muy buenas de amigos escritores, también me hablaron muy bien de esta obra la sabias lectoras  de mi club de lectura, las críticas en prensa y mis sabias amigas nunca me fallan a la hora de señalarme una lectura, se trata del INFINITO EN UN JUNCO DE IRENE VALLEJO.

   Cuando se publicó  la primera edición de ese libro en septiembre del 2019,ya lo vi cómo posibilidad de “auto regalo” para mi cumpleaños que es septiembre también yo nací el mismo mes que el magnífico libro de Irene Vallejo en septiembre.

Cuando cumplo años y es una manía mía, siempre me regalo poesía como reivindicación por los versos, le da siempre un sentido nuevo a un año que renace cada vez que apago la llama del presente, entonces empiezo la senda de un poemario, el ultimo es (Días en Blanco la poesía completa de José Luis San Pedro) me acompañara hasta septiembre de este 2021 este año tan extraño y tan “blanco” tan resbaladizo que acaba de comenzar y que espero que los libros me protejan ahora más que nunca me encomiendo a la palabra escrita.

 Nunca me auto regalo “ensayo para mi aniversario “y ya sé que no es un ensayo,  este magnífico libro es mucho más que un ensayo es un una reivindicación de la lectura, los libros nos agrandan la vida hacen que las alamedas del alma se abran en cada palabra en cada lectura hay un  abrazo un suspiro, sí claro que los libros tienen vida propia los autores y autoras, son  padres y madres de palabras escritas que nos emocionan nos hacen llorar, soñar vivir, los libros insisto nos agrandan la vida, por cierto que buena la palabra ensayar como me gusta, me lleva a otro territorio que me encanta el teatro.

En casa hace ya unos años evitan regalarme libros, porque dicen que los libros me los regalo yo y que no tengo paciencia para espera un regalo, sobre todo si es un libro que me gusta, así que ya dan por hecho que yo  me auto regalo el poemario que me gusta.

Los libros sirven para mucho, y los que sois  lectores lo sabéis de sobra, hoy he descubierto una doble capacidad de las palabras escritas, ahora estoy leyendo frente al sol que cae de las montañas de Morella un sol que brilla sobre la petrificada nieves de los “puertos Morellanos” un lugar del paraíso para tomar el sol en los días de frió como hoy, me acompaña la lectura acabo de subrayar unas palabras de Ovidio de su libro el “arte de amar tan censurado y castigado por el imperio romano, por los cristianos, el sol se ha puesto frente a mis ojos deslumbrándome con su claridad imponente,  he puesto estas alas de palabras en mi cara para protegerme, este Papyrus de James Bruce que me acompaña esta mañana esta portada antideslizante suave, me he quitado los guantes y he pasado mis dedos por la piel de esta portada tan hermosa y cómplice de El infinito en un Junco es una de mis “debilidades” pasar mis dedos por la piel del libro,  he abrazado estas palabras como si abrazara el amor del poeta Ovidio, y la emociones se conjugan, se mezclan con este Sol de invierno, con esta ternura que significa abrazar palabras, y mis ojos denuncian  también a los bárbaros que quemaban libros, tantas emociones esta mañana de Enero con el alma cargada de memoria, abrazando un texto para calentar mi cuerpo,  revindicando siempre el planeta libro como la herramienta tierna para agrandar la vida.

Morella enero 2021.    J.MONTORO