Cervantes el universo

de Alcalá de Henares

Promesa cumplida 

 

Cuando voy a la ciudad del maestro, Alcalá de Henares las emociones brotan por todos mis sentidos, este Otoño leyendo a mí paisano y amigo, Muñoz Molina ( el Verano de Cervantes) me prometí a mí mismo, cerrar el año en la cuna de Cervantes después de un mes muy cervantino con Dulcinea, de Paloma San Basilio, callejear por las calles de Alcalá es un lujo confieso que yo llegué tardé a la lectura del Quijote en el seminario me lo metían a base de disciplina, de imposiciones absurdas que no hacían si no alejarte de la lectura, mi primera relectura de la obra de Cervantes fue casi con cuarenta años, entonces si la vida se agrandó en mi casa, los libros ya sabéis nos agrandan la vida, los libros y los viajes nos dan otra perspectiva, con esa edad me hice devoto de las rutas literarias, la del Quijote me fascinó también hice la del viaje a la Alcarria o la de Tras- Os- montes de Julio Llamazares, solo la senda del poeta de Miguel Hernández supera a las rutas Cervantinas, estos días volví a la casa Natal de Miguel de Cervantes, volví a ver la cuna y la Pilar bautismal del gran maestro de la literatura castellana Don Miguel Cervantes, pasear por su casa es transportarte a un tiempo de esperanzas y " locuras" toda la estancias de esta casa fantástica me lleva a mil lugares mágicos, a mí infancia en Baeza a la cocina de mi casa, al calentador de camas de mi abuela, a los ajos colgados en una alcayata del patio, los cántaros y las macetas de pilistras en el patio, me lleva a la literatura al mundo mágico de Cervantes, siempre sobran los motivos para visitar la catedral de los sentidos, la casa museo es ese lugar, la casa de Miguel Hernández en Orihuela y la de Cervantes deberían estar hermanadas, sobran los motivos, este año me basto recordar a Cervantes, con la lectura de Muñoz Molina volví a Sancho, Dulcinea volví a Alonso Quijano aquí en su casa de Alcalá de Henares.

 Anna
La canal de Navarres

Un paraíso en el Sur de nuestro país Valenciano.
El origen de la palabra Yanna, viene de Corán hay varios significados, pero palabra y territorio se funde en la ciudad del agua entré Alamedilla, agua y huerta se levanta la ciudad de Anna, el acuífero del Macizo del Caroche derramando sus cristalinas aguas del río Sellens.
Llegamos muy temprano a la ciudad del agua, la escarcha cristalinas,  permanece helada en el brocal del lavadero, hoy tenemos una cita única no iremos, al Gorgo Catalán ni a la fuente negra, fantástico lugar que lo dejamos para otra cita, si tenemos tiempo bajaremos los 136 escalones  del Gorgo de la escalera, tampoco iremos a la Albufera de Anna, dejaremos para otra visita la brisa de los chopos el temblor de los sauces que hace del paraje un lugar paradisíaco en verano y en invierno.
Nosotros tenemos una cita con " la Alhambra Valencia " en el palacio de los Condes de Cervellon nos espera en la puerta nuestra guía, el frío aprieta de lo lindo, de nuestra respiración, emerge una niebla dulce, con olor a café.
El hierro de la verja de entrada parece hielo, atravesamos la puerta con la banda sonora del agua que tintinea en las fuentes, bajamos al aljibe y contemplamos como el agua  se derrama entre las piedras dulces, talladas con el hacha con el acero dulce de cortar la leña,  un Aljibe mágico con una estructura extraordinaria, contemplamos el museo del agua, en su interior, luego subimos las escaleras y visitamos la sala Etnológica situada en las caballerías, un museo que nos lleva a nuestra infancia, un millar de objetos cedidos por familias de la comarca, que son una referencia imprescindible para la memoria para saber cómo fue nuestro pasado y con que herramientas sobrevivimos, un placer pasear por sus vitrinas, nos dice la guía que pronto veremos a Cervantes en esta estancia pues aquí se acaba de rodar la última película de Almenabar, ver cómo el sol se cuela por sus ventanas, contemplar los chopos de colores imposibles es un acto paradisíaco para nuestros sentidos, después vinieron las salas árabes, la presencia Almohade en sus patios donde canta el agua, el pasado Medieval, pasear por sus jardines es un placer de dioses, llegamos al palacio sin conocer el lugar, y aquí entono el mea culpa, tantos años esperando para visitar este lugar, como decía mi madre las cosas llegan cuando llegan,  y fue hoy finales de diciembre de 2024 ahora  cuando agoniza un año triste, sentado el brocal del lavadero, recuerdo a mí familia de la zona de la Dana, de Sedaví en especial y con su dolor camino por las calles solitarias de este lugar mágico, ojalá que tod@s cuando la vida se normalice tengáis la oportunidad de visitar la Alhambra Valenciana este lugar Anna, donde el agua canta, ojala sea pronto.

 Esperando la lluvia en el huerto de Plauto.

Mí padre siempre me decía que la tierra lloraba por la lluvia, cuando el veías las nubes en el cielo, acababa diciendo "borregitos en el cielo, agua en el suelo" preparaba el rastrillo y los lebrillos, el rastrillo para airear la tierra,  prepararla, abrir el "alma" del secano para que el agua haga su trabajo, los lebrillos de arcilla para recoger el agua, que nunca sobra.
Hoy  el huerto de Plauto se preparaba para recibir a Emilia la Dana que nos visitará mañana, hoy el temporal de Otoño tiene nombre mujer, la borrasca que diría mi padre se llama como la madre de su amigo Serafín.
Los días víspera de lluvia son espectaculares en el mediterráneo, el cielo es un gran lienzo de Tiziano, las torcaces buscan refugio en el bosque desmochado, a las afueras de la ciudad santa, hoy  esperando la lluvia preparé las últimas semillas de espinacas, el huerto de invierno se cierra con dos caballones de espinacas, abrimos el surco, depositamos las diminutas "esperanzas" que nos darán en marzo un fruto inigualable, está mañana el silencio es la banda sonora de diciembre en el huerto de Plauto, las lagartijas hibernan, bajo las piedras del bardar, los caracoles buscan refugio bajo las tejas esparcidas, de una casa derruida,  en los grisáceos bancales pasan el invierno las culebras de Plauto, hoy el "Dios" de la lluvia canta su pregón húmedo, yo mientras tanto aireó la tierra como lo hacía mí padre, con toda la dulzura con todo el cariño que se deja en cada poso del surco donde la semilla germinará, en quince días veremos las diminutas hojitas, posiblemente en primavera  cuando la huerta de frutos haremos un buen arroz  para celebrar la vida por qué en el paraíso, hay arroz caldoso para todos los que siembran en invierno.

 

Tortosa Piedra y memoria 

 

 

Llegamos a Tortosa temprano, hoy nuestra visita a la ciudad tenía un objetivo callejear por sus rincones de piedra, disfrutar una mañana soleadad de Diciembre, dejamos el tumulto de Valencia, apenas en dos horas estábamos a las orillas del Ebro, hoy nuestra intención era descubrir rincones de esta ciudad cargada de historia, es verdad que los últimos años siempre llegamos a este lugar para recuperar la memoria de la guerra civil, está ciudad sufrió como ninguna otra los bombardeos de la aviación fascista (los aviones fascistas,los alas negras que masacraron la ciudad, sobre todo a partir de 1938 más de 1000 civiles la mayoría mujeres y niños murieron en los más de 90 bombardeos que sufrió la ciudad, este es un lugar marcado por la guerra civil de hecho todavía se siente ese miedo a hablar de la guerra entre los ciudadanos de Tortosa el monumento que el Franquismo puso en medio del río y que inauguró el mismo Franco, es uno de los símbolos más dolorosos que todavía se soporta en esta ciudad que conoció el mismísimo Hemingway que salvó la vida en un campo de cebollas, del cercano Delta del Ebro.

