LORQUEANDO EN  NUEVA YORK .
AGOSTO MES DE FEDERICO GARCIA LORCA.
TOMA (2)
Volvemos a Nueva York, el primer poeta que Federico conoce en Nueva York es HART CROME, un año más joven que Lorca y gay como Federico.
Lorca descubre en casa de Chrome los marineros que llegaban a la isla dispuestos al amor físico y en aquella casa del joven poeta americano vivió Federico las primeras ´´orgías`` de sexo y alcohol, aquellos jóvenes marineros deslumbran a Federico y lo liberan de todos los perjuicios que el poeta arrastraba de años, en aquella casa entre copas y abrazos sintió una libertad que hasta ahora no conoció ,los cuerpos jóvenes de los marineros, de aquellos muchachos que se bebían la vida, fueron  fuente de inspiración del poeta recordemos el poema.   Paisaje de la multitud que vomita, anochecer en Coney Island) 29 de diciembre 1929.
Pero donde el poeta encuentra un ambiente gay en toda regla fue en HARLEM, y volvemos a la poesía el primer y único borrador del Poeta en Nueva York compuesto por (96) páginas mecanografiadas y (26) manuscritas fue entregado por Lorca a José Bergamín poco antes de su asesinato en GRANADA.
El poemario tenía muchas correcciones y abundantes tachones. José Bergamín se llevó el poemario al exilio, primero a Francia y luego a México.
Bergamín introdujo ligeras modificaciones respetando siempre las indicaciones de LORCA que al entregárselo depositó toda su confianza en su amigo, Federico conocía ya el gran trabajo de Bergamín quizás por esa razón confió su manuscrito al poeta vasco.
Poeta en Nueva YORK apareció editado simultáneamente en español y en inglés en español en la editorial Séneca como antes hemos indicado y en inglés en Estados Unidos en ediciones Norton, traducido por el poeta, profesor, y magnífico traductor ROLFE HUMPHRIES. 

 Lágrimas de San Lorenzo, en el huerto de  Plauto.

Hoy se cumple mi quito año de hortelano, este curso que empezara muy pronto en septiembre, iniciaré mi revalidad, inicie está aventura con la tierra nada más jubilarme, mi padre me decía Joselito cuando te jubiles cogete un trozo de tierra y trabajalo, no te arrepentirás.
Mí relacion con la tierra se inicio de muy niño, con apenas diez años  mi padre me enseñó a  plantar un olivo, yo tuve mi primer árbol en el Sur en la tierra de las tres fuentes, muy cerca del agua gallega ,en ese lugar llenábamos los cántaros de agua y regábamos aquellas estaquillas, era como un biberón que un niño le daba a aquellas hojitas verdes, después de casi 55 años aquellas estacas de tres pies,  todavía me reconocen todos los años bajo a ver aquel olivo cano que planté con la ayuda de mi padre, y acaricio sus alas y hablamos de la vida, yo sigo hablando con los árboles y con las plantas, eso lo aprendí de mi madre ella tenía largas conversaciones con sus macetas, con el jazmín, los geranios y sobre todo con los claveles.
Cuándo inicie está aventura de hortelano urbano,  sentí la emoción de plantar unas semillas,  y en apenas un mes ver salir de la Tierra un milagro, de unas menudas, diminutas semillas crecen  unos troncos sarmentosos que en apenas dos meses son casi de mí altura, son las tomateras, planta que hay que leer desde que nacen hasta que dejan de dar fruto.
Hoy diez de agosto es un día especial para mí es San Lorenzo, recuerdo que este día mi padre nos bajaba al melonar de Rascaviejas en Baeza, nos sentábamos juntos a la alberca y esperábamos que  se hiciera noche cerrada, para contemplar  las lágrimas de San Lorenzo, esas noches de Verano el día de San Lorenzo no la olvidaré jamas, mi padre, mi hermano y yo contemplando el cielo tan alto del Sur.
Hoy hablé con mis tomateras, le pedí perdón porque tenía que arrancarlas, no sé si les hice mucho daño, pero si que escuché algún gritó era el final de una cosecha extraordinaria, y las plantas serviran de compostera para que nazcan nuevas flores, escogí este día tan simbólico para mí, porque durante tantos años la lluvia de estrellas, las lagrimas de San Lorenzo agrandaron mi vida, desde el Sur hasta el huerto de Plauto la lluvia de estrellas serán el conjuró para renacer, en pie de paz con toda la gente buena que un verano más,  esta noche contemplaran conmigo las la lágrimas de la esperanza.
El renacer continuo que vive el la compostera de la memoria y los recuerdos. 

 Recuerdos de madre

El día llego con una gran tormenta.

Despues de la tormenta,siempre llega la calma,y como la vida dicen que es puro teatro,yo llege a la cuna del teatro.
Para prepara,mi mundo a un teatro,donde la tragedia se mezcla con la comedia,si tambien comedia,a un que a mi padre,no le gusta que me ria,mi madre me dice,tu no le hagas caso Joselito, riete que bastante lloramos en este mundo.
Aqui entre la luz de las bambalinas,en el corral de la comedia,apretando mis sentimientos, rodeando esta nube negra,que se escapo de una tormenta.
La de ayer la de mañana,aqui en el brocal del pozo,rodeado de luz,cargo las baterias del corazon.
Para resistir para que llege la paz,a este corazon sitiado,que no encuentra la salida

 

Sorolla eterno.

 

Hoy recordamos al maestro de la luz que nos agrandó la vida con su extraordinario legado artístico, a Clotilde por dejar toda su herencia al pueblo español en un gesto que para mí la reconoce como una de las mujeres más extraordinaria que a tenido este país mi recuerdo hoy es doble, a Joaquín Sorolla y a su esposa Clotilde.

El 10 de agosto de 1923 fallecía en Cercedilla Joaquín Sorolla, uno de los pintores más admirados de la historia del arte español.

Maestro de la luz, del movimiento y de la vida al aire libre, Sorolla desarrolló un estilo inconfundible que evolucionó desde el academicismo hacia una pincelada cada vez más libre y vibrante.

Su obra refleja la vida cotidiana, el Mediterráneo, el retrato y una manera única de captar la luz que sigue emocionando más de un siglo después.

Academicismo, Impresionismo, Luminismo, Postimpresionismo, Costumbrismo y Realismo Social, todos los estilos de su tiempo confluyen en este gran pintor.

Además de su producción artística, Sorolla dejó una profunda huella en la prensa y las publicaciones de su tiempo, apareciendo en revistas como ‘Álbum Salón’, ‘La Noche’, ‘Revista de Bellas Artes’, ‘La Gran Vía’, ‘Voluntad’ o ‘La Lectura’.

En 1932 abrió sus puertas el Museo Sorolla, instalado en la casa familiar donada al Estado por su viuda, Clotilde García del Castillo

Hoy queremos celebrar la publicación  900 del BLOG con la familia GRANDE en especial con Paca AGUIRRE, muchas gracias por vuestro cariño incondicional.

 PACA AGUIRRE
SOÑAR TAMBIÉN ES VIVIR
QUE PLANCHE ROSA LUXEM-BURGO
Durante todo el año en mi mesita de noche junto a mi cama siempre hay un poemario, este ultimo año me acompaño uno de los poemarios que mas me ayudan a salvarme de los naufragios, de los miedos, de las desesperanzas, PRENDA DE ABRIGO es el poemario que me acompaña, toda la poesía de la familia GRANDE están en mi vida, no olvidare jamás, aquel fantástico día que por primera vez estuve en la casa de la familia  Grande, como no recordar aquella tarde de verano en que aquel joven aprendiz de poeta que era yo, caminando junto a Félix  por Madrid en dirección a su casa, a su modesto piso de la calle  Aleza, como olvidar la hospitalidad de toda la familia, aquellas tortillas de patatas de Paca Aguirre,  la voz de Félix  diciendo “ Paca aquí te traigo un paisano de Baeza” los dos besos  con los que me recibió  Paca diciéndome al oído mi abuela era de Baeza.
No he tachado de mi agenda el teléfono, de nadie nunca me atrevo, siempre siento que esos números siguen vivos, como decía Pepe Hierro en su poemario Agenda tachar un número es doloroso,  la familia Grande siempre estarán en mi agenda, a veces tengo la tentación de teclear sus números con la esperanza de escuchar la voz de Paca, de Lupe o quizás  la voz inconfundible de FÉLIX GRANDE, durante  muchos años los tres poetas, ( Félix, Paca y Lupe) eran mi familia de Madrid, con el tiempo conseguí que Paca participara en el programa de radio LA POESÍA ES UN ARMA DE FUTURO,  hasta el ultimo día de su vida colaboro con Radio Klara de manera desinteresada, pasamos muchas mañanas de sábado bajo el paraguas de la radio recitando versos y recordando  “ tiempos peores”-
Acabo de releer la novela corta PACA AGUIRRE “QUE PLANCHE ROSA LUXEM- BURGO” novela autobiográfica que en 1994 premiada con el FERMINA GALIANA, una fantástica novela que os recomiendo como lectura, coincido con Alfons Cervera en su recomendación por las novelas cortas, en estas apenas cien páginas Paca hace un repaso a sus miedos, soledades, dolor, sus momentos felices también,  Soñar también es vivir nos recuerda la autora, en uno de sus capítulos, el prologo magnifico , y el primer capitulo “ QUE PLANCHE HORACIO” son de Clara Morales, que nos deja unas pinceladas de gran literatura, nos presenta a la familia de Francisca Aguirre en unas páginas muy emotivas.
El capitulo que cierra esta autobiografía es excepcional “Vivir con Esto “  la novela de Paca me llevo a su territorio tan cómplice de la poesía y la ternura, y como no dándonos una ducha fría de buena música, así que si no has leído  “ QUE PLANCHE ROSA DE LUXEM - BURGO” no zabras porque los escritores no planchan nunca sus camisas.

 En pie de paz 
Desde el huerto de Plauto 

Hoy comenze la primera página de este mes de Agosto  en la huerta, hoy viernes primero de mes, estos días son extraños en el huerto, se cierra un ciclo del huerto de verano, de un verano cada vez más precipitado con el cambio climático la tierra anda despistada.
Está semana estuve en la zona cero de la Dana por fin pude ir al cementerio de Sedaví para hablar con el labrador de más aire,  mí padre fui a felicitarle, por su cumpleaños, y de paso para ver lo que quedó de su huerto de la Torre, el paisaje no era tan desolador como los meses anteriores, la tierra tiene un gran poder de recuperación, los hortelanos tienen una gran resiliencia, ellos han empezado a reconstruir los huertos sin ninguna ayuda, empezaron por salvar lo que sobrevivió de la catástrofe, las hogueras y las parras, ya lucen un verde esperanza que alegra un poco la vista sacaron con mucho dolor,  todo lo que la Barrancada convirtió en basura, llegaron muchos recuerdos, pero también productos tóxicos llegados de los polígonos industriales la tierra está inservible, todo es un lodazal las acequias del agua están destrozadas, se tiene que reparar y reponer la  tierra, traer tierra fértil para poder volver a sembrar nadie sabe cuando llegará esa tierra ni de donde vendrá, nadie sabe cuándo se podrá plantar en los huertos de la Torre, la Barrancada sembró de muerte los campos,  se perdieron la cosecha, y lo peor se perdió la tierra.
Hoy sentado en el huerto de Plauto viendo las parras, las higueras recuerdo a mí padre que fue un niño de la guerra, que sufrió la posguerra, un labrador con mucha resiliencia,  nunca se rindió.
 Ahora el me acompaña mientras paso el rastrillo y aireó la tierra hoy cerré la cosecha de Verano, recogí los últimos tomates, ahora toca comenzar de nuevo, preparar la tierra para volver a sembrar en septiembre, ojalá que para esas fechas los hortelanos de La Torre tengan tierra, la tierra nos da esperanza que es lo último que se pierde me dice ahora mi padre. 

