El fuego en el huerto de Plauto 

Huele a tierra quemada.

Hoy las avionetas cargadas de agua sobrevolaban el huerto, el incendio de Gatova está muy cerca huele a tristeza el fuego es como los seres humanos embrutecido o noble, por desgracia hay una gran carga de embrutecimiento en los incendios de la península Ibérica, demasiados intereses, políticos que recortan en bomberos forestales, políticos que niegan el cambio climático, dueños del bosque me quedo estupefacto cuando leo las cifras. El 70 por ciento del bosque en España es privado, y el 50 por ciento de ese bosque pertenece a grandes fortuna, lo dicho muchos intereses y poca voluntad de evitar que ardan nuestros bosques, no se protegen en invierno y en Verano arden, " el hombre que quema sus pinares como botín de Guerra" que escribía Don Antonio Machado.
Los arboles serán acaso solidarios se preguntaba otro extraordinario poeta Mario Benedetti, los arboles las plantas sin duda son solidarias mi padre siempre me decía que los olivos que estaban junto aún campo abandonado estaban tristes que la tierra que marcaba la linde sangraba de dolor.
En el huerto de Plauto este año hubo muchos abandonos muchos añejares que decía mi madre, muchas tierra baldía, ahora quitando hierba en el huerto oigo el rugir de los motores de los helicópteros que van a la guerra contra el fuego, pienso en  las miles de familias que han sido desalojadas este verano de sus casas, en las miles de hectáreas que ardieron, tierras que tardarán años en volver a ver una floren sus entrañas, tierras desérticas donde ayer existía un bosque, no hay ninguna justificación para recortar inversiones en el bosque es inaudito que el 50 por ciento del bosque este en las manos de las grandes fortunas y que esa tierra no se cuide que sea tierra quemada, tierra baldía con amo.

 Desenmascarando a Peman 

Mi reconocimiento para el magnífico profesor investigador extremeño Francisco Espinosa 
Uno de los historiadores más serios de la guerra civil  Francisco Espinosa autor de los libros La primavera del frente popular, Guerra y represión en el Sur de España, Masacre la represión Franquista en Villafranca de los Barros, El fenómeno revisionista o los fantasmas de la derecha Española, entre otros libros
El historiador Francisco Espinosa Maestre, en el marco de una investigación llevada a cabo por la Casa de la Memoria de La Sauceda sobre este mismo asunto, explica que Pemán fue clave para dicha represión:
"Desde su cargo en la Junta Técnica destrozó la vida de cientos de maestros cuyo único delito era ser demócratas de izquierdas. Desde el principio fue firme partidario y propagandista no solo del golpe y la guerra, necesaria y conveniente, sino también de la idea de exterminio y expulsión.
Mi reconocimiento más sincero al historiador
 Paco Espinosa uno de los más grandes investigadores del golpe de estado y de la guerra civil, gracias por tu compromiso profesor

 Con Elena Garro 
En el  aniversario de su muerte 
De su poemario (Cristales de Tiempo)

El Extranjero
Allá donde encontramos lo perdido
Allá donde se va lo que se tuvo
Allá donde los muertos están muertos
y hay días en que renacen y repiten
los actos anteriores a su muerte
Allá donde lloradas lágrimas se vuelven
a llorar sin llanto
y en donde labios intangibles se buscan
y se encuentran ya sin cuerpo
Allá donde pronto somos niños
y tenemos casa
y en donde las ciudades son fotografías
y sus monumentos residen en el aire
y hay pedazos de jardines atados a unos ojos
Allá donde los árboles están en el vacío
donde hay amores y parientes mezclados
con objetos familiares
Allá donde las fiestas suceden a los duelos
los nacimientos a las muertes
los días de lluvia
a los días de sol
Allá, solitario, sin tiempo, sin infancia,
cometa sin orígenes, extranjero al paisaje
paseándote entre extraños
Allá resides tú,
donde reside la memoria.
Elena Garro 

 Una mirada consciente 
Desdé el huerto de Plauto 
Cuando el planeta despierta bajo las bombas y el hambre del genocidio de Gaza, la hambruna sigue matando a niños, tenés presente el hambre gritaba el poeta Miguel Hernández cuando bajó las Bombas facistas morian los niños, primero las balas asesinas, luego el hambre asesina, el poeta gritaba que su niño solo comía cebolla.
Yo bajo un cielo de ceniza abro la escena de la huerta de Plauto, veo volar al rastrillo alado, que nadie nunca encuentra, las huellas de los gatos en la humbria, las tejas del tesoro donde sueñan los caracoles, el canto a la aurora del girasol, el sol pintado en el cielo con los colores de la lavanda de Carmen, los suspiros de la calabazas, el manglar de Fernando vestido de pampanas,  racimos de uvas imposibles, los tomates de Román muy tardíos, el silenció del rincón del recreo, la hierba mala abrazada, estrangulando a los pimientos italianos, el grito de los pimientos rojos, las casita infantiles de Elisabet,  que  esperan la lluvia que no llega, el pueblo Blanco qué se despereza a lo lejos, la pestuga que sueña con ser olivo, la casa de Velintonia que espera alados versos del hortelano ausente, el espantapájaros que zurean, que canta con las torcazes, las veredas de lavanda, que sueñan ser alamedas, un mundo mágico en pie de Paz, gritando no a la guerra, sin hambrunas y sin hombres embrutecidos.

