Helena Paz Garro  ( hija de ELENA GARRO  Y OCTAVIO PAZ

  
Buen artículo sobre las memoria de Helena Paz libro imprescindible, bien lo sabe nuestra maestra Patricia Rosas Lopategui un abrazo largo para ella gracias por su extraordinaria dedicación a la familia Garro.
Tanto que decir que no sé por dónde comenzar... Creo que justo cómo está escrito en este laberinto de memorias con una sincronia de destiempos que lo hace muy vivo, tal cual si tuvieras frente a ti a Helenitos (cómo la llamaban cariñosamente o Chatita) y te platicara  mientras observan el mar en un largo viaje.
Y es en este recorrido de la memoria que Helena nos cuenta lo que para ella podría ser un montón de chismes del mundo social, diplomático e intelectual de sus recuerdos pero que a la distancia, para nosotros se convierte en un verdadero documento histórico.  Sí, le faltan detalles e información a profundidad pero pese a ello y considerando la edad de Helena al vivir aquellos pasajes, nos da mucho material para también nosotros buscar, documentarnos y estudiar aquellos tiempos.
No cabe duda que cuando se narra la infancia se nota la edad del narrador y no es la excepción en éste libro, aún con ello Helena nos deja ver qué entre el recuerdo y lo narrado, más lo escrito en sus diarios de infante no hay mucha diferencia.   Un dolor callado, una niña abusada física y emocionalmente, unos padres que la usaron de ring, de escudo y de cubo de frustraciones, Helena nos lleva por un mundo que en teoría no debería vivir un infante y mucho menos acompañado por unos padres prodigio, en teoría.
Se dice en una nota de Vilma Fuentes que éstas memorias,  deben atribuirse al editor Rogelio Carvajal y sus escritores fantasmas. Cosa que la verdad no termino de creer por el sentimiento del recuerdo y la inocencia de los detalles. Además  Helena publicó 3 poemarios el primero en 1991 en Madrid con ayuda de Clara Agnes o Janes plaquet de 200 ejemplares, "Criaturas De La Noche" en francés. En 1993 el segundo también en francés y en 2006 el FCE pública su tercer poemario, "La Rueda de la Fortuna".  Mismos que nos muestran la calidad de sus letras.
En fin, conocer el "chisme"  de todos los grandes nombres de aquella época nos ayuda, al menos a mí, a poner en orden la historia y en reafirmar que aunque uno no lo desee, es muy difícil separar la obra de su autor, cómo lo ha sido con Octavio, su padre. Si ya me caía mal el hombre no quiero mencionar aquí las ganas de invitarle unas vueltitas (en el cuello) y siendo sinceros hasta a Elena, su madre. 
Un libro duro, interesantísimo, pero doloroso, lleno de personajes reales a los que sí o sí debemos conocer. Sin duda, lo repito, un documento histórico que debemos discutir y compartir. 
Aunque no está dividido en capítulos, no es una lectura pesada y creo que tiene mucho que ver con lo que ya dije, también je!, es sentarte a escuchar a una chiquilla que te viene a contar su vida con una cierta resignación que te dan ganas inmensas de abrazarle.
Muy recomendable, si quieren saber de pasajes más específicos, corran a leerlo o bien, de perdis vean ésta magistral charla con nada más que la historiadora de Elena Garro, Doña Patricia Rosas Lopategui

 Mañana en el museo con el Barroco 
 Antonio Palomino
El verano para mí y especialmente los domingos por las mañanas es sinónimo de paséis y museos, los museos en estos tiempos embrutecidos  donde la polarización y el insulto, el ataque al otro se ha convertido en la única herramienta que conocen nuestros gobernantes para embrutecer más si, es que se puede más, parece ser que si, que se puede aborregar y engañar al pueblo que ellos y ellas gobiernan, hoy en plena catástrofe por los incendios, en plena vorágine, todavía se oyen voces que niegan el cambio climático, triste muy triste, yo está mañana después de pasar una noche de insomnio después de ver los estragos de incendios nunca hasta hora conocidos,  yo hoy he decidido refugiarme en un lugar muy seguro, un refugio climático que me da confort y me agranda la vida.
El museo de Bellas Artes de Valencia es un paraíso un lugar donde la cultura se derrama por toda la estancia, un lugar único para las emociones para contemplar, para leer, para pasear, hoy teníamos una cita con Antonio Palomino el mes que viene se cumplen 300 años de la muerte de este Pintor, escritor, divulgador como lo llamaríamos hoy un hombre del Renacimiento que hizo de su casa el Barroco, aquí os dejo una pequeña biografía y una muestra fotográfica de la exposición recién inaugurada.
Antonio Palomino

