Miguel Hernández periodista en el frente de Jaén, recién casado con Josefa Manresa el poeta dos días después de casarse partio para Jaén, desde la capital del "Reino" mandaba sus crónicas en este caso cubriendo la información de el asedio al Santuario ubicado en sierra Morena, en el término dela localidad de Andújar.
Los traidores del santuario de La Cabeza."
Miguel Hernández
LA TRAICIÓN
A mediados del agosto pasado, cuando en las provincias ocupadas por el fascismo se cumplía un mes de asesinatos y traiciones, cuando la guardia civil que había entre nosotros nos engañaba, mataba y escapaba, una autoridad con rasgos de traidora envió la más considerable parte de la benemérita de la provincia de Jaén a los edificios descritos. ¿Qué sucedió? Lo que el pueblo presentía. Más de quinientos guardias había repartidos entre el Santuario y Lugar Nuevo con el comandante Nofuentes. Doscientos que salieron de allí para el frente de Córdoba, doscientos que se pasaron a las filas facciosas. Requerido Nofuentes para que acusara su adhesión a la República y la de las que, con él y las familias de todos ellos, se trasladarán a la Sierra, el comandante ofreció lealmente sus servicios y los de sus subordinados a las autoridades gubernativas. Pero cuando regresó al, desde poco tiempo antes, cuartel de Sierra Morena, cuando expuso su lealtad de seguir adicto al régimen republicano, el capitán Cortés, que ya había concertado la traición con veinticinco guardias, encerró a Nofuentes, se impuso al resto de las fuerzas armadas de la Sierra y se declaró en rebelión.
Ese resto de fuerzas a que se imponía Cortés, era un número de cerca de trescientos hombres. Viejos unos, excesivamente prudentes o cobardes otros, cazurros los más, no se atrevieron a condenar la traición de Cortés, y si hubo alguno que se atrevió, pagó su atrevimiento con la vida. Los curas que convivían con los traidores, haciéndolos confesar y comulgar entre matanza y matanza, salvaban su responsabilidad de religiosos cumplidores del quinto mandamiento de la ley de Dios con un ¡Él le haya perdonado!
LA IRA DEL PUEBLO
La guardia civil ha dejado un rastro negro y rojo por donde ha pasado, que ha sido por los campos y las aldeas de España. No hay hueso de trabajador que aun no esté condolido de los apaleos constantes a que le sometía el burgués por medio de los beneméritos verdugos. Hombres honrados ha habido entre ellos, es indudable. Por inconsciencia, ignorancia o necesidad ingresaron en el Cuerpo y mantuvieron su honradez a costa de sordas luchas con sus compañeros de profesión y de duros castigos y persecuciones de sus jefes. Pero, estos hombres eran gotas de agua pequeña en medio de inmensos fangares, y el pueblo siempre ha tenido sus espaldas señaladas por las botas, las culatas y la ferocidad de casi todos ellos.
Darse cuenta los hombres populares de la provincia de Córdoba y Jaén de la traición de la guardia civil de Sierra Morena, lanzar un grito de indignación, de nobleza engañada, y salir de sus hogares contra ellos todo fue uno. La guerra andaba prendida por toda España. Faltaban fusiles en nuestras manos, y en Andalucía particularmente. Las escopetas, los trabucos de un siglo, las hondas y la dinamita jugaban por los campos andaluces los papeles más importantes. Un grupo de escopeteros, que había manejado poco, o que no había manejado jamás las armas de fuego, mineros, gañanes y pastores en su mayoría, se internó en la Sierra tratando reducir al cabecilla Cortés y sus secuaces, certeros tiradores entrenados en la caza del jabalí y el jornalero. La serranía comenzó a cubrir sus hondos silencios de detonaciones, que rebotaban y aullaban contra las resonantes dentaduras de la piedra. Zarzales y jaras recibían a diario el peso del cuerpo que cae para siempre, y eran nuestros hombres, no los guardias civiles, los que caían, con un balazo, que por casualidad, no les atravesaba la cabeza. Los magníficos tiradores se escondían entre las malezas y cuando el torpe escopetero ingenuo se les acercaba a pecho descubierto, disparaban y aparecían riendo como solo pueden reír los verdugos.
¿QUIÉNES SON LOS HÉROES?
