Hoy queremos celebrar la publicación  900 del BLOG con la familia GRANDE en especial con Paca AGUIRRE, muchas gracias por vuestro cariño incondicional.

 PACA AGUIRRE
SOÑAR TAMBIÉN ES VIVIR
QUE PLANCHE ROSA LUXEM-BURGO
Durante todo el año en mi mesita de noche junto a mi cama siempre hay un poemario, este ultimo año me acompaño uno de los poemarios que mas me ayudan a salvarme de los naufragios, de los miedos, de las desesperanzas, PRENDA DE ABRIGO es el poemario que me acompaña, toda la poesía de la familia GRANDE están en mi vida, no olvidare jamás, aquel fantástico día que por primera vez estuve en la casa de la familia  Grande, como no recordar aquella tarde de verano en que aquel joven aprendiz de poeta que era yo, caminando junto a Félix  por Madrid en dirección a su casa, a su modesto piso de la calle  Aleza, como olvidar la hospitalidad de toda la familia, aquellas tortillas de patatas de Paca Aguirre,  la voz de Félix  diciendo “ Paca aquí te traigo un paisano de Baeza” los dos besos  con los que me recibió  Paca diciéndome al oído mi abuela era de Baeza.
No he tachado de mi agenda el teléfono, de nadie nunca me atrevo, siempre siento que esos números siguen vivos, como decía Pepe Hierro en su poemario Agenda tachar un número es doloroso,  la familia Grande siempre estarán en mi agenda, a veces tengo la tentación de teclear sus números con la esperanza de escuchar la voz de Paca, de Lupe o quizás  la voz inconfundible de FÉLIX GRANDE, durante  muchos años los tres poetas, ( Félix, Paca y Lupe) eran mi familia de Madrid, con el tiempo conseguí que Paca participara en el programa de radio LA POESÍA ES UN ARMA DE FUTURO,  hasta el ultimo día de su vida colaboro con Radio Klara de manera desinteresada, pasamos muchas mañanas de sábado bajo el paraguas de la radio recitando versos y recordando  “ tiempos peores”-
Acabo de releer la novela corta PACA AGUIRRE “QUE PLANCHE ROSA LUXEM- BURGO” novela autobiográfica que en 1994 premiada con el FERMINA GALIANA, una fantástica novela que os recomiendo como lectura, coincido con Alfons Cervera en su recomendación por las novelas cortas, en estas apenas cien páginas Paca hace un repaso a sus miedos, soledades, dolor, sus momentos felices también,  Soñar también es vivir nos recuerda la autora, en uno de sus capítulos, el prologo magnifico , y el primer capitulo “ QUE PLANCHE HORACIO” son de Clara Morales, que nos deja unas pinceladas de gran literatura, nos presenta a la familia de Francisca Aguirre en unas páginas muy emotivas.
El capitulo que cierra esta autobiografía es excepcional “Vivir con Esto “  la novela de Paca me llevo a su territorio tan cómplice de la poesía y la ternura, y como no dándonos una ducha fría de buena música, así que si no has leído  “ QUE PLANCHE ROSA DE LUXEM - BURGO” no zabras porque los escritores no planchan nunca sus camisas.

