Con Luis García Montero siempre en pie de paz, compromiso y poemas. 

CONVIENE ANIMARSE
*Luis García Montero*
"Conviene animarse, no escondernos en el silencio.
Hay que animarse, creo que el ánimo personal es ahora un compromiso público. Conviene preguntar por la familia, llamar a los amigos, vernos. Las noticias del mundo son demasiado antipáticas. Convivimos con líderes que dan miedo y desmantelan las instituciones y los acuerdos internacionales. Desayunamos con invasores sin escrúpulos, treguas en peligro, guerras que se envenenan. Casi nos sentimos inclinados a celebrar que la extrema derecha no se haga con el Gobierno en Alemania, aunque sus resultados vuelven a poner en pie la sombra de Hitler. Todo está tan mal, desde Washington a Moscú, desde Gaza a Ucrania, que no queda tiempo para pensar en los casi 4.000 millones de hambrientos de un planeta acostumbrado a vivir con las desigualdades y el naufragio climático.
Todo invita a encerrarnos en nuestros miedos, en nuestro cuarto de baño. Por eso conviene animarse, no escondernos en el silencio. Vamos a llamarnos por teléfono, compongamos una cena, igual que se compone un gobierno. Y brindemos. Después de decirnos que todo es muy preocupante, eso resulta inevitable, vamos a contarnos la vida, las ilusiones, los asuntos del trabajo, las alegrías. Porque la alegría es una forma de resistencia. Porque el amor y la amistad justifican la vida y son un argumento decisivo para la esperanza. No se trata de ser irresponsables, sino de no tirar la toalla, para que la barbarie no se nos meta en el corazón. 
Hola, ¿qué haces mañana?, ¿y tu novia?, ¿tu marido? 
Vamos a quedar a cenar, en tu casa, en la mía o en el restaurante de siempre. 
Vamos a celebrar la vida para seguir creyendo en lo que merece la pena, en ti, en mí, en nosotros. 

Antonio Gamonea 95 años de compromiso y poesía.
 

 

Un día el mundo se quedó en silencio;
los árboles, arriba, eran hondos y majestuosos,
y nosotros sentíamos bajo nuestra piel
el movimiento de la tierra.
Tus manos fueron suaves en las mías
y yo sentí la gravedad y la luz
y que vivías en mi corazón.
Todo era verdad bajo los árboles,
todo era verdad. Yo comprendía
todas las cosas como se comprende
un fruto con la boca, una luz con los ojos. ("Existían tus manos" 

 El huerto de Plauto

Hoy como todos los lunes fui al huerto de Plauto el agua ha caído suavemente sobre la tierra,no ha llovido mucho pero los que estamos acostumbrados a las plagas "divinas" a los castigos Bíblicos nos conformamos con poco, he cogido la azada y el rastrillo y he aireado la tierra, la tierra es siempre mi esperanza, cuándo ando un poco decaído, vuelvo a la tierra ella es sabía hoy no es un día para comedias querido Plauto, o quizás si, tal vez como decía el poeta lo único que me puede salvar es la risa." que no me falte tu risa porque me moriría".
Sí la vida es a veces una tragicomedia ahora sentado bajo esta morera contempló la tierra qué siempre me lleva a la infancia hoy recuerdo a mí abuela siempre de luto,desde qué perdió a su hermano fusilado en la tapia del cementerio por el fascismo más vil su hermano tenía a penas 20 años lo fusilaron al terminar la guerra.
 Es inevitable para mí, después de un día de elecciones siempre vuelvo a mí familia,no guardo rencor no lo tuve nunca de niño adoré a un panadero qué sabía leer y qué acabó en la División Azul para salvar un Honor innecesario. Hoy el dolor es solo mio, quizás escribo estas líneas para salvarme para enterrar mis miedos, aquellos con los qué crecí  cuando mí padre me decía Joselito no te metas en política qué mira lo qué le pasó a el hermano de la abuela, ahora me resuenan las palabras de mi padre.
Querido Plauto hoy no quiero ponerme Triste no quiero entrar en el juego del miedo y el desengaño,hoy quiero escribir algo que me recuerde a José Luis Cuerda, Berlanga,o algo de Azcona. (Amenacé que no es poco,  o Plácido)algo que me lleve al territorio de la comedia, al territorio de lo absurdo porqué me parece tan surrealista lo qué sucede en las calles,en conversaciones de las gentes en esta mañana de primavera de resaca electoral.
Estoy cogiendo apuntes para escribir algo que me saqué de este estado tan extraño,aunque no sea para reírse me tengo que reír,la vida me la tengo qué tomar a risa porque si no,mi salud mental no se si va aguantar, ahora escucho un vecino de huerto que dice jocosamente que los tomates que han brotado esta noche son azules,que las fresas también son azules, que hasta las zanahorias son azules.
Pues si querido Plauto intentaré ponerle un poco de sentido del humor y trataré de salvarme, aunque sea por unas horas.
Trataré de salvarme esta mañana de primavera qué amaneció rara azul, salvarme de este Sunami azul que es como el plástico que ponían en las televisiones de blanco negro para darle color, a una vida en blanco y negro o mejor dicho en negro,cómo el luto que llevó mi abuela de por vida.