 
(Bujalance, Córdoba, 1655-Madrid, 1726). Pintor y tratadista español. Formado inicialmente en Córdoba bajo la dirección de Juan de Valdés Leal al mismo tiempo que estudiaba humanidades. Con la protección de Juan de Alfaro, discípulo de Velázquez, que se encontraba trabajando en la corte madrileña, en 1678 viajó a Madrid. Allí fue introducido en el círculo de Juan Carreño de Miranda y Claudio Coello, quienes le facilitaron el contacto con las colecciones reales y le dieron la oportunidad de colaborar en algunas obras, como la decoración del cuarto de la reina María Luisa de Orleans, primera esposa de Carlos II, y la galería del cierzo, ambas del Real Alcázar. Estos trabajos le permitieron obtener el título de pintor del rey en 1688. La llegada de Luca Giordano a Madrid en 1692 le hizo interesarse en el aprendizaje de la técnica del fresco, llegando a convertirse en uno de los más importantes fresquistas españoles de la segunda mitad del siglo XVII. Colaboró en la preparación de las bóvedas de El Escorial y las del antiguo oratorio del Ayuntamiento de Madrid. Entre 1697 y 1701 trabajó en Valencia, pintando las bóvedas de la iglesia de los Santos Juanes y de la basílica de Nuestra Señora de los Desamparados. En 1705, viajó a Salamanca donde ejecutó el Triunfo de la Iglesia para el coro de la iglesia de San Esteban (in situ). Entre 1712 y 1713, pintó ocho lienzos con escenas y santos relacionados con la historia de la ciudad de Cór­doba para la capilla del cardenal ­Salazar y para el altar mayor de la ­catedral, ambos en dicha ciudad. Entre 1723 y 1725, trabajó en su última obra antes de su muerte, la decoración del sacrarium de la cartuja de El Paular. Ordenado sacerdote al quedar viudo en 1725, se le conoce más por su faceta de escritor  que de pintor Palomino constituye una fuente literaria para situar el movimiento artístico de la época. 

 La Canícula en el huerto de Plauto

El verano es una estación de contradicciones en el huerto, por una parte es el momento de recoger los frutos, tomates de distintas clases, dicen que hay miles de variedades de tomates, diez mil me chiva el Google, me parece que este Google se a nacionalizado andaluz y  como  buen andaluz exagera un poquito, aunque yo he tenido al menos seis variedades en mi minúscula parcela.
Esta cosecha fue buena, llovió mansamente en junio, y tuvimos la suerte de tener un principio de verano placido, días con dulces brisas, que llegaban del mar,  que hicieron buena esta cosecha, las brisas saladas, son dulces en Plauto.
 La cosecha fue generosa, la tierra es
 infinitamente mejor que el ser humano,  si le cuidas da fruto, el ser humano siempre quiere más por mucho que se le quiera siempre es poco. 
Este año uno de todo, pimientos, berenjenas, sandías melones,cala bacín. Una explosión de colores de flores, se derramaban en primavera y en verano surgió el milagro de flores diminutas crecieron frutos enormes es el milagro de la vida en el huerto.
Hoy  me preguntaba mi padre desde su atalaya del cielo - Joselito que te gusta más el huerto de verano o de invierno, me quede sin palabras, era como cuando era niño y me preguntaban a quien quieres mas a tu madre a tu padre, preguntas crueles siempre, a quien más, a los dos igual contestaba yo cerrando los ojos.
Está mañana tórrida de Julio en el huerto, no había nadie, el Sol espanta a los hortelanos en verano, estaba yo rodeado de los trinos de los pájaros, que agazapados en la morera cantaban sin cesar, las torcaces zureaban a lo lejos, y las chicharras esas si gritaban con fuerza su canto caliente, me quedé dormido, me despertó la voz de mi padre que decía Joselito vete para casa que te va a dar una insolación y para casa me fui con todos los veranos de mi vida en una pequeña cesta de mimbre, con mi infancia y con mi padre y mi madre que aunque se fueron, siempre estan. 

    Quiero dedicar esta entrada tan especial la 890 de este BLOG quiero dedicársela a mis padres especialmente a mi padre que hoy cumpliría 99 años, a mi madre que no sabia leer y que adoraba los libros, a todas y todos que durante años seguís leyendo estas memorias, crónicas, poemas, relatos ETC  de este apendiz de la vida-

MUCHAS GRACIAS 

 

 Santiago en el huerto de Plauto, con el 27 tocando a la puerta. 

