DIARIO DE UM POETA REFORMADO

                                                                                   31   MAYO  2019

Hoy he vuelto al gimnasio después de unas semanas de retiro decidí volver a la jungla de la salud, y decidir armar la bolsa, y preparar el equipaje para ir al gimnasio ya es mi primer reto sobre todo porque me da una pereza, la de cosas que se necesitan ¡ zapatillas de agua, toalla, zapatillas, jabón etc, etc ¡- no me digáis que no es un esfuerzo , preparo menos equipaje cuando me marcho de casa para una semana, de hecho cada vez que voy a esa fábrica de ´musculo ‘se me olvidan  alguna cosa que siempre me recuerda que mi memoria anda fallando estrepitosamente, la memoria es algo que les falla a muchos ciudadan@s de este país pero esa es otra memoria, que por cierto algunos partidos políticos de este país boicotean permanente mente, y otros se mofan de la memoria , sacan sus banderas con aguiluchos y garras.

Hace unos días que se instalo en mi cuerpo una enfermedad que se llama vértigo, y eso me obligó a mi retiro momentáneo, hoy en el vestuario me preguntaba un vecino de fatigas ’musculares`` si me pasaba algo, - me dijo que tenía mala cara, y es verdad mala cara tengo los últimos años y es que el mundo creo yo no está para tener buena cara, pero ese es otro cantar.

Le estaba contando a mi amigo los síntomas de mi enfermedad, y en un minuto a mi alrededor ya tenía más de cuatro opiniones de hechiceros de la salud, es muy reconfortante, cuando uno se encuentra mal que te den algún consejo pero es tremendo cuando esto lo cuentas en un gimnasio por que al rato tienes 20 diagnósticos, y casi me siento señalado cuando voy de aparato en aparato, yo soy el de los vértigos ¡seguro que alguno ya me puso el mote¡ y a lo mejor mi vértigo esta en lo que decía aquella canción ‘’vértigo al que mundo pase’’ y es que el mundo pasa con una prisas desmesurada , y ahora me acojo a un poemario que tengo en mi mesa, LAS ESTAMPAS DEL TIEMPO, y me pierdo en el pretil de las horas, sobre todo estas que paso entre un profundo olor a sudor, mezclado con cientos de perfumees imposibles, aquí huele mal me dan ganas de decir en voz alta pero me callo, por que si no me expongo a ser señalado de otra manera.

Hay un eslogan que repite una voz suave de chica por los altavoces ‘’que machaconamente deja un mensaje al aire, a modo de cuña publicitaria tu puedes mejorar tu cuerpo’’ a mi la verdad lo de mejorar mi cuerpo no es mi meta, a mis 60 años no me preocupa demasiado mi cuerpo de trabajador precario, explotado en una larga carrera laboral, se que no voy a recuperar mis años, fui carne de yugo como casi todos los que ahora me rodean aunque algunos se sientan liberados haciendo kilómetros en una cinta de correr.

Mi objetivo hoy era contaros esos tatuajes que veo en la piel  en los músculos engrasados de  mis vecinos de fatigas, y sudores, me fije que una chica llevaba escrita en su ombligo una frase sacada de la biblia, y no quise elucubrar mucho en ella, cada uno se tatúa en su cuerpo lo que quiere, pero pensé yo que para escribir locuras ya tiene uno el ‘’facebuque’’ como ahora hago yo en este diario, de ahí a tatuárselo en la piel hay un mundo. Hoy me quedo, con un tatuaje muy patriótico un chico llevaba en su brazo el mapa de Ecuador y subrayado el nombre de la ciudad que lo vio nacer.

No sé si algún día me tatuare el mapa de España espero que no mal muy mal estaría yo, tampoco quiero poner en mi piel el nombre de mi ciudad Baeza, pero por favor si alguna vez lo pienso, que no allá abierto ningún tatuador, que no quede nadie para inyectar tinta en mi piel no quiero hacerle daño a mi ciudad.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

                                                                          30 mayo de 2019

Las ventajas de un  poeta reformado, no son muchas, a pesar que en apariencia tienes todo el tiempo del mundo, la frase ´´tienes todo el tiempo del mundo``  no es del todo cierta nadie que viva en una ciudad en  un pueblo  en una aldea tiene todo el tiempo y especialmente por que tiene el mundo, y como decía mi buen amigo FACUNDO CABRAL, en el mundo  hay pendejos y como también él decía, lo peor no es que allá pendejos si no que son mayoría, y  las mayorías manejan el tiempo hablaremos otro día, hay muchos tiempo, el tiempo en un hospital, no tiene nada que ver con el tiempo en un colegio, o en una guardería por ejemplo.

 Por cierto  las palabras como son, ahora que termine de leer  LAS PALABRAS ROTAS de mi amigo LUIS GARCIA MONTERO y que estoy muy sensible a ellas a las palabras, aunque he de reconocer que yo siento pasión por las palabras y por algunas de ellas de las palabras me causan  dolor, los mayores traumas y los peores momentos de mi vida, en las pesadillas de mis sueños, los momentos más terrible, están en las palabras que alguien pronuncio para hacer daño, nunca utilicéis el vocabulario para herir jamás utilices las ¡PALABRAS PARA DAÑAR A NADIE LAS PALABRAS CURAN ¡pero también son ´´mortales``.

 Ahora estaba recordando que he pasado por delante de un colegio de enseñanza infantil y prenatales, que eso ponía el cartel ,que estaba pintado encima de la palabra guardería, que era como así se le llamaba a este lugar, guardería escrito en grandes letras y pintada de negro, cada vez que  recuerdo ese lugar que hace unos años era siniestró, una planta baja sin ventanas, pienso en los los niñ@s que estudiaron o mejor dicho que pasaron su tiempo, en ese húmedo local, oscuro, seguro que algún estigma les quedo a esos niños o no porque dicen que el ser humano lo supera todo cosa que yo dudo.

Pero yo hoy quería hablaros del tiempo que pase esta mañana en un vagón de metro viajando hacia un Hospital en las profundidades de la ciudad, antes la gente en el metro charlaba, se hablaba del tiempo, del día que hacia si era bueno o malo, si hacía calor o frio, el famoso tiempo tan socorrido, que es verdad que la comunicación en un vagón de metro es difícil pero que nadie hable me parece terrible y no es por hablar es que tod@s están comunicados con las teclas  diminutas de un teléfono lo máximo que escuche,  entre dos chicos tu ‘’tienes cobertura’’,

Yo sentado junto a una madre con su bebe en brazos, mientras yo le hacía carantoñas al niño ella seguía tecleando, el bebe se reía y ella lo miraba de reojo y me miraba a mi como si fuera un ser extraño, le colocaba el chupe al niño y otra vez a teclear todo el vagón tecleando, a veces encuentras alguien que lee y es reconfortante pensar que alguien se pierde en una selva de palabras escritas y camina por el territorio de un libro, pero hoy solo silencio y traqueteo yo sigo haciendo carantoñas al niño u ahora le salta el chupete de la boca y ríe a carcajadas y yo rio también y me quito la pena de un tiempo de hospital ,que me dejo en un vagón mudo, donde solo hay de ternura una carcajada  infantil ,que me hace pensar que si se ¡PUEDE¡ ojala nadie le ponga el chupete a un tiempo de risa que no nos falte la risa en nuestro tiempo jamás.

