REVOLUCIÓN

 

 

 

Hace tiempo de esto

pero recuerdo,que tu

me decías,tumbada

en el asiento de atrás

de un coche prestado.

 

 

Tu me hablabas despacio

con tu mirada clavada

en humo de un cigarrillo

que saboreabas, como

si fuera el ultimo de tu vida.

 

Tus caladas,

eran las de un codeando

a muerte.

 

Yo nunca fume,y ahora

lo lamento.

 

Ese tiempo tramposo

que tu disfrutabas,

cuando después

de destrozar nuestros cuerpos

haciendo el amor en un espacio

imposible,  nuestro

deseo se deslizaba,

por los cristales.

 

 

Tu decías esta, noche

arderá, la ciudad, nadie

podrá evitarlo,la revolución

sera la razón.

siempre después, de rodar

como fieras y llegar,

al final del sexo,

 como aviones

que se estrellan.

 

Entonces, serena,

mientra, te acariciaba el pelo,

me decías cuando

nos vamos a Cuba.

 

Hoy te e visto en el parque

sentada,con tus cabellos

blancos,vigilando

los vaivenes de un columpio.

es mi nieto me as dicho

después de besarnos

en la mejilla.

 

Me he jubilado, me has dicho

y se te notaba feliz.

 

Tu también estas jubilado

he sonreído, le he dicho

con la cabeza no.

 

Sigues fumando  pregunte,

 me respondió,

 no lo deje hace tiempo.

 

Que lastima he pensado,

ya no podre ir contigo

a Cuba.

 

PACO MUÑOZ ( CAP AL SUD 1)

Hay días que como dice el Serrat “que la vida nos besa en la boca” ayer fue uno de esos días para mí fantástico, como dice también mí amigo el Cifu al que tuve el gusto de abrazar “hay mañanas tristes que traen tardes alegres” ayer la tarde se presentaba fantástica a pesar de que hacia un frio que “pelaba, ozú” que frio hacia ayer en Valencia, pero ni el frio puede con los corazones grandes, y el corazón de Paco Muñoz es tan grande que no le cabe en el pecho.

Desde que la pandemia llego a nuestras vidas los abrazos son nuestra bandera, y ayer nos abrazamos por fin con toda la fuerza que nos permite nuestros cuerpos que a esta edades las “goteras” que nos acompañan en nuestras vidas, nos han mermado las fuerzas.

Ayer teníamos una cita con la ternura con la canción de autor y con los amigos extraordinarios que la vida nos a regalado, ayer no teníamos escusas teníamos una cita con los amigos que aman la canción de autor, la poesía la música, teníamos una cita con la ternura, y contábamos con Joan Baptista Humet que como bien dice Fernando Lucini está más vivo que nunca, Humet es uno de los grandes cantautores que hemos tenido en este país y que sigue con nosotros, ¡Hermosamente vivo¡ ayer se presento en Valencia el fantástico libro que acaba de publicar Fernando González Lucini (Joan Baptista HUMET vida, canciones y silencios) un libro imprescindible para conocer a un ser excepcional como lo es Humet, que sigue hermosamente vivo, ayer fue mucho mas que una presentación de un libro fue un acto de amor de ternura de gentes que aman la música la poesía la cultura seres extraordinarios como Paco Muñoz, Fernando Lucini, Miquel Gil, Lluis el Cifoner,y una larga lista de gente que convocadas por el presidente de la asociación amigos de HUMET el gran Paco Martínez Climent, el amigo que como decía LUCINI todo deberíamos tener, insisto ayer era un acto de amor, con personas que tienen un carisma muy especial, extraordinarias personas y como yo repito muchas veces “los músicos son los que más cerca están de lo divino” los cantautores tienen una sensibilidad muy especial y ayer no lo demostraron.

Tuvimos la suerte de escuchar canciones inéditas y primeras versiones de Humet que pronto parece ser y gracias a la asociación amigos de Humet verán la luz en las voces de los mejores cantautores que tenemos en la actualidad pero eso llegara, y quiero agradecer el trabajo altruista de los que amamos la canción de autor y hacer una reivindicación de todo el personal que se dedican a la música a la escena a la cultura que merecen mejor trato del que tienen ahora, menos precariedad y más atención a las personas que nos agrandan la vida con su trabajo.