Hoy Tortosa es una ciudad de acogida de emigrantes de todas las nacionalidades, especialmente de población marroquí un lugar de encuentro de culturas, desde las orillas del Río fuimos al antiguo matadero donde nos recibió un limonero centenaria luego subimos hasta la puerta de la catedral Barroca, con su virgen en mármol de Carrara, de un autor contemporáneo, espectacular, visitamos el castell de la Suda,hoy parador nacional, con una vistas excepcionales de toda la ciudad, los gatos nos saludaron bajo un dulce sol de Otoño, luego visitamos el patio renacentista de lo qué fue la universidad de Tortosa, un patio fantástico con su pozo "vivo", un lugar donde la piedra es arte, memoria viva del renacimiento, callejeamos, paseamos por su mercadillo artesanal de Navidad, tomamos el vermut ,nos despedimos de la Ciudad de agua y Piedra prometiendo volver pronto, nos esperaba un arroz del Delta del Ebro, un arroz que saboreamos entre arrozales, aquí esperamos el milagroso momento de la caída de la tarde, donde el cielo rojo hace vibrar el agua un Crepúsculo que cierra un día extraordinario por tierras del Ebro.

 Luis Buñuel. ( 2)
Luces y sombras 
De " Un Chien Andaluso "
JEAN - ClAUDE CARRIERE

CARRIERE trabajo también con el director de cine Luis García Berlanga en (Tamaño Natural) y fue autor de muchos guiones destaco EL TAMBOR DE HOJALATA (1979)  CARRIERE recibió muchos reconocimientos, entre otros el Oscar Honorifico en 2014.
Carriere propuso a Luis Buñuel que escribiera el (MI ULTIMO SUSPIRO) aduciendo que era su biografía, y que el ayudaría a montar el libro, pero Buñuel le dijo a Carriere, que él no era escritor, que escribir fue su asignatura pendiente siempre,  Luis Buñuel hablaba sobre los escritores como genios, toda su vida envidio el “ ligero de equipaje “ de la escritura, envidiaba al escritor frente al folio en blanco creando un mundo de ficciones, viajando con tinta y papel, por mundos desconocidos, 
El cine para contar una historia necesitaba un complejo entramado, un equipo humano muy grande, Buñuel amaba la soledad del escritor, en 1980 decía Luis Buñuel “ que latía en el desde su juventud un deseo de ser escritor y añadía hoy yo puedo tener alguna importancia como cineasta, pero hubiera dado todo  gustoso a cambio de ser escritor. Es lo que realmente me hubiera gustado ser. Porque el mundo del cine es muy agobiante, hace falta mucha gente para hacer una película. Y envidio al pintor o al escritor que puede trabajar aislado en su casa.
Pero no valgo para escribir. Me repito, lo que aun escritor le cuesta dos minutos a mi me cuesta dos horas.
 Buñuel sufría mucho escribiendo, Rafael Alberti contaba que Buñuel se pasaba las noches tratando de escribir con un gran desasosiego, con mucha ansiedad, Federico García Lorca también lo veía sufrir frente al papel en blanco, - menos mal que encontró su camino en él cine decía Rafael Alberti, y efectivamente perdimos un escritor, y ganamos un cineasta excepcional.
Como veis era imposible que Buñuel escribiera su biografía y encontró su aliado perfecto su compañero y amigo JEAN – CLAUDE CARRIERE.
En la dedicatoria del libro MI ULTIMO SUSPIRO, Buñuel agradece al escritor y le dice a Carriere.
YO NO SOY HOBRE DE PLUMA. TRAS LARGAS COVERSACIONES, JEAN – CLAUDE CARRIERE, FIEL A CUANTO LE CONTE, ME AYUDO A ESCRIBIR ESTE LIBRO.

 

LUIS BUÑUEL

LUCES Y SOMBRAS ( 1)

DE “UN CHIEN ANDALUSO “

 

 

 

Dentro de apenas dos años celebraremos el centenario de la generación del 27, han pasado casi cien años de aquel documento fotográfico realizado en el auditorio de la REAL SOCIEDAD ECONOMICA DE AMIGOS DEL PAIS, fue en Sevilla el 16 de diciembre 1927 cuando según Pepín Bello un ilustre amigo de todos los componentes de esa generación, él cuenta que hizo la famosa foto con una máquina de un fotógrafo profesional, nadie pudo desmentir ese hecho y nadie queda para preguntarle si eso fue cierto, a mí me gusta pensar que fue el quien hizo la foto siempre me encanto la figura del gran Pepín su ternura, su capacidad para moverse entre tantos genios llenos de egos, su facilidad para alegrar las vidas de todos los de esa generación, amigo de sus amigos siempre, mi reconocimiento a este afable escritor Aragonés, que “ vivió para contarnos todos los avatares de aquella generación de plata “ aquel Pepín que no me dejo nunca entrevistarle, sin decirme nunca que no, siempre encontraba una buena excusa para evadir mis preguntas, cuantos días me pase detrás de el en el Escorial, llamando a su teléfono de Madrid.

El inmortalizo con esa foto a toda la generación del 27 sin dudarlo en esa foto estaba su paisano y amigo Luis Buñuel.

Y de Luis Buñuel vamos hablar. Repasando estos días, la extensa lista de integrantes de la generación de los 27 poetas narradores, músicos, artistas, directores de cine, nos encontramos, con muchas curiosidades, de casi todos los componentes de la generación de “ plata” se han hecho muchísimos estudios se han escrito numerosos artículos y muchas biografías, quizás si tenemos que destacar alguno es quizás o seguramente a Federico García Lorca de quien más biografías se han escrito, también en esa lista estaría sin duda Luis Buñuel, y Rafael Alberti, incluso de Salvador Dalí, y con estos tres personajes últimos nos vamos a quedar con un poeta ( Rafael Alberti ) un artista ( Salvador Dalí) un director de cine ( Luis Buñuel ) y una más que se me queda en el tintero ( María Teresa León ) los cuatro escribieron su propia biografía en vida, los cuatro publicaron sus grandezas y sus miserias en vida, estos cuatro escritores de la generación del 27 fueron los únicos que escribieron en vida sus biografías.

Descartare la biografía de Dalí por que fue publicada con 38 años y el pintor vivió hasta los 85 años la publico en 1942 y bajo mi opinión no es representativa puesto que el personaje la escribió en la mitad de su vida.

LUIS BUÑUEL

MI ULTIMO SUSPIRO

Este libro “ semibiografico ” que así le gustaba llamar al cineasta a esta biografía tan especial, Luis Buñuel comienza este libro con estas palabras

Yo no soy hombre de pluma. Tras largas conversaciones, Jean – Claude Carriere, fiel a cuanto yo conté, me ayudó a escribir este libro.

Esta biografía fue escrita por el actor guionista francés Jean- Claude Carriere que tantos trabajos compartió con el cineasta una larga trayectoria de trabajo y amistad. Buñuel llevaba un tiempo anotando en su cuaderno los nombres de sus amigos fallecidos, anotaba las fechas y los nombres, el a pesar de sus años siempre tuvo miedo a la muerte, y con CARRIERE compartía esos miedos, como seria su “ último suspiro “ se preguntaba Luis Buñuel el cineasta ya hablo de esos miedos con el escritor Max Aub ( 1903- 1972 ), creo que dé a ver vivido más años él hubiera escrito el último suspiro, Aub murió relativamente joven tenía apenas 69 años, creo yo que él hubiera escrito la biografía de Buñuel, la amistad inquebrantable de ambos me hace sospechar que el escritor compañero de tantas batallas seria el elegido por el cineasta, para escribir EL ULTIMO SUSPIRO pero eso es ficción mía poco acreditable.

Carriere no fue fácil de convencer para asumir la tarea de escribir la biografía de Luis Buñuel, se negaba a escribir en vida las memorias de su amigo, y a pesar de que él ya tenía experiencia en trabajar junto a Buñuel comenzaron en 1964 con DIARIO DE UNA CAMARERA, primer trabajo que dio paso a más de diez años de trabajo conjunto LUIS BUÑUEL no era partidario de cambiar de equipo cinematográfico, y con Carrier se sentía muy cómodo Buñuel le marcaba unas pautas y Carriere le devolvía unos guiones magníficos.

