Cuenca de agua nieve y piedra.

 

 

Hoy la cita era una ciudad encantada, un lugar para sentir siempre, un territorio de agua y Piedra, para gozar la cita con el guía era, cuando la lluvia de hacia agua nieve, bajamos desde el castillo con el agua del río Júcar cantando saltando sobre los lirios que crecen en las orillas, bajamos empapados con las cabezas blancas de nieve y el espíritu de Frai Luis de León " decíamos ayer" el silencio de los paraguas hacían mágica la tarde, callejear con el aguanieve en los labios por una ciudad encantada tiene un algo, un misterio que no se explica con palabras, el silencio de los conventos, conjuga con el rumor del agua,con la sinfonía secreta, con la fantasía de una catedral inacabada por los siglos de los siglos, volvimos después de 40 años, al museo de arte moderno para volver a ver a los maestro del arte contemporáneo Zobel, Saura, Tapies, como cambian las cosas, como la llama del arte del misterio continúa viva en una casa colgada del cielo, calado hasta los huesos, saboreamos un vino de la tierra que nos calentó hasta el alma.

Cuenca soñaré contigo cuando no te vea.

 

Alarcón un lugar para sentir.

 

 

 

Hoy teníamos una cita en la ciudad encantada de Cuenca, una cita para caminar con la poesía y la fantasía de la mano de Federico García Lorca, pero hoy la climatología no era propicia el viento y la nieve desaconsejan la visita a ese lugar del Júcar donde Lorca se inspiró para uno de sus sonetos más grande de la poesía Española.

Entonces María dijo por qué no vamos a Alarcón y el plan B resultó ser un planazo para este domingo frío de febrero.

Nos fuimos al territorio de Eloy Moreno (el regalo) la ruta del regalo nos esperaba, también el territorio del con el Conde Lucanor con don Juan Manuel nos acompañará está mañana muy fría de invierno, los gatos de Alarcón dan fé del "tiritar de mi cuerpo" la primera parada era calentar el cuerpo y para eso lo mejor un lugar del paraíso el parador de Alarcón un café con leche calentito, un lugar de reposo para coger fuerzas, un lugar de la historia que nos esperaba, después de atravesar las tres puertas del paraíso, después de saludar al rio Júcar que se despereza entre la niebla.

El silencio de Alarcón con sus 176 vecinos, se desliza en los charcos que la la lluvia de la noche dejó en la plaza del paraíso.Después de calentar el cuerpo y el alma callejeamos por la pequeña villa, que tiene un patrimonio cultural excepcional, visitando sus Iglesias Santa María, Santa Trinidad de Alarcón, San Juan Bautista, de una riqueza arquitectónica extraordinaria, los gatos nos seguían a cada paso sabéis de nuestra debilidad por los felinos, y nuestras estrategias para acercarnos a ellos, paseamos llenando nuestros pulmones de un Aire purísimo, respiramos cercanía leyendo textos del regalo, de Eloy Moreno su presencia está en cada rincón, el capricho de Alarcón nos acogió, como si fuera nuestra casa la " panadería librería" el olor a pan recién hecho, un buen tinto de la Mancha con un magnífico queso manchego, nos embriago de tal forma, que acabamos conversando de literatura una de nuestras pasiones, cuando se está bien en un lugar en buena compañía el tiempo pasa volando, y volando por las orillas del Júcar, se fue este domingo frío de Febrero, la ruta del ( regalo) no será para hoy una buena caldereta de cordero nos espera en un lugar de la Mancha que no olvidaré jamás.

 Las Cuevas del Canelobre.

 Con la memoria de mi abuelo 
Madrugamos hoy nos espera un día especial, hace años qué teníamos pendiente está cita, se lo prometí  a mi abuelo, el me contaba muchas de sus peripecias dolorosas, de la guerra civil, pero en este lugar que hoy vamos a visitar el fue feliz me decía que fue uno de los pocos momentos que recordaba con benevolencia.
El día era ventoso, huracanado la primera parada en la Safor para tomar un café nos anuncia un día duro de Febrero, " febrerillo Loco" llegamos a Busot a la hora concretada con el guía que parecía un poco contrariado por el día, después de pedirnos disculpas porque compartiríamos recorrido por la gruta con un pequeño grupo de ingleses, y que por tanto las explicaciones del lugar, serían un poco más largas, al tenerlo que hacerlo en los dos idiomas, el viento soplaba huracanado, en las faldas Cabezo de Orr, a las puertas de la entrada a la gruta, está cueva descubierta, y habitada por los árabes en el 740 aproximadamente, y que durante la guerra civil fue utilizada como taller según me contó mi abuelo y que el guía me corroboro, me sorprendió ver carteles de conciertos dentro del lugar, por lo que pensé que el lugar sería amplio, recordé a mí abuelo que me contaba que la entrada la abrieron a base de barrenos y mucho pico y pala, tardaron a penas un mes un túnel de casi 45 metros que da acceso al lugar, y que hoy sigue siendo la entrada de la cueva sentí una doble emoción al atravesar el túnel, es un lugar fantástico y hacerlo con la memoria  de mi abuelo Lucas, ir de la mano de el, que aunque ya no está no lo olvidaré jamás, este lugar del que tantas veces me habló, este lugar, de 200 millones de años.
 Entrar en una catedral de la naturaleza con una altura de 70 metros, un lugar lleno de fantasía donde los milicianos hicieron un taller para reparar motores de un avión " el mosca" que a si se le denominaba a este pequeño avión Ruso, montar casi una pequeña fábrica delante de este candelabro de piedra que preside está gruta fantástica, un lugar que sigue explorando se por la gran dimensión que tiene, recorrer sus galerías es un placer para los sentidos, revivir la historia que me contó mi abuelo  tener su memoria cercana, estos días me agranda la vida, mí abuelo se fue voluntario a la guerra tenía plena conciencia de lo que hacía, dejó a su mujer y tres hijos, abandonó su Baeza querida, se fue a luchar contra unos golpistas que se levantaron en armas.
Hoy recuerdo a mí abuelo, y casi me alegro de que no esté ya con nosotros, no se cómo llevaría el estos tiempos, dónde el fascismo contra el que lucho el se vuelve a revindicar, en fin que locura, yo me quedo con su memoria,  con este lugar fantástico la cueva del Canelobre que hoy en este día huracanado nos acoge en sus entrañas.