Un día como Hoy nació mi padre el labrador de más aire, hace 99 años, nació en el Sur en un año emblemático el 27 el año que surgió una generación inigualable la generación de Plata, mi padre fue apenas dos años a la escuela a la escuela de la república donde enseñaban aquellos magníficos maestro que fueron "depurados por el franquismo" apenas fue dos años a la escuela, aprendiendo las cuatro reglas con lo que le valió para sobrevivir mi madre en la posguerra no fue a la escuela mí familia eran de los perdedores de la guerra y el franquismo se ensañó con ellos, mi madre sufrió mucho, pero ella me contaba que lo que más le dolió fue no ir a la escuela, no saber leer ni escribir, doy fé de lo mal que ella lo pasó le encantaban los libros, se pasó parte de su vida quitándole el polvo a los libros del Medico ella era la criada de Don Eutimio el médico de Baeza, cuando yo publique mi primer poemario Maitines de Luna me abrazo,  me dijo por eso dejamos el Sur y venimos a Valencia por qué yo quería que tú no fueras analfabeta como yo.
La palabra analfabeta en los labios de mi madre era puro dolor, yo abrazaba a mí madre, la consolaba, le decía tú eres un "ángel y los ángeles no necesitan saber leer".
Hoy el día que nació mi padre me encuentro labrando el huerto de Plauto,  mi padre me enseñó airear la tierra el escardillo que era de mi abuelo era su herramienta preferida, yo hoy sigo quitando la hierba con esa pequeña azada,  en un día tan especial cuando la península arde por los cuatro costados, cuando las guerras continúan en el planeta,y la polarización política se hace insoportable, hoy recuerdo al labrador de más aire que me dió la vida, que me enseñó qué la humildad y el amor son las únicas y verdaderas herramientas, para sobrevivir en esta vida llena de naufragios, hoy mirando la hierba fresca recién cortada. 
Siento a mi familia muy cerca aquí en el huerto de Plauto el día de Santiago celebrando el nacimiento del labrador de más aire.
Hoy estrene sandalias nuevas las viejas dijeron hasta aquí llegó la cosecha

 Prioridad "Nazional"