 Lorqueando en Agosto 

Pronto se cumplirán 90 años del asesinato de Federico García Lorca por el fascismo más cruel  más doloroso, el que impusieron los Franquistas que con un sangriento golpe de estado se tomaron la primera víctima el poeta de la luz y del amor más tarde dejaron morir a Antonio Machado y Miguel Hernández en su memoria este soneto de amor de Federico García Lorca, el poeta que permanece enterrado en una fosa común.
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.
Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.
Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!
El amor duerme en el pecho,
Federico García Lorca.

 La ruta del agua Chelva
Mis domingos de Verano suelen ser de Museos hace unos años decidí que los meses de Julio y Agosto no saldría de mi ciudad, yo no viajaría en verano por nada del mundo me niego a la masificación que está sufriendo este país en las temporadas estivales, es cierto que tuvo mucho que ver mi jubilación la posibilidad de poder viajar en cualquier fecha es uno de los privilegios que más agradezco tras 46 años de trabajo.
Los domingos los paso en Valencia visitando museos, paseando por el antiguo cauce del Turia, o simplemente caminando por la ciudad vivo y es cierto en una ciudad fantástica soy un  privilegiado lo sé, hoy tenía un día raro estaba delicioso el calor me genera una rara ansiedad qué me empuja a salir aunque sea un viaje cortito, así que cogí el coche me dirijo al huerto de Plauto pero sin darme cuenta me pase del desvió, en pensé en dar la vuelta pero pensé está carretera me lleva a los Serranos a la ciudad de Chelva así que cambie de planes y me dirigir a la ciudad del Agua era muy temprano baje las ventanas del coche, sentí la brisa  en mi cara, la brisa de los serranos la autovía me llevo casi a las puertas de Chulilla confieso que añore la carretera nacional de hace años aquella mítica carretera casi camino, que unió la ciudad de Valencia con la Serranía, que cosas tiene la vida yo  he sido de caminos y veredas, mucho mejor que las autovías y autopistas que rompieron el paisaje y dejaron alos pequeños pueblos en el olvido.
Pasamos por Chulilla, Calles y sin darnos cuenta ya estamos en las calles de la ciudad del agua, lo primero que hago los domingos es comprar la prensa así que busco donde se vende la prensa y está cerrado Chelva no tiene prensa los domingos cierra el estancó que vende la prensa en el pueblo, es algo que me pone de mal humor no poder comprar prensa escrita es una de las cosas que no soporto, hace tiempo que inicie una campaña de denuncia de los pueblos que cerraron sus Quioscos me parece que es de una gran decadencia no tener prensa escrita, en fin es una más de las derrotas que sufrimos los que amamos la cultura, hoy es un día especial en Chelva su gran iglesia se encuentra abierta, hoy es nuestra señora de los Ángeles la iglesia Arciprestal se puede visitar una joya del Barroco Valenciano que os recomiendo, antes de visitar caminamos por la ruta del agua junto al río subimos  a los túneles atravesamos la montaña para más tarde bajar a mojarnos los pies en la Magnífica Playeta con sus aguas cristalinas, al oír la llamada de las campanas nos apresuramos para visitar la iglesia en su día grande, día muy apresurado con muchas citas en una ciudad que amamos Chelva, con ansiedad con el síndrome de " de Stendhal'" en el corazón decidimos parar  tomamos la decisión de darnos un buen baño en la piscina y degustar una buena paella Serrana, día fantástico prometemos volver la ciudad del agua nos agrandan la vida, aquí os dejo un reportaje fotográfico y una pequeña biografía histórica de este lugar encantador.
El origen del casco urbano actual de Chelva se remonta al periodo musulmán. Quedan restos del periodo como la Torrecilla, de los siglos IX y X, o la base de la ermita de la Santa Cruz, construida como mezquita en el siglo XI.]El núcleo de la población musulmana se asentó sobre un peñasco tobáceo en el que se construyó también el castillo. El nombre del núcleo, Benacacira, hace referencia a la característica del terreno: peña cortada.
En el siglo XI, Chelva pertenecía a la taifa de Alpuente. Por su condición de villa fronteriza, padeció diversas ocupaciones. En 1093, el Cid la conquistó, junto con Alpuente, Domeño y Tuéjar, imponiendo a los habitantes de estos lugares un tributo de 10 000 dinares. En el siglo XII la comarca fue devastada en cuatro ocasiones: por Alfonso el Batallador en 1110, por Alfonso II en 1177 y 1191, y por Pedro II en 1196.[3]
El paso de Chelva al control de la Corona paso de Chelva al control de la Corona de Aragón se produce a partir de los conflictos entre Zayd Abu Zayd, rey de Valencia, y el rey de Denia, apoyado por los de Jaén y Murcia. Tras sucesivas retiradas a Segorbe y finalmente a Aragón, Zayd firmó el convenio de Calatayud en 1229, convirtiéndose al cristianismo poco después y donando al obispo de Albarracín-Segorbe una serie de territorios, entre ellos Chelva. La donación no tuvo efectos inmediatos por la oposición tanto de los propios habitantes musulmanes del lugar como del obispo de Valencia. No sería hasta la sentencia pontificia de Inocencio VI (1356) que el obispado segorbino conseguiría la jurisdicción.
Fue tomada por las tropas cristianas en 1238, meses después de la entrada de Jaime I en Valencia

 ESTRECHANDO MEMORIA

Este lunes de agosto a punto de arder el mar como ardió Paris un día caluroso casi infernal,tumbado en un camastro como lo hacía mi madre sintiendo el frio de las losas de piedra  del portal de mi casa, en la zona que dedicábamos al garaje ( cuando el culto al coche era la única religión que teníamos los “ parias” que salimos del franquismo, para entrar en la catedral corrupta de la Democracia) en aquel suelo que ocupaba mi seat 127 hice un estudio cuando mi familia aumentaba y los niñ@s ya estaban hartos de dormir en el sofá o en las literas que siempre me acompañaron en mi vida, las literas del internado (seis año) las de la mili  y las de mi casa mi vida está presente en las alturas donde nunca concilie el sueño, solo las pesadillas me decían en cada momento quien era yo.
  Yo el hijo del mulero y a la vez también el nieto de una familia de la (cascara amarga) que de esa manera los bautizo el franquismo y sus hienas fieles, a los roj@s que sobrevivieron al genocidio Franquistas.
Esta pequeña estancia que ahora me acoge en este camastro de siglos que nos devuelve la vida a los pobres aquí descaso fresquito con mi espalda en el suelo y un viejo ventilador de tres aspas, este paisaje estrecha mi memoria, esta casa modesta que hace 40 años la hice con mis manos pues yo solo tenía eso mis manos, este lugar cerca del mar que se me cae a trozos y que  el Gloria me inundo este invierno, esta estancia fabricada con porlant  pobre y muchas ilusiones me llevan a los sueños de ayer, a mi llanto y mis risas que flotan en el mar, esta estancia siempre está en el punto cero del naufragio, se hunde en invierno pero en verano nunca me falta el olor a Jazmín del Sur, ni la brisa marina que me hizo ser marinero en tierra, sueños que yo solo comprendo y que habitan en la orilla de la memoria secretos de la vida que nunca se terminan, hoy se marchita un amor y nos deja mudos pero mañana crecerán nuevas flores seguro.
Siempre hay naufragios y tempestades pero luego nace la aurora y los San Pedros verdes me abrazan, y vuelven los sueños que nadie entiende y que solo yo construyó como hice hace muchos años esta pequeña estancia que ahora me acoge.
Anoche como hace ya unas noches un tierno corazón que duerme en la casa de al lado me despertó, es un niño fantástico que sueña en voz alta su madre hace unos días me dijo preocupada que su niño gritaba en sueños que a veces reía pero que a menudo gritaba y otras las mayoría de veces lloraba desconsolado, la madre preocupada por mí y por el niño, por mí por si me asustaba, y por el niño que ella no podía verlo llorar en sueños,-yo la tranquilice y le dije que no se asustara que esa pesadillas infantiles las tenemos muchas personas y en especial los niños quien no tuvo alguna vez una pesadilla, que te caías al vacío o que el mar te tragaba, quien no vio roto su corazón en la infancia o en la adolescencia por sueños o pesadillas, los sueños se pierden como ahora se pierde la brisa de la tarde en el mar.
Yo también de niño lloraba, y este atardecer en la orilla de la memoria recuerdo una pesadilla la más terrible que me acompaño durante años, fue en el internado en el Sur yo gritaba amargamente desde lo alto de la litera, y llamaba a mi madre amargamente.-¿ Si se rieron de mí?, mis compañeros se rieron de mis miedos de mis palabras ” mama no me dejes aquí llévame contigo a mí casa con mi hermano” eran pesadillas infantiles pesadillas del desarraigo y el dolor que siempre nos acompaña. Acabo de ver al niño que anoche gritaba en sueños, me ha mirado y le he dado un beso porque se lo que el sufre,  lo que sufre su madre, es lo mismo que sufrí yo, pesadillas  que tantos padecemos,  sueños que nos horrorizan y que nos acompañan de por vida, que nunca contamos por miedo a que se rían los compañeros, pero no hay más remedio que seguir porque seguir se vivir, pensar hablar llorar reír como dice la canción eso es vivir

 El trueque en el huerto de Plauto 

El trueque fue durante la posguerra la herramienta para sobrevivir al hambre, junto al estraperlo fueron las únicas herramientas que le quedaron a mí familia para resistir los hachazos que daba el hambre.
Mí abuela era catedrática del estraperlo caminaba casi 20 kilómetros, bajaba de la loma a la estación Baeza para cambiar aceite por dinero, o por penicilina, que también estaba en el catálogo de lo prohibido, ella con otras mujeres al amanecer bajaban con mucho miedo, pero con la conciencia clara que la única manera de sacar a sus hijos adelante, era jugándose  la vida para tratar de curar las heridas que les daba el hambre, caminaban  a campo a través durante horas, luego agazapadas en la estación esperaban horas que llegará el tren sin guardia civil, para poder hacer el intercambio, muchos días volvían sin nada, otros días la pareja de la guardia civil les arrebataban la mercancía, fue durisima esa posguerra que no terminaba nunca.
El trueque estaba en mi infancia,  yo cambiaba los pellejos de los conejos que mi madre mataba, conejos que eran del médico donde mi madre " servía " las pieles las dejábamos secar en las paredes del corral, y cuando pasaba el garbanzero las cambiamos por un cubilete de garbanzos tostados, 
Podría contaros mil historias de trueque por qué yo crecí con esa mágica manera de intercambió.
Cuándo comenze mi aventura de hortelano volví al trueque, en mi primera cosecha que fue muy pobre, pude intercambiar poco, recibí mucho de mis compañeros de huerto, ahora en el tercer cursó de huerto  más que intercambiar nos regalamos entre los hortelanos nuestra cosecha, yo te regalo un melón y tú me das dos  berenjenas ralladas, yo te paso fresas, y tú me das pimientos rojos para asarlos, en fin todo un mundo de intercambios entre compañeros de emociones.
Yo regalo los frutos del huerto de Plauto a mis vecinos, y ellos están encantados de que les traiga el huerto a la ciudad, el campo que decía mi padre, les traigo mi pequeño trozo de tierra a sus vidas, todos me preguntan como me va  el huerto, nunca he socializado tanto, nunca había  hablado tanto con mis vecinos la tierra a abierto puertas que estaban cerradas.    
Hace un año mi vecina Victoria que va a cumplir 90 años me dijo  José estoy cansada de que me des hortalizas tomates, todos los frutos de tu huerto,me da vergüenza no darte nada, José vamos hacer trueque,  tu me das los productos de tu huerto, y yo te pasó lo que yo hago en la cocina, desde ese día soy el más feliz del mundo, el trueque ha traído a mi paladar, las mejores croquetas, los pepitos, el pisto , la cocina Manchega que ella trabaja como nadie.
El trueque a traído un intercambio de amor con mis vecinos, que duda cabe que el intercambio nos agranda la vida, la tierra es una poderosa razón de amor que abre puertas, que nos acerca a nuestras raíces a nuestra esencia de humanos, de seres que no debemos poner puertas al campo.
Ahora saboreó unas concretas de cocido, y mi vecina, disfruta con unos tomates valencianos, es bella la vida.