A1 pie del Santuario, en el que ya ondea la bandera de la República, se organiza la evacuación de mujeres y niños
Nuestros frentes de Andalucía se han mantenido casi indefensos hasta hace dos meses. Ni un tanque, ni un aeroplano, pocos hombres y menos fusiles durante ocho meses de guerra cruda. La aviación fascista ha operado a placer contra los andaluces, se ha cebado en ellos por mandato del general de las bodegas. Andújar ha sido acometida por las bombas italianas y alemanas infinidad de veces. Los escasos hombres que teníamos frente a los rebeldes del Lugar Nuevo y el Santuario eran víctimas constantes de la metralla. Sin guaridas, a campo descubierto, han visto transcurrir el invierno en las trincheras y han recibido en su cuerpo las lluvias y los vientos inclementes de Sierra Morena. Sin ninguna preparación militar luchaban contra hombres curtidos en el tiro y en la disciplina férrea con desventajas de terreno y de armas, dominados por las ametralladoras y las miradas de la banda de Cortés, emplazadas en las alturas de Cerro Chico y el Santuario.
¿Quiénes son los héroes? Entiendo por heroísmo un movimiento del corazón que arrostra el mayor peligro por defender y salvar desinteresadamente algo que ocupa lugar en la pureza de sus sentimientos. A los guardias civiles de Sierra Morena se les puede considerar valientes, pero para ser héroes andaban demasiado manchados de sucios intereses. Se rebelaron recelosos y temerosos de la justicia popular que, más temprano o más tarde, juzgaría y liquidaría su organización de villanos, y se han defendido por desesperación. Los héroes son los hombres que les han atacado por espacio de varios meses con escopetas y con el solo deseo de acabar la lucha para regresar al digno arado, a la vida sencilla. El héroe actúa por un impulso generoso, no por una mala pasión, aunque sea sin armas. Estos, que han luchado contra los de Cortés representan al héroe.
SE PREPARA LA RENDICIÓN DE LOS REBELDES
El cerco verdadero se lleva a cabo a mediados de abril. Soldados de la 16 Brigada Mixta, con su comandante Pedro Martínez Cartón, operan frente al Lugar Nuevo, que cae en nuestro poder con suma facilidad. Los guardias residentes en dicho monasterio huyen con sus familias al Santuario, abandonando fusiles y pistolas en abundancia. Se acaba el veraneo. Ahora sí que puede designarlos Queipo con el nombre de sitiados. Porque lo son efectivamente insiste en sus bombardeos sobre la población civil de Andújar y se apunta trescientas víctimas en la de Jaén.
Pedro Martínez Cartón extiende con sus hombres las trincheras hacia Cerro Chico y el Santuario. No pasa noche que no venga la aviación fascista a bombardearnos las trincheras, ni pasa día que tengamos alguna baja, con herida en la frente por lo general. Los soldados se doblan muda, serenamente bajo los disparos de los enemigos, que meten las balas por las troneras.
Del lado de Cortés se produce una desbandada lenta. Desde los mediados de abril hasta el primero de mayo en que se toma el Santuario abundan las deserciones de guardias civiles con hijos y mujer. Por medio de un altavoz se les incita a rendirse a todas horas. Una tarde aparece una mujer con brazos extendidos junto al resto del Santuario
-¡No tiréis, compañeros! ¡Voy con vosotros!
Un civil le hace un disparo dejándola con la palabra en la boca y el cráneo destrozado.
Por los evadidos sabemos que otra mujer que quedaba viuda allí mismo pidió harina para alimentar a un hijo de un mes, y se la negaron diciéndole que la harina se reservaba para enfermos y heridos. Escasean los víveres. Son más de mil estómagos los que piden pan. El cabecilla no quiere quedarse sin provisiones, y se las niega a las más débiles criaturas. Los curas tratan de levantar el ánimo del elemento femenino con relatos de milagros, con sermones, pero ellas desean en el fondo de su alma abandonar el Santuario, y se pasan los días y las noches apiñadas, con los hijos hambrientos, en el sótano del reducto.
Por el altavoz se les ha leído el decreto del 8 de abril, que asegura la vida, la libertad de cuantos se incorporen a nuestras filas desde que apareciera. El Comité Internacional de la Cruz Roja manda dos delegados para proponer a Cortés la evacuación de mujeres y niños, negándose el mismo a ello bajo una serie de condiciones inaceptables. Varios representantes de la religión católica que se encuentran entre nosotros les hablan con el mismo fin, y obtienen idénticos resultados. Cortés quiere continuar parapetado en la debilidad de la masa de mujeres y niños que tiene consigo como en un bloque de piedra más, con la esperanza de que Queipo decida un día la prometida liberación. Pero quienes habían permanecido hasta entonces con él no se mostraban tan optimistas y el que conseguía escapar a su estrecha vigilancia pasaba a nuestro campo y el que no caía de bruces mal herido en el intento.