Reproduzco este magnífico artículo de hace dos años de el magnífico escritor, buen amigo Jose Luis Ferris escuchando estos días las palabras Prioridad Nacional me entran escalofríos decía el bueno de Ferris hablando del poeta Miguel Hernández ante la actitud del alcalde de Madrid con respecto a la censura casi prohibición de Miguel Hernández por el ayuntamiento  de Madrid, por aquel entonces aparecieron unas pintadas en la ciudad que decían Miguel Hernández terroristas  José Luis denunciaba esos hechos y decía " Que está pasando, que capítulo nos hemos perdido para acabar en el pasado" 
Hoy e visto como los políticos de derecha y de extrema derecha han aprobado unos presupuestos bajo el paraguas de la "Prioridad Nazional" dentro de apenas un mes se cumplen 90 años del asesinato de Federico García Lorca que todavía permanece en una fosa común junto con miles de españoles más, yo me preguntó que está pasando, como hemos acabado en el pasado la prioridad nacional que  torturó y fusiló al poeta de la paz,  la prioridad urgente de Queipo de llano en asesinar a Federico García Lorca hace ahora 
Apenas 90 años, la prioridad nacional que ahora aprueban políticos sin escrúpulos, esa que dejará durante ni se sabe de años más a nuestro poeta, y a miles de fusilados en la posguerra, esa prioridad racista vergonzante, que gobierna la comunidad valenciana, ? Que nos ha pasado que capítulo de la memoria nos hemos perdido indignado os dejo aquí este artículo de José Luis Ferris con la memoria de Miguel Hernández, Federico García Lorca, y Antonio Machado. 
Amigas y amigos,
hay heridas que provocan torrentes de luz, caminos luminosos.
Todo consiste en saber que quien desprecia la memoria, desprecia la vida, quien aniquila impunemente el pasado, coloca explosivos en el mar, en todas las esquinas del futuro.
Fue tan largo el silencio, tan oficial y corrosiva la desmemoria, que cuando este país despertó, descubrimos que la luz también era nuestra, y la risa, y los labios sin culpa, y los versos de un poeta que murió en una cárcel sin perder la esperanza.
Nos robaron su historia.
Su vida se apagó en el Reformatorio de Adultos de Alicante el sábado 28 de marzo de 1942. Eran las 5,30 de la mañana. 
Pasaron décadas sin él –muerto el poeta, se acabó el peligro, se acabó el pensamiento, la canción, la vida–. Prohibieron su nombre, sus poemas, sus libros, su historia arrebatada. En el nicho 1.009 germinó durante años un fecundo silencio, un olvido en acecho.
Pero la vida asomó por las rancias costuras de un país que acabó despertando.
Cuando murió el dictador, las “Nanas de la cebolla” y “El niño yuntero” volvieron a nacer. Regresaron y se expandieron. Descubrimos la obra y la aventura desdichada de un escritor que nos habían robado de la memoria. 
Hace tres años, para vergüenza de un tiempo y de un país, la vileza regresó: la vileza contra unos versos y contra un poeta. Ochenta años después, en el cementerio madrileño de La Almudena –la ciudad donde, sin la menor garantía jurídica, se le condenó a la pena de muerte en 1940–, se retiraban los versos de Miguel Hernández por orden del Consistorio presidido por el popular Jose Luis Martínez-Almeida, prohibiendo de nuevo a un autor vapuleado ya bastante por los tristes abanderados del ultraje. Hace unos días, varias calles de Alicante –la localidad en la que reposan sus huesos– amanecieron con pintadas tan vomitivas como descerebradas: “Miguel Hernández, terrorista”.
¿Qué está pasando? ¿Qué capítulo nos hemos perdido para vernos de nuevo en el pasado? ¿Otra vez la obscena ceremonia de la venganza? ¿Cómo entender ahora, tan lejos de ese tiempo abyecto, innoble, encarnizado, que hayan vuelto, a cara destapada, los matones de siempre con la ignorancia de entonces, con semejante impiedad e impunidad?
Como denunciaba hace unos días Antonio Muñoz Molina, “los gases de la vileza ya han invadido sin remedio la vida pública española”. Un rasgo de esa invasión es la repetición metódica de la injuria, del insulto y la mentira. La vemos en paredes, en pancartas y hasta proclamadas en público por líderes políticos inyectados en odio. 
Si alguien es capaz de llamar terrorista a un pastor de Orihuela que escribía versos en nombre de la libertad –esa palabra que algunos utilizan como eslogan para deshonrarla sin pudor– es que el tiempo de los energúmenos ya no es solo una amenaza. Se empieza por banalizar el ultraje a un poeta y se acaba por prohibir sus palabras ­–como las de Virginia Woolf, Xavier Bobés o Lope de Vega– en todas las escuelas del país.
Creíamos que Miguel Hernández era ya un poeta necesario y que volver a sus versos y a su vida suponía, en cierto modo, regresar a nosotros mismos, al lugar exacto de nuestra conciencia y de nuestra memoria. Eso creíamos. Pero algo serio está pasando y la palabra libertad anda asustada, asustada y en alerta como entonces. 

 

Creadoras del 27 en Astorga

 

 

El verano ha sido para mí siempre la estación de la literatura, yo que fui muy poco a la escuela que a los 14 años ya trabajaba para ayudar a la economía familiar, descubrí pasados los veinte años, la literatura , la lectura la cultura las humanidades, fueron mí salvavidas a nivel intelectual y sobré todo a nivel humano, las universidades de verano los cursos de verano me dieron la posibilidad de poder aprender, me agrando la vida, recuerdo que un amigo poeta me recomendó que me matriculara en algunos de los cursos que a principios de los 80 empezaron a emerger en todo el país, le pregunté yo ha este amigo que si me dejarían asistir, el me dijo que si, me sugerido que me matrícula en una universidad lejana a ciudad, así lo hice la primera vez que me matricule fue en los cursos de Verano del Escorial entonces la matrícula se hacía presencial, a Madrid me fui con mí tienda de campaña y un par de poemarios fui a la secretaría y rellene la matrícula y mentí porque puse que venía de la universidad de Valencia, yo no estuve nunca en aula en Valencia y tenía un miedo atroz por si alguien me preguntaba de qué Universidad procedía pero nadie me preguntó en el curso había poetas de toda España a uno de los alumnos que hoy es consagrado poeta le conté la verdad le dije yo no tenía estudios y el me contestó eso no importa, lo único que importa es que estás aquí y que vamos a pasar quince días fantástico, entonces los cursos solían durar algo más de una semana, ahora la mayoría de congresos o cursos duran cuatro días.