 Hoy 1 de febrero es el cumpleaños José Luis Sampedro sirva este recuerdo de Sampedro, una de las personas que la vida me regaló en mi territorio, extraordinario escritor fantástica persona, un abrazo a Olga Lucas su compañera que sigue difundiendo la obra del autor, desde la fundación José Luis Sampedro.
En 1936, al estallar la Guerra Civil, José Luis Sampedro fue movilizado por el ejército republicano en la guerra civil española, combatiendo en un batallón anarquista. Pero en 1937, al ser conquistada Santander, se pasó al ejército del bando sublevado.
Con solo 19 años. Sampedro recordaba la mañana siguiente de ser incorporado a un batallón anarquista, cuando fue a lavarse y entonces apareció un viejo anarquista, se acercó y le dijo: “Hombre, tú eres de los chicos que han llegado anoche”. Y respondió: “Sí, señor”. A lo que me contestó: “Aquí no hay señor, aquí no tenemos ni dios ni amo”. Y a continuación le advirtió: “Bueno, tú si te piensas pasar al enemigo, ten cuidado porque si te vemos, te pegamos un tiro”. Sampedro que, efectivamente, había llegado ahí con la intención de pasarme, porque tenía en la cabeza la idea de orden, le contestó: “No, yo cómo me voy a pasar”. Y él: “Anda, anda, tú con esas manos…, tú tienes que ser de los otros”. —“Mire usted, yo no soy de nadie” —replicó— “yo no he hecho nada más que estudiar, no pienso hacer nada, acataré las órdenes y se acabó”. —“Bueno, si eres buen chico, nos llevaremos bien”.
Se quería pasar al otro bando, simplemente, porque su familia quedó dividida entre una zona y otra. Él estaba en Santander, que era una zona republicana del Norte, donde se habían cometido asesinatos, se había matado gente y se habían hecho cosas que a él le parecían mal. Y como, según las noticias que tenía, parecía que el orden, el respeto, la creencia en Dios y en los valores que me habían sido inculcados, estaban del otro lado, pues Sampedro, sin formación política alguna todavía, pensaba que allí estaban los suyos, que allí estaba el bien. Luego descubrió que no era así. Muchos años después, reflexionando sobre esa barbarie que fue la Guerra Civil, escribiría en “Escribir es vivir”:
“Cuando llegaron los que yo suponía míos y empezaron a fusilar a gente, fue cuando me di cuenta de que los que habían ganado no eran los míos. Me parecen horribles todos los asesinatos [...] pero hay diferencias entre unos y otros. Cuando un bracero de un cortijo, mal pagado y con frecuencia humillado, harto de esa vida aperreada en un momento propicio, de revuelta popular, cae en la tentación de cortarle el cuello al amo, culpable de su miseria, sí, es un asesinato. Pero cuando tres señores bien vestidos, bien comidos, terminada la contienda, constituyen un tribunal, con total impunidad y bajo un crucifijo cuyo mensaje es amaos los unos a los otros, envían al paredón a un hombre por haber defendido unas ideas y un régimen establecido democráticamente, ahí el asesinato es mucho más censurable. Es decir, aun no justificando ninguno de ellos, es más comprensible el asesinato cometido por ignorancia, hambre e incultura que el cometido de esa manera fría y despiadada...”

 

Novelda, Modernismo junto al Vinalopo.

 

 

El Sur del país valenciano abre sus puertas con el río, Vinalopo nace en la sierra de Mariola en Bañeres de Mariola, un río que no desemboca en el mar, muere un poco " desencantado" en las salinas de Santa Pola.

Hoy el río estaba "encogido" a su paso por Novelda el aire huracanado y el frío de febrero nos tenía " entumecidos" al agua y a mí. Hoy teníamos una cita con el Modernismo de Novelda, no llegamos de Monóvar la casa de Azorín que tanto nos gusta, no era la razón para estar por estas tierras, tampoco nos trajo aquí el Modernismo poético que nos llegó de Rubén Darío, ni siquiera llegamos buscando la figura planetaria de Jorge Juan, que tanto significó para el mundo y que nació aquí, la verdadera razón es casi inconfesable llegamos buscando azafrán la fabrica de la "Carmencita" que tantas veces vi en casa de mi madre.

No es esa solo la razón para venir a Novelda pero es cierto que si quería venir a la ciudad donde mujeres fuertes, sacaron adelante la economía en tiempos difíciles, mujeres como Antonia Navarro Mira (la Pitxoxa) está mujer hizo crecer la economía de esta villa, junto la familia Navarro, "Carmencita " tantas mujeres que hicieron grande este país y fueron olvidadas, para conocer Novelda buscamos un magnífico guía Marcos, recomiendo siempre un buen guía qué conozca la ciudad, es la mejor manera de conocer el lugar dónde estamos, comenzamos la visita en el fantástico Casino de Novelda dirigido en sus últimos diez años por mujeres, extraordinario lugar, recomendable, acabamos en el monasterio de Santa María, junto a la Mola castillo fortaleza. Un lugar mágico donde se disfruta de las vistas de toda la comarca, recorrimos la ciudad visitando uno por uno toda la arquitectura y nos despedimos saboreando un buen arroz abanda, este día huracanado y frío dónde el Vinalopo se entumece, para agazaparse del frío, prometemos volver en Julio para fiestas.