Miguel HERNÁNDEZ.
miércoles, 25 de febrero de 2026
martes, 24 de febrero de 2026
El fascismo Valenciano vuelve a dejar morir a Miguel Hernández.
La Senda del poeta se inició en 1998 el instituto valenciano de la juventud, junto a la Fundación Miguel Hernández, Asociación Amigos de Miguel Hernández iniciamos un proyecto que se a hecho realidad durante 28 años las distintas administraciones del gobierno cumplieron con su compromiso con el poeta Miguel Hernández y la Senda del poeta se hizo realidad, los alumnos y profesores caminaron juntos, con los senderistas compartiendo territorio poético, este año el PP partido político plegado al requerimiento de la extrema derecha (Voz) han decidido eliminar la Senda del poeta, Miguel Hernández es el poeta más grande que la comunidad Valenciana a tenido en los últimos siglos.
La dictadura fascista, el franquismo lo dejó morir en un peregrinaje de cárceles 13 cárceles, antes de dejarlo morir en la cárcel de Alicante, ahora los herederos de aquel fascismo quieren volver a dejarlo morir al poeta de la luz y el amor, esperemos que la solidaridad de todas, y todos los hernandianos que amamos al poeta podamos evitar esa caciqueada de PP y Vox.
MIGUEL HERNÁNDEZ
"...Campesino, despierta,
español, que no es tarde.
A este lado de España
esperamos que pases:
que tu tierra y tu cuerpo
la invasión no se trague."
(Miguel Henández. "Campesino de España"; de su poemario "Viento del pueblo" (1936-1937). Valencia, septiembre de 1937).
En el mes de septiembre de 1937 se publicaría en la ciudad de Valencia, y por iniciativa del Socorro Rojo de España (S.R.I.), el libro "VIENTO DEL PUEBLO. Poesía en la guerra", un poemario de guerra, donde el amor y la lucha avanzan juntos y en unos versos en los que prevalecen el sufrimiento, la pobreza y la opresión que padecía el pueblo español.
Un poemario en el que en su prólogo -dedicado a su amigo el también poeta Vicente Aleixandre- se podía leer:
"Vicente: A nosotros, que hemos nacido poetas entre todos los hombres, nos ha hecho poetas la vida junto a todos los hombres. Nosotros venimos brotando del manantial de las guitarras acogidas por el pueblo, y cada poeta que muere deja en manos de otro, como una herencia, un instrumento que viene robando desde la eternidad de la nada a nuestro corazón esparcido. Ante la sombra de dos poetas nos levantamos otros dos, y ante la nuestra se levantarán otros dos de mañana. Nuestro cimiento será siempre el mismo: la tierra. Nuestro destino es parar en las manos del pueblo. Solo esas honradas manos pueden contener lo que la sangre honrada del poeta derrama vibrante. Aquel que se atreve a manchar esas manos, aquellos que se atreven a deshonrar esa sangre, son los traidores asesinos del pueblo, y la poesía, y nadie los lavará: en su misma suciedad quedarán cegados.
(...) Los poetas somos viento del pueblo: nacemos para pasar soplados a través de sus poros y conducir sus ojos y sus sentimientos hacia las cumbres más hermosas. Hoy, este hoy de pasión, de vida, de muerte, nos empuja de un imponente modo a ti, a varios, hacia el pueblo. El pueblo espera a los poetas con la oreja y el alma tendidas al pie de cada siglo."
Entre los poemas que aparecen en este libro, hoy vamos a compartir el titulado como "EL SUDOR", un poema fechado en Madrid, el 24 de febrero de 1937, y que figura en el lugar diecisiete de los veinticinco poemas de los que consta. Y en el que Miguel Hernández rinde un homenaje y reconocimiento al trabajo continuado de los campesinos, que con su trabajo y esfuerzo nutrían de alimentos a todos los ciudadanos de la patria, de España.
Unos versos referidos al sudor de los campesinos -como savia compuesta de agua y de sal- como proveedor de vida para que brotaran de la tierra alimentos y no de aquellos que nunca habían trabajado en la tierra o se habían dedicado al ocio, al asueto y al latifundio, y que éstos últimos eran los que se benefician, como propietarios de la tierra, de la mayor parte del trabajo de los campesinos en la tierra.