DIARIO DE UM POETA REFORMADO

                                                                          29 DE mayo de 2019

Ir a un hospital nunca es grato, a mi me cuesta hasta ir a ver a mis seres queridos, porque suelo salir del lugar muy afectado, con muchas enfermedades que no conocía y que reconozco en mi cuerpo cada vez que atravieso esas inmensas puertas acristaladas que se abre y se cierran como una guillotina.

 Yo soy un poco hipocondriaco, bueno lo de ‘’poco’’ lo pongo entre comillas porque no se las medidas, los parámetros con las que se mide esta enfermedad que arrastro de tiempo, yo lo achaco a que crecí con muchos miedos, y ya lo conté alguna vez mi madre era la criada del medico y por las noches cuando volvía a casa ella después de una extenuada jornada, ella me dormía con historias de enfermedades que ella se inventaba, estoy seguro que lo hacía para que me durmiera pronto pero su intención no surgía efecto en mi sueño, porque  contaba las enfermedades de manera fantasiosa, e impregnaba un miedo en mi infancia, recuerdo que yo siempre le preguntaba por qué la gente se ponen ¡enferma¡ MAMA, ella se quedaba en silencio, y al quedarse desarmada, sin respuesta me decía anda Joselito duérmete ya que mañana madrugamos, ella me arropaba y me daba un beso en la frente, pero yo no dormía recordaba esas malévolas enfermedades que atormentaba a la gente de mi pueblo.

 Yo crecí con miedos y nunca hice terapia con ningún especialista, tener una infancia precaria es malo pero tener una infancia de miedos es terrible, lo llevas para toda la vida en tu cabeza, hoy veo a niños que juegan a la guerra con armas estrambóticas y me alarmo, terrible que los padres le compre esos cacharros, veo niños con juegos virtuales que matan monstruos, y me da miedo, por que matar siempre me dio pánico jugar a matar y morir es terrible.

Ayer fui al hospital a consultas externas, para que me miren lo que tengo que así describía mi madre  sus visitas al especialista, en realidad iba a una prueba que hace unos años ni soñábamos  íbamos a tener nos parecía de ciencia ficción, que nos metieran en una cápsula parecidas a las que veíamos en la tele, cuando el hombre llego a la luna, que recuerdo mi abuelo que era un ilustrado de las posguerra por que savia´´ leer y escribir`` él siempre decía eso es mentira es propaganda  yanqui, mi abuelo era comunista,  hizo la guerra con la república, y odio de por vida la propaganda capitalista de Estados Unidos.

Hoy llegue a un lugar parecido a la NASA, desde donde mandaban esa capsulas que iban a la luna, no esto no es CABO CAÑAVERAL, por cierto, siempre me encanto ese nombre Cabo cañaveral, cuanta musicalidad en esas palabras ‘por dios` me encantan pronunciar esos nombres tan musicales, palabras con música.

Hoy estuve en la NUEBA FE, que así se llama este hospital mastodóntico construido, en la era de los grandes eventos en esta ciudad. Entonces todo era lo más grande del mundo. La copa AMERICA la FORMULA 1, el puente de las FLORES, el gran AGORA que esta cerrada y sin acabar, la inmensa CIUDAD DE LAS ARTES, todo mastodonte de hormigón, que según los gobernantes de entonces que pusieron a VALENCIA en el mundo, sin saber que VALENCIA ya existía en la época romana.

Ahora dentro de esta capsula donde me están haciendo una prueba, pienso en esa fiesta del despilfarro y la corrupción donde nos llevaron determinada clase política, y después de ver el resultado de las últimas elecciones, donde nadie castiga la corrupción pienso no hemos aprendido nada.

 Con esos grandes eventos se forraron los políticos de turno incluso con la visita de un PAPA no tenían rubor llegaron a la política para ganar dinero eso decía uno que fue presidente.

DIARIO DE UN POETA JUVILADO

Hay días que toda la noticia que tocan a mi puerta no suele ser buenas, ni siquiera las palabras nos salvan, escucho en la radio la palabra cultura y me estremezco.

Escribía hace unos años, mi admirado Agustín Garcia Calvo, un artículo sobre la cultura más que un escrito era un debate que se hizo en el 15 M en la puerta del SOL sentados en corro hablábamos del compromiso de la cultura en el 15M.

 Los debates sobre la cultura, sobre las estrategias educativas eran esenciales en todas las plazas, en el ágora de este país, hicimos magníficos debates sobre filosofía, poesía, y todas las humanidades, el cine, el teatro, la pintura, formaban parte del debate político en las plazas.

 Decía AGUSTIN tajante, en voz alta, con esa profundidad de sus palabras que el pluralismo cultural que nos vende el estado es una mentira, y hablábamos del engaño perpetuo, libros editados de los amiguetes de turno de los escritores cercanos al ‘’REGIMEN’’ hablábamos del poder, y de los ministerios de Cultura, que eran la mayoría de veces pesebres para estómagos agradecidos, plataformas para premiar, a los amiguetes del partido, gobernante.

En el turnismo político de esta transición ya lo conocéis, ahora toca PP, luego PSOE, la palabra cultura fue ‘’prostituida’’ hasta puntos insostenibles, hasta el punto que uno de los eslogan del 15 m era pedir que cerraran el ministerio de cultura, nada nuevo ha surgido después de estos años de movimientos sociales pidiendo un cambio radical de políticas y de sociedad.

Ahora después de ocho años, las utopías que defendíamos han quedado en nada, o mejor dicho en desesperanza, parte del movimiento del 15 m acabo en partidos políticos que han acabado como azúcar diluida en agua exceso de ‘’protagonismos’’ muchas ganas de instalarse en la política, y así detener la barca que quería marchar a ITACA.

Después de las ultimas elecciones vemos que lo que nos queda es una escombrera de esperanzas y luchas bajo mil pancartas, mucha desilusión y ni un solo responsable de este naufragio político.

