Abducido y sin Cantimplora 

en el huerto de Plauto 
Hoy el huerto lucia toda su  belleza, engalanado con sus colores imposibles, con un azul "Dariniano" en su cielo, la tierra se desperezaba empapa, de un silencio monacal, los caracoles madrugaron, las Urracas que un año más decidieron quedase en este escenario tan dulce donde el Otoño huele a primavera, las lagartijas toman el sol siempre nerviosas con su lengua angelical, el topo se fue a su oscuridad esperando cosechas nuevas, las semillas en su útero húmedo permanecen en silencio, duermen en tierra mojada,esperando su momento cíclico, crecen lentas las primeras hojitas de las espinacas, asoman sus ojos verdes sobre los surcós del huerto de Plauto.
La tierra embriagada de agua  respira entre la hierba seca de un verano de fuego, el viejo espantapájaros descuelga sus extremidades sobre el oxido de la frontera, las hormigas comienzan su jornada como siempre contentas ágiles, en una fila militar, hoy más que nunca el rastrillo airea la vida con el renacer que da siempre el agua, la brisa que mueve mi sombrero.  me besa con la dulzura de un bebé,  los sentidos se preparan para iniciar el disfrute de la vida, pero hoy se me olvidó lo más importante el agua me vine al huerto sin agua, miré alrededor, estaba solo pregunté a Plauto donde el agua, dónde su cantimplora y negó con una sonrisa, le escuché un murmullo " no sirves para nada" murmuró, entonces recordé al poeta José Agustín Goitisolo  plege mis naves, y abducido me fui a la fuente del agua gallega al camino de las tres fuentes de mí infancia, nunca más olvidaré mi cantimplora, la fuente de mi vida. 

 Las palabras, los niños en el huerto de Plauto 

Hoy comenzamos la segunda plantada de invierno en el huerto de Plauto, la luna nos es propicia, pasamos primero por el vivero de las chicas de Carpesa, es un lugar mágico allí están todas las alevines de plantas, esperando que lleguen los hortelanos, es un lugar para conversar,  para conocer como es nuestro crecimiento de hortelan@s, hoy era un día especial tenía delante a unos aprendices de la Tierra, me encantaba escuchar con qué inocencia preguntaba como iniciar el huerto, me veía yo hace cuatro años cuando inicie mi aventura en el huerto de Plauto, pero hoy era un día especial sin duda detrás de mí tenía a una labradora de Carpesa, Clara de 90 años me encantaban sus palabras, su sabiduría hablamos de las estaciones en el huerto de las lunas, llenas y los ajos hablamos de la huerta y descubrí que la tierra y la huerta era lo único que no cambió en años, se labra la tierra se planta, recoges y sobré todo descubres el misterio de ver crecer unas diminutas, semillas, unas plantitas que crecerán en meses para alimentar nuestras casas y nuestra vida interior, la palabra esperanza es la más utilizada, creer que se puede me decía Clara la hortelana de 90 años de Carpesa.
Llegamos al huerto de Plauto como todos los sábados, las torcazes,las urracas zureaban, el huerto hoy tenía una visita especial los niños y las niñas de apenas ocho años,estaban plantando  junto a sus padres una niña escribía en una diminuta pizarra "Albachofa" otra escribía "Marjos" otro niño escribía " Lucabolla"  el lenguaje de los niños con sus palabras y sus manos llenas de tierra daban un aire de Esperanza  nueva al huerto, ahora comtemplo el cementerio de los sombreros, veo la lavanda  que de manera excepcional  trabaja mi amigo Paco Marin el poeta de la tierra,  de las flores, ahora escucho a los niños con su lenguaje mágico, veo el sombrero Mexicano junto al mío me acuerdo de mi amiga la poeta, mí  amiga  MariAvendaño Esperanza Blanco, hoy Plauto contempla a los niños, no se si pensando que tiene que montar una comedia infantil, no se lo que piensa Plauto pero a mí me agranda la vida  ver a los niños plantando en la tierra del pensamiento mágico

 LA POESÍA QUE NOS SALVA DE LA MUERTE

La  poesía como dice Antonio Gamonea no es literatura, efectivamente coincido con el maestro GAMONEA que en su ultimas memorias La Pobreza hace un repaso a momentos de su vida, que acabaron plasmados en su obra poética, decía también el premio Cervantes “pienso sinceramente que el conjunto de mi poesía no es otra cosa que el relato de cómo voy hacia la muerte” efectivamente coincido nueva mente con el maestro hay otras palabras de el  que quiero recordar “la poesía, en tanto actividad humana responsable, sea  también una representación particularmente intensa de nuestra conciencia”.
Fueron muchos los poetas que hicieron ese camino de conciencia, ese relato poético que quedo en sus versos, desde los poetas del siglo Oro por no ir mas hacia tras, porque puesto  a revisar podríamos partir desde los griegos y revisar toda la poesía hasta nuestros días, poetas que hablaron de la fugacidad de la vida, poetas que utilizaban la poesía para salvar su alma y la de los demás.
 Pero en esta mirada poética queremos recordar  momentos de la poesía, y quiero recordar a Jorge Manrique en  las coplas “a la muerte de mi padre” donde el poeta nos estremece con su mirada “cuando morimos, descansamos” anteriormente en la Edad Media lo vemos en  GONZALO DE BERCEO  “¡ Hay, Muerte tan rigurosa déjame vivir un día! Desde el Barroco con 
Lope de Vega a la cabeza hasta nuestros días hay un largo camino  compartido con la poesía y la muerte, podíamos hacer un largo catalogo siglo a siglo, y veríamos  como la muerte  ha sido protagonista, los Románticos tenían fascinación por la muerte y hay tendríamos al gran BECQUER  en sus “extraordinarias leyendas “o en sus rimas  “Cuando la muerte vidrie de mis ojos el cristal , mis parpados aun abiertos, ¿quién los cerrara?.
En el siglo XX hay una extensa lista de poetas de todas las generaciones por mostrar algunos en el 98  nos quedamos con lo hermano Machado, Manuel nos preguntaba en su CAMINO A LA MUERTE,  “Es el camino de la muerte. Es el camino de la vida.
 Antonio en su Retrato nos decía “ Y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontrareis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar. O el gran Juan Ramón  Jiménez, en su  VIAJE DEFINITIVO “ Y  yo me iré. Y se quedaran los pájaros cantando……Se morirán aquellos que me amaron y el pueblo se hará nuevo cada año.
Miguel Hernández incluyo en un poemario amoroso, EL RAYO QUE NO CESA  donde tenían protagonismo, tres mujeres( Maruja Mallo, María Cegarra, y su esposa Josefina Manresa) resurta curioso que los sonetos de amor de Miguel Hernández, acaben junto a la Elegía más grande de la poesía Española, ELEJIA A RAMÓN  SIJÉ “temprano levanto la muerte el vuelo, temprano levanto la madrugada, temprano estas rodando por el suelo”.
Y de hay aun  largo etcétera de poetas que cantaron  al amor y  la muerte.
LUIS GARCIA MONTERO acaba de publicar un poemario (Un año y tres meses) que para mí es uno de los mejores poemarios  que se han publicado en los últimos años, es verdad que siempre nos conmueve lo ultimo y sobre todo si es de poetas muy cercano como el caso de Luis, y es verdad también que recientemente me paso lo mismo con el poemario de JOAN MARGARIT ( Animal de Bosque) . 
UN AÑO  TRES MESES es un poemario muy especial donde el amor se conjuga con la muerte, con los cuidados de los seres queridos, las eternas noches en hospitales, quien no ha estado alguna vez en esas emociones tan dispares, hoy releyendo el poemario de LUIS  no se si por cuarta o quinta vez me fui al territorio de la muerte, en próximas lecturas aparecerá el amor seguro, porque este libro no cabe duda es un libro de amor, dice Luis García Montero “la muerte es miserable, miserable, la muerte es miserable.” Dice también “ Hablo de la muerte de la que no quería despertarme.” Y cierra el poemario con estos versos, ”Comprendí el argumento de esta historia en la noche estrellada, una historia de amor, este  año y tres meses, estos días finales que ya son, ahora, recordados, los más felices de mi vida.
Gracias Luis García Montero, tus emociones  son las mías y seguro la de miles de lector@s.

 Tarde con Miguel Hernández 
con Carmen Alemany

Hoy se cerraba un ciclo de tres conferencias sobre Miguel Hernández en la Universidad de Valencia, Xelo Candel Vila es la responsable de esta aula de poesía de la Universidad.
Traer a la Universidad de Valencia a Miguel Hernández me parece de una justicia poética imprescindible, hacia muchos años que la poesía Hernandiana no tenía un espacio como este.
El único premio de poesía que tuvo el poeta Miguel Hernández fue en la ciudad de Elche, con un poema dedicado a Valencia titulado (canto a Valencia) fue en Marzo de 1931un poema de 138 versos presentado con el lema ( luz, pájaro, sol ) el poeta tenía 20 años.
Hoy en Valencia una mujer una de las dos unicas mujeres que han trabajado la obra  del extraordinario poeta Valenciano Miguel Hernández.
Dos mujeres  Carmen Alemany Bay y  Josefina Escolano Sopena  que fue  conocida con el seudónimo María de Gracia Ifah.
Hoy tuvimos la suerte de tener con nosotros a la extraordinaria profesora y fantástica Hernándiana Carmen Alemany su conferencia dinámica, caminando por los versos del poeta de Orihuela, de una manera magistral por el taller poético de Miguel Hernández regalándonos curiosidades detalles de ese taller poético de Miguel Hernández con la emoción que da a los hernandianos  conocer detalles del poeta, una conferencia que atrapa a  los jóvenes qué  lamentablemente conocen poco la obra de un poeta Universal como lo es Miguel Hernández los hernandianos hemos tenido la suerte de tener buenos maestros especialistas en Miguel Hernández, por citar algunos Juan Cano Ballesta, José Carlos Rovira, Paco  Esteve, José Luis Ferris, Darío Puccini, Leopoldo de Luis, Agustín Sánchez Vidal la lista es extensa pero Mujeres pocas muy pocas, me olvidé de Concha Zardo" yo sé que conferencias tan extraordinarias como la de hoy en Valencia harán que cada vez seamos más hernandianas.
Gracias Xelo Candel por este ciclo de conferencias dedicadas a Miguel Hernández, gracias Carmen Alemany Bay-

 Desde Guadalest hasta los baños de la Reina.
Madrugamos este último domingo de Septiembre y tomamos rumbo al Sur, la Marina Alta se desperezaba el macizo del Montgo nos daba los buenos días, subimos por la Nucía desde el mar, el "mercadillo rastro " del domingo multicultural, ebullocia de gente aquí te puedes comprar de todo desde una bicicleta hasta un vestido Ibicenco, volveremos en otra ocasión por qué este domingo nuestro primer destinó es Guadalest, la mañana se derrama por los pinos de la sierra de Aitana, llegamos y nuestros ojos se embriagaron de belleza, yo como siempre que voy a territorios tan hermosos sufro el síndrome de Stendal la ansiedad se me apoderará, el corazón late desbocado, necesito una respiración profunda un 3 X3 de este aire tan puro que me calme que me de serenidad para disfrutar, de un paisaje excepcional, subimos los escalones pausadamente, entre más de un centenar de personas este pueblo de apenas 282 habitantes se multiplica los fines de semana por cinco, es difícil caminar sin perjudicar alguna foto de las ciento de personas que quieren inmortalizar su visita, llegamos a las puertas del castillo,  subimos los 200 escalones, que nos llevan a la torre del castillo,  este lugar fue el feudo de muchos nobles Aragoneses desde la familia los Sarria a la familia Cardona, bajó su gobierno convivieron con la población Islámica hasta 1609 cuando los moriscos fueron expulsados.
Dejamos el castillo para callejear por sus calles para contemplar el pantano con poca agua,  por cierto ojalá esté agua que ahora contemplo y que cae en la Marina llene las bodegas del pantano, que el río Guadalest vuelva a cantar, bajo este suave sol de Otoño saboreamos una cerveza artesanal, y unas olivas verdes chafadas, recogidas de unos olivos centenarios que dan su fruto en esta tierra "bancalizada" envueltos por una dulce brisa contemplando el extraordinario paisaje se fue la mañana,  abandonamos el pueblo declarado conjunto histórico artístico hace cincuenta años ya, salimos de la ciudad como salieron los moriscos en 1609 melancólicos este lugar es u lugar para vivir  pará soñar,  nos fuimos al mar al puerto de Calpe donde bajo el Peñón de Ifach degustamos una parrillada de pescado extraordinaria, luego para bajar la comida dimos un fantástico paseo hasta los baños de la Reina, es buena la vida, mí país valenciano me enamoró hace muchos años, sigo disfrutando de su paisaje y de sus gentes