Yo quiero ahora especialmente reconocer el trabajo de Fernando Lucini, toda una vida dedicado a la canción de autor, a la poesía, su trabajo es excepcional a él no le gustan que le tiren “flores” es una persona de una humildad y de una ternura, con una capacidad de trabajo, uno de los imprescindibles.

Ayer recordaba yo el par de entrevistas que le hice a Humet finales de los ochenta, el vivía en Barcelona, como OVIDI MONLLOT a él si tuvimos la suerte de entrevistarlo en más ocasiones, ambos eran extraordinarios alejados de su tierra sentían la misma nostalgia, uno de Navarres y Ovidi de Alcoy, el programa lo hacia yo los domingos por la tarde cuando en todas las emisoras sonaba el carrusel deportivo, los propios cantautores me preguntaban esto lo escucha alguien y yo siempre les decía lo mismo esto es “para todos y para nadie” ellos nunca nos faltaban a la cita eran muy grandes y de una humildad severa, siempre que les llamaba estaban, amaban la cultura y tenían una sensibilidad exquisita.

Ayer los volví a recordar parece que no haya pasado el tiempo pero ahora cuando escribo estos recuerdos, veo los programas que durante 36 años hicimos en radio Klara, y digo que los veo por qué escribo rodeado de cintas de casete, con las que gravábamos los programas,cintas donde se amontonan las emociones, cuantas entrevistas, cuantos buenos momentos, ahora escucho a Paco Muñoz su último trabajo ( cap al sud) del que quería hablaros hoy y las lagrimas se derraman por el teclado, son lagrimas de alegría, de verdad ,ayer después de mucho tiempo sin vernos, abrace a Paco junto a las torres de Serranos y guardo su abrazo en mi corazón, acaba de cumplir 84 años y esta fantástico con esa ironía y esa ternura de la que siempre hizo gala, mañana os hablare de el y de este su último trabajo de Paco Muñoz, grabado en la pandemia extraordinario, hablaremos de la ternura, y de un hombre que tiene un corazón que no le cabe en el pecho, gracias a la vida por darme días como el de ayer.

 

El viento en el huerto de Plauto 

 

Hoy un huracanado viento soplaba en el huerto, el aire helado cruzaba las alas de las habas ya en cosecha, ese viento que ahora se lo lleva todo, ese vendaval me traía recuerdos del Sur, era mi padre el que estaba abriendo el surco con su azada entre las camadas de olivos, la cosecha de la aceituna ya había terminado, antes de que comenzará la época de cortar las ramas de preparar el olivar para la cosecha venidera, mi padre era cortaor un ofició que aprendió de su padre de su abuelo, yo en sueños quise ser como mi padre cortaor, pero hoy no estaba soñando, estaba en medio de los surcos que mi padre preparó sembrando garbanzos que recogeríamos en verano, si todo marchaba bien si el invierno era frío, y la primavera lluviosa, yo hoy he visto a mi padre abriendo la tierra bajo un vendaval helado que llegaba de Magina, era mi padre, destripa a terrones de tierra y sembraba con mucha fé, garbanzos, que nos quitarían un poco de hambre el año siguiente.

Hoy yo vine a sembrar patatas al huerto de Plauto, el aire reinaba hoy entre verduras que se apretaban fuertes para no volar, el viento dejaba en el aire el Silbó del niño yuntero, yo escuché la voz de mi padre, que decía " Joselito no siembres ni plantes nada ni en Luna llena ni en días ventosos" yo hoy cogí el arado rudimentario, labre la tierra, preparé el surco, y por una vez desobedecí a mí padre hoy bajo un viento huracanado sembré las patatas del Sur, no sé si en verano crecerán si Plauto cantará a los dioses para que tengamos cosecha, yo plante porque escuché la voz del labrador de mas aire diciendo "Joselito en enero planta garbanzos siempre, así el hambre te tendrá respeto y no te acogerá en su seno".

 

Lucrecia Borgia

 

 

Monasterio de Santa María.