La extrema derecha frotándose las manos y sacando mas banderas, ellos a las banderas la llaman cultura pobres palabras, es cierto que los embrutecidos nunca tendrán futuro, pero hoy en este país tienen presente, que lastima tanto luchar que diría el poeta, para morirse uno viendo la barbarie y sus protagonistas, con sus soflamas de odio y miedo.

Ahora recuerdo mi ultimo 15 m en la plaza éramos un puñado de poetas, muy poc@s, pero menos escuchantes que poetas, sin embargo allí estábamos sin bandera, solo con unos versos intentando cambiar este mundo de locos, creyendo que la poesía sigue siendo un arma de futuro, ilusos pensarían algunos de los que miraban, pero nosotr@s seguimos con una barca y unos remos para llegar a ITACA, venimos de demasiados naufragios y nadie pudo hasta ahora ahogar nuestros sueños. Seguiremos en la lucha sin más banderas que los versos y las palabras.

Yo nunca fui de pasaporte, y es verdad que una vez lo tuve, me lo saqué por miedo a la mili, que no la hice el pasaporte era el plan B, en los años 70 para un joven antimilitarista con cargas familiares,no me extenderé demasiado ahora en esa aventura que contado estos días suena a "batallita" de un valiente Antifranquista.
Yo nunca fui muy valiente y el valor se me suponía y no sé por qué me lo suponían, si yo tengo una cara de miedo,y además siempre pensé que el cobarde sirve para varias batallas,aunque sea solo para hacer "bulto"los valientes se fueron muy pronto algunos no hicieron ni una batalla,eso sí contaron miles batallitas,no se siempre pensé que los valientes,que cuenta,y repiten sus batallas, nunca me gustaron los valientes pero quizás es que les tengo "envidia" no lo creo, yo soy miedoso,me criaron con miedo a todo,y por miedo me saque el pasaporte, que por supuesto no tiene ni un sello, por qué yo no salí nunca de este país,y en los 70 tenía menos papeles que una (liebre),con veinte años mi pesadilla era el "servicio militar obligatorio"y por eso me saque el pasaporte.
Cuando el año pasado me contaron está iniciativa del pasaporte Machadiano,me recordó mi juventud y todo lo que os conté anteriormente.
Así que me hice con uno de esos pasaportes,que lo tuve fácil es verdad,por qué dos de las ciudades que me han visto crecer son Machadiana,Baeza y Rocafort, lo de más era fácil Sevilla siempre vale un viaje,y hace años yo colaboraba en Sevilla en la revista Sevilla Flamenca, nunca me pagaron ni un artículo,pero me invitaban todos los años al festival de flamenco,de Mairena de Alcor allí conocí a un grandes maestros,del flamenco Manolo Mairena, Calixto Sánchez,y al gran José Monge(Camarón) entre otros después por desavenencias políticas, y por mí falta de preparación flamenca,prescindieron de mis artículos,y ya no volví a Sevilla, cuántas veces recordé a la madre de Don Antonio Machado diciendo,cuando llegamos a Sevilla y estaban saliendo al exilio,hacia Collioure bajo las bombas Fascistas.
Si volví a Sevilla 20 años después para recordar aquel patio del Palacio de las Dueñas, donde madura el limonero,y buscando también la presencia de Murillo,en el parque María Luisa,me sellaron el tercer paso de "peregrino Machadiano.
Este verano tras las huellas de Walter Benjamin,en Porbout,buscando su presencia,y también como no tras los pagos de Dalí del que también soy peregrino,y visito, sus territorios (Figueras, Cadaqués,Pubol) este verano decidí hacer la ruta que hicieron los exiliados en la guerra civil, tras los pasos de Machado y de parte de su familia que salieron con el,he ido tres veces a Collioure,pero este último viaje fue patético.
La ciudad se ha convertido en el Benidorm Francés ciudad de turismo y playa y me enfande,cuando vi la casa que acogió al poeta en ruinas,la pensión de Mandan Quintanilla era una escombrera,y entre furtivo en su corazón, para acabar en una gendarmería francesa,por entrar en propiedad privada, vamos por pisar los escombros y cristales de una casa en ruinas,pobre Machado si levantara la cabeza.
Me sellaron el pasaporte después de estar dos horas buscando el sello,entre sombrillas y flotadores,uno de lo peores días de mi vida doy fe,salí de Francia liberado jamás pensé que el turismo atroz,se comieran la memoria,de todo un pueblo,como un dragón engulle su presa.
Después llegó Soria y me enamoré de la ciudad y del cariño de los Sorian@s por los rincones Machadianos.
Finalmente esta semana estuve en Segovia, ciudad que amo desde hace muchos años.Y hecho de menos la librería de viejo que daba paso a la pensión donde Machado vivió 12 años,ahora ya no hay un librero,pero una funcionaria muy amable nos sello el pasaporte y además me felicito por qué era el primer diploma que ella extendía en la ciudad,si Segovia fue mi último lugar,y pase horas en la casa,y recogí una hoja del laurel del patio,y un montón de emociones, que ahora rememoró junto a una foto de Juan de la cruz,una madera que tengo en mis manos, con unos versos suyos (A la tarde de la vida te examinarán en el amor)ese es mi único pasaporte,el de la poesía, próximo destino Miguel Hernández estación Orihuela.
Felicidades por estas " provocaciones" poéticas.

DIARIO DE UN POETA JUVILADO

18 MAYO 2019

Hoy el día se levanto ventoso, no el viento poético que tanto se utilizó en la lírica, el aire que decía mi madre, ella tenía su vocabulario propio tan particular, palabras como  que ‘’airaso’ hace estaban mucho en su boca, mi madre odiaba los días de aire, y eso también lo herede yo el viento huracanado que hoy sopla, y que seguro que tiene que ver con el cambio climático, alguna vez le intente explica a mi madre porque el clima ha cambiado tanto en los últimos años, pero ella no lo entendía y decía que mientras hubiera pastillas no pasaba nada, todo lo solucionaba con pastillas, aspirinas para el vendaval.

Yo no encontré química para el viento, quizás alguna metáfora poética, parapetarse, con una buena lectura siempre es una buena opción.

Que nos estamos cargando el planeta es algo que ya no se pone en duda, ahora oigo por la radio, palabras como justicia climática. Tenemos la obligación física, ética moral, de defender la tierra, el planeta no puede ser una mercancía.

 Ahora desde mi ventana, miro las palmeras que agitan su melena al viento, el aire polvoriento, triste, que arrastra nuestras miserias, esa rama que danza en el descampado no es sino un miembro de nuestro cuerpo, y las hojas muertas son cabellos de plata que perdemos con los años.

