La casa del mar respira azahar y jamila,el olivo desmelenado sacude  sus cabellos en silencio,la brisa marina y la niebla,se abrazan para luchar contra el sol,pero la luz sabe de sus poderes,y abre los visillos de un cielo que se derrama por la cresta de unas olas dulces,por el cinco de Enero las puertas de la fortaleza abre sus alas,al sueño de los niños que dejan sus zapatos en una barca de velas,la orilla de este mar espera la magia de los magos, que está noche traerán sus cumplidos encargos, luego después de la magia de la noche de Reyes,juntos subirán al viejo castillo y cogerán la senda del mar.
Yo ahora recogo mi pequeña cosecha de limones de terciopelo,y miró mi jardín de invierno,donde las hojas secas  se acurrucan abrazadas y esperan la noche más larga de Enero,la noche mágica de los deseos,yo ahora escribo en la orilla donde mueren las olas, escribo con mis dedos la palabra más hermosa del mundo la palabra Paz.
Y aunque los deseos no se cuenten yo te los confieso a ti joven olivo, que llegaste  conmigo del Sur para hechar raíces, en una tierra de todos.
Hoy la luz de enero ilumina " el meu país " y yo camino con mis deseos en mi alma,derramando mis pasos por la orilla donde duermen las olas de un mar de vida, mar solidario siempre,que nunca me abandona.
Si yo también nací  en el Mediterráneo.

TIEMPO NUEVO  COMPROMISO PERMANENTE

Comenzar siempre es apasionante,y también por qué no decirlo,genera dudas,esos deseos,que yo solo los tuve en la infancia,en la adolescencia,si acaso.
Luego llegó la vida, y sentí en lo más profundo de mi ser,que nada sería fácil,aún así tuve las ventanas de mis ojos, esas marquesinas con visillos de luz que ahora cierro para poder seguir soñando,hace años deseaba un mundo mejor,creía en la paz en la solidaridad,pero con los años solo me quedo un cementerio en el fondo del mar que a mí me acuna,"cuántos seres humanos dejarán su vida en este 2020 en las aguas de este mar,cuántos deseos se ahogaran,en el fondo del Mediterráneo,si es triste,lo se quizás ni corresponda,o no sea políticamente  procedente, seguro que pensaréis el  agua fiestas,  está  trabajando el primer día del año.
No estoy viendo el concierto de primero de año,y la música  me lleva a cerrar los ojos.Si estoy en Viena y recuerdo a Beethoven, y sueño con los claros de luna, de una sintonía para la esperanza y este viaje imaginario,me lleva a mi tierra del Sur,al mar de olivos que me vio crecer,ahora suena el teléfono fijo de mi casa, ese que solo sonaba con la voz de mi madre, y que ahora esta mudo,solo los que me quieren mucho, me llaman por el teléfono  fijo,y hoy me llamó Antonio Checa,un buen amigo y gran poeta,y sus palabras fueron un bálsamo de serenidad en una mañana luminosas,mágica de emociones.
Hoy mi ventana está serena,y el olor azahar,que se cuela por los visillos impregna, la casa de una alegría infantil,y me trae a mi madre,a las albóndigas Baezanas que nunca faltaron en mi casa el primer día del año.
Ahora vuelvo a cerrar los ojos y escucho un Vals, la sinfónica de Viena,toca para las palmeras de Alfahuir,y pasa el tranvía que va al mar,y se lleva los violines de Viena a la Malvarrosa al mar de los deseos,de las esperanzas, y pienso en los deseos infantiles, en la Paz y en los kayukos,que ojalá este año lleguen todos a Ítaca.
Y solo me queda un deseo que el apoyo mutuo no nos falte que los "fijos"suenen más a menudo,que abramos las ventanas y miremos el mundo más a menudo aunque nos duela.
Salud mucha salud,para l@s que lo merezcan.

 

Los charcos del huerto de Plauto 

 

 

Está mañana gris de navidad como todos los sábados de los últimos cuatro años, me encaminó hacia el huerto, yo soy un ser humano de costumbre, de hábitos los sábados toca huerta, hoy es un día de

" Charcos" un paisano me dice pero dónde vas "con la que está cayendo" pero para mí la lluvia es una bendición, nada como el agua para la huerta, ahora que clarea miro los charcos que me llevan a la infancia, nada más grande que los charcos para un niño, las botas de agua que heredé del hijo del señorito donde mi madre trabajaba, fueron mi mejor regalo cuando llovía me encantaba pisar charcos caminar sobre el agua las calles de Baeza estaban empedradas y en sus "melladas"piedras se formaban grandes charcos que pisábamos salpicando el agua, era el gran juego, el que nos regala el cielo, en el sur el agua era bendita siempre.