 El museo de la mar
Hoy teníamos una cita con el recién inaugurado museo del mar, el tranvía  a Marítimo que nos deja en la puerta, cerca del mar tan cerca que este museo está ubicado en la casa de los bous, el lugar donde estaban los toros que arrastraban las barcas al mar, barcas y algunos barcos muy grandes qué también eran botados al mar con muchos toros un arte que viene de la época de El rey Jaime I (1.250). Hoy teníamos cita con visita guiada al museo qué pronto vimos que no sería posible porque  el museo estaba pleno, así que desistimos de la visita y la hicimos por nuestra cuenta ya volveremos cuando llegue el invierno, seguro que en los días de invierno será más fácil, la restauración de la casa del " Bous" me parece fantástico, hecho de menos la presencia de la mujer que fue primordial sobre todo a la hora de vender la pesca, de remendar las redes no entiendo porqué no hay más presencia de escenas con mujeres teniendo en cuenta que hay imágenes del protagonismo del trabajo  de la mujer en el mar, sobre todo en los cuadros de Sorolla qué ilustran lo que era un trabajo extraordinariamente duro.
Al entrar en el museo nos recibe la figura de Blasco Ibáñez y la de Joaquín Sorolla dos de los protagonistas principales  de este museo,  hoy fue difícil ver la exposición por la cantidad de personas que llevaban el museo, a mí personalmente me encanta ver los museos llenos es un buen síntoma en estos tiempos embrutecidos que estamos viviendo qué se ocupe estos espacios para la cultura para disfrutar del arte de la literatura y de la vida, del carpintero artesano que construía con sus manos estos barcos que tanto dieron a esta ciudad de Valencia 

 Cumpleaños en el huerto de Plauto 

Hoy fue un día especial en el huerto, este año 2026 un año duro en mi vida, un año dónde la vida no vale nada, donde asesinan a niños en Hospitales,en las escuelas,bombardean sus casas, los matan cundo van a recoger comida los matan también de hambre, y todavía hay gentes que dicen qué esto no es un genocidio, no entiendo cómo los seres humanos pueden estar tan embrutecidos.
Hoy me recibió Plauto con un semblante nervioso, tiene síndrome de abstinencia, está dejando de fumar, lo está pasando mal ahora no escribe comedias todo lo que se le ocurre son tragicomedia, hoy es un día especial es el primer día de Otoño, abrimos las ventanas a la siembra de invierno, el día es primaveral las mariposas de colores imposibles, despistadas a estás horas de la mañana  no paran de aletear. Hoy cargado de emociones, por ser la primera vez que plantamos en el huerto de Plauto, en el primer día de Otoño, el día de mí cumpleaños, con la azada abrimos pequeños  cubículos donde depositamos la semilla, que darán fruto en primavera, a lo lejos veo la figura  de Plauto que me está llamando, me acerco a el, tiene en sus manos la herramienta más preciada del huerto, un rastrillo, me hacerco al  Dios de la comedia que escribió de la vida y del amor nunca de la guerra, nos fundimos en un abrazo " este rastrillo bendecido por el Dios de la tierra es para la comunidad del huerto de Plauto,  con el airearas la tierra, espantaras el embrutecimiento, separaras el fruto de la paja " hoy en en un día de noche sin luna llena,  plantamos las esperanzas. en pie de Paz gritamos paren el genocidio del pueblo Palestino hoy y siempre en pie de Paz. 

 MI VIAJE AL ALCARRIA ( 3)
DE BRIHUEGA A TORIJA
LA ALCARRIA ALTA

Después de dejar las leyendas de Cañizares, y la fiesta nos afrontamos en el camino de Brihuega, a pesar de un verano tórrido el verde predomina en el paisaje, he de deciros que ya empieza mi cuerpo a sentir el cosquilleo del hambre son casi las tres de la tarde y mi cuerpo acostumbrado a sus hábitos de comida temprana, me da un poco de miedo nombrar la palabra hambre yo no tengo hambre tengo cosquilleos en el estómago del hambre nos habló el poeta Miguel Hernández, ¡ tened presente el hambre recordad su pasado turbio de capataces que pagaban en plomo ¡ el poeta del sacrificio que nos decía en su poema las NANAS DE LAS CEBOLLAS que cuenta como su hijo recién nacido solo comía pan y cebolla, eso era hambre triste planeta el nuestro que deja morir a sus niños de hambre, tened presente el Hambre.
Llegamos a nuestro lugar de comida un magnífico mesón donde nos dijeron los paisanos que comía muy bien, con un poco de ansiedad nos sentamos a la mesa nos esperaba un buen plato de judiones de la Alcarria.
Brihuega capital de la comarca hay trece pedanías asociadas a esta magnífica villa, después de comer teníamos una tarde para visitar el pueblo un magnífico lugar al que recomiendo visiteos con más tiempo necesita al menos tres días para disfrutar de la villa, nuestra primera visita fue la puerta de la Cadena buscamos la pensión donde pernocto Camilo José Cela las dos veces que vino a la Alcarria, entramos en el lugar que ahora es un hotelito muy moderno, hoy están desbordados me dice la chica de la recepción que apenas me puede atender, tienen un Bodorrio una boda Maragata que esa si es  una gran boda, ahora veo como salen del salón, engalanados los invitados, vestidos como REYES.
Ahora dejo trabajar a la chica y me despido diciéndole ya volveré, andamos apresurados porque apenas tenemos tres horas para visitar la ciudad y no podemos entretenernos lo primero es comprar, hacer las compras de encargos de mis hijos, de mis amigos, los encargos de los viajes suelen ser un lastre y a mí personalmente me angustian mucho, apresuramos  bajamos por la calle porticada, donde encontramos todos los productos que se fabrican con esa planta mágica que es la lavanda, confieso que yo lo primero que compre fue la esencia de la lavanda, que la dependienta me confirmo que inhalar  su perfume ayuda a conciliar el sueño, la chica nos decía que bastan unas gotitas sobre la almohada cada noche y nos cambiaran hasta los sueños, y la verdad que a mí me va bien, desde que cada noche antes de irme a la cama deposito tres gotas en mi almohada soy otro hombre, he dejado de tener pesadillas y ahora tengo sueños, es verdad que solo llevo una semana, tal vez este sugestionado pero me va bien.
La lavanda que es la gran atracción de BRIHUEGA esta planta a puesto al pueblo en el mundo, en Julio cuando esta florecidos los campos, nos dice la dependienta, el pueblo se llena de turistas todos quieren hacerse una foto inmortalizar su figura en los campos de lavanda de la Mancha.
La ciudad tiene un patrimonio monumental muy interesante, un mirador fantástico enturbiado un poco por los invernaderos de plástico, pero ya sabemos que el plástico ha tomado parte de la geografía de la península Ibérica.
Visitamos los edificios más emblemáticos del pueblo bajo una lluvia fina en nuestras caras, después de un verano asfixiante se agradece esta lluvia milagrosa, nos dio fuerza y hasta nos atrevimos avisitar las Cuevas Árabes a pesar de nuestra claustrofobia recorrimos las galerías que en otro tiempo sirvieron de refugio en las guerras que asolaron Brihuega y de bodega en tiempos de paz, en la actualidad es un lugar de visita obligada de la Alcarria. Dejamos lentamente BRIHUERGA, no sin escuchar el canto del agua en la fuente del parque María Cristina, bajo las alamedas dejamos una promesa de volver, volver siempre a este lugar de la Alcarria cuyo nombre no olvidaremos jamás BRIHUERGA

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MÍ VIAJE A LA ALCARRIA (2)
DEL TAJUÑA A CIFUENTES.

Dejamos Trillo con su melodía de agua,  con sus fuentes cantando y reverberando en nuestros sentidos, siempre que abandono un lugar del paraíso me digo volveré pronto, pero luego nos sucede nunca como decía la canción, que al lugar donde fui feliz no se debe volver, yo si volveré a Trillo ahora días después sigo recordando este pueblo Manchego radiante de vida, ahora estoy delante del ordenador , y es como si estuviera en  sus alamedas de agua, lo que nos entra por la piel se queda para siempre en nuestra memoria.
Salimos camino hacia Cifuentes y allí llegamos a la ciudad de las fuente su nombre proviene de la cantidad de caños que hay en el pueblo atravesamos los restos de la muralla medieval que según nos contaba un lugareño estuvo intacta hasta hace apenas 150 años, las murallas en ESPAÑA se empezaron a derribar creo, no me hagáis mucho caso bajo el reinado de ISABEL y no fue el mismo año en todos los lugares creo que visto desde hoy fue un Craso error pero no es este viaje el momento de debatirlo. Caminamos por las callesvacíasmisteriosas, preguntamos a una anciana donde estaba la gente, y ella nos respondió amablemente en la plaza Mayor allí esta todo el pueblo ahora hay baile, y esta tarde toros en las calles nos dijo, nos despedimos de ella estaba guapísima con sus 90 años y su traje de fiesta sentada en la silla de ruedas y todo arreglada, le propuse llevarla a la plaza, pero se negó que van a decir mis hijos, nos dijo. - irme con unos forasteros, pero eso si antes de marcharnos nos contó la leyenda del Cristo de la Repoya, todavía me estoy riendo, la contare en otro momento no tiene desperdicio la historia, me imagino a Don CAMILO JOSE CELA escuchando la leyenda muriéndose de risa.
Llegamos a la plaza  del pueblo y aquello era una verdadera fiesta una charanga tocando pasodobles, y allí nos echamos un baile, un pasodoble ‘español’ el de el gato montes un pasodoble torero, grito un compañero Valenciano, que grande es echarse un pasodoble en la plaza del pueblo, y eso que no se bailar no me dotaron para ese arte cuando nací.
Ya con un poco de hormigueo en el estómago con hambre vamos, el caminante subió a la puerta de la iglesia  del SALVADOR con su gran  rosetón y su puerta románica, cansados nos fuimos a comer, nos esperaban unos judiones de la ALCARRIA par coger fuerzas.
Aquí os dejo u poemilla del burro GORRION incluido en el viaje a la  ALCARRIA DE CAMILO JOSE CELA un pasaje de Cifuentes.
Duerme burrito manso,
que ya es la hora.
Ya te as comido la flor 
de la amapola.
Ya te as bebido el restaño
de agua sola.
Duerme burrillo manso,
 que ya es la hora.

 

• LEYENDAS DE CIFUENTES LA ALCARRIA

La leyenda del Cristo de la Repolla

 

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• : La Calle del Cristo de la Repolla. Se cuenta que cierto día un mendigo andaba pidiendo y llamó a la puerta de una casa habitada por una familia muy humilde del pueblo, atendiendo la llamada una anciana que lo recibió y dijo no tener mucho que ofrecerle, aunque sí una polla de las que acostumbraba a criar en su corral. Debió quedar muy agradecido el mendigo, que a la mañana siguiente la buena mujer encontró a la puerta de la casa dos pollas, además de un cristo tallado de madera sobre un crucifijo; el cristo de la repolla.

Recuerdan los mayores, además, que durante la contienda civil se produjo un bombardeo aéreo que afectó a varias casas en la barriada de “el cerrete” y se produjeron derrumbes quedando en pie una pared de estas viviendas donde existía una hornacina empotrada hacia el exterior que guardaba el cristo de la repolla.

La milagrosa historieta se trasmite desde antiguo entre los vecinos del pueblo de Cifuentes justificando el nombre del “Cristo de la Repolla” para una vía pública que, efectivamente, aparece en el callejero municipal, a lo que se añade el hecho de que también existe el referido crucifijo con la talla de este Cristo de tan singular advocación y que, como hemos referido, aún se recuerda alojado en su hornacina de “el cerrete”.

Al margen de mantener la consideración sobre las tradicionales leyendas de milagros que cuajan entorno a la mayoría de personajes religiosos, parece tomar mayor fuerza de objetividad aquella otra versión que, justifica tan singular nombre, como un vocablo medieval transformado en la actualidad y ligado al gremio de los horneros: “la poya”.