 Desde esta atalaya del dolor, desde esta ventana blindada del hospital, veo el jardín de mayo, y también el descampado desnudo, la vida es un jardín y un desierto a la vez, ahora oigo el sonido de las camillas que llegan por pasillos eternos, las ambulancias con el dolor en sus entrañas, y se mezclan los sonidos el viento contra los cristales, los muelles de las camillas que gritan, las sirenas de guerra que con el vendaval, enfurecen su grito, si hoy yo necesito algo mas que una aspirina para este dolor de mundo que ahora ocupa mi cabeza.

DIARIO DE UM POETA REPOSAO

                                                                         16 de mayo

Hay días que la melancolía, me atrapa y pienso que ‘’cualquier tiempo pasado fue mejor` y en la parada del bus, alguien dice esto antes, no pasaba, es muy recurrente hablar del pasado y del presente, el futuro no existe el mío al menos no lo puedo predecir, a las nueve de la mañana  camino de un hospital, llevo en mis manos LAS PALABRAS ROTAS  el ultimo libro de LUIS GARCIA MONTERO, las palabras tan peligrosas ,como los silencios, las palabras para hablar de la vida, de la muerte, del pasado por que ya os digo que el futuro hoy al menos no lo veo, quizás es que tengo un filtro cinematográfico en mi alma y el mundo anda un poco oscurecido, los rojos ya no son  escandalosamente rojos, y los azules tampoco son azul cielo, el estado de ánimo trastoca hasta los colores.

Últimamente cuando voy a un hospital siempre me llevo un libro e pasado tantas horas, entre goteros y sangre que no concibo ir aun hospital, sin un antídoto contra la amargura, y el dolor, en autobús, trate de recordar alguna lectura algún libro que terminara en esos terribles, sillones negros de hospital, nunca leí un libro en una habitación de un hospital, y jamás fui a un hospital sin palabras escritas bajo mi  brazo, un libro es la mejor medicina para la soledad  la melancolía enferma, que se respira en una habitación con ventanas que no se abrieron nunca.

En el trayecto del viaje, una abuelita que también leía -pregunto que tal es el libro- y le dije que estaba recién comprado que ni siquiera use el marca paginas que me regalo la librera, debe ser bonito tiene un titulo que me gusta y leyó en voz alta - LAS PALABRAS ROTAS- tiene la letras grandes que es lo importante, y huele a libro. Me cuenta que su nieta le regalo una table para leer y no me gusto, a mí me gustan las portadas me gusta pasar las páginas y subrayar con lápiz las frases que me gustan.

A mi me encanta hablar en todos sitios, pero especialmente en los viajes, aunque sea un trayecto urbano, es cierto que también me gusta, apoyarme en las ventanas del bus y mirar los árboles, los niños que van a la escuela, las aceras llenas de gente que caminan a ninguna parte o quizás aun despacho cerrado con vistas al des lunado oscuro de una vieja finca reconvertida en oficinas, ver como la vida se mueve en una ciudad, ver y oír el canto de la ciudad que decía el poeta, a mi me fascina el lugar donde vivo, y recuerdo los primeros versos del poeta ‘’por que me trajiste padre a la ciudad ‘ versos de desarraigo que es cierto en su momento también tuve yo.

He cruzado el umbral la puerta giratoria de este hospital que me recuerda siempre a los tiovivos de feria, hay veces que dan ganas de no encontrar la entrada y girar,-girar, y pronto me entro el miedo, y las palabras de mi hijo, que resonaban en mi cabeza, mi abuela entro en el hospital siendo mi abuela, y cuando la operaron , cuando la anestesiaron ya no fue nunca la misma, mi abuela me decía mi pequeño se quedó cuando  nos saludaba con la mano entrando a quirófano, la línea tan delgada entre la vida y el delirio, esta en una jeringuilla de cloroformo.

Hoy no abrí ni una pagina de LAS PALABRAS ROTAS por si se me acentuaba, la melancolía y el desasosiego que habita en mi cuerpo quizás pase demasiadas horas en este hospital, ahora todos los rostros se parecen a mi madre, que ya no está, quizás es que la vida sea siempre girar como un tiovivo de feria.

DIARIO DE UM POETA ‘’REPOSAO’’        

                                                                                  15 de mayo.

Llevo unos días releyendo la vida de Luis Cernuda, y claro esto me lleva a recorrer el territorio de la familia, que bajo mi punto de vista tiene tanto que ver en el ser humano, la familia y los amigos son determinantes para la formación de la persona, como seremos más tarde cuando la vida camine por la senda de los años, a Cernuda especialmente le influido bastante la familia y los amigos para bien y para mal.

 Cuando pasan los años y uno empieza a vivir lo que el poeta GIL DE BIEDMA nos decía aquello de que la vida va en serio y que eso lo empezaremos a descubrir más tarde, cuando uno perder a sus padres es uno de los momentos quizás mas reflexivos que yo he tenido.

Cernuda perdió su madre con apenas 26 años y hay surgió un cambio vital del poeta, y del hombre el nacido para la poesía, y sin la poesía el mismo decía no era nadie solo vacío la poesía es muy importante en la vida de tod@s a pesar que muchísimas personas mueran sin a ver leído un verso, la propia existencia del se humano ya es un acto poético.

Sentirse seguro en el territorio de la soledad es complejo, para mi difícil estar en ese estado que a veces lo eliges tú, y otras el destino te lleva a estar solo, es un asunto complicado y pocas veces hablamos de esos estados del ser, ayer escuchaba en la cola de la panadería, que una señora de 90 años de mi barrio vivía sola,-alguien decía que poca vergüenza tienen sus hijos que la dejan sola – decía una vecina que la anciana estaba sola porque ella quería estar así, y que además tenía mal genio, yo no sé si la gente solo por tener mal genio es una mala persona ‘¡que es ser mala persona ¡me pregunto yo,

Y pensé en Cernuda, mucha gente decía que el poeta tenía mal genio, que tuvo una vida complicada, que se aislaba el solo ‘’ odiaba celebrar su cumpleaños, y su santo en esa fecha desaparecía ‘para Cernuda la vida era su obra su poesía, él dormía al lado de su primer libro y fue el poeta que se dedico para el mismo una de sus obras ‘PERFIL DEL AIRE’’ parece extraño

Y ese solo hecho levanto en su día ampollas en la crítica literaria, hoy quizás sería asta original, dedicarse un libro podía ser hasta la celebración de un trabajo bien hecho, la mayoría de los autores les dedican sus libros a la familia ‘hijos padres esposas’’ y todos nos parece muy bien, Cernuda se quedó solo salió al exilio al duro exilio porque él lo sufrió de una manera especial, muchos salieron al exilio después de la guerra civil y lo pasaron mal, pero algunos lo pasaron extraordinariamente mal fue el caso del poeta un hombre solo enfrente del abismo, el sufrió habladurías, mala fama dada por algunos de sus ‘’amigos’’ en DESOLACION DE LA QUIMERA’’ lo dejo reflejado, la traición de los amigos es una de las mas terribles que sufre el ser humano, y el conoció esa traición que a menudo nos lleva a encerrarnos en uno mismo, yo ando en ese terreno de la desolación con minúsculas en un tiempo donde uno recuerda las traiciones de los amigos sin odio es verdad por que el odio no me lo enseñaron, en mi familia, fue una suerte crecer sin rencor y eso se lo agradezco a mi familia, nunca vi rencor, en mi territorio.