Jean Claude Carrie era actor, escritor guionista, licenciado en filosofía y filología con un máster en historia, una persona preparadísima, nacido para hacer cine, era un guionista extraordinario como Buñuel venia del Surrealismo, Carriere era uno de los máximos exponentes del surrealismo francés, graduado en literatura y en historia público su primera novela LEZAD con apenas 24 años, compagino su trabajo de escritor, dé actor con su verdadera vocación que era ser guionista.......,..

 Dos sombras

Ahora los sueños duermen

Dos corazones buenos
yacen abrazados 
en un lecho de siglos.

Las ultimas lluvia 
tocan con sus nudillos
humedos la macilenta
luz de las afueras de la vida.

Los trenes sin sueño
esperan pasajeros
hacia la muerte.

El farol desnudo del anden
se agita en las sarmentosas
manos del ultimo viaje.

Se escucha una voz
en la niebla,que susurra
pasajeros al tren.

Esta madrugada lluviosa
No llego ningun alma
dos sombras se quedaron
en un lecho de siglos.

 Los gatos y los niños del huerto de Plauto 

Hoy la luz gobernaba en el huerto de Plauto, el cielo abría sus entrañas, emergía una luz intensa, la  brisa dulce de esta mañana de Otoño,  paseaba entre la huerta, dejando un velo cálido sedoso, las hojas de las espinacas brillaban con un verde aterciopelado.
los gatos recién nacidos, 
juegan al escondite con los niños hortelanos del huerto de Plauto, los gatos y los niños dan un paisaje de cuento en este lugar del paraíso, cuándo yo empecé mi experiencia de hortelano  hace cuatro años, los gatos ya estaban en el huerto eran y son parte de la fauna de este paraíso terrenal, los niños no frecuentaban el huerto los padres, las madres,  no solían traer los niños al huerto algo que yo no entendí nunca, estos últimos años los niños, las niñas han tomado el huerto es un lujo verlos ayudar a sus padres, verlos jugar en el huerto, me lleva directamente a mí infancia en la huertas  de Baeza, junto a mí padre, yo no pude  jugar al escondite entre las verduras, entre las alcachofas, eran años dónde la huerta no dejaba espacio para el juego, los niños trabajamos la tierra, éramos carne de yugo que decía el poeta Miguel Hernández.
Hoy los niños si juegan en el huerto, buscan a los gatos que huidizos se esconden en los bardales de Plauto, mientras yo abro la tierra y depósito las semillas de unas futuras espinacas andaluzas, que nacerán cerca del Turia, escuchó los juegos de los niñ@s, veo a los gatos cachorros, de apenas dos meses volar, jugar entre ellos como niños, la tierra también se hizo para jugar, o mejor dicho la tierra, el huerto es el gran juego para el hortelano porqué el jugar nos hace volver a la infancia, la única patria que yo reivindicó.
Hoy el huerto de Plauto fue tomado por los niñ@s y los gatos,  por una brisa dulce de Otoño que nos llevó directos al paraíso.

 la lluvia del emigrante.

Un año después la lluvia
se desliza por la tarde,
la brisa de otoño,deposita sus lagrimas,
en mis secos cabellos,
son marejada,y canción.

Las sombras de un año
volvían,mojaban los tatuajes
trasplantados en tu piel.

Mis naufragios salpican,
los olvidos, los charcos
sonríen,al naufrago.

La errante lluvia,volvió,
lenta,moribunda, 
se deslizo por los 
cristales de mi vida,
las gotas que ahora caen
sobre los ángeles enfermos,
son las lagrimas,de mi madre.

Mis ojos, mojaron,
la sed del emigrante.
Entonces apague la radio,
cerré,los recuerdos,
y sentí la balada del agua
en mis cristales.

 El agua descendia lenta,
sobre el esqueleto,
del ultimo verano.
Yo vencido,por la vida
escucho, a lo lejos,
los ecos,de la muerte.

Miro por la ventana 
con se mojan los gorriones,
  no quiero recordar,
por que muero en cada
recuerdo.

Solo pido
ser agua piadosa.

Fluir por los surcos
 de mi madre,
deslizarme por sus olvidos.
mojar mi corazón emigrante,
 ser tierra de todos sus poemas,
ser agua solo agua.

 

Ontinyent , Bocairent, Albaida, Otos.

Nada tan fantástico como caminar por nuestro país Valenciano, todas las estaciones del año son buenas, yo prefiero el Otoño, desde el cambió climático que estamos sufriendo, hay que plantearse cuándo visitar nuestra geografía, para mí no hay otra estación mejor que el Otoño y reservó estos días de Noviembre para disfrutar estos paisajes magníficos, el nacimiento del río Serpis es un lugar para no perderse un paseo entre aguas comenzamos, por la sierra de L' Ombria, el Pou Clar es un paraíso un paseo fantástico con la sinfónica del agua de banda sonora, lugar para guardar en la memoria y volver siempre que la angustia, la ansiedad nos atrapé.

El caminante dejá el agua y se marcha con rumbo a la ciudad mágica de Bocairent con la Sierra de Mariola como vecina, como testigo fiel, como no recordar desde aquí mi amigo y gran cantautor Paco Muñoz,el lugar dónde nacen los ríos Vinalopo y Clariano, pasear por la ciudad mágica, es un lujo mil rincones para disfrutar desde el barrio medieval, las covetes en un sitio imposible, en una roca habitada en época musulmana, almorzar en la plaza es una delicia, caminar por el parque Natural Sierra de Mariola, para bajar el almuerzo, compramos miel en el mercado, y marcharnos con pena de la ciudad, " recuerda que Bocairent te espera que no te lo cuente" comimos en Albaida en un lugar del paraíso, y cerramos el día paseando por Otos un pueblo de cuarenta habitantes que tiene más de treinta relojes de Sol, paseo en una tarde dulce volvimos a Valencia, después de un día fantástico en lugares cercanos,a penas a 80 kilómetros, volveremos pronto fantásticos lugares de este País Valenciano.

Ontinyent , Bocairent, Albaida, Otos.

Nada tan fantástico como caminar por nuestro país Valenciano,  todas las estaciones del año son buenas,  yo prefiero el Otoño,  desde el cambió climático que estamos sufriendo, hay que plantearse cuándo visitar nuestra geografía, para mí no hay otra estación mejor que el Otoño y reservó estos días de Noviembre para disfrutar estos paisajes magníficos, el nacimiento del río Serpis es un lugar para no perderse un paseo entre aguas comenzamos, por la sierra de L' Ombria, el Pou Clar es un paraíso un paseo fantástico con la sinfónica del agua de banda sonora, lugar para guardar en la memoria y volver siempre que la angustia, la ansiedad nos atrapé.
El caminante deja el agua y se marcha con rumbo a la ciudad mágica de Bocairent con la Sierra de Mariola como vecina, como testigo fiel, como no recordar desde aquí mi amigo y gran cantautor Paco Muñoz,el lugar dónde nacen los ríos Vinalopo y Clariano, pasear por la ciudad mágica, es un lujo mil rincones para disfrutar  desde el barrio medieval, las Covetes en un sitio imposible, en una roca habitada en época musulmana, almorzar en la plaza es una delicia, caminar por el parque Natural Sierra de Mariola, para bajar el almuerzo, compramos miel en el mercado, y marcharnos con pena de la ciudad, " recuerda que Bocairent te espera que no te lo cuente" comimos en Albaida en un lugar del paraíso, y cerramos el día paseando por Otos un pueblo de cuarenta habitantes que tiene más de treinta relojes de Sol, paseo en una tarde dulce volvimos a Valencia, después de un día fantástico en lugares cercanos,a penas a 80 kilómetros, volveremos pronto fantásticos lugares de este País Valenciano.

 

Los buenos días en el huerto de Plauto.

 

 

Desde niño mí madre me enseñó a dar los buenos días siempre, decir buenos días a quien pasara a mi lado de buena mañana, decía mi madre que dar los buenos días es como darle un beso al mundo cada mañana. Siempre que doy los buenos días recuerdo a madre, cuando de niño yo iba de su mano y ella daba los buenos días a mis vecinas yo le preguntaba a ella "a qué mundo damos los buenos días"? a todo el mundo Joselito respondía ella.

