La poesía y Toledo
Recién llegado de la ciudad de los poetas de Toledo. Digo que la ciudad es de los poetas y añado que la ciudad es un gran poemario,hace años que esta ciudad anillada por las aguas de plata de un río que es mucho más que un río.
Las aguas del Tajos,unas orillas que han  cantado gran parte de los poetas más ilustres desde San Juan de la Cruz qué estuvo encarcelado por los Carmelitas calzados a orillas de estas aguas y que se fugó en una noche de luna llena,una noche como la de hoy (una noche del 14 al 15 de agosto una noche de poetas) cómo está noche que  escribo estas líneas en las celdas del Castillo de San Servando.
Noche mágica de plata en Toledo,ahora recuerdo también al poeta Rainer María Rilque escribiendo a su amada en el corazón de esta ciudad cuna de cultura.
Este río fue cantado en Lisboa también por el gran Pessoa que ahora  recuerdo,y al gran Lope de Vega que tantos amores gozo en lechos "prohibidos"de esta ciudad mágica,y recuerdo también al gran Garcilaso  en los versos de Miguel Hernández Garcilaso(Toledo 1539-1616)  que tanto camino por estas calles,como lo hacemos nosotros ahora en las puertas del de San Pedro Mártir, ahora te veneramos eterno poeta en esta noche de luna llena Toledana.
Y recordamos a en la puerta de la casa de los hermanos Becquer en la calle San Ildefonso n8,y recordamos especialmente a Gustavo Adolfo,en la elegía también de Miguel Hernández.
Ahora quiero  recordar al gran Blasco Ibáñez que dedicó su gran novela la catedral a esta gran obra de arte que ahora contempló, magnífica cátedral la de Toledo.
Ahora también podía hablaros de las noches Toledanas de la generación del veinte siete,esas correrías de la "orden de Toledo".
Estas aguas está claro son mucho más que un río es el agua cantada por toda la poesía de la península Ibérica,los versos de  toda la poesía derramada en estas aguas.
Nosotros mismos está noche de luna llena de septiembre de 2022 derramamos nuestros versos por toda la ciudad,es el segundo año que estamos en un curso de poesía "el poder de la poesía" un puñado de poetas nos reunimos para ver por dónde va la poesía,nos juntamos para cantar,para abrazarnos, debatir y disfrutar, de lo que nos da la vida, somos los poetas los que expulsó Platón de su República los que estos días nos juntamos en esta ciudad de plata que la inundamos con versos,con muchos poemas y mucha ternura,ahora escribo estas líneas y quiero dar las gracias a todos los que hacen posible esta fantástica utopía vivir en las palabras, vivir en poesía es nuestro compromiso este año fue fantástico,os esperamos el año que viene en Toledo la ciudad de plata que emana poesía por todas sus calles hasta siempre Toledo.

 La hierbabuena del Perigall (para Fernando,para su corazón de tierra)