 Las patatas Rojas del huerto de Plauto 

Hoy terminamos la recogida de patatas en el huerto de Plauto, final de Mayo, para una cosecha pequeña pero muy sabrosa las patatas "Brasileñas" las rojas del huerto de Plauto se comportaron bien como siempre, la siembra de Enero dio fruto, a pesar de luchar contra el topo grillo, el gusano "rayado"a pesar del calor  de  las tempestad del granizo la tierra dio su fruto esperado. 
Como todo en la vida me decía está mañana  el bueno de Plauto, hoy las patatas son la metáfora de la vida, de la política incluso en los últimos tiempos hablo poco de política con Plauto, pero al ver salir de una patata roja un gusano, los dos nos hemos mirado a la cara, el dramaturgo y el aprendiz de hortelano, de toda la cosecha solo se a perdido una patata, pero es muy escandaloso mis compañeros de huerto alarmados me dicen que lastima y yo les respondo solo perdimos una patata, a veces un gusano puede romper todo el trabajo de mucha gente que día a día laboran en la huerta con dignidad de siglos, labradores que dieron su vida por poder comer dignamente, desde el huerto de Plauto agradecemos las cosas pequeñas lo que nos da la tierra y a pesar de que algunas veces nos roban los frutos o entran los gusanos nosotros y nosotras seguimos plantando, creemos en la buena voluntad, detestamos e odio, 
 Las sabrosísimas patatas, que recogemos hoy  están en el horno, las comeremos en familia,su fruto es un ejemplo, cuando terminamos la cosecha no hablamos de las patatas que nos quito algún desaprensivo avaricioso, ni tampoco pensamos en el topo grillo.
Pensamos en lo grande que es la tierra, siempre agradecidos hablamos de lo buena que es la vida, a pesar de los gusanos y los avariciosos.

