martes, 28 de marzo de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre, me llamo alarmada, lloraba como lloran los niñ@s,su boca jarreaba,el ''ángel'' que la cuida tardaba un poco en llegar de hacer la compra, mi padre la consolaba le decía que no se preocupara, que pronto, y ella entre lagrimas,refunfuñaba,diciéndome joselito se a ido a su pueblo de América,¡le he dicho que su ángel es de Bolivia muchas veces pero ella siempre me dice que es de América, donde se fue tu bisabuelo a la guerra, y la familia de tu tío cuando termino la guerra,mi bisabuelo se lo llevaron ala guerra de CUBA, por que el no se quería marchar,y la familia de mis tíos se fueron a Argentina, huyendo de una muerte segura, por la revancha Franquistas, que lleno las cunetas de muertos, las tapias de los cementerios salpicadas de sangre inocente, y las cárceles llenas de gente ''buena'',hoy hace 75 años que asesinaron en la cárceles de toda España, a Miguel Hernadez, que aunque murió en la cárcel Alicante,en cuatro años recorrió las cárceles franquistas,en esas cárceles lo fueron asesinando poco a poco, a nuestro mejor poeta,Mártir de nuestro compromiso.
Pero mi madre hoy solo quiere saber de su ángel,que se marcho a hacerse el pasaporte,¡que tristes las fronteras que tristes los pasaportes'' un DNI, y un pasaporte es lo mas triste que ha hecho el ser humano papeles para poder vivir en la tierra que es de tod@s,iluso de mi.
Mama pronto llegara ya sabes que este país tiene mucho ''retraso'' le digo, ella no se ira hasta navidad que tiene que ir ha ver a su familia a Bolivia,para ver su casa su tierra,y entonces me dice y por que no se viene su familia aquí.
Y mi memoria me arrastra a mi infancia, cuando ella me dejo en aquel internado de Ubeda, para que estudiara yo me agarraba fuerte a su falda llorando amargamente, como ella llora ahora,le decía mama, no te vallas no me dejes y ella lloraba también , como yo lloro ahora, y le decía quédate aquí conmigo, tráeme a mi hermano y estudiaremos juntos, ella lloraba y decía no puede ser joselito,tienes que quedarte aquí ,tienes que estudiar, y yo gritaba no te vayas madre.
Ahora es ella la que llora como una niña,no quiere que su ángel se separe de ella, y es verdad contra mas envejecemos, mas cerca estamos de nuestra infancia y nos volvemos egoístas por ese miedo a estar solos,y pedimos lo imposible como niños que somos.
Yo también quiero llorar dentro de unos años, como lloro ahora que escribo este diariode memoria.
De infancia y vejez, que es casi lo mismo,Yo no distingo el llanto de mi madre ahora, del mio cuando tenia ocho años, y le gritaba ami madre no te vayas mama.
28 de marzo de 2017 75 años del asesinato de,
Miguel Hernadez