Hoy  era el día,los domingos suelen ser mi día en el huerto de Plauto, desayuno tostadas con aceite de verde,este oro líquido con el qué riego ahora el pan caliente de mi infancia,es del Sur de mis campos de Baeza.
Esta mañana decidí levantar parte del huerto de verano,recoger las últimas sandías,y amontonar las enmarañadas alas de una planta rastrera como el melón y la sandía,que este año por culpa del calor más que das fruto nos dieron trabajo.
Hacé meses que tengo una lucha con la hierbabuena,no pensaba que la hierba que adoró, fuera hacerme un pulso en mis tareas del huerto, hace unos meses plante en la esquina Sur de mi huerto una planta de la hierbabuena qué fue en mi casa el aroma del verano,antes de plantar nada este hortelano inespexperto,recurre a la memoria de mi madre,y de mi padre,siempre escuchó sus consejos la opinion de los dos que aunque ya no están conmigo nunca se marcharán de mi vida por qué ellos mi vida.
Recuerdo que antes de plantar la hierbabuena mi madre y mi padre no se ponían de acuerdo mi padre decía que la hierbabuena era una planta de maceta,que no debería plantarla en la tierra por qué luego ella se empodera y no hay medios de controlarla, Joselito si la plantas que sea en un tiesto de maceta,entonces mi madre hablo - que tonterías dice tu padre,Joselito tu planta la hierbabuena en la tierra donde tú quieras,y claro entre mí madre y mi padre yo elegí la voz de la maestra de las flores,mi madre.
Y esta vez me equivoqué mi padre tenía razón la hierbabuena ha colonizado mi huerto está bajo la sombra de los pimientos,de las berejenas,se ha comido a las fresas,y por supuesto se empodero de los melones y sandías se ve que a la hierba más noble le gusta el dulce, hoy preparando las alcachofas para la cosecha de invierno, me di cuenta que también a colonizado a las flores más sabrosas de mi huerto las alcachofas de Benicarló y eso ya no lo puedo permitir,cogí la azada y aquí estoy en lucha con la hierbabuena, cavando y eliminando raíces.
Mi amigo Fernando compañero de muchas cosas,y compañero de huerto también me a "afeado" mi conducta con la hierbabuena,no le parece bien mi guerra con la hierbabuenas es más me ha sugerido que plante hierbaluisa que es aromática,también mi compañero Paco a dejado su propuesta - planta Lavanda que muy aromática y templa los nervios.
Así qué entre tanta propuesta he decidido escuchar la voz de mi padre que me ha dicho Joselito esto es un huerto no un Jardín Botánico.
Y aquí estoy peleando con la hierbabuena a golpes de azada,y eso no es lo mejor mi compañera de huerto me aconseja que la batalla la tengo pérdida que la hierbabuena es un alma "libertaria"que crecerá dondequiera así que aquí estoy hablando con la hierbabuena haciendo un pacto de paz un pacto de no agresión entre un hortelano inexperto y una planta libertaria ecológica por su puesto sin abonos químicos.

 El olivo del mar y la Dana.

Hace dos años el olivo del mar enfermo fue el año de la Dana, el año qué la Dana arrasó a sus hermanos qué vivían en la pedania de la Torre junto a la higuera qué tampoco sobrevivió.
El olivo del mar vino del Sur del olivar qué mi padre tenía cerca de la finca del agua Gallega, el olivo llegó a Peñíscola en una lata metálica donde crecieron tres tayos qué dejé crecer, hasta qué un dia decidimos cual de las tres ramitas serían el olivo qué hoy tenemos, elegí la más recta la qué miraba al cielo sin doblarse , este olivo como os decía enfermo en  noviembre del 2024 esos días mis paisanos se solidarizaron con todos damnificados de la Dana fueron días de mucho dolor y también de Esperanza los olivos de la Torre fueron destrozados por los cientos de coches qué arrastro el agua, los arboles acabaron arrancados junto a la chatarra metálica 
A los pocos días fui a ver el olivo del mar misteriosamente la aceituna estaba toda en el suelo y el árbol tenía un aspecto negruzco, llamé a mis amigos de Baeza agricultores con mucha experiencia. les mandé fotografías,- su respuestas no eran esperanzadoras, tome nota de sus recetas y se las aplique al olivo del mar han pasado casi dos años. hoy preparando el jardín de Otoño, descubrí una pestuga cargada de esperanza, son los primeros síntomas positivos del olivo del mar este año tampoco dio fruto,  pero un rayo de esperanza permanece en mi casa en mi jardín de Otoño donde los Don Pedros empiezan a a crecer un poco tardíos pero hay están junto a las flores de la fachada, acompañando al olivo del mar en su recuperación, hay están está está pestugas como luz de Esperanza. V

 Orihuela aniversario de una catástrofe 
Cuando el rio se va de fiesta.
El río y Miguel Hernández 