 Gloria Fuertes 
Mujer de versos en pecho.
Durante muchos años el programa la poesía cerraba su curso, con el cumpleaños de Gloria Fuertes el 28 de Julio era una fecha muy especial durante los años 90 Gloria alejada de los medios quedó muy olvidada, yo la quise traer a Valencia a un recital poético, pero no fue posible, parece mentira pero no fue posible tener un sitio digno para que Gloria viniera a presentar sus libros, iniciamos con ella una gran amistad,  fue protagonista continua en nuestro programa de radio, su cumpleaños era una fiesta la rememoramos en su centenario en la asociación cultural la Barraca, y seguimos recordándola, ella nos abrió las puertas de su casa de Madrid hoy, ella está siempre en mi memoria, Gloria Fuertes mujer de versos en Pecho.
 

 

Hoy celebramos el 109º aniversario del nacimiento de Gloria Fuertes en Madrid, una de las voces más queridas y auténticas de la poesía española del siglo XX. Autodidacta, pacifista y profundamente humana, Gloria rompió moldes con su lenguaje directo, tierno y cargado de humor. Vivió con intensidad los años de posguerra y convirtió el dolor, la soledad y la observación cotidiana en versos que llegaban al corazón de niños y adultos. Militante de la poesía social, antimilitarista y feminista avant la lettre, nunca dejó de ser ella misma: sencilla, valiente y libre. Su boina, su cigarrillo y su voz inconfundible forman parte de la memoria colectiva de varias generaciones. 
Su obra es extensa y luminosa. En literatura infantil destacan títulos como Canciones para niños (1950), Pirulí (1961), Cangura para todo (1968) y La pájara pinta (1972), libros que siguen editándose y leyéndose en escuelas de todo el mundo. Con un estilo conversacional, lleno de juegos de palabras, ternura y picardía, enseñó a los niños a mirar el mundo con curiosidad y empatía. En poesía para adultos brillan Aconsejo beber hilo (1954), Todo asusta (1958), Poema de amor (1960), Antología poética (1970) y Historia de Gloria (1980). Recibió premios como el Nacional de Literatura Infantil y el de la Crítica. Su poesía habla de amor, guerra, injusticia y vida cotidiana con una sinceridad que desarma. Gloria Fuertes demostró que la poesía puede ser arma de transformación y refugio de esperanza. 
«La poesía es amor, y el amor no ofende a nadie», decía. Y su legado sigue vivo, enseñando que la palabra sencilla puede cambiar el mundo. 

 Helena Paz Garro  ( hija de ELENA GARRO  Y OCTAVIO PAZ

  
Buen artículo sobre las memoria de Helena Paz libro imprescindible, bien lo sabe nuestra maestra Patricia Rosas Lopategui un abrazo largo para ella gracias por su extraordinaria dedicación a la familia Garro.
Tanto que decir que no sé por dónde comenzar... Creo que justo cómo está escrito en este laberinto de memorias con una sincronia de destiempos que lo hace muy vivo, tal cual si tuvieras frente a ti a Helenitos (cómo la llamaban cariñosamente o Chatita) y te platicara  mientras observan el mar en un largo viaje.
Y es en este recorrido de la memoria que Helena nos cuenta lo que para ella podría ser un montón de chismes del mundo social, diplomático e intelectual de sus recuerdos pero que a la distancia, para nosotros se convierte en un verdadero documento histórico.  Sí, le faltan detalles e información a profundidad pero pese a ello y considerando la edad de Helena al vivir aquellos pasajes, nos da mucho material para también nosotros buscar, documentarnos y estudiar aquellos tiempos.
No cabe duda que cuando se narra la infancia se nota la edad del narrador y no es la excepción en éste libro, aún con ello Helena nos deja ver qué entre el recuerdo y lo narrado, más lo escrito en sus diarios de infante no hay mucha diferencia.   Un dolor callado, una niña abusada física y emocionalmente, unos padres que la usaron de ring, de escudo y de cubo de frustraciones, Helena nos lleva por un mundo que en teoría no debería vivir un infante y mucho menos acompañado por unos padres prodigio, en teoría.
Se dice en una nota de Vilma Fuentes que éstas memorias,  deben atribuirse al editor Rogelio Carvajal y sus escritores fantasmas. Cosa que la verdad no termino de creer por el sentimiento del recuerdo y la inocencia de los detalles. Además  Helena publicó 3 poemarios el primero en 1991 en Madrid con ayuda de Clara Agnes o Janes plaquet de 200 ejemplares, "Criaturas De La Noche" en francés. En 1993 el segundo también en francés y en 2006 el FCE pública su tercer poemario, "La Rueda de la Fortuna".  Mismos que nos muestran la calidad de sus letras.
En fin, conocer el "chisme"  de todos los grandes nombres de aquella época nos ayuda, al menos a mí, a poner en orden la historia y en reafirmar que aunque uno no lo desee, es muy difícil separar la obra de su autor, cómo lo ha sido con Octavio, su padre. Si ya me caía mal el hombre no quiero mencionar aquí las ganas de invitarle unas vueltitas (en el cuello) y siendo sinceros hasta a Elena, su madre. 
Un libro duro, interesantísimo, pero doloroso, lleno de personajes reales a los que sí o sí debemos conocer. Sin duda, lo repito, un documento histórico que debemos discutir y compartir. 
Aunque no está dividido en capítulos, no es una lectura pesada y creo que tiene mucho que ver con lo que ya dije, también je!, es sentarte a escuchar a una chiquilla que te viene a contar su vida con una cierta resignación que te dan ganas inmensas de abrazarle.
Muy recomendable, si quieren saber de pasajes más específicos, corran a leerlo o bien, de perdis vean ésta magistral charla con nada más que la historiadora de Elena Garro, Doña Patricia Rosas Lopategui

 Mañana en el museo con el Barroco 
 Antonio Palomino
El verano para mí y especialmente los domingos por las mañanas es sinónimo de paséis y museos, los museos en estos tiempos embrutecidos  donde la polarización y el insulto, el ataque al otro se ha convertido en la única herramienta que conocen nuestros gobernantes para embrutecer más si, es que se puede más, parece ser que si, que se puede aborregar y engañar al pueblo que ellos y ellas gobiernan, hoy en plena catástrofe por los incendios, en plena vorágine, todavía se oyen voces que niegan el cambio climático, triste muy triste, yo está mañana después de pasar una noche de insomnio después de ver los estragos de incendios nunca hasta hora conocidos,  yo hoy he decidido refugiarme en un lugar muy seguro, un refugio climático que me da confort y me agranda la vida.
El museo de Bellas Artes de Valencia es un paraíso un lugar donde la cultura se derrama por toda la estancia, un lugar único para las emociones para contemplar, para leer, para pasear, hoy teníamos una cita con Antonio Palomino el mes que viene se cumplen 300 años de la muerte de este Pintor, escritor, divulgador como lo llamaríamos hoy un hombre del Renacimiento que hizo de su casa el Barroco, aquí os dejo una pequeña biografía y una muestra fotográfica de la exposición recién inaugurada.
Antonio Palomino

 
(Bujalance, Córdoba, 1655-Madrid, 1726). Pintor y tratadista español. Formado inicialmente en Córdoba bajo la dirección de Juan de Valdés Leal al mismo tiempo que estudiaba humanidades. Con la protección de Juan de Alfaro, discípulo de Velázquez, que se encontraba trabajando en la corte madrileña, en 1678 viajó a Madrid. Allí fue introducido en el círculo de Juan Carreño de Miranda y Claudio Coello, quienes le facilitaron el contacto con las colecciones reales y le dieron la oportunidad de colaborar en algunas obras, como la decoración del cuarto de la reina María Luisa de Orleans, primera esposa de Carlos II, y la galería del cierzo, ambas del Real Alcázar. Estos trabajos le permitieron obtener el título de pintor del rey en 1688. La llegada de Luca Giordano a Madrid en 1692 le hizo interesarse en el aprendizaje de la técnica del fresco, llegando a convertirse en uno de los más importantes fresquistas españoles de la segunda mitad del siglo XVII. Colaboró en la preparación de las bóvedas de El Escorial y las del antiguo oratorio del Ayuntamiento de Madrid. Entre 1697 y 1701 trabajó en Valencia, pintando las bóvedas de la iglesia de los Santos Juanes y de la basílica de Nuestra Señora de los Desamparados. En 1705, viajó a Salamanca donde ejecutó el Triunfo de la Iglesia para el coro de la iglesia de San Esteban (in situ). Entre 1712 y 1713, pintó ocho lienzos con escenas y santos relacionados con la historia de la ciudad de Cór­doba para la capilla del cardenal ­Salazar y para el altar mayor de la ­catedral, ambos en dicha ciudad. Entre 1723 y 1725, trabajó en su última obra antes de su muerte, la decoración del sacrarium de la cartuja de El Paular. Ordenado sacerdote al quedar viudo en 1725, se le conoce más por su faceta de escritor  que de pintor Palomino constituye una fuente literaria para situar el movimiento artístico de la época. 

 La Canícula en el huerto de Plauto

El verano es una estación de contradicciones en el huerto, por una parte es el momento de recoger los frutos, tomates de distintas clases, dicen que hay miles de variedades de tomates, diez mil me chiva el Google, me parece que este Google se a nacionalizado andaluz y  como  buen andaluz exagera un poquito, aunque yo he tenido al menos seis variedades en mi minúscula parcela.
Esta cosecha fue buena, llovió mansamente en junio, y tuvimos la suerte de tener un principio de verano placido, días con dulces brisas, que llegaban del mar,  que hicieron buena esta cosecha, las brisas saladas, son dulces en Plauto.
 La cosecha fue generosa, la tierra es
 infinitamente mejor que el ser humano,  si le cuidas da fruto, el ser humano siempre quiere más por mucho que se le quiera siempre es poco. 
Este año uno de todo, pimientos, berenjenas, sandías melones,cala bacín. Una explosión de colores de flores, se derramaban en primavera y en verano surgió el milagro de flores diminutas crecieron frutos enormes es el milagro de la vida en el huerto.
Hoy  me preguntaba mi padre desde su atalaya del cielo - Joselito que te gusta más el huerto de verano o de invierno, me quede sin palabras, era como cuando era niño y me preguntaban a quien quieres mas a tu madre a tu padre, preguntas crueles siempre, a quien más, a los dos igual contestaba yo cerrando los ojos.
Está mañana tórrida de Julio en el huerto, no había nadie, el Sol espanta a los hortelanos en verano, estaba yo rodeado de los trinos de los pájaros, que agazapados en la morera cantaban sin cesar, las torcaces zureaban a lo lejos, y las chicharras esas si gritaban con fuerza su canto caliente, me quedé dormido, me despertó la voz de mi padre que decía Joselito vete para casa que te va a dar una insolación y para casa me fui con todos los veranos de mi vida en una pequeña cesta de mimbre, con mi infancia y con mi padre y mi madre que aunque se fueron, siempre estan. 

    Quiero dedicar esta entrada tan especial la 890 de este BLOG quiero dedicársela a mis padres especialmente a mi padre que hoy cumpliría 99 años, a mi madre que no sabia leer y que adoraba los libros, a todas y todos que durante años seguís leyendo estas memorias, crónicas, poemas, relatos ETC  de este apendiz de la vida-

MUCHAS GRACIAS 

 

 Santiago en el huerto de Plauto, con el 27 tocando a la puerta. 