 Mujeres creadoras del 27 
Federica Montseny 
La victoria.
El año que viene es el centenario de la generación del 27 se cumplen cien años de esa generación de plata, así la denominó sabiamente el extraordinario profesor José Carlos Mainer, a comenzado una campaña para revindicar esa generación de creadores y creadoras de esa fantástica generación, seguro estoy que el 27 será un año para volver a revindicar a los creadores de esa generación Federico García Lorca, Rafael Alberti, Jorge Guillén, Salinas, Aleixandre, Cernida etc.
 Ahora me gustaría revindicar las creadoras de esa generación María Teresa León, Rosa Chacel, Maruja Mallo, María Zambrano, Carmen Conde, etc, en esa generación yo incluyo como creadoras, a  las mujeres libertarias que siempre estuvieron marginadas, mujeres de una valía extraordinaria no solo por su compromiso social y político, sino por su obra creadora, en Valencia tuvimos a la poeta Lucia Sánchez Saornil, entre otras hoy os quiero recomendar la obra de Federica Montseny en especial su novela la Victoria escrita cuando ella apenas tenía veinte años, una novela publicada en 1925, que ahora se a vuelto a editar, de una manera magnífica, releyendo la novela me encuentro con una escritora de gran altura con Montseny con apenas veinte años maneja los tiempos de la novela de una manera extraordinaria los diálogos de los personajes, con una carga teatral extraordinaria la Victoria es una novela que cien años después de su edición sigue plenamente viva, Federica Montseny siempre reivindicó sus lecturas como la gran escuela para para su vocación de escritora, autores como Blasco Ibáñez Víctor Hugo, entre otros muchos fueron una gran herramienta para la formación de esta magnífica creadora del 27 que hoy reivindicamos, os dejó una  extensa crónica, de la novela merece la pena volver a leer a Federica Montseny.
La victoria es, en realidad, la primera de las tres novelas que salieron de su pluma, escrita en un periodo de su vida en el que aún no es la líder social y política, cuya imagen y gesto todos guardamos en nuestra memoria. Obra “de juventud”, afirma la propia autora: novela de tesis decididamente confrontativa y dialogal (como señala Cruz-Cámara), resulta esencial para el conocimiento de la visión que Federica Montseny poseía sobre el tema central que trata esta novela: la construcción y la naturaleza de la ‘nueva mujer’, concepto semejante, en algunos aspectos, al de ‘mujer moderna’, que tan en boga estaba en la época, aunque no exactamente equivalente; una mujer libre e independiente, absoluta dueña de su vida y de su destino, que nada tiene que ver con ese ‘ángel del hogar’ que la cultura patriarcal y las costumbres arrastradas de siglos han incrustado, transversalmente, más allá de las clases sociales, en el subconsciente colectivo. Y, más concretamente, las dificultades que esa ‘nueva mujer’, volcada irremediablemente al futuro (que sería nuestro presente), debe afrontar a la hora de encontrarse con el amor (ese sentimiento, más allá del instinto, extremadamente idealizado por la autora –y algo pequeño burgués, por qué no decirlo–, que Clara, la protagonista, alter ego de la propia Federica Montseny, tiene en su mente y ha asumido como rector de su propia vida).
Aunque, en realidad, el verdadero quid de la cuestión radicaría –más que en el sentimiento mismo– en las dificultades, casi imposibilidad, de encontrar un compañero con quien compartirlo, es decir, un ‘nuevo hombre’, tan libre e independiente y dueño de su destino, tan volcado, también, al futuro, como Clara; un ‘hombre moderno’, valga la imagen, que acepte compartir, de igual a igual (ni dueño y ni siervo, solo compañero: y, aquí, está la clave), esa misma independencia y esa misma libertad sin restricciones.
Por lo que el conflicto que da vida a la trama de La victoria, el auténtico problema que trata de dilucidarse, es que para la ‘nueva mujer’ –cuyo ideal encarna Clara, la protagonista, como queda dicho– no existe aún, en ese momento histórico, los años veinte y treinta del pasado siglo, un ‘hombre nuevo’ que pueda compartir su vida, su amor entre iguales y la libre determinación de sus destinos.
Ni Roberto Montblanch (obrero, líder propagandista libertario, maestro, primero, y compañero, luego, en el ateneo anarquista de la ciudad, que se entiende que es la Barcelona de la época), a través del cual, Clara, mujer de clase media, conecta con el mundo del trabajo manual; ni el cínico, elegante e inteligente Emilio Lucerna (periodista, vividor y diletante, encaprichado de ella); ni el caballeroso –al modo medieval– Fernando Oswald (exitoso novelista del amor y de la exaltación de la mujer ideal, como musa y diosa adorable); ninguno de ellos son ese ‘hombre nuevo’ con el que la protagonista pueda compartir su vida, sus sentimientos y sus ideas acerca del mundo y de lo que es ella, ya, y que debería ser la mujer liberada del futuro; así como su incansable actividad social, política y propagandística, propia de una líder libertaria.
La radicalidad insobornable, a la hora de afirmar su independencia, así como el absoluto dominio de su voluntad sobre sus naturales instintos e inclinaciones, la renuncia a los sinceros enamoramientos de Roberto Montblanch y de Fernando Oswald, hacia los que ella misma se ha sentido inclinada, que constituye el eje central sobre el que se levanta la trama y que suponen sendas durísimas experiencias personales, pone a prueba, una y otra vez, su voluntad de total independencia y la fuerza de sus convicciones más íntimas, lo que hace aún más heroica la pírrica victoria final sobre esas naturales inclinaciones, frutos del instinto que arraiga en la especie.
La decisión final de Clara, que el lector y las lectoras de esta novela (imprescindible aún, completamente actual, cien años después de su publicación) deben descubrir, con su lectura, nos lleva con rotunda claridad, valga el juego de palabras (como verán esas mismas lectoras y lectores), a la disyuntiva a la que la propia Federica Montseny, como ‘mujer moderna’ y ‘mujer nueva’, se habría visto abocada en cuanto escritora, líder y propagandista libertaria en la España de su época; y, también, seguramente, a su propia lucha interior y a sus propias contradicciones como militante libertaria, ante la ausencia de ‘hombres nuevos’ en su entorno personal, social y político, con quienes poder compartir sus sentimientos más íntimos.
Una vez concluida su lectura, este hombre de este tiempo, que reseña, aquí y ahora, esta novela, a cien años vista de su publicación, lector atento de este extraordinario texto, se hace –me hago– una pregunta inquietante: al cabo de estos cien años, en este tiempo en el que cientos de miles de Claras, de ‘mujeres nuevas’, pueblan la realidad social, política y cultural, en todas las clases sociales.
Y una cosa final, paradójica y sorpresiva, que pretende hurgar, un poco más, en la curiosidad de las lectoras y de los lectores que han llegado hasta aquí: ni Clara, la protagonista de La victoria, ni Federica Montseny, autora de la novela, eran feministas, en realidad, rechazaban frontalmente el feminismo. Si quieren entender por qué, tendrán que leer la novela y el excelente estudio crítico previo, que presenta y explica esta obra crucial, de su editora Carolina Fernández Cordero. Ver menos

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 MUCHAS GRACIAS POR LEERNOS.

Blasco Ibáñez, Sempere y Prometo, 
Carmen de Burgos traductora.
En 1903 Carmen de Burgos pide a Blasco Ibáñez si puede publicar en la editorial de Sempere el tratado que escribio el psiquiatra alemán, Paul Julius Moebius en 1900 un tratado que degradaba a la mujer, bajo una teoría delirante de la Frenología  creada por otro alemán, Franz Joseph Gaal, bajo el título " la inferioridad mental de la mujer" este controvertido estudió,  delirante diría yo tubo muchos seguidores en Europa sobre todo hombres claro está, le agradezco a la escritora Eva Cosculluela que en su extraordinario libro recién publicado (El club de las Modernas)  profundizará y denunciará, esa teorías reaccionarias hacia el mundo de la mujer.
Esas ideas reaccionarias seguro que indignaron a Carmen de Burgos y pidió a la editorial Valenciana  Sempere hacer la traducción de ese delirante estudio, ella traduce el libro al castellano, de una manera muy sutil, respondiendo una por una las teorías delirantes del psiquiatra Moebius, a lo del cerebro pequeño de la mujer responde Carmen de Burgos "el cerebro de Voltaire es uno de los más pequeños que se conocen y basta para contener  un mundo".
Carmen de Burgos como os decía rebate punto por punto en esa traducción las perversas aseveraciones, de Moebius en 1904 se edito ese libro en la editorial Valenciana Sempere sin duda con el respaldo de Vicente Blasco Ibáñez podría hablar del compromiso de Carmen de Burgos pero estás palabras son para reconocer el papel de los editores Valencianos que en esos años apostaron por un compromiso hacia la mujer, me encanta Carmen de Burgos por su compromiso por su aptitud ética en la vida, por su literatura y como en este caso por la traducción.