“El horno de pan cocer” era un servicio común utilizado por los vecinos y regentado por el hornero que cobraba a los vecinos por cocer el pan, lo que se llamaba “la poya”, que consistía en un tanto por ciento del peso de la masa que cada vecino llevaba a cocer. Con el producto de “la poya”, el hornero cocía dicha masa haciendo pan para venderlo a los vecinos que no amasaban, y así obtener un jornal.

“La repoya o repolla”, quizás tenga explicación en el hecho de que, al igual que el hornero que cobraba por la cocción del pan, el molinero debía apartar, también, un porcentaje de la molienda. En consecuencia, el vecino contribuía doblemente para la obtención de su pan. Por lo tanto, el término “repolla”, seguramente, sea una simple falta de ortografía que la tradición ha mantenido hasta nuestros días. No está constatada la relación existente entre esta talla del Cristo y los horneros y molineros del Medievo, por lo que la denominación de la vía pública pudiera deberse a la conjunción circunstancial de dos hechos diferenciados, incluso en tiempos diferentes, cuyo resultado actual es el “Cristo de la Repolla

 El tiro infinito
Una obra muy Lorquiana 

Anoche fui al teatro  en mi barrio Benimaclet,  está noche no he dormido no es que el teatro me produzca insomnio, todo lo contrario el teatro es parte de mi terapia para llevar una vida más equilibrada,sin el teatro no entiendo mi mundo,pero es cierto que hay autores qué me importan, esos son los que alteran mi mundo y mi sueño.
Lorca es uno de ellos,el poeta está conmigo desde mi infancia creo que el Romancero Gitano,y campos de Castilla de (Antonio Machado) fueron mis primeras lecturas mucho antes que la prosa la poesía ya estaba en mi vida.
Cuántas noches soñé con don Antonio perdiéndose por el camino de la escareluela cerca de  la encina negra, a medio camino entre Úbeda y Baeza.
También vi al joven Federico en la ciudad pérdida bautizando se en la Fuente de Santa María con luz de Luna.
Pero no es esto lo que me altera el sueño, llevó toda mi vida conviviendo con Lorca y los últimos años de manera muy intensa.
Preparé la conferencia sobre el poeta Lorqueando que me llevó a estar dos años muy ligado a su vida y a todos los personajes que habitaron cerca de Federico,esta semana he visto dos obras de teatro sobré el,no sé cuántos trabajos teatrales, he visto sobre el poeta los últimos,el de Carmelo Gómez, a vueltas con Lorca y como no una noche sin Luna  interpretada por Juan Diego.de que volveré a ver en Valencia en Noviembre.
Anoche fui al teatro el Círculo muy cerca de mi casa el montaje Lorca (El Tiro infinito) un montaje del colectivo poetasenpluton,un montaje humilde,muy humilde,un montaje extraordinario de la mano de los actores Ruth Sancho y de Isaakuende,y con la guitarra de Pedro Artriego me llevaron por la poesía y el teatro de Federico García Lorca,todo un recorrido de emociones desde el juego de la Luna hasta Desde aquí,y quiero destacar en esa senda poética la parada en el Grito a Roma de poeta en Nueva York, con esa escena soñé está noche magníficamente puesta en escena,el teatro es cierto me agranda la vida, pero para mí los actores son de otra materia,cuánta humanidad que sencilles,que trato anoche después de la obra compartir emociones con ellos en la puerta del mismo teatro bajo la luna de Benimaclet, un lujo y es cierto que hoy no he dormido por las emociones que tenía en mi cabeza en mis sentimientos,no se si te a pasado alguna vez, a mí me pasa a menudo qué las emociones la ternura no me deja dormir.
Benditas emociones y bendito teatro,gracias mil gracias a los que hacéis posible el teatro mi vida sin la escena no la quiero. 

 Paco Muñoz cantautor, Catedrático del cariño.

No sé cuántas entrevista le hicimos a Paco Muñoz en el programa la poesía, era como un colaborador más un día me dijo José llámame siempre, llamame cuando te falle un invitado, llamame cuando quieras hablar, cuando te encuentres mal y cuando estés feliz, su casa siempre esta abierta para mí, para hablar de Ovidi, para hablar de poesía de música, Paco es puro amor Catedrático del cariño y de la música, no tengo palabras para reconocer tanto cariño, aquí os dejo un breve semblante de Paco muchas gracias maestro.
«Paco Muñoz (Francisco Muñoz y Martínez) es un reconocido cantautor y escritor valenciano nacido en València el 5 de enero de 1939. Es una de las figuras más queridas de la música en valenciano, célebre tanto por sus composiciones de contenido social y popular como por su inmensa y trascendental aportación a la música infantil.Trayectoria y Carrera Musical.
De vocación tardía y tras dejar el sacerdocio, Muñoz comenzó su andadura musical impulsado por la influencia de su gran amigo Ovidi Montllor. Su debut oficial se produjo en noviembre de 1976 en el histórico Teatre Micalet de València, seguido por el lanzamiento de su primer disco, La llibertat la picaren, en 1978.A lo largo de su carrera ha publicado numerosos álbumes de gran calado, entre los que destacan himnos icónicos dedicados a su tierra como "El Vell Montgó" o adaptaciones de temas tradicionales como "El Tio Pep".
Referente de la Canción Infantil Siguiendo un crucial consejo del ensayista Joan Fuster, Paco Muñoz volcó gran parte de su esfuerzo en dignificar y recuperar la tradición oral para las nuevas generaciones. Se convirtió en un fenómeno de masas entre el público familiar gracias a álbumes emblemáticos como la serie Canta per als xiquets y canciones como la "Cançó de les mentides".A través de su propio sello editorial, P.M. Produccions, no solo difundió su música, sino que dinamizó la producción cultural de toda la Comunidad Valenciana. Tras décadas recorriendo los escenarios de pueblo en pueblo, realizó sus conciertos de despedida oficiales alrededor de 2018. Su legado musical completo se encuentra disponible en las principales plataformas, incluyendo su perfil de Spotify y Amazon Música.»

 La poesía y Toledo
Recién llegado de la ciudad de los poetas de Toledo. Digo que la ciudad es de los poetas y añado que la ciudad es un gran poemario,hace años que esta ciudad anillada por las aguas de plata de un río que es mucho más que un río.
Las aguas del Tajos,unas orillas que han  cantado gran parte de los poetas más ilustres desde San Juan de la Cruz qué estuvo encarcelado por los Carmelitas calzados a orillas de estas aguas y que se fugó en una noche de luna llena,una noche como la de hoy (una noche del 14 al 15 de agosto una noche de poetas) cómo está noche que  escribo estas líneas en las celdas del Castillo de San Servando.
Noche mágica de plata en Toledo,ahora recuerdo también al poeta Rainer María Rilque escribiendo a su amada en el corazón de esta ciudad cuna de cultura.
Este río fue cantado en Lisboa también por el gran Pessoa que ahora  recuerdo,y al gran Lope de Vega que tantos amores gozo en lechos "prohibidos"de esta ciudad mágica,y recuerdo también al gran Garcilaso  en los versos de Miguel Hernández Garcilaso(Toledo 1539-1616)  que tanto camino por estas calles,como lo hacemos nosotros ahora en las puertas del de San Pedro Mártir, ahora te veneramos eterno poeta en esta noche de luna llena Toledana.
Y recordamos a en la puerta de la casa de los hermanos Becquer en la calle San Ildefonso n8,y recordamos especialmente a Gustavo Adolfo,en la elegía también de Miguel Hernández.
Ahora quiero  recordar al gran Blasco Ibáñez que dedicó su gran novela la catedral a esta gran obra de arte que ahora contempló, magnífica cátedral la de Toledo.
Ahora también podía hablaros de las noches Toledanas de la generación del veinte siete,esas correrías de la "orden de Toledo".
Estas aguas está claro son mucho más que un río es el agua cantada por toda la poesía de la península Ibérica,los versos de  toda la poesía derramada en estas aguas.
Nosotros mismos está noche de luna llena de septiembre de 2022 derramamos nuestros versos por toda la ciudad,es el segundo año que estamos en un curso de poesía "el poder de la poesía" un puñado de poetas nos reunimos para ver por dónde va la poesía,nos juntamos para cantar,para abrazarnos, debatir y disfrutar, de lo que nos da la vida, somos los poetas los que expulsó Platón de su República los que estos días nos juntamos en esta ciudad de plata que la inundamos con versos,con muchos poemas y mucha ternura,ahora escribo estas líneas y quiero dar las gracias a todos los que hacen posible esta fantástica utopía vivir en las palabras, vivir en poesía es nuestro compromiso este año fue fantástico,os esperamos el año que viene en Toledo la ciudad de plata que emana poesía por todas sus calles hasta siempre Toledo.

 La hierbabuena del Perigall (para Fernando,para su corazón de tierra)

Hoy  era el día,los domingos suelen ser mi día en el huerto de Plauto, desayuno tostadas con aceite de verde,este oro líquido con el qué riego ahora el pan caliente de mi infancia,es del Sur de mis campos de Baeza.
Esta mañana decidí levantar parte del huerto de verano,recoger las últimas sandías,y amontonar las enmarañadas alas de una planta rastrera como el melón y la sandía,que este año por culpa del calor más que das fruto nos dieron trabajo.
Hacé meses que tengo una lucha con la hierbabuena,no pensaba que la hierba que adoró, fuera hacerme un pulso en mis tareas del huerto, hace unos meses plante en la esquina Sur de mi huerto una planta de la hierbabuena qué fue en mi casa el aroma del verano,antes de plantar nada este hortelano inespexperto,recurre a la memoria de mi madre,y de mi padre,siempre escuchó sus consejos la opinion de los dos que aunque ya no están conmigo nunca se marcharán de mi vida por qué ellos mi vida.
Recuerdo que antes de plantar la hierbabuena mi madre y mi padre no se ponían de acuerdo mi padre decía que la hierbabuena era una planta de maceta,que no debería plantarla en la tierra por qué luego ella se empodera y no hay medios de controlarla, Joselito si la plantas que sea en un tiesto de maceta,entonces mi madre hablo - que tonterías dice tu padre,Joselito tu planta la hierbabuena en la tierra donde tú quieras,y claro entre mí madre y mi padre yo elegí la voz de la maestra de las flores,mi madre.
Y esta vez me equivoqué mi padre tenía razón la hierbabuena ha colonizado mi huerto está bajo la sombra de los pimientos,de las berejenas,se ha comido a las fresas,y por supuesto se empodero de los melones y sandías se ve que a la hierba más noble le gusta el dulce, hoy preparando las alcachofas para la cosecha de invierno, me di cuenta que también a colonizado a las flores más sabrosas de mi huerto las alcachofas de Benicarló y eso ya no lo puedo permitir,cogí la azada y aquí estoy en lucha con la hierbabuena, cavando y eliminando raíces.
Mi amigo Fernando compañero de muchas cosas,y compañero de huerto también me a "afeado" mi conducta con la hierbabuena,no le parece bien mi guerra con la hierbabuenas es más me ha sugerido que plante hierbaluisa que es aromática,también mi compañero Paco a dejado su propuesta - planta Lavanda que muy aromática y templa los nervios.
Así qué entre tanta propuesta he decidido escuchar la voz de mi padre que me ha dicho Joselito esto es un huerto no un Jardín Botánico.
Y aquí estoy peleando con la hierbabuena a golpes de azada,y eso no es lo mejor mi compañera de huerto me aconseja que la batalla la tengo pérdida que la hierbabuena es un alma "libertaria"que crecerá dondequiera así que aquí estoy hablando con la hierbabuena haciendo un pacto de paz un pacto de no agresión entre un hortelano inexperto y una planta libertaria ecológica por su puesto sin abonos químicos.

 El olivo del mar y la Dana.