Un día como Hoy nació mi padre el labrador de más aire, hace 99 años, nació en el Sur en un año emblemático el 27 el año que surgió una generación inigualable la generación de Plata, mi padre fue apenas dos años a la escuela a la escuela de la república donde enseñaban aquellos magníficos maestro que fueron "depurados por el franquismo" apenas fue dos años a la escuela, aprendiendo las cuatro reglas con lo que le valió para sobrevivir mi madre en la posguerra no fue a la escuela mí familia eran de los perdedores de la guerra y el franquismo se ensañó con ellos, mi madre sufrió mucho, pero ella me contaba que lo que más le dolió fue no ir a la escuela, no saber leer ni escribir, doy fé de lo mal que ella lo pasó le encantaban los libros, se pasó parte de su vida quitándole el polvo a los libros del Medico ella era la criada de Don Eutimio el médico de Baeza, cuando yo publique mi primer poemario Maitines de Luna me abrazo,  me dijo por eso dejamos el Sur y venimos a Valencia por qué yo quería que tú no fueras analfabeta como yo.
La palabra analfabeta en los labios de mi madre era puro dolor, yo abrazaba a mí madre, la consolaba, le decía tú eres un "ángel y los ángeles no necesitan saber leer".
Hoy el día que nació mi padre me encuentro labrando el huerto de Plauto,  mi padre me enseñó airear la tierra el escardillo que era de mi abuelo era su herramienta preferida, yo hoy sigo quitando la hierba con esa pequeña azada,  en un día tan especial cuando la península arde por los cuatro costados, cuando las guerras continúan en el planeta,y la polarización política se hace insoportable, hoy recuerdo al labrador de más aire que me dió la vida, que me enseñó qué la humildad y el amor son las únicas y verdaderas herramientas, para sobrevivir en esta vida llena de naufragios, hoy mirando la hierba fresca recién cortada. 
Siento a mi familia muy cerca aquí en el huerto de Plauto el día de Santiago celebrando el nacimiento del labrador de más aire.
Hoy estrene sandalias nuevas las viejas dijeron hasta aquí llegó la cosecha

 Prioridad "Nazional"

Reproduzco este magnífico artículo de hace dos años de el magnífico escritor, buen amigo Jose Luis Ferris escuchando estos días las palabras Prioridad Nacional me entran escalofríos decía el bueno de Ferris hablando del poeta Miguel Hernández ante la actitud del alcalde de Madrid con respecto a la censura casi prohibición de Miguel Hernández por el ayuntamiento  de Madrid, por aquel entonces aparecieron unas pintadas en la ciudad que decían Miguel Hernández terroristas  José Luis denunciaba esos hechos y decía " Que está pasando, que capítulo nos hemos perdido para acabar en el pasado" 
Hoy e visto como los políticos de derecha y de extrema derecha han aprobado unos presupuestos bajo el paraguas de la "Prioridad Nazional" dentro de apenas un mes se cumplen 90 años del asesinato de Federico García Lorca que todavía permanece en una fosa común junto con miles de españoles más, yo me preguntó que está pasando, como hemos acabado en el pasado la prioridad nacional que  torturó y fusiló al poeta de la paz,  la prioridad urgente de Queipo de llano en asesinar a Federico García Lorca hace ahora 
Apenas 90 años, la prioridad nacional que ahora aprueban políticos sin escrúpulos, esa que dejará durante ni se sabe de años más a nuestro poeta, y a miles de fusilados en la posguerra, esa prioridad racista vergonzante, que gobierna la comunidad valenciana, ? Que nos ha pasado que capítulo de la memoria nos hemos perdido indignado os dejo aquí este artículo de José Luis Ferris con la memoria de Miguel Hernández, Federico García Lorca, y Antonio Machado. 
Amigas y amigos,
hay heridas que provocan torrentes de luz, caminos luminosos.
Todo consiste en saber que quien desprecia la memoria, desprecia la vida, quien aniquila impunemente el pasado, coloca explosivos en el mar, en todas las esquinas del futuro.
Fue tan largo el silencio, tan oficial y corrosiva la desmemoria, que cuando este país despertó, descubrimos que la luz también era nuestra, y la risa, y los labios sin culpa, y los versos de un poeta que murió en una cárcel sin perder la esperanza.
Nos robaron su historia.
Su vida se apagó en el Reformatorio de Adultos de Alicante el sábado 28 de marzo de 1942. Eran las 5,30 de la mañana. 
Pasaron décadas sin él –muerto el poeta, se acabó el peligro, se acabó el pensamiento, la canción, la vida–. Prohibieron su nombre, sus poemas, sus libros, su historia arrebatada. En el nicho 1.009 germinó durante años un fecundo silencio, un olvido en acecho.
Pero la vida asomó por las rancias costuras de un país que acabó despertando.
Cuando murió el dictador, las “Nanas de la cebolla” y “El niño yuntero” volvieron a nacer. Regresaron y se expandieron. Descubrimos la obra y la aventura desdichada de un escritor que nos habían robado de la memoria. 
Hace tres años, para vergüenza de un tiempo y de un país, la vileza regresó: la vileza contra unos versos y contra un poeta. Ochenta años después, en el cementerio madrileño de La Almudena –la ciudad donde, sin la menor garantía jurídica, se le condenó a la pena de muerte en 1940–, se retiraban los versos de Miguel Hernández por orden del Consistorio presidido por el popular Jose Luis Martínez-Almeida, prohibiendo de nuevo a un autor vapuleado ya bastante por los tristes abanderados del ultraje. Hace unos días, varias calles de Alicante –la localidad en la que reposan sus huesos– amanecieron con pintadas tan vomitivas como descerebradas: “Miguel Hernández, terrorista”.
¿Qué está pasando? ¿Qué capítulo nos hemos perdido para vernos de nuevo en el pasado? ¿Otra vez la obscena ceremonia de la venganza? ¿Cómo entender ahora, tan lejos de ese tiempo abyecto, innoble, encarnizado, que hayan vuelto, a cara destapada, los matones de siempre con la ignorancia de entonces, con semejante impiedad e impunidad?
Como denunciaba hace unos días Antonio Muñoz Molina, “los gases de la vileza ya han invadido sin remedio la vida pública española”. Un rasgo de esa invasión es la repetición metódica de la injuria, del insulto y la mentira. La vemos en paredes, en pancartas y hasta proclamadas en público por líderes políticos inyectados en odio. 
Si alguien es capaz de llamar terrorista a un pastor de Orihuela que escribía versos en nombre de la libertad –esa palabra que algunos utilizan como eslogan para deshonrarla sin pudor– es que el tiempo de los energúmenos ya no es solo una amenaza. Se empieza por banalizar el ultraje a un poeta y se acaba por prohibir sus palabras ­–como las de Virginia Woolf, Xavier Bobés o Lope de Vega– en todas las escuelas del país.
Creíamos que Miguel Hernández era ya un poeta necesario y que volver a sus versos y a su vida suponía, en cierto modo, regresar a nosotros mismos, al lugar exacto de nuestra conciencia y de nuestra memoria. Eso creíamos. Pero algo serio está pasando y la palabra libertad anda asustada, asustada y en alerta como entonces. 

 

Creadoras del 27 en Astorga

 

 

El verano ha sido para mí siempre la estación de la literatura, yo que fui muy poco a la escuela que a los 14 años ya trabajaba para ayudar a la economía familiar, descubrí pasados los veinte años, la literatura , la lectura la cultura las humanidades, fueron mí salvavidas a nivel intelectual y sobré todo a nivel humano, las universidades de verano los cursos de verano me dieron la posibilidad de poder aprender, me agrando la vida, recuerdo que un amigo poeta me recomendó que me matriculara en algunos de los cursos que a principios de los 80 empezaron a emerger en todo el país, le pregunté yo ha este amigo que si me dejarían asistir, el me dijo que si, me sugerido que me matrícula en una universidad lejana a ciudad, así lo hice la primera vez que me matricule fue en los cursos de Verano del Escorial entonces la matrícula se hacía presencial, a Madrid me fui con mí tienda de campaña y un par de poemarios fui a la secretaría y rellene la matrícula y mentí porque puse que venía de la universidad de Valencia, yo no estuve nunca en aula en Valencia y tenía un miedo atroz por si alguien me preguntaba de qué Universidad procedía pero nadie me preguntó en el curso había poetas de toda España a uno de los alumnos que hoy es consagrado poeta le conté la verdad le dije yo no tenía estudios y el me contestó eso no importa, lo único que importa es que estás aquí y que vamos a pasar quince días fantástico, entonces los cursos solían durar algo más de una semana, ahora la mayoría de congresos o cursos duran cuatro días.

Así comenzó mi aventura con las universidades de Verano las matrículas no eran muy caras pero yo no tenía dinero ni tampoco existían becas para alguien que no tenía ni la primera enseñanza, yo hacía horas extras durante el año para poder pagarme la matrícula, y por supuesto no podía ir a hoteles, eso no me importó el magnífico camping del Escorial me acogió a mí y a mis compañeros por qué pronto hice amigos y aquel lugar era magnífico para dormir las tres horas escasas que dormíamos, durante el día estábamos en las magníficas aulas con extraordinarios poetas, profesores, maestros de la vida, por las noches nos bebíamos el mundo, éramos jóvenes, toda la noche sin dormir pero a las 9 de la mañana en el aula para escuchar atentamente todo lo que nos mostraban aquellos sabios tan humanos, hay conocí a toda la generación del 50, algunas mujeres del 27, como Rosa Chacel y Maruja Mallo, profesores como Aranguren, Aurora Sánchez Albornoz, Ricardo Gullon Claudio Guillén, Benedetti, Nicanor Parra, toda la poesía Latino americana paso por aquellas aulas, después de aquel verano de los 80 ya no falte a ningún curso de verano en toda España en Santander, Salamanca y sobré todo en Baeza fue el gran regalo que me hizo la vida, luego sin miedo fui con credenciales de periodista, bastantes años después, y grabe con mi grabadora gigante todas las conferencias que aún conservo en cintas cromo, de cassette.

Estos días en Astorga en un congreso de "creadoras del 27" he vuelto a sentir esa emoción que te da aprender, ese lujo que es conocer compañer@s nuebas profesores, poetas, compartir aula noches hablando de literatura y de la vida, los años han pasado, ahora me da mucha alegría conocer a profesoras de instituto muy jóvenes muy vocacionales, sentir pasión por la poesía, por el teatro, y todo el cariño que te da la gente buena,.

Ahora estoy en un área de servicio, en medio de la nada de la castilla vacíoada esperando que me recoja un Bla bla car para llegar al mar, a Valencia acabó de terminar un congreso de escritoras del 27 y me siento pleno de emociones, en cuatro días la vida se me agrandó de nuevo como hace 40 años cuando fui por primera vez a un curso de Veran, ahora ya nadie me pregunta de qué universidad vengo, pero si yo vengo de la vida de las emociones, y de la poesía

 Joselito el de los "Mandaos"

Hoy he madrugo para ir al huerto, por cierto no he visto a Plauto, los dramaturgos ya sabéis son noctámbulos, con este calor las neuronas de la comedia  se van de vacaciones, en estos momentos la polarización  permite poca comedia, incluso los jueces "justos" y la polícia cumplidora le han dado por meter en el calabozo en Salamanca a un cómico, supongo que por hacer reir es cosa de locos, no es raro por tanto que Plauto haya desaparecido.
Hoy decidí darme un baño en la piscina municipal a ver si así consigo equilibrar mis neuronas, normalmente suelo irme provisto de la prensa o de algún libro pero hoy por no llevar no llevaba ni toalla, me ampare en una toalla de la costa Brava y en un libro de Elvira Lindo que se quedó extraviado en el maletero, el bañó la verdad me sentó muy bien,  tumbado en la toalla casi con los ojos cerrados quizás dormido, escuché a mi lado la voz de un chico con acento argentino, "  voy yo, hago muy bien los mandaos" esa palabra mandados me llevo directamente a mí infancia yo era Joselito el mandaero, durante toda mi infancia mi madre confiaba en mí, yo era el encargado de tal trabajo recuerdo que muchas veces lo hice a regaña dientes, aunque nací  para "obedecer" nunca me gustó hacer las cosas cuando querían los demás pero a mí madre si, a ella en toda su vida,  nunca le di un no por repuesta a una madre no se le debe decir no nunca, mi madre me mandaba para cosas práctica, no para recados ella decía que yo no servía para los recados, ella decía que tenía mucha imaginación que me inventaba demasiada cosas, que mis recados eran poco creíbles, sin embargo los mandaos eran lo mío,  por larga que fuera la tarea nunca me faltaba nada mi madre no sabía ni leer ni escribir, ella me daba un papel estraza y  el único lápiz que teníamos en casa, me decía Joselito escribe que más vale un " lápiz largo que una memoria corta" ella no sabía leer ni escribir pero nunca olvidaba nada,  hoy leyendo a Elvira Lindo en la piscina me acordé de mí madre, ella no pudo leer nunca ningún libro, ella hubiese sido una lectora empedernida estoy seguro,  como yo era un buen mandaero, que buena la vida,  que bueno los sentidos que, apenas con escuchar una palabra te puede llevar a la infancia, a mí madre, a un tiempo pasado, que será memoria perenne en mi vida