Hoy fue un día especial en el huerto encharcado, hoy no se puede trabajar es día de contemplar, de disfrutar de la naturaleza, momento de ver y sentir el diálogo de las plantas, las margaritas zalameras rondando al romero, las prematuras flores de lavanda, que se derraman sobre el romero erguido, las urracas retando al espantapájaros, dialogando con su trino con las torcaces, los distintos colores de verde, el cielo ceniza, con sus alamedas grises, por donde se pasean la luz de miel de un sol de invierno, el milagro que se ha convertido vivir, lejos del griterío lejos de las voces polarizadas que gritan mentiras frente aún micrófono bien pagado, los charcos de Plauto me llevan a la infancia, a una esperanzadora infancia, donde el agua era bendita, milagrosa para la tierra.

 Aireando el huerto de Plauto 

Hoy la huerta estaba de fiesta, las ortigas bailaban en medio del surco, los caracoles bajo una teja, preparados para salir al escenario, esperando que la brisa helada se funda,  por el calor de un sol de invierno deslumbrante, todo estaba preparado en el huerto de Plauto para que comenzará la función, los ruiseñores  las torcazes calentando sus voces, con sus trinos y arrullos.
La vida abré sus alas, los sentidos afinan sus delicadas cuerdas, y aparecen colores imposibles, y el dulce tacto de las verduras frescas, la huerta de invierno estalla en nuestras pupilas, la tierra cuando se airea, respira profunda, aquí el planeta tiene otra mirada, desde niño envidié a los hortelanos que laboraban la tierra con una ternura, tan humildes y tan  cirujanos del saber.
Hoy recogemos frutos, y siento el dolor de las alcachofas cuándo corto su flor, las rosa de invierno son testigos,  en esta mañana luminosa de mí cariño por la huerta, la cosecha fue muy buena este curso, pero si no hubiese dado fruto me da lo mismo, yo sigo pasando el rastrillo peinando la tierra, contemplando el espectáculo del campo, respirando la últimas brisas de un año, del todo y la nada en esta escena de vida donde la protagonista es la tierra.

 

Cervantes el universo

de Alcalá de Henares

Promesa cumplida 

 

Cuando voy a la ciudad del maestro, Alcalá de Henares las emociones brotan por todos mis sentidos, este Otoño leyendo a mí paisano y amigo, Muñoz Molina ( el Verano de Cervantes) me prometí a mí mismo, cerrar el año en la cuna de Cervantes después de un mes muy cervantino con Dulcinea, de Paloma San Basilio, callejear por las calles de Alcalá es un lujo confieso que yo llegué tardé a la lectura del Quijote en el seminario me lo metían a base de disciplina, de imposiciones absurdas que no hacían si no alejarte de la lectura, mi primera relectura de la obra de Cervantes fue casi con cuarenta años, entonces si la vida se agrandó en mi casa, los libros ya sabéis nos agrandan la vida, los libros y los viajes nos dan otra perspectiva, con esa edad me hice devoto de las rutas literarias, la del Quijote me fascinó también hice la del viaje a la Alcarria o la de Tras- Os- montes de Julio Llamazares, solo la senda del poeta de Miguel Hernández supera a las rutas Cervantinas, estos días volví a la casa Natal de Miguel de Cervantes, volví a ver la cuna y la Pilar bautismal del gran maestro de la literatura castellana Don Miguel Cervantes, pasear por su casa es transportarte a un tiempo de esperanzas y " locuras" toda la estancias de esta casa fantástica me lleva a mil lugares mágicos, a mí infancia en Baeza a la cocina de mi casa, al calentador de camas de mi abuela, a los ajos colgados en una alcayata del patio, los cántaros y las macetas de pilistras en el patio, me lleva a la literatura al mundo mágico de Cervantes, siempre sobran los motivos para visitar la catedral de los sentidos, la casa museo es ese lugar, la casa de Miguel Hernández en Orihuela y la de Cervantes deberían estar hermanadas, sobran los motivos, este año me basto recordar a Cervantes, con la lectura de Muñoz Molina volví a Sancho, Dulcinea volví a Alonso Quijano aquí en su casa de Alcalá de Henares.