Hace dos años el olivo del mar enfermo fue el año de la Dana, el año qué la Dana arrasó a sus hermanos qué vivían en la pedania de la Torre junto a la higuera qué tampoco sobrevivió.
El olivo del mar vino del Sur del olivar qué mi padre tenía cerca de la finca del agua Gallega, el olivo llegó a Peñíscola en una lata metálica donde crecieron tres tayos qué dejé crecer, hasta qué un dia decidimos cual de las tres ramitas serían el olivo qué hoy tenemos, elegí la más recta la qué miraba al cielo sin doblarse , este olivo como os decía enfermo en  noviembre del 2024 esos días mis paisanos se solidarizaron con todos damnificados de la Dana fueron días de mucho dolor y también de Esperanza los olivos de la Torre fueron destrozados por los cientos de coches qué arrastro el agua, los arboles acabaron arrancados junto a la chatarra metálica 
A los pocos días fui a ver el olivo del mar misteriosamente la aceituna estaba toda en el suelo y el árbol tenía un aspecto negruzco, llamé a mis amigos de Baeza agricultores con mucha experiencia. les mandé fotografías,- su respuestas no eran esperanzadoras, tome nota de sus recetas y se las aplique al olivo del mar han pasado casi dos años. hoy preparando el jardín de Otoño, descubrí una pestuga cargada de esperanza, son los primeros síntomas positivos del olivo del mar este año tampoco dio fruto,  pero un rayo de esperanza permanece en mi casa en mi jardín de Otoño donde los Don Pedros empiezan a a crecer un poco tardíos pero hay están junto a las flores de la fachada, acompañando al olivo del mar en su recuperación, hay están está está pestugas como luz de Esperanza. V

 Orihuela aniversario de una catástrofe 
Cuando el rio se va de fiesta.
El río y Miguel Hernández 

Hoy el poeta mira el paisaje y recuerdo al gran Miguel Hernandez en su tierra oriholana, achicando agua y barro, el rio su rio se fue de fiesta dicen y se llevo un pueblo entero, hoy esta ruda tempestad con nombre de diosa griega Dana, arraso con todo el trabajo de años, y no fue el agua si no el abandono, de todo un entorno como es la VEGA BAJA, que bonita me suena la palabra vega, yo crecí como el poeta a la orilla de un rio de una vega, la del GUADALQUIVIR, y recuerdo en mi infancia aquellos memorables baños en las aguas cristalinas de mi rio, y recuerdo pasear con mi padre por la vega por la tierra frondosa del Sur, aquellas orillas de cristal están en mi alma.
 Pero  MIGUEL el rio , ya no tiene peces, y sus aguas no cantan, ‘Padre decidme que lean hecho al rio que ya no canta’ el rio ya no es rio, es una cloaca fétida, sus orillas ya no son la ‘’cuna de la vida’’ el rio es una alcantarilla de inmundicias humanas, un estercolero donde se vierte lo mas ruin de las personas.
El segura no estaba herido de muerte, estaba muerto, y no de parranda como dicen la ‘’politica’’ envenenado de avaricia y abandono, hoy lloramos contigo Miguel y miramos esos ´´lluviosos ojos que lluviosamente me hacen penar ‘cuantos puentes de cultura tienen que caer para que la desidia humana, despierte, donde queda la conciencia del ser humano hacia este planeta nuestro, que hemos convertido en una cloaca, una alcantarilla con boca de dragón metálico.
Las alamedas, las vegas son ahora un pedregal envenenado, ahora mi llanto es un llanto inútil por que solo nos permiten llorar, y lloramos como ellos quieren que lloremos.
Miguel hoy tu casa esta anegada y cae por tu rostro agua, que son las lagrimas de tod@s, juntos quitaremos el fango el cieno fétido, por que ahora ya no tenemos ni barro, ya no somos tierra somos calaveras de cieno, y solo nos mantiene la esperanza que tú nos dejaste, hoy tu casa está vacía, o mejor dicho llena de barro. La culpa dice que fue del rio Segura que se fue de fiesta, y aquí estamos llorado la ‘’jarana’’. V

 Domingo de recuerdos en mí Baeza.

La brisa dulce que llega de las orillas de un mar de olivos esta mañana con resaca de emociones, me lleva a perderme por las calles de mí infancia puerta Úbeda , calle del Carmen Cuesta Prieto, que desemboca en San Ildefonso mi calle donde me Doctore pirata, de la pelota, en el empedrado está mi sangré, aquí me mordió en el culo el Alican el perro de Diego que dejó en mi un miedo terrible a los perros que aún hoy no he superado, aquí sigue viviendo Blasa un Ángel que me vio nacer y crecer, que me sige queriendo con su amor incondicional,aquí está la casa de los Potriches compañeros de aventuras que tanto añoro. Aquí está la casa de mi chacha Rosa con su balcón tapiado, aquí permanecen intactos todos mis recuerdos, está calle de Baeza es mi única Patria en la que me reconozco.
 Luego camino lentamente hacia la Cruz Vaqueta que no recuerdo si era con V o con B y ningún vecino sabe decirme cómo se escribe, en este jardín quemado sentado sobre en el escalón de la Cruz pase parte de mi infancia, el granito permanece intacto aquí espere a mí padre al labrador de más aire, aquí lo esperaba mí madre con mucha ansiedad en los duros días de invierno cuándo se retrasaba por qué los mulos se atascaban, aquí lloramos las tragedias y reímos como niños, aquí el dolor nos cambió la vida, y con besos furtivos nos enamoramos. Aquí, ahora mirando el mar de olivos vuelvo al territorio de los recuerdos, aquí mí mundo se agranda, aquí en el territorio de la infancia. 

 La poesía en el huerto de Plauto 

Hoy comenzamos el huerto de invierno, es uno de los trabajos más duros que da la tierra,  labrar el huerto y comenzar de nuevo la aventura de sembrar, para recoger, si no viene un pedrisco, una helada o un viento huracanado, que arrase con todo, está mañana tenía motivos personales dolorosos y un fuerte dolor de cabeza, rápidamente he cogido la filosofía del labrador de más aire qué era mi padre, he escuchado su voz -, Joselito ya lo sabés cuándo tengas problemas de cabeza coge la azada y labrar la tierra, ponte descalzo en la tierra y rompe a sudar, se te iran todos los males, todos los miedos pasarán y así fue, hoy tocaba plantar las alcachofas, para mí esas plantas son mágicas o mejor dicho son pura poesía las renuevo cada cinco años, y este año tocaba. 
La mente y los sueños son caprichosos y selectivos, ayer estuve leyendo una antología de poetas Árabes desde Al- andalus hasta nuestros días y soñé con versos amorosos de magníficas poetas,  y como ando un poco influenciado por el magnífico trabajo literario de mi paisano David Ucles La península de las casas vacías, hoy he plantado versos de poetas Árabes, poemas con estacas con hojitas verdes de Wallada, de Aisa y de la poeta Palestina Asmara, los he plantado invocando a mí inseparable poeta palestino Mahmud Darwish,no puedo olvidar aquellas charlas con el en el Escorial en el 2004 en extraordinario encuentro de poetas del mundo yo le preguntaba por la paz en Palestina y el decía la paz es para todos, y de todos, y si todos no estamos en pié de Paz la guerra sera eterna.
En tiempos de genocidio en Gaza, donde un volcán de sangré inocente desliza sus muertos  por las grietas de la tierra, estar aquí en esa misma Tierra, en el huerto de Plauto, plantando versos, en este planeta donde el dolor funde las vidas de seres inocentes aqui labrando la madre tierra, con mí pies descalzó, con las palabras de Darwish en mi memoría y los versos de Asmara en mi boca, aquí estoy en pie de paz plantando poemas o Alcachofas ahora no distingo de materia la poesía nos salvará, de tanto dolor y si no me salva al menos me dará sosiego, amor para sobrevivir en este mundo en guerra. 

 Creadoras del 27 
Nos acercamos al 27 dentro de unos meses cruzaremos el umbral del 27 en los últimos años por fortuna se está reconociendo cada vez mas la presencia de mujeres que tan importantes  fueron en aquellos años, a la mayoría de las creadoras del 27 les costó muchisimo abrirse un hueco en el mundo de el arte de la literatura, de la poesía, muchas llevaron la crianza de sus hijos, compatibilizaron su compromiso politico como fue el caso de Federica Montseny, otras como Zenobia Camprubi navego con las peculiaridades rarezas de Juan Ramón Jiménez, su esposo  la mayoría ejercieron de esposas y de madres, sacando sus hogares adelante a sus hijos como buenamente podían robando le tiempos asu trabajo creativo.
En diciembre de 1927, un grupo de jóvenes escritores llegó a Sevilla dispuesto a celebrar a un poeta muerto trescientos años antes. Federico García Lorca, Rafael Alberti, Jorge Guillén, Dámaso Alonso y Gerardo Diego estuvieron entre quienes participaron en aquellas jornadas dedicadas a Luis de Góngora. Leían a las vanguardias europeas, frecuentaban el cine y querían transformar la literatura de su tiempo. Para hacerlo, eligieron como bandera a uno de los autores más complejos del Siglo de Oro.
En aquel encuentro propiciado por el mecenas  Ignacio Sánchez Mejías que fue Torero, un hombre apasionado por la poesía, que incluso escribió algunos versos, que fue dramaturgo y hasta novelista, me resulta curioso que el que en ese 1927 tenía una relación sentimental con Pilar López la "argentinita" que en ese homenaje a Góngora no hubiera ninguna mujer, 
Alguien me dirá aquel mundo era un mundo de hombres, pero no era cierto en ese momento las creadoras del 27 ya tenían su espacio en el mundo del arte de la educación de la literatura y de la política.
Espero que esté 27 se haga justicia a las creadoras de esa generación de plata, aquí os dejo un esbozo de lo que fue aquel primer encuentro que este año que viene recordaremos los que amamos las humanidades, y la cultura.
Aquella aparente contradicción contiene una de las claves de la Generación del 27. Góngora había sido considerado durante siglos un poeta oscuro, difícil y excesivo. Aquellos jóvenes encontraron en su lenguaje una audacia formal que dialogaba con sus propias búsquedas. Dámaso Alonso estudió y editó las Soledades, Gerardo Diego preparó una antología y distintos autores participaron en una auténtica campaña para devolver al poeta barroco al centro de la conversación literaria.
El homenaje llevaba meses gestándose. Desde comienzos de 1927 circularon cartas, ediciones, conferencias y números especiales de revistas como Litoral, La Gaceta Literaria y Verso y Prosa. Las jornadas celebradas en Sevilla terminaron proporcionando al grupo su imagen más célebre: una fotografía donde aparecen Alberti, Lorca, Guillén, Dámaso Alonso y Gerardo Diego junto a otros escritores e intelectuales. El retrato acabaría convertido en una de las fotografías más reconocibles de la literatura española del siglo XX.
La historia había comenzado antes de Sevilla. Madrid concentraba una extraordinaria red de espacios donde escritores, artistas, músicos y cineastas coincidían constantemente. La Residencia de Estudiantes fue uno de sus grandes centros. Allí convivieron Lorca, Salvador Dalí y Luis Buñuel; por sus salones pasaron científicos, escritores, músicos y pensadores internacionales. Revistas, editoriales y tertulias completaban un ambiente donde las ideas circulaban entre disciplinas.
Por eso resulta limitado imaginar el 27 únicamente como una generación de poetas. Sus integrantes se interesaron por el teatro, la pintura, el cine, la música, el flamenco y los nuevos medios de comunicación. Lorca dibujaba, escribía teatro y trabajó con la música popular; Alberti también cultivó la pintura; Buñuel trasladó la experimentación al cine mientras Dalí construía su universo visual. Aquella generación participó de una cultura que estaba descubriendo nuevas formas de mirar, escuchar y representar el mundo.
Tampoco existió una estética única. Pedro Salinas, Jorge Guillén, Gerardo Diego, García Lorca, Dámaso Alonso, Vicente Aleixandre, Emilio Prados, Rafael Alberti, Luis Cernuda y Manuel Altolaguirre forman la nómina más repetida. Entre ellos convivieron la poesía pura, el surrealismo, el neopopularismo y distintas formas de experimentación. Compartieron amistades, revistas, maestros y conversaciones intelectuales mientras cada uno desarrollaba una voz propia.
Su gran hallazgo estuvo precisamente en la convivencia entre tiempos aparentemente distantes. Recuperaron romances, canciones tradicionales y formas del Siglo de Oro mientras incorporaban el surrealismo, las imágenes del cine, la velocidad de la ciudad moderna y los experimentos de las vanguardias. Juan Ramón Jiménez, Ortega y Gasset y Ramón Gómez de la Serna también formaron parte del paisaje intelectual en el que se educaron. La modernidad del 27 creció en conversación permanente con la tradición.
Durante décadas, el relato dejó fuera a muchas mujeres que participaron de aquella misma efervescencia cultural. Ernestina de Champourcín, Concha Méndez, Josefina de la Torre, Rosa Chacel, María Teresa León, María Zambrano, Maruja Mallo y Marga Gil Roësset escribieron, pintaron, editaron, hicieron filosofía y ocuparon espacios centrales de la vanguardia española. Su recuperación posterior bajo el nombre de Las Sinsombrero amplió profundamente nuestra comprensión de aquel periodo.
El nombre remite al gesto protagonizado en Madrid por Maruja Mallo, Margarita Manso, Lorca y Dalí, quienes decidieron quitarse el sombrero en público y fueron increpados por hacerlo. Más allá de la anécdota, aquella acción condensaba los cambios que experimentaba una generación de mujeres que reclamaba mayor libertad intelectual, profesional y personal. Su ausencia posterior del canon revela también cómo se construyó durante décadas la memoria de la Generación del 27.
Toda aquella vitalidad cultural quedó marcada por 1936. Federico García Lorca fue asesinado al comienzo de la Guerra Civil. Alberti, Cernuda, Salinas, Guillén, Prados y Altolaguirre, entre otros, terminaron viviendo distintos exilios; Dámaso Alonso y Vicente Aleixandre permanecieron en España. Las amistades, revistas, tertulias y proyectos que habían conectado a aquella generación durante los años veinte quedaron dispersos por la guerra y la dictadura.
Por eso aquella fotografía tomada en Sevilla resulta hoy especialmente poderosa. Reúne a varios jóvenes en uno de los momentos de mayor vitalidad de la cultura española, cuando Góngora podía conversar con el surrealismo, la poesía popular con el cine y el Siglo de Oro con las vanguardias. Rafael Alberti recordaría después aquel momento con una frase que adquirió otro peso con el paso de los años: «¡Fue un gran año aquel 1927! Variado, fecundo, feliz, divertido, contradictorio» 