 Julio de recuerdos en el cementerio de Sedavi
Con la Dana en mi memoria 

 El domingo volví al cementerio de Sedavi todavía permanece las huellas de la Dana las lápidas  que se desprendieron de sus seres queridos permanecen hacinadas a la derecha de la entrada del campo santo el barro sigue tatuado en el mármol como fiel testigo del dolor, que permanece en todos los corazones que permanecen helados desde que aquel fatídico 29 de octubre. Aquel día no lo olvidaré jamás como no olvido la pésima gestión de un presidente, que no estuvo nunca.
El domingo fui a ver a mi familia al cementerio, yo nunca fui partidario de los campo santos, y poco a poco de tanto visitar a mis seres queridos me he ido acostumbrado a ese territorio tan misterioso para mí, me acostumbre tanto que casi  estoy por pedir que el día de mí despedida cuando la parca venga a buscarme me entierren junto a mis padres en el nicho de la cuarta donde llegó el agua todavía permanece la marca del horror, hay están las huellas, en la esquina de la calle del olvido en el lugar donde nunca falta el sol y el romero, el que crece enfrente de la tumba de mi padre, romero republicano que crece del corazón de  los fusilados por defender la libertad.
Cuando era niño y aún vivía en el SUR  yo no quería ir por el camino blanco y polvoriento del cementerio  de Baeza, huía de pasar por la puerta del cementerio de mi pueblo solo ver la fachada me daba pánico ver los monumentales jarrones de piedra cubiertos con unos enormes velos negros me aterrorizaba, tenía miedo de contemplar aquella verja con ángeles de hierro. Mi padre le encantaba pasar por la puerta de el cementerio, subido a lomos de la mula y camino de la Escareuela donde mi padre sembraba garbanzos pues decía que eran muy tiernos aquellos que recogíamos en verano cerca del cementerio, casi de madrugada al alba dé la mano de mí padre  pasábamos por la puerta del cementerio con un riguroso silencio, el camino de polvo al amanecer desierto enmudecido,- yo sentía escalofríos, el silencio era de siglos, él se bajaba del animal de la mula torda y me bajaba a mí también, comenzaba un ritual sagrado  los dos “masculinamente serios “pasábamos junto a la verja sin mirar mi padre siempre repetía las mis más palabras aquí está tu abuelo y tu tío abuelo que fue fusilado recién terminada la guerra.
  Aquella puerta del cementerio y aquellas palabras de mi padre me acompañaron años en mis pesadillas nocturnas, aun hoy después de medio siglo sigo soñando con los verdugos de mi tío abuelo, hoy soñé con ese camino que a la derecha de la carretera nos llevaba al cementerio, y veo a mi padre secándose las lágrimas como si fueran sudor.
Mi madre quería que yo perdiera el miedo a los muertos y me llevaba al velatorio de los familiares y vecinos que fallecían en aquellos años se velaba a los muertos en la casa donde fallecían eran casas humildes con las paredes cargadas de humedad y la cal se mezclaba con el llanto, el riguroso luto se imponía sobre los llantos y rosarios cantados en voz alta mi abuela odiaba los rosarios y toda la beatería que rodeaba la muerte a ella que le fusilaron a su hermano en la tapia del cementerio, ella no olvido jamás que la iglesia fue cómplice de aquel genocidio, yo me quedaba sentado en el escalón de la casa y esperaba que mi abuela me diera la mano para volver a casa juntos caminábamos en silencio por las calles de la ciudad “perdida” ella me decía lo que decía el poeta que solos se quedan los muertos.
El domingo vísperas del cumple años de mi padre fui al cementerio para estar con el un rato  y observe que las flores y la rama de olivo que deje la última vez en la cuarta planta de calle del sol no estaban,- no estaba el búcaro donde depositarlas flores, pregunte al responsable del cementerio y me dijo que la gente roba las flores de las tumbas y también roban el lugar donde se depositan pensé qué futuro tiene este pueblo embrutecido que roba hasta en el cementerio, que se lleva las flores como botín de guerra.
Pedí permiso al enterrador para coger un poco de romero de la tierra  donde yacen los fusilados de la guerra, en una fosa común junto a la tapia del cementerio, allí crece un romero poderoso tan grande como las esperanzas de los fusilados, y llene la tumba con romero rojo, la de mi padre y la de mis abuelos seguro que mi padre estará contento, seguro que mi abuela será feliz siempre habrá romero rojo para sus almas. 

MIGUEL HERNÁNDEZ    EL CANTO DE LA HIGUERA (2)

 

  Me sorprendió cuando leí a Octavio Paz en ese libro,  LAS PERAS AL OLMO que apenas dedicada unas líneas para  hablar del extraordinario poeta de Orihuela,  me dolió que OCTAVIO apenas le dedicara un folio, para contar lo que fue un encuentro único fantástico,  después  ese mismo año se vieron en MADRID en” ruinas “ en octubre Paris en el Molino ROJO junto a León Felipe y Bertuca junto a Elena Garro que adoraba a MIGUEL, ese encuentro  en octubre de 1937 en Paris ,  Miguel Hernandez recién llegado de la URSS de vuelta a las trincheras  hizo escala en parís donde apenas estuvo unos días, Octavio Paz, y León Felipe no paraban de interrogar a MIGUEL HERNANDEZ  el poeta no abrió la boca, Bertuca la esposa de León Felipe, y Elena Garro la mujer de Octavio Paz increparon a sus maridos, pero los dos poetas no cesaban de increpar a MIGUEL, León Felipe especialmente, no paraba de preguntar una y otra vez “ bueno chico como es aquello ¿Cómo es aquello? Como se vive en la URSS, Elena alzo la voz enfadada “ya está bien dejar tranquilo a Miguel”, Octavio y LEON continuaban preguntando “como es aquello” Elena ahora grito” basta dejarlo en Paz “MIGUEL vuelve a España mañana “es fácil decirlo, pero duro de hacer ninguno de nosotros somos capaces de volver a España, MIGUEL vuelve a la España hambrienta que pierde a sus mejores gentes en el frente, vuelve a la trinchera donde la vida no vale nada.
A si fue MIGUEL HERNANDEZ volvió a Orihuela después de un largo viaje, con varias paradas en ciudades Europeas una de ellas la antes citada en Paris, en la URRS el poeta  durante septiembre de 1937 visito las ciudades de Leningrado, Kiev,  Moscú, Járkov, en octubre de 1937 en su vuelta a España el poeta no era el mismo,  algo similar le paso a otro compañero de viaje de Miguel Hernandez, el extraordinario dramaturgo Cipriano De Rivas  Cherif, que como Miguel también sufrió las cárceles del franquismo, aunque con mejor suerte, Cipriano recorrió  15 cárceles antes de salir 1947 para exiliarse a México para no volver nunca,  falleció en diciembre de 1967 fue enterrado en México en el Panteón Español, Cipriano además de dramaturgo, fue poeta y traductor, un extraordinario compañero de viaje del poeta Miguel Hernandez lastima que no exista información de ese mes que pasaron juntos el poeta y el dramaturgo en la URSS, me quiero imaginar a ambos hablando de poesía y teatro.
Octavio Paz contaba en su libro LAS PERAS DEL OLMO que Miguel Hernández “cantaba con su voz de bajo y su cantar era como si los árboles cantara. Como si un solo árbol, el árbol de una España naciente y milenaria, empezara a cantar de  nuevo sus canciones”  la voz de Miguel era olivo, encina, limonero, naranjo, y sobre todo higuera, la higuera de la calle de San JUAN, dicen que las monjas Clarisas escuchaban a la hora de maitines, la voz del poeta, pero Miguel Hernandez no estaba en Orihuela, el canto emergía entre las hojas de la higuera, ascendía por las laderas  del monte San MIGUEL, se oían los versos del  poeta de aquel Huerto Mio, “ Yo, dios y adán, que lo cultivo y riego”  aquí junto la higuera del huerto pasa la vida, me han contado que en las noche de   luna llena a finales de MARZO  entre las  hojas de la higuera de la casa se escucha un canto “ para la libertad sangro lucho pervivo” también se dice que a finales de OCTUBRE se escuchan los versos “ carne de yugo a nacido más humillada que bella” no se si la voz de MIGUEL HERNANDEZ era de bajo o de tenor, solo sé que era y será por siempre la voz de un pueblo  que  grita dejarme la “ la esperanza”. 

 MIGUEL HERNANDEZ (EL CANTO DE LA HIGUERA)  (1)

Octavio Paz público  en su libro LAS PERAS DEL OLMO  un recuerdo a Miguel Hernandez en un artículo  titulado Recoger esa Voz,   este pequeño homenaje a Miguel escrito en modo de  necrológica, es apenas un folio, en el que hace un esbozo mínimo de sus encuentros con el poeta durante la guerra civil, Octavio PAZ y Miguel Hernandez se conocieron en Valencia en el congreso de intelectuales y artistas  para la defensa de la cultura,  fueron pocos días pero muy intensos, la convivencia que tuvieron los dos poetas esos días de julio de 1937 , años después  en la revista las “ letras “ en México Octavio PAZ escribía MIGUEL HERNANEZ el poeta  que tenía “la cabeza casi rapada y usaba pantalones de pana y  alpargatas” aquella descripción de como vestía el poeta a veces sonaba más que un alago, a un menosprecio, de esas envidias de los mediocres dio buena cuenta Elena Garro en su libro MEMORIAS DE ESPAÑA 1937.

 Juan José Millas maestro de la vida.

Escritura y pánico, magnífico artículo de Millas hoy en la prensa, una te reivindicación al oficio de escribir.
El escritor del  bolígrafo " hay días en que la tinta se desliza con la suavidad de la Seda"
Si Jesucristo me dijera, en vez de "deja lo todo y sígueme" " abandona el bolígrafo y sígueme" no dudaría un instante en ir tras el porque alguien que conoce la importancia de un bolígrafo tiene que ser por fuerza el hijo de Dios 

 18 de julio 90 años de un genocidio " hoy todos juntos" 

Desde el huerto de Plauto,  memoria de una guerra interminable.

Mi padre iba a cumplir sus Nueve añitos ya era carne de yugo según me contaba el, en las madrugadas de Julio recogía garbanzos junto a mí abuelo José en las "ombrias" de la casa Peralta en la parte mas humedad de la loma,  cerca del camino San Antonio en el camino de Úbeda a Baeza recogér garbanzos era un trabajo durísimo , ese maldito día 18 de Julio de 1936 era sábado como hoy 90 años después, mi madre me decía que aquel día en el campo estaba desierto, a lo lejos mi padre  decía que oía las campanas de San Antonio camino de San Ignacio cerca de la plaza de toros de Baeza el le pregunto a su" padre que pasa, porqué tocan las campanas" mi padre caminaba junto asus dos hermanos mayores" y mí abuelo José solo dijo dos palabras" hoy todos juntos".
90 años después de ese genocidio, mi memoria me lleva a las palabras de mi padre que el repitió cada vez que durante su vida surgía un problema familiar.
Hoy en el huerto de Plauto no había nadie, yo recogía los primeros pimientos los tomates maduros rojos y dos sandías, hoy no me consolaba el fruto que tantas veces me emociona, recoger el fruto de la cosecha del huerto de verano, hoy no tenía consuelo toque la tierra con mis manos estaba caliente como un volcán, mire una planta de berenjenas que está semana no aguanto el fuego del cambio climático, los tomates quemados en la planta, hoy es un día triste muy triste en el huerto de Plauto yo tengo las emociones a flor de piel en mi memoria están las campanas de San Antonio, y las palabras de mi abuelo reverberando en mi casa hoy más que nunca todos" juntos".
Juntos Antonio Machado, Federico García Lorca, Miguel Hernández y tod@s los qué amamos la vida y odiamos el fascismo, hoy todos Juntos. 