Además de significar al sudor como el resultado de un trabajo duro y sometido a las inclemencias del tiempo.... mientras realizan un gran esfuerzo físico -algunas veces titánico- que al mismo tiempo traía consigo conocer tanto la belleza como la felicidad experimentada cuando recogían los frutos de su trabajo.
Un poema de marcado carácter social y de apoyo a los campesinos y a los trabajadores del campo que no veían reconocías las penurias y el esfuerzo por las que ellos y sus familias pasaban, recibiendo unos míseros sueldos...
"EL SUDOR.
En el mar halla el agua su paraíso ansiado
y el sudor su horizonte, su fragor, su plumaje.
El sudor es un árbol desbordante y salado,
un voraz oleaje.
Llega desde la edad del mundo más remota
a ofrecer a la tierra su copa sacudida,
a sustentar la sed y la sal gota a gota,
a iluminar la vida.
Hijo del movimiento, primo del sol, hermano
de la lágrima, deja rodando por las eras,
del abril al octubre, del invierno al verano,
áureas enredaderas.
Cuando los campesinos van por la madrugada
a favor de la esteva removiendo el reposo,
se visten una blusa silenciosa y dorada
de sudor silencioso.
Vestidura de oro de los trabajadores.
adorno de las manos como pupilas.
Por la atmósfera esparce sus fecundos olores
una lluvia de axilas.
El sabor de la tierra se enriquece y madura:
caen los copos del llanto laborioso y oliente,
maná de los valores y de la agricultura,
bebida de mi frente.
Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos
en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,
no usaréis la corona de los poros abiertos
ni el poder de los toros.
Viviréis maloliendo, moriréis apagados:
la encendida hermosura reside en los talones
de los cuerpos que mueven sus miembros trabajados
como constelaciones.
Entregad al trabajo, compañeros, las frentes:
que el sudor , con su espada de sabrosos cristales,
con sus lentos diluvios, os haré transparentes,
venturosos, iguales.
MIguel HERNÁNDEZ."
lunes, 23 de febrero de 2026
Las patatas del huerto de Plauto
Las patatas nunca se dieron bien en el huerto de Plauto, este año es el tercer intento, la verdad que las plante con poca fé, mi primera experiencia con la siembra de patatas fue en el desaparecido huerto de mi padre en la Torre como os conté la Dana, arrasó con todo se llevó la hoguera los olivos, y hasta los muros de las acequias, yo comencé mí primera aventura de hortelanos plantando patatas en la Torre, aquella mi primera aventura con la tierra fue un desastre, a pesar de tener el labrador de más aire mi padre que me queria a esperar, yo quería que la cosecha fuera exclusivamente mía, no quería su ayuda mi amor propio y mí ego me jugaron una mala pasada, hice unos caballones desastrosos, pequeños y con más curvas que la carretera del Jardín (Albacete) cuando hicimos el primer riego se fue todo al carajo, aquel año jure no tener otra aventura con la huerta, las patatas hundieron mis ilusiones de hortelano, pero uno nunca debe de pronunciar la palabra jamás.
Hace cuatro años empecé una nueva aventura con la huerta, en el huerto de Plauto o del Perigall, desde luego me negué a plantar patatas, y hacer caballones pero mí trauma con las patatas no lo conocían mis amigos, y yo tengo amigos que me regalan planter de patatas, el año pasado mi amigo Toni Andres me regaló planter de patatas Bolivianas, las plante, y ni una patata, crecieron las plantas muy originales, muy bonitas muy Bolivianas parecían un traje regional, típico de la ciudad de la Paz, insisto plantas muy altas de casi un metro, nada que ver con las patatas normales, y lo dicho ni un solo tubérculo en la tierra, cuándo la azada derribó "esos árboles" solo encontré raíces, hoy mi amigo y compañero de huerto Manuel que es un Ángel me regaló planter de patatas, y me recomendó hacer caballones, yo no le conté mis traumas con las patatas y con los caballones, planté los tubérculos con muy poca fé, me encomendé a Plauto, y por fin las plante, tal vez la Angelical fé de mi amigo Manuel me he he una mano, tengo poca fé, y como a menudo me dice mi suegra que sea lo que Dios quiera, a lo mejor a la tercera va la vencida y dentro de tres meses recogemos patatas, será un milagro.
Antonio Machado poeta del sacrificio.