 LORQUEANDO CON UN MAESTRO DE FEDERICO GARCIA LORCA,
CHERIF  (CIPRIANO RIVAS (1981- 1967)

Director de escena, empresario teatral, poeta periodista, el mayor renovador del teatro español en la primera mitad del siglo XX.
 Hizo sus estudios en la universidad de Valladolid y Madrid estudió derecho, amaba el teatro desde niño, a pesar de licenciarse en derecho en 1910, se fue a Italia a hacer la tesis doctoral sobre ´´EL QUIJOTE Y EL DERECHO`` se fue a la ciudad de Bolonia y allí acudía a clase  en el Real Colegio de España tenía treinta años, como veis era de una familia  pudiente, en Bolonia conoce a la escuela de FLORENCIA  una escuela de renovación teatral, empieza sus lecturas sobre teatro y especialmente un libro que le influye mucho, ´´ON THE ART ON THEATER`` adquiere nuevas ideas sobre el teatro , el manejo de la luz en escena, el espacio arquitectónico del escenario, la voz, la gran importancia de la voz en el escenario, la  labor del director teatral, el concepto del teatro total.
La primera obra de teatro que estrenó era una pieza de FEDRA de Miguel de Unamuno, en 1917 en el ateneo de Madrid, en octubre 1919 se va a París donde reside hasta junio de 1920 es un año de gran aprendizaje para el ,PARIS es la gran escuela teatral la gran renovación del teatro está en la capital francesa.
Y a la vuelta a MADRID se hace socio de la Escuela NUEVA fundada por Manuel Núñez Arenas, fue un movimiento teatral creado para culturizar y acercar el teatro a las clases mas pobres, Rivas Cherif, empezó a trabajar con  actores noveles y alumnos de teatro y de otras materias, con ellos montó la obra un Enemigo del pueblo, de ‘’henrik ibsen`` .
La relación con Lorca comienza en 1921 dos años después de la llegada de Federico a la residencia de Estudiantes, el mismo año que la revista LA PLUMA fundada por  Rivas y su cuñado Manuel AZAÑA en esa revista publican los primeros poemas de Federico fuera de Granada, juntos preparan años después  la obra de Perlimplin con Belisa en su jardín.
Aleluya erótica en cuatro cuadros, pero la misma noche del estreno el 6 de febrero de 1929, la policía prohíbe a la compañía y cancela el estreno, y secuestra el texto que permanecerá en la Dirección General de Seguridad  hasta 1933.
En 1930 Rivas y Xirgu lograron la concesión por cinco años del Teatro ESPAÑOL ,
 Lorca fue el gran beneficiario de esa unión el 24 de diciembre  de 1930 se estrenó  LA ZAPATERA PRODIGIOSA, que se estrenaba como obra alternativa. La acogida de esa obra fue muy favorable y la obra queda incluida en el programa del Teatro Español en los años siguientes, el Teatro  Español recibió a la Barraca el 24 de diciembre de 1934 para estrenar Yerma bajo la dirección de Rivas Cherif la obra se ve envuelta en el clima de tensión política ocasionado por los sucesos de ASTURIAS Y BARCELONA la revolución de OCTUBRE, Y NOVIEMBRE.
Lorca aprendió mucho de Rivas Cherif, los años de su relación hicieron del poeta un dramaturgo excepcional un director teatral de mucho talento, su crecimiento como profesional de la escena .
Cipriano Rivas tenía un talento excepcional una preparación impresionante, y además su talento lo compartía fundó un Teatro Escuela de Artes (TEA) una cantera teatral extraordinaria, su pasión por la poesía era mayor le encantaba recitar y montaba lecturas poéticas, en 1935 el ayuntamiento de Madrid quitó la concesión del Teatro Español, esas obras se las llevaron a Barcelona La Habana y México, el tiene que abandonar el teatro escuela de artes por la cantidad de desplazamientos que tuvo que hacer.
La guerra civil paró todos los proyectos teatrales, no olvidemos que RIVAS CHERIF era el cuñado de MANUEL AZAÑA, la guerra truncó todos los proyectos tres años de parón cultural.
Al final de la guerra salió al exilio estuvo en los campos de concentración de Francia, mas tarde logró  establecerse en suiza, en la ALTA SABOYA,, donde la ocupación NAZI, hizo que fuera perseguido, y lo detuvo la Gestapo Ale mana y devuelto a España, fue condenado a muerte, finalmente se le conmutó la pena por treinta años, empezó su periplo por cárceles primero en Cádiz, Yeserías Madrid, Navarra y finalmente en una cárcel de El DUESO, donde Rivas Cherif no quiso implicarse en ninguna actividad, sé negaba a colaborar con el régimen franquista,.
 Sin embargo  su deseo de continuar aquello que había creado la escuela de artes y teatro,  el TEA , por continuar también con el trabajo de Federico García Lorca con la Barraca, en la cárcel trabajo a destajo el teatro español estaba hundido con el franquismo, y un hombre de su experiencia hizo que en unos meses aquel teatro carcelario fuera extraordinario el estaba capacitado para hacer lo que quisiera y aquellos presos eran excepcionales , por citar a uno de ellos José Hierro gran poeta de la generación del 50 que también cumplía condena en la cárcel.
Las obras que representaban no podían ser fieles a los textos, puesto que todos los actores eran hombres, la compañía estuvo en activo durante cuatro años en la que llegaron a realizar 44 representaciones.
En 1945 cambian al director de la cárcel y a Cipriano RIVAS es acusado por temas políticos, y encerrado en una celda de castigo durante un año.
Un año en una celda de castigo al mejor director de teatro que tuvo este país, el aprovecho para escribir sus memorias, fue apoyado por todos sus compañeros en 1946 sale de la cárcel y está bajo vigilancia durante un año hasta que sale al Exilio en 1947  sale para México donde enseguida comienza su actividad teatral, forma su propia compañía y en 1949 ya estrena con gran éxito  EL HOMBRE QUE MURIÓ EN LA GUERRA DE LOS HERMANOS MACHADO.
Durante 1950-1951 siguió con su actividad en el ámbito universitario, y formó en PUERTO RICO una compañía que represento a Lorca (Yerma, La casa de Bernarda ALBA,)la Malquerida de Jacinto Benavente, o Marinéala  Benito Pérez Galdós.
 En 1955 creó su última compañía en México se reencontró con la actriz catalana Margarita Xirgu fue en  1957  su última temporada en activo con 76 años y un éxito rotundo.
 pero el no se jubiló trabajó hasta el ultimo día de su vida, se dedicó al periodismo que fue un oficio que compartió con el de director teatral toda su vida, publicó las memorias de Manuel Azaña, ( Retrato de un Desconocido).
  En 1964  fue profesor de literatura Española  en la Universidad de las Américas, siguió publicando artículos hasta que falleció con 86 años en  México.
Murió uno de los más ilustres españoles del siglo XX, maestro de FEDERICO GARCÍA  LORCA y el más ilustre de los directores teatrales un hombre del RENACIMIENTO que nunca se rindió y que se creció ante las adversidades, mi reconocimiento por su gran trabajo  su lucha, en favor de la cultura y las humanidades. 

 Castellar de Nugh

El Pirineo tiene pueblos extraordinario este es uno de ellos, madrugamos el Pirineo siempre te quiere despierto en la cumbre nos esperaba nuestro guía Raúl hoy no era un día más llegábamos unos Valencianos sus abuelos eran  de Valencia y se notaba en el  cierta complicidad, el nos habló de éstas tierras hoy muy turísticas, en otro tiempo muy duras, hablamos de los años de la posguerra del contrabando, las aventuras para sobrevivir de aquellos Maquis Anarquistas que se jugaban la vida cada día.
El pueblo es pura fantasía, teníamos una cita con el extraordinario profesor de arte el pintor Ernest medio paisano mío. que me dió una máster Clas de pintura en apenas media hora hablamos de la vida de nuestros padres  emocionados nos abrazamos y acordamos una cita en Valencia, el vermut cerró un día para soñar. 

 El comendador del huerto de Plauto 

Este año el responsable, el encargado de mantener el orden en el huerto de Plauto ha sido y todavía hoy final de Agosto lo es, todavía  mantiene su autoridad el girasol gigante que este año como todos los años en la asamblea de la republica huertana, se decidió este año por aclamacion, que el girasol gigante que habita en el Sur del huerto de Plauto fuera el alcalde de verano, este año no hubo disidencia en la asamblea era tan poderoso el hijo de la familia Asteracese es tan estrañamente gigante que no hubo duda.
A pesar de todo el Trorasol no a podido ejercer su poder, las hurracas no se lo pusieron fácil, siguieron picoteando los tomates rosados muy dulces este año, por otra parte la tristeza del huerto a sido general, los árboles y las plantas lo pasaron mal los incendios de toda España tan terribles las muertes de trabajadores apagando el fuego, el llanto de los bosques se oía en las casas San Antonio de Benahuert, la península del Perigall decreto un año de luto en todas sus huertas, por lo demás, la berenjenas, las calabazas blancas, lloraron lágrimas negras, el acebuche del camino tan joven está aterrorizado, a qué mundo e llegado "se pregunta" por lo demás la hierba mala se hizo fuerte y el Tornasol tuvo que llamarlos al orden, con toda la energía que da ser el gigante del huerto de Plauto, en fin fue un verano triste el planeta siguió en Guerra, mi vida anda trastocada, la republica de la salud no está demasiado bien pero aún así la tierra nos regaló mañana de brisas dulces, la republica del huerto de Plauto estuvo en muy buena cabeza el Tornasol gigante nos agrando la vida

 A orillas del Segre
Lleida

Dejamos la brisa dulce de Pirineos, después de unos días plenos de Naturaleza y poesía volver siempre es un ejercicio de empezar otra vez, a las orillas del río nos esperaba Xavi nuestro guía oficial de la ciudad de Lleida, el ultimo domingo de Agosto viene cargado de melancolía, yo como todos los domingos de mi vida necesito un buen café con leche, y la prensa de la ciudad que visito, pregunto donde comprar la prensa a un jubilado  que viene con el periódico bajo el brazo, me envía bastante lejos, es triste como a desaparecido los kioscos de prensa de todas las ciudades, hace poco os conté que me resisto a visitar ciudades que no tienen periódico, cuando llamo para reservar hotel lo primero que pregunto es donde adquirir la prensa, los recepcionista se quedan sorprendidos, en la mayoría de los pueblos y ciudades de la península Ibérica a desaparecido los periódicos, yo que aprendí a leer leyendo las hojas de periódico antiguos que le daba el médico a mí madre, que utilizamos el papel para limpiarnos después de hacer nuestras necesidades, en fin antes de que me marche por los cerros de Úbeda os diré que hoy me han regalado el Segre que así se llama el periódico de Lleida, lo coloco en mi mochila y comienzo la visita por la ciudad de Lleida comenzamos por la calle mayor la Seu Nueva pasamos del románico al Barroco, luego al gótico para acabar en el modernismo, Lleida era una asignatura pendiente un lugar que tenía en mi agenda para visitar, os puedo decir que no me decepcionó, pasamos la mañana callejeando para acabar tomando el vermut en la plaza mayor un lugar preferente para leer la prensa, y confieso que el periódico local no me decepcionó un largo artículo hablaba de la depuración de los maestro en la posguerra, muchos de ellos fusilados en un paredón, por el delito tan peligroso de enseñar, simplemente por enseñar a su pueblo a leer y escribir acabaron en el paredón o en prisión prohibiendo ejercer su oficio vocacional de maestro, que triste verdad.
Aquí os dejo un pequeño semblante fotografico de un fantástico día en la ciudad de Lleida un lugar multicultural que merece la pena conocer. 