Hablar de sí mismo lo hacemos tod@s, yo lo hago en estos diarios Cernuda lo hizo en su poesía, y si algo terrible le paso a el poeta es no tener un amor, unos amigos, una familia un ITACA como horizonte, Cernuda sufrió como nadie aquel dicho que el poeta escribió un día, que la vida va en serio, y la amargura nos llega, los sentimientos nos agrandan la vida y otras veces nos hace llorar, hoy mirando la fotografía de mi familia, digo que buena es la vida, lastima que Cernuda no tuviera esa suerte, yo admiro a Cernuda y hoy lo revindico, hoy que me siento puro y amargo., y a la vez poéticamente libre.

DIARIO DE UN POETA JUVILADO

                                                                         14 MAYO 2019

No sé si os pasara, o como decía el poeta’ no sé si les ha pasado a ustedes, pero’ yo el día que he tenido muchas emociones suelo dormir mal y casi siempre mis sueños se llegan imágenes de lo vivido durante el día, ayer a ultima hora hice la ruta republicana nocturna.

El guía José, magnifico nos fue mostrando con detalles lo que fue VALENCIA en esos tres años de barbarie, de esa guerra interminable que fue la guerra civil ,comenzamos  en un refugio  infantil, y digo  infantil porque este refugio estaba destinado a escolares, y nos explicaron que durante la guerra ubo varios tipos de refugios, civiles, familiares las casas pudientes se hacia su propio refugio, también para los políticos, en el ayuntamiento y en la generalidad existían refugios también en las fábricas donde se producía munición, la ciudad entera era un refugió con muchos seres humanos a la intemperie con muchas personas que fueron asesinadas por las bombas Italianas y Alemanas.

Ahora bajo por las escaleras que me llevan a las profundidades de un instituto cullos pies son un gran refugió, donde dicen entraban 1000 niñ@s, sentí la respiración acelerada de los escolares que recibían clase en unos túneles, mientras a lo mejor fuera estaban bombardeando su casa, asesinando a sus padres. Qué terrible es la guerra, ‘tristes guerras ‘qué cantaba el poeta.

 Esta noche me llegaban imágenes en sueños viendo aquella eterna fila de ataúdes, victimas de las bombas mas modernas, y la vez escuchaba los versos del poeta, que subía el catafalco altísimo, hecho de listones de madera pobre como la angustia, allá en todo lo alto a duras penas subía el poeta de la paz.

 Don ANTONIO MACHADO sofocado leía poemas y seguro que recordaba sus propios versos la España de charanga y pandereta no tiene solución, todavía no se encontró la cantera donde sacar el mármol para poner el día del final de estas catástrofes, que el ser humano cíclicamente sigue construyendo GUERRAS, en este planeta se fabrican guerras desde despachos con alfombras de terciopelo, guerras que vemos en la tv mientras comemos.

Fuimos caminado bajo u techo de polvo y humo, bajo el silbido de la metralla, y tocamos el hierro caliente de los despojos de un genocidio, y vimos tranvías destrozados, y la sangre caliente que salía de las puertas del MIGUELETE, y oímos las sirenas que rujían con voz de acero avisando de la catástrofe, si me desperté muy temprano porque quería salir de esa locura que es un pueblo en armas.

Ahora despierto pienso en la tragedia y como no me quiero quedar con ‘la sangre’

veo esos camiones que a 15 por hora traen los cuadros del museo del Prado las enormes cajas donde viene VELAZQUES, GOYA, MURILLO……… Y veo el gran refugió que se prepara en las torres de Serrano el mimo con que se trata el arte la cultura de un pueblo, veo las caras de trabajadores que bajo los bombardeos preparan sacos terreros para salvaguardar su patrimonio artístico, y claro pienso en las dos Españas del poeta, la que siembra el odio con metralla y miedo y la que protege su cultura, la victoriosa y la perdedora que no derrotada de esa guerra interminable. Esta noche no dormí, pero valió la pena volver a pasear por mi memoria, y contemplar las Meninas en un refugió para el arte.

DIARIO DE UM POETA  REPOSAO

                                                                                           13 DE MAYO 2019.

                I T V     -  I L.

Releyendo Ordesa de Manuel Vilas, y haciendo suya la experiencia familiar de su padre en el que incluía su automóvil como uno mas de la familia, mi coche también forma parte de mi familia, si el automóvil para personas menores de treinta años por poner una edad esto que os relato os sonara a ‘ cuento chino’ pero no nunca más lejos de la realidad mi primer coche no era mío  era de la familia decía mi padre, mejor dicho de la casa y con aquel 127 verde metalizado que compro mi padre a letras a muchas letras volvíamos cada verano al pueblo toda la familia.

 Mi padre no conducía, no tubo nunca carnet, a pesar de que los últimos años de agricultor el señorito le enseño a conducir el tractor, y mi padre pasaba los días y alguna noche, loma arriba, parva abajo, abriendo Magina en canal. Era principio de los años setenta cuando mi padre cambió el arado y las dos mulas tordas por un tractor de quinta mano mínimo, pues no llevaba ruedas tenia una goma mas lisa que un cristal, mi padre era feliz por eso quizás le costo un poco mas salir como emigrante ,dejar el campo, ahora que tenia un tractor que no tenia que labrar la tierra con el pesado arado, y con las yuntas, ahora  teníamos que irnos del SUR porque a pesar de que el señorito tenia tractor nosotros éramos mas pobres que nunca, sin nevera sin tv mi madre dijo un día aquí no se pude vivir, y una madrugada de verano nos subimos en un camión un viejo PEGASO destartalado  y nos fuimos al NORTE.

Recién cumplida mi mayoría de edad mi padre compro un SEAT 127 y era el hombre mas feliz del mundo busco una cochera donde todas las tardes el iba después de su jornada a limpiar el coche, yo que era el que lo conducían me de jaba tocarlo solo lo sacábamos una vez a la semana cuan hacíamos la con compra en el CONTINENTE hoy CARREFUT, hay empezaron mis primeros problemas con mi padre, el  seat era de la casa y solo se usaba para ir al pueblo, para comprar o para una necesidad ese era su discurso permanente.