Así que mí vida empieza cada día dando los buenos días al mundo. Hoy fui muy de mañana al huerto, por azares de la vida el día no empezó muy bien, no era un día muy bueno para mí, pero el día cambió con mis primeros buenos días, el mundo se pone de mí parte con el primer saludo, con el agradecimiento a la vida, en el huerto de Plauto los hortelanos y las hortelanas siempre responden al saludo, pero últimamente observo que los hortelanos más jóvenes les cuesta dar los buenos días, algunos agachan la cabeza para no saludar, yo de todas formas les doy los buenos días, algo no está pasando, cuando somos incapaces de dar los buenos días, de agradecer a la vida estar aquí, agradecer todo lo que nos da la tierra. Mi padre que era hortelano, hablaba con las plantas, con su mula, con los pájaros con la higuera daba los buenos días a todos el mundo, hoy en el huerto de Plauto me acordé de mi padre, cuando iba por la vereda di los buenos días a un hortelano joven el no me saludo, yo di la vuelta, volví a dar los buenos días en voz alta, el joven hortelano ahora sí me dio los buenos días, yo no me rendiré si tengo que dar los buenos días a alguien diez veces lo are, aunque no tenga respuesta lo haré por mi madre, por el mundo, por el labrador de mas aire, que fue mí padre, daré los buenos días y las gracias a la tierra por todo y por tanto.

 

Desde el huerto de Plauto 

 

 

Después de las lluvias torrenciales llegó la primera cosecha del huerto de invierno, volvieron las gallinas a cacarear melancólicas, el Gallo canto su quiquiriquí con todas sus fuerzas marcando su territorio, rompiendo un silencio tráfico de días enfermos, las regaderas perdieron la cabeza, y el acero dulce de la azada aireo la tierra con una caricia, el rastrillo peino las ortigas dulces, los caracoles me contaron que las torcales están tristes, que perdieron el apetito, y se pasan horas cabizbajos sentadas en la silla, contemplado un cielo indeciso de noviembre.

Hoy recogimos las acelgas multicolores, dulces como la miel, las espinacas collejeras que salvaron de la hambre de la posguerra a tantos supervivientes, están también en nuestra cesta, las últimas berenjenas que se niegan a que las salvemos de la tierra también se despidieron del huerto de Plauto, en silencio sepulcral los hortelanos laboran, la tragedia el miedo,todavía sobrevuelan en cada nube, que nos acogen la vida abre su boca en los labios de un niño recién nacido, la tierra el huerto nos habla con la sencillez y humildad que da la esperanza.

Ahora reparto mi humilde cosecha con mis vecinos, y siento que la gratitud es la canción más bonita del mundo , que aunque tú lo sepas padre, yo siempre me levantaré cuándo el Gallo entonces su canto libre, porque el huerto de Plauto siempre me espera.

 Donde estabas el día que murió Franco.

En noviembre de 1975 yo tenía 17 años cumplidos en septiembre, en verano de 1973 con el dictador vivo, mi madre decidió salir de una vez de tanta necesidad, de tantos años de oscuridad y silencio, años de luto, mí abuela jamás se  quitó el negro de su cuerpo desde que en 1939 fusilaron a su hermano en la tapia del cementerio.
 En agosto de 1973 en el remolque de un camión mi hermano y yo íbamos acurrucados, entre los poco que podéis la familia, Medio saco de garbanzos una damajuana pequeña de aceite, una tabla de madera de lavar y un barreño de latón pequeño donde cabía todo el ajuar de cocina de mi madre, ligeros de equipaje como cantaba el poeta don Antonio Machado, con lo puesto dejábamos mí  Andalucía, el sur más profundo y doloroso buscando una tierra que nos acogiera, un lugar donde tener una vida digna, llegamos a Sedaví en ese lugar por primera vez tuve mí habitación, una cama para mí, una ducha con agua caliente, era casi un milagro ese verano vi  por primera vez el mar en Pinedo no lo olvidaré jamás.
Como jamás olvidaré el día que murió Franco, yo con 17 años trabajaba de electricista era oficial de tercera llevaba dos años ya trabajando en el oficio qué no a abandone hasta mi jubilación, aquella mañana muy temprano, jueves 20 de noviembre mí madre me preparo la fiambrera como todos los días yo madrugaba mucho esa fecha en concreto yo estaba trabajando en Vinalesa un pueblito de la Horta, para llegar allí desde Sedaví cojia el 27 el autobús que me llevaba a las torres de Serranos donde cogía el único coche de Línea que llegaba a Vinalesa,.
Salí de noche a las siete de la mañana desde Benetússer en la parada no había nadie, un silencio estremecedor las fábricas del mueble estaban todas cerradas, el cobrador del autobús me dijo pero dónde vas tú está mañana fría de Noviembre " no sabes qué se ha muerto Franco" yo no le hice casó subí y me senté en el sitio de siempre la ciudad estaba desierta, todo cerrado alguna pequeña luz en un taller de la calle San Vicente, tuve una sensación extraña, esa misma sensación la tuve años después, en febrero de 1981 cuando el golpe Militar de Tejero,el autobús el "27" recorría la ciudad sin apenas recoger pasajeros, cuando llegue a las Torres de Serranos el silencio era sobrecogedor en la parada del autobús a Vinalesa, estaba cómo todos los días Amparin la pescadera, qué abastecía Vinalesa tenía dos grandes neveras yo solía ayudar aquella mujer entrañable, ella a veces me regalaba un cucurucho de calamares, por ayudarle con las neveras, pero aquel día estaba muy enfadada, renegaba porque no sabía si vendría el autobús que nos llevaría a Vinalesa, ella siempre tenia una sonrisa en la boca, siempre cantando,  aquel día maldecía al autobús a Franco, a Dios, a todos el mundo, a las dos horas de esperar paso un taxi y se fue a Vinalesa, ella no podía dejar el pescado ni a sus clientes sin comer,era muy formal muy estricta con su trabajo, me dijo que fuera con ella, que ella pagaba el taxi, yo le respondí que no tenía dinero, ella me dio un beso en la mejilla, y me susurro al oído por fin se murió el burro,  mañana todo será distinto.
Ahora estoy leyendo la viñeta de Paco Roca Operación Lucero, un recuerdo del día en que murió Franco, ahora recuerdo todo el dolor que el dictador dejó en mi familia en mi pueblo un pueblo noble trabajador que no merecía tanto dolor tanto sufrimiento.

 Las espinacas del huerto de Plauto  el Hambre del Franquismo.

Cuando era niño bajaba con mi padre por el camino de San Antonio,acompañaba a mi padre con un rastrillo y un artilugio que diseño mi abuelo para hacer suelos, los últimos suelos de la temporada, siempre los hacíamos, en el olivar  cercano a la encina negra, el lugar donde don Antonio Machado descansaba en sus paseos hacia Úbeda la ciudad hermana, dábamos un rodeo que yo no entendía mi padre conocía un lugar donde estaban las mejores collejas de la Loma, las collejas eran las espinacas silvestres, que crecían cada año en aquella sombría cerca del olivar,  sin que nadie las sembrara, las collejas, y otras plantas como los cardillos, las setas,  salvaron del hambre a muchas personas en los años del hambre de la posguerra. Mi madre hacía con ellas y con caracoles un arroz caldoso fantástico, el arroz caldoso con collejas, caracoles y conejo era y sigue siendo mi plato de caliente favorito, siempre lo como en Noviembre cuándo recojo las primeras espinacas, estos últimos años las espinacas no fueron bien en el huerto de Plauto, pero la tierra es buena y este año el año después de la Dana las espinacas son fantásticas hoy he comido el primer arroz caldoso de la temporada, hoy he recordado a mí madre engañando a los caracoles con el sol tibio de Otoño  a mí padre recogiendo las collejas con su "navajilla" de cortar las setas, haciendo con ese cariño sin cortar la raíz, hoy he vuelto a mí infancia con un buen arroz de "collejas" ahora las espinacas son del huerto de Plauto, sembradas y labradas con mucho cariño,hoy e recordado aquellos años de extrema precariedad en los últimos " coletazos" del maldito Franquismo que tanta hambre nos hizo  pasar.