 Elena Garro
VALLEJO-NERUDA-GEORGETTE-MORE
(Elena Garro)
A mí me gustaba César Vallejo. Nunca entendí la manía que le tenía Pablo Neruda ni la persecución que ejercía contra él. En España Pepe Bergamín me dijo: «Envidia de “La Chirimoya”». (Así llamaba a Pablo. Ambos llevaban una riña encarnizada, a tal punto que después de que Pablo recibió el Premio Lenin, el Comité Ejecutivo del Partido Soviético tuvo que intervenir, llamar a los dos y obligarlos a terminar la querella.) Esto lo contaba Pepe Bergamín, riéndose con gran malicia. Pero a pesar de las "paces" impuestas, Bergamín continuaba llamándole "La Chirimoya". "¿No recuerdas que era muy envidioso? Y como los dos eran poetas de América, pues no se lo perdonaba, sobre todo que Vallejo era mucho mejor poeta que él, ¡«“La Chirimoya" no era tonta y lo sabía...!»
Sí, algo pasaba con César Vallejo, estaba muy aislado, vivía con Georgette, su mujer, en un hotelito muy pobre del barrio latino y formaban una muy hermosa pareja: ella menuda, blanquísima, de ojos verdes de gato y él enjuto, alto, moreno, de rasgos indígenas muy severos. Estaban muy pobres e iban vestidos con ropas raídas y ligeras para la crudeza del invierno. Georgette, siempre muy cerca de él, levantaba la vista para contemplarlo con veneración. Una noche en la que fuimos con ellos a un mitin, Vallejo quiso colocarse hasta adelante, para no perder ni una palabra de lo que allí se iba a decir. El teatro estaba repleto y nos quedamos de pie en el pasillo, muy cerca de la escena. A mí no me interesaban los oradores, me fascinaba el rostro grave de Vallejo, como si estuviera devorado por un terrible sufrimiento, y no pude quitarle la vista de encima. Él se dio cuenta de cómo lo miraba y me echó un brazo al cuello, sin dejar de escuchar a los oradores. A su contacto, me invadió una corriente de bondad que nunca más he vuelto a sentir. Aquel hombre era un hombre aparte, era un poeta. Creo que la poesía va unida a la profundidad de la bondad. Todavía veo su suéter de lana cruda y sus ojos trágicos.
César Vallejo nunca se quejó. Tal vez sabía ya que el hombre moderno tiene el corazón de piedra y que era inútil pedir socorro. Nosotros no podíamos imaginar la miseria que sufría: los jóvenes, o cuando menos yo, carecen de imaginación para adivinar el sufrimiento y el terror que ocasiona el hambre. Yo sentía que Vallejo era desdichado, pero no sabía la causa a pesar de su mirada febril y terriblemente profunda. Vallejo se sabía el elegido de la desdicha. Los mayores conocían a fondo el drama de Vallejo, pero preferían el mutismo y hacerle el vacío. El desdichado nunca tiene razón, siempre es culpable. Esto lo he comprobado a lo largo de mi ya larga vida. Nosotros sabíamos que Neruda no lo quería, pero no imaginábamos que su poder fuera tan grande como para hundir a César Vallejo en aquella desgracia. Poco tiempo después supe que Vallejo había muerto de hambre en París. ¡De hambre! No era una frase, era una terrible verdad. Su muerte me produjo una impresión extraña. Los comunistas tenían razón: unos eran demasiado ricos y otros demasiado pobres, y esto se daba hasta entre los propios comunistas.
En Nueva York, durante la segunda guerra mundial, conocí a Gonzalo More, el mejor amigo de César Vallejo. Ambos eran peruanos. En el restaurante Sevilla y en el hotelucho Jai-Alai, Gonzalo me hablaba de César. Se habían conocido desde jóvenes. A Gonzalo le preocupaba mucho Georgette, que pasaba la guerra sola en Francia. No le preocupan los manuscritos de Vallejo: "Yo sé que Georgette los guardará mejor que su propia vida", concluía en el cafetín de Bank Street. Y así fue. Después de la guerra un diplomático peruano, Roca, buscó a Georgette para pedirle los manuscritos de César. Ella no quiso entregárselos. Si en Perú querían editar a Vallejo, ella iría a vigilar la edición. Hubo un forcejeo y al final Georgette se fue al Perú con los papeles de César. Después sólo he escuchado: "¡Ah, esa mujer!", "¡Ah, esa mujer nefasta!". Y me asombra la frivolidad de los que la juzgan, ya que ni la conocieron ni conocieron a Vallejo, ni supieron el gran amor y el grave sufrimiento que los unió para siempre. Yo digo: "¡Ah, los advenedizos"...
(Fuente: «Memorias de España 1937» de Elena Garro. Siglo XXI Editores, México,1992. Portada de Germán Montalvo. Capítulo 16, págs. 138-140).Memorias de España 

RUTA DEL QUIJOTE

 

 Miguel de Cervantes nos dejó su novela Don Quijote de la Mancha para convertirse en uno de los libros más famosos de toda la historia de la literatura mundial. Las aventuras y desventuras del que quiso ser caballero andante por las tierras de La Mancha fue escrita en el siglo XVII y es de las historias más traducidas en el mundo. Apareció la figura del “Caballero de la Triste Figura” (y su fiel Sancho Panza y su idealizada Dulcinea) en esa época conocida como el Siglo de Oro en la literatura española. Y cuatro siglo después se creó LA RUTA DEL QUIJOTE, un merecido recorrido para luchar contra gigantes que en realidad son molinos de viento y degustar esos  “duelos y quebrantos” que en realidad son parte de esa maravillosa gastronomía manchega. 
Este itinerario se creó en 2005 en conmemoración de los cuatrocientos años pasados desde la publicación del libro. El gobierno regional puso en marcha la ruta bajo el lema “Cultura e Ingenio para el Desarrollo Sostenible en Castilla-La Mancha”.  Porque La Ruta del Quijote no es solo una ruta literaria, sino también un trayecto por paisajes mágicos de España y pueblos inolvidables. Entre horizontes infinitos, antiguas ventas, cresterías con blancos molinos, pueblos de anchas calles encaladas, el mayor viñedo de Europa, páramos y lagunas. Se reconocen dos rutas: la Ruta Literaria del Quijote y la Ruta Turística del Quijote. A la primera nos referiremos ahora… según las recomendaciones de Turismo de esta comunidad autónoma. 
Son muchas las poblaciones que se disputan el privilegio de ser la patria de don Quijote. Desde la primitiva Argamasilla de Alba, pasando por Quintanar de la Orden, Esquivias, Argamasilla de Calatrava y hasta la más reciente Villanueva de los Infantes, algunas de estas localidades han sido consideradas por los estudiosos como “patria de don Quijote”. Cervantes no quiso dejarlo claro por eso comenzaba diciendo: “En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme… “ ¿Cuál era ese lugar de la Mancha? En este recorrido, siendo fieles a lo propuesto en la edición de la Real Academia, Turismo mantiene a Argamasilla de Alba como ese lugar del que Cervantes no quería acordarse, lo que convierte a Argamasilla de Alba en ese lugar del que parten para vivir sus aventuras y al que siempre regresan nuestros protagonistas.
Esta sería la RUTA LITERARIA DEL QUIJOTE:
- Primera salida (en solitario): Argamasilla de Alba, Manzanares, Membrilla, La Solana y Argamasilla de Alba.
- Segunda salida (con su escudero Sancho Panza): Argamasilla de Alba, Villarta de San Juan, Puerto Lápice, Villarubia de los Ojos, Malagón, Daimiel, Peralvillo, Ciudad Real, Miguelturra, Almagro, Bolaños de Calatrava, Valdepeñas, Almuradiel, Sierra Morena, Venta de Cárdenas, Castellar de Santiago, La Torre de Juan Abad y Villanueva de los Infantes.
- Tercera salida (con su escudero Sancho Panza): Argamasilla de Alba, Tomelloso, Alcázar de San Juan, Campo de Criptana, Miguel Esteban, El Toboso, Los Hinojos, Osa de la Vega, Belmonte, Villarobledo, Munera, El Bonillo, Ossa de Montiel, Ruidera, Socuéllamos, Las Pedroñeras y San Clemente. 
Solo es considerada en esta ruta la que incluye a la actual comunidad de Castilla-La Mancha. Porque hay que recordar que Don Quijote continuó viaje hacia el Reino de Aragón para seguir viviendo aventuras hasta llegar a las playas de Barcelona donde es derrotado por el Caballero de la Blanca Luna. Y desde aquí vuelve a su aldea donde murió.
Pero con este recorrido, nosotros renacemos en la aventura y en la desventura… al adentrarnos en el Campo de Calatrava, los Campos de Montiel, el Campo de San Juan, en dos Parques Nacionales (Cabañeros y Tablas de Daimiel) y seis Parques Naturales (Alto Tajo, Hayedo de Tejera Negra, Calares del Río Mundo, Barranco del Río Dulce, Serranía de Cuenca y Las Lagunas de Ruidera).
Recordar que la Ruta de Don Quijote fue declarada Itinerario Cultural Europeo, siendo el cuarto de España, tras el Camino de Santiago, el legado de Al-Andalus y las Rutas de los Sefardíes. 
El Patronato de Turismo de Castilla-La Mancha propone un recorrido de casi 2.500 kilómetros y 148 municipios (en diez tramos) en las cinco provincias. Y con estos los diez itinerarios de la RUTA TURÍSTICA DEL QUIJOTE: 
- Itinerario 1: de Toledo a San Clemente por el Toboso y Belmonte
- Itinerario 2: de San Clemente a Villanueva de los Infantes por las Lagunas de Ruidera
- Itinerario 3: de Villanueva de los Infantes a Almagro y Calatrava la Nueva
- Itinerario 4: del Valle de Alcudia al Campo de Calatrava
- Itinerario 5: de Albacete a Alcaraz y Bienservida
- Itinerario 6: de de La Roda a los Campos de Montiel
- Itinerario 7: de Campo de Criptana a Tomelloso, Argamasilla de Alba y La Solana
- Itinerario 8: de Almagro a Toledo, por Ciudad Real y Consuegra
- Itinerario 9: de Esquivias a Illescas y Carranque
- Itinerario 10: de la Hoz del Río Dulce a Sigüenza y Atienza
Y estos serían mis 12 imprescindibles (entre otros muchos): Alcázar de San Juan, Almagro, Argamasilla de Alba, Belmonte, Campo de Criptana, Consuegra, El Toboso, Lagunas de Ruidera, Mota del Cuervo, Puerto Lápice, Tablas de Daimiel y Tembleque. Porque como diría Don Quijote: “La razón de la sinrazón que a mi razón se hace, de tal manera mi razón enflaquece, que con razón me quejo de la vuestra fermosura”.