Cuando me fui de casa que fue muy pronto yo me quede sin coche ,el automóvil era de la casa estaba claro, entonces yo compre un FIESTA, Y firme más letras que mi padre, después e tenido muchos ‘’cacharros de coches ‘que me ponían cardiaco cada año que tenía pasar la ITV, ahora tengo un coche un poco mejor, y hoy me fui a la Inspección Técnica de Vehículos mas tranquilo que otras veces como estoy parado no me importo  esperar las dos horas de cola no entiendo si estamos casi 4 millones de parados como es que tenemos que hacer esa colas en este país de la ‘’unión europea’’ yo aproveche estas dos horas para romper los mil papeles que dejamos en el coche siempre, y limpie como hacia mi padre el salpicadero, lo deje brillante en su memoria.

Cuando llego mi turno llego un funcionario y fui pasando tramo a tramo, es una tortura, ir a la ITV  sobre todo cuando nos hacemos mayores pensé en el padre de MANUEL VILAS y quería saber como lo pasaba su padre cuando iba ala ITV pensé, en llamar a Manuel tenia su contacto en mi móvil pero no era plan llamarlo por esta tontería me dije, mientas tanto llegue al final de recorrido, se acerco el funcionario y me dijo ya esta no a pasado la prueba tiene u una raya muy profunda en el cristal del retrovisor del conductor, y eso lo permite la normativa.

Me quede de piedra con cara de jilipollas seguro, me dijo que tenia que cambiar el cristal y volver a pasar la ITV, o impuesto ladrón.

 Me pregunto por que ahora tengo que cambiar el cristal y que un funcionario lo vea, será la mirada mas cara del mundo 25 euros y dos horas de espera, como me gustaría contarle esta locura de mundo a mi padre, al padre de ORDESA.

DIARIO DE UM POETA REPOSADO

                                                                                 12 DE MAYO 2019

Hace un tiempo que el teléfono fijo de casa no dejaba de sonar, durante años escuchar el sonido de aquellos teléfonos, y lo digo en plural por que estaban instalados en todos los puntos de la casa, en el salón en la cocina, en mi mesita de noche, sonaba a horas intempestivas a veces por trabajo y otras por algún asunto grave de la enfermedad de mis padres, cuantas veces pensé en darme de baja, de hecho, cambie de número.

 Una vez en un arrebato de rabia lo hice, pensaba que cambiando de número de teléfono so lo me llamaría mi familia, se acabaría por fin la tortura, pero todo lo contrario en pocos meses todo continuo igual, el cáncer de mi vida entonces era el teléfono fijo.

Ahora no llama nadie e desmontado todos los puntos de tortura que durante años ensombrecieron mi vida, todos los artilugios que sonaban virales desaparecieron de mi vida y hasta la propia compañía telefónica me aconsejo darlo de baja, cuando falto mi madre me traje su teléfono y lo instale en casa es un aparato con grandes números para que mi madre los viera al pulsar, ella no savia leer ni escribir pero los números de mi hermano y mío estaban siempre en mi memoria, me llamaba todos los días, y  a menudo yo renegaba otra vez mi madre, cuanto me arrepiento de esas quejas mías, y cuanto hecho de menos las llamadas de mi madre, ahora tengo su teléfono en mis manos y reviso la agenda que el cuidador experto dejo impresa en la memoria de este magnífico recuerdo que conservo de mis padres, aquí reconozco mi nombre Joselito, y me gusta mirarlo, me pregunto que estaría contándome ahora la ‘maestra de las flores ‘como me gustaría una llamada.

Escribo este diario por que hoy si sonó el teléfono fijo me llamaban de la familia mi ‘’segundo padre ‘me  contaba con voz entrecortada entre lágrimas, que lo operan esta semana de cáncer cuando escuche la palabra cáncer se me helaron las venas, todo el miedo de años en esta palabra luego las lágrimas, y las preguntas las mil preguntas, y otra vez a vencer los miedos otra vez, a buscar la luz de una enfermedad a seguir resistiendo y otra vez como tantos años las malas noticias llegan, por este teléfono de mi madre que seguro desde el cielo le manda fuerzas a mi ‘’segundo padre’’.

DIARIO DE UM POETA ‘’REPOSADO``             11 DE MAYO

Hoy madrugue me levante temprano por recomendación médica, hace días que mi tensión no está en orden, así que decidí este sábado ponerme al trabajo al único trabajo importante que tengo en este momento cuidar mi salud. Por recomendación de mi médica, con fármacos y deporte, mi doctora me dice que venceré, al desasosiego esa ansiedad que invadió mis venas estos últimos meses, yo soy un poco exceptivo ni me gustan las pastillas para los desajustes del alma y el deporte me agota antes de comenzarlo a hacer, cuando el alma no responde las piernas se vuelven vagas.

Ella me recomendó un gimnasio, yo siempre fui reacio a encerrarme en una nave industrial reconvertida en espacio de ‘’salud ‘mi médica, hay que ver para lo que quedo la industria de este país, ahora aquí no se hacen tuercas se hacen cuerpos musculados al extremo, plagados de tatuajes imposibles, esta será la ‘’nueva revolución industrial ‘como han cambiado los tiempos.

Mii medica me dio varias recetas para el desasosiego, sobre todo pastillas y tranquilizantes, y sobre todo incidió en ir a un gimnasio, me ponía su ejemplo, ella decía que mataba mataba su estrés antes de llegar a consulta subiendo y bajando pesas, corriendo por un artilugio que parece el coche fantástico plagado de lucecitas y botones que es lo más parecido que yo he visto, a una nave espacial.

Aquí en este lugar me dicen encontrare el equilibrio, y de momento solo he visto a hombres y mujeres con su último modelo de telefonía móvil, y unos artefactos para llevarlos, pensaba que en este lugar la gente dejaría su comunicación y se dedicarían a esculpir sus cuerpos, pue muy al contrario aquí la gente sube pesas, y chatea a la vez con vete tú a saber quién, y también hablan a gritos de sus problemas amorosos, y se echan unas carcajadas, hoy estuve muy poco tiempo aquí, mi ansiedad aumento aun limite insoportable para mí, así que me fui a la ducha y de ese espacio ya os hablare otro día cuando este un poco mas sedado que hoy, yo sé mucho de vestuarios, mi pasión por el futbol me llevo a compartirlo con muchos compañeros que acabamos en amigos los mejores los hice en esos vestuarios de agua fría con dos duchas  que eran un grifo y un tubo por donde caía la escasa agua helada, pase buenos ratos con mis amigos.