 

Miguel Hernández y Ramón Pérez Álvarez

Memoria de una amistad.

 

 

Conocí a Ramón en su librería de Murcia en 1986, en la librería Biblion, viaje desde Valencia con unas recomendaciones de amigos anarquistas de Ramón, me interesaba conocer la historia de este Anarquista que amortajo al poeta Miguel Hernández en la cárcel de Alicante, me abrió las puertas de su librería que tenía un encanto especial me sorprendió encontrar una gran colección de poesía, el nació en Orihuela en 1918 tenía ocho años menos que Miguel Hernández, fue extremadamente amable conmigo, solo me puso una condición que no utilizará la grabadora que yo llevaba, por entonces yo hacía un programa de poesía en Valencia ( la poesía es un arma cargada de futuro) hablamos casi dos horas el me abrió un gran territorio poético, no solo en el conocimiento de Miguel Hernández si no en la figura de otros poetas, especialmente la historia de Elena Garro amiga de Miguel Hernández que fue esposa y madre de Helena Paz la hija del poeta Mexicano Octavio Paz al que también Miguel Hernández conoció en 1937, Ramón me contó las peripecias que sufrió Elena Garra, en su exilió en Madrid en1979, Elena y su hija acabaron mendigando por las calles de Madrid.

Ramón era un gran conocedor de poesía y especialmente de la generación del 27.

Ahora que se acaba de publicar otra Biografía de Miguel Hernández por el escritor Alicantino Mario Amorós con documentos inéditos de Miguel Hernández que todavía no he podido leer, ahora quiero recordar a Ramón Pérez Álvarez este Hernandiano tan olvidado que tanto hizo por divulgar la figura de Miguel Hernández, es dejó un breve esbozó de la vida de Ramón.

En la Guerra Civil se dedica a labores de suministro, y acabada ésta es apresado y condenado dos veces a muerte, penas que le fueron conmutadas a los tres meses de estancia en prisión, de la que sale pasados siete años. Ya en libertad traslada su residencia a Murcia, donde abre una librería llamada Biblión en homenaje a Gabriel Sijé.

Ramón Pérez Álvarez definió a Miguel Hernández como un hombre que desbordaba generosidad, todo un autodidacta en el que la poesía brota del talento natural junto al dominio absoluto del idioma.

El inicio de la amistad entre ambos surge en las conversaciones en la Tahona acerca de la revista Silbo.

Entre los años cuarenta y setenta, la figura de Miguel Hernández es silenciada por los franquistas, y en ámbito opuesto, la izquierda lo ensalza como mártir, es aquí donde Ramón Pérez Álvarez es primordial, pues en sus escritos el objetivo será reflejar a Miguel como ser humano.

Para esta labor, Ramón Pérez Álvarez recopiló durante veinte años, multitud de materiales, mantuvo correspondencia con diferentes personas con la finalidad de escribir una biografía de Miguel Hernández. No realizó su proyecto, aunque los artículos de Ramón pueden entenderse como un esbozo de lo que podría haber sido dicha biografía.

Esa biografía se edito finalmente en Orihuela por la fundación Miguel Hernández.

