Tánger ( la puerta blanca de África. )

Madrugamos para coger el Ferris, el barco que nos lleva al país vecino Marruecos, por cierto que cerca están nuestros vecinos apenas 14 kilómetros, y que de espaldas vivimos a ellos, que poca empatía tenemos con las gentes de Marruecos no me sorprende, nos pasa lo mismo con Portugal por poner un ejemplo.

Salimos temprano por miedo a la frontera, cuánto miedo producen las fronteras, las fronteras y las banderas siempre me dan escalofríos, el sol empezaba a caer sobre un Mediterráneo rizado, tomamos el primer cafe en Tarifa la ciudad de los volaos, preciosa tierra de viento y espuma, y despues de unos tramites farragosos con guardia civil, y policia Marroquí cruzamos el estrecho, la biodramina calmo mis mareos, mí cuerpo lleva, muy mal los bamboleos del mar.

Bajamos del barco y pisamos África por primera vez en mi vida, la emoción nos agrandó el corazón, me dieron ganas de hacer como el papá de Roma arrodillarme y besar la tierra, no lo hice pero si abrace a Munir, mi guía en Tánger mi Ángel laico para estos días en África venía guapísimo con su vestimenta Bereber de gala, le pregunte si siempre iba así de elegante, y me respondió que no que hoy era fiesta nacional que termino el ramadan, y que hoy era obligado ir elegante y estrenar zapatos, me enseñó sus babuchas azules guapísimas, estábamos delante del Kasbah y desde este lugar iniciamos nuestra visita a la ciudad, la brisa del océano nos llevaba hacia la Medina, las puertas de África se abrían con un olor a especias, recordé a mi madre que adoraba las especias en especial el azafrán, la maestra de las flores que es mi madre sería muy feliz en esta ciudad, la recorde y le conte a Munir lo feliz que ella seria en el zoco chico, donde comimos, un cuscús extraordinario, despues callejeamos por una ciudad en fiesta, las ciudades en fiesta no se suelen ajustar a la realidad, y nosotros queremos saber como viven los y las marroquíes Munir nos sugiere que disfrutemos las fiestas, que saboreamos un buen té con hierbabuena, en el café Central y que mañana ya tendremos tiempo, en el café no hay mujeres Marroquíes, le pregunto a nuestro guía y al oído me dice mañana te lo explico José y con esa duda nos fuimos a dormir bajo el amparo de la luna de Tánger, embriagados de emociones.

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 MIGUEL HERNANDEZ EN LA CARCEL DE GUANTANAMO (PRISIONERO 760)

Ayer estuve en el cine viendo una película. The MAURITANIAN,

mis confident@s que me informan sobre las películas que puedo ver, o no ver, me advirtieron que no fuera a ver este filme, mi terapeuta también me indico que esta película no es lo más recomendable para mi salud mental, mi estado de ánimo en pandemia “ COVID” no es el más apropiado para ver películas como está basada en hechos reales, tan duros, de torturas extremas hechas por soldados que tienen hijos, y se supone que tienen corazón.

Y es verdad no debí de ir a ver esta película y menos estos días de asueto de “semana santa hay que ver películas bíblicas como Dios manda “esta noche no pude dormir y aquí estoy con todo mi insomnio y mi rabia frente al teclado del ordenador, por cierto la calle sigue en estado de “ alarma” y no puedo salir a dar un paseo para respirar del ahogo que me dejó el filme, esta tarde estuve en el cine, estuve dos horas en la vida de un inocente, “ El mauritano”; es una película basada en el testimonio de un prisionero en la cárcel de Guantánamo, la vida en la cárcel de un joven mauritano, los 14 años que paso un inocente en la cárcel, uno más de los seres humanos que sufrieron el terror de la tortura en las cárceles, ejecutada por las cloacas del estado en este caso los Estados Unidos fueron los autores de hechos contra la humanidad.

La película basada en el libro que escribió MOHAMEDOU OULD SLAIN ( RAHIM EN LA PELICULA) el libro que fue censurado en los Estados Unidos es un relato aterrador de lo que pueden hacer los estados con un ser humano, la violencia que se llega a ejercer contra un inocente, esta historia de violencia del poder y el ser humano es muy antigua, se ha escrito y publicado mucho sobre la violencia de los estados y sobre todo en las cárceles, podríamos escribir “ enciclopedias” de torturas sufridas por seres humanos inocentes.