 

La polarización "poética"

 en el huerto de Plauto 

 

 

Hoy el día amaneció ventoso en el territorio de Plauto, el viento no es un buen aliado pará nadie en la huerta, las primeras en sufrir son las palmeras, parecen que quieran salir de la tierra y volar, pero al final son como el junco que se arrodilla para volver a levantarse,

.

Hoy el huerto está muy exaltado, me dicen que hay convocada asamblea por parte de los caracoles, quieren destituir a su secretaria general, por falta de compromiso con sus afiliados, la prensa calacorela, están con sus micrófonos debajo de una teja la reunión será en la casa de las herramientas, hacia ese lugar van los caracoles con sus pancartas, por otro lado las hormigas han iniciado una marcha hacia la fuente del Perigall para pedir mejores medidas de seguridad, después del atropello que sufrieron el día de los mártires, cuando fueron atropelladas por dos inmensas botas de agua, las mariquitas rojas también tienen convocada asamblea, igual que los topos que están en huelga de tierra, se prevé un huerto de invierno muy caliente, las herramientas también están de acero caído, las regaderas se quejan también de que a llovido demasiado y ellas no tienen trabajo, no se si esto acabará en adelanto de elecciones generales, mientras tanto hoy pasea por el huerto la Reina de las setas que este año cuyo reinado a recaído en la venenosa Amanita que galante pasea su colorido sombrero, en este día ventoso, está todo muy revuelto en el huerto de Plauto, solo la paz de la niña que juega con la tierra, da normalidad está mañana al huerto de Plauto, ella, Violeta que así se llama la niña, impasible sigue jugando cerca de las acelgas y las espinacas lejos del ruido y de las garras de las ortigas.

 

Esta luz, estas rosas de Otoño.

 Está casa de Sorolla en Valencia. 

 

 

Sorolla dicen que ha vuelto a Valencia y no saben que el extraordinario pintor Valenciano no se marchó nunca, estos días se expone en Valencia parte de los fondos de la casa de Sorolla casa que en este momento está en obras su casa de Madrid es mi lugar de peregrinación para mí todos los años voy al menos una vez me encanta el lugar, antes disfrutaba de los jardines a primera hora cuándo todavía la gente no colapsaba los lugares mágicos de la ciudad, el jardín era uno de esos maravillosos lugares ahora ese Madrid no existe, Madrid se convirtió en un absurdo plato de televisión.

En Valencia de momento se puede caminar espero qué a quien corresponda se tomen medidas para proteger esta ciudad donde nació el gran genio Sorolla, está mañana es cierto que la sala donde se expone la obra del genio Valenciano se quedó pequeña no entiendo la organización de esta exposición teniendo todo el edificio para Sorolla la reducen a una sala con aforo ilimitado de 100 personas este domingo estaba desbordada, masificada cosa que no es bueno ni para las obras de arte ni para la gente, el masificar cualquier evento es una barbaridad que yo no entiendo.

La exposición aunque escueta, ilustra muy bien lo que fue el extraordinario trabajo del pintor desde sus inicios los años de plenitud, también los últimos años de agotamiento físico del autor, los lugares y los años donde el pincel fluía, también las obras que se le resistieron al autor.

Yo está mañana disfruté muchísimo, es verdad que yo soy un Fan de Sorolla, ver al genio Valenciano en su casa de Valencia, es un privilegio, Sorolla se vive en cada rincón de la ciudad, en la plaza del ayuntamiento donde comenzó a trabajar con su suegro en el primer estudio fotográfico de la ciudad, en la Malvarrosa, donde se doctoró pintor, en cualquier rincón de Valencia está la memoria de este genio de la pintura y de la vida que fue Don Joaquín Sorolla, aquí junto a su musa, su mujer Clotilde está toda la esencia de un hombre bueno, hoy como tantas veces el arte la Belleza me agrando la vida.

 

LUNES negro en el huerto de Plauto 

 

 

Está mañana comencé la semana en el huerto, cuando subí al coche para desplazarme a San Antonio de Benageber muy cerca de la Eliana, una Alimaña llamada Mazon, Carlos Ventorro Mazon, un tipo falso muy falso, malo muy malo, con un corazón de alimaña, escondido entre banderas de mentira el volvía a lo suyo a la mentira perpetua que le alzó a la " Gloria " de la política, amparado siempre por su jefe el Pinocho más despreciable qué nombro la hiena, después de devorar a un ciervo que le dijo no.

Así inicie está mañana tratando de olvidarme de la rata del demonio que hablaba en la radio, una Alimaña que se ha pasado un año mintiendo sin decirnos que hacía el esa tarde cuando se ahogaron 229 personas por su negligencia suprema, de un inútil convertido en Dios por la gracia de Feijo.

Llegué al huerto de Plauto después de una semana sin estar en este paraíso, la hierba se comía las espinacas, las ortigas enfadadas, venidas arriba pinchaban hoy más que nunca, hay días como este lunes que no se olvidarán nunca, cómo no olvidaré jamas aquel fatídico 29 de Octubre cuándo una Alimaña brindaba con champán francés, mientras su pueblo se ahogaba.

Hoy miraba la tierra mientras la peinaba, la aireaba, sin poder entender la miseria de algunos seres que la política los hizo despreciables, ratas demoníacas que viven en palacios, ojalá algún día las alamedas sean para quien se las merezcan, Ojalá la justicia por una vez sea justicia verdadera.

 

Los colores de Otoño en las ciudades de siempre. (1)

 

 

Cuando era niño en la ciudad perdida, el otoño se derramaba en el paseo de las Estrella las hojas de los árboles se " racimaban" en el brocal de la fuente de piedra, los chopos movían sus esqueletos como en una danza de bienvenida al viajero que llegaba a Baeza la ciudad de piedra, los colores eran mágicos en el paseo de ANTONIO MACHADO.

Yo crecí con la balada de Otoño del Serrat era la banda sonora de mis emociones antes de que llegara el invierno, yo buscaba en las " murallas" las hojas rojas de sangre para marcar las páginas de Campos de Castilla.

Cuando llegue a Valencia mi banda sonora se engrandeció llegó el Otoño en Navarres del bueno de Joan Bautista Humet, con 18 años con mi primer coche un 127 de segunda mano fui a la canal de Navarres, era una odisea subir el puerto de Carcer, descubrí aquéllos paisajes de mil colores donde el rumor del agua se mezclaba con los colores imposibles de toda la comarca, es verdad yo descubrí el Otoño Valenciano en Navarres luego llegaron Anna Bolbaite. Enguera, Sumacarcer ect, ese descubrimiento fue para siempre desde entonces colección Otoños, cada año voy a una comarca para soñar con sus Álamos, el año pasado estuvimos, en la comarca de les Ports, concretamente fue en Miravet y Canta Vieja.

Octubre es siempre el momento de disfrutar de ciudades pequeñas las que más me gustan a mí, este año empezamos en Guadalet, Valderrobles, Beceite, cerrando estos días en el alto Tajo y la Alcarria.

 

Los colores del Otoño en el Alto Tajo y la Alcarria 

 

 

Todos los años como os contaba en el capítulo anterior disfrutó de paisaje en lugares mágicos, la primera vez que estuve en Otoño en las comarcas cercanas al Alto Tajo fue en Alustante me invitaron mis amigas, compañeras, Ana y Pilar fue fantástico una semana entera en el Paraíso de Alustante aquellos paisajes quedaron en mí vida por siempre, sus gentes humildes, sabios me agrandaron la vida en aquel lugar crecieron poemas que ahora releo, basta con cerrar los ojos, para sentir, para que la fragancia del bosque me atrapé.

Este año volví al Alto Tajo como buen peregrino cargado de esperanza, regresamos a la ruta del agua, al bosque de los cuentos, al silencio de Molina de Aragón, acompañado del bendito rumor de la Hoz del río Gallo, llegamos para escuchar la banda sonora de la vida, para contar los cuentos de aquel Tilo que se exilió del bosque, llegamos con una luz en las manos, encendimos la llama milagrosa del amor, soñamos con versos, con tu poema de Paz, luego como Luciérnagas, los peregrinos viajamos a Trillo llegamos cuando la tarde se derramaba en el puente de piedra, donde se abraza el Tajo con el Cifuentes, con la noche en las manos subimos al molino para respirar contigo esperanza perdida, volvimos a leer la página perdida, los cuentos nos envolvieron y dormimos como niños en un lugar de alta Alcarria que no olvidaré jamás, volvimos nacer con cuentos y zascandilejamos en el país de siempre, con música de Paz.