Hoy el poeta mira el paisaje y recuerdo al gran Miguel Hernandez en su tierra oriholana, achicando agua y barro, el rio su rio se fue de fiesta dicen y se llevo un pueblo entero, hoy esta ruda tempestad con nombre de diosa griega Dana, arraso con todo el trabajo de años, y no fue el agua si no el abandono, de todo un entorno como es la VEGA BAJA, que bonita me suena la palabra vega, yo crecí como el poeta a la orilla de un rio de una vega, la del GUADALQUIVIR, y recuerdo en mi infancia aquellos memorables baños en las aguas cristalinas de mi rio, y recuerdo pasear con mi padre por la vega por la tierra frondosa del Sur, aquellas orillas de cristal están en mi alma.
 Pero  MIGUEL el rio , ya no tiene peces, y sus aguas no cantan, ‘Padre decidme que lean hecho al rio que ya no canta’ el rio ya no es rio, es una cloaca fétida, sus orillas ya no son la ‘’cuna de la vida’’ el rio es una alcantarilla de inmundicias humanas, un estercolero donde se vierte lo mas ruin de las personas.
El segura no estaba herido de muerte, estaba muerto, y no de parranda como dicen la ‘’politica’’ envenenado de avaricia y abandono, hoy lloramos contigo Miguel y miramos esos ´´lluviosos ojos que lluviosamente me hacen penar ‘cuantos puentes de cultura tienen que caer para que la desidia humana, despierte, donde queda la conciencia del ser humano hacia este planeta nuestro, que hemos convertido en una cloaca, una alcantarilla con boca de dragón metálico.
Las alamedas, las vegas son ahora un pedregal envenenado, ahora mi llanto es un llanto inútil por que solo nos permiten llorar, y lloramos como ellos quieren que lloremos.
Miguel hoy tu casa esta anegada y cae por tu rostro agua, que son las lagrimas de tod@s, juntos quitaremos el fango el cieno fétido, por que ahora ya no tenemos ni barro, ya no somos tierra somos calaveras de cieno, y solo nos mantiene la esperanza que tú nos dejaste, hoy tu casa está vacía, o mejor dicho llena de barro. La culpa dice que fue del rio Segura que se fue de fiesta, y aquí estamos llorado la ‘’jarana’’. V

 Domingo de recuerdos en mí Baeza.

La brisa dulce que llega de las orillas de un mar de olivos esta mañana con resaca de emociones, me lleva a perderme por las calles de mí infancia puerta Úbeda , calle del Carmen Cuesta Prieto, que desemboca en San Ildefonso mi calle donde me Doctore pirata, de la pelota, en el empedrado está mi sangré, aquí me mordió en el culo el Alican el perro de Diego que dejó en mi un miedo terrible a los perros que aún hoy no he superado, aquí sigue viviendo Blasa un Ángel que me vio nacer y crecer, que me sige queriendo con su amor incondicional,aquí está la casa de los Potriches compañeros de aventuras que tanto añoro. Aquí está la casa de mi chacha Rosa con su balcón tapiado, aquí permanecen intactos todos mis recuerdos, está calle de Baeza es mi única Patria en la que me reconozco.
 Luego camino lentamente hacia la Cruz Vaqueta que no recuerdo si era con V o con B y ningún vecino sabe decirme cómo se escribe, en este jardín quemado sentado sobre en el escalón de la Cruz pase parte de mi infancia, el granito permanece intacto aquí espere a mí padre al labrador de más aire, aquí lo esperaba mí madre con mucha ansiedad en los duros días de invierno cuándo se retrasaba por qué los mulos se atascaban, aquí lloramos las tragedias y reímos como niños, aquí el dolor nos cambió la vida, y con besos furtivos nos enamoramos. Aquí, ahora mirando el mar de olivos vuelvo al territorio de los recuerdos, aquí mí mundo se agranda, aquí en el territorio de la infancia. 

