TARDE CON MACHADO

Tarde magnifica recordando a Machado en el aniversario de su muerte, el poeta que amaba está tierra,sus versos y su extraordinaria humanidad nos acompaño está tarde dulce de febrero, juntos un grupo de versos libres,hicimos un corro y nos bañamos de sol en este jardín de paz.

Aquí lloramos lo que perdimos y cantamos con la esperanza en la garganta, galopamos por la tarde silenciosa, y fuimos con Guiomar de mar a mar, está tarde azul, con sol de la infancia nos emocionó y juntos recuperamos los abrazos perdidos, recordamos la sangre derramada por amor solo por amor.

Derribamos el muro del olvido, porque el olvido solo se puede derrumbar juntos unid@s, con la memoria en el corazón y en la garganta, con palabras y miradas cómplices.

Con la lírica de Ausiàs March, esperamos la noche en el jardín de la amistad, en pie de Paz, con un cielo de porcelana por techo reivindicamos al poeta.

Don Antonio estos claveles estás rosas que dejamos en tu recuerdo son un punto y seguido, porque hoy sigue siendo siempre todavía y mañana seguiremos caminando de tu mano, la mano de la ternura y la verdad.

Valencia 22 febrero recordando a Don Antonio Machado.

15Toni Carrión, Amparo Climent y 13 personas más

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• Teresa Ballester

  Lujo de tarde. 

 

VERSOS DE UN POETA PRECARIO

 

 

ALZHEIMER

 

 

Mi padre era un hombre

 de otra época.

Amo en silencio.

 

Vivió anclado al pecho

de un alma fuerte,

de una flor enamorada.

 

Fue feliz, un hombre

feliz. Áspero como

las arrugas de la piel del olivo.

 

  Su vida se sustentaba

amarrado a las sarmentosas

manos de una amapola.

 

Pasaron los años juntos

entre, la tempestad, y el hambre,

arraigados a la poderosa raíz

 del cariño.

 

Un día mi padre, cogió mi mano

Y me dijo, llorando, tu madre

no sabe cómo me llamo.

 

Desde ese momento él supo

que solo tenía un trabajo,

amar, querer, sujetar su mano.

Las sarmentosas manos

de mi madre, nunca estuvieron

solas.

 

El ya no era nadie, sin ella,

apenas un olivo seco, muerto en vida.

aferrado a la febril y salobre nada.

 

Resistió, hasta que un día

de marzo, la amapola

dejo de respirar.

 

Un día me dijo, si alguna vez

no se tu nombre hijo,

cógeme la mano.

 

Y aquí estoy abrazando

 una flor enamorada.

 Apretando las manos,

 de mi padre, que se fueron

con un alma fuerte.

 

 DÉLICIEUX (DELICIOSO)

PELÍCULA (Éric Besnard)

Para mi MADRE

Hace ya mas de tres años que mi madre decidió despedirse de este mundo terrenal, para irse al paraíso de Mágina, lo hizo el mismo día de su cumpleaños ella era así para todo, se fue al lugar que le vio nacer, allí tenía preparada una mecedora de nea para ella, para estar cerca de las Auroras, y de los Crepúsculos del Sur.

Desde aquel día yo le sigo contando mi vida, mi diario está lleno de recuerdos, de palabras de Madre.

Yo hablo todos los días con ella, le habló de sus seres queridos, de mis miedos, dé mis libros, de mis problemas, ella “LA MAESTRA DE LAS FLORES”, siempre tenía un hilo para un descosió, ella permanece viva en mi diario.

Y en mi diario convive con mis alegrías con mis penas, amor y fracasos en el mismo territorio allí están mis lectura, y un territorio que incorpore como rutina el cine, es maravilloso dedicar una tarde a la semana al cine, que grande es el cine fantástico, hace un par de años tuve la suerte de descubrir el CLUB ROSEBUD que además de regalarnos con una programación extraordinaria, nos regalan un trabajo minucioso y muy emotivo sobre lo que vemos en pantalla, gracias a Juan Sainz y a Pilar Rochina por su trabajo extraordinario sin ellos mi cine quedaría huérfano de emociones.

Esta semana han programado una película para mi madre, lo supe muy pronto al ver la imágenes de la promoción de la película, un “bodegón” mi madre adoraba los bodegones, yo la recuerdo a ella en la mesa de la cocina del señorito, donde ella era una maestra, la imagen de la mesa de madera de olmo, enorme, llena de manjares, mi madre amasando pan, la harina blanca extendida en la madera ,era de una belleza extraordinaria, ella sazonando la carne, el olor de las especias, el cine tiene ese poder de hacerte que todos los sentidos se pongan en marcha hasta, el olfato.

Mi madre era criada como cocinera, hacía de todo, le apasionaba la cocina, ella no sabía leer ni escribir, no tenía recetas escritas, todo estaba en su cabeza, cocinaba con el corazón, con una paciencia infinita.

Esta noche le conté a mi madre la película que vi esta tarde.

DELICIOSO del director francés ERIC BESNARD, una película que recomiendo, y os apremio a que vayáis a verla porque estos films suelen durar muy poco en cartelera, lamentablemente, el cine es una industria muy compleja y las películas se atropellan.

La película nos contaba el director no es una película de cocina, el quería hacer un trabajo de época,y buscando material, indagando en el nacimiento de los restaurantes en el siglo XVIII le surgió este guión, una película de época cargada de sentimiento, intriga, una pequeña crónica del año de las Luces.

