Creadoras del 27
Rosa María Ascot Pianista compositora.

Rosa nació en Madrid en 1902 desde niña tenía una extraordinaria sensibilidad para la música estudio en el conservatorio de Madrid compartió territorio cultural con la generación del 27, asidua a la residencia de estudiantes si encuentro con Falla fue decisivo para su carrera como pianista y compositora, el comienzo de la guerra les sorprendió en Galicia de donde era su esposo el también pianista y gestor cultural el compositor Jesús Bal, salieron de Galicia rumbo a Francia y más tarde en Suiza, para terminar en México huyendo del genocidio Nazi. 
En México Rosa siguió ligada a la música, dando clases de piano para sobrevivir, con su compañero Jesús fundaron la galería de arte Diana donde pasaron las mejores pintoras de la época entre otras Remedios Varo.
El exilió derrotó a estos extraordinarios creadores, volvieron en 1965 el olvido los apago definitivamente, hoy recuperamos l@ figura de estos extraordinarios creadores del 27. 

 Jugando con la luna llena 
En el huerto de Plauto

Mi padre el labrador de más aire que hace justo ocho años que se marcho,  para no irse nunca de mi vida me advertía siempre con la " luna llena no se planta" este año me salio el niño rebelde que hay en mi, confíe más en Plauto en el viejo dramaturgo romano que estrenaba siempre en luna llena Plauto decía que el teatro se elevaba al cielo siempre en luna llena, os diré que el dramaturgo a veces se le iba la mano con el vino, era un poco " beodo" aunque es cierto que el teatro en luna llena siempre,  así lo expresaba Federico García Lorca, la luna llena le da seguridad, se embriaga el actor de luz de luna.
Este año puse a prueba la sabiduría del labrador de más aire y plante judías verdes en luna llena, puse un caballón de judías antes de la la luna sembradora de septiembre y otro caballón  lo plante en el lomo. de la tierra, tres días después el primer día de luna llena, he esperado pacientemente unas semanas las judías verdes, de la primera siembra están pletóricas, "cantarinas" el otro caballón el que plante en Luna llena tiene a penas un retoño que a nacido muerto. 
Está muy claro Federico, Plauto, Juan Mayorga el teatro la obra la estrenamos en Luna llena siempre, las judías verdes en luna menguante con la luna llena no se juega en el huerto. 

 L@s Benlliure 

La gran tragedia la Riada.

Hoy 14 de Octubre se cumple 67 años fue en 1957  la " Riada" de la ciudad de Valencia una  tragedia terrible que se llevó la vida de  miles de Valencianos.
Este domingo recordábamos aquella triste fecha,  en la casa museo de Benlliure, recordamos a la hija de José Benlliure la terrible odisea, que ella pasó, ella entonces vivia en esa casa, fue la la hija que cuido a su padre José Benlliure ella fue la heredera, y conservadora de la obra de su padre de sus tíos y de sus hermano Pepino Benlliure, ella no se casó ni tuvo descendencia, vivió para cuidar a su padre, y gracias a ella la cultura se salvo del naufragio no solo salvo la obra de su familia, que era mucho, también rescato la correspondencia de su padre, y entre otras cartas estan en ese museo la correspondencia con Vicente Blasco Ibáñez.
Quería contaros la odisea de aquéllos días de esta mujer, los días previos a la gran riada, llovía con mucha intensidad en Valencia la casa que esta situada junto al río muy cerca de las torres de Serranos parecía inexpugnable era y es una casa fantástica el sueño que José Benlliure hizo realidad después de más de 35 años viviendo en Italia, ese era el gran sueño de los pintores de entonces y de algunos escritores, Sorolla se construyo su casa estudio en Madrid ,  Blasco Ibáñez en la Malvarrosa junto al mar.
María Benlliure cuenta vio la catástrofe venir el día de antes y empezó a subir a las plantas superiores todos los cuadros más valiosos hay que decir que el pintor tenía su estudio junto al jardín a casi cuarenta metros de la casa, ella pidió ayuda a todos los vecinos, y cuentan los que vivieron aquella tragedia, que vinieron voluntarios de toda la ciudad para salvar el patrimonio cultural de los Benlliure, arriesgándose a perder hasta sus vidas, recordar que el agua llegó hasta la primera planta, ella vivió la tragedia de miles de Valencianos que tenian sus casas precarias junto al cauce del río todos perdiendo lo poco que tenían y muchos seres queridos, cuenta que María Benlliure dio cobijo y comida a muchos de los supervivientes.
 Está semana en la casa museo hablábamos de aquella gran tragedia, y yo les contaba que un paisano mío Baezano el gran pintor José Cozar se  encontró días después un maletín con pinceles y óleos y eso le llevo después a dedicarse a la pintura de una manera muy brillante.
Recordar  aquella tragedia hoy es hacer un ejercicio de memoria, en aquélla Riada murió mucha gente y como siempre la tragedia se ensañó con la gente más pobre los que vivían en casas de " cartón".
Nuestro recuerdo es para todos los que sufrieron esa tremenda tragedia, y mi agradecimiento a todos los voluntarios que salvaron la obra de los Benlliure, y en especial a María Benlliure hija del pintor, que aún en vida ella dono todo el patrimonio al ayuntamiento de Valencia, y que hoy todos podemos disfrutar.
En memoria al centenar de personas que perdieron su vida y a las casi 2000 personas que quedaron sin hogar.