 La poesía en el huerto de Plauto 

Hoy comenzamos el huerto de invierno, es uno de los trabajos más duros que da la tierra,  labrar el huerto y comenzar de nuevo la aventura de sembrar, para recoger, si no viene un pedrisco, una helada o un viento huracanado, que arrase con todo, está mañana tenía motivos personales dolorosos y un fuerte dolor de cabeza, rápidamente he cogido la filosofía del labrador de más aire qué era mi padre, he escuchado su voz -, Joselito ya lo sabés cuándo tengas problemas de cabeza coge la azada y labrar la tierra, ponte descalzo en la tierra y rompe a sudar, se te iran todos los males, todos los miedos pasarán y así fue, hoy tocaba plantar las alcachofas, para mí esas plantas son mágicas o mejor dicho son pura poesía las renuevo cada cinco años, y este año tocaba. 
La mente y los sueños son caprichosos y selectivos, ayer estuve leyendo una antología de poetas Árabes desde Al- andalus hasta nuestros días y soñé con versos amorosos de magníficas poetas,  y como ando un poco influenciado por el magnífico trabajo literario de mi paisano David Ucles La península de las casas vacías, hoy he plantado versos de poetas Árabes, poemas con estacas con hojitas verdes de Wallada, de Aisa y de la poeta Palestina Asmara, los he plantado invocando a mí inseparable poeta palestino Mahmud Darwish,no puedo olvidar aquellas charlas con el en el Escorial en el 2004 en extraordinario encuentro de poetas del mundo yo le preguntaba por la paz en Palestina y el decía la paz es para todos, y de todos, y si todos no estamos en pié de Paz la guerra sera eterna.
En tiempos de genocidio en Gaza, donde un volcán de sangré inocente desliza sus muertos  por las grietas de la tierra, estar aquí en esa misma Tierra, en el huerto de Plauto, plantando versos, en este planeta donde el dolor funde las vidas de seres inocentes aqui labrando la madre tierra, con mí pies descalzó, con las palabras de Darwish en mi memoría y los versos de Asmara en mi boca, aquí estoy en pie de paz plantando poemas o Alcachofas ahora no distingo de materia la poesía nos salvará, de tanto dolor y si no me salva al menos me dará sosiego, amor para sobrevivir en este mundo en guerra. 