 El estadio de Orihuela 

A mí parecer debería llamarse Camo de fútbol Miguel Hernández.
En tiempo de fútbol, Miguel Hernández, el poeta que también jugó al fútbol
Tengo mis dudas no sé si alguien me puede sacar de ellas, si sabe en qué posición jugaba Miguel Hernández si de lateral derecho que entonces era un 2 o si de extremo derecho que era un 7, creo que el Barbacha como así apodaban a Miguel Hernández jugaba de lateral derecho, de todas formas quiero reconocer aquí la gran afición que en la ciudad de Orihuela existía por el fútbol en mi época de semi amateur juge en ese campo, y me pareció glorioso el estadio de los Arcos bajo mi punto de vista debería llamarse Estadio Miguel Hernández.
Antes de ser el poeta del "rayo que no cesa", Miguel Hernández fue extremo de "La Repartiora", un equipo amateur que él mismo organizó en Orihuela. Sus compañeros lo apodaban "el Barbacha" (caracol pequeño), y el equipo se enfrentaba a otros conjuntos locales en el campo de Los Andenes.
En 1931, tras la muerte de Lolo, portero del Orihuela fallecido en un lance de juego, Hernández le dedicó la "Elegía al guardameta": una elegía funeral que convierte una estirada bajo palos en tragedia clásica. El poema arranca así:
"Tu grillo, por tus labios promotores, / de plata compostura, / árbitro, domador de jugadores..."
Un matiz documental: en la realidad, Lolo no murió; el golpe se resolvió con unos puntos de sutura. Hernández construyó la ficción poética a partir de una fotografía del instante de la estirada.
Aquí os dejo una foto de la Repartiora que así se llamaba el equipo de Miguel Hernández no conozco porque se puso ese nombre se lo pregunté en su día a mí amigo Ramón Pérez Álvarez y me confesó que le interesaba poco el fútbol, desconocía el nombre del equipo, porque la Repartiora.

 Llueve en el huerto de Plauto 

" tras una mínima tormenta. algo es algo"

El verano este año,  en mi país pequeño, está siendo muy particular, para mí muy bueno, llevo dos sábados con unas lluvias fantásticas,  mágicas cada sabado llegan las magas de la lluvia y nos visitan.
En la península de casas vacías, el extraordinario libro de  mi paisano David Ucles,   pasaban cosas como en mí huerto de Plauto,  en Jandula en 1936 llovió todo un mes desde finales de junio hasta el 18 de julio, el día que comenzó la guerra más terrible qué a tenido la península Ibérica, el exterminio premeditado del golpistas Francisco Franco qué sembró los campos de odio y sangre, " las tórtolas de sal" que llegaron a Jandula con  vientos de sangre, la realidad se hizo mágica, bajo el imperio del odio,  ya no llovió más en Jandula, la sequedad dio paso a 40 años de hambre, le contaba yo esto esta mañana a mi padre, que sentado junto a Plauto bajo la morera azul, los dos hablaban de los veranos en el melonar de Peri,
ambos desnudos disfrutaban del agua que corría por sus cuerpos de sabios, sus pies regaban la hierbaluisa, del huerto del terapeuta , el planeta sigue en guerra, Gaza, Ucrania, la guerra del hambre que año tras año continúan, a pesar de los donativos que ambos ponen en una hucha de arcilla, y que recogen cada diciembre por pascua unos  tiernos negritos mofletudos, acompañados de unos señores rubios blancos muy blancos.
Hoy 13 de julio llovía a mares en el huerto de Plauto yo no quise interrumpir la conversación de los sabios y me puse a labrar, desnudó sintiendo el agua caer desdé mi cabeza a mis raíces, hablaba con la berenjena que dejó esquelética la malvada Calabaza, reconozco que la salve de milagro in extremis porque una enorme trompeta amarilla ya engullía a la noble berenjena blanca, pude salvar algunos tallos de aquellas garras no sin llevarme  yo también algún mordisco, hoy bajo está lluvia torrencial, este mar de agua he ido a la compostera y ya no está el inmenso cadáver verde que yo deposite, no se que esta pasando espero que la península esté en pie de paz siempre, y que este regalo de agua, lluvia mansa de Verano casi milagrosa que da de beber a todos los duendes del huerto de Plauto, agua dulce que sacia la sed de un planeta en guerra. 

 Carcasona y Narbona 

Paseando por el Sur de Francia 
Caminar por lugares tan cercanos y al mismo tiempo tan lejos, durante muchos años yo sin salir de la península conocía con detalle estás tierras cuantos exiliados de España recorrieron estás tierras huyendo de una muerte segura perseguidos por el fascismo, primero por los vencedores de un golpe de estado, y más tarde apenas dos años por los Nazis alemanes, Carcasona y Narbona son dos ciudades fantásticas, Carcasona patrimonio de la humanidad por la UNESCO desde 1997 
Tenía pendiente conocer esta ciudad, por fin llegó el momento, me contaron que se conserva un museo de lo que fue una de las primeras escuelas públicas fundadas en 1882, que envidia casi 150 años de escuela pública laica, se dice muy pronto, un buen amigo profesor francés me habló hace tiempo de esa escuela, de ese tipo de enseñanza amparado en la solidaridad la fraternidad, la libertad hoy sentado en unos de los pupitres escribiendo con plumín y tinta en un folio, envidiaba a un pueblo como este, yo no fui a la escuela y no fue por falta de ganas, sentí envidia de estás aulas con tanta luz, cerré los ojos y oía cantar a esos chicos del coro, hoy una profesora francesa me pidió que escribiera en un pergamino unas palabras para la escuela, y aquí dejo mis palabras " por una escuela pública, de calidad laica, universal con los principios de la república una escuela solidaria , con la fraternidad y la libertad que merecen pueblos solidarios, la escuela como herramienta contra el embrutecimiento, me encantó una ciudad que tiene un museo vivo dedicado a la escuela.
Hoy las emociones se derrama después de saborear una buena hoya de "casole" abandonamos Carcasona, para visitar Narbona un día extraordinario de julio reivindicando la escuela y los maestros como única manera de salvarnos del embrutecimiento.
Aquí os dejo un pequeño recorrido fotográfico por estas dos ciudades del Sur de Francia lugares para visitar siempre.

 Mañana con la maestra de las flores en Tossa de Mar

Volver a Tossa es volver a mí infancia, es volver a un tiempo irrepetible que los separo la vida la distancia, dos amigas que eran como hermanas, mi madre y mi tía memoria viva con la que crecí, dos mujeres que paseaban joviales por el paseo de Baeza, cuando el paseo de la estrella tenía una hermosa arboleda, ahora todo ha desaparecido el paseo ya no tiene ese encanto de sombras, que en los veranos tórridos apaciguaba el calor, hoy he vuelto va Tossa a ver a mi tía que es puro amor, catedrática del cariño, hoy la memoria me ha llevado a los años de la posguerra cuando miles de Baezanos salieron de Baeza huyendo del hambre, entre otros mi tía, mi madre, caminando por las calles de la ciudad del mar, amurallada pensando como sería Tossa de Mar en aquellos años, he recordado aquellas, maletas de cartón atadas con una cuerda de pita, ligeros de equipaje, aquellos días eternos de viaje en los trenes borregueros del Franquismo, pocas personas extraordinarias, quedan que nos puedan contar  aquellos años durísimos, yo tengo la suerte de poder contar con la memoria de mi tía que a sus 90 y tantos sigue tan lucida, tan extraordinaria  mente cariñosa, yo le debo mucho a mí familia, ellos me enseñaron la humildad y el vivir en no queja hoy he vuelto a oír mi nombre Joselito,  de los labios de mi tía he vuelto a mí Baeza la ciudad que me vio crecer, y he vuelto a la ciudad del Mar Tossa que no olvidaré jamás. 

 CARTA DE MIGUEL HERNÁNDEZ A JOSEFINA MANRESA (1938)

Aquí, en el Ebro, los grillos cantan a la luna y a las balas fugaces, y me tarda ya el devorarnos.
Sueño a mi morena de moreno todo, y al niño de mi niña y mío que rodea tu vientre.
La lucha no durará, o esta guerra al menos. Y vencedor o vencido, muerto o vivo, volveré para hundirme en tu regazo de mujer madre esposa.
Querrán quitarme la vida, y puede que maten mi cuerpo; Pero aún así perderán, pues mi vida está contigo y en el que contigo vive.
Si me quieres escribir, si te dicen que caí....ya sabes mi paradero

 Miguel Poveda el duende ( en una noche sin Luna)

El duende dice que es una emoción que se puede compartir, una emoción de arte de sentimientos que nos hace vibrar, esta noche de verano tropical, en el jardín de mis días, a llegado el duende para cantar a los árboles a las rosas de noche, a los girasoles Mexicanos. La voz emerge de la garganta  del duende, abre las alamedas del paraíso, y mis sentidos, hoy me convocó el cante,  se abrió la vida con las canciones populares de un pueblo recogidas por Federico García Lorca, luego llegó una reivindicación por un planeta más humanos,  la canción del padre nos empatizo con un planeta  más cercano a la vida, después fue el momento de visibilizar y solidarizarse con movimiento LGTBl con una historia estremecedoras, escuchamos la oda de Walt Wiman y viajamos a Nueva York en 1929.
Paseamos por la copla y pusimos la sillita en la calle para a la fresca cantar la rumbas amorosas de nuestras vidas.
Luego llegó el flamenco los cantes de Jerez las Malagueñas, las bulerías de Cádiz todo en un repertorio de seguidillas y cantes olvidados, y cómo colofón la leyenda del tiempo para acercarnos a Camarón y a Federico García Lorca ( nadie puede echar semillas en el corazón del Tiempo ) para cerrar con aquel cante reivindicativo del Lebrijano ( dame la libertad) fue una noche mágica una noche para guardar en el corazón solo fui a ver Poveda hoy de resaca del Duende aún crece en mi garganta palabras, como tiempo, libertad amor la copla, el cante como herramienta para una vida más humana, viva Miguel Poveda que ayer me llevó a mi infancia,a mis recuerdos, a unas alamedas de la ternura que agrandan mi vida.

 Peratallada y Pals un regalo para los sentidos.

El patrimonio cultural de este país nuestro es extraordinario, la literatura, las artes, el paisaje y los pueblos los pueblos del norte de la "Bisbal" son un ejemplo palpable de la riqueza cultural de este país, pueblos que inspiraron a poetas, a escritores pintores novelistas como Josep Pla, se inspiraron en estás tierras, hoy madrugamos para caminar por las calles de estos dos pueblos fantásticos de Girona su piedra tallada, su torre circular donde se divisa el mediterráneo y se pueden ver hasta las islas de Melles un paisaje impresionante para contemplar siempre.
La agricultura polivalente los olivos,el maíz, el trigo, la vida, el arroz y hasta chufa, se cultivan en estás tierras riquísimas de la comarca de la Bisbal el turismo de interior es uno de sus recursos un turismo hasta hora sostenible, pasear por las calles de estos pueblos es un regalo para nuestros sentidos, " a los pies de las murallas frente un bosque de romageras se  contempla el mediterráneo" en la plaza de San Pedro  sentado en un banco he sentido la presencia del gran Josep Pla, es buena la vida, es fantástico vivir.

 La floración de Brihuega. 