Contaba el actor principal Tahar Rahim, que él sabía de Guantánamo, lo que conocía la gente de la calle, para la que el hacia la película, y contaba también en alguna entrevista que realizo para documentarse cuando le dieron el papel de la película. Leyó el guion, el libro, y algunos documentales de lo que sufrió Mohamed en Guantánamo, habló con el propio MOHAMED, decía el actor que los testimonios que escucho en las conversaciones con el preso eran sobrecogedores, ahora los actores sabían de verdad que era una historia real, y no entendía como los EE.UU permitiera esa barbarie, esa torturas que infringieron a MOHAMEDOU, por parte de los soldados americanos.

Aquí estoy de madrugada con el insomnio en mi cuerpo, y el silencio de la noche, con la pantalla brillante que tortura mis ojos, los mismos lúmenes que torturaron al Mauritano, pensando en la película, rodeado de libros sobre Miguel Hernández, libros que utilicé para un trabajo sobre las mujeres en Miguel Hernández, con el libro Pasiones, Cárcel y Muerte de un Poeta de José Luis Ferris en mis manos, con todas las barbaridades que sufrió -

Eduardo GUZMAN director del periódico CASTILLA LIBRE, entre otras publicaciones, que fue juzgado junto a Miguel Hernández y condenado a muerte también por el CONSEJO DE GUERRA PERMANENTE N 5 los juicios sumarísimos que el Franquismo utilizo para llevar al paredón a miles de inocentes sin un juicio justo, aquí estoy leyendo las torturas que le hicieron a hombres y mujeres en las cárceles Franquistas, releyendo y contando las cárceles que estuvo el poeta Miguel Hernández, se decía en las cárceles Franquistas que tres traslados- equivalen a una pena de muerte; cuatro a una ejecución sin derramamiento de sangre, Miguel Hernández tuvo más de seis traslados así “ lo murieron” al poeta con cárceles y más cárceles, aquí estoy leyendo testimonios del poeta Marcos ANA que sufrió las cárceles franquistas durante- 22 años, releyendo en esta “madruga” de dolor y sangre, recordando las imágenes que vi esta tarde sobre las torturas que sufrió MOHAMEDOU en la cárcel Guantánamo en este siglo XXI, recordando por recordar algo simpático que el Mauritano aprendió Ingles en las cárcel de Guantánamo memorizando las palabras de sus torturadores, también Miguel Hernández intentó aprender inglés en la cárcel, cuantas coincidencias. El año que viene se cumplen 80 años de la muerte de Miguel Hernández en la cárcel de Alicante, será buen momento para denunciar y recordar las cárceles esperemos que para entonces y este cerrada la de Guantánamo, promesa electoral que no cumplió Obama, las promesas electorales solo buscan votos, el poder olvida pronto lo que no le interesa.

En fin por pedir me gustaría que alguien hiciera un filme sobre la vida de MIGUEL se han hecho algunas películas sobre el poeta pero yo creo que la buena está por hacer, y creo que el cine español tiene talento para hacerla.

Muchas veces yo he sido critico con el cine americano, pero me quito el sombrero con la actitud comprometida de Jodie Foster en esta película donde se mete en el papel de la abogada de MOHAMEDOU, la jurista Nancy Hollander una abogada valiente que tanto ha luchado por los derechos humanos en EE.UU, JODIE FOSTER con más de 55 años de carrera cinematográfica borda este papel en este filme rodado en Sudáfrica país que también tiene memoria carcelaria. Esta “madruga “insomne la recuerdo a ella y a tod@s los que denuncian las torturas del poder de los estados “democráticos”.

 Elogio de las manos.

Jesús Carrasco

Estos días de lluvia en el Sur me venían muy bien para poder hacer algunas chapuzas que necesita mi casa del Sur, y digo me venían porque, me traje en mi mochila el último libro de Jesús Carrasco para leerlo con calma, algo que me falta a mí siempre un poco de sosiego, soy un ansioso diagnosticado, tengo en mis genes las tres i, impaciente, impulsivo, indeciso, también soy ansioso por naturaleza, en fin las lecturas forman parte de mi terapia.