 El huerto de Plauto
( el solano huracanado) 

El viento puso fin a la cosecha de verano, decía el poema que a veces llega el viento y se lo lleva todo, los recuerdos, el posible amor, el viento pone sus condiciones, después de la tormenta no llego la calma, los emparrados y las cañas ordenadas que alzaron las tomateras son un juguete para este viento caliente de final de agosto, en el Sur decía  mi padre, contra el solano no se puede Joselito lo mejor es dejarlo que juegue qué se arremoline, y que silbe.
El,  el viento nos a marcado las reglas de la cosecha de verano, se acabó toca recoger los cadáveres de tomateras y pimientos y italianos.
Recoger las cañas, hacinarlas junto a la acequia y pensar en la cosecha de primavera, ahora dejamos que descanse la tierra como si le diéramos vacaciones, la tierra también se las merece un tiempo de reposo.
Hoy me acordé de mi padre, airea la tierra Joselito me decía quita la hierba y pásale el rastrillo luego déjala descansar.
En septiembre empezaré mi segundo curso de hortelano, de labrador amateur desde qué me jubilé todo lo qué hago es amateur, no lo entiendo muy bien pero todo el mundo me dice, no te preocupes si no te funciona, lo que haces lo haces por entretenerte, y aquí estoy sudando la gota gorda,  y entretenido recogiendo los cadáveres de plantas que el viento tumbó con apenas un silbido, desde que comenzó esta aventura mía con la tierra supe que la naturaleza pone su ley que los elementos marcan las reglas, el viento, el calor intenso, la sequía, la lluvia el granizo, el frió el hielo, son los compañeros del labrador ellos, la tierra, el Sol,  y el agua, qué hacen qué una semilla se convierta en árbol, es un misterio que me agranda la vida, ver crecer lentamente las hojitas de las espinacas qué salieron de una diminuta semilla, o las alcachofas que en verano duermen, para darles agua en septiembre, y recoger sus frutos al principio del año nuevo.
Airear la tierra, me decía mi padre, y ahora vuelvo al viento, que se lo lleva todo menos los recuerdos.
Hoy iniciamos el segundo curso en el campo, y sigo siendo aprendiz de hortelano, comienzo de nuevo y lo hago haciendo balance de todo lo que me enseñó la Tierra, la naturaleza, el campo que tanto amo mi padre.
 Tengo un pequeño huerto ecológico, que me da lecciones continuas, y qué me dice que cuidar el planeta es la gran asignatura del ser humano, espero poder cumplir con la tierra el próximo curso que hoy empiezo, ganas y esperanzas no me faltan, padre solo te puedo decir que no me rendiré, y que se que todo será como la naturaleza quiera, mi compromiso es un compromiso de amor.

 El fuego en el huerto de Plauto 

Huele a tierra quemada.

Hoy las avionetas cargadas de agua sobrevolaban el huerto, el incendio de Gatova está muy cerca huele a tristeza el fuego es como los seres humanos embrutecido o noble, por desgracia hay una gran carga de embrutecimiento en los incendios de la península Ibérica, demasiados intereses, políticos que recortan en bomberos forestales, políticos que niegan el cambio climático, dueños del bosque me quedo estupefacto cuando leo las cifras. El 70 por ciento del bosque en España es privado, y el 50 por ciento de ese bosque pertenece a grandes fortuna, lo dicho muchos intereses y poca voluntad de evitar que ardan nuestros bosques, no se protegen en invierno y en Verano arden, " el hombre que quema sus pinares como botín de Guerra" que escribía Don Antonio Machado.
Los arboles serán acaso solidarios se preguntaba otro extraordinario poeta Mario Benedetti, los arboles las plantas sin duda son solidarias mi padre siempre me decía que los olivos que estaban junto aún campo abandonado estaban tristes que la tierra que marcaba la linde sangraba de dolor.
En el huerto de Plauto este año hubo muchos abandonos muchos añejares que decía mi madre, muchas tierra baldía, ahora quitando hierba en el huerto oigo el rugir de los motores de los helicópteros que van a la guerra contra el fuego, pienso en  las miles de familias que han sido desalojadas este verano de sus casas, en las miles de hectáreas que ardieron, tierras que tardarán años en volver a ver una floren sus entrañas, tierras desérticas donde ayer existía un bosque, no hay ninguna justificación para recortar inversiones en el bosque es inaudito que el 50 por ciento del bosque este en las manos de las grandes fortunas y que esa tierra no se cuide que sea tierra quemada, tierra baldía con amo.

 Desenmascarando a Peman 

Mi reconocimiento para el magnífico profesor investigador extremeño Francisco Espinosa 
Uno de los historiadores más serios de la guerra civil  Francisco Espinosa autor de los libros La primavera del frente popular, Guerra y represión en el Sur de España, Masacre la represión Franquista en Villafranca de los Barros, El fenómeno revisionista o los fantasmas de la derecha Española, entre otros libros
El historiador Francisco Espinosa Maestre, en el marco de una investigación llevada a cabo por la Casa de la Memoria de La Sauceda sobre este mismo asunto, explica que Pemán fue clave para dicha represión:
"Desde su cargo en la Junta Técnica destrozó la vida de cientos de maestros cuyo único delito era ser demócratas de izquierdas. Desde el principio fue firme partidario y propagandista no solo del golpe y la guerra, necesaria y conveniente, sino también de la idea de exterminio y expulsión.
Mi reconocimiento más sincero al historiador
 Paco Espinosa uno de los más grandes investigadores del golpe de estado y de la guerra civil, gracias por tu compromiso profesor

 Con Elena Garro 
En el  aniversario de su muerte 
De su poemario (Cristales de Tiempo)

El Extranjero
Allá donde encontramos lo perdido
Allá donde se va lo que se tuvo
Allá donde los muertos están muertos
y hay días en que renacen y repiten
los actos anteriores a su muerte
Allá donde lloradas lágrimas se vuelven
a llorar sin llanto
y en donde labios intangibles se buscan
y se encuentran ya sin cuerpo
Allá donde pronto somos niños
y tenemos casa
y en donde las ciudades son fotografías
y sus monumentos residen en el aire
y hay pedazos de jardines atados a unos ojos
Allá donde los árboles están en el vacío
donde hay amores y parientes mezclados
con objetos familiares
Allá donde las fiestas suceden a los duelos
los nacimientos a las muertes
los días de lluvia
a los días de sol
Allá, solitario, sin tiempo, sin infancia,
cometa sin orígenes, extranjero al paisaje
paseándote entre extraños
Allá resides tú,
donde reside la memoria.
Elena Garro 

 Una mirada consciente 
Desdé el huerto de Plauto 
Cuando el planeta despierta bajo las bombas y el hambre del genocidio de Gaza, la hambruna sigue matando a niños, tenés presente el hambre gritaba el poeta Miguel Hernández cuando bajó las Bombas facistas morian los niños, primero las balas asesinas, luego el hambre asesina, el poeta gritaba que su niño solo comía cebolla.
Yo bajo un cielo de ceniza abro la escena de la huerta de Plauto, veo volar al rastrillo alado, que nadie nunca encuentra, las huellas de los gatos en la humbria, las tejas del tesoro donde sueñan los caracoles, el canto a la aurora del girasol, el sol pintado en el cielo con los colores de la lavanda de Carmen, los suspiros de la calabazas, el manglar de Fernando vestido de pampanas,  racimos de uvas imposibles, los tomates de Román muy tardíos, el silenció del rincón del recreo, la hierba mala abrazada, estrangulando a los pimientos italianos, el grito de los pimientos rojos, las casita infantiles de Elisabet,  que  esperan la lluvia que no llega, el pueblo Blanco qué se despereza a lo lejos, la pestuga que sueña con ser olivo, la casa de Velintonia que espera alados versos del hortelano ausente, el espantapájaros que zurean, que canta con las torcazes, las veredas de lavanda, que sueñan ser alamedas, un mundo mágico en pie de Paz, gritando no a la guerra, sin hambrunas y sin hombres embrutecidos.

 Poesia en Toledo

La poesía y su poder transformador.
Ayer terminamos el curso de poesía lo hicimos a los pies de Garcilaso,de madrugada,después de dos días debatiendo escuchando poesía compartiendo y conviviendo bajo el amparo poético,tres días en el territorio de la poesía te cambian la vida al menos a mi,a veces un verso un poema es suficiente para que tu vida te estremezca para ir de la intemperie,a la fantasía para soñar,para emocionarse basta una palabra una mirada un abrazo,vivir en poesía es todo eso y mucho mas estos días nos juntamos en el territorio de los versos que es la aldea donde habitan la inmensa «minoría» en ese territorio esa aldea global de lo humano nos juntamos para hablar de poesía o mejor dicho para preguntarnos si en estos tiempos tan convulsos,en tiempo de la postverdad,  nos preguntamos si todavía es posible mirar este mundo con una mirada mas humana,una mirada poética,que bueno que alguien organice de una manera fantástica, estos encuentros de poetas,que para mi lo somos todos pues yo soy se los que piensa que todos los seres humanos tienen algo de poetas.
Alguien pensará que iluso y si quizás yo lo soy iluso,viene de ilusión y eso es algo que no nos tiene que faltar a nadie.
Anoche después de un cierre memorable de uno de los mejores poetas de este país,una extraordinaria persona,Juan Carlos Mestre que con su ponencia recital nos emociono, nos mostró el territorio poetico como un lugar para vivir,su recuerdo tan entrañable a Guadalupe Grande que nos dejo este año,nos toco de lleno,y aunque es una herida que sigue abierta,como decía Lupe las palabras curan y los abrazos sanan.
En dos días que parece que no es nada dan para  mucho,y no se que me pasa pero cuando vengo de un encuentro de poetas de un festival poético ya no soy el mismo.
Ahora en el Sur recuerdo la despedida por las calles de Toledo donde tan felices fueron Buñuel,Lorca,Alberti, Maria Teresa León toda la generación de «plata»Toledo es una ciudad que emana versos,fuimos a la.cada de los Bequer y vimos el famoso laurel de Gustavo Adolfo,la casa de Teresa de Jesus y el lugar donde estuvo la cárcel de Juan de la Cruz,Cervantes como no también estuvo con nosotros, tantos poetas y escritores que tuvieron morada en una ciudad encantadora.
Nosotros hemos estado tres días en un curso de poesía,quien dirá «hay gente para todo» pues si que no nos falte la poesía anoche de madrugada nos dijimos asta siempre bajo la presencia del gran Garcilaso,el año que viene volveremos a vernos y seguro que ya no somos los mismo,pero seguiremos revindicando un vivir en poesía que no es una utopía os lo aseguro un abrazo poetas.

 Patrimonio en escombros.

  Cuesta escribir de este olvido del abandono de lugares con vida duele mucho mas si el lugar fue el hogar de mi infancia,escribo con lágrimas en los ojos,y el llanto se quedo en mi alma cuando pase para ver lo que quedaba de mi infancia a las faldas de Magina.
Hay lugares donde uno no debe volver sobre todo si estan en abandono,cuantos recuerdos y cuantas generaciones dejaron su vida en estas casas,con el escombro bajo mis pies pisando el lugar donde la paja me acuno,cierro los ojos y oigo la voz de mi padre,llamandome para ir al «salao»escucho las coplas de mi madre y el cantar del gallo,el cloar de las gallinas y el retozar de la llegua en la cuadra,veo a las mujeres del cortijo subiendo el agua transparente del pozo que refrescara nuestra piel en el lavadero de piedra,tantos y tantos recuerdos amontonados en uns escombrera,los ojos de Aznaitin contrmplan el paisaje del olvido,y la higuera del hambre esparce su fruto inutil sobre los tejados caidos,la chimenea cegada por el abandono preside la sala donde los cadaveres,que un dia acunaron el cansancio permanecen,sus esqueletos nos hablan y denucian el olvido y la miseria,todo el cortijo es un cadáver un espectáculo dantesco que la humanidad no puede permitir,este lugar del Sur es el ejemplo de lo que el ser humano hace en todo el planeta.
Cuando dejar undir una casa sera delito cuando la justicia mirara el paisaje y dara casa a los sin techo

 Castrillo de los Polvazares
Llegamos del Mar, navegando por la meseta más seca que nunca, casi desértica la lluvia no llega y el Verano clava sus garras en la tierra arida.
Bajo un Sol abrasador los peregrinos rezagados caminan macilentos buscando las sombras imposibles de un secano infernal,cruzamos miradas cómplices mañana yo seré camino también.
Esta tarde me perdí en las piedras eternas de un pueblo nacido para sentir Castrillo de los Polvazares,hoy me refugie en la piedras,en su territorio de silencio dónde la belleza estalla en cualquier callejón,todo son recuerdos y mi corazón vibra en cada rincón,en cada mirada de fuego,le hablo a mi madre la maestra de las flores y le cuento que la vida emerge de las ventanas,que las flores son la bandera de los peregrinos de Santiago que mañana de madrugada atravesarán la paz de estas calles en un silencio casi místico,yo ahora contempló solo contempló,mis emociones crecerán mañana en el camino,y yo seré silencio puro silencio Maragato.