 El taller teatral.
Laboratorio Lorca

Qué el legado de Federico García Lorca está más vivo que nunca nadie lo duda.
Después de 90 años del asesinato de Lorca por el fascismo más vil, la presencia del poeta está más vigente que nunca el espíritu de la Barraca, qué nacio como un proyecto Universitario para llevar la cultura a todos los rincones de España, hoy sigue siendo una asignatura pendiente, afortunadamente los talleres teatrales profesionales y amateur de todo el país siguen el legado de Lorca, el poeta de Granada reivindicaba siempre la cultura " un trozo de pan y un libro" en cada casa pedía el poeta en 1931.
Estamos en un momento de embrutecimiento desaforado, en esta época electoral, tenemos la obligación y el deber de pedir más medios para la cultura,  debemos de exigir a nuestros políticos un compromiso con la educación y la cultura como una herramienta para salir del embrutecimiento para formar personas, que no utilicen la violencia, el odió la ira, como único argumento para imponer sus ideas, debemos volver al espíritu comprometido, conciliador  del gran. poeta Federico García Lorca, su presencia, su ejemplo no nos abandonará nunca.

 

Hace muchos años que caminamos en el territorio de FEDERICO GARCÍA LORCA  en ese territorio conocimos a seres extraordinarios que se quedaron en los margenes del poeta, hoy recuperamos un Gallego fantástico vamos a conocerlo un poco mejor.

 

Tras el cristal curioso de Serafín Fernández Ferro. I

 

No se sabe el día exacto que nació él contaba que fue en 1912, al contrario de Cernuda que siempre se quitaba años él se ponía años quizás porque era muy joven y él pensaba que eso le cerrará muchas puertas en Madrid. Pero la fecha exacta de su nacimiento según consta en el servicio de inmigración de México donde se exilió al acabar la guerra, Serafín nació el 12 de agosto de 1914, esa fecha es la que aparece también en su lápida del Panteón del jardín mexicano donde está enterrado.

El nació en un barrio de la Coruña el barrio de MONELOS que entonces pertenecía al municipio de Oza en las afueras de la ciudad de la Coruña hoy absorbida por la urbe de la ciudad Coruñesa, su ficha biográfica en el Archivo de inmigración GALLEGA dice que nació el municipio Coruñés de Sada, en el mismo Archivo dice que nació en el seno de una ‘familia de ´tendencia Anarquista`.

Al finalizar los estudios de primarios, SERAFÍN marchó a Madrid donde estaban dos de sus hermanos mayores, Amadeo y José, los dos activistas de la CNT y la FAI militantes ambos de las dos organizaciones, que trabajaban como electricistas de carteles luminosos eran los años en que las terrazas de los edificios más altos de Madrid, Serafín tenía pánico a las alturas sufría de vértigo, y que en invierno se moría de frío y en verano de calor, el decidió a los hermanos y fue un vagabundo más de Madrid él era bisexual y subsiste haciendo de chapero, era un lector empedernido, y fue un autodidacta, leyó con pasión, a los clásicos del anarco sindicalismo,( Bakunin, Proudhon,etc,) devoraba textos literarios, Whitman,

Lautreamont (Cantos de Maldoror) Rosalía de Castro, Pondal, Amado Carvalho,Curros Enríquez, todos los escritores gallegos le apasionaban a pesar de sus pocos estudios dominaba muy bien el gallego, en un tiempo leía también los tomos de la enciclopedia Hispano Americana  ( Espasa) que él, la vendía para ganarse la vida, como vendedor ambulante, leía cosas dispersas, y de ahí extrajo unos conocimientos que le dieron cierto relieve, hablaba de diferentes materias como si fuera un experto.

Fue autodidacta escribió versos en gallego y en castellano, un poema muy especial dedicado al poeta Juan Gil Albert ( Nouturnio de membranza) era un torbellino, los retratos de Ramón Gaya, y de José Moreno Villa, reflejan muy bien la cara de pillo de este personaje tan olvidado.