 Hablando de fútbol,
Con mi padre.
Hace ya casi tres años que mi padre se fue,el era un jornalero de la vida nació y vivió en el Sur hasta qué el hambre y la falta de futuro de sus hijos le empujaron a la ciudad de los sueños Valencia,el ahora está en las faldas de Magina cerca del cortijo el Pelotoso  dónde pasó parte de su vida, cortando pestugas a los guerreros del aceite.
Mi padre era un futbolero como yo apasionados del fútbol,cuando yo era niño los domingos lo esperaba en el escalón de piedra de mi casa, el volvía fatigado de labrar la tierra, pero ningún domingo estaba cansado cada quince días el Baeza club de futbol jugaba en casa y esos domingos era mágicos el subía las cuestas del camino de las tres Fuentes a lomos de la vieja yegua,yo lo contemplaba desde la Cruz Baqueta cuando  lo veía corría hasta mi casa de la calle San Ildefonso y le anunciaba a mi madre que mi padre ya estaba llegando,ella preparaba la camisa blanca la única que el tenía, la que llevo el día de su boda,y los pantalones de pana color albero,ella todo lo dejaba cuidadosamente en una sillita de nea,junto a un barreño de agua templada. 
Ella preparaba la ropa de limpio,la ropa de ir al fútbol,lo sallos de domingo, la ropa de ir al fútbol.
Luego apresurado mi padre me cogía de la mano y me llevaba al fútbol los dos en silencio llegamos al campo las banderas de los equipos sobre el muro encalado de cal me impresionaban,hoy lo recuerdo la bandera del Baeza ondeando cerca de las eras dónde yo corría detrás de una pelota de "piedra".
Hoy lo recuerdo y hablo con mi padre de fútbol le cuento la ética que yo enseñé a los niños que entrene,aquellas normas básicas que no están escritas en ningún sitio como la de partir del quinto gol no se celebra ningún gol,aquella norma de no humillarse a tu rival,la de saludar siempre a tu oponente al iniciar el juego,y al finalizar el partido,normas éticas que aprendí solo como un autodidacta del balón.
Hoy le contaba a mí padre qué la semana pasada me sentí humillado por un jugador profesional, que celebraba el sexto gol contra
 mi equipo,no me duele por qué lo hiziera contra mi equipo,sino por qué se saltarán las normas éticas que enseñamos a los niños,las normas de respetar al rival.
Hoy mientras laboraba mi huerto,mientras aireaba la tierra conversaba con mi padre de fútbol y le contaba las aventuras de un extremo reconvertido en un lateral,y le hablaba de aquellas botas que estrene en el césped de Benimar,aquel día que jugué contra el Barcelona juvenil y que me tocó marcar al "lobo Carrasco" mi padre como yo amaba el fútbol era del Betis,pero sobre todo amaba el fútbol,yo sigo hablando con el de fútbol el a la sombra de un olivo en Magina yo bajo una higuera del camino de los Serranos,juntos compartimos pasiones futboleras como cuando íbamos juntos al campo del Baeza que yo recuerdo como el campo de la victoria,no sé cómo se llama el campo de fútbol de Baeza ahora,pero si recuerdo cómo era su escudo y su bandera,lo recuerdo como recuerdo ahora a mí padre engalanado un domingo para llevarme al fútbol.

 Valeria romana, ciudad Única.

Salimos temprano de Valencia nos esperaba un largo día de emociones culturales, caminar por una ciudad romana siempre me lleva al Sur y especialmente a mí cercana ciudad romana de Castulo, está vez teníamos una cita en Valeria la ciudad Romana de la Mancha situada a 30 kilómetros de la ciudad de Cuenca, este domingo teníamos una cita con Andrés el joven guía a quien por teléfono antes de salir de Valencia,preguntamos que daban lluvias si suspendimos la visitá Andrés me dijo si llueve aremos la visita con paraguas, no me quedaron escusas a las 11 de la mañana yo estaba en la puerta del centro de interpretación de Valeria, Andrés el guía me preguntó tu eres el de la lluvia de esta mañana  yo claro con vergüenza el domingo era luminoso, nos saludamos, comenzamos la visitá subiendo la colina a lo lejos el sol se derramaba por las venas de la hoz del río Gritos, en el punto donde el Zahorra se funde con el Gritos. El cerro de Catalina nos mira a lo lejos, está ciudad construida por el consul Cayo Valeria Flaco, está tierra fue lugar para celtíberos, iberos y los Olcaces, está ciudad construida entre el 93 y el 82 antes de Cristo que el emperador Augusto otorgó la condición de ciudad, el paisaje es fantástico con las lluvias de este invierno los distintos colores de verde gobiernan la ciudad de Valeria, a lo lejos veo un rebaño de ovejas y pregunto al guía estás ovejas que hacen Andrés se sonríe están trabajando, son la mejor limpieza para esta ciudad y tienen un ascenso controlado, paseamos por la plaza del foro, por las cisternas, el ninfeo, la casa de Adobe, este lugar enorme donde hay a penas escavado un 10 por ciento de todo lo que fue la ciudad de Valeria,  en este lugar los veranos vienen los arqueólogos voluntariamente, incluso pagando a temperatura de 40 grados, Andrés que aparte de Guía Arqueólogo me cuenta emocionado el día que descubrió el primer friso, me dice que muchas noches sigue soñando con ese momento, agradezco su paciencia conmigo,  le pregunté por todo, al despedirnos me dijo vaya interrogatorio mes has hecho le pedí disculpas, padre por las calles de Valeria y pregunté a los vecinas que tal se vive aquí, me dieron un bien con una sonrisa, me despedí de Valeria está ciudad romana única que tiene 70 habitantes nos vamos cargados de respuestas, nos esperan unas migas encargadas en la ciudad Única de Cuenca junto a la catedral.
A la vuelta nos sorprendió una gran tormenta  de granizó Valencia nos recibió con un gran arco iris, es buena la vida

 DIARIO DE MAYO

 