lunes, 27 de marzo de 2017

Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mama, sabes que tenia visita al hospital me ha hecho una colonos-copia, ella ayer me decía con sus ''conocimientos'' de medica que siempre ella a tenido, insisto mucho con esto pero ser la criada de un medico rural como lo fue mi madre le da un''rango'', ella me decía ayer que eso no es nada que me lave el trasero,- ella dijo el ''culo'' no discutiré por el vocabulario. Lávate con agua del pozo cada vez que vayas al servicio y no comas guindillas.
A sido un fin de semana especia entre mi ayuno, y los consejos de mi madre y mi padre que no paraba de repetir que mi abuela murió de un cancera de colon,todo positivo.
La noche infernal sentado en la taza del water con mas miedo que vergüenza,y llegamos al hospital la fe un hospital sin sentido, construido a base de millones que se llevaba el señor FLORENTINO,el del fútbol y el de todo, el dios del ladrillo y las energías, no es lo que quería contaros pero tendremos que hablar algún día de los que se lo llevaron ''crudo'' untando a todo político que se les acercaba.
Después de arrastrarme hasta la sala de espera en ayunas a un Kilómetro de la puerta de entrada, después de pedir un favor para que me lleven al hospital por que desde mi barrio no hay autobús,directo, manda narices hacen un hospital para los taxistas,lo colocan en el extrarradio a bastantes kilómetros de mi barrio,el ''solar seria de un amiguete'' me imagino.
Bueno después de una odisea de pasar por el escaner y no se cuantos artilugios informáticos, cansado de preguntar casi de implorar a las enfermeras que todas llevan muchas carpetas y mucha prisa,con mi volante en la mano,donde esta el edificio G. Sentado ya en la sala de esperar mirando un monitor de plasmas que repite un mensaje que no se puede fumar en la sala, gran información,le pregunto a una enfermera que cuando me tocara, y ella me dice que aquí siempre hay mucho retraso.
Lo entendido pronto, claro que hay mucho retraso si en este país, gobierna un tal RAJOY que es dela época de de Franco, que ni sabe ni se le espera, que a sido el DIOS de la corrupción,se ''fuerte'' Luis,si la oposición quiere poner a la amiga de los dueños de las puertas ''giratorias'' la marquesa Susanita, perdón baronesa, que desarmaron de esperanzas, este país y al partido llamado entonces socialista obrero hoy partido español,pobre país atrasado y convertido en una escombrera,13 millones de pobres según CARITAS, 5 millones de parados, y aumentando los accidentes laborales mortales, 4.000. suicidios de personas que ya no aguantan mas , la miseria que se cansaron de resistir,colas en los comedores sociales,leyes fundamentales sin cumplir derecho a vivienda, derecho aun trabajo digno,gente sin ninguna cobertura que piden en los semáforos,y en las puertas de los supermercados,jueces, bueno lo de los jueces lo dejaremos para otro día son de la edad media.
Claro que hay retraso, mucho retraso y luego se lo cuento a una medica un ángel, que se sonríe ella mas que nadie sabe que hay retraso, que me dice que no hay anestesia,que no hay presupuesto y me mete una cámara por el recto,y yo por no tener no tengo ni ''mierda'' solo tengo miedo, miedo de un país, de cámaras y escombros,mama lo tuyo lo de la ayuda social va para largo, vendrá cuando venga tu madre a por ti, no se lo he dicho pero ella lo entendería, cuando se muera aprobaran la ayuda, es la estrategia que se mueran, que alguna política dicen que viven''demasiado nuestros mayores'' y padre de lo tuyo con tus 90 años no sabemos nada todavía,esperaran que te mueras también, triste país.
País retrasado, lleno de chorizos con políticos, chorizos.
''AMEN'' VALENCIA HOSPITAL LA FE. MARZO DEL 2017

viernes, 24 de marzo de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Mi madre me dijo hoy que ella tenia una pena muy grande, que te pasa le pregunte ,- y ella respondió que hoy me acorde que cuando te casaste no te di el ajuar, a y eso te preocupa, menudo susto me as dado creía que me ibas a decir otra vez, que a ti te tenia que llevar pronto el de allá arriba, que por cierto, ya te he dicho que tu te iras cuando venga tu madre a por ti.
Y por que estabas preocupada por el ajuar,- y ella me respondió que en su tiempo sin ajuar,nadie podía casarse solo la ovejas descarriadas se casaban sin ajuar,- entonces le he dicho yo soy una oveja descarriada por que me case con 19 años,-no hijo me ha dicho entristecida com vas a ser tu una oveja descarriada,si tu eres un sol,hacia tiempo que mi madre no me decía que yo soy un sol, sera que llego l primavera,le pregunte que si ella se caso con todo el ajuar y me dice que no que con todo no pero que si tenia dos juegos de sabanas que le bordo mi abuela y que se las hizo Rosa, y una manta Morellana que se la regalo el señorito.
La cubertería la estuve pagando muchos años con la ''iguala''todos los meses que ahorraba algo pagaba un recibo, entonces joselito todo se pagaba a plazos,y el ajuar era muy modesto, pero las sabanas eran muy importante,y ella me volvió a contar una historia que se contaba en tiempos de mi abuela,-se decía entonces que una sabana costaba 20 días de hacer entre dos mujeres, se hacían entres partes, que luego se cosían así me lo cuenta ella ahora emocionada, por eso era tan importante joselito una sabana,por que costaba mucho de hacer, hoy apenas le damos importancia pero aquellos años duros,era complicado todo, mi abuela me decía, joselito sabes como blanqueamos la ropa antes la lavamos, las metíamos en el barreño y le echábamos cenizas encima luego las colgábamos y las apaleamos en el tendedero,luego las planchamos con la plancha de hierro que calentamos en la lumbre,el trabajo domestico era muy duro no tenían ropa de quita y pon, y se lavaba con agua del pozo en la pila de piedra.
Fueron años difíciles mama le digo. Le cuento un refrán IRLANDES , que decía algo así que cuando ''un hombre faltaba en una casa todo era tristeza, cuando moría la mujer era la ruina de aquella casa''.
Así era joselito me responde,- y le digo en broma que nos que da pendiente el ajuar, que tendremos que hablar otro día, tendrá que hacerme unas sabanas,que tendremos que pedir permiso a dios, para bajar del Cielo a Rosa, que es la costurera que hacia sabanas de hilo.