 Sedaví memoria de una tragedia 

Los domingos por la mañana,  los tengo agendados durante ya hace mucho tiempo en Sedaví, con los años mi familia se fueron marchado poco a poco, sin irse nunca de mi vida, yo nunca fui de cementerio, siempre pensé que a los seres queridos hay que quererlos en vida, pero es verdad que con los años uno también va cambiando, yo suelo hablar todos los días con mis padres, pero además los domingos soleados por las mañanas, voy al  Campo Santo de Sedaví hace ya más de tres meses que el cementerio permanece cerrado desde aquel fatídico día de octubre, cuándo el pueblo entero quedó anegado por la barrancada también el cementerio, el primer mes la urgencia el trabajo de limpieza era los hogares que quedaron desbastados las personas que fallecieron en Sedaví me contaron que le dieron sepultura como pudieron, los familiares de las víctimas de la Dana no pudieron dar una despedida digna a sus seres queridos, el trabajo abrumador hizo que se olvidará en los días señalados la visitá al cementerio.
Han pasado ya más de tres meses, tres meses pidiendo la dimisión del  presidente Mazon, que para mí es uno de los responsables de las muertes de esta terrible tragedia.
 Hoy domingo, un día soleado de febrero callejeando por las calles de Sedaví, por las afueras donde cientos de automóviles siguen amontonándose, la tragedia sigue patente en cada calle, un paisano me dice -' esto va para muy largo? Y es cierto queda mucho por hacer, he pasado por la puerta del instituto que fue un lugar muy simbólico para voluntarios en las aulas se repartió comida, se utilizaron para el apoyo psicológico de los vecinos, las aulas se convirtieron en la casa de los voluntarios que llegaron de todo el país, hoy el edificio está desierto, sus paredes todavía con secuelas de barro, con un silencio extraño, he caminado hasta el cementerio sus puertas dañadas permanecen cerradas, me he sentado en un banco bajo los árboles que llevan al campo Santo, recordando que hay un antes y un después de la vida de este pueblo, la Dana se llevó las vidas de sus vecinos, no se cuándo se volverá a ésa normalidad deseada, pero lo cierto es que la recuperación es muy lenta, después de tres meses, el miedo sigue presente en los rostros de los vecinos que caminan en silencio como zombis, ojalá sea mas pronto que tarde, cuando se abran las alamedas de la vida.

 Florecer en el huerto de Plauto 

Se puso de moda ir a ver florecer determinados árboles,  los cerezos del Jerte, los de Jerica, los almendros de Cieza, los tulipanes de Holanda, la lavanda de Brihuega, etc a mí me parece fantástico "perseguir" flores , coleccionar pétalos que luego duermen entre los versos de un poemario, almacenar momentos en la memoria, como medicina para cuando lleguen los momentos malos, para cuando aparezcan los pensamientos pensamientos rumiantes, tener siempre a mano un amanecer, un Crepúsculo, mi favorito es un atardecer en Cádiz en la playa de la Caleta junto a los barquitos de pesca, en cualquier momento pero especialmente en Carnavales.
Hoy he instalado en mi memoria todas las flores del huerto de Plauto, los pétalos de las habas tan peculiares, las margaritas, la flor dulce de la fresa, las florecillas que crecen de hierbas que desconozco su nombre, en el huerto hoy tocaba recoger ajos tiernos que no tienen flores, y que me encanta, como me encanta las flores de la alcachofa, el huerto de Plauto es un gran jardín botánico, las flores del huerto de verano que emergen en primavera, las flores del huerto de invierno que nacen en otoño y algunas se recogen en primavera.
Hoy al terminar mi labranza me he acercado a un almendro del caminó, es un almendro olvidado, un árbol de cuneta, que florece cada año en febrero hoy me acerque al olvidó y vi que hasta los árboles del olvido florecen, la tierra y la naturaleza es tan agradecida que le basta un poco de agua y unos rayos de sol una luna llena como la que está noche nos alumbra, si alguna vez pasas junto al árbol del camino acércate a el no lo dejes en el olvidó.

 

Lo gatos del Sur

 

 

Hace poco tiempo que alguien me preguntó si tú fueras, católico y creyeras en la reencarnación, que animal serías si volverías a vivir.

La verdad es qué son de esas preguntas raras que te hacen a " traición" a las cuatro de la mañana con unas copas de más, yo recuerdo que respondí sin pensarlo que yo sería un gato o una gata, nunca he sido de anímales tan solo en mi infancia en Baeza que me crié rodeado de gallinas, conejos, Gallos que saltaban hacia mi cuando evacuaba, cuando hacía mis necesidades en el corral, en la orza del pozo ciego que usábamos de váter, entonces yo miraba a los gatos, a mi abuela le encantan los gatos, no se cuántos tenía muchos, todos vivían en el corral mí abuelo desde que volvió de la guerra no los quería en casa, el antes de marchar al frente los gatos convivían en la casa, eran los que se encargaban de tener a raya a los ratones, mí abuelo después de la guerra era otra persona mi abuela decía ( no le hagáis caso a sus tonterías), la guerra lo ha trastornado.

A mí los gatos me encantaban, en invierno ellos estaban perezosos el frío del Sur los dejaba pasivos, pasaban el día de rincón en rincón buscando el Sol, la primavera les devolvía a la vida se volvían juguetones, me encantan sus piruetas jugando con el cortinón, que movía la brisa de abril, en verano buscaban la sombra de la vieja parra, y maúllanban pidiendo un resto de comida, no tenían nombres le llamábamos, la gata mariposa, la lunares o el negro, ahora todos los gatos tienen su nombre.

Mí pasión por los gatos es reciente mi niño pequeño que tiene treinta años los adora y el a creado en mí un sentimiento gatuno que no puedo explicar, ahora veo gatos por todos los sitios.

El año pasado estuve en Oporto y escribí una historia sobre los gatos Portugueses los gatos Galaicos que no son como los gatos del Sur.

Tengo una enfermedad muy rara ahora cuando viajó en vez de buscar monumentos o paisajes idílicos buscó gatos y habló con ellos, sus miradas me hablan de su estado de ánimo y de su estatus en la vida los gatos de las ciudades turísticas son unos privilegiados, comen muy bien, los gatos de las afueras lo tienen peor tienen que tirar de su instinto de supervivencia. Estos días conocí vidas de muchos gatos, los del campo de Níjar, los gatos de las Alpujarras, los gatos de los bares de carretera, todos tienen su encanto, la mayoría son muy afables, gatos muy sabios, pero a mí lo confieso me gustan los traviesos los rebeldes los que no se dejan fotografiar, los veo más libres más atrevidos.