Hace algunos años entro en mi vida un gran escritor Jesús Carrasco, sus libros Intemperie, y Llevarme a casa los devore, algo que tampoco es bueno para mi Ansiedad tengo que leer con más sosiego dice mi psicólogo, disfrutar con la lectura pero yo no puedo si me gusta un libro me " atacó " y hasta que no lo terminó no me quedo tranquilo, algo que no me beneficia en nada porque, cuándo termino un libro muy bueno, me veo en la necesidad urgente de iniciar una nueva lectura que me atraiga, y hoyen mi opinión es difícil encontrar libros buenos, se publica muchísimo, se atropellan las novelas, los libros salen como churros, pero hay mucha mediocridad, o a lo mejor es que yo soy muy critico con lo que se publica.

Este libro que ha publicado Jesús parece que lo hiciera para mí, y para mí casa del Sur es un libro en el qué se refleja mi vida y creo la de muchas personas que nos hemos ganado el pan con el sudor de la frente, con el trabajo de nuestras manos, como os decía me lo he leído en dos días, reconozco qué la lluvia bendita del Sur me tiene encerrado en casa y eso facilita la lectura, no voy a destripar el libro como os decía mi vida está en esas páginas, empecé a subrayar los renglones y al final me di cuenta que todo el libro tiene un trazo de lápiz debajo de cada palabra.

Después de leerlo me he atacado por las mil chapuzas que tengo que hacer en está casa, cada vez que vengo al Sur a mi casa le hace falta un arreglo, hoy y siguiendo las indicaciones de Jesús Carrasco hice una lista de reparaciones por cierto que la lista es interminable, y el agua de la lluvia a añadido goteras, y humedades, he comenzado por la que creía más fácil, arreglar el grifo de la cocina que ha puesto a prueba de una manera severa mi ansiedad.

El trabajo con las manos es reconfortante, yo lo hecho de menos desde que me jubile no lo practico y eso a empeorado mi salud mental y física.

El último libro de Jesús Carrasco es una metáfora de la vida, de lo qué significa una casa y la satisfacción qué da el trabajo hecho con las manos aunque sea de un manera imperfecta, este libro está cargado de humildad de sencillez y de pasión por la vida, con una carga de humanidad que no te pasará desapercibido como todo lo qué escribe Jesús Carrasco, os recomiendo el Elogio de las manos seguro que os veis reflejados en algún pasaje de la novela.

Por cierto que aquí estoy con mis manos y de manera precaria, luchando contra la bendita lluvia que me abierto una gotera en un lugar de esta casa del Sur que tanto me da, no cabe duda que el trabajo manual y la lectura nos agranda la vida.

Posdata....y la lluvia bendita del Sur que tan feliz me hace.

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 Los viajes de Joselito

( De Baeza a Jaén )

Después de la resaca del domingo de Ramos en Baeza, por cierto en mi pueblo hay un dicho con buena rima " que el domingo de Ramos el que no estrene algo se le caerán las manos ) yo " per si de cas "que se dice en Valenciano me compré unos calcetines y los estrene el Domingo de Ramos cuesta poco cumplir el dicho, no se si tu estrenaste algo si no lo hiciste mírate las manos igual ya no las tienes.

Hoy en mi agenda tenía una cita subrayada en verde que es como marco mis días emotivos, ir a Jaén para abrazar a un amigo poeta, pero antes tenía unos mandaos que hacer ir a saludar a " Andrés de Vandelvira " en la Catedral de Jaén.

Este año que deje de conducir, ! El coche se me hace cada vez mas pesado, como os decía inicie una nueva aventura recorrer mi tierra Jaén en transporte público, durante años viaje por un mar de olivos sin detenerme, sin disfrutar plenamente del paisaje de las gentes de la tierra qué me vio nacer, es casi una odisea hay lugares que son inaccesibles por transporte público que triste verdad, los políticos en campaña se llenan la boca de palabras rimbombantes, conciliar pueblos y ciudades, como poder conciliar la ciudad con los pueblos si solo puedes ir con tu vehículo, o con coche oficial como hacen los políticos cuando van a pedir el votó, que son las únicas veces que ellos se acuerdan de los pueblos, las aldeas están despobladas, los Cortijos unidos, es dantesco el paisaje humano, lo contaremos, para eso tenemos otra herramienta nuestro Blogs de la poesía.

Hoy, en este día perfecto de lluvia, quiero dejaros unas pincelada de un día fantástico en Jaén, desde el viaje a Jaén navegando por un mar de olivos, saboreando el Renacimiento, pata cerrar la tardé antes del viaje de vuelta, con un abrazo a mi amigo y gran poeta Francisco Barranco Cobo , aquí estoy recorriendo sus pálpitos, en este Fantástico día de primavera, con unos versos de Paco cerramos la tardé.