 Pero esta pasarela de modelos, que le llaman vestuario es digna de aun diario muy especial hoy tuve mi primera experiencia de gimnasio, de estos nuevos espacios de ‘’bienestar con todas las paredes llenas de tv de plasma donde se repiten videos musicales de reguetón.

Cuando salí por la puerta le pregunte al recepcionista, que parecía sacada de un desfile de modelos, si lo de los móviles era normal y me dijo que tranquilo que la gente que viene a este ‘’antro’’ es buena gente que no hace fotos, yo le dije lo de la ley de privacidad, pero ella me ‘’tranquilizo aquí la ley de’’ intimidad se respeta’’ y las fotos solo las sube a INSTAGRAN.

Con esa respuesta salí de esta nave industrial que antes hacia tornillos y ahora fabrica músculos ‘’ humano’’,salí conmocionado con una imagen en mi retina, algo que no conté,  hoy vi a una chica con el novio de la muerte tatuado en la espalda, nunca entendí lo de los tatuajes ,pero además que miedo me dan, pero de los tatuajes hablaremos otro día por que hoy me voy muy agotado de este diario.

DIARIO DE UN POETA ‘APOSENTADO’               10 DE MAYO 2019

Cuando la soledad, no buscada aparece en el ser humano, cuando se rompe la rutina, de los que fuimos carne de yugo, que en mi generación fueron muchos, las personas tendemos a que nos organicen la vida y aunque no nos gusta por que por encima de todo esta nuestra ‘libertad’ nos acomodamos fácil y nuestra zona de confort la insertamos en nuestras vidas, tanto que hecha raíces, es difícil movilizarnos, y siempre encontramos mil  escusas de cualquier tipo ‘’para que voy a ir si siempre estamos los mismos`` y además luego no sirve para nada,   ‘’ para que, para que y para que ‘.

EL capitalismo encontró la herramienta perfecta para desmovilizarnos, la zona de confort, y algunas estrategias más, que ya eran muy viejas como criminalizar al sindicalista, cargarse el asociacionismo, decir que sindicarse no sirve para nada, sacar una ley mordaza para criminalizar todos los movimientos sociales, que la población civil no se mueva es el objetivo fundamental del capital, en tiempos de grandes movilizaciones se reventaban manifestaciones con infiltrados de la policía, se les desprestigiaba como seres humano, y mil estrategia para que la población no saliera a la calle  revindicando sus derechos, y sin embargo la gente comprometida seguían saliendo a la calle, ahora nos quejamos tod@s la gente no se mueve.

En la zona de confort se está muy se está muy calentito, solemos tener un buen sofá , una nevera con casi de todo, y una caja tonta que le llamamos televisión, y que tod@s sabemos que es tele basura, y que ni siquiera es una caja ´´ que diría mi madre si viese mi televisión de plasma, lo primero que haría seria ver la parte de detrás a ver si entraba el circo que es la tv``mi madre ya no esta conmigo y es verdad que ella me inculco un miedo de postguerra, el miedo que el Franquismo  a base de aniquilar un pueblo con uno de los más terribles genocidios.

Los tiempos han cambiado, hoy escuchaba yo en la radio que esta tarde hay manifestación pidiendo unas pensiones dignas, y le preguntaba a mi compañero de tertulia, vendrás no me dijo ni que si ni que no, solo comento hay futbol, y claro me acorde de los tiempos del franquismo futbol toros y ole, cada día que nos movilizamos grandes eventos.

Si, las movilizaciones no tienen éxito, la zona de confort es muy grande el capitalismo ya se encarga de que en la zona de confort no falte de nada, pero que no se nos olvide que al capitalismo feroz que sufrimos este momento no la arrancaremos ninguno de nuestros derechos sin movilizaciones, y aún movilizándonos no será fácil así que a callejear a tomar las calles que decía el poeta, las calles que son nuestras.

7 DE MAYO 2019

DIARIO DE UM POETA ‘’APOSENTADO’’

Hoy comienzo este diario peligroso. Un buen día te dicen en el palacio de cristal, un príncipe del ejército de los ‘’EMPRENDEDORES’’ que es en este momento el ejército más poderoso del planeta el de los ‘’emprendedores’’ un príncipe enviado en un pájaro con alas me dice, vamos a prescindir de sus servicios, que es la manera bonita que tienen de decirte no venga usted mañana.

En ese momento se te queda una cara de reloj ‘’parado’’ que tardara muchísimo en olvidar, y uno sale del palacio del rey, y cree que sea liberado de todos sus males, que mañana seré libre, bueno mañana no porque cuando te despiden empieza un calvario de papeles los míos en concreto son de ‘’ pobre’’.

Hoy hace un mes que sucedió tal echo, y como me acostumbre tanto a los papeles, he querido celebrar el día de mi libertad con muchos papeles y digo muchos por que los llevaba debajo de mi hombro y pesaban, no se si lo sabéis pero el papel pesa, las palabras pesan mucho y si son de nombres mucho más, llevaba bajo mi brazo las escrituras de la casa de mis padres que nos toco en herencia a mi hermano y a mí, imaginarse llevar bajo el hombro una casa, menos mal que esta casa ya esta vacía por que no me imagino llevar todos los recuerdos bajo el brazo, estas escrituras también son de pobre por que cuando los pobres mueren, sus papeles valen poco, valen mucho sentimentalmente pero eso al estado le da igual, el que gobierna quiere la plusvalía del pobre porque eso también le pertenece, o eso dice un escrito muy riguroso que recibí por correo certificado, tienes que pagar ‘’urgentemente la ‘’plusvalía’’ a si que hoy me acerque al ayuntamiento, cargado de  mis recuerdos según pienso yo, y cargado de deudas según la autoridad que nos gobierna.

Fui esta mañana a las diez de la mañana buena hora pensaba yo para pagar, pero ni para pagar hay buenas horas, la puerta de cristal se Abrió como por magia, que bárbaro pensé hace unos años la puerta era de madera y la abría una persona, ahora es de cristal y la abre un motor, pase el umbral  y me dijo una chica de la limpieza viene usted en mala hora los funcionarios están almorzando, vuelva más tarde o vuelva usted mañana, eso me dijo una encantadora chica, y yo con mis papeles y recuerdos me voy como bien decía Larra para volver mañana, este país no tiene arreglo me dice un anciano sentado en un banco a la puerta del ayuntamiento, y tanto le respondí que tenga un buen día buen hombre.

DIARIO DE UM POETA ‘’REPOSADO’’          9 DE MAYO 2019.

Cuando uno se hace viejo, desarrolla determinadas manías que seguro fue almacenando en su memoria durante años, en un rincón del cerebro seguro que con mucho polvo, están todos los mundos y las manías, conductas para todos los estados de la vida, nos volvemos como niños dicen y ojala fuera cierto y seamos niños eternamente.