 

Simag del Valdigna 

 

 

Hoy teníamos una cita en un sitió encantado el monasterio de Santa María de la Valdigna, un monasterio bastante desconocido que incluso estuvo abandonado durante muchos años, ubicado en una zona fantástica de mi país Valenciano, un paraíso muy cercano a apenas 65 kilómetros de la ciudad de Valencia el valle de la Valdigna es un lugar imprescindible un territorio donde el agua canta, bajo la mirada del viejo Monduver, hay está situado el monasterio o los restos de lo que fue uno de los monasterio más grandes y fecundos, este@ monasterio del Cister fundado por Jaime II, en 1292, que estuvo ligado dos siglos después a la familia Borgia desde 1479 a 1511, dónde tres miembros de la familia fueron Abades de este Monasterio de Sana María un lugar recuperado para el patrimonio cultural, y que tras abandono de mucho años acabo a penas hace 25 años siendo un almacén de naranjas, hoy afortunadamente el lugar a sido recuperado para todos los ciudadanos que de manera gratuita pueden visitar este lugar encantador, rodeado de naturaleza, hoy teníamos una cita con " Lucrecia Borgia y su cuidadora Ginebra" que fue la mujer que eligió Rodrigo de Borjia el papa Alejandro VI, para apartar a su Hija Lucrecia de la vida de "palacio" aquí en este territorio de silencio vivió la hija del Papa, y aquí está mañana fría de Enero hemos vuelto a recrear la vida de una mujer utilizada por el poder de su padre, para gobernar territorio a fuerza de casamientos forzados.

Yo soy un enamorado de las puesta en escena de las visitas teatralizadas a lugares emblemáticos, quiero hacer un reconocimiento a los actores, actrices que hacen este magnífico trabajo, tan mal pagado y tan poco reconocido, hay algo más maravilloso que trasladarse en el tiempo de la mano de unas actrices, que con su trabajo nos hacen volver a vivir insitu la vida de mujeres como Lucrecia Borgia y Ginebra.

Disfrutar del teatro el paisaje la naturaleza es una manera de sentirse vivo, se necesita muy poco para disfrutar de la cultura, el monasterio de Santa María de la Valdigna es una cita obligada para los que amamos el patrimonio cultural de este país.

 

Portó. Se vende.

 

 

Siempre pensé lo cerca y lo lejos que estamos de nuestros vecinos de Portugal, una de mis ilusiones durante toda mi vida laboral, era pensar que cuándo me jubilará me vendría a vivir largas temporadas a esta tierra entrañable, el 2018 fui a Lisboa para mirar sitios, lugares donde con mi nómina de electricistas pudiera pagar un modesto apartamento, de una habitación, y si que encontré apartamentos por 400 euros a la mes, tres años después me despidieron de mi empleo, sin indemnización, y me obligaron a jubilarme, penalizando mi pensión claro está, yo estaba dolido volví a Lisboa buscando aquel lugar para pasar algunos meses, de mí inesperada jubilación, aquel apartamento tenia ahora un precio de 950 euros algo más del doble, la empleada de la inmobiliaria me dijo sonriendo, es la oferta y la demanda, lo entiende me pregunto, y yo le dije que no lo entendía le pregunte si ella acaso cobraba el doble de hace tres años y me dijo ni mucho menos cobro lo mismo.

En junio de 2023 llegué a Portó. Busque un apartamento un poco más caro 500 euros, le dije al propietario que en Enero del 2024 vendría para alquilarlo y aquí estoy, fui a ver al dueño de aquélla modesta morada, y el dueño me dijo que el apartamento no era suyo, que lo vendió hace dos meses a un grupo inversor, la fachada de principios de siglo XX ya no existía, eran escombros todos los vecinos vendieron y han construido en aquel pequeño solar apartamentos turísticos el alquiler de 30 metros cuestan 70 euros al día o sea 2100 euros al mes.

Portugal me decía un paisano está de modo, y Oporto no digamos, le pregunte si el mejoró su calidad de vida, me dijo que no, que el cobra los mismo 800 euros de hace cinco años, me dijo, que está muy contento de ver las calles llenas de gente con maletas, y de las propinas que dejan la gente en los bares le pregunte que si el era camarero y me dijo que el era albañil, que su hija si era camarera y que con propinas cobraba 700 euros, a pesar de que era ingeniera agrónoma trabajaba aquí y se quedara en Portó siente " Saudade " me dijo y yo lo entendí a medias quien piensa que el turismo es el progreso está muy equivocado, yo no quiero ser turista ni de mis " recuerdos ".