Cuando la soledad, no buscada aparece en el ser humano, cuando se rompe la rutina, de los que fuimos carne de yugo, que en mi generación fueron muchos, las personas tendemos a que nos organicen la vida y aunque no nos gusta por que por encima de todo esta nuestra ‘libertad’ nos acomodamos fácil y nuestra zona de confort la insertamos en nuestras vidas, tanto que hecha raíces, es difícil movilizarnos, y siempre encontramos mil  escusas de cualquier tipo ‘’para que voy a ir si siempre estamos los mismos`` y además luego no sirve para nada,   ‘’ para que, para que y para que ‘.
EL capitalismo encontró la herramienta perfecta para desmovilizarnos, la zona de confort, y algunas estrategias más, que ya eran muy viejas como criminalizar al sindicalista, cargarse el asociacionismo, decir que sindicarse no sirve para nada, sacar una ley mordaza para criminalizar todos los movimientos sociales, que la población civil no se mueva es el objetivo fundamental del capital, en tiempos de grandes movilizaciones se reventaban manifestaciones con infiltrados de la policía, se les desprestigiaba como seres humano, y mil estrategia para que la población no saliera a la calle  revindicando sus derechos, y sin embargo la gente comprometida seguían saliendo a la calle, ahora nos quejamos tod@s la gente no se mueve.
En la zona de confort se está muy se está muy calentito, solemos tener un buen sofá , una nevera con casi de todo, y una caja tonta que le llamamos televisión, y que tod@s sabemos que es tele basura, y que ni siquiera es una caja ´´ que diría mi madre si viese mi televisión de plasma, lo primero que haría seria ver la parte de detrás a ver si entraba el circo que es la tv``mi madre ya no esta conmigo es verdad que ella me inculco un miedo de postguerra, el miedo que el Franquismo  a base de aniquilar un pueblo con uno de los más terribles genocidios.
Los tiempos han cambiado, hoy escuchaba yo en la radio que esta tarde hay manifestación pidiendo unas educación publica de calidad,  le preguntaba a mi compañero de tertulia, vendrás no me dijo ni que si ni que no, solo comento hay futbol,  claro me acorde de los tiempos del franquismo futbol toros y ole, cada día que nos movilizamos grandes eventos.
Si, las movilizaciones no tienen éxito, la zona de confort es muy grande el capitalismo ya se encarga de que en la zona de confort no falte de nada, pero que no se nos olvide que al capitalismo feroz que sufrimos este momento no la arrancaremos ninguno de nuestros derechos sin movilizaciones, y aún movilizándonos no será fácil así que a callejear a tomar las calles que decía el poeta, las calles que son nuestras

 Mayo de patios y agua (promesa cumplida)

En un año pleno de lluvias el Sur, lo agradece, Mayo florido en los patios renacentistas, los 
petalos descuelgan sus alas, los sentidos abren sus ventanas, emerge el canto los ojos se embriagan de colores, la piel se eriza en un contexto de ternura, hoy de vuelta por tierras del Quijote,  siento una tormenta de emociones con mi cuerpo cansado, recuerdo a mí madre la maestra de las flores que nunca estuvo en los patios de Córdoba a la que le prometí llevar, y la vida no lo permitió,  mi padre durante toda su vida contaba la belleza de esta tierra de esta ciudad de Córdoba, el hizo la mili en el Cerro  Muriano, hoy deguste unos caracoles "chicos" a su salud en el kiosco de la avenida de Cádiz la presencia de la maestra de las flores y del labrador de mas aire fue continua, ahora vuelvo  por tierras de la Mancha con un sentimiento, con una nostalgia prematura,  prometo volver si la vida me lo permite, gracias a la vida. 

 Día en Colliure,  con Antonio Machado.

El tiempo pasa por nosotros, pasan los días los años hace  más de cuarenta años tenía yo 25 años iba con mi compañera y con mi hijita de apenas cuatro años, llegamos muy cansados con la tienda de campaña a cuestas. 
Antonio Machado fue mi poeta descubrí su poemario Soledades en el internado de Úbeda donde yo estudiaba, el día qué leí por primera vez sus versos, recordé aquel año de 1966 cuando Baeza mi pueblo se llenó de policías, en febrero de ese año se intento el primer homenaje al poeta Don Antonio Machado colocar el busto de Pablo Serrano, la policía Franquista cargó contra la gente que vino de toda la geografía Española a homenajear al poeta del sacrificio, llegaron muchos poetas de todas las partes del país, uno de esos poetas era Gabriel Celaya que fue apaleado por la policía en los portales de mi Baeza.
Yo tenía 8 años y por primera vez sentí miedo, mucho miedo, mi pueblo estaba tomado por la policía Franquista que cargaba contra la multitud que solo traía versos para leer,.
Mí  madre me dejó encerrado en casa,  mí abuela que no tenía ningún miedo intentó bajar al paseo no la dejaron no paso de la puerta de Úbeda del Torreón, cuando llegó  a casa yo le vi su cara emocionada una emoción distinta a la que otras veces yo vi en su rostro, ella era una luchadora antifranquista, que le asesinaron a su hermano en la tapia del cementerio.
Hoy sentado al Sol en un banco frente a la tumba del poeta en el humilde cementerio de Colliure me acordé de ella, de mi abuela, de todas las mujeres y hombres que lucharon por la democracia.
Un grupo de muchachos recitaban los versos del poeta está mañana de Mayo la tramontana llevaba los versos del poeta al mar.
Hoy recuerdo la primera vez la tumba del poeta y de su Madre Ana, no recuerdo que emociones tenía aquel día,.el desasosiego de llegar al sitio deseado a veces oculta esas emociones, y no tenía ansiedad era feliz viendo como los jóvenes recordaban al poeta, y reconozco que he sentido,  la esperanza perdida por tanto desapegos políticos, que en sufrido en estos últimos años, hoy a sido siempre todavía, Machado es un símbolo de esperanza para mí  y ahora que escribo estás notas en pié de Paz, siento que vale la pena seguir luchando los versos en la boca de un puñado de jóvenes me han llevado a mi abuela, las emociones han cargado de razones, mi tercera vida, no sé cuántas veces volveré a Colliure, este lugar es un lugar para la esperanza no lo olvidare jamás. 

