RECUERDOS DE MADRE

 

Diario de un cuidador inexperto

 

 

En este país nadie está dispuesto a pagar el trabajo bien hecho,el altruismo la caridad,es lo que se ha implantado por desgracia en todos los ámbitos de la vida en este país empobrecido por unos políticos chorizos,con una avaricia sin limites,mi padre se queja con razón que por que no le llegan las ayudas que el ve en la televisión,que los políticos hablan y hablan,pero que su pensión no le llega y los ahorros de toda la vida van mermando.

Lo sufren las profesionales de la geriatría que gracias a su vocación y a su cariño por los enfermos trabajan por un salario mínimo que seguro también necesita,para poder llevar adelante su casa,yo escucho con atención las instrucciones que me manda,la cuidadora profesional que limpia,cura las heridas asea al paciente,me indica algunos movimientos que hago mal,me rectifica con una vehemencia espartana,y me dice ten cuidado,o te resentirás de la espalda,tendrás dolor cervical y entonces no podrás ayudar,tendremos dos enfermos me dice.

Esto es una cadena,un país que no quiere pagar profesionales,no es un país,es un gran lugar para la chapuza para los bricomaniacos,y en la sanidad y la geriatría, la chapuza es una locura por que el trato es con personas y con las personas,no se juegan,a estas horas de la madrugada,en mi cama plegable,con un dolor de espalda terrible y un calor infernal, miro hacia atrás en los años y veo que tenemos muy buenos profesionales,y este país sigue siendo,el país de la chapuza.

Ahora oigo pasar los trenes de la noche las campanas de la madrugada,y pienso que este país perdió muchos trenes y lo convirtieron en lo que siempre fue un pueblo de campanas,de sacristía y misa diaria que pena,los profesionales del saqueo ganaron,a un pueblo que lucho por ser digno.

 

Los miércoles en el huerto de Plauto 

 

 

El miércoles es el día festivo en el huerto de Plauto, la república del Perigalll, decidió en asamblea que nuestro día festivo, se instalaría en el centro de la semana, no sé cómo se decidió, es mas no se si fue antes de almorzar o después de haber tomado los jugos del endrino, con los que cerramos los almuerzos, la asamblea de la República suele tomar las decisiones siempre a los postres, una de las decisiones es mover las fechas, todo se hace en miércoles los cumpleaños y de más fiestas paganas se hacen en miércoles, hoy en el huerto celebramos tres cumpleaños, fiesta grande, nuestras fiestas vienen cargadas de hortalizas, el fuego es también protagonista, todo de se hace a la brasa y no me preguntéis si todos son productos del huerto, eso lo decide Plauto que es el único que afirma haber conocido a Dios.

Bueno no se porque me perdí por la fiesta quizás por estar bajo los flujos del miércoles, yo quería hablaros de la multiculturalidad, de los frutos de este huerto de Plauto, tengo tomates rosados de Peñíscola, pimientos gallegos, tomates azules del Perelló, melones Colombianos de Caliz, y manchegos de Tomelloso, pimientos italianos de Bolonia, sandias de Tánger, patatas de la ciudad de la Paz Bolivianas, fresas de Huelva, tomates Cherry o Cherri tengo pendiente una consulta con la RAE no me queda claro lo de la i, si es griega o latina.

Pero tampoco quería hablaros de eso quería deciros que tengo un gravé problema con unas calabazas que las planté pensando que eran pacíficas, estás calabazas Mexicanas han decidido declararse en guerra y colonizar el huerto primero se comieron los pimientos italianos, luego treparon por la empalizadas de los tomates de Teruel arrasando con todo, se comieron las patatas Bolivianas, los melones Colombianos, en fin qué hoy le he declarado mi enemistad a las calabazas Mexicanas muy libertarias ellas casi como la hierbabuena, en fin que lo que era un día festivo un miércoles de celebración, las calabazas me arruinaron mi pie de Paz y aquí esto en este planetario huerto de Plauto, tratando de convencer a las Calabazas Mexicanas que su conducta no es correcta, y que los miércoles no son el mejor día para enemistarnos.

Por cierto el miércoles qué viene es la fiesta de los calabacines,  que por cierto no se si son Mexicanos.

 

CARTA DEL SUR. de Manuel Gerena

 

Cuando yo era niño con poco me conformaba las pequeñas cosas nos agrandaban la vida uno de los milagros “corales” que teníamos era la llegada del cartero con su bicicleta negra y sus alforjas de piel que caían sobre las ruedas de atrás con aquellas hebillas metálicas que cerraban aquel “carterón” gastado donde el traía las cartas, aquel cartero con su gorra de plato gris con las letras en metálico por encima de la visera, desde entonces el cartero es mí aliado el que rompe la soledad de las mañanas.