No quiero creerlo,

sólo deseo volver a nacer

entre juncias de río.

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8Jose Pedro Jimenez Jimenez, Francisco Barranco Cobo y 6 personas más

 Diario de un cuidador inexperto.

Crónica de una despedida 2

Mi madre no se quería morir, no quería decir adiós, aunque tenia motivos por que la salud no la acompañaba, quería tener un adiós con razones, y no tenia, esa fuerza para dejar huérfanos a sus seres queridos, algo de ella se iba muriendo en su corazón tan grande, la salud hizo mella, pero resistía, ella no se quería ir lo se lo vi en sus ultima mirada, a pesar de que ella savia de penas, y por eso no quería dejarnos apenados.

A pesar de que durante los últimos años, solo quería irse, o que llegara su madre, que pasara por su puerta y la cogería de la mano, para llevarla con ella, al corral de los sueños, para soñar en paz, es ley de vida todos los tiempos han sido igual decía

Ella miraba su puerta, esperando a su madre, y preguntaba al ángel que la cuidaba a pasado mi ''madre'' y el ángel le decía no la visto Joaquina .

Entonces ella buscaba, en la luz de la tarde, el amor de sus hijos buscaba entre las flores en los últimos besos, y lloraba de amor ,y me llamaba sin abrir los labios, yo a su lado contaba un cuento innecesario, un verso , una canción infantil lo que fuera algo que acariciara, a la paloma que quería volar, mis palabras a veces eran bálsamo para sus oídos, fina crema para suavizar su adiós,

Yo le preguntaba por su voz, provocando la le decía mama te as quedado muda, y ella mirándome con un hilito de ''ira'' me decía no hijo mío estoy cansada.

Un día de este MARZO que agoniza, me pregunto Joselito, cuando vendrá mi madre, entonces le dije que llegaría para su cumpleaños, su medica me dijo que no llegaría a ese día, y entonces yo llore, el dolor dormía a mi lado, yo inerme le decía madre verdad que si estarás en tu aniversario, ella ya no me escuchaba, yo le'' hablaba y le hablaba'' las palabras salían de mi boca, entre lagrimas, ella tan cerca, sus ojos cerrados me dejaban inermes, hora tras hora día tras días,

El día de víspera al 19 de marzo, el día de su cumpleaños.

Ese día descubrí que ella escucho mis ruegos, mis plegarias laicas ,ella espero cumplir los 85 años para irse con su madre, se fue el mismo día que su madre la trajo al mundo y su madre se la llevo ese día con un viento de marzo se fueron las dos juntas de la mano, las dos cumplieron su promesa de amor, de madre hija, de madre que siempre esta, yo te esperare madre el día que decida marcharme, cumpliré mi promesa, como tu lo hiciste, en silencio.

buenas noches madre.

 El taller de la infancia

Hacía tiempo que tenía cerrado el taller pictórico de mi infancia, hace muchos años que comencé a pintar, fui de muy niño a la escuela de arte de Baeza, junto a mí hermano Lucas, mi madre recuerdo era la mujer de la limpieza de la escuela, fue muy poco tiempo el que estuve apenas un año, migramos en 1973.

Ayer en una tarde muy lluviosa volví a pasar por la puerta de la escuela de arte, los recuerdos me calaron el alma el cuerpo ya lo tenia empapado, al llegar a casa me di una ducha de agua caliente, y volví a recordar mi precaria infancia, hasta los 15 años y ya en Valencia no me duche con agua caliente en mi casa de Baeza teníamos un barreño, y un lebrillo en la cuadra para asearnos, una orza en el corral para hacer nuestras necesidades ese era nuestro cuarto de bañó, hoy he valorado los cambios de mí vida con una ducha consciente, y he vuelto abrir mi taller, con la lluvia en los cristales y una neblina en la calle, una tarde poética de lluvia fina y neblina.

Cerré el cuaderno y abrí la caja de pinceles, para volver a la infancia, hace unos años un buen amigo me dijo que mis cuadros eran muy infantiles y eso para mí fue un gran elogio, cada vez qué mis manos abren el taller pictórico vuelvo a mi infancia y ese es mi territorio mágico, el tiempo se llena de fantasía y mientras oigo el murmullo de la lluvia al caer, me pierdo en los colores y mí mundo gira entre los recuerdos y la magia, es buena la vida, las alamedas del tren de la Yedra siguen abiertas.

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12Paqui Rodríguez, Antonio González R y 10 personas más