 

El arado del huerto de Plauto 

 

 

Los dramaturgos romanos escribían con sangre de toro, con plumas de ave, sobre pieles disecadas, de fieras muertas en el albero del circo romano, hay dejaban sus versos o sus comedias, los poetas o los dramaturgos.

La herramienta del hortelano hoy después de las lluvias la tierra está preparada, para mover sus entrañas, con un rustico arado , hecho a la forma de los tridentes de los gladiadores, un arado primitivo, con púas afiladas de acero templado, hoy mientras Plauto disfruta del sol tibio de Enero, el aprendí de hortelano remueve la tierra, como hace siglos lo hacían los hortelanos griegos, romanos, iberos árabes, cuántas civilizaciones abrieron la tierra para

sembrar y cosechar, siglos de esa fantástica magia cargada de trabajo, que es la agricultura una palabra cargada de paz y ternura, la agricultura se inició en el Neolítico hace 10:000 años, fue el cambio más grande que vivió el ser humano, las personas pasaron de ser nómadas cazadores, seres errantes buscando un lugar de paz donde echar raíces, durante siglos el ser humano labra la tierra para alimentarse, los modelos de vida fueron cambiando, el ser humano guerrero ambicioso siempre anelo el poder y la fuerza para someter al labrador pacífico que solo quería vivir de lo que trabajaba.

Estos días un señor de la guerra muy poderoso llamado Trump, por la fuerza que dan las armas se a quedado un país entero, por qué tiene Petróleo, en las entrañas de la tierra, a los señores de la guerra solo le a interesado siempre el botín, arrasan un país rompen todas sus normas sus leyes por la fuerza, someten a los ciudadanos para quedarse la riqueza de sus tierras.

Hoy labrando rudimentariamente mi pequeño huerto recordaba al gran poeta Antonio Machado cuando escribía en sus versos " fantástico labrador" el poeta admiraba a los jornaleros que trabajaban la tierra, a los que se ganaban la vida con su trabajo, y con su pluma denunció a los terratenientes que se enriquecían con el sudor de sus trabajadores, denunció a los ricos que se gastaban en el casino su botín de "guerra" el poeta lo hacía escribiendo con su pluma los desmanes de una sociedad tan desigual he injusta.

Yo hoy muevo este arado, aireó la tierra con una condición Ética de sembrar para recoger, con la humildad del labrador, siempre en pie de Paz.

Diciendo no a los poderosos señores de la guerra que asesinan secuestran para recoger su Botín de Guerra.

 

Clotilde Sorolla 

 

 

La compañera inseparable del gran pintor Joaquín Sorolla, amiga del escritor Vicente Blasco Ibáñez una mujer excepcional.

El 5 de enero de 1865 nacía Clotilde García del Castillo, esposa del pintor Joaquín Sorolla e impulsora de su museo en Madrid. Clotilde era una joven valenciana que conoció al pintor porque su hermano, Juan Antonio, estudió con él en la Escuela de Bellas Artes de Valencia. Además, Joaquín trabajaba en el estudio de fotografía del padre de Clotilde.

La pareja se casó en 1888 y se marchó a vivir a la ciudad italiana de Asís hasta que se instalaron en Madrid. La pareja tuvo varios hijos, entre ellos Elena y María, que también se dedicarían a la pintura.

Clotilde hizo de modelo para su marido en muchas ocasiones, pero sobre todo, se encargó de gestionar y organizar sus exposiciones y la venta de sus obras. Ambos viajaron por medio mundo, a las ciudades que acogieron el arte de Sorolla.

Tras la muerte del artista, Clotilde siguió administrando el legado artístico de Sorolla y en su testamento legó al Estado español la casa de Madrid y las colecciones que le pertenecían para que se creara un museo en memoria de su marido. Clotilde falleció el día que cumplía 64 años.