Ahora viene con un carrito de la compra de un amarillo limón, mi cartero de ahora es un fantástico joven que ya arrastra secuelas en sus piernas de un accidente laboral de hace unos años (se cayó por unas escaleras subiendo una carta certificada de un cuarto aun tercero) en los días de lluvia sube con cuidado las escaleras con su rodilla maltrecha ¿ me ha contado mil veces su accidente laboral y yo lo escucho siempre como si fuera la primera vez que me relata su terrible accidente, es un chico de una ternura muy especial y desde que le di permiso para que tocara mi timbre, aunque no llevase carta para mi todos los días toca a mí puerta y yo espero su saludo, el día que me trae correspondencia charlamos un poco más suelo recibir libros y trabajos musicales que compro o que me regalan mis amigos los cantautores que yo tanto quiero y que comparto su cariño con mi joven cartero.

Volviendo a mi cartero de la infancia os decía que las lecturas de la correspondencia eran corales, porque en mí calle éramos una gran familia y las cartas se leían en voz alta menos la parte final que se reservaban a la privacidad de la persona que loas recibía, una de las alegrías mas hermosas que nos ocurrían y que nos agrandaban la vida era leer las cartas que recibían mi familia y los vecinos en invierno las leíamos junto a la chimenea, y en verano esperábamos a las primeras horas de la tarde con las sillas de nea en la calle en un gran corro, con los niños sentados en el suelo, y los mayores sentados en silencio, mi abuela enlutada, desde que fusilaron a su hermano juro no quitarse el negro de su vestuario y así fue hasta su muerte, ni en mi boda se quito el luto y eso que yo era su nieto “favorito” ella fue vestida de riguroso luto.

En mi calle era Francisco el panadero el que leía las cartas, él antes de leerlas con todos, las leía y las repasaba primero a solas y hacia un pequeño ensayo de una lectura interna.

A cada carta le daba una lectura diferente las cartas de los hijos que emigraron les daba un tono de nostalgia subrayando siempre con su voz los logro de la fabrica donde dejaban su viada, las cartas de los muchachos que estaban en la mili él ponía un tono casi castrense con su voz seca y rigurosa, las cartas familiares las leía apoyando su voz en los nombres propios era magnifico aquel recital que nos daba el panadero en cada carta muchos de los que estaban no sabían leer y sus ojos brillaba, saltaban las lagrimas que deja la distancia y las añoranzas, como recuerdo aquellos días de principio de verano escuchado la voz de francisco los niñ@s nos encantaban las cartas de amor que nos hacían muy grande nuestra infancia casi adolescencia.

Hoy he recibido carta del sur las cartas del Sur huelen de otra manera traen una carga

“viral” de cariño siempre me gustan como escriben mis paisanos andaluces, son cartas distintas que llegan del corazón, hoy me llega carta de un rebelde con causa de el poeta cantor Manuel Gerena, el cartero ya ha visto mis emociones y el que sabe que viene del sur pues a leído el nombre del remitente me mira y me dice otro libro de un poeta andaluz y yo le hablo de mi amigo GERENA y el cartero me escucha embobado con el tono de mi voz, y recuerdo al panadero cuando entonaba las palabras de aquellas carta.

Hoy que llevaba una mañana un poco triste bastante solo con una nostalgia que a veces me invade, me ha llevado a esta tarde alegre, leyendo la vida de alguien un compañero del “alma “que admiro el cantaor Manuel Gerena un lujo su ultimo trabajo que ahora mientras escribo escucho, y estoy con Miguel Hernández con sus nanas inmortales de las cebollas y escucho como arde la tierra por “SEGUIRIYA” y los fandangos en libertad agrandan la tarde los tarantos los Martinetes, las Bamberas son mi esperanza siempre la que no me pueden robar la que me contagia ahora el cante que ensancha mi vida.

Mañana le recitare al cartero un canto libre y la vida seguirá siendo buena la ternura de las pequeñas cosas siguen vivas.

 

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Miguel Hernández el poeta necesario.(1)

 

 

 

Tengo en mis manos el catálogo de la exposición "Miguel Hernández el poeta necesari" editado por el ayuntamiento de Valencia, una verdadera obra de arte, si la exposición dedicada al poeta Miguel Hernández es un auténtico documento y aprovecho para deciros que la exposición estará hasta final de Junio en las Atarazanas del puerto de Valencia,con visitas guiadas jueves y sábado, os recomiendo que hagas un hueco en tu agenda y no dejéis pasar está oportunidad de ver esta magnifica exposición programa por los responsables de cultura de la corporación qué ahora sale del ayuntamiento, la retrospectiva qué tenemos la oportunidad de ver es mucho más que una exposición,es un recorrido por la vida de un poeta imprescindible en la historia de este país,es un recorrido por la cultura por la memoria de una ciudad como Valencia que fue capital de la República durante la guerra Civil,ciudad que fue bombardeada más de un centenar de veces por el fascismo, el propio ayuntamiento fue bombardeado por el franquismo y en la exposición hay documentos de esto que os cuento.

