FEMINICIDIO

 

 

NO quiero volver a llorar,

No quiero ir a ese lugar

Al mar, de las angustias,

Al territorio del dolor,

A los días sin luz,

Al miedo, que siembra la silvestre locura,

 dé alguien que quiere ser dueño de su compañera.

 

Que posee las escrituras, de su mujer.

Su hembra le pertenece y es suya o de nadie.

 

Hablo de una vida súbitamente rota,

 por la miseria de un felino,

 qué devora los sueños de una mujer libre.

 

Una fiera un huracán asesino que siembra  miedo,

 angustia, la casa donde duermen los niños.

 

Los niños que hace años entran y salen de los sueños.

Por qué en una casa en guerra las alarmas,

 saltan en cualquier momento.

 

Es una casa sin sueño, 

no duerme nadie cuando la muerte acecha.

Que ninguna tenga que dar la vida el día,

 que decida, revelarse,

 qué romper las cadenas,

 no signifique muerte.

 

Que la sangre derramada nos queme, 

por siempre a todos, a todas.

 

 

QUE SE ACABE ESTE FEMINICIDIO DE SIGLOS.

 

Desde el huerto de Plauto 

 

Después de las lluvias torrenciales llegó la primera cosecha del huerto de invierno, volvieron las gallinas a cacarear melancólicas, el Gallo canto su " quiquiriquí " con todas sus fuerzas marcando su territorio, rompiendo un silencio tráfico de días enfermos, las regaderas perdieron la cabeza, de su cuello salen lodo, y el acero dulce de la azada aireo la tierra con una caricia, el rastrillo peino las ortigas dulces, los caracoles me contaron que las torcaces están tristes, que perdieron el apetito, y se pasan horas cabizbajos sentadas en la silla, contemplado un cielo indeciso de noviembre.

Hoy recogimos las acelgas multicolores, dulces como la miel, las espinacas " collejeras " que salvaron del  hambre de la posguerra a tantos supervivientes, están también en nuestra cesta, las últimas berenjenas que se niegan a que las salvemos de la tierra también se despidieron del huerto de Plauto, en silencio sepulcral los hortelanos laboran, la tragedia el miedo,todavía sobrevuelan en cada nube, que nos acogen la vida abre su boca en los labios de un niño recién nacido, la tierra el huerto nos habla con la sencillez y humildad que da la esperanza.

Ahora reparto mi humilde cosecha con mis vecinos, y siento que la gratitud es la canción más bonita del mundo , que aunque tú lo sepas padre, yo siempre me levantaré cuándo el Gallo entone su canto libre, porque el huerto de Plauto siempre me espera.

 

Sedavi la Torre

 

 Desde el huerto de Plauto.

 

 

Llevaba ya camino de tres semanas sin ir al huerto, la gran tragedia del 29 de octubre me llevo a alejarme del huerto de Plauto,  la tierra, el lugar que los últimos años me sirve de refugio para contemplar este mundo tan absurdo, tan dramático qué nos a tocado vivir, hoy saturado de mentiras de gobernantes inútiles, he aireado la tierra con mi rastrillo y mi azada, me acompaña el dolor en mi corazón de los seres que perdieron la vida, estos días,  de los desaparecidos que todavía no se encontraron-

 En mi cabeza estos días están los atentados de Atocha, el 11de marzo de 2004 una carnicería que se quiso achacar a ETA, con 193 víctimas, un atentado que se quiso usar  como arma electoral, el accidente de metro de Valencia en la estación de Jesús el 3 de julio del 2003, dónde murieron 43 personas, y no hubo ningún responsable político, el acidente del yak - 42 que también quedó impune, donde murieron 62 personas, todas estás tragedias gestionadas por interés políticos, tapadas con un "chapapote " de mentiras, está mañana con la cifra de víctimas y desaparecidos, con el desasosiego y la ansiedad de ver el drama de miles de personas que no encuentran explicación, en la prensa contemplo la cara de Mazon y no puedo creer que el cinismo político de un ser humano pueda llegar tan lejos,no puedo creer que se pueda jugar con el dolor de tanta gente, de tantos seres humanos que perdieron la vida por la negligencia de un político inútil, que el día 29 de octubre, mientras su pueblo se ahogaba en el fango, el comía en el reservado de un restaurante " respetando su agenda" cuanta ineptitud y cuanto ego en un político que se creía, o se cree Dios.

 

Hoy sentado bajo la morera del huerto de Plauto, exhausto por casi 20 días de pesadillas, veinte noches de no dormir, contemplo los huertos, veo como la lluvia a regado las alcachofas y hablo con mi padre que hace tiempo que no esta pero que permanece conmigo siempre, no le voy a contar que su huerto de la Torre ya no existe, que sobre el pecho de su vieja Higuera hay un montón de chatarra, su huerto de la Torre que tantas alegrías nos dio a toda la familia, un lugar donde  a los dos fuimos felices, un huerto que ya no existe, lo arraso la Dana.

 

 Cuando pase este vendaval iré a buscar un esqueje de la higuera del huerto de la Torre, y la plantaré en mí casa, cada vez que paso por la Torre me acuerdo del poeta de Orihuela de Miguel Hernández  de su frondosa higuera, la higuera que estos días se hermana con la del huerto de mi padre en la Torre, hoy no  le contare a mi padre nada de lo que paso en su huerto,  no tengo fuerzas, y no lo quiero ver sufrí solo le pediré que me indique como plantar una higuera un esqueje de la higuera de la Torre en mi huerto de Plauto.

 

 LA LOCURA CONTINUA

 

TRUMP

 

 

 La electro válvula

no funcionan.

 

El riego no fue posible

las flores del jardín

se mueren de sed

las rosas.

 

Saturada de negativo.

 

Sin positivo.

 

El planeta

fuera de servicio.

 

No creía yo que los polos

del mundo, los fundiera

un titan de la locura.

Llamado TRUMP

 

Lo escuche por radio

ya era presidente

el comisario de la barbarie.

 

Elegido por su pueblo

el dinero

compra pueblos.

 

Hable con Zeus y Poseidón

por si, ellos sabían,

por qué las flores, están negras.

por qué este martes de NOVIEMBRE.

 

No salió el sol,

 el positivo

estaba fuera de servicio.

 

La vida hoy es un centro comercial.

Una autopista con dirección al abismo.

una flor electrocutada en el jardín.

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