 En pie de paz 
Desde el huerto de Plauto 

Hoy comenze la primera página de este mes de Agosto  en la huerta, hoy viernes primero de mes, estos días son extraños en el huerto, se cierra un ciclo del huerto de verano, de un verano cada vez más precipitado con el cambio climático la tierra anda despistada.
Está semana estuve en la zona cero de la Dana por fin pude ir al cementerio de Sedaví para hablar con el labrador de más aire,  mí padre fui a felicitarle, por su cumpleaños, y de paso para ver lo que quedó de su huerto de la Torre, el paisaje no era tan desolador como los meses anteriores, la tierra tiene un gran poder de recuperación, los hortelanos tienen una gran resiliencia, ellos han empezado a reconstruir los huertos sin ninguna ayuda, empezaron por salvar lo que sobrevivió de la catástrofe, las hogueras y las parras, ya lucen un verde esperanza que alegra un poco la vista sacaron con mucho dolor,  todo lo que la Barrancada convirtió en basura, llegaron muchos recuerdos, pero también productos tóxicos llegados de los polígonos industriales la tierra está inservible, todo es un lodazal las acequias del agua están destrozadas, se tiene que reparar y reponer la  tierra, traer tierra fértil para poder volver a sembrar nadie sabe cuando llegará esa tierra ni de donde vendrá, nadie sabe cuándo se podrá plantar en los huertos de la Torre, la Barrancada sembró de muerte los campos,  se perdieron la cosecha, y lo peor se perdió la tierra.
Hoy sentado en el huerto de Plauto viendo las parras, las higueras recuerdo a mí padre que fue un niño de la guerra, que sufrió la posguerra, un labrador con mucha resiliencia,  nunca se rindió.
 Ahora el me acompaña mientras paso el rastrillo y aireó la tierra hoy cerré la cosecha de Verano, recogí los últimos tomates, ahora toca comenzar de nuevo, preparar la tierra para volver a sembrar en septiembre, ojalá que para esas fechas los hortelanos de La Torre tengan tierra, la tierra nos da esperanza que es lo último que se pierde me dice ahora mi padre. 

 Lorqueando en Agosto 

Pronto se cumplirán 90 años del asesinato de Federico García Lorca por el fascismo más cruel  más doloroso, el que impusieron los Franquistas que con un sangriento golpe de estado se tomaron la primera víctima el poeta de la luz y del amor más tarde dejaron morir a Antonio Machado y Miguel Hernández en su memoria este soneto de amor de Federico García Lorca, el poeta que permanece enterrado en una fosa común.
Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.
Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.
Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.
Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!
El amor duerme en el pecho,
Federico García Lorca.