Su vida fue digna de estudio como todos los chico

 Las aceitunas negras del huerto de Plauto.

Cuando iniciamos la nueva siembra acompañados la luna de cosecha, es el momento también  de macerar las aceitunas del olivo del camino, el viejo olivo olvidado ya de años por sus dueños, el siempre fiel nos da su fruto,  un año una cosecha fructífera, el año siguiente apenas un "tarro" de aceitunas este año el fruto maduro mucho antes,  el infernal verano de un calor insoportable, hizo madurar con antelación la escasa cosecha.
Plauto sentado bajo el olivo me dice que no " ordeñe" las ramas del olivo este año, "total pa cuatro aceitunas que tiene" pero yo no le hago caso, deslizó las hojas verdes por mis manos.
 Inquieto el viejo dramaturgo me dice casi  renegando no hay nada más falso que la sombra de un olivo.
A hora lo veo marchar buscando una sombra más contundente con la corona de laurel en la cabeza, su sueño de ser emperador, de ser el César del huerto no se le va de la cabeza.
Yo vuelvo al surco para  plantar cebollas, espinacas,  acelgas, el calor sigue siendo insoportable si los días siguen siendo tan calurosos la cosecha será muy pobre el cambio climático es el que gobierna el huerto, los hortelanos estamos desconcertados que hacer, si en este país Valenciano hay dirigentes políticos que niegan una realidad palpable, ahora mientras "rajo" las aceitunas negras del huerto de Plauto escucho por la radio las danas que estos días están arrasando la Península Ibérica, la impotencia y el dolor se apodera de mi, dentro de unos días se cumple dos años de la Dana que se llevó la vida de 230 personas, dos años que el huerto de mi desapareció, ahora pienso en los hortelanos de Sedaví en la higuera ,en los olivos de mi padre qué desparecieron, en la tierra contaminada, que poco hemos aprendido. 

 LA SOLEDAD DEL HUERTO DE PLAUTO

Llegado el otoño con octubre abriendo sus ventanas el huerto de Plauto, se renueva huele a tierra aireada removida por el acero metálico, antiguamente era la yunta y el arado, hoy la ‘muleta’ mecánica abre las entrañas de la tierra mueve los cadáveres de las ultimas tomateras, y las tripas de algún melón que no maduro yacen esparcidas.
Huele a tierra recién nacida, tierra limpia que espera semillas nuevas dispuestas a dar fruto, la esperanza crece en cada pequeño cubículo donde deposito un diminuto ser, las alcachoferas que durmieron en verano, como cada año esperan su turno de riego, busco entre sus troncos rugosos los caracoles que se camuflan, para no ser expulsados del paraíso, se internan en galerías verdes que se camuflan y creo que mi ‘guerra’ con los caracoles va a ser  larga. Llego el otoño y llegaron las alcachofas preparadas para florecer, el fruto de estas misteriosas plantas son su flor la alcachofa.
Por las hojas de acero resbalan los rayos del veranillo de San Miguel, deslumbrando los ojos de la Morera, que en invierno quedara desnuda, la luz de esta mañana esplendida de otoño ciega los ojos del hortelano que labra con una humilde copla en su boca, los ruiseñores sobre vuelan gritones sobre la huerta y la banda sonora de este día, se completa con los cantos de un gallo despistados que equivocado,como la paloma de Rafael Alberti, arma su canto roto.
No queda nadie en la huerta, la soledad ‘sonora’ reina en la tierra recién abierta
La vida se cuela por el chamizo que nos ampara, de las grietas del cielo se desliza una luz que corona este silencio, las ojillas verdes de las espinacas emergen de la tierra con todo el misterio de un recién nacido.
La tierra a estas horas del mañana tiene un color imposible, huele a ‘milagro’ el Sol aprieta con fuerza este Octubre, el campo anda confundido la estaciones se perdieron con el progreso inútil, el gallo sigue cantando a pesar de ser mediodía tal vez me este diciendo que esta soledad del huerto es de él, yo me marcho como el futuro lento, me alejo de este presente de soledad, de este sitio seguro que huele a tierra y esperanza, me voy cantando aquella canción que ahuyenta mis miedos.
Las cigarras arrecian su trino demoledor en este otoño raro, la soledad de la tierra son mis raíces esta mañana azul de Octubre.
Aquí en esta tierra dejo todo mi amor, toda mi esperanza volcada con mis amigos buenos. 
Esta plegaria es un canto,  para alguien que como yo ama la madre tierra, hoy mas cerca de ella que nunca,  la llevo en mi memoria, su luz se filtra por piel en la soledad del huerto de PlautO