 Creadoras del 27 
Nos acercamos al 27 dentro de unos meses cruzaremos el umbral del 27 en los últimos años por fortuna se está reconociendo cada vez mas la presencia de mujeres que tan importantes  fueron en aquellos años, a la mayoría de las creadoras del 27 les costó muchisimo abrirse un hueco en el mundo de el arte de la literatura, de la poesía, muchas llevaron la crianza de sus hijos, compatibilizaron su compromiso politico como fue el caso de Federica Montseny, otras como Zenobia Camprubi navego con las peculiaridades rarezas de Juan Ramón Jiménez, su esposo  la mayoría ejercieron de esposas y de madres, sacando sus hogares adelante a sus hijos como buenamente podían robando le tiempos asu trabajo creativo.
En diciembre de 1927, un grupo de jóvenes escritores llegó a Sevilla dispuesto a celebrar a un poeta muerto trescientos años antes. Federico García Lorca, Rafael Alberti, Jorge Guillén, Dámaso Alonso y Gerardo Diego estuvieron entre quienes participaron en aquellas jornadas dedicadas a Luis de Góngora. Leían a las vanguardias europeas, frecuentaban el cine y querían transformar la literatura de su tiempo. Para hacerlo, eligieron como bandera a uno de los autores más complejos del Siglo de Oro.
En aquel encuentro propiciado por el mecenas  Ignacio Sánchez Mejías que fue Torero, un hombre apasionado por la poesía, que incluso escribió algunos versos, que fue dramaturgo y hasta novelista, me resulta curioso que el que en ese 1927 tenía una relación sentimental con Pilar López la "argentinita" que en ese homenaje a Góngora no hubiera ninguna mujer, 
Alguien me dirá aquel mundo era un mundo de hombres, pero no era cierto en ese momento las creadoras del 27 ya tenían su espacio en el mundo del arte de la educación de la literatura y de la política.
Espero que esté 27 se haga justicia a las creadoras de esa generación de plata, aquí os dejo un esbozo de lo que fue aquel primer encuentro que este año que viene recordaremos los que amamos las humanidades, y la cultura.
Aquella aparente contradicción contiene una de las claves de la Generación del 27. Góngora había sido considerado durante siglos un poeta oscuro, difícil y excesivo. Aquellos jóvenes encontraron en su lenguaje una audacia formal que dialogaba con sus propias búsquedas. Dámaso Alonso estudió y editó las Soledades, Gerardo Diego preparó una antología y distintos autores participaron en una auténtica campaña para devolver al poeta barroco al centro de la conversación literaria.
El homenaje llevaba meses gestándose. Desde comienzos de 1927 circularon cartas, ediciones, conferencias y números especiales de revistas como Litoral, La Gaceta Literaria y Verso y Prosa. Las jornadas celebradas en Sevilla terminaron proporcionando al grupo su imagen más célebre: una fotografía donde aparecen Alberti, Lorca, Guillén, Dámaso Alonso y Gerardo Diego junto a otros escritores e intelectuales. El retrato acabaría convertido en una de las fotografías más reconocibles de la literatura española del siglo XX.
La historia había comenzado antes de Sevilla. Madrid concentraba una extraordinaria red de espacios donde escritores, artistas, músicos y cineastas coincidían constantemente. La Residencia de Estudiantes fue uno de sus grandes centros. Allí convivieron Lorca, Salvador Dalí y Luis Buñuel; por sus salones pasaron científicos, escritores, músicos y pensadores internacionales. Revistas, editoriales y tertulias completaban un ambiente donde las ideas circulaban entre disciplinas.
Por eso resulta limitado imaginar el 27 únicamente como una generación de poetas. Sus integrantes se interesaron por el teatro, la pintura, el cine, la música, el flamenco y los nuevos medios de comunicación. Lorca dibujaba, escribía teatro y trabajó con la música popular; Alberti también cultivó la pintura; Buñuel trasladó la experimentación al cine mientras Dalí construía su universo visual. Aquella generación participó de una cultura que estaba descubriendo nuevas formas de mirar, escuchar y representar el mundo.
Tampoco existió una estética única. Pedro Salinas, Jorge Guillén, Gerardo Diego, García Lorca, Dámaso Alonso, Vicente Aleixandre, Emilio Prados, Rafael Alberti, Luis Cernuda y Manuel Altolaguirre forman la nómina más repetida. Entre ellos convivieron la poesía pura, el surrealismo, el neopopularismo y distintas formas de experimentación. Compartieron amistades, revistas, maestros y conversaciones intelectuales mientras cada uno desarrollaba una voz propia.
Su gran hallazgo estuvo precisamente en la convivencia entre tiempos aparentemente distantes. Recuperaron romances, canciones tradicionales y formas del Siglo de Oro mientras incorporaban el surrealismo, las imágenes del cine, la velocidad de la ciudad moderna y los experimentos de las vanguardias. Juan Ramón Jiménez, Ortega y Gasset y Ramón Gómez de la Serna también formaron parte del paisaje intelectual en el que se educaron. La modernidad del 27 creció en conversación permanente con la tradición.
Durante décadas, el relato dejó fuera a muchas mujeres que participaron de aquella misma efervescencia cultural. Ernestina de Champourcín, Concha Méndez, Josefina de la Torre, Rosa Chacel, María Teresa León, María Zambrano, Maruja Mallo y Marga Gil Roësset escribieron, pintaron, editaron, hicieron filosofía y ocuparon espacios centrales de la vanguardia española. Su recuperación posterior bajo el nombre de Las Sinsombrero amplió profundamente nuestra comprensión de aquel periodo.
El nombre remite al gesto protagonizado en Madrid por Maruja Mallo, Margarita Manso, Lorca y Dalí, quienes decidieron quitarse el sombrero en público y fueron increpados por hacerlo. Más allá de la anécdota, aquella acción condensaba los cambios que experimentaba una generación de mujeres que reclamaba mayor libertad intelectual, profesional y personal. Su ausencia posterior del canon revela también cómo se construyó durante décadas la memoria de la Generación del 27.
Toda aquella vitalidad cultural quedó marcada por 1936. Federico García Lorca fue asesinado al comienzo de la Guerra Civil. Alberti, Cernuda, Salinas, Guillén, Prados y Altolaguirre, entre otros, terminaron viviendo distintos exilios; Dámaso Alonso y Vicente Aleixandre permanecieron en España. Las amistades, revistas, tertulias y proyectos que habían conectado a aquella generación durante los años veinte quedaron dispersos por la guerra y la dictadura.
Por eso aquella fotografía tomada en Sevilla resulta hoy especialmente poderosa. Reúne a varios jóvenes en uno de los momentos de mayor vitalidad de la cultura española, cuando Góngora podía conversar con el surrealismo, la poesía popular con el cine y el Siglo de Oro con las vanguardias. Rafael Alberti recordaría después aquel momento con una frase que adquirió otro peso con el paso de los años: «¡Fue un gran año aquel 1927! Variado, fecundo, feliz, divertido, contradictorio»