Y no se si me equivocare pero sintiendo en mis carnes los nuevos aires que han llegado al ayuntamiento de Valencia,el gobierno de la "derecha extrema en coalición con la extrema derecha" me temo lo peor, ojalá me equivoqué pero al poeta Miguel Hernández lo dejo"morir" el franquismo más terrible en la cárcel de Alicante y fue ninguneado incluso prohibido durante todo el franquismo.

En fin el tiempo dirá que pasará con la cultura valenciana,me temo lo peor.

Hoy estoy emocionado recorriendo las páginas de este catálogo en edición bilingüe en Valenciano y castellano,dedicado a nuestro poeta más universal Miguel Hernández,una recomendación final del Hernandiano que soy, no dejéis dejéis de ver la exposición y si os interesa el poeta Miguel Hernández comprar el catalogo de la exposición que como os decía es una obra de arte,más de trescientas páginas con la firma de los más grandes Hernandianos que tiene este país, un documento de este país Valenciano donde la memoria y la cultura de este país están muy presente.

José Montoro 

 RECUERDOS

Hoy me mira un buen amigo y me dice tienes mala cara estas enfermo le cuento mis males, me dice que eso son los años cuando se pasa de determinada de edad en concreto de los 60 que tengo yo se empieza a fundir algunos ‘’plomos ‘él me habla en el ardor de mi oficio electricista, que es mi profesión, si últimamente se me funde demasiadas veces los fusibles, no sé cómo los políticos regulan mi jubilación a los 67 años si con apenas 60 ya tengo más goteras que el AGORA de CALATRAVA.

Los políticos nunca se han preocupado mucho de la salud de su pueblo, cuando llego la crisis del ladrillo, y estallo la burbuja de la construcción, los políticos recortaron en sanidad y educación, y por supuesto en servicios sociales, ampliaron la edad de la jubilación a los 67 años, si alguien piensa que con el empleo precario casi esclavo, que tenemos en este momento no se quien llegara a disfrutar de esa jubilación, y sobre todo con que calidad de vida será, es verdad lo que dicen te jubilas y te mueres, que triste. Los laboratorios las farmacéuticas están haciendo el ‘’agosto’’ se están forrando que dicen en mi pueblo, nos alargan la vida a base de pastillas, hace unos años yo me echaba las manos a la cabeza de las medicinas que le recetaban a mis padres, nuestros mayores están empastillados, yo estoy empastillado ,vivimos en la cultura de la pastilla, para seguir resistiendo cada día aumentamos el número de química que nuestro cuerpo engullen, pastillas para dormir, para el riñón, para la tensión etc etc , desde muy jóvenes comenzamos a ingerir pastillas, yo le digo a mis hijos que no tomen pastillas pero no soy muy buen ejemplo, por que yo ya no entiendo mi mundo sin pastillas especialmente las de dormir.

Hoy me encuentro de lunes, a pesar de que mi calendario de desempleado no debería saber de días, se ve que lo tengo estigmatizado en mi cuerpo, son muchos años madrugando, muchos lunes en mi calendario de precario.

Para liberar toxinas y a pesar de mis vértigos, me hice la maleta y me acerque al gimnasio, entrando me encontré con mi amigo J.C, el tiene treinta años y este jubilado, es ciego un accidente de trafico fatal hace dos años lo dejo con una ceguera, de el os hablare otro día, de el y de los accidentes de tráfico.

Me da mucha fuerza ver a J.C con la gran voluntad que acoge cada día y con él a mi lado me crezco no tengo razones para rendirme, su fuerza de voluntad me supera, a el le conté mi curiosidad por los tatuajes, y se reía el me a dicho que tiene un tatuaje y yo me he sorprendido pues no le vi ninguno, se levanto la camiseta y me enseño su tatuaje y eso le pregunto que montaña es esa pues me parecía el pico de una cima.- es la cumbre del MONT BLANC pienso subir el año que viene a su cima y me e quedado sin palabras, yo que dije que nunca me tatuaría nada, que si algún día me diera la locura de grabar algo en mi piel, que fuera el día de huelga de tatuadores.

Ahora que escribo este diario, pienso en mi amigo J.C subiendo la cumbre con su ceguera con su bastón blanco, y el tatuaje de una de las cimas más altas de Europa en su pecho, como reto como meta de entereza, ahora pienso que malo es generalizar.