En 1900 Sorolla pintó un cuadro en el que representó a su familia el día de Reyes.

 

EL ROMANCERO DE MÁLAGA SE TRASPASA.

 

 

Hace unos años unos amigos decidieron montar un lugar Lorquiano en Málaga frente al antiguo café CHINITAS, lo hicieron en la misma calle, “ que dijo Paquiro a su hermano, soy más valiente que tu mas torero y mas gitano “comenzaron con mucha ilusión bajo el amparo de LORCA, decoraron el local con la figura de Federico García Lorca y en sus paredes escribieron versos del poeta, fotos del poeta y de sus compañeros de generación más que un bar hicieron un pequeño museo un lugar Lorquiano para malagueños y turistas, ahora se traspasa, le contaba yo esta mañana a un amigo buen pintor Valenciano y me decía él que la cultura los pequeños espacios no tienen futuro que el mismo ha sufrido como se cerraron en Valencia casi todas las galerías de arte las grandes y especialmente las pequeñas, y me seguía diciendo la gente han perdido interés por el arte y por la poesía también me decía cuantos locales de Valencia han cerrado locales que eran bares, donde colgábamos las obras muchos pintores, ahora en los bares no quieren cuadros, y lo peor me decía es que tampoco el personal está por comprar arte, ni de pintores reconocidos ni de pintores que emergen, el arte quedo para un evento “estrambótico” como ARCO y poco mas, y me contaba mi amigo pintor, no sé qué ha pasado, yo he seguido pintando pero ya ni me puedo ganarme la vida con mis cuadros, con mi trabajo que no tengo siquiera donde colgar mí obra, ahora vivo de dar clases y de presentarme algún premio de pintura, que por cierto también han desaparecido, los ayuntamientos tienen premios que no pagan ni el material que pone el artista, las conferencias sobre arte que eran unos ingresos extras, han desaparecido.

La verdad es que me he quedado muy “tocado” un panorama muy complicado para la gente que trabaja en la cultura especialmente en las”bellas artes”.

Hoy he recordado que la poesía durante muchos años fue la hermana pobre de la literatura, el numero de ventas de libros de poesía actualmente no sé si han aumentado, me temo que no, es cierto que hay muchos más poetas que hace años, pero mi pregunta es de verdad se vende los poemarios, hace meses un poeta reconocido me dijo los libros los vendemos en las presentaciones después ,se quedan en un rincón de la librería o a veces peor, recibes una llamada de la editorial que te dice que te pases por un polígono industrial donde están todos tus libros que no se han vendido para que los recojas por que lo van a triturar para papel reciclado.

Viendo el cartel de se traspasa el Romancero me quede inerme no se las razones porque se cierra ese territorio poético, ese rincón Lorquiano que se abrió con tanta ilusión, hace unos años yo abrí una asociación cultural la Barraca aquí en Valencia y la pandemia se la llevo, ahora ya no me siento con fuerzas para retomar ese proyecto utópico y digo utópico por que la cultura es casi una utopía en este país.

Ojala este equivocado y en próximos años se abran espacios para los pintores, músicos, actores etc. ojala se abran muchos espacios con micros abiertos y que se puedan mantener en el tiempo pero viendo el cartel de se traspasa el Romancero de Málaga solo me queda vació y desesperanza, ahora que escribo estas líneas mirando un cuadro de un buen amigo pintor que tengo colgado en mi estudio, ahora pienso en toda la gente que trabaja en la cultura a tanto como nos dan y a lo poco que ellas, ellos reciben, ojala me equivoque pero los gobiernos no están por la cultura, por las humanidades.

Traspasan el Romancero ojala un grupo de Lorquianos lo vuelvan abrir y que siga vivo el espíritu de Federico García Lorca, aquellas palabras suyas de poner en pie la poesía y añado yo también la cultura.

 Creadoras del 27 Maruja Mallo 
Fantástica mujer, tuvimos el privilegio de conocerla, en estos momentos hay una muy buena exposición de su obra en el Museo Reina Sofía, yo la incorpore a mí conferencia las mujeres en Miguel Hernández,  recomiendo la biografía que hizo de ella Jose Luis Ferris.
Una de las creadoras del 27.