jueves, 23 de marzo de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO,
Hoy le contaba a mi madre,que cada vez que estoy en Baeza, me entra una melancolía, que me dura unos días hoy aun estoy con esa resaca melancólica, pasear por las calles donde uno se ha criado es volver a un tiempo que solo existe en mi memoria,estos días me contaba mama, como lucho tu madre mi abuela, para poder resistir,mi abuela me decía que por mis venas corría aceite de estraperlo,por que gracias a ese estraperlo mi familia, sobrevivió.
El estraperlo era lo único que daba de comer a una familia rota por la guerra,mi abuela caminaba por la fuentecilla de Ibros, enlutada por un negro que la vistió de por vida.
En su luto estaba la sangre de su hermano que lo asesino el odio junto a la tapia del cementerio.
Enlutada, cargaba con el aceite que vendería en la estación de Baeza o cambiaría por azúcar para endulzar la vida de unos seres rotos por la muerte.
Esta semana que se cumple 75 años del asesinato de MIGUEL HERNANDEZ, quiero recordada la guerra, que es terrible,ella la guerra que tu sufriste abuela, tiene el peor de sus frutos, la posguerra.El hambre''tened presente el hambre'' y mi abuela para vencer el hambre viajaba cargada como una mula con aceite bajando y subiendo, por las panderas preñadas de olivos, furtivos recorian los caminos o saltaban por los surcos y laeros.
Las trincheras tenían ya zarzas, pero aun servian de refugio, pequeños zulos donde guardar el aceite si se acercaba la guardia civil,
Si se llamaban estraperlo, y se jugaban la vida para amamantar a sus retoños. El aceite les salvo la vida, el oro verde del Sur fue y es hoy la esperanza de vida mas fuerte, la tierra sigue siendo la ''gran vaca'' que nos alimenta, me decía un labrador que me contaba,la historia de mi familia que yo la vivi en mis carnes infantiles,cada vez que vuelvo saboreo la belleza, y también el miedo de mi familia que esta presente en la memoria de mi pueblo.
Esta nostalgia gallega que a estas horas de la tarde me invaden, es por que huelo el olor a leña de las chimeneas, que empiezan a hacer hogar, en estos primeros días fríos de primavera.

