Diario de un cuidador inexperto

Hoy reforcé mis estrategias de conseguir tener distraída a mi madre,cargue con tres álbum de fotos, y me reforcé con las zarandajas de Fermin Alegre,le deje la caja de zarandajas sobre la mesa,y ella miro la rejilla del anero,eso decía mi padre se parece a un Anero,mi madre le dijo no Antonio,es un libro raro,una caja con una cinta morada donde salen papeles.
Yo le leí unas zarandajas,con buen tono pero se quedo dormida,mi padre decía te acuerdas cuando serniamos con el anero los garbanzos que cogíamos,en la casa Peralta.
Como no recordar aquellas madrugadas de agosto cuando con un calcetín roto arrancábamos los garbanzos de aquellas matas salitrosas,con las manos sangrando llegamos a casa y por la tarde a las eras, a girar el anero y separar el fruto de la paja.
Hoy pase las fotos con mi madre una por una,las fotos antiguas hace unos meses eran una buena estrategia,ahora no sirvió de nada ella no reconocía ninguna de las imágenes que aparecían en ese álbum,ella decía si,pero no recordaba quien era ella,no conocía a sus nietos ni a sus vecinas,la deje en silencio con el libro en sus manos abría las paginas y las cerraba,ahora esta llorando,me ha llamado y me ha dicho llévame al cuarto de aseo,se a quedado un rato mirando el espejo y me a dicho muy seria joselito cuando me llevaran con mi madre,se secaba las lagrimas con el pañuelo y le he dicho cuando ella te llame mama.

VERSOS DE UN POETA PRECARIO

ANUNCIOS SIN PALABRAS

Susana 24 años
una''dulce sorpresa''
simpática revoltosa
disciplinada,567754321.

Alicia mis senos
son tu paraíso 50 E
Silvia,24 horas
no dejar de llamar.

Frida,alta, rubia
especialidad griego,
no profesional,
hotel, tarjetas.

Marta,ama de casa,
rubia dulce,
mimosa manejable
con clase.

Jeny joven, estudiante
a domicilio,discreta,
sin protección.
24 horas.

También mucha
soledad,un dolor
de tiempo,
un lo dejare mañana.

Y mañana
que no amanece
una esclavitud
que hace inútil
cualquier intento
de empezar de nuevo
mujeres rotas,
con anuncios
en prensa.

DE MAITINES DE LUNA

J. MONTORO.1992.

VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO.

ISABEL ESCUDERO

En el desierto de las palmeras, 
alguien escribió. Isabel no esta,
se fue con Agustin a cantar
a llorar, a gozar,a soñar.

Un viento de marzo pinta claridades,
la pólvora llora en el aire.
Y una nube negra se descuelga
de un cielo, sin ventanas.

Se marcho la reina de las nieves
sin equipaje,se fue a cantar
a seguir cosiendo la locura
de esta vida.

La mañana se troceo en mil pedazos,
se desato una tormenta,
en mis ojos,y el llanto
inundo las calles del corazón.

No se que hacer si llamar por teléfono
a dios, que nunca sabe nada,
o fregar los platos del hambre,
que hacer,que hago Isabel.

Mis ojos cegados de tierra
miran la penumbra de mi cama.
No. no quiero dormir,
pero donde ir,donde huir.

Que hacer cuando la vida
te deja huérfano,
cuando no se entiende nada.
Por que la muerte sigilosa,
nos quita las flores.

Donde esconderse detrás
de que verso,
Que lugar, que desierto existe
que a estas horas
no me hable de ti.

Solo veo invierno,cenizas
y lluvia muerta.soy leña vieja
que quiere arder contigo.
Isabel ,mar que viene y va,
mujer de ''nunca se sabe''

7 de marzo 2017.

VERSOS DE UN POETA PRECARIO.

ATRIL DEL AMOR para LUCHO ROA.

La luna creaba siluetas
sobre el atril del tiempo,
sobre el amor,que soñé
aquel amor que fue mi fe.

Las palabras nos rodean
inquietas, impacientes
en el aire,de otro
tiempo.

Aquel aire embalsamado
de ausencias, los gestos
los sentidos, y el amor
flor herida, lo tendrás.

Poeta del Altiplano
naufragas, y resistes,
navegas siempre,
entre canto, y silencio.

Tu sinfonía es brasa
y fuego, poemas de amor
son tus, únicos amigos,
pero en ellos estamos.

Tu siempre rescoldo
mar y orillas,palabras,
en tu garganta de oro
haces de los versos amor.

El que yo ahora te mando
tu universo, tu guitarra,
tu voz crea siluetas,
sueños, en el atril de mi amor.

Diario de un cuidador inexperto.

