DIARIO DE UN POETA JUVILADO
14 MAYO 2019
No sé si os pasara, o como decía el poeta’ no sé si les ha
pasado a ustedes, pero’ yo el día que he tenido muchas emociones suelo dormir mal
y casi siempre mis sueños se llegan imágenes de lo vivido durante el día, ayer
a ultima hora hice la ruta republicana nocturna.
El guía José, magnifico nos fue mostrando con detalles lo
que fue VALENCIA en esos tres años de barbarie, de esa guerra interminable que
fue la guerra civil ,comenzamos en un
refugio infantil, y digo infantil porque este refugio estaba destinado
a escolares, y nos explicaron que durante la guerra ubo varios tipos de
refugios, civiles, familiares las casas pudientes se hacia su propio refugio,
también para los políticos, en el ayuntamiento y en la generalidad existían
refugios también en las fábricas donde se producía munición, la ciudad entera
era un refugió con muchos seres humanos a la intemperie con muchas personas que
fueron asesinadas por las bombas Italianas y Alemanas.
Ahora bajo por las escaleras que me llevan a las
profundidades de un instituto cullos pies son un gran refugió, donde dicen
entraban 1000 niñ@s, sentí la respiración acelerada de los escolares que
recibían clase en unos túneles, mientras a lo mejor fuera estaban bombardeando
su casa, asesinando a sus padres. Qué terrible es la guerra, ‘tristes guerras
‘qué cantaba el poeta.
Esta noche me
llegaban imágenes en sueños viendo aquella eterna fila de ataúdes, victimas de
las bombas mas modernas, y la vez escuchaba los versos del poeta, que subía el
catafalco altísimo, hecho de listones de madera pobre como la angustia, allá en
todo lo alto a duras penas subía el poeta de la paz.
Don ANTONIO MACHADO
sofocado leía poemas y seguro que recordaba sus propios versos la España de charanga
y pandereta no tiene solución, todavía no se encontró la cantera donde sacar el
mármol para poner el día del final de estas catástrofes, que el ser humano cíclicamente
sigue construyendo GUERRAS, en este planeta se fabrican guerras desde despachos
con alfombras de terciopelo, guerras que vemos en la tv mientras comemos.
Fuimos caminado bajo u techo de polvo y humo, bajo el
silbido de la metralla, y tocamos el hierro caliente de los despojos de un
genocidio, y vimos tranvías destrozados, y la sangre caliente que salía de las
puertas del MIGUELETE, y oímos las sirenas que rujían con voz de acero avisando
de la catástrofe, si me desperté muy temprano porque quería salir de esa locura
que es un pueblo en armas.
Ahora despierto pienso en la tragedia y como no me quiero
quedar con ‘la sangre’
veo esos camiones que a 15 por hora traen los cuadros del
museo del Prado las enormes cajas donde viene VELAZQUES, GOYA, MURILLO……… Y veo
el gran refugió que se prepara en las torres de Serrano el mimo con que se trata
el arte la cultura de un pueblo, veo las caras de trabajadores que bajo los
bombardeos preparan sacos terreros para salvaguardar su patrimonio artístico, y
claro pienso en las dos Españas del poeta, la que siembra el odio con metralla
y miedo y la que protege su cultura, la victoriosa y la perdedora que no
derrotada de esa guerra interminable. Esta noche no dormí, pero valió la pena
volver a pasear por mi memoria, y contemplar las Meninas en un refugió para el
arte.
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