En este viaje que acabo de concluir por tierras del Sur me encontré la sorpresa que en la Alcazaba de Almería existe una colonia de gatos, que estaban castrados y que tenían un chips, me dijo la chica de la entrada estos viven como reyes, viven mejor que Aderraman, viene todos los meses un veterinario del ayuntamiento y revisa su estado de salud,ellos campan a sus anchas por toda la Alcazaba que es una de las Alcazabas más grandes de España según me cuenta el guía , los gatos tienen libertad para vivir en cualquier parte del palacio, Pinocho que así se llama el gato que nos recibe, pasa el invierno tumbado en la taquilla pegado al cristal del recinto, en verano me dice la chica busca las sombras y el agua de las fuentes del palacio, he conocido más gatos de palacio el gran don Antonio y la Lola pero si yo me reencarnó en gato quiero se como Pinocho un sabio sereno que ama el Sol.

 

REVOLUCIÓN

 

 

 

Hace tiempo de esto

pero recuerdo,que tu

me decías,tumbada

en el asiento de atrás

de un coche prestado.

 

 

Tu me hablabas despacio

con tu mirada clavada

en humo de un cigarrillo

que saboreabas, como

si fuera el ultimo de tu vida.

 

Tus caladas,

eran las de un codeando

a muerte.

 

Yo nunca fume,y ahora

lo lamento.

 

Ese tiempo tramposo

que tu disfrutabas,

cuando después

de destrozar nuestros cuerpos

haciendo el amor en un espacio

imposible,  nuestro

deseo se deslizaba,

por los cristales.

 

 

Tu decías esta, noche

arderá, la ciudad, nadie

podrá evitarlo,la revolución

sera la razón.

siempre después, de rodar

como fieras y llegar,

al final del sexo,

 como aviones

que se estrellan.

 

Entonces, serena,

mientra, te acariciaba el pelo,

me decías cuando

nos vamos a Cuba.

 

Hoy te e visto en el parque

sentada,con tus cabellos

blancos,vigilando

los vaivenes de un columpio.

es mi nieto me as dicho

después de besarnos

en la mejilla.

 

Me he jubilado, me has dicho

y se te notaba feliz.

 

Tu también estas jubilado

he sonreído, le he dicho

con la cabeza no.

 

Sigues fumando  pregunte,

 me respondió,

 no lo deje hace tiempo.

 

Que lastima he pensado,

ya no podre ir contigo

a Cuba.

 

PACO MUÑOZ ( CAP AL SUD 1)

Hay días que como dice el Serrat “que la vida nos besa en la boca” ayer fue uno de esos días para mí fantástico, como dice también mí amigo el Cifu al que tuve el gusto de abrazar “hay mañanas tristes que traen tardes alegres” ayer la tarde se presentaba fantástica a pesar de que hacia un frio que “pelaba, ozú” que frio hacia ayer en Valencia, pero ni el frio puede con los corazones grandes, y el corazón de Paco Muñoz es tan grande que no le cabe en el pecho.

Desde que la pandemia llego a nuestras vidas los abrazos son nuestra bandera, y ayer nos abrazamos por fin con toda la fuerza que nos permite nuestros cuerpos que a esta edades las “goteras” que nos acompañan en nuestras vidas, nos han mermado las fuerzas.

Ayer teníamos una cita con la ternura con la canción de autor y con los amigos extraordinarios que la vida nos a regalado, ayer no teníamos escusas teníamos una cita con los amigos que aman la canción de autor, la poesía la música, teníamos una cita con la ternura, y contábamos con Joan Baptista Humet que como bien dice Fernando Lucini está más vivo que nunca, Humet es uno de los grandes cantautores que hemos tenido en este país y que sigue con nosotros, ¡Hermosamente vivo¡ ayer se presento en Valencia el fantástico libro que acaba de publicar Fernando González Lucini (Joan Baptista HUMET vida, canciones y silencios) un libro imprescindible para conocer a un ser excepcional como lo es Humet, que sigue hermosamente vivo, ayer fue mucho mas que una presentación de un libro fue un acto de amor de ternura de gentes que aman la música la poesía la cultura seres extraordinarios como Paco Muñoz, Fernando Lucini, Miquel Gil, Lluis el Cifoner,y una larga lista de gente que convocadas por el presidente de la asociación amigos de HUMET el gran Paco Martínez Climent, el amigo que como decía LUCINI todo deberíamos tener, insisto ayer era un acto de amor, con personas que tienen un carisma muy especial, extraordinarias personas y como yo repito muchas veces “los músicos son los que más cerca están de lo divino” los cantautores tienen una sensibilidad muy especial y ayer no lo demostraron.

Tuvimos la suerte de escuchar canciones inéditas y primeras versiones de Humet que pronto parece ser y gracias a la asociación amigos de Humet verán la luz en las voces de los mejores cantautores que tenemos en la actualidad pero eso llegara, y quiero agradecer el trabajo altruista de los que amamos la canción de autor y hacer una reivindicación de todo el personal que se dedican a la música a la escena a la cultura que merecen mejor trato del que tienen ahora, menos precariedad y más atención a las personas que nos agrandan la vida con su trabajo.

Yo quiero ahora especialmente reconocer el trabajo de Fernando Lucini, toda una vida dedicado a la canción de autor, a la poesía, su trabajo es excepcional a él no le gustan que le tiren “flores” es una persona de una humildad y de una ternura, con una capacidad de trabajo, uno de los imprescindibles.