 Poesia en Toledo

La poesía y su poder transformador.
Ayer terminamos el curso de poesía lo hicimos a los pies de Garcilaso,de madrugada,después de dos días debatiendo escuchando poesía compartiendo y conviviendo bajo el amparo poético,tres días en el territorio de la poesía te cambian la vida al menos a mi,a veces un verso un poema es suficiente para que tu vida te estremezca para ir de la intemperie,a la fantasía para soñar,para emocionarse basta una palabra una mirada un abrazo,vivir en poesía es todo eso y mucho mas estos días nos juntamos en el territorio de los versos que es la aldea donde habitan la inmensa «minoría» en ese territorio esa aldea global de lo humano nos juntamos para hablar de poesía o mejor dicho para preguntarnos si en estos tiempos tan convulsos,en tiempo de la postverdad,  nos preguntamos si todavía es posible mirar este mundo con una mirada mas humana,una mirada poética,que bueno que alguien organice de una manera fantástica, estos encuentros de poetas,que para mi lo somos todos pues yo soy se los que piensa que todos los seres humanos tienen algo de poetas.
Alguien pensará que iluso y si quizás yo lo soy iluso,viene de ilusión y eso es algo que no nos tiene que faltar a nadie.
Anoche después de un cierre memorable de uno de los mejores poetas de este país,una extraordinaria persona,Juan Carlos Mestre que con su ponencia recital nos emociono, nos mostró el territorio poetico como un lugar para vivir,su recuerdo tan entrañable a Guadalupe Grande que nos dejo este año,nos toco de lleno,y aunque es una herida que sigue abierta,como decía Lupe las palabras curan y los abrazos sanan.
En dos días que parece que no es nada dan para  mucho,y no se que me pasa pero cuando vengo de un encuentro de poetas de un festival poético ya no soy el mismo.
Ahora en el Sur recuerdo la despedida por las calles de Toledo donde tan felices fueron Buñuel,Lorca,Alberti, Maria Teresa León toda la generación de «plata»Toledo es una ciudad que emana versos,fuimos a la.cada de los Bequer y vimos el famoso laurel de Gustavo Adolfo,la casa de Teresa de Jesus y el lugar donde estuvo la cárcel de Juan de la Cruz,Cervantes como no también estuvo con nosotros, tantos poetas y escritores que tuvieron morada en una ciudad encantadora.
Nosotros hemos estado tres días en un curso de poesía,quien dirá «hay gente para todo» pues si que no nos falte la poesía anoche de madrugada nos dijimos asta siempre bajo la presencia del gran Garcilaso,el año que viene volveremos a vernos y seguro que ya no somos los mismo,pero seguiremos revindicando un vivir en poesía que no es una utopía os lo aseguro un abrazo poetas.

 Patrimonio en escombros.

  Cuesta escribir de este olvido del abandono de lugares con vida duele mucho mas si el lugar fue el hogar de mi infancia,escribo con lágrimas en los ojos,y el llanto se quedo en mi alma cuando pase para ver lo que quedaba de mi infancia a las faldas de Magina.
Hay lugares donde uno no debe volver sobre todo si estan en abandono,cuantos recuerdos y cuantas generaciones dejaron su vida en estas casas,con el escombro bajo mis pies pisando el lugar donde la paja me acuno,cierro los ojos y oigo la voz de mi padre,llamandome para ir al «salao»escucho las coplas de mi madre y el cantar del gallo,el cloar de las gallinas y el retozar de la llegua en la cuadra,veo a las mujeres del cortijo subiendo el agua transparente del pozo que refrescara nuestra piel en el lavadero de piedra,tantos y tantos recuerdos amontonados en uns escombrera,los ojos de Aznaitin contrmplan el paisaje del olvido,y la higuera del hambre esparce su fruto inutil sobre los tejados caidos,la chimenea cegada por el abandono preside la sala donde los cadaveres,que un dia acunaron el cansancio permanecen,sus esqueletos nos hablan y denucian el olvido y la miseria,todo el cortijo es un cadáver un espectáculo dantesco que la humanidad no puede permitir,este lugar del Sur es el ejemplo de lo que el ser humano hace en todo el planeta.
Cuando dejar undir una casa sera delito cuando la justicia mirara el paisaje y dara casa a los sin techo

 Castrillo de los Polvazares
Llegamos del Mar, navegando por la meseta más seca que nunca, casi desértica la lluvia no llega y el Verano clava sus garras en la tierra arida.
Bajo un Sol abrasador los peregrinos rezagados caminan macilentos buscando las sombras imposibles de un secano infernal,cruzamos miradas cómplices mañana yo seré camino también.
Esta tarde me perdí en las piedras eternas de un pueblo nacido para sentir Castrillo de los Polvazares,hoy me refugie en la piedras,en su territorio de silencio dónde la belleza estalla en cualquier callejón,todo son recuerdos y mi corazón vibra en cada rincón,en cada mirada de fuego,le hablo a mi madre la maestra de las flores y le cuento que la vida emerge de las ventanas,que las flores son la bandera de los peregrinos de Santiago que mañana de madrugada atravesarán la paz de estas calles en un silencio casi místico,yo ahora contempló solo contempló,mis emociones crecerán mañana en el camino,y yo seré silencio puro silencio Maragato.