lunes, 20 de marzo de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Ayer fue el cumple años de mi madre, le pregunte si savia los años que cumplía, y ella me dijo que no,- 84 le dije que son los que cumple y ella respondió bueno ella nunca se acuerda, del día de su cumpleaños, pero se sabe el de sus hijos y el de sus niet@s,hasta hace un año su ilusión era que llegara el día del cumpleaños de quien fuera ella se encargaba de comprarla tarta de comprar las velas,a pesar de no saber leer siempre me decía cuantos años cumple tu hijo y yo le decía 20 años mama, y respondía entonces un dos y un cero,y se sentía feliz comprando los números,era una victoria moral para ella que no savia de números,saber que un 2 y un 0 era un 20.Le gustaba comprarlos nuevos no los reutilizaba nunca y tenia en una caja de zapatos, todas las velas de todos los cumple años.
Ahora no tiene ganas de fiesta estos días de fallas han sido muy duros para ella cuando se acabaran los petardos me dice,- hoy mama le dije,-¡que cansinos me dice¡ he mirado las fotos de ella de ayer y hay un vació en su rostro sus ojos han perdido el brillo,y por mucho que intentamos animarla le cuesta,es muy triste esperar la muerte sentada en un sillón mirando la calle, un metro cuadrado de paisaje,hoy le he dicho que se acabo el invierno, que hoy es el primer día de primavera, le da lo mismo estaciones, ella sabe que la vejez, no entiende de estaciones, antes le encantaba la primavera todos los días traía del huerto flores nuevas,un ángel ayer le regalo un gran ramo de flores y ese es el regalo mas grande que se le puede hacer a ella nadie le regalo nunca un ramo de flores,ni yo que tanto la conozco, nunca le regale flores, ni mi padre que era agricultor lo vi nunca con un ramo de flores y eso que las había bien bonitas en la huerta, pero los hombres nunca estaban para las flores,que años mas oscuros,los ''hombres nunca regalaban flores`` no es mi caso lo reconozco pero a mi madre nunca le regale flores a sido la única mujer en mi vida que nunca le di una rosa.
Tal vez por que ella siempre tenia un ramo para mi de flores silvestre,y mi casa se vistió muchas veces con todo tipo de aromas especialmente en primavera recuerdo unas diminutas flores lilas y negras que parecían sacadas de un sueño, yo le regale de todo hasta un móvil con números grandes que me pidió una vez,y hasta un jamón, y hoy mirándola pensé que olvidos mas terribles tenemos los seres humano eso si le dije te quiero mama y se puso muy contenta,- respondió con y yo a ti, te quiero mucho cariño, y con ese cariño pase este lunes ''marrón'' primer día de primavera, mañana buscare las flores que no le regale a mi madre y estará ella en ellas.

jueves, 16 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
CORAZONES VENCIDOS
Yo fui un vencido, 
mis dioses me dejaron
solo demasiadas veces,,
en mis derrotas,
quedo mi soberbia,
si la tuve.
De cada batalla
que libro mi corazón
guardo las heridas.
la ansiedad construyo
su casa en las calles
de mi alma.
Desbocado galopé
por la vida,
y por las noches.
fui furia y cólera
un hombre cansado
sin ego, que le proteja.
Incluso en los días
de fiesta,
o especialmente
en esos días,
Cuando la jauría
inunda la jungla.
Sera que los
años me pesan.
Que el cuerpo
no aguanta
mas batallas.
O simplemente
soy un corazón
vencido,
Fallas del 2017.
DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Ayer me contaba mi madre que la tierra no era igual en todos los sitios,a ella la tierra que mas le gustaba para sus macetas era la del Agua Gallega,para plantar un jazmín la del agua GALLEGA, para plantar una madre selva la de las tres fuentes,y lo principal mucho cariño se aprieta la tierra suavemente me dice se coloca en el centro el alevin del jazmín, y se riega por las tardes cuando se esconde el sol joselito.
A ella le encanta las plantas hasta la que tiene de plástico que según ella esta creciendo, hablar de macetas, es la única manera de sacarla de su bucle, de una rutina de esperar los días sin esperanza y pasar las noches que no tienen fin,las plantas la sacan de todas las ataduras negras que la vida nos depara a tod@s los que estamos mas cerca de la muerte que de la vida.
Hoy yo trabaje todo el día con la tierra,mi trabajo de esclavo meda aveces unos placeres que para otros seria una tortura, cavar la tierra ayer estuve en la Ribera de Cabanes, y fue maravilloso, ver la exploxion de colores, desde mi atalaya de piedra, divisaba el mar y un murmullo de aves que vuelven,la niebla se levanta lentamente a lo lejos uniendo cielo con mar,el expectaculo visual es inigualable, los mil verdes confundidos con el azul y el gris blanquecino, ver como se funde cielo y mar,y yo con mis manos abriendo un pequeño orificio en el pulmón de Cabanes,la tierra de la plana es fina y después de terminar el trabajo,y lavarlas con el agua caliza, pero dulce, de embadurnarlas con aceite de oliva de Baeza, las manos me quedan como las de un bebe mama.
Ella me enseño desde pequeño que la mejor crema de manos es el aceite de oliva y esa es mi crema para las manos y la cara desde siempre.
Hoy trabaje en tierras de Sagunto y aquí hay que ir con mimo con la tierra y aunque los lugares forman parte de mi rutina hay que saborearlos siempre,recordar que hay que disfrutar nuestro entorno, la tierra y todo el patrimonio arquitectónico que tenemos, que aunque forme parte de nuestra rutina, es un lujo el poder seguir emocionándose a diario con esos olores de una tierra que despierta,que abandona la noches suaves o frías, da lo mismo por que cuando el sol se cuelga de este cielo mediterráneo abre las cortinas al espectáculo de la vida.yo que no tuve vocación de agricultor y que muy niño fui carne de yugo no abandone jamas,el placer de un amanecer el amor a los jornaleros que como esta mañana en la huerta Saguntina, con una mezcla de razas de hombres y mujeres cogiendo el fruto de la tierra bendita tierra,
Mama me preguntas donde he trabajado hoy y te digo que en Sagunto, otro día te contare mama la historia de SAGUNTO, pero te diré que esta tierra es especial que cuando la lluvia de oro, empapa su piel,la fertilidades asombrosa,tierra que en sus entrañas guarda todo nuestro pasado, viva memoria, de culturas y de pueblos donde Griegos, Iberos, Romanos convivieron a veces en paz y casi siempre en guerra.