 La ruta del agua Chelva
Mis domingos de Verano suelen ser de Museos hace unos años decidí que los meses de Julio y Agosto no saldría de mi ciudad, yo no viajaría en verano por nada del mundo me niego a la masificación que está sufriendo este país en las temporadas estivales, es cierto que tuvo mucho que ver mi jubilación la posibilidad de poder viajar en cualquier fecha es uno de los privilegios que más agradezco tras 46 años de trabajo.
Los domingos los paso en Valencia visitando museos, paseando por el antiguo cauce del Turia, o simplemente caminando por la ciudad vivo y es cierto en una ciudad fantástica soy un  privilegiado lo sé, hoy tenía un día raro estaba delicioso el calor me genera una rara ansiedad qué me empuja a salir aunque sea un viaje cortito, así que cogí el coche me dirijo al huerto de Plauto pero sin darme cuenta me pase del desvió, en pensé en dar la vuelta pero pensé está carretera me lleva a los Serranos a la ciudad de Chelva así que cambie de planes y me dirigir a la ciudad del Agua era muy temprano baje las ventanas del coche, sentí la brisa  en mi cara, la brisa de los serranos la autovía me llevo casi a las puertas de Chulilla confieso que añore la carretera nacional de hace años aquella mítica carretera casi camino, que unió la ciudad de Valencia con la Serranía, que cosas tiene la vida yo  he sido de caminos y veredas, mucho mejor que las autovías y autopistas que rompieron el paisaje y dejaron alos pequeños pueblos en el olvido.
Pasamos por Chulilla, Calles y sin darnos cuenta ya estamos en las calles de la ciudad del agua, lo primero que hago los domingos es comprar la prensa así que busco donde se vende la prensa y está cerrado Chelva no tiene prensa los domingos cierra el estancó que vende la prensa en el pueblo, es algo que me pone de mal humor no poder comprar prensa escrita es una de las cosas que no soporto, hace tiempo que inicie una campaña de denuncia de los pueblos que cerraron sus Quioscos me parece que es de una gran decadencia no tener prensa escrita, en fin es una más de las derrotas que sufrimos los que amamos la cultura, hoy es un día especial en Chelva su gran iglesia se encuentra abierta, hoy es nuestra señora de los Ángeles la iglesia Arciprestal se puede visitar una joya del Barroco Valenciano que os recomiendo, antes de visitar caminamos por la ruta del agua junto al río subimos  a los túneles atravesamos la montaña para más tarde bajar a mojarnos los pies en la Magnífica Playeta con sus aguas cristalinas, al oír la llamada de las campanas nos apresuramos para visitar la iglesia en su día grande, día muy apresurado con muchas citas en una ciudad que amamos Chelva, con ansiedad con el síndrome de " de Stendhal'" en el corazón decidimos parar  tomamos la decisión de darnos un buen baño en la piscina y degustar una buena paella Serrana, día fantástico prometemos volver la ciudad del agua nos agrandan la vida, aquí os dejo un reportaje fotográfico y una pequeña biografía histórica de este lugar encantador.
El origen del casco urbano actual de Chelva se remonta al periodo musulmán. Quedan restos del periodo como la Torrecilla, de los siglos IX y X, o la base de la ermita de la Santa Cruz, construida como mezquita en el siglo XI.]El núcleo de la población musulmana se asentó sobre un peñasco tobáceo en el que se construyó también el castillo. El nombre del núcleo, Benacacira, hace referencia a la característica del terreno: peña cortada.
En el siglo XI, Chelva pertenecía a la taifa de Alpuente. Por su condición de villa fronteriza, padeció diversas ocupaciones. En 1093, el Cid la conquistó, junto con Alpuente, Domeño y Tuéjar, imponiendo a los habitantes de estos lugares un tributo de 10 000 dinares. En el siglo XII la comarca fue devastada en cuatro ocasiones: por Alfonso el Batallador en 1110, por Alfonso II en 1177 y 1191, y por Pedro II en 1196.[3]
El paso de Chelva al control de la Corona paso de Chelva al control de la Corona de Aragón se produce a partir de los conflictos entre Zayd Abu Zayd, rey de Valencia, y el rey de Denia, apoyado por los de Jaén y Murcia. Tras sucesivas retiradas a Segorbe y finalmente a Aragón, Zayd firmó el convenio de Calatayud en 1229, convirtiéndose al cristianismo poco después y donando al obispo de Albarracín-Segorbe una serie de territorios, entre ellos Chelva. La donación no tuvo efectos inmediatos por la oposición tanto de los propios habitantes musulmanes del lugar como del obispo de Valencia. No sería hasta la sentencia pontificia de Inocencio VI (1356) que el obispado segorbino conseguiría la jurisdicción.
Fue tomada por las tropas cristianas en 1238, meses después de la entrada de Jaime I en Valencia