Ayer recordaba yo el par de entrevistas que le hice a Humet finales de los ochenta, el vivía en Barcelona, como OVIDI MONLLOT a él si tuvimos la suerte de entrevistarlo en más ocasiones, ambos eran extraordinarios alejados de su tierra sentían la misma nostalgia, uno de Navarres y Ovidi de Alcoy, el programa lo hacia yo los domingos por la tarde cuando en todas las emisoras sonaba el carrusel deportivo, los propios cantautores me preguntaban esto lo escucha alguien y yo siempre les decía lo mismo esto es “para todos y para nadie” ellos nunca nos faltaban a la cita eran muy grandes y de una humildad severa, siempre que les llamaba estaban, amaban la cultura y tenían una sensibilidad exquisita.

Ayer los volví a recordar parece que no haya pasado el tiempo pero ahora cuando escribo estos recuerdos, veo los programas que durante 36 años hicimos en radio Klara, y digo que los veo por qué escribo rodeado de cintas de casete, con las que gravábamos los programas,cintas donde se amontonan las emociones, cuantas entrevistas, cuantos buenos momentos, ahora escucho a Paco Muñoz su último trabajo ( cap al sud) del que quería hablaros hoy y las lagrimas se derraman por el teclado, son lagrimas de alegría, de verdad ,ayer después de mucho tiempo sin vernos, abrace a Paco junto a las torres de Serranos y guardo su abrazo en mi corazón, acaba de cumplir 84 años y esta fantástico con esa ironía y esa ternura de la que siempre hizo gala, mañana os hablare de el y de este su último trabajo de Paco Muñoz, grabado en la pandemia extraordinario, hablaremos de la ternura, y de un hombre que tiene un corazón que no le cabe en el pecho, gracias a la vida por darme días como el de ayer.

 

El viento en el huerto de Plauto 

 

Hoy un huracanado viento soplaba en el huerto, el aire helado cruzaba las alas de las habas ya en cosecha, ese viento que ahora se lo lleva todo, ese vendaval me traía recuerdos del Sur, era mi padre el que estaba abriendo el surco con su azada entre las camadas de olivos, la cosecha de la aceituna ya había terminado, antes de que comenzará la época de cortar las ramas de preparar el olivar para la cosecha venidera, mi padre era cortaor un ofició que aprendió de su padre de su abuelo, yo en sueños quise ser como mi padre cortaor, pero hoy no estaba soñando, estaba en medio de los surcos que mi padre preparó sembrando garbanzos que recogeríamos en verano, si todo marchaba bien si el invierno era frío, y la primavera lluviosa, yo hoy he visto a mi padre abriendo la tierra bajo un vendaval helado que llegaba de Magina, era mi padre, destripa a terrones de tierra y sembraba con mucha fé, garbanzos, que nos quitarían un poco de hambre el año siguiente.

Hoy yo vine a sembrar patatas al huerto de Plauto, el aire reinaba hoy entre verduras que se apretaban fuertes para no volar, el viento dejaba en el aire el Silbó del niño yuntero, yo escuché la voz de mi padre, que decía " Joselito no siembres ni plantes nada ni en Luna llena ni en días ventosos" yo hoy cogí el arado rudimentario, labre la tierra, preparé el surco, y por una vez desobedecí a mí padre hoy bajo un viento huracanado sembré las patatas del Sur, no sé si en verano crecerán si Plauto cantará a los dioses para que tengamos cosecha, yo plante porque escuché la voz del labrador de mas aire diciendo "Joselito en enero planta garbanzos siempre, así el hambre te tendrá respeto y no te acogerá en su seno".

 

Lucrecia Borgia

 

 

Monasterio de Santa María.

 

Simag del Valdigna 

 

 

Hoy teníamos una cita en un sitió encantado el monasterio de Santa María de la Valdigna, un monasterio bastante desconocido que incluso estuvo abandonado durante muchos años, ubicado en una zona fantástica de mi país Valenciano, un paraíso muy cercano a apenas 65 kilómetros de la ciudad de Valencia el valle de la Valdigna es un lugar imprescindible un territorio donde el agua canta, bajo la mirada del viejo Monduver, hay está situado el monasterio o los restos de lo que fue uno de los monasterio más grandes y fecundos, este@ monasterio del Cister fundado por Jaime II, en 1292, que estuvo ligado dos siglos después a la familia Borgia desde 1479 a 1511, dónde tres miembros de la familia fueron Abades de este Monasterio de Sana María un lugar recuperado para el patrimonio cultural, y que tras abandono de mucho años acabo a penas hace 25 años siendo un almacén de naranjas, hoy afortunadamente el lugar a sido recuperado para todos los ciudadanos que de manera gratuita pueden visitar este lugar encantador, rodeado de naturaleza, hoy teníamos una cita con " Lucrecia Borgia y su cuidadora Ginebra" que fue la mujer que eligió Rodrigo de Borjia el papa Alejandro VI, para apartar a su Hija Lucrecia de la vida de "palacio" aquí en este territorio de silencio vivió la hija del Papa, y aquí está mañana fría de Enero hemos vuelto a recrear la vida de una mujer utilizada por el poder de su padre, para gobernar territorio a fuerza de casamientos forzados.

Yo soy un enamorado de las puesta en escena de las visitas teatralizadas a lugares emblemáticos, quiero hacer un reconocimiento a los actores, actrices que hacen este magnífico trabajo, tan mal pagado y tan poco reconocido, hay algo más maravilloso que trasladarse en el tiempo de la mano de unas actrices, que con su trabajo nos hacen volver a vivir insitu la vida de mujeres como Lucrecia Borgia y Ginebra.

Disfrutar del teatro el paisaje la naturaleza es una manera de sentirse vivo, se necesita muy poco para disfrutar de la cultura, el monasterio de Santa María de la Valdigna es una cita obligada para los que amamos el patrimonio cultural de este país.

 

Portó. Se vende.