El 5 de enero de 1902 nació en Vivero (Lugo) Maruja Mallo, pintora surrealista española. Está considerada como artista de la generación del 27, una de las figuras fundamentales de la vanguardia española y en especial del surrealismo. 
En 1926 terminó sus estudios en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando (Madrid), en la que se había formado junto con su hermano, el escultor Cristino Mallo, y en mayo de 1928, de la mano de José Ortega y Gasset y la Revista de Occidente, realizó su primera exposición, en la que presentó treinta estampas y diez cuadros, cuatro de los cuales pertenecían a la serie “Las verbenas”. Esta serie resume su producción artística de la década de 1920, donde abundan los elementos festivos y burlescos, las máscaras grotescas y la alegría, todo empapado de un onirismo desbordante.
En 1932 recibió una beca del Ministerio de Instrucción Pública y Bellas Artes para la ampliación de estudios en París. Allí conoció al grupo de los surrealistas, entre ellos René Magritte, Max Ernst y Giorgio de Chirico, además de participar en las tertulias de los poetas André Breton y Paul Éluard. Ese mismo año realizó una exposición en la Galería Pierre Loeb, donde presentó dieciséis cuadros pertenecientes a dos series: “Cloacas” y “Campanarios”. Se trata de paisajes desolados, con escombros, cenizas, fósiles, excrementos, construcciones derruidas, espantapájaros con orinales por cabeza (uno de estos cuadros fue adquirido por Breton); la presencia humana se reduce en ellos a esqueletos y restos de trajes.
Este paisaje plasmado bien pudiera ser el de los alrededores de Madrid, quedando ligada de esta manera a la Escuela de Vallecas, pero por su contraposición a la actitud que toma, por ejemplo, Alberto Sánchez: mientras éste exalta de forma poética la transformación de la naturaleza por el hombre, Maruja Mallo presenta líricamente una naturaleza ya modificada por escombros y huellas de desechos humanos que constituyen el nuevo paisaje.
En 1934 regresó a Madrid, donde obtuvo una cátedra en la Escuela de Cerámica y otra en la Residencia de Estudiantes, entrando allí en contacto con Salvador Dalí, Luis Buñuel, Federico García Lorca, Rafael Alberti y Benjamín Palencia. De esta etapa quedan algunos relatos sobre juergas nocturnas con Dalí y otros compañeros de la Residencia, atuendos extravagantes y ambigüedad sexual, que hicieron de Mallo un emblema de la liberación femenina.
Durante 1936 se celebraron tres importantes exposiciones en las que participó Mallo: la primera de ellas se presentó en los salones del grupo catalán ADLAN (Amigos de las Artes Nuevas); la segunda fue la titulada “Logicofobista”, celebrada en Barcelona; y, por último, la “Exposición Internacional del Surrealismo”, en Londres. Se puede apreciar un proceso de depuración de su obra, con una clara tendencia a esencializar lo anecdótico, que se resume en sus series “Arquitecturas vegetales” y “Arquitecturas minerales”.
Ese mismo año viajó a Buenos Aires, invitada por la Sociedad de Amigos del Arte, donde dio algunas conferencias. Allí permaneció hasta 1961, realizando algunos viajes esporádicos a Nueva York, y en 1965 regresó a España. Su producción en Argentina se inspiró en la naturaleza y en el mundo marino, con colores atenuados y una serie de armonías lunares, con platas y grises, y solares, con ocres y dorados.
El sentido de lo popular y las vivencias de la tierra gallega, que plasmó en la serie “Estampas populares”, la relacionan también con Alberto Sánchez y su interés por el paisaje madrileño. Maruja Mallo encuentra en el arte popular la representación lírica y plástica de la fuerza creadora del hombre, y este tiene su máxima expresión en las fiestas populares: ferias, verbenas y carnavales plagados de personajes grotescos, muy en la línea de José Gutiérrez Solana o incluso Federico García Lorca, mezclando sátira y crítica.
A lo largo de su vida realizó otras series referidas a temas como el deporte, las máquinas, los maniquíes, el cine o la vida en la gran ciudad. La serie “Estampas deportivas” presenta a una humanidad triunfante en la naturaleza; “Estampas de máquinas y maniquíes” recoge sátiras alusivas a algunos elementos anacrónicos en la gran ciudad, como damas y caballeros de etiqueta en interiores lúgubres; por último, la serie “Estampas cinemáticas” recrea sensaciones visuales del dinamismo propio de una gran ciudad, con rascacielos, máquinas y carteles luminosos.