Yo como espectador neófito y no se si estaré en lo cierto, he visto en su contenido una denuncia de la pobreza de aquellos años del hambre de las clases bajas, el poder de la iglesia, la conducta despótica de la nobleza, dé la aristocracia decadente que acabó con la caída del Rey de Francia. y con la toma de la Bastilla.la comida como herramienta de igualdad.

La metáfora del plato sencillo, preparado por frutos crecidos de las entrañas de la tierra, frutos tan detestados por la iglesia de una manera absurda.

Madre a los aristócratas, a los ricos, en el siglo XVIII, no le gustaban las patatas, decían que era comida de cerdos, no le gustaba la vida en el campo ni que las mujeres dirigieran sus cocinas, Madre hoy el cine me llevo a ti, y ahora que te cuento mi vida te digo que añoro aquellas croquetas de ropa vieja, las albóndigas, y sobre todo el bacalao a la Baezana que cocinabas como nadie, hoy la película era para ti y yo ahora que te la cuento me siento muy feliz.

24 de febrero 2022 después de ver DELICIOSO.

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 HASTA SIEMPRE, Y MULTA EN BAEZA

A QUIEN CORRESPONDA

Hoy me multaron en Baeza por estacionamiento indebido, es la segunda vez que me multan en mi pueblo.

Esta vez la multa parece más un sainete Valenciano, que una sanción, la otra vez que me multaron, lo recuerdo, si me enfade iba con mis padres, a los que ahora recuerdo íbamos al entierro de un ser querido y ellos mayores no podían caminar me multaron junto al Tanatorio que por entonces estaba en el centro de la ciudad, recuerdo que mi padre me dijo déjalo Joselito no te enfades yo te pagare la multa y así fue, mi padre anciano pagó la multa, años después nos reíamos juntos recordando aquel día y lo serio que yo estaba y lo contundente que fue el guardia que escribió con faltas de ortografía la multa que dejó en el parabrisa de mi coche.

Hoy fue para mí un día especial triste, como lo son todos los días que dejo mi pueblo para seguir mi vida de migrante, cuando salgo de Sur siento el miedo y recuerdo aquel día de agosto de 1973 donde en la caja de un camión con el ligero equipaje de mi familia, casi desnudos que decía el poeta, entre garbanzos y aceite, y todo el miedo a lo desconocido, el mismo miedo que sentirán los migrantes de todo el planeta, los mares de este mundo están llenos de cadáveres, de seres que como mi familia que huyen de la peor guerra la del hambre el mediterráneo que ahora me acoge es un gran cementerio de inocentes que perdieron la vida huyendo de las guerras y el hambre.

Hoy yo estaba con mi equipaje cargado con mi coche repleto de aceite de mi tierra, cargado de ochíos y de embutidos tan sabroso que se hacen en mi pueblo casi de forma artesanal.

Estaba saboreando en una cafetería una tostada con aceite Picual, los desayunos en el Sur son un manjar de dioses, estaba vigilando mi coche cargado de producto de la tierra, cuando de pronto dos agentes de la policía local, que bajaron de su vehículo como si fuera a detener “ a BILADEN” dos agentes armados con su pistola y su móvil reglamentario comenzaron hacer fotos a mi coche, yo con mi tostada en la mano bajo la lluvia,(hoy llovía en Baeza milagro) le quería explicar la situación pero ellos de malas maneras, amenazantes, me dijeron aparque bien su coche, cuando salí del coche yo quería hablar con los agentes, ellos dijeron está usted multado yo les pedí el papel de la multa y dijeron que con la pandemia no hay papeles, no sé si será cierto (desde la pandemia todo es tan distinto, o tan igual) no sé si tenían miedo a no saber redactar una multa, o tal vez sea como aquel chiste de” guardia civiles que un agente le preguntaba a su superior como se escribía arcén con ¿ h o sin h? y su superior respondía pon cuneta burro” los agentes se marcharon, corriendo supongo que a detener a Maduro que dicen anda de vacaciones por el SUR, en fin que yo me quede con mi tostada mojada, con el agua bendita y el aceite de Picual en mis manos, y con una multa sin papel o sea virtual y cara de tonto claro, por no decir otra cosa.

Ya ni termine el manjar que es desayunar en mi Baeza, cogí la carretera de IBROS y para Valencia mas quemado que la sierra de Ronda, puse la radio para seguir torturándome, porque los informativos son torturadores y escuchar como los políticos siguen insultándose unos a otros, como los periodistas que se suponen imparciales, también se posicionan cada uno en un bando, como la España de la guerra civil, que triste, el Sainete se transforma e tragedia, y oigo que otra mujer ha sido asesinada en Alicante, que la luz sigue subiendo, en fin que decido dejar de torturarme y apago la radio ya hay bastante por hoy.

Ahora miro de refilón, como se mira la tierra cuando uno conduce, y veos los campos Manchegos que se endulzan con esta agua fina, las pámpanas de las viñas se están mojando y las uvas seguro que son terciopelo, ahora que ya estamos en vendimia la lluvia es un gran regalo para el campo, el agua cae monótona sobre la luna de mi coche y los parabrisas no dan abasto, veo los camiones y pienso duro trabajo el de camionero en estos días de aguacero, la tecnología de mi coche me avisa de que me acerco aun radar móvil, y miro atentamente hay están debajo de un puente oculto el coche de la guardia civil, y vuelvo a pensar en la multa y en este país donde todo es oculto todo rastrero, y pienso porque nadie se escucha porque no se escribe, porqué tanta autoridad inmoral, porqué hemos aprendido tan poco en fin quiero pensar que son rescoldos de una multa que ya no pagara mi padre.

Y ahora con el que ya no esta converso y le hablo de Baeza su pueblo y el mío que tanto nos dio a pesar de todo.