 Rafael Álvarez
El brujo
Los Dioses y Dios

Hoy nuevamente el teatro nos agrando la vida,este domingo por la tarde,no fue un domingo más fue una tarde con los Dioses de el Brujo, Rafael Álvarez que para mí es un Dios de la escena,un maestro del teatro de los grandes actores que tiene este país,un privilegio para el espectador tener tantos grandes actores,actrices,un país que no corresponde a ese gran mundo del teatro que tenemos la suerte de disfrutar los que como yo hace muchos años hicimos del teatro nuestra terapia para vencer la mediocridad de una sociedad,una clase política la Española que siempre tiene al mundo del teatro a la "intérperie" los actores han sufrido como nadie la pandemia,y ellos siguen trabajando cómo si nada pasará,una profesión tan denostada,cuántas veces he oído decir de políticos necios y de programadores inútiles "estos del teatro solo quieren las subvenciones" que poco saben de lo que trabajan todos los que se dedican al mundo del teatro.
Esta tarde volví a ver a uno de mis "Dioses"de la escena Rafael Álvarez "El brujo" he de confesar qué soy un seguidor fiel de Rafael Álvarez,en todos estos años que ya son muchos este paisano mío,nos ha dado mucho,el a trabajado la poesía el teatro clásico también en el cine,aún recuerdo una serie de TVE el Lazarillo dirigida por el gran Fernando Fernán Gómez por poner un ejemplo.
La última vez que estuve con el fue en el festival de Almagro el año pasado el Brujo nos regalo unos días extraordinarios en el festival de teatro Clásico de Almagro dónde en los cursos de teatro nos regaló su sabiduría del mundo de la escena.
Hoy volvió a Valencia que sabemos, por qué el no lo ha contado es una ciudad que le encanta por el cariño qué le da el público Valenciano, está primavera,estos días ha estado aquí con uno de sus siete montajes que él lleva por toda España, Los Dioses y Dios, un montaje teatral muy generoso de más de dos horas de duración,dos horas que sé me pasaron volando,dos horas en Escena de un actor que seduce con su ironía,su compromiso,sus movimientos en escena,hoy acabamos todos bailando actor y público cerrando un montaje teatral bailando.
Fue sencillamente fantástico casi mágico los dioses de la escena estaban en las caras de felicidad del público y del actor,también del músico ahora en casa pienso en lo mucho que nos da el teatro cuánto nos agranda la vida,estás vidas tan complicadas que tenemos todos ahora que salimos de esta pesadilla de pandemia dónde ya hasta nos vemos las caras,y nos abrazamos hoy mi abrazó fue con el teatro con el el brujo al que le doy las gracias por tantos buenos momentos que nos da en el escenario, Gracias Rafael Álvarez por tanta humanidad que derrochas con los que te queremos, felicidades maestro del cariño,gracias muchas gracias.

