Poema empezado

 

 

Con el animo colgando

del ultimo golpe,

y un finísimo frió en las venas,

anclado, en el puerto

del olvido.

 

Esclavo de un verso

sin terminar.

 

Asomado al petril

de un folio en blanco,

oigo soplar el viento,

miro las hojas oxidadas

de la tarde,

como se arrastran,

buscando el muro

para abrazarse,

 junto a la pared

de cal,del sur,donde

los gatos aran su lecho.

 

Las hojas muertas

saben de mi silencio,

conocen mi casa, mis ojos,

pero no se detienen

están muertas.

 

 No se detienen,

como este poema

empezado, que no

existe.

 

Pero que no olvida

 su miedo.

Palabras hundidas

en el lago profundo

de mi alma.