 

 

Siempre pensé lo cerca y lo lejos que estamos de nuestros vecinos de Portugal, una de mis ilusiones durante toda mi vida laboral, era pensar que cuándo me jubilará me vendría a vivir largas temporadas a esta tierra entrañable, el 2018 fui a Lisboa para mirar sitios, lugares donde con mi nómina de electricistas pudiera pagar un modesto apartamento, de una habitación, y si que encontré apartamentos por 400 euros a la mes, tres años después me despidieron de mi empleo, sin indemnización, y me obligaron a jubilarme, penalizando mi pensión claro está, yo estaba dolido volví a Lisboa buscando aquel lugar para pasar algunos meses, de mí inesperada jubilación, aquel apartamento tenia ahora un precio de 950 euros algo más del doble, la empleada de la inmobiliaria me dijo sonriendo, es la oferta y la demanda, lo entiende me pregunto, y yo le dije que no lo entendía le pregunte si ella acaso cobraba el doble de hace tres años y me dijo ni mucho menos cobro lo mismo.

En junio de 2023 llegué a Portó. Busque un apartamento un poco más caro 500 euros, le dije al propietario que en Enero del 2024 vendría para alquilarlo y aquí estoy, fui a ver al dueño de aquélla modesta morada, y el dueño me dijo que el apartamento no era suyo, que lo vendió hace dos meses a un grupo inversor, la fachada de principios de siglo XX ya no existía, eran escombros todos los vecinos vendieron y han construido en aquel pequeño solar apartamentos turísticos el alquiler de 30 metros cuestan 70 euros al día o sea 2100 euros al mes.

Portugal me decía un paisano está de modo, y Oporto no digamos, le pregunte si el mejoró su calidad de vida, me dijo que no, que el cobra los mismo 800 euros de hace cinco años, me dijo, que está muy contento de ver las calles llenas de gente con maletas, y de las propinas que dejan la gente en los bares le pregunte que si el era camarero y me dijo que el era albañil, que su hija si era camarera y que con propinas cobraba 700 euros, a pesar de que era ingeniera agrónoma trabajaba aquí y se quedara en Portó siente " Saudade " me dijo y yo lo entendí a medias quien piensa que el turismo es el progreso está muy equivocado, yo no quiero ser turista ni de mis " recuerdos ".

 

El arado del huerto de Plauto 

 

 

Los dramaturgos romanos escribían con sangre de toro, con plumas de ave, sobre pieles disecadas, de fieras muertas en el albero del circo romano, hay dejaban sus versos o sus comedias, los poetas o los dramaturgos.

La herramienta del hortelano hoy después de las lluvias la tierra está preparada, para mover sus entrañas, con un rustico arado , hecho a la forma de los tridentes de los gladiadores, un arado primitivo, con púas afiladas de acero templado, hoy mientras Plauto disfruta del sol tibio de Enero, el aprendí de hortelano remueve la tierra, como hace siglos lo hacían los hortelanos griegos, romanos, iberos árabes, cuántas civilizaciones abrieron la tierra para

sembrar y cosechar, siglos de esa fantástica magia cargada de trabajo, que es la agricultura una palabra cargada de paz y ternura, la agricultura se inició en el Neolítico hace 10:000 años, fue el cambio más grande que vivió el ser humano, las personas pasaron de ser nómadas cazadores, seres errantes buscando un lugar de paz donde echar raíces, durante siglos el ser humano labra la tierra para alimentarse, los modelos de vida fueron cambiando, el ser humano guerrero ambicioso siempre anelo el poder y la fuerza para someter al labrador pacífico que solo quería vivir de lo que trabajaba.

Estos días un señor de la guerra muy poderoso llamado Trump, por la fuerza que dan las armas se a quedado un país entero, por qué tiene Petróleo, en las entrañas de la tierra, a los señores de la guerra solo le a interesado siempre el botín, arrasan un país rompen todas sus normas sus leyes por la fuerza, someten a los ciudadanos para quedarse la riqueza de sus tierras.

Hoy labrando rudimentariamente mi pequeño huerto recordaba al gran poeta Antonio Machado cuando escribía en sus versos " fantástico labrador" el poeta admiraba a los jornaleros que trabajaban la tierra, a los que se ganaban la vida con su trabajo, y con su pluma denunció a los terratenientes que se enriquecían con el sudor de sus trabajadores, denunció a los ricos que se gastaban en el casino su botín de "guerra" el poeta lo hacía escribiendo con su pluma los desmanes de una sociedad tan desigual he injusta.

Yo hoy muevo este arado, aireó la tierra con una condición Ética de sembrar para recoger, con la humildad del labrador, siempre en pie de Paz.

Diciendo no a los poderosos señores de la guerra que asesinan secuestran para recoger su Botín de Guerra.

 

Clotilde Sorolla 

 

 

La compañera inseparable del gran pintor Joaquín Sorolla, amiga del escritor Vicente Blasco Ibáñez una mujer excepcional.

El 5 de enero de 1865 nacía Clotilde García del Castillo, esposa del pintor Joaquín Sorolla e impulsora de su museo en Madrid. Clotilde era una joven valenciana que conoció al pintor porque su hermano, Juan Antonio, estudió con él en la Escuela de Bellas Artes de Valencia. Además, Joaquín trabajaba en el estudio de fotografía del padre de Clotilde.

La pareja se casó en 1888 y se marchó a vivir a la ciudad italiana de Asís hasta que se instalaron en Madrid. La pareja tuvo varios hijos, entre ellos Elena y María, que también se dedicarían a la pintura.

Clotilde hizo de modelo para su marido en muchas ocasiones, pero sobre todo, se encargó de gestionar y organizar sus exposiciones y la venta de sus obras. Ambos viajaron por medio mundo, a las ciudades que acogieron el arte de Sorolla.

Tras la muerte del artista, Clotilde siguió administrando el legado artístico de Sorolla y en su testamento legó al Estado español la casa de Madrid y las colecciones que le pertenecían para que se creara un museo en memoria de su marido. Clotilde falleció el día que cumplía 64 años.

En 1900 Sorolla pintó un cuadro en el que representó a su familia el día de Reyes.

 

EL ROMANCERO DE MÁLAGA SE TRASPASA.