LISBOA

 Esta noche soñé que vivía en Lisboa, la culpa la tiene un libro que acabo de terminar de leer, alguien dirá que culpa tienen los libros, yo la palabra culpa la aprendí en el seminario donde crecí, en aquel infernal de internado siempre alguien tenía la culpa de algo a pesar de que no parábamos de confesarnos día si día no, después del desayuno pasábamos por el confesionario, de la pequeña capilla que estaba en un túnel, antes de llegar a las aulas, aquel lugar siniestro con fuerte olor a incienso y una luz tenue que caía de una vela apurada, aquella macilenta llama alejada del confesionario, daba al lugar un sentido de culpa, quizás por el miedo que teníamos a la penitencia que para mí siempre era ´´eterna``
Hoy me pareció mi ciudad una ciudad extraña, yo bajaba por la AV, DUQUE DE LOULE en dirección al rio, me pareció que la neblina de esta mañana era distinta que los tranvías amarillos, que transitaban junto al rio con un traqueteo de tablas, eran distintos a los tranvías que a diario me cruzo, quizás el sueño matinal o el no estar lo suficientemente  despierto, esta noche en sueños camine por las calles de Lisboa tuvo la culpa un paisano mío ANTONIO MUÑOZ MOLINA, y su ultimo libro  que acabo de terminar, TUS PASOS EN MI ESCALERA que ese es el titulo de esta novela mitad ficción mitad verdad, como todo en la vida, hacía tiempo que no disfrutaba de este escritor dos años mayor que yo, que estudio en Ubeda, el en los salesianos y yo en los jesuitas, el en libertad yo en el INTERNADO del miedo.
No me gusto la literatura de los últimos años de ANTONIO, su estancia en la ciudad de NUEVA YORK lo distancio mucho de mí, y creo que nos paso lo mismo a much@s yo que habite sus mismas calles, sus mismos pasos, disfrute como nadie su JINETE POLACO. Esta última novela suya me hizo reencontrarme con el escritor con la persona, y con LISBOA.
Yo esta mañana de mayo marchaba hacia el rio, pero no iba por Lisboa caminaba por la calle ALBORAYA en ayunas buscando el ambulatorio para hacerme una analítica, que controle mi nueva situación de precario.
Caminaba en ayunas, como me dijo la medica alguna vez le hice trampas a la doctora, o mejor a mi cuerpo y aunque me exigían ir en ayunas yo llevaba un café con leche en mis venas, siempre pensé que para que ir en ayunas, bastante hambre pase en mi infancia, me decía yo para mis  adentros, seguro que tú también le has hecho trampas una vez a tu cuerpo.
Cuando llegué al ambulatorio vi que estaba en VALENCIA cerca del rio Turia que ahora es un vergel, un paradisiaco jardín, no es el tajo y aquella torre, no es BELEN es el MIGUELETE.
Hoy también llevaba papeles en la mano mi nombre y muchas palabras químicas que no entiendo hoy los papeles no pesan no pesa mi nombre. Una enfermera me extrajo sangre con una dulzura de ‘’pastelera’’ y la introdujo en botes minimalistas con tapones de colores, ahora que me aprieto el algodón que tapona el pequeño agujero que hizo en mis venas ,me pregunto a donde ira la sangre, se recicla el rojo de mis venas o tal vez solo sirve la sangre de los jóvenes yo estoy ,,aposentado,, la sangre de los jubilados solo sirve para dar malas noticia, no se recicla, lo sé por qué  lo pregunte a las enfermeras y se rieron a coro, con esa risa bajo el brazo camino ahora por el rio, no es Lisboa otro día iremos a las orillas del TAJO. Ver menos

 Los alcauciles de Plato, 
con los recuerdos de Madre.

La lluvia de mayo resbala por " las uñas" de los alcauciles del huerto de Plauto, la primavera se moja con el agua suave de una nube caprichosa que hace terapia en el cielo del Perigall, hoy tocaba hacer Barraca para los tomates que se nos van, como se marchan los días, volando.
Tocaba quitar los chupones que agrandan la planta y empequeñece el fruto, el huerto de verano comienza a emerger la lluvia fina se derrama, por las alevines hojas, de los pimientos de Padrón, de los pimientos Italianos, de los tomates valencianos, de las patatas Brasileñas, las berenjenas de Almagro absorben la humedad de todo el secano de la Mancha. 
Los alcauciles me llevaron a mi infancia en el Sur a las murallas de Baeza que verdeaban en Primavera, con las alas de las plantas árabes que aún permanecen en la ciudad perdida, hoy día de la madre recuerdo a la maestra de las flores cociendo los alcauciles con el Laurel de la huerta de Serafín, las islas de aceite en el agua verde,  el olor a vinagre de Jerez que nos embriagaban,  nos abrían los sentidos,  el paladar infantil que despertaba a los sabores del  Sur que me acompañaran de por vida.
Hoy la lluvia de Plauto se aluniza en la tierra los planetas giran alrededor de Plauto Marte se derrama en las noches de Mayo sobre las hojas de sandías injertadas con cala bacines argentinos, los recuerdos se pasean se pasean por la tierra mojada del huerto de Plauto en el día de la madre.

 LA ARQUILLA DE MADERA DE MADRE

 

Abrir una "arquilla" de madera de los papeles de "pobre"  que heredé de madre,encontré este certificado,cierro los ojos y camino de la mano de mi madre,que seguro que no me me contó que íbamos al practicante para que me pinchará,yo era de los que lloraba,mi madre no paraba de decir Joselito que los hombres no lloran y tú ya eres casi un hombre,tenía apenas ocho añitos y un pánico a las agujas,aún hoy soy de los que giran la cabeza para no ver cómo me sacan sangre,si madre sigo siendo un cobarde,hay cosas que uno no supera nunca,y que curioso que grande es la memoria,hace a penas unos meses  yo colocaba la vía que caía de los brazos de mi padre,la imagen está en mi retina y en mi corazón,ese día le hice una promesa a mi padre que hace muy poco se fue con mi madre,le dije que no volvería la cabeza cuándo me saquen sangre,que será está semana para analizar unas pocas pequeñas goteras que ando surgido en este cuerpo cobarde.
No sé si cumpliré esa mínima promesa,no soy muy cumplidor de promesas lo confieso,ya os contaré mientras tanto la memoria sigue en marcha, mis padres son los protagonistas.