miércoles, 15 de marzo de 2017

DIARIO DE UN CUIDADOR INEXPERTO
Hoy mama, me acorde de ti mientras trabajaba, recordé tus clases de jardinería, hablándome de las macetas, a menudo tu me decías que toda la tierra no era igual,no es lo mismo la tierra del sur la de Baeza, que la tierra de Valencia,y me acorde de ti por que me dieron que debería ponerme guantes para trabajar la tierra,a ti nunca te vi con guantes plantando, tus macetas.
Tu hundías tus dedos en la tierra y dejabas la semilla, tocabas la tierra para plantar tanto flores, que agrandaban nuestra vida,nuestro corral era un jardín botánico en marcha,cuando el invierno cerraba su puertas y la primavera crecía dela tierra el patio era como cuando en la huerta colocabas las diminutas plantitas de tomates,que luego nos daban tomates para todo el año,entonces hacia el trueque tu me das tomates y yo te doy garbanzos, en mi casa se envasaba, se embotellaba a si le llamaba mi madre, era un espectáculo ver como se envasaba, se aprovechaba todo, mi madre recogía los tarros de cristal siempre, un bote de cristal era un lujo en aquella época, ella nunca tiro un tarro de cristal a la basura, aun ahora cuando ve un tarro de cristal me dice no lo tires joselito, que luego me hacen mucho papel, pero de eso hablaremos otro día.
Hoy quería hablaros de la tierra, de como las manos desnudas se tunden en la tierra, sentir la humedad,tod@s deberíamos tocar la tierra trabajar con ella, esta mañana en un descanso de azada, veía que en las redes sociales la gente se interna, en caminos muy tecnológicos y el debate derivaba en la autonomía de la tierra en el derecho de los pueblos a decidir sobre su tierra,yo me preguntaba cuantas personas viven en una tierra que no han tocado jamas, que no han trabajado jamas,no saben como es pero si dicen que la tierra les pertenece.
Yo siempre tuve mis dudas que la tierra tuviera propietario,incluso cuando gritaba la tierra para quien la trabaja.De quien es la tierra le pregunto a mi madre y me dice del señorito joselito pero si la trabajaba mi padre si mi padre planto los olivos, que ahora dan mucho fruto que dan buenas cosechas mi padre dice si yo los plante y me pagaban un jornal,un jornal que no te daba ni para comer que te empujo a emigrar,que hoy con 90 años te quedo 650 euros de pensión , como vives tu y como vive el patrón, y me acorde de los que viven bien , y de los que piensa que la tierra es una bandera, la tierra es mucho mas que una frontera que una bandera, y ademas la tierra tampoco es para quien la trabaja.
¡Cuantos¡ queremos las escrituras de la tierra. Y que pocos hunden sus manos en esa tierra ni siquiera por curiosidad mama hoy trabaje con la tierra sin guantes y estuve muy cerca de ti.
De la madre tierra.