 

Asociación de vecinos Zaidia

" Con tu puedo, y mí quiero vamos Juntos "

 

 

 

 

Está quincena de Otoño, la asociación de vecinos del barrio de Zaidia en Valencia está celebrando su quincena cultural, cargadas de actividades de todo tipo, es algo que durante el final de la dictadura principio de la "transición" las asociaciones de vecinos fueron la gran herramienta para los ciudadanos, para cambiar el modeló de sociedad tan represiva y tan injusta que la dictadura nos impuso, una de las primeras grandes manifestaciones donde yo vi pancartas de asociaciones de vecinos fue el 27 septiembre de 1975 la dictadura estaba cerrando su periplo negro con la ejecución de cinco penas de muerte, el Franquismo terminaba su terrible dictadura, como empezó asesinado a personas, a civiles, las gentes de toda Europa se echaron a las calles para evitar la ejecución de cinco personas, el mundo ya había contemplado en septiembre de 1973 la barbarie de Pinochet con su golpe de estado tan sangriento como el Franco, ejecutando y torturando a miles de personas, entre ellos a Víctor Jara poeta cantor del pueblo Chileno, torturado y asesinado por Pinochet.

En aquellas manifestaciones de septiembre de 1975 se vieron las primeras pancartas de las asociaciones de vecinos, y esas asociaciones fue una verdadera revolución las asociaciones no te podían el carnet de nada, tenían las puertas abiertas para lo que hiciera falta, estaban abiertas para escuchar a los vecinos, para organizar, un carnaval o un concierto, yo colabore con la asociación de vecinos de Orriols, y con ellos me disfrace en Carnavales, hicimos actividades de todo tipo de nuestra mano vino Rosa León a San Miguel de los Reyes, y con ella cantamos " al Alba" y todos los poetas que ella tenia en su repertorio, fueron años fantásticos con todas las ganas de luchar de los vecinos y con la esperanza como bandera como herramienta de trabajo, después llegó un mal terrible la desmovilizacion de los movimientos civiles, y a los pocos vecinos que mantenían las asociación vecinal se les criminalizo a las personas que mantenían esos lugares con frases tan poco afortunadas como " algo sacarán para estar hay" el movimiento vecinal se fue al carajo que decía mi amigo cantautor Quintin Cabrera, entre "todos la mataron y ella se murió" que triste.

Ayer después de mucho tiempo sentí la emoción de compartir mis poemas con otros poetas y con los vecinos de Zaidia la asociación de vecinos nos convocó en una antigua alquería en el parque de Marchalenes, en un lugar fantástico para vernos un lugar para la cultura la alquería Félix, la poesía puso los versos para agrandar nos la vida, la guitarra y el canto nos unió, juntos vecinos y poetas compartimos una tarde fantástica, solo me queda dar las gracias.

Muchas gracias a la asociación de vecinos de Zaidia por su trabajó recuperando ciudad, gracias a mis compañeros poetas Patricia Crespo, Pérez Miquel, Miguel Pacheco, gracias a Pilar Rochina muchas gracias a todos los vecinos, y vecinas por agrandarnos la vida juntos, por hacer un barrio más sostenible, porque juntos llevaremos mejor sera más fácil seguir resistiendo este cambalache de mediocridad que nos asola estos días, gracias a la asociación y a la poesía por agrandar nos la vida.

 

San Lucas en el huerto de Plauto 

 

 

 

 

La tierra siempre es solidaria.

Hoy es San Lucas en el huerto de Plauto lo celebramos los hortelanos, hoy es el día del patrono de Jaén, mi tierra hoy lo celebró cantando el poema de Miguel Hernández andaluces de Jaén aceituneros altivos, cantando con mis compañeros así celebramos y hermanamos el mar de olivos de Jaén con la huerta de Plauto.

Después de la lluvia sanadora, de la Dana Alice una Dana buena que nos trajo agua, dulce lluvia de Otoño.

En este mes de octubre, la tierra abre sus entrañas, para acoger en su útero las semillas que serán fértiles, en apenas un mes.

Este mes de Octubre se cumple un año de la trágica Dana, que se llevó la vida de 229 personas nunca olvidaremos aquella tragedia, recuerdo ahora un año después, que las palas, las azadas, las herramientas del huerto de Plauto y los hortelanos estuvimos quitando fango, los coches amontonados en la huerta de mí Padre, encima de los olivos y la higuera, un año después no se puede plantar porqué sencillamente no hay tierra, sigue quedando escombros, todavía no se a retirado el lodo contaminado por los productos químicos de industrias que quedaron arrasadas.

En el huerto de Plauto. apenas unos kilómetros de la tragedia, donde todavía se ven las huellas de la tragedia, los hortelanos recordamos, contamos como salvaron la vida, de milagro familiares, como pasamos meses sin poder dormir, con pesadillas dolorosas, ha pasado un año y parece que fue ayer cuando está azada que ahora utilizo para labrar la tierra para plantar fresas, está misma azada hace un año quitaba fango, barro en la zona cero de la tragedia, ahora mientras planto estás cebollas. Recuerdo los días trajimos donde el agua se llevó la vida de 229 personas, se llevó tantas cosas esa tragedia que no la olvidaremos nunca, aún así hoy día de San Lucas plantamos en el huerto Fresas para endulzar la vida, está vida a veces tan amarga.

 

Las ortigas y los años del hambre

Desde el huerto de Plauto.

 

 

Cuando terminó la guerra, mi padre tenía 13 años, entonces comenzaron otras guerras, tan terribles o mas que los bombardeos, se cambió las trincheras por el paredón, comenzó otra guerra la del hambre, tan terrible como las bombas, era tener hambre, mí madre me decía "yo no pasé hambre pero cuando llegaba a la casa un chusco de pan duró era una fiesta" mi madre tenía 9 años y a esa edad ya era carne de yugo que cantaba el poeta Miguel Hernández, mí abuela cuando terminó la guerra tenía tres hijos, un hermano asesinado en el paredón del cementerio de Baeza ,un marido en un campo de concentración de Castellón, mi abuela me contaba "salíamos al campo" para buscar algo para comer y no había nada, volvíamos con unas ortigas para hacer sopa, o una tortilla si las dos gallinas ponían huevos porque hasta las gallinas pasaban hambre, en la posguerra.

Hoy quitando las primeras hierbas después de una Dana buena Alice, que nos dejó dulces lluvias hace unas semanas, hoy he recogido las pequeñas ortigas que encontré entre los surcos, las cojo con las manos desnudas, me gustan cómo se defienden las plantas pinchado en la piel, siento que tienen vida, cuándo enrojecen mis manos, ahora la estoy haciendo para comer una tortilla de ortigas del huerto de Plauto, en estas fechas de aniversario quiero estar cerca de mí padre, ahora veo los niños escuálidos muertos de hambre de la guerra de Gaza, veo los edificios hundidos por los bombardeos de Israel, recuerdo a mi padre con 13 años al final de la guerra, muerto de hambre, buscando algo para llevarse a la boca, " no habéis querido oír el llanto de los niños pidiendo pan".

Mí abuela me contaba que cuando empezaron los años del hambre no había nada, ni un coscorrón de pan duró para echarse a la boca.

Esto lo recuerdo mientras saboreó una tortilla de ortigas del huerto de Plauto, hechos con huevos de una gallina sobre alimentas para que den más producción.

Ahora releo a Miguel Hernández, mientras recuerdo a mí padre el labrador de mas aire, qué se fue en estas fechas, para no marcharse nunca, ahora recuerdo sus palabras "Joselito si tienes un huerto nunca pasarás hambre" y aquí estoy alimentándome con ortigas recogidas está mañana entre los surcos del huerto de Plauto.

 

Las arañas en el huerto de Plauto.