Hoy mi madre esta con un cuidador experto mi hermano, como saveis es un ángel que nació en Ubeda para agrandar la vida de mi familia, mi madre dice que mi hermano siempre esta contento,siempre tiene su sonrisa en la cara yo le digo a ella en broma que es por que nació entre guitarras en Ubeda, yo nací en Baeza y soy mas piedra, y ella se sonríe,- y dice sera por eso,hoy no estaba nada contenta los petardos de los falleros no le han dejado dormir, anoche tocaba no se que cabalgata,son tantas ''cabalgatas'' y duran hasta la madrugada, oyes los petardos me dice, por teléfono y yo los oigo, y le digo que no mentiras ''piadosas'' otra vez son lo único que le mantienen, si le digo que quedan 15 días para el final de fallas, le da algo, así que sobrevivimos con mentiras,- y me vuelve a preguntar cuando se acabaran los petardos, le digo que pronto cuando se les acabe el dinero a los padres para comprar petardos,y es otra mentira por que este pueblo pobre, no tiene para vivir decentemente pero si para pólvora, los pueblos siempre tienen dinero para pólvora,oigo llorar a mi madre y entrecortada por sus lagrimas, me dice cuando vienes joselito, pronto mama no llores por mi, ya sabes que tu cariño es nuestro alimento.

Y me pasa el teléfono con mi hermano, la relación con el con mi hermano desde niños fue extraordinaria siempre, de adolescentes jugamos juntos al fútbol es un medio centro extraordinario, un ''6'' magnifico yo entonces era un ''7'' en el argot futbolistico antiguo ahora los números en el fútbol no cuenta,con el tiempo esos simbólicos números no dicen nada, yo colge las botas a los 50 años con el ''23'' a pesar de que yo era un ''3''.
Mas de un@ diréis de que me va este diario, y no, no va de fútbol, va de cariño cuando jugábamos juntos el me ponía el balón, y yo marcaba el gol,ahora el marca los goles en mi casa con todo su amor de cuidador experto.
Nuestra relación siempre fue buena, nos criamos en en el melonar en la choza que hacia mi padre año tras año, en Rascaviejas, nos vayamos desnudos en la alberca, en el rió Guadalquivir, en el puente del Obispo donde mi abuela nos llevaba andando, desde Baeza.
Ahora nuestra relación es excelente y tener un ángel de hermano es un lujo.
Ahora mas que nunca la enfermedad de mis padres nos ha unido, y nos pasamos horas al teléfono tantas que mi madre esta ''celosilla'' es un secreto el cariño de dos hermanos en una dura lucha pero es un amor que a mi me quita la tristeza, y al oír su voz vuelve mi ilusión mi seguridad es mi hermano mas pequeño, pero tiene un corazón que se le sale de su pecho, todo cariño nunca hay una derrota en su lucha, es duro como la piedra que nos vio nacer,un tronco que retoña cada instante, como el junco se dobla y vuelve ha erguirse. Esperanza siempre,vive el presente con optimismo, y el mañana ya llegara me dice, que con los tiempos que corren es maravilloso, tener el apoyo mutuo de mi hermano es lo mas grande.
No te lo he dicho esta mañana, hermano,pero me hace feliz pensar en nuestro pasado,y te quiero hermano, aunque no te lo allá dicho nunca.

VERSOS DE UN POETA PRECARIO

PADRE.

Nacimos bajo
la bandera del
fandango y la solea,
Con tientos y bulerias
armamos nuestro
cariño.

Somos parroquianos
del paraíso,cantamos
por que la guitarra quiere.

Todos los febreros
tenemos tablao,
y publico,la familia,
nos vemos, lloramos,
y nos reímos juntos.

Cantamos y la pena
ya no es tan grande,

Cantamos como si fuera
nochebuena.
Sin perder la alegría.
y por alegrías.

Hoy padre tenemos
concierto,subiré
esta noche al cielo,
con la guitarra negra,
y los ladridos de la chica.

Y a tu vera, entonaremos
la saeta de Machado.
Yo te daré el tono
bajito,como tu me enseñaste.

Nuestras manos tocaran
palmas mudas,
y andaremos por el mar
como el cristo de los gitanos.

Desnudos padre, como
nos pario el flamenco,
con la candela y los luceros,
con el clavel y la rosa,

Llamaremos a Camaron
y a Paco, se acabaran
los miedos,y sera paraíso
siempre,renacerán
las flores marchitas.

Conoceremos la vida,
que fue buena contigo
maestro, de la risa,
juntos cantaremos
por alegrías.

28 febrero 2017.

Versos de un poeta precario

TONADA INFANTIL

La niña de la luna
resbala sobre un roció
de lagrimas.

Luciérnaga prematura,
hija de una constelación
preñada de hermosura.

Diosa del canto
balancea su fiebre
en el viejo balcón.

Es la luna que crece
y se va,fuego adolescente
que quiere ser amor.

Ella es el terciopelo salado
de una noche clara.
Dulce aguacero de Abril
que no tiene tiempo.

Ella no duerme,sueña.
Su corazón fluye,
en la policromada luz
de su tiempo.

Busca siempre en el vértigo
delo imposible,estrellas
lagrimas pequeñas
que cuelga en un collage.