lunes, 13 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO.
HUIDA
De puntillas pisando
el miedo,el aire oscuro
de unos peldaños
húmedos.
Soy una sombra,
una criatura desnuda
que '' escapa''del dolor.
Un fugitivo de la memoria.
Me oculto en la bruma
de las tardes de domingo
y hay grito en silencio
hasta siempre,Mama.
Lamento el ayer
las provincias
de mi cuerpo tiembla,
Como tiembla la flor.
Huye el cuidador
se escapa,
por las avenidas
tristes.
Nadie sabrá que soy
un naufrago de la vida.
un coleccionista de cosas
pequeñas,que huye
llorando cuando
nadie me ve.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy la resaca de madre la llevo, la arrastro por las calles, mojadas de mi corazón, ayer antes de despedirme de ella, que por cierto las despedidas de los domingos por la tarde son muy dolorosas ella no quiere que me valla, y pone en marcha sus estrategias de niña grande,empieza por dolerle todo,y se inventan enfermedades, ,- yo recuro a sus refranes que siempre ella utilizo,- no mama no te duele ''como tu dices siempre no pongamos la venda antes que la herida`` y ella se calla, luego me dice, que el ángel que la cuida igual no llega esta noche, y yo le digo que si que viene lleva dos años viniendo siempre, el ángel nunca falto a su cita, y se queda en silencio buscando otro motivo,yo le digo mama tu quieres que me quede siempre contigo verdad, y me abraza, antes de que te vallas vamos a dar un paseo por la casa,y la levanto y la pongo en su taca taca, moderno en su carrito azul, me pongo a sus espalda y caminamos por la casa, con la lentitud de los años del salón al dormitorio hay diez metros y tardamos,diez minutos o mas,luego la cocina que no reconoce me pregunta quien guisa en esa cocina joselito, y yo le respondo que mi hermano y yo, y el angel que te cuida,me dice esta nevera no es la mía, y le respondo si mama esta es tu cocina aquí as hecho de comer tu los ultimo 50 años., pero no reconoce su cocina ella que era la reina de las recetas caseras.
No sabe donde esta pero intuye que yo me voy a marchar y yo noto su temblor en su piel el ultimo paseo de los domingos por sus 80 metros de cárcel, es doble y caminamos los dos lentamente sin destino,dejando un ciclón de miedo a cada paso.
Yo le digo mama me tengo que ir, y recuerdo cuando ella se iba a recoger aceituna y me dejaba con mi chacha,yo tampoco quería que se fuera, no me soltaba de su falda, ese miedo infantil le renace a ella en cada despedida, y siente una angustia su hijo se tiene que marchar y se queda huérfana cada domingo.
Ella sabe que un hijo es un hueco muy grande en su corazón que no lo cierra nadie,hoy me despedí con un poema memoria de madre, y tuve que hacer artimañas para marchar y usar otra vez las mentiras piadosa,y decirle que ella va siempre conmigo pero no le consuela nada,cierro la puerta de la calle muy despacio para que no sepa que me marcho, y bajo las escaleras llorando,el mundo y el domingo se me acaban, aunque la tierra siga girando el mundo se para en un adiós.
Aun siento su mano sarmentosa cogiendo mis mejillas para darme el beso del domingo el beso mas amargo,el de la despedida.
La semana no empieza en lunes, comienza en las tardes del domingo cuando dejo un te quiero en las mejillas de mi madre.
Diario de un cuidador inexperto
Hoy reforcé mis estrategias de conseguir tener distraída a mi madre,cargue con tres álbum de fotos, y me reforcé con las zarandajas de Fermin Alegre,le deje la caja de zarandajas sobre la mesa,y ella miro la rejilla del anero,eso decía mi padre se parece a un Anero,mi madre le dijo no Antonio,es un libro raro,una caja con una cinta morada donde salen papeles.
Yo le leí unas zarandajas,con buen tono pero se quedo dormida,mi padre decía te acuerdas cuando serniamos con el anero los garbanzos que cogíamos,en la casa Peralta.
Como no recordar aquellas madrugadas de agosto cuando con un calcetín roto arrancábamos los garbanzos de aquellas matas salitrosas,con las manos sangrando llegamos a casa y por la tarde a las eras, a girar el anero y separar el fruto de la paja.
Hoy pase las fotos con mi madre una por una,las fotos antiguas hace unos meses eran una buena estrategia,ahora no sirvió de nada ella no reconocía ninguna de las imágenes que aparecían en ese álbum,ella decía si,pero no recordaba quien era ella,no conocía a sus nietos ni a sus vecinas,la deje en silencio con el libro en sus manos abría las paginas y las cerraba,ahora esta llorando,me ha llamado y me ha dicho llévame al cuarto de aseo,se a quedado un rato mirando el espejo y me a dicho muy seria joselito cuando me llevaran con mi madre,se secaba las lagrimas con el pañuelo y le he dicho cuando ella te llame mama.