 

 

Hace unos años unos amigos decidieron montar un lugar Lorquiano en Málaga frente al antiguo café CHINITAS, lo hicieron en la misma calle, “ que dijo Paquiro a su hermano, soy más valiente que tu mas torero y mas gitano “comenzaron con mucha ilusión bajo el amparo de LORCA, decoraron el local con la figura de Federico García Lorca y en sus paredes escribieron versos del poeta, fotos del poeta y de sus compañeros de generación más que un bar hicieron un pequeño museo un lugar Lorquiano para malagueños y turistas, ahora se traspasa, le contaba yo esta mañana a un amigo buen pintor Valenciano y me decía él que la cultura los pequeños espacios no tienen futuro que el mismo ha sufrido como se cerraron en Valencia casi todas las galerías de arte las grandes y especialmente las pequeñas, y me seguía diciendo la gente han perdido interés por el arte y por la poesía también me decía cuantos locales de Valencia han cerrado locales que eran bares, donde colgábamos las obras muchos pintores, ahora en los bares no quieren cuadros, y lo peor me decía es que tampoco el personal está por comprar arte, ni de pintores reconocidos ni de pintores que emergen, el arte quedo para un evento “estrambótico” como ARCO y poco mas, y me contaba mi amigo pintor, no sé qué ha pasado, yo he seguido pintando pero ya ni me puedo ganarme la vida con mis cuadros, con mi trabajo que no tengo siquiera donde colgar mí obra, ahora vivo de dar clases y de presentarme algún premio de pintura, que por cierto también han desaparecido, los ayuntamientos tienen premios que no pagan ni el material que pone el artista, las conferencias sobre arte que eran unos ingresos extras, han desaparecido.

La verdad es que me he quedado muy “tocado” un panorama muy complicado para la gente que trabaja en la cultura especialmente en las”bellas artes”.

Hoy he recordado que la poesía durante muchos años fue la hermana pobre de la literatura, el numero de ventas de libros de poesía actualmente no sé si han aumentado, me temo que no, es cierto que hay muchos más poetas que hace años, pero mi pregunta es de verdad se vende los poemarios, hace meses un poeta reconocido me dijo los libros los vendemos en las presentaciones después ,se quedan en un rincón de la librería o a veces peor, recibes una llamada de la editorial que te dice que te pases por un polígono industrial donde están todos tus libros que no se han vendido para que los recojas por que lo van a triturar para papel reciclado.

Viendo el cartel de se traspasa el Romancero me quede inerme no se las razones porque se cierra ese territorio poético, ese rincón Lorquiano que se abrió con tanta ilusión, hace unos años yo abrí una asociación cultural la Barraca aquí en Valencia y la pandemia se la llevo, ahora ya no me siento con fuerzas para retomar ese proyecto utópico y digo utópico por que la cultura es casi una utopía en este país.

Ojala este equivocado y en próximos años se abran espacios para los pintores, músicos, actores etc. ojala se abran muchos espacios con micros abiertos y que se puedan mantener en el tiempo pero viendo el cartel de se traspasa el Romancero de Málaga solo me queda vació y desesperanza, ahora que escribo estas líneas mirando un cuadro de un buen amigo pintor que tengo colgado en mi estudio, ahora pienso en toda la gente que trabaja en la cultura a tanto como nos dan y a lo poco que ellas, ellos reciben, ojala me equivoque pero los gobiernos no están por la cultura, por las humanidades.

Traspasan el Romancero ojala un grupo de Lorquianos lo vuelvan abrir y que siga vivo el espíritu de Federico García Lorca, aquellas palabras suyas de poner en pie la poesía y añado yo también la cultura.

 Creadoras del 27 Maruja Mallo 
Fantástica mujer, tuvimos el privilegio de conocerla, en estos momentos hay una muy buena exposición de su obra en el Museo Reina Sofía, yo la incorpore a mí conferencia las mujeres en Miguel Hernández,  recomiendo la biografía que hizo de ella Jose Luis Ferris.
Una de las creadoras del 27.

El 5 de enero de 1902 nació en Vivero (Lugo) Maruja Mallo, pintora surrealista española. Está considerada como artista de la generación del 27, una de las figuras fundamentales de la vanguardia española y en especial del surrealismo. 
En 1926 terminó sus estudios en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando (Madrid), en la que se había formado junto con su hermano, el escultor Cristino Mallo, y en mayo de 1928, de la mano de José Ortega y Gasset y la Revista de Occidente, realizó su primera exposición, en la que presentó treinta estampas y diez cuadros, cuatro de los cuales pertenecían a la serie “Las verbenas”. Esta serie resume su producción artística de la década de 1920, donde abundan los elementos festivos y burlescos, las máscaras grotescas y la alegría, todo empapado de un onirismo desbordante.
En 1932 recibió una beca del Ministerio de Instrucción Pública y Bellas Artes para la ampliación de estudios en París. Allí conoció al grupo de los surrealistas, entre ellos René Magritte, Max Ernst y Giorgio de Chirico, además de participar en las tertulias de los poetas André Breton y Paul Éluard. Ese mismo año realizó una exposición en la Galería Pierre Loeb, donde presentó dieciséis cuadros pertenecientes a dos series: “Cloacas” y “Campanarios”. Se trata de paisajes desolados, con escombros, cenizas, fósiles, excrementos, construcciones derruidas, espantapájaros con orinales por cabeza (uno de estos cuadros fue adquirido por Breton); la presencia humana se reduce en ellos a esqueletos y restos de trajes.
Este paisaje plasmado bien pudiera ser el de los alrededores de Madrid, quedando ligada de esta manera a la Escuela de Vallecas, pero por su contraposición a la actitud que toma, por ejemplo, Alberto Sánchez: mientras éste exalta de forma poética la transformación de la naturaleza por el hombre, Maruja Mallo presenta líricamente una naturaleza ya modificada por escombros y huellas de desechos humanos que constituyen el nuevo paisaje.
En 1934 regresó a Madrid, donde obtuvo una cátedra en la Escuela de Cerámica y otra en la Residencia de Estudiantes, entrando allí en contacto con Salvador Dalí, Luis Buñuel, Federico García Lorca, Rafael Alberti y Benjamín Palencia. De esta etapa quedan algunos relatos sobre juergas nocturnas con Dalí y otros compañeros de la Residencia, atuendos extravagantes y ambigüedad sexual, que hicieron de Mallo un emblema de la liberación femenina.
Durante 1936 se celebraron tres importantes exposiciones en las que participó Mallo: la primera de ellas se presentó en los salones del grupo catalán ADLAN (Amigos de las Artes Nuevas); la segunda fue la titulada “Logicofobista”, celebrada en Barcelona; y, por último, la “Exposición Internacional del Surrealismo”, en Londres. Se puede apreciar un proceso de depuración de su obra, con una clara tendencia a esencializar lo anecdótico, que se resume en sus series “Arquitecturas vegetales” y “Arquitecturas minerales”.
Ese mismo año viajó a Buenos Aires, invitada por la Sociedad de Amigos del Arte, donde dio algunas conferencias. Allí permaneció hasta 1961, realizando algunos viajes esporádicos a Nueva York, y en 1965 regresó a España. Su producción en Argentina se inspiró en la naturaleza y en el mundo marino, con colores atenuados y una serie de armonías lunares, con platas y grises, y solares, con ocres y dorados.
El sentido de lo popular y las vivencias de la tierra gallega, que plasmó en la serie “Estampas populares”, la relacionan también con Alberto Sánchez y su interés por el paisaje madrileño. Maruja Mallo encuentra en el arte popular la representación lírica y plástica de la fuerza creadora del hombre, y este tiene su máxima expresión en las fiestas populares: ferias, verbenas y carnavales plagados de personajes grotescos, muy en la línea de José Gutiérrez Solana o incluso Federico García Lorca, mezclando sátira y crítica.
A lo largo de su vida realizó otras series referidas a temas como el deporte, las máquinas, los maniquíes, el cine o la vida en la gran ciudad. La serie “Estampas deportivas” presenta a una humanidad triunfante en la naturaleza; “Estampas de máquinas y maniquíes” recoge sátiras alusivas a algunos elementos anacrónicos en la gran ciudad, como damas y caballeros de etiqueta en interiores lúgubres; por último, la serie “Estampas cinemáticas” recrea sensaciones visuales del dinamismo propio de una gran ciudad, con rascacielos, máquinas y carteles luminosos.