 

 

Iniciado el huerto de invierno y ya con todo el plantado y la siembra hecha, queda más tiempo para fijarme en pequeños detalles que suelen ser por cierto lo que más me interesa, a mí me gusta hablar con las plantas, disfruto la conversación con todas ellas, cada planta del huerto de Plauto tiene una manera particular de escucharme, bueno he de decir que algunas no me hacen ni puñetero caso incluso se giran indiferentes cuando me tienen cerca. Entre todas las plantas mí predilectas son las plantas de alcachofas, este año instale mi silla para descansar junto a ellas, las alcachofas son pacientes me dan calma estar hablando con ellas, me reconforta, es como una sección de terapia ellas apenas si se inmutan mantienen sus alas en reposo y fluye mí conversación, a veces mueven sus alas, como preguntándose un porque, como hace mí Terapeuta para interrumpir cuando no paro hablar, hoy he visto que una alcachofa movía sus manos me acerqué y vi qué se despojó de un caracol, no sé si os hablé de mí lucha contra los caracoles son una pesadilla en el huerto de Plauto ya os hablare otro dia de ellos.

Hoy como os decía en el huerto de Plauto reinaba la serenidad, sentado en mi silla veía como las lagartijas asomaban su cabecitas por una grieta entre las piedras dejaban la oscuridad y salían al sol, las hormigas como siempre incansablemente no paraban de caminar, me agota ver a las hormigas, no paran, las avispas a pesar de que estamos en Otoño no paran para ellas el veroño es fantástico todo el día amenazantes yo no me

inmutó, pero los niños qué por fortuna alguno hay en el huerto, huyen aterrorizados gritando " mamá hay avispas en la regadera" las madres las arropan y les dicen no hacen nada no tengáis miedo de ellas, no las toquéis, la fauna es diversas y me encanta observarlas.

Hoy mí atención se poso en el cuerpo de una araña gigante que lleva dos años tejiendo en una planta maravillosa, una planta que yo amo con su esencia duermo todas las noches tengo un saquito de sus hojas bajo mí almohada para conciliar el sueño, habló de la Lavanda de esta planta me gusta todo, su nombré La- van - da, me enamora uso la miel de lavanda para endulzar mi vida, sus flores de ambientador, su aceité para frotar mí frente y quitarme el dolor de cabeza mi vida sin la Lavanda no tiene sentido, al ver la araña columpiarse en la planta de lavanda del huerto de Carmen he sentido una envidia terrible veo tan Feliz está enorme araña, que por un momento me cambié por ella y nada más entrar en su cuerpo sentí miedo, mire el cielo con nubes y me pregunte de inmediato si llueve dónde se refugiaran las arañas, donde dormirán las arañas en el huerto de Plauto.

 

Flor de Mayo

Jose Segrelles

Arte y literatura en la casa de Blasco Ibáñez 

 

 

Está tarde se inauguraba en la casa Museo Blasco Ibáñez la exposición Flor de Mayo de José Segrelles el extraordinario pintor valenciano, de Albaida donde permanece su casa museo un lugar que recomendamos efusivamente toda la comarca debería ser visita obligada para todos los que amamos este país valenciano, el valle de Albaida es de una riqueza natural extraordinaria, en ese lugar está la casa museo del pintor José Segrelles.

Blasco Ibáñez pidio a José Segrelles que hiciera ilustraciones para cuatro de sus Novelas " Los muertos mandan, el intruso, la catedral y flor de Mayo, esa colaboración de novelista y pintor que quedó frustrada por problemas editoriales, con el magnífico trabajo ya terminado por parte de el pintor José Segrelles uno de los mejores pintores valencianos muy olvidado, está tardé en la casa museo Blasco Ibáñez se ha inaugurado una pequeña exposición de lo fue ese trabajó esa colaboración entre pintor y novelista, arte y literatura juntos, las ilustraciones de la Novela Flor de Mayo de Blasco Ibáñez realizadas por un joven José Segrelles, los que tenemos pasión por la creación, por la cultura por las humanidades agradecemos que existan personas que en estos tiempos tan convulsos, tan embrutecidos es de agradecer está magnífica propuesta del director de la casa museo el profesor Emilio Sales gracias por esta exposición, por este ciclo de conferencias que se van hacer entorno a Blasco Ibáñez entorno a su novela Flor de Mayo, el gran escritor Valenciano qué en mi modesta opinión está muy olvidado, no solo en España, creo que hacer una campaña internacional de su obra, es muy necesario el instituto Cervantes por ejemplo sería un buen vehículo para difundir la obra de Blasco Ibáñez el escritor que tuvo una proyección mundial traducido a todas las lenguas de este planeta, tan olvidado en estos tiempos, ojalá a quien corresponda se ocupe de nuestro novelista, si obra lo merece.

 

Asociación de vecinos Zaidia

 

 

 

" Con tu puedo, y mí quiero vamos Juntos "

Está quincena de Otoño, la asociación de vecinos del barrio de Zaidia en Valencia está celebrando su quincena cultural, cargadas de actividades de todo tipo, es algo que durante el final de la dictadura principio de la "transición" las asociaciones de vecinos fueron la gran herramienta para los ciudadanos, para cambiar el modeló de sociedad tan represiva y tan injusta que la dictadura nos impuso, una de las primeras grandes manifestaciones donde yo vi pancartas de asociaciones de vecinos fue el 27 septiembre de 1975 la dictadura estaba cerrando su periplo negro con la ejecución de cinco penas de muerte, el Franquismo terminaba su terrible dictadura, como empezó asesinado a personas, a civiles, las gentes de toda Europa se echaron a las calles para evitar la ejecución de cinco personas, el mundo ya había contemplado en septiembre de 1973 la barbarie de Pinochet con su golpe de estado tan sangriento como el Franco, ejecutando y torturando a miles de personas, entre ellos a Víctor Jara poeta cantor del pueblo Chileno, torturado y asesinado por Pinochet.

En aquellas manifestaciones de septiembre de 1975 se vieron las primeras pancartas de las asociaciones de vecinos, y esas asociaciones fue una verdadera revolución las asociaciones no te podían el carnet de nada, tenían las puertas abiertas para lo que hiciera falta, estaban abiertas para escuchar a los vecinos, para organizar, un carnaval o un concierto, yo colabore con la asociación de vecinos de Orriols, y con ellos me disfrace en Carnavales, hicimos actividades de todo tipo de nuestra mano vino Rosa León a San Miguel de los Reyes, y con ella cantamos " al Alba" y todos los poetas que ella tenia en su repertorio, fueron años fantásticos con todas las ganas de luchar de los vecinos y con la esperanza como bandera como herramienta de trabajo, después llegó un mal terrible la desmovilización de los movimientos civiles, y a los pocos vecinos que mantenían las asociación vecinal se les criminalizo a las personas que mantenían esos lugares con frases tan poco afortunadas como " algo sacarán para estar hay" el movimiento vecinal se fue al carajo que decía mi amigo cantautor Quintin Cabrera, entre "todos la mataron y ella se murió" que triste.

Ayer después de mucho tiempo sentí la emoción de compartir mis poemas con otros poetas y con los vecinos de Zaidia la asociación de vecinos nos convocó en una antigua alquería en el parque de Marchalenes, en un lugar fantástico para vernos un lugar para la cultura la alquería Félix, la poesía puso los versos para agrandar nos la vida, la guitarra y el canto nos unió, juntos vecinos y poetas compartimos una tarde fantástica, solo me queda dar las gracias.

Muchas gracias a la asociación de vecinos de Zaidia por su trabajó recuperando ciudad, gracias a mis compañeros poetas Patricia Crespo, Pérez Miquel, Miguel Pacheco, gracias a Pilar Rochina muchas gracias a todos los vecinos, y vecinas por agrandarnos la vida juntos, por hacer un barrio más sostenible, porque juntos llevaremos mejor sera más fácil seguir resistiendo este cambalache de mediocridad que nos asola estos días, gracias a la asociación y a la poesía por agrandar nos la vida.