 Anna
La canal de Navarres

Un paraíso en el Sur de nuestro país Valenciano.
El origen de la palabra Yanna, viene de Corán hay varios significados, pero palabra y territorio se funde en la ciudad del agua entré Alamedilla, agua y huerta se levanta la ciudad de Anna, el acuífero del Macizo del Caroche derramando sus cristalinas aguas del río Sellens.
Llegamos muy temprano a la ciudad del agua, la escarcha cristalinas,  permanece helada en el brocal del lavadero, hoy tenemos una cita única no iremos, al Gorgo Catalán ni a la fuente negra, fantástico lugar que lo dejamos para otra cita, si tenemos tiempo bajaremos los 136 escalones  del Gorgo de la escalera, tampoco iremos a la Albufera de Anna, dejaremos para otra visita la brisa de los chopos el temblor de los sauces que hace del paraje un lugar paradisíaco en verano y en invierno.
Nosotros tenemos una cita con " la Alhambra Valencia " en el palacio de los Condes de Cervellon nos espera en la puerta nuestra guía, el frío aprieta de lo lindo, de nuestra respiración, emerge una niebla dulce, con olor a café.
El hierro de la verja de entrada parece hielo, atravesamos la puerta con la banda sonora del agua que tintinea en las fuentes, bajamos al aljibe y contemplamos como el agua  se derrama entre las piedras dulces, talladas con el hacha con el acero dulce de cortar la leña,  un Aljibe mágico con una estructura extraordinaria, contemplamos el museo del agua, en su interior, luego subimos las escaleras y visitamos la sala Etnológica situada en las caballerías, un museo que nos lleva a nuestra infancia, un millar de objetos cedidos por familias de la comarca, que son una referencia imprescindible para la memoria para saber cómo fue nuestro pasado y con que herramientas sobrevivimos, un placer pasear por sus vitrinas, nos dice la guía que pronto veremos a Cervantes en esta estancia pues aquí se acaba de rodar la última película de Almenabar, ver cómo el sol se cuela por sus ventanas, contemplar los chopos de colores imposibles es un acto paradisíaco para nuestros sentidos, después vinieron las salas árabes, la presencia Almohade en sus patios donde canta el agua, el pasado Medieval, pasear por sus jardines es un placer de dioses, llegamos al palacio sin conocer el lugar, y aquí entono el mea culpa, tantos años esperando para visitar este lugar, como decía mi madre las cosas llegan cuando llegan,  y fue hoy finales de diciembre de 2024 ahora  cuando agoniza un año triste, sentado el brocal del lavadero, recuerdo a mí familia de la zona de la Dana, de Sedaví en especial y con su dolor camino por las calles solitarias de este lugar mágico, ojalá que tod@s cuando la vida se normalice tengáis la oportunidad de visitar la Alhambra Valenciana este lugar Anna, donde el agua canta, ojala sea pronto.

 Esperando la lluvia en el huerto de Plauto.

Mí padre siempre me decía que la tierra lloraba por la lluvia, cuando el veías las nubes en el cielo, acababa diciendo "borregitos en el cielo, agua en el suelo" preparaba el rastrillo y los lebrillos, el rastrillo para airear la tierra,  prepararla, abrir el "alma" del secano para que el agua haga su trabajo, los lebrillos de arcilla para recoger el agua, que nunca sobra.
Hoy  el huerto de Plauto se preparaba para recibir a Emilia la Dana que nos visitará mañana, hoy el temporal de Otoño tiene nombre mujer, la borrasca que diría mi padre se llama como la madre de su amigo Serafín.
Los días víspera de lluvia son espectaculares en el mediterráneo, el cielo es un gran lienzo de Tiziano, las torcaces buscan refugio en el bosque desmochado, a las afueras de la ciudad santa, hoy  esperando la lluvia preparé las últimas semillas de espinacas, el huerto de invierno se cierra con dos caballones de espinacas, abrimos el surco, depositamos las diminutas "esperanzas" que nos darán en marzo un fruto inigualable, está mañana el silencio es la banda sonora de diciembre en el huerto de Plauto, las lagartijas hibernan, bajo las piedras del bardar, los caracoles buscan refugio bajo las tejas esparcidas, de una casa derruida,  en los grisáceos bancales pasan el invierno las culebras de Plauto, hoy el "Dios" de la lluvia canta su pregón húmedo, yo mientras tanto aireó la tierra como lo hacía mí padre, con toda la dulzura con todo el cariño que se deja en cada poso del surco donde la semilla germinará, en quince días veremos las diminutas hojitas, posiblemente en primavera  cuando la huerta de frutos haremos un buen arroz  para celebrar la vida por qué en el paraíso, hay arroz caldoso para todos los que siembran en invierno.