viernes, 10 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
ANUNCIOS SIN PALABRAS
Susana 24 años
una''dulce sorpresa''
simpática revoltosa
disciplinada,567754321.
Alicia mis senos
son tu paraíso 50 E
Silvia,24 horas
no dejar de llamar.
Frida,alta, rubia
especialidad griego,
no profesional,
hotel, tarjetas.
Marta,ama de casa,
rubia dulce,
mimosa manejable
con clase.
Jeny joven, estudiante
a domicilio,discreta,
sin protección.
24 horas.
También mucha
soledad,un dolor
de tiempo,
un lo dejare mañana.
Y mañana
que no amanece
una esclavitud
que hace inútil
cualquier intento
de empezar de nuevo
mujeres rotas,
con anuncios
en prensa.
DE MAITINES DE LUNA
J. MONTORO.1992.

martes, 7 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA EN PRECARIO.
ISABEL ESCUDERO
En el desierto de las palmeras, 
alguien escribió. Isabel no esta,
se fue con Agustin a cantar
a llorar, a gozar,a soñar.
Un viento de marzo pinta claridades,
la pólvora llora en el aire.
Y una nube negra se descuelga
de un cielo, sin ventanas.
Se marcho la reina de las nieves
sin equipaje,se fue a cantar
a seguir cosiendo la locura
de esta vida.
La mañana se troceo en mil pedazos,
se desato una tormenta,
en mis ojos,y el llanto
inundo las calles del corazón.
No se que hacer si llamar por teléfono
a dios, que nunca sabe nada,
o fregar los platos del hambre,
que hacer,que hago Isabel.
Mis ojos cegados de tierra
miran la penumbra de mi cama.
No. no quiero dormir,
pero donde ir,donde huir.
Que hacer cuando la vida
te deja huérfano,
cuando no se entiende nada.
Por que la muerte sigilosa,
nos quita las flores.
Donde esconderse detrás
de que verso,
Que lugar, que desierto existe
que a estas horas
no me hable de ti.
Solo veo invierno,cenizas
y lluvia muerta.soy leña vieja
que quiere arder contigo.
Isabel ,mar que viene y va,
mujer de ''nunca se sabe''
7 de marzo 2017.