El jardín de la Alcarria 

Llegamos a Brihuega en otoño en una tarde magnífica  de lluvia a pesar de que algunos no les guste la lluvia yo soy un enamorado del agua que cae del cielo, me enamora la lluvia fina, pero también me encanta ver jarrear el cielo, me encanta ver llover y mojarme, salir a la lluvia como dice la canción.
Cuando llegamos en Otoño al jardín de la Alcarria un paisano nos agradeció que viniéramos en esas fechas ,cuando las calles de estos hermosos pueblos están desérticas  los vecinos  agradecen que alguien se acuerde de ellos, yo recomiendo viajar en Otoño en la Alcarria hay muchos pueblos vacíos, no es el caso de Brihuega, estos días he visitado pueblos qué solo tienen habitantes en estas fechas en verano, es muy triste la despoblación, el abandono de la España rural lo denunciamos siempre este país que abandona sus zonas agrícolas, pueblos de una riqueza cultural abandonados, que encima las administraciones les piden a sus vecinos que se reinventen,  lugares olvidados dónde solo quedan los mayores, y alguna que otra familia que deciden quedarse en su tierra, esos son para mi los imprescindibles.
Este mes de julio cumplí mi promesa y vine a ver a mi amigo artesano, el hace cestitos, de lavanda y pinta camisetas fantásticas, el no me recordaba, y seguro que no me esperaba, me miro fijamente, y me dijo tu eres el poeta, el aprendiz de poeta le respondí yo, nos abrazamos, hoy con las calles llenas de gentes plena floración de la lavanda, el me dijo riéndose socarronamente, hoy no eres un poeta, eres un turista.
Las calles de Brihuega con adornos fantásticos invitan a callejear, pero la primera visita obligada es ir a los campos de Lavanda contratar una guía oficial que hacen precios muy asequibles y perderse en sus campos ir sin prisa, y respirar el aroma de sus campos pasear lentamente sin prisa por unos paisajes mágicos, donde durante todo el mes de Julio se hacen actividades culturales de todo tipo, conciertos, presentaciones de libros, yoga, en fin un lugar muy especial para el arte, para disfrutar de la cultura

 14 de julio 130 años del nacimiento de Durruti 

40 años de vida de un trabajador que fue carne de yugo desde los 14 años y que se reveló ante la injusticia en el mundo del trabajo casi esclavizado.
Se han contado durante estos años barbaridades de un hombre de una vida muy corta murió en Noviembre de 1936 de un balazo de dudosa procedencia, tenía 40 años,
De su infancia le contaba a su hermana Rosa en 1927, " Desde mi más tierna edad, lo primero que vi alrededor fue el sufrimiento, no solo de nuestra familia no solo de nuestra familia, sino también de nuestros vecinos" 
Abandono la escuela a los 14 años para ayudar a la familia que después de la huelga de curtidores de 1903 quedó muy empobrecida comenzó  a trabajar de tornero, con 17 años se sindica se afilia a la unión de Metalúrgicos a partir de ese momento empieza una persecución brutal con su persona, su negativa a ir a la mili, y decide huir del pais huyendo del servicio militar pasa a Francia, en 1919 vuelve a España con 23 años se afilia en la confederación nacional del trabajo, la CNT.
Se cumplen este mes de Julio 130 años de su nacimiento me parece imprescindible recordar a Durruti y desmontar tantos bulos que se hicieron de el, aquí os dejo estos apuntes de el Corto Verano de la Anarquía.
Buenaventura Durruti. Nacido el 14 de julio de 1896 en León, España.
El Corto Verano de la Anarquía.
Un hombre de los años treinta en una sociedad machista.
«A principios de 1936, Durruti vivía justo al lado de mi casa, en un pequeño apartamento del barrio industrial de Sants, a las afueras de Barcelona. Los patronos y empresarios lo habían incluido en una lista negra; no encontraba trabajo en ninguna parte. Su compañera, Émilienne, trabajaba como acomodadora en un cine para proveer de comida y ropa a la familia.
Una tarde fuimos a visitarlo y lo encontramos en la cocina. Llevaba un delantal puesto mientras lavaba los platos y preparaba la cena para su pequeña hija, Colette, y su esposa. El amigo que me acompañaba intentó bromear: "Pero hombre, Durruti, esas son tareas de mujeres". Durruti esbozó una sonrisa irónica y respondió: "Te diré algo importante: cuando mi mujer se va a trabajar, yo limpio la casa, hago las camas y preparo la comida. Además de bañar y cuidar a mi hija"». «Si crees que un anarquista tiene que estar en un bar o tomando café mientras su mujer trabaja, es que no has entendido nada". 

 Caminata nocturna al olvido 
       Castillo de Montornes

 Nos acogio el gregoriano en el parqué natural del desierto de las Palmas a una hora poco senderista,escuchamos la misa cantada de los monjes del monasterio,escuche sus voces magicas y una guitarra que medio entre el gregoriano y el Ave Maria.
Los rostros bajo las mascarillas se ablandaron, la fatiga pandemica parecia evaporarse en el bosque del desierto.
Con nuestras mochilas estrelladas nos aventuramos por una senda de tierra roja,de rodeno templado por la noche, entre palmitos y esparrageras, los acebuches salvajes donde las arañas tejen su tela,donde el último jilgero entona su trino para dejar paso a los grillos nerviosos que atropellan el silencio como una jauria.
Lentos caminábamos por aquella vereda arenosa, como guerreros macilentos que vuelven a sus almenas,la noche nos hace misteriosos y los ojos de la Osa Mayor me dice un Angel llamado Manuel, estan hay siempre para conducirnos a nuestro destino que es un castillo olvidado,caminamos es cierto hacia el olvido esta noche de verano pandemica,esta noche tropical caminamos entre una vegetacion Mediteranea que abre sus entrañas a estos caminantes.
Despues de una larga ruta buscando las últimas  inocentes huellas de un pueblo desaparecido Montornes, quien sabe donde estara la memoria de un pueblo que ya no existen donde los restos de los habitantes si no queda ni cementerio.
Llegamos al castillo perdido, entre contaminacion luminica de una urbe que junto al mar salva el verano.
Nosotros bajo las ruinas y la maleza que se traga la memoria de este castillo del siglo X de origen Arabe construido sobre restos romanos,en la puerta del algibe sentados en las piedras que un dia acogieron el agua,con nuestros sentidos en la piel,con el corazon fuera del pecho,nos cenamos nuestro humilde bocadillo,sentados en las ruinas que ahora se tornan memoria en la voz de otro angel llamado Dome de su garganta surgen las leyendas y los hechos,el Cid,Pedro primero el cruel,conquistas y ocupaciones Jaime I tambien como no,escucho la voz del angel,  miro la oscuridad del Valle de Miravet que ahora nos acoge.
Regresamos lentos caminando en uno como en un teatro,como luciernagas enfiladas en silencio en un silencio que me habla,que pone voz a mi sentir profundo y me dice que esta larga noche de verano no sera una mas la magia de una senda nocturna conduce siempre a los sueños, y en sueños escribo esta memoria reciente que se ara antigua en mi alma,cerca del mar a 500 metros de altitud en el desierto con mas pinos del planeta el desierto de las Palmas en Castellon en mi pequeño pais libre de fronteras aquí la senda de la ternura no tiene mas dueño que unos corazones que aman la tierra.

Jose Montoro despues de una fantástica senda nocturna. 

 LORQUEANDO EN LA CIUDAD

Después de una cena teatral camino llorando “on-line” como si llevara duendes en el bolsillo digital. Son las cuatro de la madrugada de un verano viral, el calor aprieta en la noche insomne y hasta mis latidos sudan en la tórrida Toledana, camino por los arrabales de la ciudad vieja, con el barbijo en el corazón, y en el alma toda la pasión de una noche donde la poesía se derramaba en la plaza del Carmen, poesía, teatro, filosofía y una pasión eterna que nos agranda la vida.
 El calor aprieta y la noche en el mar es mas suave, y hacia la estela plateada vuelan mis pasos, camino sobre el acero caliente de los raíles en los arrabales del mar se oye el cante de los gitanos de las casitas rosadas, la guitarra se derrama en la noche y las palmas reverberan en  la espuma de una orilla sin agua, me llega también la voz de  la voz de Federico García Lorca, que recita en este paisaje con tumbas la danza de la muerte.
 Cerca Luis Buñuel busca el plano imperfecto de un travestido vocinglero. Dalí salpica sus pinceles sobre el rosa mustio de unas paredes cansadas de ver, Gala baila la danza del fuego desnuda con la carne marchita gira, y aprieta sus caderas contra un moreno de Sacramonte que la guía con un taconeo polvoriento.
 Federico vuelve a gritar en voz baja su canto triste a los asesinos de palomas, a los enemigos de la mujer, a ellos los invita a purificarse en la hoguera de San Juan.
  Yo sigo caminando hacia el mar buscando el coral de las tinieblas, mientras los coches de agua negra queman goma de alambres, no se si lo vi esta noche si fue los ardores del vino de TORO o la soledad de un camino hacia el mar, tal vez sean  los versos de Federico que retumban en mí alma huérfana, seguro que si que esta noche estaban todos, Buñuel ,Dali,Gala y por supuesto Federico que esperaban la aurora de la malvarrosa para darse un baño virgen, después de este bautizo de luz de luna que ahora nos hace creyentes de tu planeta más puro 
Federico hoy me retiro a mi lecho caliente, mañana seguiremos Lorqueando.

 La calabaza del huerto de Plauto 

Realismo mágico en el Perigalll.
Cuando inicie la aventura del huerto de verano de este año, no pensaba que acabaría peleándome con una planta por invasiva, es cierto que en mi primer año de huertano ya tuve dificultades con la hierbabuena libertaria, dificultades que aún persisten, ya os conte que mi padre no queria hierbabuena en el huerto y que mi madre la plantaba a escondidas, vamos que mi madre amaba la hierbabuena y mi padre la odiaba, mi padre me contaba las cuitas que tenía con mi madr, a mi padre la planta no le gustaba ni en infusiones, el era de carajillo, me decía Joselito  la hierbabuena tiene que estar en macetas y muy lejos del huerto.
Cuando planté las calabazas no lo consulte, con mi padre, que aunque el ya no está,  yo sigo hablando con el todos los días, no consulte con nadie lo de plantar calabazas ni con el YouTube, que es la herramienta mas peligrosa que tiene un huertano.
Decidí colocar dos inocentes plantitas junto a las a las papas Bolivianas, en el surco que tengo para los experimentos huertanos, las coloque alejadas de las plantas solanaceas, de berenjenas, tomates, pimientos subestime la capacidad de crecimiento de la calabaza Mexicana, ya tuve mi experiencia con las sandías y melones, que también extiende sus tentáculos de manera libertaria, estuve vigilante con ellos,  pero con la calabaza al contrarío era muy feliz viendo como crecían sus unas inmensas hojas y sus flores espectaculares, pero el problema surgió cuando se me fueron de las manos, primero asaltaron la empalizada de los tomates, después engulleron los pimientos, y las berenjenas atemorizadas dejaron de crecer.
Le di varias oportunidades hable con mi padre, consulte hasta con Plauto, la opinión de mi padre me dolió, no la acete, ayer en sueños me dijo Joselito arrancarlas quita las calabazas o te quedarás sin huerto.
Hoy fui al huerto con un mar de dudas que ? hacer cuándo una planta se vuelve invasiva, las contradicciones me comian, por un lado mirando la planta me daba lástima, tan verdes,  tan fantásticamente grandes,  con unas flores que parecen trompetas triunfales.
Consulte mirando al cielo con mi padre, y el dijo arrancarlas Joselito o solo tendrás calabazas, con mucha pena me puse manos a la obra, bajo los aplausos de los tomates, con el guiño cómplice de los pimientos y la larga sonrisa de las berenjenas, ahora miro el cadáver de la gran calabaza y me oprime un dolor  de huertano, era tan fantásticamente bella, y ahora su cuerpo llace en la compostera junto a los restos del invierno, el realismo mágico de mi huerto me condenara o me salvara de la hoguera, no losé si veo a Plauto riendo bajo la sombra de la higuera se lo esta pasando bien viendome sufrir.

 Verano en el huerto de Plauto 

Los días tórridos de verano en la Loma de Plauto son externos las cigarras acaban extenuadas de tanto cantar 18 horas de canto no hay humano ni invertebrado que lo soporte, las plantas doblan su tronco y las hojas de los pimientos están todo el día a " media asta " la comedía no es viable querido Plauto,  con este sol abrazador que nos acoge, es más probable la tragedia, y es cierto que del infierno se han hecho comedias, pero de está claro que con estos calores el espacio de la risa está muy limitado, son días lentos donde todo cuesta, hoy no siento la emoción de recoger el fruto,  recoger tomates me parece un castigo no es bueno no sentir la emoción de recoger el fruto, no es bueno no vibrar con la satisfacción del trabajo bien hecho, Plauto los actores de la Barraca, que llevaron el teatro por toda España un proyecto creado por un contemporaneo tuyo, un poeta eterno Federico García Lorca, esperaban caer la noche, en los pueblos de la España vaciada para dar su función, a la fresca  salía gallardo el Caballero de Olmedo.
Yo hoy en esta mañana tórrida de verano contemplo el huerto en esta Loma mediterránea amparado en la sombra miró los frutos, y pienso en la función de esta noche, una explosión de emociones me surgen en este infierno provisional, que se instaló en mis días a modo de ola de calor, y que me tiene sofocado, a ver si llega la noche, y por fin la comedía nos visitá. 