 

BIDEMDUM

 

Al final de la feria de Agosto en  mi pueblo en Baeza, aquel año de 1973 última semana de agosto, esa era la fecha que mi madre puso para dejar mi tierra y empezar una nueva vida  lejos del Sur, fueron unas fiestas raras con mucha incertidumbre, y despedidas, yo tenía 14 años y en realidad no savia donde iba a comenzar esa nueva vida, mi madre me dijo que era en un pueblecito pequeño cerca de Valencia, busque donde estaba ese pueblo, en un mapa que me regalo mi tío, uno de esos mapas de carreteras de Michelin, que tenía aquel muñeco de plástico gordinflón, que a mi tengo que reconocerlo no me gustaba, me daba miedo, yo veía en aquel muñeco un fantasma, una momia que se elevaba encima del acero viejo, una figura que yo en sueños la vi  en el cementerio de Baeza , encima de la puerta presidiendo el campo santo, junto aquel copón de piedra tapado por un velo negro.

Siempre he de confesarlo fui un niño miedoso y con bastante imaginación, también es cierto que un día parado en la puerta del taller, viendo aquel muñeco diabólico  llamado BIDEMDUM, el dueño del taller me dio un buen susto apareció detrás de mí con una sábana blanca llena grasa en su cabeza, yo todavía estoy corriendo, me fui llorando aterrado, eran aquellas bromas macabras que se hacían aquellos años a los niños, no olvidare aquella tarde de invierno jamás tenía unos ocho años, y aquella imagen me acompaño durante años en mis pesadillas nocturnas.

Una tarde de agosto cuando se acercaba la fecha de irnos a vivir a Valencia, saque de mi caja de galletas metálica aquel mapa que me regalo mi tío, cuando lo abrí vi que el recorrido de Baeza a Valencia estaba marcado con lápiz, estaban todas las paradas que mi tío hacía en el trayecto en aquellos viajes interminables de los años 60, en un Seat 600 blanco  cargado de garbanzos y aceite, con toda la familia, con las maletas de cartón, y la rueda de recambio en la baca de aquel coche que nos enamoraba.

Hoy buscando entre los escasos recuerdos que guardo de mi madre encontré la caja de galletas oxidada,  la abrí con premura pensando que encontraría el mapa de “ BIDEMDUM “ no estaba aquel mapa que me regalo mi tío pero si encontré una foto de mi hermano y mía una foto que mi madre guardo, era  su tesoro, aquella imagen de mi hermano con los bracitos sobre los hombros, eran su gran tesoro, no sé cuántas veces ella abriría aquella lata metálica ni cuantas lagrimas cabían en esa lata de galletas que se oxido de llanto y olvido, esa lata donde estuvo el mapa de mi vida.

 

David
Hongaresa Teatre (tarde de emociones)

El jueves estuvimos en el estreno de David, la obra de Paco Zarzoso, no voy a negar que pertenezco al club de fans de Paco Zarzoso, de toda la familia, Lola López, Marcos Sprontston y todo el equipo de Hongaresa, toda la familia pasaron por el programa de radio" la poesía es un arma " que yo hacía hasta hace bien poco, siempre he sentido una admiración por su trabajo, a Lola le agradezco su compromiso vital por la poesía, su trabajó sobre Paca Aguirre lo tengo grabado en mi corazón, la primera vez que vi el montaje de Encendidas fue en Sevilla hace muchos años, me desplace a Sevilla a ver la obra, cuando termino el montaje no me atreví a saludar a Lola López, esa noche pasee por las orillas del Guadalquivir solo,con el montaje de la obra en mi memoria, con toda la carga de humanidad y de fuerza poética que Lola pone en el montaje de Encendidas,no me atreví a llamar a Paca Aguirre, era muy tarde, si le mandé un mensaje a Lupe, que recuerdo que decía " conmocionado con Encendidas, fantástica obra de teatro viva la poesía".
El jueves coincido otra vez con Lola en la cafetería del Rialto, está vez si fui a saludarla, me emocioné, no se como lo disimule pero estaba muy emocionado cada vez que veo a Lola López siento que estoy con Paca Aguirre con la familia Grande, familia poética de una humanidad extraordinaria.
Luego vi David, me quedé mudo volví a casa andando, fui caminando por los jardines de otro río el Turia, andaba con toda la carga de emociones de un trabajo teatral, extraordinario, conmovido, recordando los mil detalles de una obra que te conmueve, pensé en el teatro, que es la vida misma, la terapia para ser mejores, admire a los actores, desde aquí los felicitó, llegué a casa con un montón de preguntas, admirando el trabajo de un dramaturgo muy especial Paco Zarzoso, extraordinario poeta de la escena, está tarde de domingo a esta misma hora, se estará representando la ultima funcione en el Rialto, del David yo estoy en casa releyendo a Paca Aguirre, " un mar, creedme, necesito un mar" solo necesito un mar" un mar de abrazos para la gran familia teatral y en especial a la familia de Hongaresa Teatre, muchas gracias por ese mar de emociones que nos regaláis en cada función.

Creedme, necesitó un mar,
un mar donde llorar a mares
y que nadie lo note.

Paca Aguirre.