 La barraca 
Benjamín Palencia 
Ayer volvimos del Sur cargados de versos y sueños, días calurosos, la Canícula abraza los olivos, el  verde  del fruto picualiza la sombras, se derrite la luz y se funde con el paisaje, dando al rastrojo, a la paja un color a miel, la extensa llanura rompe sus olas en los campos de Montiel, en las sandalias de los Molinos de Consuegra,  volvimos a recordar a Gregorio Prieto.
Llegamos a Valencia y descubrimos que en nuestra ausencia alguien restauró la pintura de la Barraca, en principio pensamos qué era el espíritu de Ricardo Ugarte, o de Federico García Lorca que quieren mantener vivo el símbolo de  Barraca, viva la dulzura de un beso único el de Benjamín Palencia.
Luego me dije estamos en agosto del 2024 y esto es un milagro, entonces me acordé de los ángeles qué me agrandan la vida, hice una pequeña lista un inventario de ángeles,descubrí que solo tengo un ángel del renacimiento,  un hombre nacido para crear con sus manos y con su alma y ese ángel es Toni Andres que duda cabe que a sido el, con sus pinceles y con su amor una noche de luna llena hizo renacer el espíritu de la Barraca, solo no somos nada, juntos con mucha alma, somos arte, y ese Arte que tiene mi amigo Toni ha sido el que a vuelto a dar vida a Benjamín Palencia gracias maestro por seguir manteniendo el espíritu de la Barraca, la cultura las humanidades nos ennoblece, nos agranda la vida.

 Carmen Linares en Baeza 

Cuántas veces entreviste en radio a Carmen Linares, ella músico a Juan Ramón Jiménez, a Cernuda por supuesto a Federico García Lorca. Hoy ando leyendo las mujeres en el flamenco " Pioneras Flamencas" un libro  del poeta andaluz de Montilla Guillermo Núñez de Prado escritor anarquista que murió muy joven, el fue uno de los primeros en escribir sobre las mujeres en el flamenco, hoy especialmente quiero recordar a tres mujeres que están participando en el curso " la poesía en el flamenco" dirigido por el poeta Juan Carlos Abril extraordinario curso de poesía, ahora escuchando a Carmen Linares, cantando a Federico García Lorca siento al poeta entre nosotros, Federico vive no cabe duda ahora más que nunca se cumple 90 años de su asesinato y su figura sigue siendo mi gran bandera, eterno Federico García Lorca

 Las higueras del hambre
Para Francisco Marín Campos 

En mí tierra del Sur, en casi todas las casas existía una higuera, ni que decir tiene que no había huerta qué se preciara qué junto a la alberca no tuviera una higuera, pará dar fruto, y también sombra, a la sombra de una higuera hize yo muchos conjuros en mi infancia, y robe  tambien algun besó a una futura novia, que luego no fraguaba, recuerdo haber jugado a los novios debajo de la frondosa Higuera de Rascaviejas.
Los frutos de la higuera nos salvaron a muchos del hambre, así me lo recordaba mi amigo Paco Marín, está semana el me regalo una fuente de Brevas dulces como la miel de su higuera de Liria y juntos recordamos las hambres que éste fruto apaciguó durante siglos, hablamos de los higos y de los dátiles que en otros lugares de este planeta también son alimentos claves pará apaciguar las hambres, hermanar los higos y los dátiles es  aunar a seres humanos de todo el planeta, ahora recuerdo unos versos escritos por Miguel Hernández no se si debajo de una higuera, eso lo sabe mejor el gran Hernandiano, biógrafo del poeta,  Jose Luis Ferris, " tener hambre es la 
cosa primera que se aprende, el hambre tened presente el hambre"escribia Miguel Hernández la higuera de la casa de Miguel Hernández es un símbolo, para la poesía y para la vida, hace poco en la exposición del poeta en Valencia se planto una higuera, que procedia de la higuera de Orihuela no se si habrá sobrevivido al "sunami azul " o sera cadáver en algún almacén del nuevo ayuntamiento, se lo preguntaré a mi amigo Amadeo Sanchís que la regó y la puso al sol los meses que duró la exposición del poeta en Valencia.
Cómo decía mí vida está rodeada por las higueras las de mi tierra del Sur son muchas citaré algunas, ( la de mi casa de la calle San Ildefonso, incluyó las de mis vecinas Rosa, Blasa y la de los Potriches mis vecinos del Alma, la de las huertas y como no la del Pelotoso ) y todas las higueras dónde furtivo cogí sus frutos para saciar el hambre.
Esta semana se cumplen Cincuenta años que salí del Sur en mi exilió del hambre, hoy he ido a visitar la higuera que planto mi padre en su huerto, que curioso lo primero que planto mi padre fue una higuera,  el sabía mucho de hambres vivio la guerra, y lo mas duro la posguerra y cuando llegó a Valencia lo primero que plantó fue una higuera y unos olivos, los olivos ya no estan  ahora el nuevo propietario ha puesto naranjos, pero la higuera que mi padre planto de un esqueje procedente de la higuera de mi casa de Baza esa si permanece, esta mañana furtivo he cogido un par de Brevas, hoy yo no tenia hambre, tenia memoria y recuerdos, tengo mi alma llena de esos recuerdos.
Hoy he vuelto a ver a mi madre enhanirando los higos secos, guardándolos para el invierno, para sacarlos en la noche de nochebuena , he visto a mi padre con una caña abierta en sus manos con su sombrero de paja cogiendo las dulces brevas.
Yo mismo he saboreado los frutos del Sur porque del Sur es está higuera que plantó mi padre en Valencia ( en el huerto de la Torre) aun conservó el sabor en mis labios de ese fruto y ahora mientras leo los versos de  Miguel Hernández me acuerdo de la higuera de Orihuela, y distingo entre saborear y comer.
Durante muchos años yo como mucha gente comi  higos para apagar la llama del hambre, hoy en muchos lugares del planeta " niños yunteros" siguen comiendo dátiles o higos pará apaciguar el hambre.

 Gregorio Prieto  (1)
Valdepeñas 

El Sur en verano es un carrusel de emociones,  mí sur comienza siempre en el  País Valenciano cruzar los campos de Utiel Requena, ver las viñas preparadas para la vendimia, un mar de pámpanas y racimos sobre la tierra impacientes esperando ser fruto en septiembre, el sur esta en un viejo cartel que dice linea ferroviaria Utiel Baeza, una utopía que estuvo a punto de realizarse.
Cruzamos el pantano de Contreras se mi vacío,  la eterna sequedad que nos deja sin agua, y casi sin esperanzas.
La Mancha nos inunda  de emociones un mar amarillo casi blanco en el horizonte, el sol que ya tan alto nos deslumbra, bajamos por carreteras secundarias,  siempre para viajar para conocer, recomendamos caminos, veredas, carreteras secundarias, viajamos buscando los gigantes de Cervantes, llegamos a los campos de Montiel, y en la puerta de la cueva de los Montesinos prometimos volver en Otoño, hoy teníamos un destino nos esperaba el arte de un hombre del renacimiento, un pintor del 27 amigo de Lorca, Cernuda, Alberti, Gregorio Prieto nos esperaba en Valdepeñas, el mismo día que asesinaron a Federico García Lorca.
Paramos a comer en Villanueva de los infantes y brindamos con Quevedo por la poesía, con un vino de la tierra,  un vino de la Manchuela que compramos en una bodega familiar.
Llegamos a Valdepeñas bajo un Sol abrasador 35 grados marca el termómetro de la plaza Mayor, fantástica plaza Manchega, el rumor del agua de una fuente que es un Oasis, un café del tiempo nos acompaño en la espera,  antes de visitar el templó de Gregorio Prieto que nos esperaba en la calle de la Unión llegamos a la puerta del museo una casona gigante convertida en templo del arte, la catedral de Gregorio Prieto poeta, pintor, fotógrafo, hombre del renacimiento que nos espera para enseñarnos su casa,  su fantástica casa de Valdepeñas. 

 Garreando 
Con Cesar Vallejo
A mí  me encanta César Vallejo lo descubrí muy joven hoy mantengo mi admiración por el mi devoción, cuando leí por primera  vez a Elena Garro sentí que ese sentimiento que compartíamos los dos por el poeta peruano nos unía mucho más, la estancia última del poeta en París con León Felipe Bertuca Elena Garro,  la compañera del poeta Georgette, sigue siendo un recuerdo vivo del gran poeta César Vallejo.
A mí me gustaba César Vallejo. Nunca entendí la manía que le tenía Pablo Neruda ni la persecución que ejercía contra él. 
En España Pepe Bergamín me dijo: «Envidia de La Chirimoya». (Así llamaba a Pablo). Esto lo contaba Pepe Bergamín: ¿No recuerdas que era muy envidioso? Y como los dos eran poetas de América, pues no se lo perdonaba, sobre todo que Vallejo era mucho mejor poeta que él, ¡ La Chirimoya no era tonta y lo sabía...!
Sí, algo pasaba con César Vallejo, estaba muy aislado, vivía con Georgette, su mujer, en un hotelito muy pobre del barrio latino y formaban una muy hermosa pareja: ella menuda, blanquísima, de ojos verdes de gato y él enjuto, alto, moreno, de rasgos indígenas muy severos. Estaban muy pobres e iban vestidos con ropas raídas y ligeras para la crudeza del invierno. Georgette, siempre muy cerca de él, levantaba la vista para contemplarlo con veneración. 
Una noche en la que fuimos con ellos a un mitin, Vallejo quiso colocarse hasta adelante, para no perder ni una palabra de lo que allí se iba a decir. El teatro estaba repleto y nos quedamos de pie en el pasillo, muy cerca de la escena. A mí no me interesaban los oradores, me fascinaba el rostro grave de Vallejo, como si estuviera devorado por un terrible sufrimiento, y no pude quitarle la vista de encima. Él se dio cuenta de cómo lo miraba y me echó un brazo al cuello, sin dejar de escuchar a los oradores. A su contacto, me invadió una corriente de bondad que nunca más he vuelto a sentir. Aquel hombre era un hombre aparte, era un poeta. Creo que la poesía va unida a la profundidad de la bondad. Todavía veo su suéter de lana cruda y sus ojos trágicos...
...Nosotros sabíamos que Neruda no lo quería, pero no imaginábamos que su poder fuera tan grande como para hundir a César Vallejo en aquella desgracia. Poco tiempo después supe que Vallejo había muerto de hambre en París. ¡De hambre! No era una frase, era una terrible verdad. Su muerte me produjo una impresión extraña. Los comunistas tenían razón: unos eran demasiado ricos y otros demasiado pobres, y esto se daba hasta entre los propios comunistas

 El arte de un Baezano ilustre Cozar.

Y como cada año compartimos emociones aventuras, recuerdos de un día extraordinario con un programa fantástico de TV, los días de radio, aquella catástrofe la riada del 57 en Valencia que dejó mucho dolor, un maletín de pintura flotando en las aguas del Turia que recogió un niño andaluz, si tengo hablar de José Cozar tengo que hablar de cariño mutuo, de arte y emociones abrazadas aún extraordinario pintor, un fantástico Baezano que vive entre colores y abrazos

 Agosto en el huerto de Plauto 
Hoy madrugamos,  las noches de agosto se hacen  eternas, en el huerto Reina un dulce silenció, las plantas se desperezan macilentas,   a lo lejos se escucha el cantar del Gallo avisando a la fauna de que un nuevo día abre sus ojos, todos están ya en marcha, las ardillas nerviosas suben y bajan en  un continuo desasosiego, las torcazes zurean enamoradas, la fauna no tiene reloj, el tiempo se balanzea en el primer hilo de luz de una mañana dulce de Agosto.
Es hora de preparar la tierra, de darle el agua a las alcachofas, para que " resuciten" de su letargo, es duro el trabajo en el campo todo el año,  pero especialmente en verano, el cambió climático se acentúa en la tierra, el Sol no sabe calentar, y la lluvia o es torrencial o existe, aquí huele a humo y no hay incendios cerca, hay fuego en la huerta de Plauto porque arde toda la península Ibérica, todo el planeta, hoy hay charcos en el huerto de Plauto y no a llovido son las lágrimas, el llanto de todas las plantas, de todos los árboles, que ellos si son solidarios, lloran por Galicia, León , Tarifa, Extremadura, Madrid, Valencia lloran por todos los árboles del planeta.
El hombre que quema los pinares, que los arrasa como botín de guerra, arrastrará su conciencia si la tiene,  porque el embrutecimiento es tan grande, tan terrible que a hecho de la Tierra un negocio oscuro.