domingo, 5 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO.
ATRIL DEL AMOR para LUCHO ROA.
La luna creaba siluetas
sobre el atril del tiempo,
sobre el amor,que soñé
aquel amor que fue mi fe.
Las palabras nos rodean
inquietas, impacientes
en el aire,de otro
tiempo.
Aquel aire embalsamado
de ausencias, los gestos
los sentidos, y el amor
flor herida, lo tendrás.
Poeta del Altiplano
naufragas, y resistes,
navegas siempre,
entre canto, y silencio.
Tu sinfonía es brasa
y fuego, poemas de amor
son tus, únicos amigos,
pero en ellos estamos.
Tu siempre rescoldo
mar y orillas,palabras,
en tu garganta de oro
haces de los versos amor.
El que yo ahora te mando
tu universo, tu guitarra,
tu voz crea siluetas,
sueños, en el atril de mi amor.
Diario de un cuidador inexperto.
Hoy mi madre esta con un cuidador experto mi hermano, como saveis es un ángel que nació en Ubeda para agrandar la vida de mi familia, mi madre dice que mi hermano siempre esta contento,siempre tiene su sonrisa en la cara yo le digo a ella en broma que es por que nació entre guitarras en Ubeda, yo nací en Baeza y soy mas piedra, y ella se sonríe,- y dice sera por eso,hoy no estaba nada contenta los petardos de los falleros no le han dejado dormir, anoche tocaba no se que cabalgata,son tantas ''cabalgatas'' y duran hasta la madrugada, oyes los petardos me dice, por teléfono y yo los oigo, y le digo que no mentiras ''piadosas'' otra vez son lo único que le mantienen, si le digo que quedan 15 días para el final de fallas, le da algo, así que sobrevivimos con mentiras,- y me vuelve a preguntar cuando se acabaran los petardos, le digo que pronto cuando se les acabe el dinero a los padres para comprar petardos,y es otra mentira por que este pueblo pobre, no tiene para vivir decentemente pero si para pólvora, los pueblos siempre tienen dinero para pólvora,oigo llorar a mi madre y entrecortada por sus lagrimas, me dice cuando vienes joselito, pronto mama no llores por mi, ya sabes que tu cariño es nuestro alimento.
Y me pasa el teléfono con mi hermano, la relación con el con mi hermano desde niños fue extraordinaria siempre, de adolescentes jugamos juntos al fútbol es un medio centro extraordinario, un ''6'' magnifico yo entonces era un ''7'' en el argot futbolistico antiguo ahora los números en el fútbol no cuenta,con el tiempo esos simbólicos números no dicen nada, yo colge las botas a los 50 años con el ''23'' a pesar de que yo era un ''3''.
Mas de un@ diréis de que me va este diario, y no, no va de fútbol, va de cariño cuando jugábamos juntos el me ponía el balón, y yo marcaba el gol,ahora el marca los goles en mi casa con todo su amor de cuidador experto.
Nuestra relación siempre fue buena, nos criamos en en el melonar en la choza que hacia mi padre año tras año, en Rascaviejas, nos vayamos desnudos en la alberca, en el rió Guadalquivir, en el puente del Obispo donde mi abuela nos llevaba andando, desde Baeza.
Ahora nuestra relación es excelente y tener un ángel de hermano es un lujo.
Ahora mas que nunca la enfermedad de mis padres nos ha unido, y nos pasamos horas al teléfono tantas que mi madre esta ''celosilla'' es un secreto el cariño de dos hermanos en una dura lucha pero es un amor que a mi me quita la tristeza, y al oír su voz vuelve mi ilusión mi seguridad es mi hermano mas pequeño, pero tiene un corazón que se le sale de su pecho, todo cariño nunca hay una derrota en su lucha, es duro como la piedra que nos vio nacer,un tronco que retoña cada instante, como el junco se dobla y vuelve ha erguirse. Esperanza siempre,vive el presente con optimismo, y el mañana ya llegara me dice, que con los tiempos que corren es maravilloso, tener el apoyo mutuo de mi hermano es lo mas grande.
No te lo he dicho esta mañana, hermano,pero me hace feliz pensar en nuestro pasado,y te quiero hermano, aunque no te lo allá dicho nunca.

jueves, 2 de marzo de 2017

VERSOS DE UN POETA PRECARIO
PADRE.
Nacimos bajo
la bandera del
fandango y la solea,
Con tientos y bulerias
armamos nuestro
cariño.
Somos parroquianos
del paraíso,cantamos
por que la guitarra quiere.
Todos los febreros
tenemos tablao,
y publico,la familia,
nos vemos, lloramos,
y nos reímos juntos.
Cantamos y la pena
ya no es tan grande,
Cantamos como si fuera
nochebuena.
Sin perder la alegría.
y por alegrías.
Hoy padre tenemos
concierto,subiré
esta noche al cielo,
con la guitarra negra,
y los ladridos de la chica.
Y a tu vera, entonaremos
la saeta de Machado.
Yo te daré el tono
bajito,como tu me enseñaste.
Nuestras manos tocaran
palmas mudas,
y andaremos por el mar
como el cristo de los gitanos.
Desnudos padre, como
nos pario el flamenco,
con la candela y los luceros,
con el clavel y la rosa,
Llamaremos a Camaron
y a Paco, se acabaran
los miedos,y sera paraíso
siempre,renacerán
las flores marchitas.
Conoceremos la vida,
que fue buena contigo
maestro, de la risa,
juntos cantaremos
por alegrías.
28 febrero 2017.

miércoles, 1 de marzo de 2017

Versos de un poeta precario
TONADA INFANTIL
La niña de la luna
resbala sobre un roció
de lagrimas.
Luciérnaga prematura,
hija de una constelación
preñada de hermosura.
Diosa del canto
balancea su fiebre
en el viejo balcón.
Es la luna que crece
y se va,fuego adolescente
que quiere ser amor.
Ella es el terciopelo salado
de una noche clara.
Dulce aguacero de Abril
que no tiene tiempo.
Ella no duerme,sueña.
Su corazón fluye,
en la policromada luz
de su tiempo.
Busca siempre en el vértigo
delo imposible,estrellas
lagrimas pequeñas
que cuelga en un collage.