Hoy quiero sacar del granero, de la alacena de mi memoria, mi extrañas manías para buscar los lugares donde leer poesía novela, cada escritor tiene para mí un lugar distinto, algunos los leo, en mi sillón favorito otros tumbado en el viejo sofá ,algunos en mi casa del mar, alguna vez en la cama no es mi sitio favorito el lecho, en la cama suelo leer en noches eternas de insomnio, y e descubierto, con los años que no me duermo con la lectura en la cama, todo lo contrario me crea mas ansiedad, y a menudo sobre todo si duermo solo llega el alba y sigo leyendo perdido en los territorios de un clásico, solo si llueve, duermo la banda sonora del agua cayendo en los cristales es mi mejor somnífero.

Normalmente tengo varias lecturas a la vez muchos pájaros de papel, con sus alas extendidas ocupando mi casa me encanta mirar sus lomos y pasa mis dedos por su espalda.

Pero no es eso lo que quería contaros, quería relataros la lectura de un libro extraordinario de MANUEL VILAS ,al que tuve la oportunidad de saludar estos días en VALENCIA, un tipo de una sencillez extraordinaria, un’’ escritor de carne y  hueso’’ como a mi me gustan un poeta, un novelista que le hubiese encanto a mi madre, que lastima que ella y a no este conmigo le encantaría que yo le leyera capítulos de esta extraordinaria novela, ORDESA a si se titula este libro que mana vida por todas sus páginas.

Para leer ORDESA tenia muy claro el lugar y las horas desde que tuve el libro en mis manos, savia en que ‘’guarida lo leería’’ os dije que tengo manías  para leer y que mis mejores momentos los paso con libros, este en concreto solo lo pudo leer en la habitación de mi hija que permanece huérfana desde que un día se marcho de casa para iniciar su nueva etapa vital, yo si fuera ella no me iría nunca de casa, a pesar de lo que decía CARMEN MARTIN GAITE en uno de sus extraordinarios libros ’’IRSE DE CASA’’.

Mi hija se fue de casa pero allí permanece su estancia los apuntes los exámenes que ella puso algún día a sus alumnos y que seguro alteraría el ritmo de esos jóvenes de instituto al ver las preguntas de un examen que yo no aprobaría jamás allí se conserva un Guernica hecho por no sé qué chicos ni de qué lugar era ese instituto, pues mi hija es una profesora ‘interina’’ y ya se sabe lo que viaja una profesora sin plaza.

 Su habitación es un lugar extraordinario para leer libros que van directamente al corazón, entra el sol por su ventana, y en las horas en el que el mundo labora, yo estoy en este territorio en este libro que solo lo abro en las mañanas de luz, en su cama nido con cojines enormes de plumas, blancos que me acogen que me siento como en el enorme colchón de lana que tenia mi abuela, pongo una música de BACH,o WAGNER, según este mi animo de aposentado y camino por el territorio de ORDESA estoy casi al final del viaje y no quiero desenmascara la trama, solo quiero recomendaros un libro plagado de desgarro y emociones.

ORDESA MANUEL VILAS.

DIARIO DE UM POETA ‘’ REFORMAO``       

Esta noche soñé que vivía en Lisboa, la culpa la tiene un libro que acabo de terminar de leer, alguien dirá que culpa tienen los libros, yo la palabra culpa la aprendí en el seminario donde crecí, en aquel infernal de internado siempre alguien tenía la culpa de algo a pesar de que no parábamos de confesarnos día si día no, después del desayuno pasábamos por el confesionario, de la pequeña capilla que estaba en un túnel, antes de llegar a las aulas, aquel lugar siniestro con fuerte olor a incienso y una luz tenue que caía de una vela apurada, aquella macilenta llama alejada del confesionario, daba al lugar un sentido de culpa, quizás por el miedo que teníamos a la penitencia que para mí siempre era ´´eterna``

Hoy me pareció mi ciudad una ciudad extraña, yo bajaba por la AV, DUQUE DE LOULE en dirección al rio, me pareció que la neblina de esta mañana era distinta que los tranvías amarillos, que transitaban junto al rio con un traqueteo de tablas, eran distintos a los tranvías que a diario me cruzo, quizás el sueño matinal o el no estar lo suficientemente  despierto, esta noche en sueños camine por las calles de Lisboa tuvo la culpa un paisano mío ANTONIO MUÑOZ MOLINA, y su ultimo libro  que acabo de terminar, TUS PASOS EN MI ESCALERA que ese es el titulo de esta novela mitad ficción mitad verdad, como todo en la vida, hacía tiempo que no disfrutaba de este escritor dos años mayor que yo, que estudio en Ubeda, el en los salesianos y yo en los jesuitas, el en libertad yo en el INTERNADO del miedo.

No me gusto la literatura de los últimos años de ANTONIO, su estancia en la ciudad de NUEVA YORK lo distancio mucho de mí, y creo que nos paso lo mismo a much@s yo que habite sus mismas calles, sus mismos pasos, disfrute como nadie su JINETE POLACO. Esta última novela suya me hizo reencontrarme con el escritor con la persona, y con LISBOA.

Yo esta mañana de mayo marchaba hacia el rio, pero no iba por Lisboa caminaba por la calle ALBORAYA en ayunas buscando el ambulatorio para hacerme una analítica, que controle mi nueva situación de precario.

Caminaba en ayunas, como me dijo la medica alguna vez le hice trampas a la doctora, o mejor a mi cuerpo y aunque me exigían ir en ayunas yo llevaba un café con leche en mis venas, siempre pensé que para que ir en ayunas, bastante hambre pase en mi infancia, me decía yo para mis a dentros, seguro que tú también le has hecho trampas una vez a tu cuerpo.

Cuando llegué al ambulatorio vi que estaba en VALENCIA cerca del rio Turia que ahora es un vergel, un paradisiaco jardín, no es el tajo y aquella torre, no es BELEN es el MIGUELETE.

Hoy también llevaba papeles en la mano mi nombre y muchas palabras químicas que no entiendo hoy los papeles no pesan no pesa mi nombre. Una enfermera me extrajo sangre con una dulzura de ‘’pastelera’’ y la introdujo en botes minimalistas con tapones de colores, ahora que me aprieto el algodón que tapona el pequeño agujero que hizo en mis venas ,me pregunto a donde ira la sangre, se recicla el rojo de mis venas o tal vez solo sirve la sangre de los jóvenes yo estoy ,,aposentado,, la sangre de los jubilados solo sirve para dar malas noticia, no se recicla, lo sé por qué  lo pregunte a las enfermeras y se rieron a coro, con esa risa bajo el brazo camino ahora por el rio, no es Lisboa otro día iremos a las orillas del TAJO.