Diario de un cuidador inexperto.

Mi madre la han despertado los gritos de la calle,la bacanal continua de los sabados de madrugada,en verano se acentuan por que el balcon tiene que estar abierto,el estruendo del botellon,a las afueras,por que los pobres siempre vivimos a las afueras,en la interperie dela vida,donde no cantan ruiseñores,la banda sonora aqui es otra el ruido,de los coches que derrapan,el olor a neumatico quemado,junto alos gritos de uma joven que dice,no me toques,y el borracho baboso,que insiste en ,,magrear,,a una muchacha,que grita y rie a carcajadas a la vez,las puertas abiertas de los autos,con un ruidos infernal,en uno suena una bachata atronadora,y en el de a lado un ruido insufrible,que no se por que alguien grita baja la musica,si esto atronador que se escucha no puede ser jamas musica.
La musica es otra cosa,bien distinta,mi mirada desnuda,por que en calzonzillos desde el balcon de un tercero,comtemplo,el expectaculo,el terciopelo se mezcla,con los vomitos, y los gritos de una niña que grita hijo de puta vete a la mierda,mi madre asustada me dice Joselito, que pasa en la calle,yo la calmo le doy un beso en la frente, le digo sigue durmiendo,ella me dice hecha el ""el cortinon" di les Joselito que no griten, que estoy enferma,y guardame los alpargates, que no los moje el rocio,es lo mas coherente que me paso esta noche,pasar el"""cortinon"que no existe por que lo de mas es botellon bacanal absurda del sabado,de madrugada,para llegar a esto no se intento hacer,la revolucion.
En mi cama plegable vigilando el insomnio de mi madre,y en la calle la revolucion imposible,paren el mundo que yo me bajo.