 Domingo en el museo de la seda
(Con el recuerdo de mi abuela )
Promesa Cumplida.

Los últimos tiempos, desde que convivo con mis sesenta y muchos años, me pasó mucho tiempo mirando mi infancia, está enfermedad o virtud del alma me persigue a menudo especialmente los domingos, quizás por que yo fui carne de " yugo" como escribía el gran Miguel Hernández  pase mi infancia trabajando para ayudar a la casa, que toda ayuda era poca, los domingos eran los días señalados en mi infancia, para ir en invierno a los "matiné del cine primitivo en Baeza"  en verano a bañarme en el río Guadalquivir bajo el puente del obispo de la mano de mi abuela Jeroma  bajábamos a la pedanía del Puente  a refrescarnos en la  orilla de rio del Puente del Obispo. 
Cuándo llegue a Valencia me enteré que el patrono de la Seda era San Jerónimo,  se lo conté a mi abuela, le prometí que un día iríamos al palacio de la Seda a ver si imagen.

Durante muchos años yo he pasado por la calle Hospital de caminó a la radio por la puerta del palacio de la Seda siempre miraba el patio recordando a mí abuela, mi abuela tenía muchos en común con aquel lugar San Jerónimo era el patrón  el símbolo de la Seda una Leona inmensa.

Mi abuela tenía un físico diminuto, pero una fuerza extraordinaria, durante la guerra civil y parte de la posguerra se quedó sola para criar a sus tres hijos, nunca tuvo miedo su capacidad de trabajo y de ternura era inmensa, fusilaron a su hermano en la tapia del cementerio de Baeza, su marido desaparecido en un campo de concentración, le raparon la cabeza, pero eso no la arrugó, ella se crecía en la adversidad sin rencor.
Un día llego a su casa de Baeza donde vivíamos toda la familia, con una caja de zapatos vieja con unos agujeros hechos con la "lena" de mi abuelo dentro tenía dos gusanos de seda blancos,con  unas hojas de morera fue mi gran regalo, vigilar el proceso de conversión de esos diminutos gusanos en capullos de seda esa metamorfosis completa, está mañana de domingo en el barrio de Velluters en el museo de la Seda al entrar me encontré con mi Abuela Jeroma representada en la hermosa Leona de madera que preside la escalera del museo de seda, cuanto le hubiera gustado a alla ver todo el proceso de la Seda, conmigo con su Joselito, la historia de Valencia que no se entiende sin la Seda, ella no era nada devota ni siquiera de San Jerónimo,   yo tampoco soy nada creyente,  pero hoy le he pedido a San Jerónimo patrón de la Seda que preside el museo  que le lleve mi alma, el corazón de Joselito que se lo envié en el carro de la Osa Mayor a la estrella donde habita mi abuela la Leona Baezana, que sembró mi alma de cariño y humanidad, está tarde de domingo vuelvo a ser el Joselito que criaba gusanos de seda en el corral de Baeza,  junto al pozo de agua dulce se encuentra toda mi infancia, allí la deje el verano de 1973 cuando emigramos toda la familia, huyendo de la guerra mas terrible el hambre.

 De Betanzos a San Lorenzo de Bruma

Hoy el día no se presentó muy bien, las campanas no sonaban como ayer, las gaviotas siempre presentes en las madrugadas de rías altas hoy al parecer estaban de huelga, el camino lo empecé equivocándome en la primera revuelta, parece ser que el fantasma el Fiz de Cotobelo hoy tenia ganas de estropear me el camino, por lo demás la niebla seguía en su sitio, o sea baja, el Sol no abría las cortinas de seda de un cielo húmedo, fantástico pensé por fin se fue de mi cabeza la pesadilla, de un eterno viaje cargado de dificultades y muchas cuestas,
Pero luego el dueño del "museo "me miró mal, y yo que soy muy aprensivo me diguste, rápidamente mis neuronas me dijeron Joselito ya sabes que hay mañanas tristes que traen tardes alegres, y a partir de ese pensamiento todo fue bastante mejor, dejaron de dolerme las piernas, las bambollas de los pies parecían a ver desaparecido, empecé el camino mientras Betanzos de desperezaba  poco a poco fui acercándome a las puertas del Bosque animado, la cuesta del camino  parecía bajada,  la bajada cuesta creo que el fantasma de Cotobelo estaba metiendo mano, a mis neuronas, impasible seguí caminando saludando a todos los seres del bosque, incluso a Fendetestas que andaba pidiendo un cigarro a una peregrina Italiana, pasó a paso llegué a la taberna, estanco, supermercado, fonda, etc de Avelina que me recibió como si yo fuera don Quijote con un besote estruendoso que se escuchó hasta en Cotobelo, Carmen Avelina la hermana pequeña me trato como si fuera su hijo, me sentí en familia en este bosque de emociones y cariño, aquí os dejo unas fotos y un poco de realismo mágico, a se me olvidaba el caldo Gallego de Bruma espectacular, mañana será otro día y otro camino pleno de emociones, es buena la vida. 
La Naturaleza y los Animales tienen vida propia: Los árboles, topos (como Furacroyos) y moscas tienen pensamientos, se comunican entre ellos, quejándose a menudo de los inventos y la intromisión de los humanos, como los postes de telégrafo.
Fendetestas: Es un humilde jornalero que decide abandonar su oficio para convertirse en un peculiar bandido de caminos, al que nadie llega a tomar demasiado en serio.Geraldo y Hermelinda: Viven una historia de amor frustrada por la timidez de Geraldo, consumándose finalmente su romance solo después de la muerte.Los Seres Fantásticos: El bosque está poblado por el fantasma de Fiz de Cotobelo, hasta mañana Hermelinda.

 Las patatas Brasileñas, del  huerto de Plauto

Tras diez días por tierras de España vuelvo a coger la azada en el huerto, el verano abrió sus venas, a está hora de la mañana ya derrama su " lava" la canícula cae sobre las plantas del huerto,  los tomates  y pimientos se dejan caer siente en sus cuerpos este sol infernal se rinden, ondean la bandera blanca sobre sus frutos, yo ando un poco alterado, el huerto está claro no se puede dejar dos semanas porque se apodera de tí, a veces pienso en la canción de los Chichos "si me dan a elegir" yo lo quiero todo, quiero estar en Manzanares en unas conferencias sobre el teatro del 27 con mis amigos, los catedráticos Javier Beira, y Javier Huertas, disfruto con ellos compartiendo pasiones y la escena del 27 nos fascina, por estás fechas, tenemos una cita en Úbeda con la poesía, a la que no queremos faltar, me encanta los encuentros poéticos que cada año organiza de manera magistral la poeta Isabel Rezmo, me encanta perderme por los cerros de Úbeda, y pasear por la calle Melancolía, y como no callejear por la ciudad perdida, por Baeza me encanta pasear con Antonio Machado por su paseo, bautizarme con la luna en Fuente de Santa María, como lo hizo Federico García Lorca en junio de 1916.
Cada año me vuelvo a bautizar con la luna del Sur en fin qué me sobran los motivos para abandonar el huerto de verano unos días.
Hoy al llegar al huerto he visto a Plauto sentado debajo de la sombra de una morera, riéndose a carcajadas, de su boca salió una expresión " la que te espera chaval" lo he mirado bajando la cabeza, con la azada al hombro me he dirigido en silencio hacia mí bancal, ahora se por qué se ríe Plauto la hierba se a apoderado de todo el huerto, no se por dónde empezar, las torcaces me miran desde el olivo que preside mi parcela y se compadecen de mí, así que he comenzado por lo mas duro quitar la hierba que a crecido hasta por encima de las patatas Brasileñas, y de ellas quería hablaros de las patatas, el año pasado fracase con las patatas Bolivianas, las plante con mucha ilusión y crecieron unas hermosas plantas que no dieron ni una patata, las patatas Bolivianas no son para el mediterráneo me dijo entre risitas Plauto, este año  me decidí por las, patatas Brasileñas, prepare bien la tierra prepare un surco, que por cierto es lo que menos me gusta del huerto hacer surcos, es una faena para mí durísima, y mis surcos parecen las montañitas que hacen los niños en verano en la playa en fin un desastre,
Este año puse tierra de diatomea en las entrañas del surco, y plante las patatas hacé ya muchos meses al principio tenía poca fe, luego con las lluvias de abril salieron unas plantas preciosas, con eso ya me daba por satisfecho, pero la tierra es fantástica y hoy después de unos meses con la azada he ido sacando las patatas, sacar patatas es como buscar oro, se mueve la tierra,  de sus entrañas sale unas " pepitas "Rojas las famosas patatas Brasileñas la tierra me ha dado muchas alegrías, está mañana de Junio soy muy feliz con mis cuatro patatas me he dirigido a la sombra que cobijaba al dramaturgo romano Plauto para enseñarle mis patatas y el ya no estaba, ahora le hablo a la sombra ausenté de Plauto, si se puede Plauto, si se puede y aquí estoy aterrado por la hierba y feliz por las patatas Brasileñas
Es buena la tierra, hoy un compañero de huerto me ha traído los poemas de su nieta, y entre ellos una oda de Alberti y así se conjuga, la poesía, el teatro y las patatas

 De Hospital de Bruma a orillas del Tarme

La Bruma nos convierte en sombras, en Hospital, en el diminuto pueblo sus habitantes a estas hora aun  duermen el Gallo canta a lo lejos, los peregrinos más expertos estiran sus articulaciones en la tapia del cementerio, las sombras como hormigas macilentas inician el camino entre maizales y Campos de patatas, el día se prevé duro, pero no hay ni un solo mal gesto entre los peregrinos las heridas llagadas se llevan en silencio, el paso de los días se nota, la tierra labrada nos lleva al bosque, de las emociones las flores se pavonean ante la mirada del peregrino, brillan sus cabezas aladas, el sol emerge lentamente por el norte con fuerza, el bosque respira con fuerza, llena de aire y de luz su pulmón centenario, hoy el silenció fue nuestra bandera, las emociones surgían despacio sin  apenas alterar nuestra garganta, hoy solo se escuchaba buen caminó y ese camino nos llevó a las orillas del río Tarme, mi adolescencia emergió, de repente, me encontraba en el internado dibujando el mapa de la península Ibérica donde colocar el río Tarmes en Galicia muy cerca del Miño, el río siempre nos lleva a lugares transitados por la vida, ahora recuerdo que a mí me encantaba la geografía, los ríos y las cordilleras eran mi debilidad de todas maneras nunca pase de notable en el examen, siempre me costaba dibujar el mapa de la península Ibérica, hoy a orillas del Tarmes tumbado en la hierba dibujo con nubes en el cielo el mapa de España, difícil pintar en una nube los ríos, pero ellos están, como está mi infancia en la fuente del agua Gallega del Sur de mis entrañas. 

 Fin del camino Inglés 

Con Rosalía, y Federico en mi corazón.

Hoy las emociones estallan como la pólvora, como un gran castillo de fuegos, está noche no dormí bien, es un día especial llegamos a Santiago de Compostela después de una semana de camino, los días anteriores nos envolvió el espíritu del Bosque Animado, el realismo mágico de Weceslao Fernández Flores, el extraordinario trabajo de José Luis Cuerda en el Bosque Animado.
Pero hoy todo es distinto en la plaza del Obradoiro las emociones se derrama como se derrama el Sol por la piedra, hoy Federico García Lorca derramando versos gallegos en las escaleras de la Ferradura, el abrazo al poeta en  las alamedas de Rosalía de Castro hacen de mi otra persona se acabó el Camino De Santiago vuelvo a la fuente del agua Gallega del Sur.