 ESTRECHANDO MEMORIA

Este lunes de agosto a punto de arder el mar como ardió Paris un día caluroso casi infernal,tumbado en un camastro como lo hacía mi madre sintiendo el frio de las losas de piedra  del portal de mi casa, en la zona que dedicábamos al garaje ( cuando el culto al coche era la única religión que teníamos los “ parias” que salimos del franquismo, para entrar en la catedral corrupta de la Democracia) en aquel suelo que ocupaba mi seat 127 hice un estudio cuando mi familia aumentaba y los niñ@s ya estaban hartos de dormir en el sofá o en las literas que siempre me acompañaron en mi vida, las literas del internado (seis año) las de la mili  y las de mi casa mi vida está presente en las alturas donde nunca concilie el sueño, solo las pesadillas me decían en cada momento quien era yo.
  Yo el hijo del mulero y a la vez también el nieto de una familia de la (cascara amarga) que de esa manera los bautizo el franquismo y sus hienas fieles, a los roj@s que sobrevivieron al genocidio Franquistas.
Esta pequeña estancia que ahora me acoge en este camastro de siglos que nos devuelve la vida a los pobres aquí descaso fresquito con mi espalda en el suelo y un viejo ventilador de tres aspas, este paisaje estrecha mi memoria, esta casa modesta que hace 40 años la hice con mis manos pues yo solo tenía eso mis manos, este lugar cerca del mar que se me cae a trozos y que  el Gloria me inundo este invierno, esta estancia fabricada con porlant  pobre y muchas ilusiones me llevan a los sueños de ayer, a mi llanto y mis risas que flotan en el mar, esta estancia siempre está en el punto cero del naufragio, se hunde en invierno pero en verano nunca me falta el olor a Jazmín del Sur, ni la brisa marina que me hizo ser marinero en tierra, sueños que yo solo comprendo y que habitan en la orilla de la memoria secretos de la vida que nunca se terminan, hoy se marchita un amor y nos deja mudos pero mañana crecerán nuevas flores seguro.
Siempre hay naufragios y tempestades pero luego nace la aurora y los San Pedros verdes me abrazan, y vuelven los sueños que nadie entiende y que solo yo construyó como hice hace muchos años esta pequeña estancia que ahora me acoge.
Anoche como hace ya unas noches un tierno corazón que duerme en la casa de al lado me despertó, es un niño fantástico que sueña en voz alta su madre hace unos días me dijo preocupada que su niño gritaba en sueños que a veces reía pero que a menudo gritaba y otras las mayoría de veces lloraba desconsolado, la madre preocupada por mí y por el niño, por mí por si me asustaba, y por el niño que ella no podía verlo llorar en sueños,-yo la tranquilice y le dije que no se asustara que esa pesadillas infantiles las tenemos muchas personas y en especial los niños quien no tuvo alguna vez una pesadilla, que te caías al vacío o que el mar te tragaba, quien no vio roto su corazón en la infancia o en la adolescencia por sueños o pesadillas, los sueños se pierden como ahora se pierde la brisa de la tarde en el mar.
Yo también de niño lloraba, y este atardecer en la orilla de la memoria recuerdo una pesadilla la más terrible que me acompaño durante años, fue en el internado en el Sur yo gritaba amargamente desde lo alto de la litera, y llamaba a mi madre amargamente.-¿ Si se rieron de mí?, mis compañeros se rieron de mis miedos de mis palabras ” mama no me dejes aquí llévame contigo a mí casa con mi hermano” eran pesadillas infantiles pesadillas del desarraigo y el dolor que siempre nos acompaña. Acabo de ver al niño que anoche gritaba en sueños, me ha mirado y le he dado un beso porque se lo que el sufre,  lo que sufre su madre, es lo mismo que sufrí yo, pesadillas  que tantos padecemos,  sueños que nos horrorizan y que nos acompañan de por vida, que nunca contamos por miedo a que se rían los compañeros, pero no hay más remedio que seguir porque seguir se vivir, pensar hablar llorar reír como dice la canción eso es vivir

