DE UN PARADO EN CONFINAMIENTO

                LOS ARBOLES SI SON SOLIDARIOS

                Lo aprendí desde niño los arboles tenían alma y también mucho corazón, mi padre agricultor me enseñó a querer todo lo que sembraba que era mucho, su gran amor era la naturaleza los árboles las huertas, su vida fue plantar y sembrar, por eso él se casó con la maestra de las flores mi madre, que siempre le acompaño.

Hoy en el día del libro me acuerdo de ellos ninguno de los dos sabían leer ni escribir, no leyeron nunca ningún libro, hijos de la guerra, crecidos en la posguerra nadie se ocupó de enseñarlos de llevarlos a la escuela, llegaron al mundo para sobrevivir, para trabajar, desde niñ@s ejercieron de carne de yugo, llegaron al mundo para sacar adelante a sus hijos, para sacarlos de las garras del hambre, mi madre, la maestra de las flores, era criada de un par de familias, ella era un mar de ternura fue y será mientras que yo la recuerde la gran mujer que me dio la vida, la que siempre quiso que fuera a la escuela.

  Ella gran maestra de mi vida me enseño lo único importante que yo tenía que aprender en este mundo, ser “bueno” y practicarlo durante toda la vida y en ello estoy aunque a veces me cueste, no es fácil ser bueno entre tanto “canalla”.

 Mi padre era agricultor y ablentaba sueños en verano, y en invierno caminaba por las veredas de Magina para recoger los frutos que crecen en las alas de los olivos centenarios, montado en su mula parda marchaba desde la loma hacia las montañas, a veces por el camino de las tres fuentes, otras por la Escareluelá, y la mayoría de veces camino de las Escuelas (que curioso, que ese fuera el camino diario de mi padre, alguien que nunca fue a la escuela) el caminaba a diario en dirección a esa Pedanía que te dejaba a las puertas del cortijo el Pelotos que era el lugar donde la familia pasaba el invierno en la recogida de la aceituna.

Mi padre caminaba por esos caminos que años antes fue la senda de los bandoleros Andaluces, los famosos bandoleros de sierra Morena los de la sierra de Mágina etc, como me gustaba quemí padre me contara las historias de aquellos años donde los bandoleros gobernaban el Sur toda la ribera del rio Guadalquivir.

 Historias que él no vivió y que le conto su padre, que tampoco las conoció esa tradición oral que pasaba de padres a hijos mitificando historias, mezclando realidad y ficción esas historias contadas en la boca de mi padre  sentados junto al fuego en las noches frías de invierno, ésos relatos me agrandaban la vida, él que repito no sabía leer ni escribir el era un gran libro de aventuras, por su boca conocí relatos increíbles.

 Todo lo que conocía mi padre era de la cultura oral que yo amo, y que creó en mi una semilla un árbol literario que me hizo amar Los libros.

 Mi padre paso parte de su vida plantando árboles olivos higueras almendros le encantaba los árboles frutales en una tierra de secano tener un cerezo era un lujo a mi madre le encantaban las flores del almendro y del cerezo, las margaritas eran su pasión y las rosas de secano, plantaba manzanilla en el corral y sus flores amarillas endulzaban mis noches cuanto amor alrededor de un patio con macetas.

Estos días mi “oficio “es vigilar desde mi balcón  los arboles de mi calle los naranjos enmacetados y las palmeras de mi avenida de Alfahuir, mi pasión es mirarlos en los días de lluvia ver caer el agua por las alas de las palmeras es un lujo solo al alcance de mis ojos y es una celebración, ver como el viento mueve la melena de los naranjos urbanos como si fueran muchachas que dejan volar al viento sus cabellos dorados es el misterio de la vida y la pasión de mirarla.

Desde que comenzó esta cuarentena creció en mí una pasión nueva, la de ver las macetas de los balcones de mis vecinos que normalmente están siempre secas la mayoría de los balcones de mi calle estaban siempre lleno de esqueletos de plantas, de macetas secas.

Estos días me he fijado que ha ocurrido un “milagro” los balcones se han llenado de verde y empiezo a ver los primeros “cañamones “del olivo que me traje hace años del Sur este invierno dará fruto estoy seguro.

                                               Hoy es un día especial para mi cada año, yo le recodaba a mí madre

                esta fecha el 23 de abril el día del libro.

           Yo le decía madre hoy es el día del libro- “y ella me decía y a mi que me dices Joselito si yo no se leer hijo mío” también es el día de la rosa le decía yo.- ha ¿eso si me gusta?  le llevaba una rosa para ella y un libro para mí, para leérselo en las infinitas noches de hospital.

Hoy es día de mi madre y el mío es una fecha que nos unirá para siempre.

                VALENCIA 23 DE ABRIL 2020