 La casa del mar respira azahar y jamila,el olivo desmelenado sacude  sus cabellos en silencio,la brisa marina y la niebla,se abrazan para luchar contra el sol,pero la luz sabe de sus poderes,y abre los visillos de un cielo que se derrama por la cresta de unas olas dulces,por el cinco de Enero las puertas de la fortaleza abre sus alas,al sueño de los niños que dejan sus zapatos en una barca de velas,la orilla de este mar espera la magia de los magos, que está noche traerán sus cumplidos encargos, luego después de la magia de la noche de Reyes,juntos subirán al viejo castillo y cogerán la senda del mar.
Yo ahora recogo mi pequeña cosecha de limones de terciopelo,y miró mi jardín de invierno,donde las hojas secas  se acurrucan abrazadas y esperan la noche más larga de Enero,la noche mágica de los deseos,yo ahora escribo en la orilla donde mueren las olas, escribo con mis dedos la palabra más hermosa del mundo la palabra Paz.
Y aunque los deseos no se cuenten yo te los confieso a ti joven olivo, que llegaste  conmigo del Sur para hechar raíces, en una tierra de todos.
Hoy la luz de enero ilumina " el meu país " y yo camino con mis deseos en mi alma,derramando mis pasos por la orilla donde duermen las olas de un mar de vida, mar solidario siempre,que nunca me abandona.
Si yo también nací  en el Mediterráneo.

TIEMPO NUEVO  COMPROMISO PERMANENTE

Comenzar siempre es apasionante,y también por qué no decirlo,genera dudas,esos deseos,que yo solo los tuve en la infancia,en la adolescencia,si acaso.
Luego llegó la vida, y sentí en lo más profundo de mi ser,que nada sería fácil,aún así tuve las ventanas de mis ojos, esas marquesinas con visillos de luz que ahora cierro para poder seguir soñando,hace años deseaba un mundo mejor,creía en la paz en la solidaridad,pero con los años solo me quedo un cementerio en el fondo del mar que a mí me acuna,"cuántos seres humanos dejarán su vida en este 2020 en las aguas de este mar,cuántos deseos se ahogaran,en el fondo del Mediterráneo,si es triste,lo se quizás ni corresponda,o no sea políticamente  procedente, seguro que pensaréis el  agua fiestas,  está  trabajando el primer día del año.
No estoy viendo el concierto de primero de año,y la música  me lleva a cerrar los ojos.Si estoy en Viena y recuerdo a Beethoven, y sueño con los claros de luna, de una sintonía para la esperanza y este viaje imaginario,me lleva a mi tierra del Sur,al mar de olivos que me vio crecer,ahora suena el teléfono fijo de mi casa, ese que solo sonaba con la voz de mi madre, y que ahora esta mudo,solo los que me quieren mucho, me llaman por el teléfono  fijo,y hoy me llamó Antonio Checa,un buen amigo y gran poeta,y sus palabras fueron un bálsamo de serenidad en una mañana luminosas,mágica de emociones.
Hoy mi ventana está serena,y el olor azahar,que se cuela por los visillos impregna, la casa de una alegría infantil,y me trae a mi madre,a las albóndigas Baezanas que nunca faltaron en mi casa el primer día del año.
Ahora vuelvo a cerrar los ojos y escucho un Vals, la sinfónica de Viena,toca para las palmeras de Alfahuir,y pasa el tranvía que va al mar,y se lleva los violines de Viena a la Malvarrosa al mar de los deseos,de las esperanzas, y pienso en los deseos infantiles, en la Paz y en los kayukos,que ojalá este año lleguen todos a Ítaca.
Y solo me queda un deseo que el apoyo mutuo no nos falte que los "fijos"suenen más a menudo,que abramos las ventanas y miremos el mundo más a menudo aunque nos duela.
Salud mucha salud,para l@s que lo merezcan.