 La casa del mar respira azahar y jamila,el olivo desmelenado sacude  sus cabellos en silencio,la brisa marina y la niebla,se abrazan para luchar contra el sol,pero la luz sabe de sus poderes,y abre los visillos de un cielo que se derrama por la cresta de unas olas dulces,por el cinco de Enero las puertas de la fortaleza abre sus alas,al sueño de los niños que dejan sus zapatos en una barca de velas,la orilla de este mar espera la magia de los magos, que está noche traerán sus cumplidos encargos, luego después de la magia de la noche de Reyes,juntos subirán al viejo castillo y cogerán la senda del mar.
Yo ahora recogo mi pequeña cosecha de limones de terciopelo,y miró mi jardín de invierno,donde las hojas secas  se acurrucan abrazadas y esperan la noche más larga de Enero,la noche mágica de los deseos,yo ahora escribo en la orilla donde mueren las olas, escribo con mis dedos la palabra más hermosa del mundo la palabra Paz.
Y aunque los deseos no se cuenten yo te los confieso a ti joven olivo, que llegaste  conmigo del Sur para hechar raíces, en una tierra de todos.
Hoy la luz de enero ilumina " el meu país " y yo camino con mis deseos en mi alma,derramando mis pasos por la orilla donde duermen las olas de un mar de vida, mar solidario siempre,que nunca me abandona.
Si yo también nací  en el Mediterráneo.

TIEMPO NUEVO  COMPROMISO PERMANENTE

Comenzar siempre es apasionante,y también por qué no decirlo,genera dudas,esos deseos,que yo solo los tuve en la infancia,en la adolescencia,si acaso.
Luego llegó la vida, y sentí en lo más profundo de mi ser,que nada sería fácil,aún así tuve las ventanas de mis ojos, esas marquesinas con visillos de luz que ahora cierro para poder seguir soñando,hace años deseaba un mundo mejor,creía en la paz en la solidaridad,pero con los años solo me quedo un cementerio en el fondo del mar que a mí me acuna,"cuántos seres humanos dejarán su vida en este 2020 en las aguas de este mar,cuántos deseos se ahogaran,en el fondo del Mediterráneo,si es triste,lo se quizás ni corresponda,o no sea políticamente  procedente, seguro que pensaréis el  agua fiestas,  está  trabajando el primer día del año.
No estoy viendo el concierto de primero de año,y la música  me lleva a cerrar los ojos.Si estoy en Viena y recuerdo a Beethoven, y sueño con los claros de luna, de una sintonía para la esperanza y este viaje imaginario,me lleva a mi tierra del Sur,al mar de olivos que me vio crecer,ahora suena el teléfono fijo de mi casa, ese que solo sonaba con la voz de mi madre, y que ahora esta mudo,solo los que me quieren mucho, me llaman por el teléfono  fijo,y hoy me llamó Antonio Checa,un buen amigo y gran poeta,y sus palabras fueron un bálsamo de serenidad en una mañana luminosas,mágica de emociones.
Hoy mi ventana está serena,y el olor azahar,que se cuela por los visillos impregna, la casa de una alegría infantil,y me trae a mi madre,a las albóndigas Baezanas que nunca faltaron en mi casa el primer día del año.
Ahora vuelvo a cerrar los ojos y escucho un Vals, la sinfónica de Viena,toca para las palmeras de Alfahuir,y pasa el tranvía que va al mar,y se lleva los violines de Viena a la Malvarrosa al mar de los deseos,de las esperanzas, y pienso en los deseos infantiles, en la Paz y en los kayukos,que ojalá este año lleguen todos a Ítaca.
Y solo me queda un deseo que el apoyo mutuo no nos falte que los "fijos"suenen más a menudo,que abramos las ventanas y miremos el mundo más a menudo aunque nos duela.
Salud mucha salud,para l@s que lo merezcan.