Estoy leyendo las memorias de Federica
Montseny ella sufrió dos terribles retiradas, la de la guerra civil, y la de la retirada de París, leyendo su memorias estremecedoras, es difícil no sentir dolor, esto días también coincidía con la desbanda de Málaga, otro genocidio terrible lo que sufrieron estos seres humanos fue espeluznante, Machado iba con su Madre y la familia de su hermano José, pasaron la frontera a pié una odisea don Antonio Machado decía somos unos privilegiados tenemos compañeros que nos amparan, el poeta dejó su maleta con sus poemas y su ligero equipaje bajo la lluvia y las bombas fascistas que hicieron de la retirada un calvario, este domingo de febrero es un día triste, doloroso un día de memoria, para tod@s los que siguen sufriendo las guerras, Gaza. Ucrania.....que la enfermedad del olvido, aunque sea doloroso, no nos llegue nunca.
Hoy 22 de febrero, recordamos a Antonio Machado en el aniversario de su muerte.
Fue el poeta más joven de la generación del 98 y una de las voces más importantes de nuestra literatura. Su poesía, íntima y reflexiva, permanece más vigente que nunca.
En este post, recorremos algunos de sus versos más memorables.
Desde aquellos primeros recuerdos de infancia en un "patio de Sevilla" hasta el célebre “nunca perseguí la gloria”, llevado a la música por Serrat, sus poemas han quedado grabados en el imaginario colectivo.
Nos despedimos con unos versos de Campos de Castilla:
"Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar."
Con Antonio Machado en el corazon.
Hoy se cumplen 85 años de la muerte de Antonio Machado, a penas un mes de haber salido a pie al exilio, bajo las bombas Fascistas fue una salida terrible caminando con su madre anciana, no voy a describir aquí la tortura qué fue salir de España, su Madre murió dos días después.
Ambos Antonio Machado y su Madre Ana Ruiz que murió el 25 de febrero tres días después del poeta fueron enterrados en tierra en el cementerio para pobres de la ciudad francesa de Colliure, murió con el corazón roto por la muerte de su hijo. Su madre murió el día de su cumpleaños tenía 85 años, escribía el poeta en una de sus últimas cartas, " Después de un éxodo lamentable, pase la frontera con mi madre, mi hermano José y su esposa en condiciones impeorables" el poeta llevaba un puñado de tierra española en el bolsillo de su gabán, hoy 85 años después recordamos el éxodo de miles de españoles, de mujeres y niños que como el poeta dejaron su vida, en campos de concentración de Francia.
Este año se cumplen 40 años que el ayuntamiento de Valencia dedicó un paseó en esta ciudad está en el jardín de viveros, junto al paseo se coloco un monolito donde cada año hemos estado un puñado de voluntarios Machadianos leyendo poemas del poeta, el último año qué lo hicimos en grupo fue el 2022, nos llamaron la atención porque no pedimos permiso desde entonces decidí hacerlo solo, y hoy llevamos como todos los años un clavel rojo y unos versos de Don Antonio Machado.
Valencia de fecundas primaveras,
De floridas almunias y arrozales,
Feliz quiero cantarte como eras.
Hoy bajo estás rachas de febrero hemos vuelto a recordar al poeta casi clandestinamente en Valencia, pensando que un país que olvida a sus poetas es un país muy pobre muy ligero de memoria, el olvidó es el mejor aliado de los que quieren un país embrutecido.
Machado sigue vivo a pesar del olvido de los políticos qué gobiernan, el poeta será siempre memoria viva en está mi ciudad Valencia no faltarán sus versos ningún día del año, y en especial el 22 de Febrero, bajo estos días azules y este sol de la infancia, siempre estará el poeta.
Mudéjar para soñar.
Volvemos siempre a sentir la fría serenidad de una ciudad que enamora, la ciudad nos abre las puertas en una mañana primaveral de febrero, la dulce brisa se derrama por el silenció del Mudéjar patrimonio de la humanidad, los 25 metros de la torre de San Pedro levantan su cabeza a un cielo azul, a un sol de la "infancia" la luz pasea por el Andino que como un anillo rodea la piel del Mudéjar perfecto.
Hoy estamos en Mediavales en la ciudad perdida, volvemos en el tiempo y las capas se pasean por la baja edad Media, paseamos como antiguos escríbanos, buscando una piel, un pergamino donde escribir tu nombre Teruel, para hablar de Isabel de Segura, de un beso húmedo, huérfano, un beso perdido que Juan Diego busco en el Sur, en las Navas de Tolosa, donde su espada lloro de ausencia, morir de amor o por amor, juntos para cumplir una promesa que hicieron eterna, ahora escribo con humo, tu nombre Teruel Ciudad de los amantes, y mía también, mí amor por tí existe y será eterno como el mudéjar que nos amparan está tardé primaveral de febrero.