 El trueque en el huerto de Plauto 

El trueque fue durante la posguerra la herramienta para sobrevivir al hambre, junto al estraperlo fueron las únicas herramientas que le quedaron a mí familia para resistir los hachazos que daba el hambre.
Mí abuela era catedrática del estraperlo caminaba casi 20 kilómetros, bajaba de la loma a la estación Baeza para cambiar aceite por dinero, o por penicilina, que también estaba en el catálogo de lo prohibido, ella con otras mujeres al amanecer bajaban con mucho miedo, pero con la conciencia clara que la única manera de sacar a sus hijos adelante, era jugándose  la vida para tratar de curar las heridas que les daba el hambre, caminaban  a campo a través durante horas, luego agazapadas en la estación esperaban horas que llegará el tren sin guardia civil, para poder hacer el intercambio, muchos días volvían sin nada, otros días la pareja de la guardia civil les arrebataban la mercancía, fue durisima esa posguerra que no terminaba nunca.
El trueque estaba en mi infancia,  yo cambiaba los pellejos de los conejos que mi madre mataba, conejos que eran del médico donde mi madre " servía " las pieles las dejábamos secar en las paredes del corral, y cuando pasaba el garbanzero las cambiamos por un cubilete de garbanzos tostados, 
Podría contaros mil historias de trueque por qué yo crecí con esa mágica manera de intercambió.
Cuándo comenze mi aventura de hortelano volví al trueque, en mi primera cosecha que fue muy pobre, pude intercambiar poco, recibí mucho de mis compañeros de huerto, ahora en el tercer cursó de huerto  más que intercambiar nos regalamos entre los hortelanos nuestra cosecha, yo te regalo un melón y tú me das dos  berenjenas ralladas, yo te paso fresas, y tú me das pimientos rojos para asarlos, en fin todo un mundo de intercambios entre compañeros de emociones.
Yo regalo los frutos del huerto de Plauto a mis vecinos, y ellos están encantados de que les traiga el huerto a la ciudad, el campo que decía mi padre, les traigo mi pequeño trozo de tierra a sus vidas, todos me preguntan como me va  el huerto, nunca he socializado tanto, nunca había  hablado tanto con mis vecinos la tierra a abierto puertas que estaban cerradas.    
Hace un año mi vecina Victoria que va a cumplir 90 años me dijo  José estoy cansada de que me des hortalizas tomates, todos los frutos de tu huerto,me da vergüenza no darte nada, José vamos hacer trueque,  tu me das los productos de tu huerto, y yo te pasó lo que yo hago en la cocina, desde ese día soy el más feliz del mundo, el trueque ha traído a mi paladar, las mejores croquetas, los pepitos, el pisto , la cocina Manchega que ella trabaja como nadie.
El trueque a traído un intercambio de amor con mis vecinos, que duda cabe que el intercambio nos agranda la vida, la tierra es una poderosa razón de amor que abre puertas, que nos acerca a nuestras raíces a nuestra esencia de humanos, de seres que no debemos poner puertas al campo.
Ahora saboreó unas concretas de cocido, y mi vecina, disfruta con unos tomates valencianos, es bella la vida.

 Gloria Fuertes 
Mujer de versos en pecho.
Durante muchos años el programa la poesía cerraba su curso, con el cumpleaños de Gloria Fuertes el 28 de Julio era una fecha muy especial durante los años 90 Gloria alejada de los medios quedó muy olvidada, yo la quise traer a Valencia a un recital poético, pero no fue posible, parece mentira pero no fue posible tener un sitio digno para que Gloria viniera a presentar sus libros, iniciamos con ella una gran amistad,  fue protagonista continua en nuestro programa de radio, su cumpleaños era una fiesta la rememoramos en su centenario en la asociación cultural la Barraca, y seguimos recordándola, ella nos abrió las puertas de su casa de Madrid hoy, ella está siempre en mi memoria, Gloria Fuertes mujer de versos en Pecho.
 

 

Hoy celebramos el 109º aniversario del nacimiento de Gloria Fuertes en Madrid, una de las voces más queridas y auténticas de la poesía española del siglo XX. Autodidacta, pacifista y profundamente humana, Gloria rompió moldes con su lenguaje directo, tierno y cargado de humor. Vivió con intensidad los años de posguerra y convirtió el dolor, la soledad y la observación cotidiana en versos que llegaban al corazón de niños y adultos. Militante de la poesía social, antimilitarista y feminista avant la lettre, nunca dejó de ser ella misma: sencilla, valiente y libre. Su boina, su cigarrillo y su voz inconfundible forman parte de la memoria colectiva de varias generaciones. 
Su obra es extensa y luminosa. En literatura infantil destacan títulos como Canciones para niños (1950), Pirulí (1961), Cangura para todo (1968) y La pájara pinta (1972), libros que siguen editándose y leyéndose en escuelas de todo el mundo. Con un estilo conversacional, lleno de juegos de palabras, ternura y picardía, enseñó a los niños a mirar el mundo con curiosidad y empatía. En poesía para adultos brillan Aconsejo beber hilo (1954), Todo asusta (1958), Poema de amor (1960), Antología poética (1970) y Historia de Gloria (1980). Recibió premios como el Nacional de Literatura Infantil y el de la Crítica. Su poesía habla de amor, guerra, injusticia y vida cotidiana con una sinceridad que desarma. Gloria Fuertes demostró que la poesía puede ser arma de transformación y refugio de esperanza. 
«La poesía es amor, y el amor no ofende a nadie», decía. Y su legado sigue vivo, enseñando que la palabra sencilla puede cambiar el mundo.