DESDE MIRAVET

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Hoy desde el mirador Lister,camino de Miravet recuerdo a mi abuelo uno de aquellos milicianos republicanos, que aquella madrugada de julio de 1938 para dar un golpe de efecto a la moral de unas tropas republicanas abocadas a una derrota sangrienta,y en defensa de una república masacrada por unos militares golpistas,ahora insitu 82 años después ,recorro las galerías del castillo donde mi abuelo un blanqueador andaluz que en guerra cambio la cal por un naranjero sangriento,el me contaba aquella batalla con lagrimas en los ojos y hoy cuando yo cruzaba Ebro en una barcaza de madera sin motor,mis lagrimas empañaban mis ojos con toda tu memoria,me contaba un joven barquero con mascarilla roja y negra que cruzasteis amarrados en una cuerda eso no recuerdo que tu me lo contaras,yo hoy solo recuerdo que en un lugar del paraíso,en las orillas del Ebro dejaron la vida muchos corazones joven es, que por las aguas del rio hoy azules en 1938 eran rojas de sangre,hoy en tu memoria deje unos claveles rojos que ahora.navegan hacia el mar,en pie de paz te digo abuelo yo también estuve Miravet.

 

De Miravet al Matarraña 

 

 

Después de cinco años.

Después de cinco años volvimos a un lugar mágico, este lugar fronterizo, Castellón, Tarragona, Teruel, las tierras altas del Ebro el Ports, el Matarraña.

Lugares que yo conocí en mi infancia en la voz de mi abuelo, en su destierro Andaluz después de a ver pasado los últimos años de la guerra civil en tierras, del Ebro, luego llegaron los distintos campos de concentración de los que mi abuelo nunca me contó nada, sin embargo el siempre con detalles como era el lugar donde a pesar de la guerra el fue feliz, me contaba que Valderrobles era muy parecida a su Baeza que tanto añoraba, yo tenía apenas diez años, no pensaba qué estos lugares serían tan cercanos para mí, es verdad que mi abuelo me contagió ese cariño por estas tierras altas del Ebro.

Hoy he vuelto como tantos Otoño a estos parajes que en Otoño son extraordinarios, la primavera y el Otoño son la mejor época para perderse por sus calles.

Cruzar el Matarraña por su puente romano, atravesar la puerta de la ciudad para callejear por sus rincones comiendo una "casqueta" pues el caminante tiene hambre venimos de Horta de San Joan de caminar por la Pesquera con los sentimientos embriagados del Matarraña, aquí en Valderrobles donde mi abuelo decía que fue el lugar donde nació el anarquismo, el me contaba que el 8 de diciembre de 1933 cientos de anarquistas después de conocer el resultado de las elecciones, de noviembre, esos anarquistas proclamaron la revolución y colocaron la bandera roja y negra en la casa consistorial que ahora yo contemplo después intentaron tomar el cuartel de la guardia civil, hasta que llegó el regimiento Almansa y apresó a todos los miembros del comité Central, con la consiguiente represión.

Después paseamos por toda la ciudad subimos al castillo, un lugareño nos dijo que estaba lleno de forasteros haciedo fotos, estas calles son el plató? para todas las yotuber que se contornean delante de sus mega móviles tratando de encontrar la imagen, el vídeo que más me gustas les proporcioné los vecinos sonríen, son los nuevos tiempos que le vamos hacer, el guía Luis fantástico por cierto junto al que deguste una fidegua aragonesa a la hora de la comida, el con su acento catalán tan especial de las tierras altas del Ebro nos cuenta mil anécdotas de este lugar del paraíso, dejamos la ciudad mientras que el Matarraña cantaba su balada de Otoño prometimos volver y lo haremos antes de cinco años por supuesto.

 

Sorolla y Manuel Vicent 

 

 

La luz del Mar

 

 

 

El año pasado estuvimos celebrando el centenario de Joaquín Sorolla, lo hicimos a lo grande nos fuimos a su casa museo en Madrid, los actos que se programaron en la casa del pinto fueron extraordinarios cargados mucho arte, musica conferencias en un lugar del paraíso, días inolvidables para mí,en los jardines de la casa pase muchas horas disfrutando de un jardín fantástico, que por cierto están junto al museo y son gratuitos, en esos jardines, sus fuentes y sus flores quedaron para siempre en la obra del pintor Valenciano, ese magnífico jardín donde fue ta Feliz Joaquín Sorolla.

De todas las actividades la que más disfrute fue la exposición, en el mar de Sorolla con Manuel Vicent, la exposición no tenia catálogo, tenia un libro de Vicent, una joya de libro donde se comparten textos y cuadros de Sorolla Manuel Vicent hace un recorrido por la obra del pintor y por los años que paso Joaquín Sorolla pintando en este País Valenciano, no tengo que descubrir la prosa poetica de uno de los escritores mas grande de este país.

Yo espero todos los domingos con impaciencia los artículos la columna de Vicent en el Pais, con sus palabras que recojo y guardo en una carpeta azul, con el desayuno siempre los fines de semana, pero hoy es sábado y por sorpresa me encontré un artículo de Manuel Vicent con el título " La luz como placer "un articulo en el qué repasa una de sus primeras llegadas a Valencia, y algunas anécdotas que no quiero desvelar, un artículo escrito hace a penas unos días en un banco público de la plaza Tetuán donde se ha inaugurado la exposición que el año pasado estuvo en Madrid en el centenario del pintor, la grandeza de Manuel Vicent es infinita, sus ojos de mar son pinceles cargados de ternura, nadie como el para dar vida a la Valencia de Blasco Ibáñez, para revivir aquellas escenas de Flor de Mayo, que quedaron para siempre en la vida de todos los valencianos que amamos la cultura, la vida de un pueblo Valenciano cargado de luz y de memoria, gracias Manuel Vicent por agrandar nuestra vida con tu fantástico trabajó literario, gracias por tu cariño por lo nuestro, por esas pequeñas cosas tan cercanas,tan humildes, que en tu literatura son un mar de memoria.

 

Desde Guadalest hasta los baños de la Reina.

 

 

Madrugamos este último domingo de Septiembre y tomamos rumbo al Sur, la Marina Alta se desperezaba el macizo del Montgo nos daba los buenos días, subimos por la Nucía desde el mar, el "mercadillo rastro " del domingo multicultural ebullocia de gente aquí te puedes comprar de todo desde una bicicleta hasta un vestido Ibicenco, volveremos en otra ocasión por qué este domingo nuestro primer destinó es Guadalest, la mañana se derrama por los pinos de la sierra de Aitana, llegamos y nuestros ojos se embriagaron de belleza, yo como siempre que voy a territorios tan hermosos sufro el síndrome de Stendal la ansiedad se me apoderará, el corazón late desbocado, necesito una respiración profunda un 3 X3 de este aire tan puro que me calme que me de serenidad para disfrutar, de un paisaje excepcional, subimos los escalones pausadamente, entre más de un centenar de personas este pueblo de apenas 282 habitantes se multiplica los fines de semana por cinco, es difícil caminar sin perjudicar alguna foto de las ciento de personas que quieren inmortalizar su visita, llegamos a las puertas del castillo, subimos los 200 escalones, que nos llevan a la torre del castillo, este lugar fue el feudo de muchos nobles Aragoneses desde la familia los Sarria a la familia Cardona, bajó su gobierno convivieron con la población Islámica hasta 1609 cuando los moriscos fueron expulsados.

Dejamos el castillo para callejear por sus calles para contemplar el pantano con poca agua, por cierto ojalá esté agua que ahora contemplo y que cae en la Marina llene las bodegas del pantano, que el río Guadalest vuelva a cantar, bajo este suave sol de Otoño saboreamos una cerveza artesanal, y unas olivas verdes chafadas, recogidas de unos olivos centenarios que dan su fruto en esta tierra "bancalizada" envueltos por una dulce brisa contemplando el extraordinario paisaje se fue la mañana, abandonamos el pueblo declarado conjunto histórico artístico hace cincuenta años ya, salimos de la ciudad como salieron los moriscos en 1609 melancólicos este lugar es u lugar para vivir y pará soñar, nos fuimos al mar al puerto de Calpe donde bajo el Peñón de Ifach degustamos una parrillada de pescado extraordinaria, luego para bajar la comida dimos un fantástico paseo hasta los baños de la Reina, es buena la vida, mí país valenciano me enamoró hace muchos años, sigo disfrutando de su paisaje y de sus gentes.