Así comenzó mi aventura con las universidades de Verano las matrículas no eran muy caras pero yo no tenía dinero ni tampoco existían becas para alguien que no tenía ni la primera enseñanza, yo hacía horas extras durante el año para poder pagarme la matrícula, y por supuesto no podía ir a hoteles, eso no me importó el magnífico camping del Escorial me acogió a mí y a mis compañeros por qué pronto hice amigos y aquel lugar era magnífico para dormir las tres horas escasas que dormíamos, durante el día estábamos en las magníficas aulas con extraordinarios poetas, profesores, maestros de la vida, por las noches nos bebíamos el mundo, éramos jóvenes, toda la noche sin dormir pero a las 9 de la mañana en el aula para escuchar atentamente todo lo que nos mostraban aquellos sabios tan humanos, hay conocí a toda la generación del 50, algunas mujeres del 27, como Rosa Chacel y Maruja Mallo, profesores como Aranguren, Aurora Sánchez Albornoz, Ricardo Gullon Claudio Guillén, Benedetti, Nicanor Parra, toda la poesía Latino americana paso por aquellas aulas, después de aquel verano de los 80 ya no falte a ningún curso de verano en toda España en Santander, Salamanca y sobré todo en Baeza fue el gran regalo que me hizo la vida, luego sin miedo fui con credenciales de periodista, bastantes años después, y grabe con mi grabadora gigante todas las conferencias que aún conservo en cintas cromo, de cassette.

Estos días en Astorga en un congreso de "creadoras del 27" he vuelto a sentir esa emoción que te da aprender, ese lujo que es conocer compañer@s nuebas profesores, poetas, compartir aula noches hablando de literatura y de la vida, los años han pasado, ahora me da mucha alegría conocer a profesoras de instituto muy jóvenes muy vocacionales, sentir pasión por la poesía, por el teatro, y todo el cariño que te da la gente buena,.

Ahora estoy en un área de servicio, en medio de la nada de la castilla vacíoada esperando que me recoja un Bla bla car para llegar al mar, a Valencia acabó de terminar un congreso de escritoras del 27 y me siento pleno de emociones, en cuatro días la vida se me agrandó de nuevo como hace 40 años cuando fui por primera vez a un curso de Veran, ahora ya nadie me pregunta de qué universidad vengo, pero si yo vengo de la vida de las emociones, y de la poesía

 Joselito el de los "Mandaos"

Hoy he madrugo para ir al huerto, por cierto no he visto a Plauto, los dramaturgos ya sabéis son noctámbulos, con este calor las neuronas de la comedia  se van de vacaciones, en estos momentos la polarización  permite poca comedia, incluso los jueces "justos" y la polícia cumplidora le han dado por meter en el calabozo en Salamanca a un cómico, supongo que por hacer reir es cosa de locos, no es raro por tanto que Plauto haya desaparecido.
Hoy decidí darme un baño en la piscina municipal a ver si así consigo equilibrar mis neuronas, normalmente suelo irme provisto de la prensa o de algún libro pero hoy por no llevar no llevaba ni toalla, me ampare en una toalla de la costa Brava y en un libro de Elvira Lindo que se quedó extraviado en el maletero, el bañó la verdad me sentó muy bien,  tumbado en la toalla casi con los ojos cerrados quizás dormido, escuché a mi lado la voz de un chico con acento argentino, "  voy yo, hago muy bien los mandaos" esa palabra mandados me llevo directamente a mí infancia yo era Joselito el mandaero, durante toda mi infancia mi madre confiaba en mí, yo era el encargado de tal trabajo recuerdo que muchas veces lo hice a regaña dientes, aunque nací  para "obedecer" nunca me gustó hacer las cosas cuando querían los demás pero a mí madre si, a ella en toda su vida,  nunca le di un no por repuesta a una madre no se le debe decir no nunca, mi madre me mandaba para cosas práctica, no para recados ella decía que yo no servía para los recados, ella decía que tenía mucha imaginación que me inventaba demasiada cosas, que mis recados eran poco creíbles, sin embargo los mandaos eran lo mío,  por larga que fuera la tarea nunca me faltaba nada mi madre no sabía ni leer ni escribir, ella me daba un papel estraza y  el único lápiz que teníamos en casa, me decía Joselito escribe que más vale un " lápiz largo que una memoria corta" ella no sabía leer ni escribir pero nunca olvidaba nada,  hoy leyendo a Elvira Lindo en la piscina me acordé de mí madre, ella no pudo leer nunca ningún libro, ella hubiese sido una lectora empedernida estoy seguro,  como yo era un buen mandaero, que buena la vida,  que bueno los sentidos que, apenas con escuchar una palabra te puede llevar a la infancia, a mí madre, a un tiempo pasado, que será memoria perenne en mi vida